„Verun, hast du deinen Bonus bekommen? Mutter hat eine Liste geschickt, fahr einkaufen. Und schau gleich noch nach Geschenken für Denis’ Jungs“, sagte Artjom, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.
Ihr Mann lag quer auf dem Sofa, in Socken, und hielt das Handy über sein Gesicht.
Vera kam mit einem Schaumlöffel in der Hand aus der Küche, das Wasser für die Pelmeni kochte gerade auf.
„Welche Liste?“
Er drehte den Bildschirm zu ihr.
Ganz oben war eine Sprachnachricht seiner Mutter, darunter eine Nachricht, die sich über drei Bildschirme zog: Erbsen, Mais, Mayonnaise, vier Kilo Schweinefleisch, eine ganze Kiste Mandarinen, Champagner, eine neue Lichterkette als Ersatz für die kaputte.
Ganz unten stand noch der Zusatz: „Von jedem Sohn zwanzigtausend, Lebensmittel sind heutzutage teuer.“
„Wir haben das doch besprochen. Zu deiner Familie fahre ich an Silvester nicht. Und für einen Tisch für fünfzehn Leute werde ich auch nichts dazuzahlen.“
„Mutter hat nur vorgeschlagen, dass wir es gleichmäßig aufteilen. So wird es billiger“, sagte ihr Mann und ließ das Handy endlich auf seinen Bauch sinken.
„Billiger für wen? Denis ist seit zwei Jahren arbeitslos, Ksjuscha ist in Elternzeit. Also zahlen wir, und am Tisch sitzen alle.“
Artjom verzog das Gesicht, als hätte er Zahnschmerzen.
Es war ihr drittes gemeinsames Silvester, und die ersten beiden waren genau gleich verlaufen: Vera hatte ab sieben Uhr morgens Zutaten in Würfel geschnitten, und gegen Mitternacht tat ihr der Rücken so weh, dass sie niemanden mehr sehen wollte.
Sie ging in den Flur, kam mit ihrem Handy zurück und legte es mit dem Display nach oben vor ihren Mann.
„Schau.“
Auf dem Bildschirm war eine Buchungsbestätigung.
Ein Ferienhaus auf einem Freizeitgelände bei Kostroma, zwei Nächte, Skifahren, Sauna, Ruhe.
Achtzehntausend waren vorgestern als Anzahlung abgebucht worden, genau nachdem ihr der Jahresbonus überwiesen worden war.
„Was, du hast schon bezahlt?“
„Ja. Ich habe die Hälfte meines Bonus dafür ausgegeben. Ich wollte dich überraschen, und du kommst mit der Einkaufsliste deiner Mutter.“
Ihr Mann setzte sich auf und rieb sich mit den Händen über das Gesicht.
Als Fensterbauer mit fünfzehn Jahren Berufserfahrung konnte er mit Fremden ruhig und überzeugend sprechen, aber im Gespräch mit seiner Frau verfiel er immer ins Brummeln.
„Verun, wer macht denn so etwas? Ich habe meiner Mutter etwas versprochen. Sie bereitet sich seit einem Monat vor, sie hat sogar eine Ente bestellt.“
„Und was hast du mir im November versprochen, als ich dich direkt gefragt habe?“
„Ich dachte, du machst einen Witz.“
„Über meine freien Tage mache ich nie Witze.“
Er stand auf, ging in die Küche, schenkte sich Wasser ein und blieb mit dem Rücken zu ihr stehen.
Vera sah seine Schulterblätter unter dem ausgeleierten T-Shirt und verstand, dass er seiner Mutter längst zugesagt hatte und nur noch nicht wusste, wie er es ihr sagen sollte.
„Stornier die Buchung“, sagte er in sein Glas hinein.
„Wir fahren im Februar.“
„Ich storniere nichts. Die Hälfte des Geldes gibt uns die Unterkunft sowieso nicht zurück, und die andere Hälfte werde ich deiner Mutter ganz sicher nicht für Mais schenken.“
„Du sagst das jetzt nur aus Prinzip.“
„Ich sage das aus Erschöpfung. Ich habe in der Klinik den ganzen Dezember über sämtliche Termine geschultert, ich sehe schon Kronen vor meinen Augen. Ich brauche Schnee und nicht dein Sülzfleisch.“
Artjom stellte das Glas zu heftig ab.
„Na gut. Dann fahre ich eben selbst.“
Er zog sich direkt im Flur seine Daunenjacke an, rief, sie solle ihm die Geldbörse bringen, und warf beim Zumachen der Jacke noch einmal einen Blick auf die Liste seiner Mutter.
„Was ist das überhaupt für eine Summe? Ist das Silvester oder eine Hochzeit?“, brummte er vor sich hin und ging hinaus.
—
Bei seiner Mutter brauchte er lange, um die Einkaufstüten auszuladen, eine nach der anderen, damit er nicht alles auf einmal anhören musste.
Nina Arkadjewna nahm die Dosen entgegen, stellte sie in einer Reihe auf die Wachstischdecke und zählte leise mit den Lippen.
Ihre Küche war schmal, an der Wand stand ein alter Gefrierschrank, auf dem Tüten mit getrockneten Äpfeln lagen.
„Nächstes Mal nimm zehn Dosen Erbsen. Deine Frau macht so wenig davon rein, dass es kein Oliviersalat wird, sondern Mayonnaise-Brei.“
„Mama.“
„Was heißt hier Mama? Ich sage doch nur die Wahrheit.“
Sie drehte sich zu ihm um und trocknete ihre Hände an einem Handtuch ab.
Dreiundsechzig Jahre alt, kräftig, gerader Rücken, ein Blick, unter dem ihre beiden Söhne bis heute wieder zu Siebtklässlern wurden.
„Mama, wir kommen nicht. Vera und ich werden woanders sein, sie hat die Unterkunft schon bezahlt.“
Das Handtuch wurde langsam und sorgfältig auf den Tisch gelegt, Ecke auf Ecke.
„Sie hat bezahlt. Und den Ehemann zu fragen, kam ihr nicht in den Sinn?“
„Sie hat gefragt. Ich habe es nicht richtig mitbekommen.“
„Du hast es nicht richtig mitbekommen, und ich sollte eine zehn Kilo schwere Ente bestellen? Dima kommt. Alisa bringt ihn gegen sieben und geht dann zu ihren Freundinnen. Du hast deinen Sohn seit drei Monaten nicht gesehen, Tjoma.“
Artjom schwieg.
Mit seinem Sohn bekam sie ihn immer.
„Dann soll Ksjuscha dir helfen.“
„Ksjuscha ist schwanger, sie erwartet das dritte Kind. Sie darf nicht den ganzen Tag auf den Beinen sein.“
Sie wandte sich zum Herd und korrigierte die Flamme, obwohl sie ohnehin gleichmäßig brannte.
„Wir machen es einfacher“, sagte seine Mutter, ohne sich umzudrehen.
„Du sagst deiner Frau, dass du am Einunddreißigsten Schicht hast. Du sitzt bei uns, verbringst Zeit mit Dima, und am Morgen des Ersten kommst du zurück, und dann fahrt ihr eben in eure Berge. Alle leben, alle sind zufrieden.“
„Sie wird mir nicht glauben.“
„Doch. Sag es ihr zwei Tage vorher, nicht früher, damit sie keine Zeit hat, nachzuforschen.“
Artjom stand am Kühlschrank und hörte zu, wie die Frau, die ihm beigebracht hatte, niemals zu lügen, ihm ruhig einen ganzen Plan zum Lügen erklärte.
„Und noch etwas“, fügte seine Mutter hinzu und nahm den Deckel von einem Topf.
„Die Schwiegertochter soll uns den Tisch decken und dann gehen. Ich will nicht, dass sie mir mit ihrem Gesicht die Feiertage verdirbt. Ksjuscha und ich werden uns damit nicht abmühen.“
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Von der angeblichen Schicht erzählte er zwei Tage vorher.
Einen neununddreißigsten Dezember gibt es nicht, aber einen neunundzwanzigsten durchaus.
„Sie teilen mich für die Nachtschicht ein. Am Einunddreißigsten von acht Uhr abends bis acht Uhr morgens, Notfallteam“, sagte ihr Mann und betrachtete im Flur seine Schuhe.
Vera saß auf dem Hocker und band ihre Schnürsenkel.
Langsam richtete sie sich auf.
„Fensterbauer haben jetzt also an Silvester Nachtdienst?“
„Kommt vor. Jemand schlägt ein Schaufenster ein, eine Isolierglasscheibe geht kaputt. Irgendjemand muss ja kommen.“
„Mit wem wirst du eingeteilt?“
„Mit Ljokha.“
„Mit welchem Ljokha? Mit dem, dessen Tochter im November geboren wurde?“
Artjom öffnete den Mund, schloss ihn wieder und nickte dann.
Sie fing im Flur keinen Streit an.
Sie zog sich an, ging hinaus, lief bis zur Bushaltestelle und rief dort, unter einer Straßenlaterne stehend, bei der Ferienanlage an.
Die Administratorin war tatsächlich erreichbar: Die Anreise könne auf den Zweiten verschoben werden, aber sechstausend würden verfallen.
„Machen Sie das“, sagte Vera.
„Für zwei Personen, am Zweiten und Dritten.“
Sechstausend.
Sie schrieb die Zahl in ihre Notizen, damit sie sie später noch einmal mit klarem Kopf ansehen konnte.
Am Abend rief Denis an.
Die Stimme ihres Schwagers klang fröhlich, im Hintergrund liefen laut Zeichentrickfilme.
„Verka, vielen Dank! Ihr habt uns wirklich gerettet. Ich gebe es im Februar zurück, ehrlich, sobald ich wieder auf einer Baustelle arbeite.“
„Wofür bedankst du dich?“
Pause.
Plötzlich wirkten die Zeichentrickfilme im Hintergrund sehr laut.
„Na ja. Tjomka hat dreißigtausend überwiesen. Hat er dir das etwa nicht gesagt?“
„Doch, natürlich hat er das gesagt“, antwortete sie ruhig.
„Er soll es zurückzahlen, wenn er kann.“
Ihr Mann kam gegen elf Uhr nach Hause.
Sie wartete in der Küche auf ihn, nicht im Dunkeln und nicht mit einem tragischen Gesicht, sondern saß einfach da und trank Tee.
„Dreißigtausend.“
Er versuchte nicht, es abzustreiten, sondern setzte sich ihr gegenüber und legte die Hände auf den Tisch.
„Sie haben Schulden beim Kindergarten, und Ksjuscha braucht Geld für Untersuchungen. Ich konnte nicht nein sagen.“
„Du hättest es mir sagen können.“
„Dann hättest du wieder angefangen zu rechnen.“
„Ich rechne sowieso, Tjom. Ich bin die Einzige in diesem Haus, die rechnet. Du hast deinem Bruder dreißig gegeben, deine Mutter verlangt zwanzig, die Unterkunft hat sechs verschluckt, und den Bonus habe übrigens ich bekommen.“
Artjom starrte auf den Tisch.
Er war weder geizig noch böse, er hatte sein ganzes Leben lang einfach für Ruhe bezahlt: bei seiner Mutter mit Zustimmung, bei seinem Bruder mit Geld und bei seiner Frau mit Versprechen.
„Gib es zurück“, sagte er leise.
„Ich zahle dir alles mit meinem Bonus im Februar zurück.“
—
Am Morgen des Dreißigsten fuhr Vera selbst zu ihrer Schwiegermutter.
Sie nahm eine Schachtel Gebäck mit, denn zu Nina Arkadjewna ging man nicht mit leeren Händen, und den ganzen Weg im Kleinbus übte sie einen ruhigen Satz.
„Nina Arkadjewna, machen wir es so. Ich gebe Ihnen zwanzigtausend für den Tisch. Lebensmittel, Ente, alles, was Sie sagen. Aber ich komme nicht zum Kochen und auch am Abend nicht. Ich habe zum ersten Mal im ganzen Jahr frei.“
Die Schwiegermutter rührte lange den Zucker in ihrer Tasse um.
„Dein Geld brauche ich nicht.“
„Doch, Sie haben doch selbst danach gefragt.“
„Ich habe meinen Söhnen geschrieben, nicht dir.“
Auf der Fensterbank lag ein geöffneter Briefumschlag von der Bank mit umgeknickter Ecke.
Die Schwiegermutter bemerkte ihren Blick und legte die Hand auf den Umschlag.
Und genau in diesem Moment wirkte ihr Gesicht für eine Sekunde nicht hart, sondern einfach nur alt und müde.
„Ich zahle seit drei Jahren Denis’ Kredit“, sagte sie in ihre Tasse hinein.
„Er hat ihn auf meinen Namen aufgenommen, weil man ihm überall eine Absage gegeben hat. Ich müsste nur noch bis zum Frühling irgendwie durchhalten, dann fängt er wieder an zu arbeiten, und alles wird gut.“
Vera schwieg.
„Ich brauche diesen Feiertag einmal im Jahr“, fuhr die Schwiegermutter fort.
„Einen gedeckten Tisch, alle zusammen daran. Mein Dima soll neben mir sitzen. Gib mir das, und danach kannst du meinetwegen nach Kostroma oder sonst wohin fahren.“
„Ich bereite Ihnen den Tisch vor“, sagte Vera und wunderte sich selbst über ihre Stimme.
„Am Einunddreißigsten komme ich um zehn, arbeite bis drei, danach fahre ich nach Hause. Ksjuscha macht dann weiter.“
„Ksjuscha darf nicht.“
„Dann Pawel Jegorowitsch. Er ist doch ein kräftiger Mann.“
Die Schwiegermutter grinste und stimmte plötzlich erstaunlich schnell zu.
Viel zu schnell, als hätte sie längst alle Karten auf der Hand und Vera gerade nur die letzte Zeile unterschrieben, ohne sie zu lesen.
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Am Einunddreißigsten um zehn Uhr morgens stand Vera in der fremden Küche und band sich eine Schürze mit Kirschmuster um.
Diese Schürze holte ihre Schwiegermutter jedes Mal für sie heraus, inzwischen im dritten Jahr, als wäre sie ihr zusammen mit dem Familiennamen überreicht worden.
Die Arbeit hätte für zwei Personen gereicht.
Das Sülzfleisch war bereits auf dem Balkon fest geworden, die Ente wartete auf ihren Einsatz, aber alles andere lag noch roh herum: Schweinefleisch, vier Töpfe mit gekochtem Gemüse, drei Kilo Kartoffeln, Hähnchenfilet, Tintenfisch, Konserven und Kräuter in Tüten.
„Mach die Salate schön gehaltvoll“, befahl die Schwiegermutter und zog ihren Mantel an.
„Ich laufe kurz zu Sinka und hole Vanillezucker, sie hat finnischen, richtig guten.“
„Wir hatten vereinbart, dass Sie mit mir zusammen hierbleiben.“
„Ich bin in zehn Minuten zurück.“
Die Schwiegermutter kam zwei Stunden später zurück.
Um zwölf kam der Schwiegervater in die Küche, sah auf das Schneidebrett und seufzte.
„Schon wieder Oliviersalat, schon wieder Krabbensalat. Im Sanatorium habe ich mal einen Salat mit Ananas und Garnelen gegessen. Das war richtig lecker. Und ihr macht immer alles auf die alte Art.“
„Pawel Jegorowitsch, helfen Sie mir bitte, die Kartoffeln zu schälen.“
„Das darf ich nicht, ich habe Rückenprobleme“, sagte er und ging zurück zum Fernseher.
Gegen zwei Uhr standen sechs Salatschüsseln auf dem Tisch, dazu Wurst- und Fleischaufschnitt, Häppchen auf Spießen, zwei Schüsseln Kartoffelpüree und ein Blech mit gefüllten Tomaten.
Vera schnitt gerade das letzte Baguette für Croûtons, als es aus dem Ofen verbrannt roch.
Die Schwiegermutter stürmte in die Küche und griff nach den Topflappen.
„Die Ente! Meine Ente! Wo hast du hingesehen, du Tollpatsch!“
Die Ente war in Ordnung.
Nur eine Seite, die näher an der Ofenwand gewesen war, war etwas angebrannt.
Vera legte das Messer hin.
Sie löste die Schürze mit dem Kirschmuster, faltete sie sorgfältig vierfach zusammen und hängte sie über die Stuhllehne.
„Ich habe auf sechs Salate aufgepasst, Nina Arkadjewna. Und Sie haben bei Sina eine neue Serie geschaut. Ab jetzt machen Sie alleine weiter.“
„Es ist doch noch gar nicht drei Uhr!“
„Für mich schon“, sagte Vera und ging in den Flur.
—
Zu Hause kochte sie sich Kaffee und legte sich direkt im Pullover auf das Sofa.
Die Wohnung gehörte ihr schon vor Artjom: Ihre Eltern hatten das Haus der Großmutter in Tutajew verkauft und die Wohnung anderthalb Jahre vor der Hochzeit auf den Namen ihrer Tochter gekauft, alles ordentlich über einen Notar.
Sie hatte ihren Mann damals glücklich hier einziehen lassen und ihm die Hälfte des Kleiderschranks für seine Sachen freigeräumt.
Gegen zehn Uhr kamen Glückwünsche von ihrer Mutter, ihrer Schwester und den Kolleginnen aus der Klinik.
Schanna schickte eine Sprachnachricht aus der Ferienanlage bei Kostroma, im Hintergrund Gelächter und jemand, der schief zur Gitarre sang.
„Verka, du hättest wirklich am Zweiten nicht kommen sollen! Hier liegt so viel Schnee, dass einem die Augen wehtun!“
Vera hörte zu und zweifelte zum ersten Mal an diesem Tag an sich selbst.
Vielleicht war sie wirklich unmöglich.
Andere Frauen schneiden eben diese Salate und sterben nicht daran, ertragen ihre Schwiegermütter und ihre Ehemänner, und sie hatte wegen einer angebrannten Seite der Ente einen Aufstand veranstaltet.
Sie griff sogar nach dem Handy, um ihrer Schwiegermutter etwas Versöhnliches zu schreiben.
Um elf kam eine Nachricht von ihrer Mutter.
„Marisch, ist bei euch alles in Ordnung? Warum ist Artjom bei seiner Mutter und du bist zu Hause?“
„Er hat Schicht. Notfallteam.“
„Auf dem Foto sitzt er aber am Tisch. Das wurde gerade gepostet.“
Vera öffnete die Seite von Nina Arkadjewna.
Artjom saß in genau dem blauen Hemd da, in dem er morgens das Haus verlassen hatte.
Rechts neben ihm saß Dima mit einer Papierkrone auf dem Kopf.
Links von ihm, ganz dicht, saß Alisa, hatte den Arm über die Rückenlehne seines Stuhls gelegt und lachte in die Kamera.
Auf dem Tisch standen sechs Salatschüsseln.
Ihre Salatschüsseln.
Der Krabbensalat mit der doppelten Menge Krabbenfleisch, der Oliviersalat, der Salat mit koreanischen Karotten, die Häppchen auf Spießen, die sie zwei Stunden lang zusammengesteckt hatte.
Sie rief ihren Mann an.
Langes Klingeln, dann wurde der Anruf weggedrückt.
Sie rief noch einmal an.
Das Handy war ausgeschaltet.
Da stand Vera auf, wusch sich das Gesicht mit kaltem Wasser und öffnete die Suche auf ihrem Handy.
Einen rund um die Uhr arbeitenden Notdienst zum Öffnen und Austauschen von Schlössern fand sie beim dritten Versuch, und als der Handwerker ihre Adresse hörte, lachte er.
„Frau, meinen Sie das ernst? Es ist fast Mitternacht, am Einunddreißigsten.“
„Doppelter Tarif“, sagte Vera.
„Und noch fünftausend extra, wenn Sie vor Mitternacht kommen.“
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Das Schloss wurde um halb eins nachts ausgetauscht, während draußen im Hof Feuerwerk explodierte.
Der Handwerker arbeitete schweigend, hinterließ ihr drei neue Schlüssel und eine Quittung und lehnte das angebotene Glas ab, weil er noch fahren musste.
Er ging mit seinem Geld, und Vera blieb in einem sauberen Flur zurück, in dem an der Garderobe eine fremd wirkende blaue Jacke hing.
Am ersten Januar packte sie bis zum Mittag die Sachen ihres Mannes zusammen.
Sie warf nichts herum und trat auf nichts, sondern legte alles ordentlich in Stapeln zusammen: Hemden getrennt, Werkzeug getrennt, Ladegeräte, Rasierer, eine Schachtel mit Medaillen von Langlaufwettkämpfen, eine Mappe mit Dokumenten.
Dann nahm sie ein Heft und machte eine Bestandsliste.
Drei Taschen, vier Tüten, eine Werkzeugkiste, alles Zeile für Zeile aufgeführt, darunter Platz für zwei Unterschriften.
Beim Punkt „Foto von Dima im Rahmen“ hielten ihre Hände inne.
Sie betrachtete das Bild, auf dem der Junge mit einer Zahnlücke auf der Eisbahn ihren Finger hielt, saß eine Minute lang so da und legte den Rahmen dann ganz oben hinein, damit er nicht beschädigt wurde.
Artjom kam um vier.
Sie hörte, wie sein Schlüssel am neuen Schließzylinder kratzte, und ging schon vorher in den Flur.
„Ver, mach auf, das Schloss klemmt!“
„Es klemmt nicht.“
Stille.
Dann schlug eine Faust gegen die Tür.
Sie öffnete, ging selbst auf den Treppenabsatz hinaus und zog die Tür hinter sich zu.
Die Nachbarin Raissa Fjodorowna öffnete sofort einen Spalt breit ihre Tür, wie sie es immer und bei jeder Gelegenheit tat, und diesmal kam Vera das sogar gelegen.
„Raissa Fjodorowna, könnten Sie bitte fünf Minuten als Zeugin dabeibleiben?“
„Ich bin sowieso schon hier“, antwortete die Nachbarin würdevoll.
Vera brachte die Taschen hinaus und stellte sie entlang der Wand ab.
Dann reichte sie ihrem Mann das Heft und einen Stift.
„Hier ist alles, was dir gehört. Überprüf es anhand der Liste und unterschreib, dass du alles erhalten hast.“
Artjom sah sie von der Hälfte des Treppenabsatzes aus an, unrasiert, im zerknitterten blauen Hemd unter der geöffneten Daunenjacke.
„Bist du verrückt geworden? Ich bin nach Hause gekommen.“
„Du bist in meine Wohnung gekommen. Sie wurde vor der Ehe gekauft, sie gehört mir, und du bist hier nicht einmal gemeldet. Ich habe das Recht, das Schloss auszutauschen.“
„Ich lebe seit drei Jahren hier!“
„Gestern hast du hier nicht gelebt. Du hattest doch Notfallschicht mit Ljokha.“
Er zuckte zusammen, als hätte sie ihn gestoßen.
„Mutter hat mich gebeten. Dima war da, ich hatte meinen Sohn seit zwei Monaten nicht gesehen. Was hätte ich denn tun sollen, mich zweiteilen?“
„Die Wahrheit sagen. Einen einzigen Satz. ‚Vera, ich möchte am Einunddreißigsten Zeit mit meinem Sohn verbringen.‘ Ich hätte dich gehen lassen. Ich hätte dir sogar selbst das Hemd gebügelt.“
„Du hättest einen Skandal gemacht.“
„Vielleicht. Aber ich hätte Bescheid gewusst.“
Schließlich nahm er das Heft.
Er las lange, bewegte dabei die Lippen und hob bei der Zeile mit dem Foto den Kopf.
„Ver.“
„Unterschreib.“
Er unterschrieb.
Unten klingelte sein Telefon, und aus dem Hörer war die Schwiegermutter zu hören, die laut und wirklich weinte, ohne Theater.
„Verochka, was machst du denn, er ist doch kein Fremder! Ich bin schuld, ich habe mir alles ausgedacht, ich! Bestraf mich, aber ihn doch nicht!“
„Nina Arkadjewna“, sagte Vera, „danke für die Schürze. Sie hängt bei Ihnen über dem Stuhl.“
Und sie legte auf.
—
Am zweiten Januar fuhr sie allein auf zwei gebuchten Plätzen nach Kostroma.
Schanna empfing sie auf der Veranda der Ferienanlage, nahm ihre Tasche und stellte den ganzen Abend keine Fragen.
Erst am dritten Tag fragte sie am Eisloch nur eines: ob Vera es bereue.
„Ich weiß es nicht“, antwortete Vera ehrlich.
Am Abend kam ein Videoanruf.
Dima, mit schief sitzender Mütze, hauchte in die Kamera.
„Tante Vera, gehen wir am Samstag auf die Eisbahn? Du hast versprochen, mir Rückwärtsfahren beizubringen.“
Aus dem Hintergrund erklang Alisas kurze, entschlossene Stimme, und der Bildschirm wurde schwarz, bevor Vera antworten konnte.
Sie saß mit dem dunklen Handy in den Händen da und verstand, dass genau diese Minute der wahre Preis war.
Nicht die zerbrochene Ehe, nicht die Taschen auf dem Treppenabsatz, nicht die sechstausend verlorenen Rubel.
Sondern die Tatsache, dass ein fremder siebenjähriger Junge, den sie zur Eisbahn geschleppt und dem sie beigebracht hatte, Suppe zu essen, nun denken würde, Tante Vera sei einfach verschwunden.
Eine Woche später schrieb Ksjuscha ihr eine private Nachricht.
Drei lange Absätze, von denen Vera nur einen vollständig las: „Vera, ich wusste alles vorher und habe geschwiegen. Bitte verzeih mir. Ich könnte nicht so handeln wie Sie, ich habe Angst, mit den Kindern allein zu bleiben.“
Artjom kam noch zweimal.
Beim ersten Mal bat er um einen Schlüssel, beim zweiten Mal stand er nur unter den Fenstern und rauchte.
Er entschuldigte sich kein einziges Mal.
Er sagte: „Mutter hat mich gebeten“, „Dima war da“, „du hast mich nicht verstanden“, und in seiner Stimme lag so viel aufrichtige Kränkung, dass Vera sich manchmal bei dem Gedanken ertappte: Vielleicht versteht er wirklich nicht, wofür.
Den Scheidungsantrag reichte sie am sechzehnten Januar in ihrer Mittagspause ein und kehrte pünktlich zu ihrem nächsten Termin in die Klinik zurück.
Sie entschied sich für das Schloss.
Und Sie?
Hätten Sie ihm am ersten Januar die Tür geöffnet und ihm zugehört, oder hätten Sie dasselbe getan?
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