Das Flugzeug aus Istanbul landete um halb elf abends in Scheremetjewo, und anstatt in der Menge auf ein Taxi zu warten, beschloss sie, ein Carsharing-Auto zu nehmen.
In ihrem Kopf drehten sich die angenehme Müdigkeit nach drei Konferenztagen und der Gedanke daran, wie sie gleich leise die Wohnung betreten, duschen und sich neben Sergej legen würde.
Er wusste nichts davon.
Sie wollte ihn überraschen.
Der Schlüssel klickte leise im Schloss.
Anja zog im Flur ihre Schuhe aus, stellte den Koffer an die Wand und hörte erst dann eine Stimme.
Eine Frauenstimme.
Tief, leicht heiser und irgendwie viel zu vertraut und häuslich.
Die Stimme lachte.
— Serjoscha, hör doch auf, du weißt doch, dass ich ohne dich nicht kann …
Anjas Herz rutschte ihr in die Tiefe.
Sie erstarrte mit den Schlüsseln in der Hand.
Im Wohnzimmer brannte das gedämpfte Licht der Stehlampe, genau jener Lampe, die sie am vergangenen Neujahr gemeinsam gekauft hatten.
Es roch nach Kaffee und nach etwas Süßem, vermutlich nach ihrem Lieblingskirschkuchen.
Sergej hatte noch nie gebacken.
Überhaupt beschäftigte er sich nicht gern in der Küche.
Anja machte einen Schritt nach vorn.
Die Diele knarrte verräterisch.
Die Stimme verstummte.
Dann waren ein Rascheln und schnelle Schritte zu hören, und Sergej erschien in der Türöffnung.
Er trug das T-Shirt, das Anja ihm zu seinem dreißigsten Geburtstag geschenkt hatte, seine Haare waren zerzaust, und sein Gesicht wurde innerhalb einer Sekunde kreidebleich.
— Anja … — hauchte er.
— Du bist … früh zurück.
Hinter seinem Rücken huschte im Flur die Gestalt einer Frau vorbei.
Sie war groß und trug einen langen Seidenmorgenmantel, der eindeutig aus Anjas Kleiderschrank stammte.
Schulterlange dunkle Haare und vertraute Gesichtszüge.
Anja spürte, wie die Welt leicht ins Wanken geriet.
— Katja? — sagte sie leise.
Jekaterina war ihre beste Freundin aus der Universität, ihre Trauzeugin und genau jene Katja, die „immer wie eine Schwester gewesen war“.
Diejenige, die jeden Sommer mit ihnen aufs Landhaus gefahren war und alle ihre Geheimnisse kannte.
Oder zumindest fast alle.
Katja trat vor.
Der Morgenmantel war nachlässig zugebunden, und an ihrem Hals glänzte eine dünne Kette.
— Anetschka … — begann Katja, doch in ihrer Stimme lagen weder Scham noch Angst.
Nur müdes Bedauern.
— Wir wollten nicht, dass es so herauskommt.
Anja ging an ihnen vorbei ins Wohnzimmer.
Auf dem Tisch standen zwei Weingläser, ihre Lieblingskerzen, die sie für besondere Anlässe aufbewahrt hatte, und ein Kirschkuchen.
Auf dem Sofa lag die Decke, die sie und Sergej aus Prag mitgebracht hatten.
Alles wirkte so häuslich und so gemütlich.
Als wäre es die gemeinsame Wohnung von Sergej und Katja und nicht ihre.
— Seit wann? — fragte Anja und setzte sich in den Sessel.
Ihre Stimme klang erstaunlich ruhig.
Sergej und Katja wechselten einen Blick.
Katja zuckte mit den Schultern.
— Seit fast einem Jahr — sagte er leise.
— Es begann … nach deiner Geschäftsreise nach Dubai.
— Als du für drei Wochen weggefahren bist.
Anja nickte.
Ein Jahr.
Ein ganzes Jahr lang war sie nach Hause zurückgekehrt, hatte ihn umarmt, ihm von ihrer Arbeit erzählt und Abendessen gekocht, während er …
— Und du, Katja? — Anja sah ihre Freundin an.
— Du warst doch bei jedem Fest bei uns.
— Du hast an genau diesem Tisch gesessen.
— Du hast mich umarmt und gesagt, ich sei die glücklichste Frau der Welt.
Katja senkte den Blick, hob ihn jedoch schnell wieder.
In ihren Augen glänzten Tränen, doch Anja begriff bereits, dass es keine Reue war.
Es war Mitleid.
Mitleid mit sich selbst.
Oder mit der Situation.
— Ich habe versucht, damit aufzuhören.
— Wirklich.
— Aber … Serjoscha, er … er versteht mich wie kein anderer.
— Wir waren schon immer verschieden, Anja.
— Du bist Feuer, eine Karrierefrau, ständig auf Reisen.
— Und ich … ich wünsche mir einfach ein ruhiges Zuhause.
— Und er auch.
Sergej setzte sich ihr gegenüber.
Seine Hände zitterten.
— Ich liebe dich, Anja.
— Wirklich.
— Aber mit Katja … ist es anders.
— Bei ihr ist es ruhig.
— Man muss nichts beweisen und keinem Erfolg hinterherjagen.
— Sie ist einfach da.
Anja sah ihn an und fühlte eine seltsame Leere.
Keine Wut.
Keine Hysterie.
Nur eine kalte, klingende Leere.
Alles, was sie fünf Jahre lang aufgebaut hatten – die Hochzeit, die Renovierung, die Pläne für ein Kind, das nie gekommen war –, erwies sich als bloße Kulisse.
Eine schöne und bequeme, aber fremde Kulisse.
— Und wie hattet ihr geplant, weiterzumachen? — fragte sie beinahe geschäftsmäßig.
— Ich hätte übermorgen zurückkommen sollen.
— Hättet ihr es geschafft, alle Spuren zu beseitigen?
Katja setzte sich neben Sergej und nahm seine Hand.
Ganz offen.
Direkt vor Anjas Augen.
— Wir wollten es dir sagen.
— Wir beide.
— Aber wir hatten Angst.
— Du … du warst immer stärker als wir.
— Wir dachten, du würdest alles zerstören.
Anja lachte.
Kurz und bitter.
— Zerstören?
— Meine Lieben, ihr habt bereits alles zerstört.
— Ich bin lediglich nach Hause zurückgekehrt.
Sie stand auf und ging zum Fenster.
Hinter der Scheibe leuchtete Moskau in unzähligen Lichtern und blieb gegenüber fremden Dramen gleichgültig.
Anja erinnerte sich daran, wie sie und Sergej im ersten Jahr nach der Hochzeit genau hier gestanden und davon geträumt hatten, auch in zwanzig Jahren gemeinsam auf diese Stadt zu blicken.
Wie dumm das jetzt alles klang.
— Morgen fahre ich zu meiner Mutter — sagte sie, ohne sich umzudrehen.
— Für eine Woche.
— Wenn ich zurückkomme, dürft ihr nicht mehr hier sein.
— Weder du, Serjoscha, noch deine Sachen.
— Die Wohnung gehört mir.
— Du erinnerst dich doch daran.
Sergej sprang auf.
— Anja, warte!
— Wir können wie erwachsene Menschen miteinander reden.
— Wir können alles gerecht aufteilen.
— Ich will keinen Krieg.
— Es wird keinen Krieg geben — antwortete sie ruhig.
— Es wird eine Scheidung geben.
— Schnell und still.
— Und Katja … — Anja drehte sich endlich um.
— Auch du wirst aus meinem Leben verschwinden.
— Für immer.
— Ohne Dramen in unseren gemeinsamen Chats und ohne „Lass uns Freunde bleiben“.
— Du wirst einfach verschwinden.
Katja wurde blass.
— Anja, wir kennen uns doch schon so viele Jahre …
— Genau deshalb — unterbrach Anja sie.
— Genau deshalb will ich dich nie wiedersehen.
— Du bist keine zufällige Frau.
— Du warst meine Familie.
— Und den Verrat der Familie verzeiht man nicht.
Im Zimmer hing eine bedrückende Stille.
Sergej blickte auf den Boden.
Katja spielte nervös mit dem Gürtel des Morgenmantels.
Anja verspürte plötzlich eine unglaubliche Müdigkeit.
Nicht wegen des Fluges.
Wegen dieses ganzen Theaters.
— Geht schlafen — sagte sie.
— Im Gästezimmer.
— Ich schlafe hier auf dem Sofa.
— Morgen früh werde ich abreisen.
Sie gingen.
Schweigend.
Anja hörte, wie sich die Tür des hinteren Zimmers schloss und wie sie flüsternd etwas besprachen.
Vermutlich überlegten sie, was sie jetzt tun sollten.
Wie sie weiterleben sollten.
Wie sie es ihren Freunden und Eltern erklären sollten.
Sie legte sich angezogen auf das Sofa.
Sie sah an die Decke und dachte nach.
Sie dachte daran, wie Katja ihr vor fünf Jahren bei der Auswahl des Hochzeitskleides geholfen und vor Glück geweint hatte.
Sie dachte daran, wie Sergej ihr nachts zugeflüstert hatte: „Du bist meine Einzige.“
Sie dachte daran, wie sie eine Beförderung abgelehnt hatte, um mehr Zeit zu Hause verbringen zu können.
Wie dumm.
Am Morgen fuhr sie tatsächlich weg.
Ihre Mutter empfing sie in einem alten Haus im Moskauer Umland mit Kuchen und wortlosem Verständnis an der Tür.
In den ersten zwei Tagen erzählte Anja nichts.
Sie schlief einfach, ging im Wald spazieren und blickte auf den Fluss.
Am dritten Tag kam ihr Bruder.
— Sergej hat angerufen — sagte er und schenkte sich Tee ein.
— Er bat darum, mit dir zu sprechen.
— Er sagte, er habe alles begriffen und es sei ein Fehler gewesen.
Anja lächelte spöttisch.
— Ein Fehler, der ein Jahr lang dauerte?
— Mit meiner besten Freundin?
— Sehr schön.
Ihr Bruder nickte.
— Ich habe ihm gesagt, er soll nicht mehr anrufen.
— Aber es gibt noch etwas.
— Er und Katja wohnen bereits zusammen.
— In ihrer Wohnung.
— Und … sie ist schwanger.
Anja erstarrte mit der Tasse in den Händen.
Die Welt geriet erneut ins Wanken, doch dieses Mal hielt sie sich aufrecht.
— Seit wann?
— Sie ist angeblich im dritten Monat.
— Sie wollte es dir erst sagen, wenn du zurückkommst.
— Aber jetzt … ist alles ans Licht gekommen.
Anja stellte die Tasse ab.
Ihre Hände zitterten nicht.
Seltsam.
— Also ist es so.
Am Abend saß sie auf der Veranda und betrachtete den Sonnenuntergang.
Ihr Telefon vibrierte ununterbrochen wegen der Nachrichten gemeinsamer Freunde.
Einige wussten bereits Bescheid.
Einige schrieben: „Anja, halte durch, wir sind bei dir.“
Andere verurteilten Sergej.
Und manche schrieben erstaunlicherweise, dass „Katja ihm geistig schon immer nähergestanden habe“.
Der Skandal wurde immer größer.
Am nächsten Tag rief ihre Schwiegermutter, Sergejs Mutter, an.
— Anetschka, meine Liebe, ich wusste nichts davon! — Ihre Stimme zitterte.
— Er hat es mir erst gestern erzählt.
— Ich bin schockiert.
— Wie konnte das passieren?
— Ihr wart doch ein so schönes Paar …
Anja hörte ihr zu und verstand, dass ihre Schwiegermutter wirklich mit ihr mitfühlte.
Doch bereits nach zehn Minuten begann die Frau vorsichtig zu prüfen, ob es noch Hoffnung gab.
„Vielleicht kann man noch alles retten?“
„Der Familie zuliebe?“
— Welcher Familie, Swetlana Nikolajewna? — fragte Anja müde.
— Dort entsteht bereits eine neue Familie.
Am anderen Ende der Leitung herrschte Stille.
— Ich … ich werde Großmutter — sagte die Frau leise.
— Aber ich habe dich immer wie eine Tochter geliebt.
— Ich weiß.
— Und genau das ist das Traurigste.
Eine Woche später kehrte Anja nach Moskau zurück.
Die Wohnung war leer.
Sergej hatte fast alle seine Sachen mitgenommen, aber die Fotos an den Wänden hängen lassen, vermutlich aus einem Anflug von schlechtem Gewissen.
Anja sammelte sie in einer Schachtel und stellte sie auf den Balkon.
Dann setzte sie sich an den Laptop und begann, den Scheidungsantrag zu schreiben.
Als sie nach ihrem Urlaub ins Büro zurückkehrte, wussten bereits alle Bescheid.
Die Kollegen sahen sie mit Mitleid und Neugier an.
Ihr Chef bat sie zu sich.
— Anja, falls du Zeit brauchst, nimm sie dir.
— Wir verstehen das.
— Das ist nicht nötig — antwortete sie.
— Die Arbeit ist das Einzige, was noch echt geblieben ist.
Am Abend erhielt sie eine Nachricht von Katja.
„Anja, ich weiß, dass du mich hasst.“
„Aber ich möchte, dass du weißt, dass ich ihn wirklich liebe.“
„Es war nicht einfach nur eine Affäre.“
„Wir haben lange gegen dieses Gefühl angekämpft.“
„Verzeih mir, falls du es kannst.“
Anja blickte lange auf den Bildschirm.
Dann antwortete sie mit nur einem Wort: „Nein.“
Der Skandal nahm immer größere Ausmaße an.
Die gemeinsamen Freunde teilten sich in zwei Lager.
Einige unterstützten Sergej und Katja, andere schickten Anja lange, mitfühlende Nachrichten.
In den sozialen Netzwerken erschienen mehrere anonyme Beiträge mit Andeutungen wie: „Wenn die beste Freundin dir den Ehemann wegnimmt.“
Jemand schickte Anja sogar Screenshots von Sergejs und Katjas Nachrichten, die in gemeinsamen Chats gefunden worden waren.
Sie las sie nicht.
Sie löschte lediglich vorübergehend alle ihre Accounts.
Einen Monat später kam die offizielle Benachrichtigung über die Scheidung.
Sergej stritt nicht um das Vermögen.
Er überließ ihr die Wohnung, das Auto und sogar einen Teil des Geldes auf dem Konto.
Offenbar wirkte sein Schuldgefühl besser als jeder Anwalt.
Anja saß in ihrer nun vollkommen eigenen Wohnung und trank Kaffee.
Auf dem Tisch lag eine neue Decke.
Die alte hatte sie weggeworfen.
An der Wand hing nur ein einziges Foto.
Darauf war sie selbst vor der Kulisse Istanbuls zu sehen, mit einem Lächeln, das inzwischen nur noch selten jemand zu Gesicht bekam.
Das Telefon klingelte.
Eine unbekannte Nummer.
— Anja?
— Hier ist Dmitri.
— Wir haben uns letztes Jahr auf einer Konferenz getroffen.
— Ich … habe gehört, dass du eine schwierige Zeit durchmachst.
— Vielleicht könnten wir einen Kaffee trinken gehen?
— Einfach als Freunde.
Zum ersten Mal seit langer Zeit lächelte sie.
— Warum nicht.
Das Leben ging weiter.
Der Skandal verstummte allmählich und verwandelte sich unter den gemeinsamen Bekannten in eine Art städtische Legende.
„Erinnerst du dich an Anja?“
„Ihr Mann hat sie wegen ihrer besten Freundin verlassen …“
Manchmal schrieben Anja ehemalige Kollegen von Sergej, manchmal entfernte Verwandte.
Alle wollten Einzelheiten erfahren.
Sie erzählte niemandem etwas.
Und irgendwo in einem anderen Stadtteil bereiteten sich Sergej und Katja darauf vor, Eltern zu werden.
Manchmal ertappte Anja sich bei dem Gedanken, was geschehen wäre, wenn sie nicht früher zurückgekommen wäre.
Hätte sie weiterhin in glücklicher Unwissenheit gelebt?
Doch dann verstand sie, dass die Antwort Nein lautete.
Eine bittere Wahrheit war besser als eine süße Lüge.
Sie wurde stärker.
Härter.
Erfolgreicher.
Nach sechs Monaten wurde sie erneut befördert.
Ein Jahr später kaufte sie ein Landhaus am Waldai, genau jenes Haus, von dem sie früher gemeinsam geträumt hatten.
Doch nun gehörte es ausschließlich ihr.
Manchmal hörte sie nachts noch immer jene Frauenstimme hinter der Tür.
Doch inzwischen war sie kein Albtraum mehr.
Sie war eine Erinnerung.
Eine Erinnerung daran, dass Vertrauen das Zerbrechlichste ist, was ein Mensch besitzt.
Und daran, dass man selbst nach dem schlimmsten Verrat noch einmal von vorn beginnen kann.
Anja stand am Fenster ihrer Wohnung, blickte auf die nächtliche Stadt und lächelte.
Der Skandal war vorbei.
Ein neues Leben hatte begonnen.
