Ich erlaubte ihnen nur noch, über ihr eigenes Geld zu verfügen.
Langsam legte ich meine Gabel hin.
Mischa hatte gerade über meine Jahresprämie mit derselben Selbstverständlichkeit verfügt, mit der er sonst darum bat, ihm das Salz zu reichen.
„Du überweist die Prämie meiner Mutter“, wiederholte mein Mann und schob sich ein Stück Kotelett in den Mund.
„Sie muss ihren Kredit abbezahlen.“
„Ich habe es ihr bereits versprochen.“
Offenbar gibt es im Familienleben eine erstaunliche, unausgesprochene Regel.
Wenn du ohne freie Tage als Fachkraft im städtischen Abrechnungszentrum arbeitest, zusätzliche Schichten übernimmst und mit schmerzenden Beinen nach Hause kommst, um 240.000 Rubel für die Anzahlung eines neuen Autos zu sparen, bedeutet das, dass deine Schwiegermutter bald eine Luxusküche bekommen wird.
„Was für eine Küche?“, fragte ich sanft und beinahe schnurrend nach.
„Für das Ferienhaus“, nickte Mischa, ohne den herannahenden Sturm zu bemerken.
„Mama hat eine fantastische Küchenzeile bestellt.“
„Die Fronten sind aus Massivholz, dazu gibt es Einbaugeräte, Premiumbeschläge und einen Weinschrank …“
Er nahm einen Schluck Wasser und fuhr ruhig fort.
„Der Gesamtpreis beträgt 510.000 Rubel.“
„Mama hat 60.000 Rubel aus eigener Tasche angezahlt und für die restlichen 450.000 Rubel über das Küchenstudio einen Kredit aufgenommen.“
„Die monatliche Rate kann sie sich nicht leisten, deshalb geht sie davon aus, dass du deine 240.000 Rubel überweist und wir damit sofort mehr als die Hälfte der Schulden begleichen.“
Ich erstarrte und schätzte das Ausmaß dieser Unverschämtheit mit einem leichten Grinsen ein.
Ein Weinschrank.
Im Ferienhaus.
Dort gab es traditionell als einziges alkoholisches Mittel Ringelblumentinktur gegen Mücken, und das Hauptgericht waren gebratene Zucchini.
Die Gedanken von Nina Arkadjewna kreisten um mein Geld wie der Ablaufschlauch einer Waschmaschine: Sie würde auf großem Fuß leben, und die Schwiegertochter sollte die Rechnung bezahlen.
„Mischa“, sagte ich und lächelte so breit, dass ihm endlich der Unterkiefer zuckte.
„Ich habe deine Mutter nicht adoptiert und auch nicht zugestimmt, ihre Küche zu finanzieren.“
„Meine Prämie bleibt auf meinem Konto.“
„Lena, wie kannst du nur?“, empörte er sich.
„Wir sind doch eine Familie!“
„Wir haben ein gemeinsames Budget!“
Das Wort „gemeinsam“ hatte im Mund meines Mannes immer einen leicht hinterlistigen Beigeschmack.
Historisch gesehen überwies Mischa jeden Monat 35.000 Rubel für den Haushalt, während ich etwa 55.000 Rubel beisteuerte.
Lange Zeit hatte ich diesen Unterschied nicht hervorgehoben.
Haushaltschemikalien, kleine Elektrogeräte und sogar die Geschenke für seine Mutter zu den Feiertagen wurden irgendwie unauffällig von meiner Karte bezahlt.
Den Rest unseres persönlichen Einkommens behielten wir getrennt.
„Ausgezeichnet.“
„Wenn unser Budget gemeinsam ist, dann machen wir es transparent“, erwiderte ich ruhig.
Am Abend holte ich die Kontoauszüge der letzten drei Monate hervor und zeigte Mischa die genauen Zahlen seiner und meiner Einzahlungen in unseren „gemeinsamen“ Topf.
Die Überraschung war unangenehm.
Ab dem neuen Monat eröffneten wir ein separates Gemeinschaftskonto.
Jeder von uns überwies genau 45.000 Rubel darauf.
Die Regel war einfach: Gemeinsame Einkäufe wurden ausschließlich mit dieser Karte bezahlt.
Persönliche Ausgaben bezahlte jeder selbst.
Am Wochenende fuhren wir in einen großen Supermarkt.
Die Lebensmittel von der Einkaufsliste bezahlte ich mit der Gemeinschaftskarte.
Als Mischa jedoch wie gewohnt teure Fleischsnacks, ein Set Angelköder und eine neue Thermoskanne fürs Angeln in den Einkaufswagen legte, musste er sie von seinem persönlichen Konto bezahlen.
Eine Woche später musste die Autoversicherung verlängert werden.
Das Auto gehörte Mischa und wurde von ihm hauptsächlich für Fahrten zur Arbeit, zum Angeln und zu Nina Arkadjewna benutzt.
Auch diese Rechnung musste er vollständig selbst übernehmen.
Da begann es bei Michail langsam zu dämmern.
Es stellte sich heraus, dass ihm bei einer ehrlichen Aufteilung fast kein „freies“ Geld mehr übrig blieb.
Am Mittwochabend klingelte das Telefon.
Nun ging meine Schwiegermutter persönlich zum Angriff über.
Mischa legte das Telefon offenbar in der Hoffnung, dass die Autorität seiner Mutter zuverlässig wirken würde, selbst auf den Tisch und schaltete den Lautsprecher ein.
„Mischenka, die Bank hat angerufen!“
„Morgen wird die erste Rate abgebucht.“
„Hat Lena das Geld schon überwiesen?“
„Mama, die Sache ist die …“, begann mein Mann zögernd.
„Lena hat sich geweigert.“
„Wie bitte, sie hat sich geweigert?!“, kreischte es aus dem Telefon so laut, dass der Kater unter das Sofa flüchtete.
„Ihr habt ein gemeinsames Budget!“
„Bist du der Mann im Haus oder was?“
„Hau mit der Faust auf den Tisch!“
„Zwing sie dazu!“
„Soll ich mich etwa vor dem Küchenstudio blamieren?!“
Mischa sah mich verwirrt an.
„Lena, könntest du nicht wenigstens die Hälfte geben?“
„Es ist mir meiner Mutter gegenüber unangenehm.“
„Ich habe es ihr doch versprochen.“
Ich goss mir ein Glas Wasser ein, setzte mich ihm gegenüber und blickte ihm direkt in die Augen.
„Mischa, wie wäre es, wenn wir den Kredit deiner Mutter aus deinem Fonds für den Bootsmotor bezahlen?“
„Dort liegt doch genau die benötigte Summe.“
Mein Mann wurde blass und spannte sich instinktiv an.
„Aber … das ist doch mein persönliches Geld!“
„Ich habe zwei Jahre dafür gespart!“
„Und meine Prämie ist also ein öffentlicher Hilfsfonds?“
Mischa sah mich lange an und erkannte seine eigene Forderung anscheinend zum ersten Mal aus einer anderen Perspektive.
Meine Prämie war in seiner Vorstellung Familiengeld, während seine Rücklagen für den Motor ihm persönlich gehörten.
Diese Formulierung war zu entlarvend, um weiterhin so zu tun, als wäre alles gerecht.
Am nächsten Tag fuhr er nach der Arbeit zu seiner Mutter.
Das Gespräch wurde laut.
Nina Arkadjewna veranstaltete einen gewaltigen Skandal.
Sie setzte ihre bewährten Trumpfkarten ein: Sie erinnerte ihn an ihre schwere Geburt, beschuldigte ihren Sohn der Undankbarkeit, nannte mich geizig und verlangte, die teure Bestellung um jeden Preis zu behalten.
Mischa diskutierte nicht stundenlang mit ihr.
„Mama, ich selbst lag falsch, als ich dir Lenas Geld versprochen habe“, unterbrach er ihr Jammern entschieden.
„Sie schuldet dir nichts.“
„Die Gebühr für die Änderung der Bestellung bezahle ich aus meinen Ersparnissen, weil es mein Versprechen war.“
„Den restlichen Kredit bezahlst du selbst, und ich werde jeden Monat 5.000 Rubel aus meinem persönlichen Geld dazugeben.“
„Wir greifen nicht mehr in Lenas Geldbörse.“
„Ich habe es versprochen, also bezahle ich es.“
„Lena hat damit nichts zu tun.“
Glücklicherweise hatte die Produktion der Küche noch nicht begonnen, und das Küchenstudio erlaubte eine Änderung der Ausstattung.
Nina Arkadjewna musste widerwillig auf die Massivholzfronten, die Einbaugeräte, die Premiumbeschläge und natürlich den Weinschrank verzichten.
Die einfache Variante aus gewöhnlicher laminierter Spanplatte kostete 285.000 Rubel.
Für das Aufmaß, die Überarbeitung des Entwurfs und die Änderung der Bestellung behielt das Küchenstudio eine Gebühr von 35.000 Rubel ein.
Dieses Geld überwies Mischa schweigend aus seinen Ersparnissen für den Bootsmotor.
Nachdem das Küchenstudio der Bank die Preisdifferenz zurückgezahlt hatte, verringerten sich die Schulden meiner Schwiegermutter auf 225.000 Rubel.
Nun bezahlte sie den größten Teil aus ihrer Rente, während Mischa ihr jeden Monat die versprochenen 5.000 Rubel überwies – ausschließlich aus seinem persönlichen Restgeld.
Kein einziger Rubel meines Einkommens floss in dieses Abenteuer.
Die Möbel wurden an einem gewöhnlichen Samstag geliefert.
Als die Möbelpacker die einfachen Kartons aus dem Lieferwagen trugen, hielten gerade zwei Nachbarinnen am Zaun des Ferienhauses an.
„Ninotschka, wo sind denn die italienischen Fronten?“, fragte eine von ihnen unschuldig, der meine Schwiegermutter mit ihren Erzählungen über die bevorstehende Pracht die Ohren vollgeredet hatte.
„Und wohin kommt der Weinschrank?“
Nina Arkadjewna musste vor Verlegenheit beinahe vergehen und zähneknirschend zugeben, dass sich „das Projekt ein wenig geändert hatte“.
Das Bild der wohlhabenden Ferienhausbesitzerin zerfiel zusammen mit der Kartonverpackung der billigen Arbeitsplatte.
Am Abend saß Mischa mir am Küchentisch gegenüber.
„Ich habe dein Geld versprochen, weil ich mir sicher war, dass du mich wieder retten und schweigen würdest.“
„Das war niederträchtig“, sagte er mit dumpfer Stimme.
„Die 35.000 Rubel für die Änderung der Bestellung habe ich bereits aus meinen Ersparnissen überwiesen.“
„Meiner Mutter werde ich nur noch aus meinem persönlichen Geld helfen.“
„Über dein Einkommen werde ich nie wieder verfügen.“
„Ich brauche keine schönen Entschuldigungen“, antwortete ich ruhig.
„Ich möchte, dass du mich nie wieder zur Zahlerin für deine Versprechen machst.“
Er nickte.
Am nächsten Tag stand ein wunderschöner Strauß Pfingstrosen auf dem Tisch – als Zeichen dafür, dass er mich verstanden hatte.
Unser Familienleben veränderte sich für immer.
Die Gemeinschaftskarte wurde nun streng zu gleichen Teilen aufgeladen, größere Ausgaben besprachen wir im Voraus, und auch die Hausarbeit verteilten wir endlich offen und ohne weiblichen Heldenmut.
Persönliche Ersparnisse wurden nicht mehr mit Verwandten besprochen.
Der Weinschrank blieb im Katalog, der Bootsmotor im Geschäft und meine Prämie auf meinem Konto.
Seitdem bezahlt in unserer Familie derjenige ein Versprechen, der es gegeben hat.
