An diesem Abend hatte Alisa das Gefühl, dass die Luft in der Wohnung dick und klebrig geworden war, wie der Sirup, den sie für die Festtagstorte gekocht hatte.
Sie stand am Herd, rührte die Glasur um und hörte, wie das Stimmengewirr im Wohnzimmer immer lauter wurde.
Die gesamte Verwandtschaft von Artjom hatte sich versammelt: seine Mutter Galina Petrowna, seine Schwester Marina mit ihrem Mann Oleg, Onkel Borja, der ständig dieselben Witze erzählte, und eine Cousine dritten Grades, deren Namen Alisa sich selbst nach sieben Ehejahren nicht merken konnte.
Der Anlass war bedeutend – der Geburtstag des Schwiegervaters –, doch der Schwiegervater selbst, Artjoms Vater, hatte die Familie schon vor vielen Jahren verlassen und erschien nie bei Familientreffen.
Galina Petrowna nannte ihn einen „Verräter“ und presste immer die Lippen zusammen, wenn das Gespräch auf ihren Ex-Mann kam.
Stattdessen thronte sie selbst wie eine Königin am Kopfende des Tisches und nahm Glückwünsche für die Erfolge ihres Sohnes entgegen.
Alisa wischte sich die Hände an der Schürze ab und blickte in den Flur.
Artjom stand am Fenster, hielt das Telefon ans Ohr und sprach sehr leise, beinahe flüsternd.
Als er sie bemerkte, beendete er den Anruf hastig und steckte das Telefon in seine Hosentasche.
Er lächelte – mit genau jenem Lächeln, das Alisa früher charmant gefunden hatte und in dem sie jetzt nur noch etwas Gezwungenes sah.
„Schon wieder die Arbeit?“, fragte sie und bemühte sich, ihre Stimme locker klingen zu lassen.
„Ja, nichts Wichtiges“, antwortete er, ohne ihr in die Augen zu sehen.
„Mama hat noch um Limonade gebeten.“
„Könntest du welche bringen?“
Sie nickte und ging in die Küche.
Als sie den Kühlschrank öffnete, bemerkte sie, dass Galina Petrowna die Gläser mit eingelegtem Gemüse, die Alisa im Herbst vorbereitet hatte, in das unterste Fach gestellt und an ihre Stelle ihre gekauften Salate gestellt hatte.
Es war eine Kleinigkeit, aber sehr bezeichnend.
Ihre Schwiegermutter machte das immer so – sie verschob unauffällig Dinge, als würde sie ihr Revier markieren.
Alisa hatte schon lange aufgehört, darüber zu streiten.
Sie wusste, dass mit Galina Petrowna zu streiten genauso war, als würde man gegen Nebel kämpfen: Man wurde müde, ohne etwas zu erreichen.
Als alle am Tisch Platz genommen hatten, wurde es laut und stickig.
Alisa saß auf der äußersten Kante ihres Stuhls, jederzeit bereit aufzuspringen, um Teller auszutauschen oder noch etwas Warmes zu servieren.
Artjom trank mehr als gewöhnlich.
Sein Gesicht war gerötet, und immer wieder sah er zu seiner Mutter hinüber, als würde er auf irgendein Zeichen von ihr warten.
Galina Petrowna war lebhaft, sogar zu lebhaft, und warf ihrer Schwiegertochter ständig seltsame Blicke zu – nicht feindselig, sondern erwartungsvoll, wie eine Katze, die bereits weiß, dass die Maus in der Ecke nirgendwohin entkommen kann.
Als das Dessert serviert wurde, stand Artjom plötzlich auf.
Alisa dachte, er wolle einen Toast auf seine Mutter oder seine Schwester ausbringen, und setzte ein gezwungenes Lächeln auf, bereit zustimmend zu nicken.
Doch er nahm kein Glas in die Hand.
Er stützte sich mit beiden Händen auf die Tischkante und ließ seinen Blick über die Anwesenden schweifen, wie ein Schauspieler, der zu früh vor den Vorhang tritt.
„Da wir nun alle versammelt sind“, begann er, und in seiner Stimme lag plötzlich eine fremde, theatralische Kälte, „möchte ich euch etwas mitteilen.“
Alisa spürte, wie ihr Herz bis in den Magen sank und dort irgendwo nahe der Wirbelsäule weiterpulsierte.
Sie sah ihren Mann an und erkannte ihn nicht wieder.
Das war nicht jener Artjom, der sie am Morgen auf den Scheitel geküsst und sie gebeten hatte, sein Hemd zu bügeln.
Das war ein Mann, der diese Szene viele Male vor dem Spiegel geprobt hatte.
„Alisa und ich lassen uns scheiden“, sagte er, und jedes Wort fiel wie ein Stein ins Wasser auf den Tisch.
„Ich habe es satt, mit einer Frau zu leben, die nichts darstellt.“
„Die mir auf der Tasche liegt und mir nicht einmal ein Kind schenken kann.“
Es wurde so still, dass man hören konnte, wie in der Küche der Wasserhahn tropfte.
Alisa verstand nicht sofort, dass die letzten Worte nicht an sie gerichtet waren, sondern an das Publikum.
Es war eine Inszenierung.
Sie sah zu Galina Petrowna hinüber.
Die Schwiegermutter lächelte.
Es war nicht einfach nur ein Lächeln – es war Triumph, lediglich durch die Regeln des Anstands zurückgehalten.
Sie führte das Glas mit Kompott an die Lippen, und Alisa sah, wie ihre Finger vor Aufregung zitterten.
„Endlich“, flüsterte die Schwiegermutter, aber so laut, dass es alle hören konnten.
„Ich wusste immer, dass sie nicht zu ihm passt.“
„Eine Schmarotzerin.“
Marina, Artjoms Schwester, senkte den Blick und tat so, als würde sie die Tischdecke studieren.
Oleg, ihr Mann, begann aus irgendeinem Grund ein Stück Torte zu schneiden, obwohl noch niemand davon gegessen hatte.
Onkel Borja öffnete den Mund, um etwas zu sagen, überlegte es sich dann aber anders und schenkte sich Wodka ein.
Alisa betrachtete ihre Hände.
Auf ihrem Handrücken war noch eine frische Verbrennung vom Backblech zu sehen.
Beim Schneiden der Kräuter hatte sie sich in den Finger geschnitten und ein Pflaster daraufgeklebt, das sich inzwischen gelöst hatte und nun wie ein unordentliches Band herunterhing.
Plötzlich musste sie beinahe lachen.
Nein, eigentlich war es nicht lustig – es war bitter.
Sie dachte daran, dass sie dieses Abendessen sechs Stunden lang vorbereitet hatte, nur um zu hören, dass sie niemand war.
Dass sie die Wohnung geputzt, die Böden gewischt und die Blumen arrangiert hatte, die sie selbst gekauft hatte, weil ihr Mann es vergessen hatte.
Und die ganze Zeit hatten sie es gewusst.
Alle hatten es gewusst.
„Artjom“, sagte sie leise, aber er sah sie nicht einmal an.
Er blickte zu seiner Mutter und suchte ihre Zustimmung.
Und seine Mutter gab sie ihm – mit einem kaum merklichen Nicken.
Alisa stand auf.
Ihre Beine gehorchten ihr nicht, doch sie zwang sich, gerade zu gehen.
Sie trat vom Tisch zurück, ging durch das Wohnzimmer und stieg die Treppe zum Schlafzimmer hinauf.
Dort war es still.
Auf dem Bett lag ihr Buch, aufgeschlagen auf der Seite, an der sie gestern aufgehört hatte.
Es war ein Roman über eine Frau, die alles hinter sich ließ und in eine andere Stadt zog.
Alisa hatte damals gedacht: „Schön geschrieben, aber im echten Leben passiert so etwas nicht.“
Jetzt verstand sie, dass im Leben alles passieren konnte, nur erzählte niemand davon.
Sie öffnete den Kleiderschrank und begann, ihre Sachen einzupacken.
Ihre Hände bewegten sich von selbst, ohne dass sie darüber nachdenken musste.
Sie packte nur das Nötigste ein: Jeans, einen Pullover, Unterwäsche und Kosmetik.
Im oberen Fach stand ein Schmuckkästchen.
Alisa nahm es in die Hand, stellte es dann aber wieder zurück – das Gold brauchte sie nicht.
Sie wollte nichts mitnehmen, was ihnen einen Vorwand geben könnte zu behaupten, sie habe etwas gestohlen.
In diesem Moment klingelte ihr Telefon.
Es lag auf dem Nachttisch, und der Bildschirm leuchtete im Halbdunkel.
„Papa.“
Alisa erstarrte.
Sie wollte nicht rangehen.
Nicht jetzt.
Doch ihre Hand griff von selbst nach dem Telefon, denn wenn sie nicht antwortete, würde ihr Vater sich Sorgen machen und immer wieder anrufen.
„Hallo“, sagte sie, und ihre Stimme brach.
„Alisa“, erklang die tiefe, ruhige Stimme von Viktor Andrejewitsch aus dem Hörer.
„Ich rufe an, um dir zu sagen, dass morgen um zehn Uhr ein Makler und ein Käufer kommen werden.“
„Ich verkaufe die Wohnung.“
Sie verstand nicht sofort.
Er verkauft die Wohnung?
Welche Wohnung?
Die, in der sie lebten?
Das war unmöglich.
Das war ihr Zuhause.
Sie öffnete den Mund, um zu widersprechen, doch ihr Vater sprach weiter, und seine Stimme war fest wie eine Betonplatte.
„Ihr lebt dort nicht mehr.“
„Ich habe alles gehört, Alisa.“
„Artjoms Telefon hat versehentlich meine Nummer gewählt, als er seine Rede auf der Toilette geprobt hat.“
„Ich habe gehört, wie er geprobt hat und wie seine Mutter applaudiert hat.“
„Ich habe alles gehört.“
„Pack deine Sachen.“
„Und Alisa … nimm mein Service aus der Vitrine mit.“
„Es ist antik.“
„Sollen sie an dem ersticken, was sie selbst gekauft haben.“
Im Hörer ertönten kurze Signaltöne.
Alisa stand mitten im Schlafzimmer, hielt das Telefon ans Ohr und sah in das dunkle Fenster, in dem sich eine Frau spiegelte, die sie nicht mehr wiedererkannte.
Diese Frau weinte nicht.
Sie stand mit geradem Rücken da und hielt das Telefon in der Hand wie eine Waffe.
Und zum ersten Mal seit langer Zeit lag keine Angst in ihren Augen.
Nur Kälte.
Alisa steckte das Telefon in die Tasche und kehrte zu ihrem Koffer zurück.
Unten im Wohnzimmer war es still.
Sie warteten.
Sie warteten darauf, dass sie mit verweintem Gesicht herunterkommen und anfangen würde zu betteln.
Oder darauf, dass sie still verschwinden würde wie ein geschlagener Hund.
Alisa hatte weder das eine noch das andere vor.
Sie faltete sorgfältig das letzte T-Shirt zusammen, schloss den Koffer und setzte sich auf die Bettkante.
Sie musste nachdenken.
Ihr Vater hatte gesagt, er habe alles gehört.
Das bedeutete, er hatte nicht nur gehört, wie Artjom seine Rede geprobt hatte.
Er hatte auch gehört, wie Galina Petrowna applaudierte.
Und möglicherweise hatte er auch den Namen gehört.
Den Namen der Frau, wegen der Artjom beschlossen hatte, diese ganze Inszenierung aufzuführen.
Alisa kannte diesen Namen noch nicht, aber sie verstand bereits, dass es ihn gab.
Alles war zu glatt gelaufen.
Zu einstudiert.
Artjom konnte nicht improvisieren.
Selbst Geburtstagsglückwünsche lernte er immer von einem Zettel auswendig.
Erst eine Stunde später ging sie wieder nach unten.
Im Wohnzimmer brannte das Deckenlicht, und alle saßen noch immer auf denselben Plätzen, als würden sie auf eine Fortsetzung warten.
Galina Petrowna war inzwischen auf das Sofa gewechselt und thronte nun umringt von der Verwandtschaft wie eine Feldherrin nach einem Sieg.
Artjom stand mit dem Rücken zum Raum am Fenster.
Er rauchte, obwohl er normalerweise nie im Haus rauchte.
„Hast du gepackt?“, fragte er, ohne sich umzudrehen.
„Fast“, antwortete Alisa.
Ihre Stimme klang ruhig, und das schien alle zu überraschen.
„Ich muss noch etwas aus der Vitrine holen.“
Galina Petrowna hob die Augenbrauen.
„Aus der Vitrine?“, fragte sie nach.
„Irgendeiner von deinen Kleinigkeiten?“
„Nein“, sagte Alisa, ging zur Vitrine und öffnete die Glastür.
„Das Service meiner Mutter.“
Die Schwiegermutter spannte sich an.
Sie hatte dieses Service immer mit schlecht verborgener Eifersucht betrachtet.
Feinstes Porzellan mit hellblauem Rand, Tassen mit goldenen Henkeln und Untertassen, auf denen von Hand Blumen gemalt waren.
Das Service stand im obersten Fach hinter Glas, und niemand hatte es je benutzt.
Galina Petrowna hatte einmal vorgeschlagen, es bei einem Feiertag „auszuprobieren“, doch Alisa hatte damals abgelehnt, und ihre Schwiegermutter hatte sich das gemerkt.
„Das ist ein Familienerbstück“, sagte Galina Petrowna und erhob sich vom Sofa.
„Artjom, hörst du das?“
„Sie will das Service mitnehmen.“
Artjom drehte sich um.
Sein Gesicht war blass, unter seinen Augen lagen dunkle Schatten.
Er sah müde aus, aber nicht reumütig.
Eher gereizt.
„Soll sie es doch mitnehmen“, sagte er.
„Ich brauche diesen Kram nicht.“
„Das ist eine Antiquität“, presste die Schwiegermutter hervor.
„Es gehört ihr nicht.“
„Es stand in deinem Haus.“
„In meinem Haus?“, sagte Alisa und drehte sich zu ihr um.
„Galina Petrowna, sind Sie sicher, dass es sein Haus ist?“
Die Schwiegermutter geriet für einen Moment ins Stocken.
Alisa sah, wie ein Schatten des Zweifels in ihren Augen aufblitzte.
Doch sie fing sich schnell wieder.
„Natürlich ist es seins“, sagte sie.
„Artjom unterhält dich schon seit Jahren.“
„Er bezahlt die Wohnung, kauft Lebensmittel und kleidet dich ein.“
„Du solltest eigentlich vor ihm auf die Knie fallen und ihm danken, dass er dich so lange ertragen hat.“
Alisa spürte einen Kloß im Hals, aber nicht vor Kränkung, sondern weil sie lachen musste.
Sie erinnerte sich daran, wie oft sie selbst die Lebensmittel bezahlt hatte, weil Artjoms Gehalt „verspätet“ gewesen war.
Sie erinnerte sich daran, wie sie ihm einen neuen Anzug für eine Firmenfeier gekauft hatte, während sie den Kauf neuer Winterstiefel für sich selbst bereits das dritte Jahr aufschob.
Sie erinnerte sich daran, wie ihr Vater ihr schon vor fünf Jahren geraten hatte, Artjom zu verlassen, und wie sie nicht auf ihn gehört hatte, weil sie an die Liebe glaubte.
„Ich werde nicht streiten“, sagte Alisa.
„Sie sollten nur wissen: Morgen um zehn Uhr kommt ein Makler hierher.“
„Die Wohnung ist verkauft.“
Im Raum entstand eine Pause.
Es war so still, dass man draußen den Hund der Nachbarn bellen hören konnte.
„Was soll dieser Unsinn?“, sagte Artjom und machte einen Schritt auf sie zu.
„Was für ein Verkauf?“
„Das ist unsere Wohnung!“
Alisa sah ihn an.
In diesem Moment begriff sie, dass sie überhaupt nichts mehr für ihn empfand.
Keine Liebe, keinen Hass und nicht einmal Mitleid.
Nur Leere.
„Artjom“, sagte sie leise, „diese Wohnung gehört meinem Vater.“
„Sie war nie deine.“
„Du hast einfach nur darin gewohnt.“
„Wie ein Gast.“
„Wie ein Schmarotzer, wenn wir schon den Wortschatz deiner Mutter benutzen wollen.“
Er öffnete den Mund, wusste aber nicht, was er antworten sollte.
Galina Petrowna wurde blass.
Artjoms Schwester Marina hob endlich den Blick und sah ihren Bruder mit einem neuen, ihr bisher unbekannten Ausdruck an.
Alisa nahm einen Stapel Teller aus der Vitrine und begann, sie sorgfältig in saubere Handtücher einzuwickeln, die sie aus der Küche geholt hatte.
Sie tat es langsam, ohne sich umzusehen.
Das Rascheln des Stoffes und das Klirren des Porzellans erfüllten den Raum, und in dieser Stille wirkte jedes Geräusch wie ein Schlag gegen Glas.
„Das wirst du nicht wagen“, zischte die Schwiegermutter.
„Ich rufe die Polizei.“
„Tun Sie das“, antwortete Alisa ruhig.
„Dann können Sie ihnen gleich erklären, warum Sie sich in einer Wohnung aufhalten, die der Eigentümer Sie gebeten hat zu verlassen.“
Sie nahm eine Tasse, drehte sie um und sah auf dem Boden die Gravur, die sie seit ihrer Kindheit kannte: „Für Alisa von Mama.“
Ihre Mutter hatte ihr dieses Service zu ihrem achtzehnten Geburtstag geschenkt.
Damals war es ihr so erwachsen und gleichzeitig so unnötig erschienen, doch nun war es das Einzige, was ihr von dem Zuhause geblieben war, in dem sie aufgewachsen war.
Alisa fuhr mit dem Finger über den Rand der Untertasse.
Die Vergoldung war leicht abgerieben, aber das Muster leuchtete noch immer kräftig.
„Warum machst du hier so ein Theater?“, sagte Artjom und versuchte, sie am Ellbogen zu packen, doch sie wich zurück.
„Alisa, hör auf.“
„Lass uns vernünftig reden.“
„Worüber?“, fragte sie, ohne sich umzudrehen.
„Darüber, dass du deine Rede auf der Toilette geprobt hast?“
„Oder darüber, dass deine Mutter applaudiert hat?“
Er erstarrte.
Sein Gesicht wurde grau wie eine alte Zeitung.
„Woher weißt du das?“
„Du hast es ihr selbst erzählt“, sagte Alisa und sah ihn endlich an.
„Dein Telefon hat die Nummer meines Vaters gewählt.“
„Er hat alles gehört.“
„Wie du geprobt hast.“
„Wie du gesagt hast, dass ich niemand bin.“
„Und er hat den Namen gehört.“
„Lera, glaube ich?“
Artjom wich zurück, als hätte man ihn geschlagen.
Galina Petrowna klammerte sich an die Rückenlehne des Sessels.
Marina schnappte nach Luft und hielt sich die Hand vor den Mund.
Oleg, der neben ihr saß, erstarrte mit einer Gabel in der Hand, auf der ein Stück Torte zitterte.
„Es ist nicht so, wie du denkst“, begann Artjom, doch Alisa hob die Hand.
„Mir ist egal, was es ist“, sagte sie.
„Es interessiert mich nicht mehr.“
„Du wolltest die Scheidung – du bekommst sie.“
„Aber hier wohnen wirst du nicht mehr.“
„Und deine Mutter auch nicht.“
Galina Petrowna lief dunkelrot an.
Sie öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch aus ihrer Kehle kam nur ein ersticktes Keuchen.
Alisa bemerkte, wie ihre Schwiegermutter die Hand in die Tasche ihres Hausmantels steckte und dort eine Packung Validol ertastete, sie aber nicht herausnahm.
Noch war es zu früh.
Zu viele Zeugen.
Selbst für sie wäre diese Inszenierung zu offensichtlich gewesen.
Alisa packte das Service fertig ein und trug die Kiste zum Ausgang.
Im Flur blieb sie stehen, nahm ihre Jacke vom Haken und zog sie an.
Dann drehte sie sich noch einmal um.
„Morgen um neun Uhr schicke ich ein Auto, um meine restlichen Sachen abzuholen“, sagte sie.
„Wenn etwas fehlt, werde ich Anzeige wegen Diebstahls erstatten.“
„Ich habe ein Inventarverzeichnis, das wir bei unserem Einzug erstellt haben.“
„Erinnerst du dich daran, Artjom?“
„Damals hast du noch gelacht und gesagt, das sei Unsinn.“
Er antwortete nicht.
Er stand mitten im Wohnzimmer, hatte die Arme sinken lassen und sah sie an, als würde er sie zum ersten Mal sehen.
„Und noch etwas“, fügte Alisa hinzu, während sie bereits die Türklinke in der Hand hielt.
„Das Auto läuft auf meinen Namen.“
„Die Schlüssel nehme ich mit.“
„Zu Lera kannst du mit dem Bus fahren.“
Sie trat ins Treppenhaus und schloss die Tür hinter sich.
Sie glaubte, hinter ihrem Rücken etwas zerbrechen zu hören – vielleicht genau jene Vase, die ihre Schwiegermutter ihnen geschenkt hatte.
Doch Alisa drehte sich nicht um.
Sie ging die Treppe hinunter, trat auf die Straße und atmete die kalte Novemberluft ein.
Sie roch nach Feuchtigkeit und verrottendem Laub, und dieser Geruch erschien ihr als der schönste Geruch der Welt.
Sie setzte sich ins Auto, stellte die Kiste mit dem Service auf den Beifahrersitz und startete den Motor.
Ihre Hände zitterten, doch sie zwang sich, ruhig zu werden.
Zuerst musste sie so weit wie möglich von diesem Haus wegfahren, damit sie die Schreie nicht hörte, die, wie sie wusste, gleich hinter ihr losbrechen würden.
Alisa fuhr zwei Häuserblocks weiter und hielt vor einem rund um die Uhr geöffneten Supermarkt.
Sie stellte den Motor ab und rief ihren Vater an.
„Papa, ich habe das Service mitgenommen“, sagte sie.
„Und mich selbst.“
„Gut“, antwortete Viktor Andrejewitsch.
„Wie geht es dir?“
„Gut.“
„Ich glaube, ich habe erst jetzt begriffen, dass ich all diese Jahre mit einem völlig fremden Menschen gelebt habe.“
„Das nennt man Erkenntnis, Tochter.“
„Sie kommt immer spät, aber dafür bleibt sie für immer.“
„Was passiert jetzt mit der Wohnung?“
„Ich verkaufe sie.“
„Zweifle nicht daran.“
„Morgen kommt der Makler und zeigt die Wohnung.“
„Wenn Artjom Schwierigkeiten macht, rufen wir die Polizei.“
„Ich habe den zuständigen Bezirkspolizisten bereits informiert.“
Alisa lächelte leicht.
Ihr Vater war schon immer vorausschauend gewesen.
„Papa, warum hast du uns dort überhaupt wohnen lassen, wenn du wusstest, wie das alles enden würde?“, fragte sie, und in ihrer Stimme lag kein Vorwurf, nur Müdigkeit.
Viktor Andrejewitsch schwieg eine Weile.
Sie hörte, wie er seufzte – schwer und wie ein alter Mann.
„Ich habe darauf gewartet, dass du es satt hast, im eigenen Zuhause die Rolle eines Gastes zu spielen“, sagte er schließlich.
„Ich habe darauf gewartet, dass du dich daran erinnerst, wer du bist.“
„Besser spät als nie.“
Alisa schloss die Augen und lehnte den Kopf an die Kopfstütze.
In ihrem Kopf dröhnte es, doch in ihrer Seele fühlte sie sich seltsam leicht.
Sie dachte daran, dass sie morgen früh einen Anwalt suchen musste.
Dass sie die Scheidung einreichen musste.
Dass viel Papierkram und jede Menge Nerven vor ihr lagen.
Doch zum ersten Mal seit langer Zeit hatte sie keine Angst vor der Zukunft.
Sie sah sie klar und deutlich vor sich, wie den Grund eines ausgetrockneten Brunnens.
Sie startete den Wagen und fuhr zu ihrem Vater.
Die Stadt war leer und still, und nur an der Kreuzung beim alten Park blinkte die gelbe Ampel, als würde sie ihr zuzwinkern: „Alles fängt gerade erst an.“
Am nächsten Tag rief Artjom sie zwölfmal an.
Alisa nahm keinen einzigen Anruf entgegen.
Sie saß in der Küche der Wohnung ihres Vaters, trank Tee aus der Tasse ihrer Mutter und sah zu, wie draußen der erste Schnee fiel.
Große Flocken schmolzen an der Scheibe und liefen in unregelmäßigen Bahnen nach unten, die an Tränen erinnerten.
Doch Alisa weinte nicht.
Sie lächelte.
Sie wusste, dass es schwer werden würde.
Sie wusste, dass Galina Petrowna anrufen und wütende Nachrichten schreiben würde.
Sie wusste, dass Artjom versuchen würde, sie zurückzugewinnen, weil schwache Männer immer so handelten, wenn sie ihre Geldquelle verloren.
Sie wusste, dass Lera höchstwahrscheinlich verschwinden würde, sobald sie erfuhr, dass Artjom weder eine Wohnung noch ein Auto noch Geld besaß.
Doch all das würde später kommen.
Jetzt gab es nur den Schnee vor dem Fenster, den heißen Tee und die Stille.
Und in dieser Stille hörte Alisa zum ersten Mal seit sieben Jahren ihre eigene Stimme.
Sie war kein Opfer.
Sie war einfach nur eine Frau, die zu lange geschlafen hatte.
Jetzt war sie aufgewacht.
Und drei Tage später verkaufte ihr Vater die Wohnung.
Alisa fragte nicht, für wie viel.
Sie fragte nur, wer der Käufer sei.
Ihr Vater antwortete, es sei ein junges Paar, das ein Kind erwartete.
Ihnen gefielen die Küche und die Aussicht aus dem Fenster.
Alisa nickte und dachte, dass in diesen Wänden vielleicht endlich eine glückliche Familie leben würde.
Artjom zog zu seiner Mutter.
Galina Petrowna musste wegen ihres Blutdrucks das Bett hüten und gab ihrer Schwiegertochter die Schuld an allem.
Als Lera von den neuen Aussichten erfuhr, verschwand sie, ohne sich auch nur zu verabschieden.
Artjoms Schwester Marina schrieb Alisa eine Nachricht: „Verzeih mir.“
„Ich wusste alles und habe geschwiegen.“
„Ich schäme mich.“
Alisa antwortete nicht.
Sie brauchte keine Entschuldigungen.
Sie musste ein neues Leben beginnen.
Sie fand eine Stelle in einer anderen Firma – eine Position, die man ihr schon lange angeboten hatte, die Artjom ihr jedoch verboten hatte, weil sie „dort nichts zu suchen habe“.
Sie mietete eine kleine Wohnung im alten Stadtzentrum, mit hohen Decken und Fenstern zum Innenhof.
Sie kaufte neue Vorhänge.
Leichte, helle Vorhänge mit einem kaum sichtbaren Blumenmuster.
Nicht beige, wie Artjom es mochte.
Und nicht dunkelrot, wie bei ihrer Schwiegermutter.
Ihre eigenen.
Und als sie eines Abends am Fenster stand und sah, wie im Haus gegenüber die Lichter angingen, fühlte sie sich plötzlich so wohl und ruhig wie schon seit vielen Jahren nicht mehr.
Sie begriff, dass ein Zuhause nicht aus Wänden oder Porzellanservices bestand.
Ein Zuhause war ein Ort, an dem man man selbst sein konnte.
Sie schaltete Musik ein, schenkte sich Tee ein und setzte sich in den Sessel, wobei sie die Beine unter sich zog.
Auf dem Tisch lag ein altes Foto ihrer Mutter.
Alisa nahm es in die Hand und strich mit dem Finger über das Glas.
„Ich habe es geschafft, Mama“, flüsterte sie.
„Ich habe es endlich geschafft.“
In diesem Moment klingelte es an der Tür.
Alisa zuckte nicht zusammen.
Sie stand auf, strich sich die Haare zurecht und ging zur Tür.
Sie wusste, dass sie von jetzt an, egal was auch passieren würde, nie wieder zulassen würde, dass jemand sie wie einen Fußabtreter behandelte.
Vor der Tür stand Artjom.
Er war dünner geworden, hatte ein graues Gesicht und schuldbewusste Augen.
„Alisa“, begann er, und seine Stimme zitterte.
„Darf ich reinkommen?“
„Ich möchte reden.“
Sie sah ihn an und fühlte nichts.
Nur einen leichten Ekel, wie beim Anblick schmutziger Schuhe in einer sauberen Wohnung.
„Nein“, antwortete sie.
„Darfst du nicht.“
Und sie schloss die Tür.
Hinter der Tür war es still.
Alisa ging zurück ins Zimmer, setzte sich in den Sessel und nahm wieder das Foto ihrer Mutter in die Hand.
Von draußen war das Geräusch eines vorbeifahrenden Autos zu hören.
Im Treppenhaus fiel eine Tür ins Schloss.
Dann wurde alles still.
Und in dieser Stille lächelte sie.
Denn zum ersten Mal seit sehr langer Zeit war es ihr vollkommen egal, was als Nächstes geschehen würde.
Sie wusste, dass sie es schaffen würde.
Denn jetzt hatte sie sich selbst.
Und das war das Wichtigste.
