Als der Scheich ihre Rede hörte, ließ er sie neben sich Platz nehmen.
– Sind Sie Nadeschda Iljinitschna?
– Die Übersetzerin?
Artjom musterte sie von der Tür aus.
Grauer Anzug, eine Brille mit dünnem Gestell und eine Tasche mit abgenutzten Griffen.
Er versuchte nicht einmal, seine Enttäuschung zu verbergen.
– Ja, sagte sie und streckte ihm die Hand entgegen.
– Laut Vertrag bin ich heute für Sie tätig.
Artjom ergriff ihre Hand nicht.
Er sah auf die Uhr und danach wieder zu ihr.
– Kommen Sie.
– Aber schnell, die Delegation kommt in vierzig Minuten.
Der Bankettsaal des Hotels sah aus wie auf einem Titelbild.
Vierzehn Tische, weiße Tischdecken und schwere Vorhänge.
Der Haupttisch war für zwölf Personen gedeckt und mit Namenskarten sowie den Flaggen zweier Länder versehen.
Dort würden Pjotr Andrejewitsch Lykow, der Direktor des Unternehmens, die arabische Delegation unter der Leitung des Scheichs und der Übersetzer sitzen.
Nur nicht Nadeschda.
Artjom führte sie am Haupttisch vorbei, an den Tischen für die Geschäftspartner und an der Presse vorbei und blieb schließlich am hintersten Tisch neben der Küchentür stehen.
– Hier, sagte er und deutete auf einen Stuhl zwischen dem Fahrer und einer jungen Koordinatorin mit Kopfhörern.
Nadeschda rückte ihre Brille zurecht.
– Sind Sie sicher, dass ich hier sitzen soll?
– Ich bin Übersetzerin und gehöre nicht zum technischen Personal.
– Ja, ich bin sicher, antwortete Artjom, während er bereits auf sein Handy sah.
– Wir haben eine fest angestellte Übersetzerin.
– Sie sind nur zur Absicherung hier.
– Falls wir Sie brauchen, rufen wir Sie.
Er ging davon, ohne sich noch einmal umzudrehen.
Nadeschda setzte sich.
Neben ihr aß der Fahrer in einem schwarzen Anzug ein Lachshäppchen.
Die Koordinatorin murmelte durch ihre Kopfhörer etwas von „Sitzordnung“ und „Mikrofonen“.
Aus der Küche zog der Geruch von gebratenen Zwiebeln herüber.
Seit fünfundzwanzig Jahren arbeitete Nadeschda als Übersetzerin.
Sie hatte mit siebenundzwanzig angefangen, im Jahr 1991, als Arabischkenntnisse noch als etwas Exotisches und nicht als Beruf galten.
Hocharabisch, klassische Poesie und Geschäftsverhandlungen auf Ministeriumsebene gehörten zu ihren Fachgebieten.
Im Laufe ihrer Karriere hatte sie an mehr als zweihundert Verhandlungen teilgenommen.
Drei Jahre hatte sie in Kairo und zwei Jahre in Riad gelebt.
Zehntausend für einen Tag.
Sie hatte zugesagt, weil der Januar sehr ruhig gewesen war und sie seit drei Wochen keinen einzigen Auftrag erhalten hatte.
Die Miete wartete schließlich nicht.
Nadeschda holte ein Buch aus ihrer Tasche.
Es war der „Diwan“ von al-Mutanabbi, eine Ausgabe aus dem Jahr 1978 mit vergilbten Seiten.
Sie öffnete das Buch an der Stelle mit dem Lesezeichen und begann zu lesen.
Drei Tische von ihr entfernt übte Alina ihre Übersetzung.
Alina war sechsundzwanzig Jahre alt und trug ein elfenbeinfarbenes Kleid, hohe Absätze und auffälligen Lippenstift.
Sie blätterte auf ihrem Tablet durch ein Glossar und bewegte dabei lautlos die Lippen.
– Artjom, rief sie ihm zu, als er an ihr vorbeiging.
– Was bedeutet „Muschāraka“?
– Unwichtig, warf Artjom hin.
– Übersetze es aus dem Zusammenhang.
Alina nickte und wandte sich wieder ihrem Tablet zu.
Nadeschda hob den Blick nicht von ihrem Buch, schloss jedoch kurz die Augen.
Muschāraka bedeutete Kapitalbeteiligung.
Es war ein grundlegender Begriff der islamischen Finanzierung.
Jeder Arabischübersetzer kannte ihn spätestens nach dem zweiten Studienjahr.
Pjotr Andrejewitsch Lykow erschien zwanzig Minuten vor Beginn.
Er trug einen teuren Anzug und Manschettenknöpfe mit Monogramm, und sein Parfüm war noch aus drei Metern Entfernung zu riechen.
Er ging durch den Saal, begrüßte jeden mit einem Händedruck und blieb vor einem Spiegel stehen.
Er zog sein Jackett zurecht und richtete seine Krawatte.
Dann nahm er sein Handy heraus.
– Ja, Sanytsch, alles ist vorbereitet, sagte er während des Gehens, als er an Nadeschda vorbeikam.
– Der Vertrag hat einen Wert von siebenundvierzig Millionen, falls sie heute unterschreiben.
– Nein, die Delegation ist ernst zu nehmen.
– Der Scheich ist persönlich gekommen.
Er sah nicht einmal in ihre Richtung.
—
Die Delegation traf um Viertel nach eins ein.
Vor dem Eingang hielten drei schwarze Geländewagen, begleitet von Sicherheitsleuten und Assistenten.
Scheich Abdullah ibn Fahd war klein und schlank und trug einen ordentlich gestutzten Bart.
Er betrat den Saal als Letzter.
Ohne Hektik und ohne ein Lächeln.
Er ließ seinen Blick über die Tische schweifen und nickte Pjotr zu.
Artjom wurde plötzlich hektisch.
Er kontrollierte die Namenskarten, rückte die kleinen Flaggen zurecht und schob Alina in Richtung des Haupttisches.
– Geh.
– Und lächle.
Alina lächelte.
Sie setzte sich neben den Assistenten des Scheichs.
Dann öffnete sie ihr Tablet.
Pjotr Andrejewitsch schüttelte dem Scheich die Hand.
Er sagte einen einstudierten arabischen Satz, „Assalamu alaikum“, das Einzige, was er kannte.
Der Scheich antwortete kurz.
Pjotr drehte sich mit siegessicherer Miene zu Artjom um, und dieser nickte, als wolle er sagen, dass sein Chef alles hervorragend gemacht hatte.
Nadeschda beobachtete alles von ihrem hinteren Tisch aus.
Der Fahrer der arabischen Delegation, ein breitschultriger Mann namens Farid, setzte sich mit einem freien Stuhl Abstand zu ihr.
Er wirkte gelangweilt und drehte einen Zahnstocher zwischen den Fingern.
Währenddessen erteilte Artjom dem Personal Anweisungen.
Schließlich kam er zu Nadeschda.
Er beugte sich so zu ihr hinunter, dass die Koordinatorin und die Fahrer ihn hören konnten.
– Bring der Delegation Wasser, sagte er mit deutlich hörbarer Stimme.
– Drei Flaschen.
– Ohne Kohlensäure.
– Sie stehen an der Bar.
Nadeschda hob den Kopf von ihrem Buch.
– Ich bin Übersetzerin, Artjom.
– Keine Kellnerin.
– Im Moment hast du nichts zu tun, erwiderte er und duzte sie, obwohl er sie am Morgen noch gesiezt hatte.
– Die Kellner verteilen die Vorspeisen.
– Die Delegation wartet.
– Es gibt eine Koordinatorin, sagte Nadeschda und deutete auf das Mädchen mit den Kopfhörern.
– Die Koordinatorin kümmert sich um die Mikrofone, erwiderte Artjom und beugte sich noch näher zu ihr.
– Oder bekommst du die zehntausend nur dafür, dass du hier sitzt?
Die Koordinatorin kicherte.
Pjotrs Fahrer, ein schwerer Mann in einem zu engen Jackett, grinste und drehte sich weg.
Nadeschda schloss ihr Buch.
Ihre Finger umklammerten den Buchrücken einen Moment lang stärker als nötig.
Dann stand sie auf, ging zur Bar und nahm drei Flaschen Wasser.
Sie trug sie zum Haupttisch.
Alina folgte ihr mit den Augen und sah schnell wieder weg.
Nadeschda stellte die Gläser auf den Tisch.
Dann schenkte sie Wasser ein.
Ihre Hände zitterten nicht.
In einem Vierteljahrhundert hatte sie gelernt, unter allen Umständen die Fassung zu bewahren.
1998 hatte sie in Kairo bei Verhandlungen übersetzen müssen, während vor den Fenstern Schüsse zu hören waren.
Auch damals hatten ihre Hände nicht gezittert.
Als sie Farid Wasser einschenkte, sagte sie leise auf Arabisch:
– Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Tag.
– Das Wetter ist für Januar heute sehr mild.
Farid zuckte zusammen.
Der Zahnstocher fiel ihm aus den Fingern.
Er sah sie an, auf ihren grauen Anzug, ihre Brille und die Wasserflasche in ihrer Hand, und antwortete auf Arabisch, ohne seine Überraschung zu verbergen:
– Sie sprechen Fusha?
Fusha war das Hocharabische.
Nicht ein umgangssprachlicher Dialekt, sondern die Sprache des Korans, der Poesie und der Diplomatie.
Man erkannte es sofort, bereits an einem einzigen Satz.
So wie man einen Pianisten von jemandem unterschied, der lediglich auf die Tasten drückte.
– Ja, antwortete Nadeschda.
– Und seit wann?
– Mein ganzes Leben lang, sagte sie mit einem leichten Lächeln.
Farid wollte noch etwas fragen, doch Artjom stand bereits neben ihr.
Er packte Nadeschda am Ellbogen, als würde er ein unartiges Kind wegführen.
– Genug.
– Geh zurück auf deinen Platz.
– Und sprich nicht mit den Gästen.
Nadeschda befreite ihren Arm.
Ruhig und ohne eine ruckartige Bewegung.
– Ich spreche die Sprache der Gäste, sagte sie mit gleichmäßiger Stimme.
– Das gehört zu meinen Aufgaben.
– Deine Aufgabe besteht darin, dort zu sitzen und zu warten, bis man dich ruft, erwiderte Artjom scharf.
Nadeschda kehrte an ihren Tisch zurück.
Farid sah ihr lange nach.
Dann wandte er sich an den Assistenten des Scheichs und sagte leise etwas auf Arabisch.
Der Assistent blickte zu Nadeschda, nickte und wandte sich wieder seinen Unterlagen zu.
—
Die Verhandlungen begannen um zwei Uhr.
Pjotr Andrejewitsch hielt eine Begrüßungsrede.
Alina übersetzte.
Bereits in den ersten Minuten wurde deutlich, dass Alina überfordert war.
Ihr umgangssprachliches Arabisch war nicht schlecht, und Alltagssätze übersetzte sie flüssig.
Geschäftsverhandlungen waren jedoch eine andere Sprache.
Dort gab es Fachbegriffe, juristische Formulierungen und feststehende Höflichkeitsformeln, die man nicht wörtlich übersetzen durfte.
Den Satz „Wir sind bereit, Ihren Vorschlag zu prüfen“ übersetzte Alina mit „Wir stimmen Ihrem Vorschlag zu“.
Der Unterschied war gewaltig.
Das eine bedeutete den Beginn von Verhandlungen, das andere eine vollständige Kapitulation.
Der Scheich hob leicht eine Augenbraue.
Sein Assistent notierte etwas.
Pjotr bemerkte es nicht.
Er sprach über die Qualität der Produkte, Lieferfristen und Lagerhäuser in Dschidda.
Alina übersetzte.
Manchmal geriet sie ins Stocken.
Manchmal sah sie auf ihr Tablet.
Der Assistent des Scheichs fragte zweimal nach, und Alina wiederholte denselben Satz lediglich lauter.
Nadeschda saß an ihrem Tisch und hörte jedes einzelne Wort.
Die Akustik des Saals kam ihr zugute.
Der Haupttisch stand auf einem Podium, und der Schall trug direkt bis zur hinteren Wand.
Der erste Fehler war, dass Alina „Muschāraka“ einfach mit „Partnerschaft“ übersetzte.
Auf den ersten Blick war das nicht besonders schlimm.
Doch Muschāraka bedeutete, dass sowohl Gewinne als auch Verluste geteilt wurden.
Eine gewöhnliche „Partnerschaft“ war eine andere Konstruktion, brachte andere Verpflichtungen mit sich und erforderte einen anderen Vertrag.
Als der Scheich die Übersetzung hörte, beugte er sich leicht nach vorn.
Nadeschda wusste sofort, dass er den Fehler bemerkt hatte.
Der zweite Fehler betraf den Satz „Wir schätzen die langjährigen Beziehungen zwischen unseren Unternehmen“, den Alina wörtlich übersetzte.
In der arabischen Geschäftskultur bezeichneten „langjährige Beziehungen“ einen konkreten Status, der durch jahrelange Geschäfte bestätigt wurde.
Bei einem ersten Treffen konnte man nicht von „langjährigen Beziehungen“ sprechen.
Es klang wie Schmeichelei.
Oder wie eine Lüge.
Der Assistent des Scheichs hob den Kopf von seinen Unterlagen und sah Alina lange und prüfend an.
Danach notierte er etwas.
Der dritte Fehler geschah, als Pjotr Andrejewitsch eine fristgerechte Lieferung versprach.
Alina übersetzte den Satz und fügte automatisch „Inschallah“ hinzu, wie man es im Alltag häufig tat.
Im geschäftlichen Zusammenhang bedeutete „Inschallah“ nach einem konkreten Versprechen jedoch nur eines.
Es konnte geschehen, musste aber nicht.
Der Scheich presste kaum merklich die Lippen zusammen.
Sein Assistent hörte auf zu schreiben.
Pjotr verstand nicht, warum sich die Atmosphäre plötzlich verändert hatte.
Er bemerkte lediglich, dass der Scheich immer kürzer antwortete.
Nadeschda saß am hintersten Tisch und spürte, wie der Vertrag mit jeder Ungenauigkeit weiter in die Ferne rückte.
Sie nahm eine Serviette und begann zu schreiben.
Nicht, um es jemandem zu zeigen, sondern für sich selbst.
Es war eine alte Gewohnheit von ihr, Fehler festzuhalten, damit sie sie später nicht vergaß.
Drei Fehler in den ersten zwanzig Minuten.
Keiner davon war grammatikalisch, doch jeder veränderte den Sinn.
Alina übersetzte Wörter.
Bei Verhandlungen wurden jedoch Bedeutungen übersetzt.
Artjom kam zu ihr.
Er sah die Serviette mit arabischen Buchstaben und russischen Anmerkungen.
– Was schreibst du da?
– Übersetzungsfehler, antwortete Nadeschda ruhig.
Artjom riss ihr die Serviette aus der Hand.
Er las die russischen Notizen.
Dann zerknüllte er die Serviette und steckte sie in seine Tasche.
– Sitz still, sagte er langsam und Silbe für Silbe, während er sich zu ihr hinunterbeugte.
– Sitz.
– Still.
– Alina kommt zurecht.
– Pjotr Andrejewitsch hat sie bestätigt.
– Du bist nur zur Absicherung hier.
– Eine Absicherung sitzt da und wartet.
Nadeschda nahm ihre Brille ab und wischte die Gläser mit dem Rand ihres Ärmels sauber.
Das tat sie immer, wenn sie zwei Sekunden Zeit gewinnen musste, um nichts Unüberlegtes zu sagen.
– Sie hat „Muschāraka“ als einfache Partnerschaft übersetzt, sagte sie und setzte die Brille wieder auf.
– Das ist ein anderer Begriff.
– Eine andere Bedeutung.
– Andere vertragliche Verpflichtungen.
– Das ist mir egal, erwiderte Artjom und wandte sich bereits ab.
– Das liegt nicht in deinem Verantwortungsbereich.
– Und in wessen Verantwortungsbereich liegt das Geschäft?
Artjom blieb stehen.
Für einen Augenblick erschien etwas in seinen Augen.
Es war keine Wut, sondern eher die Angst, dass sie recht haben könnte.
Doch er fing sich wieder.
– In meinem, sagte er.
– Und in dem von Pjotr Andrejewitsch.
– Nicht in deinem.
– Bleib sitzen.
Er ging davon.
Nadeschda nahm eine zweite Serviette aus ihrer Tasche.
Dann begann sie von vorn.
Eine Stunde verging.
Dann anderthalb.
Die Verhandlungen kamen kaum voran.
Der Scheich antwortete immer knapper.
Sein Assistent hörte vollständig auf zu schreiben, was ein schlechtes Zeichen war.
Pjotr Andrejewitsch wurde nervös.
Er zog sein Jackett zurecht, drehte an seinem Manschettenknopf und schenkte sich ständig Wasser ein.
Es war bereits sein viertes Glas innerhalb von vierzig Minuten.
Alina hielt durch, doch man sah ihr an, dass sie erschöpft war.
Ihre Stimme wurde leiser.
Die Pausen zwischen ihren Sätzen wurden länger.
Als der Scheich das Wort „Tafāwud“ aussprach, erstarrte Alina für drei Sekunden.
Dann übersetzte sie es mit „Verhandlungen“.
Das war nicht völlig falsch.
In diesem Zusammenhang bedeutete „Tafāwud“ jedoch ausdrücklich ein Aushandeln mit gegenseitigen Zugeständnissen.
Der Unterschied war fein, doch der Scheich hörte ihn.
—
Um halb vier begann der Scheich zu sprechen.
Er sprach leise, doch der gesamte Saal verstummte.
Es war ein langer und verschachtelter Satz mit mehreren Nebensätzen.
So formulierte man, wenn man etwas Wichtiges sagen wollte, ohne es direkt auszusprechen.
In die Mitte des Satzes fügte er ein Sprichwort ein.
– Al-kalimu in charadscha min al-kalbi wassala ila al-kalb.
Alina hörte ihm zu.
Dann sah sie auf ihr Tablet.
Schließlich übersetzte sie:
– Er sagt, dass Worte, die aus dem Herzen kommen, das Herz erreichen.
Die Übersetzung war wörtlich.
Im Zusammenhang mit Verhandlungen über die Lieferung von Ausrüstung war sie jedoch bedeutungslos.
Der Scheich philosophierte nicht.
Er sagte in Wirklichkeit: „Ich möchte die Wahrheit hören und keine einstudierten Formeln.“
Pjotr Andrejewitsch wurde blass.
Er verstand kein Arabisch, aber er verstand Gesichter.
Das Gesicht des Scheichs war vollkommen verschlossen.
Sein Assistent legte die Unterlagen zusammen.
Das Geschäft war beinahe verloren.
Artjom stand an der Wand und umklammerte sein Handy.
Auf Alinas Hals erschienen rote Flecken.
Nadeschda legte ihr Buch in die Tasche.
Dann stand sie auf.
Drei Stunden lang hatte sie am hintersten Tisch gesessen.
Sie hatte geschwiegen.
Sie hatte zugehört, wie ein Geschäft zerfiel, das noch zu retten gewesen wäre.
Sie ging durch den Saal.
Artjom bemerkte sie und machte eine hastige Bewegung auf sie zu.
Doch er kam zu spät.
Nadeschda stand bereits am Haupttisch.
– Erlauben Sie, sagte sie zu Pjotr Andrejewitsch.
Sie fragte nicht.
Sie bat nicht.
Dann wandte sie sich an den Scheich.
Sie begann auf Arabisch zu sprechen.
In reinem Hocharabisch, ohne Akzent und ohne zu stocken.
Doch sie übersetzte nicht einfach.
Sie antwortete auf das Sprichwort, das Alina in eine leere Phrase verwandelt hatte.
– Wenn das Wort von einem Wissenden kommt, wiegt es schwerer als ein Berg.
– Wenn es von einem Unwissenden kommt, ist es leichter als der Wind, zitierte sie al-Mutanabbi.
Dann fuhr sie fort:
– Scheich Abdullah, ich habe Ihre Bitte verstanden.
– Sie wünschen ein offenes Gespräch.
– Wir sind dazu bereit.
– Die Bedingungen der Muschāraka bedeuten die Aufteilung sowohl der Gewinne als auch der Verluste.
– Es handelt sich nicht einfach um eine „Partnerschaft“.
– Wir verstehen den Unterschied.
Der Scheich erstarrte.
Eine Sekunde verging.
Dann zwei.
Dann drei.
Zum ersten Mal seit zwei Stunden lächelte er.
– Sie kennen al-Mutanabbi, sagte er auf Arabisch.
– Ich habe ihn heute Morgen gelesen, antwortete Nadeschda.
– An jenem Tisch.
Sie deutete auf den hintersten Tisch neben der Küche.
Der Scheich folgte ihrem Blick.
Er sah den Stuhl zwischen dem Fahrer und der Koordinatorin mit den Kopfhörern.
Sein Lächeln verschwand.
Er wandte sich an seinen Assistenten und sagte leise einen einzigen Satz auf Arabisch.
Der Assistent stand auf.
Dann ging er zu Pjotr Andrejewitsch.
– Scheich Abdullah bittet darum, die Übersetzerin neben ihn zu setzen, sagte er auf Russisch.
– Die Verhandlungen werden nur mit ihr fortgesetzt.
Pjotr Andrejewitsch sah Nadeschda an.
Dann Artjom.
Dann Alina.
Schließlich zog er sein Jackett zurecht und nickte.
– Natürlich.
– Nadeschda Iljinitschna, bitte.
„Nadeschda Iljinitschna.“
Am Morgen war sie nur „die Übersetzerin“ gewesen.
Vor drei Stunden hatte es geheißen: „Bring Wasser.“
Jetzt sprach er sie mit Vor- und Vatersnamen an.
Nadeschda setzte sich neben den Scheich.
Alina, deren Gesicht bis zu den Ohren rot geworden war, wechselte auf einen Stuhl an der Wand.
Artjom stand mit seinem Handy in den Händen da und blickte auf den Boden.
Die Verhandlungen wurden fortgesetzt.
In den folgenden anderthalb Stunden übersetzte Nadeschda mehr als Alina in den zwei Stunden zuvor.
Doch es ging nicht um Geschwindigkeit.
Sie übersetzte keine Wörter.
Sie übersetzte Bedeutungen.
Wenn Pjotr sagte, dass sie die Lieferfristen garantierten, fügte sie die erforderliche Formel hinzu, ohne die die arabische Seite ein Versprechen nicht ernst nahm.
Wenn der Scheich eine Andeutung machte, erklärte sie Pjotr, was genau dahinterstand.
Anfangs war Pjotr angespannt.
Er war es nicht gewohnt, dass ein Übersetzer mehr sagte als im Original.
Nach der dritten erfolgreichen Fragerunde hörte er jedoch auf, nervös zu reagieren.
Um sechs Uhr abends reichte der Scheich Pjotr Andrejewitsch die Hand.
Der Vertrag war unterzeichnet.
Es ging um die Lieferung von Ausrüstung für eine Entsalzungsanlage.
Artjom atmete an der Wand so laut aus, dass sich die Koordinatorin mit den Kopfhörern zu ihm umdrehte.
Der Scheich stand vom Tisch auf.
Dann ging er zu Nadeschda.
Er holte eine Visitenkarte aus seiner Innentasche.
Sie bestand aus festem Karton und trug arabische Schriftzeichen sowie einen englischen Text.
– Sie sind eine seltene Spezialistin, sagte er auf Arabisch.
– Rufen Sie meinen Assistenten nächste Woche an.
– Wir haben Arbeit für jemanden mit Ihren Sprachkenntnissen.
Nadeschda nahm die Visitenkarte entgegen.
Dann nickte sie.
Pjotr Andrejewitsch stand drei Schritte entfernt und sah alles.
Nachdem der Scheich gegangen war, kam er zu ihr.
– Nadeschda Iljinitschna, begann er mit einer anderen Stimme.
Sie klang sanfter.
Und schuldbewusster.
– Ich würde gern über eine weitere Zusammenarbeit sprechen.
– In diesem Quartal haben wir noch vier Treffen mit arabischen Geschäftspartnern.
– Ihr Assistent hat mir gesagt, ich solle still dasitzen, erwiderte Nadeschda.
– Und Wasser bringen.
Pjotr sah zu Artjom.
Artjom betrachtete seine Schuhe.
– Ich verstehe, sagte Pjotr und räusperte sich.
– Das war ein Missverständnis.
– Wir können über andere Bedingungen sprechen.
– Über einen anderen Tagessatz.
– Danke, sagte Nadeschda.
– Aber ich habe bereits eine Visitenkarte.
Sie steckte die Visitenkarte des Scheichs in das Innenfach ihrer Tasche.
Daneben legte sie das Buch von al-Mutanabbi.
—
Zwei Wochen vergingen.
Nadeschda rief den Assistenten des Scheichs an, wie es vereinbart worden war.
Das Gespräch dauerte vier Minuten.
Man bot ihr einen Vertrag über sechs Monate an.
Sie sollte die Delegation auf vier internationalen Ausstellungen begleiten.
Die Bezahlung war zwölfmal höher als der Tagessatz, für den sie neben der Küche gesessen hatte.
Pjotr Andrejewitsch rief zweimal an.
Das erste Mal meldete er sich drei Tage nach dem Empfang.
Er bot ihr eine Festanstellung an und nannte Beträge, die ihr einen Monat zuvor noch großzügig erschienen wären.
Nadeschda antwortete:
– Danke, Pjotr Andrejewitsch.
– Ich bin beschäftigt.
Das zweite Mal rief er eine Woche später an.
Seine Stimme klang anders.
Leiser.
Dieses Mal machte er ihr kein Angebot.
Er entschuldigte sich.
Er behauptete, Artjom habe ohne sein Wissen gehandelt.
Er sagte, dass er selbst sie an den Haupttisch setzen wollte, aber keine Zeit dazu gehabt habe.
Nadeschda hörte ihm zu.
Sie wusste, dass es nicht stimmte.
Pjotr hatte sie am hintersten Tisch gesehen und war an ihr vorbeigegangen, ohne auch nur zu nicken.
Sie widersprach ihm jedoch nicht.
– Danke, sagte sie.
– Aber ich habe bereits einen Vertrag.
Artjom rief nicht an.
Gerüchten zufolge führte Pjotr Andrejewitsch nach dem Empfang ein Gespräch mit ihm hinter verschlossener Tür.
Nadeschda kannte keine Einzelheiten.
Alina kündigte eine Woche später.
Sie reichte ihre Kündigung an demselben Tag ein, an dem Pjotr sie aufforderte, „eine Weiterbildung im Geschäftsarabisch zu absolvieren“.
Nadeschda erfuhr zufällig davon.
Ein befreundeter Übersetzer hatte die Stellenausschreibung für Alinas Nachfolgerin gesehen.
Das Buch von al-Mutanabbi lag auf dem Tisch in Nadeschdas Arbeitszimmer.
Es war noch immer an derselben Seite geöffnet, die sie am hintersten Tisch gelesen hatte.
An jenem Tisch zwischen dem Fahrer und der Koordinatorin mit den Kopfhörern, während Artjom ihr befohlen hatte, still zu sitzen.
Nadeschda hätte an diesem Tag schweigen können.
Sie hätte ihre Arbeitszeit am hintersten Tisch absitzen, ihr Honorar nehmen und gehen können.
Man hatte ihr ausdrücklich gesagt, sie solle sich nicht einmischen.
Es liege nicht in ihrem Verantwortungsbereich.
Doch sie war aufgestanden.
Ohne Erlaubnis.
Vor der gesamten Delegation.
Sie hatte sich über die fest angestellte Übersetzerin hinweggesetzt, die vom Direktor persönlich bestätigt worden war.
Der Vertrag über siebenundvierzig Millionen wurde unterzeichnet.
Dabei hatte man ihr doch befohlen, still zu sitzen.
War es richtig, ein ausdrückliches Verbot zu missachten, um das Geschäft eines anderen zu retten?
Oder hätte sie besser warten sollen, bis man sie selbst um Hilfe bat?
