„Verkauf die Wohnung und mach kein Theater“, sagte Sergej in einem Ton, als ginge es um ein altes Fahrrad.
„Mit dem Geld bauen wir ein Haus.“
„Für uns.“
„Und Mama holen wir zu uns, solange es noch nicht zu spät ist.“
Ich rührte schweigend den Zucker in meinem Tee um.
Der Löffel klirrte leise gegen die Wände der Tasse.
Diese Kleinigkeit beruhigte mich aus irgendeinem Grund.
„Hast du gehört?“ hob mein Mann die Stimme.
„Morgen rufen wir den Makler an.“
„Ich habe gehört“, nickte ich.
„Sehr aufmerksam sogar.“
In der Küchentür stand meine Schwiegermutter, Tamara Petrovna, mit vor der Brust verschränkten Armen.
Mit einem zufriedenen Gesichtsausdruck.
Als wäre die Frage bereits entschieden.
Ich heiße Anna.
Ich bin sechsunddreißig Jahre alt.
Sergej und ich sind seit vier Jahren verheiratet.
Und die Wohnung, die er so locker vorschlug „loszuwerden“, war meine.
Vollständig meine.
Eine Einzimmerwohnung, aber in einer guten Gegend, in einem neuen Haus.
Ich hatte sie selbst gekauft, fünf Jahre bevor ich Sergej kennenlernte — ich hatte gespart, Nebenjobs angenommen und mir alles versagt.
Sie war meine Festung, mein Stolz, mein Rückhalt.
Als wir heirateten, vermietete ich diese Wohnung, und wir lebten in einer größeren gemieteten Zweizimmerwohnung, weil es bequemer war.
Das Geld aus der Miete meiner Einzimmerwohnung floss natürlich in die gemeinsame Kasse.
Wofür?
Richtig.
Unter anderem für den Unterhalt von Tamara Petrovna, die „arm dran war und nur von einer Rente lebte“.
Dass Tamara Petrovna außer ihrer Rente eine eigene Zweizimmerwohnung in der Nachbarstadt besaß, die sie ebenfalls vermietete und deren Geld sie ordentlich „für schlechte Zeiten“ zurücklegte, wurde irgendwie bescheiden verschwiegen.
Die Idee, „Annas Wohnung zu verkaufen und ein Haus zu bauen“, entstand selbstverständlich im Kopf meiner Schwiegermutter.
Tamara Petrovna träumte schon lange davon, näher zu ihrem Söhnchen zu ziehen.
Genauer gesagt — näher zu ihrem Söhnchen und zu seiner bequemen Einkommensquelle in meiner Person.
Und noch besser — in ein eigenes Haus, in dem sie ihr eigenes Zimmer hätte und die Schwiegertochter immer griffbereit wäre: kochen, waschen und sich um die „arme Schwiegermutter“ kümmern.
Der Plan war in seiner Dreistigkeit genial.
Schritt eins — Anna verkauft ihre Wohnung.
Schritt zwei — mit diesem Geld, meinem Geld, wird ein Haus gebaut.
Schritt drei — das Haus wird natürlich auf Sergej eingetragen.
„Er ist ja der Mann, das Familienoberhaupt.“
Schritt vier — Tamara Petrovna zieht feierlich in ihr Zimmer ein und beginnt zu kommandieren.
Und ihre eigene Zweizimmerwohnung wollte Tamara Petrovna natürlich nicht verkaufen.
„Die ist für mein Alter, mein Kind. Man weiß ja nie.“
Das hieß also, meine einzige Immobilie sollte in die gemeinsame Kasse wandern und unter den Bulldozer kommen.
Ihre dagegen war heilig, unantastbar.
Die Logik war, wie man so sagt, makellos.
„Serjoscha“, sagte ich ruhig.
„Warum soll ausgerechnet meine Wohnung verkauft werden?“
„Deine Mutter hat doch auch eine Wohnung.“
„Verkaufen wir ihre, bauen wir ein Haus — und gleichzeitig muss niemand irgendwohin umziehen, weil sie dann ohnehin bei uns sein wird.“
Tamara Petrovna stöhnte auf, als hätte ich vorgeschlagen, ihre Niere zu verkaufen.
„Anetschka!“ empörte sie sich.
„Wie kannst du nur?“
„Das ist meine Wohnung!“
„Meine!“
„Für mein Alter!“
„Und meine ist also nicht für mein Alter?“ fragte ich sanft.
„Aber du hast doch einen Mann!“ schnitt meine Schwiegermutter ab.
„Serjoscha wird sich um dich kümmern.“
„Ich bin allein, ich habe niemanden, auf den ich zählen kann!“
„Mama hat recht“, mischte sich Sergej ein.
„Anna, sei nicht gierig.“
„Wir sind doch eine Familie.“
„Welchen Unterschied macht es, wem die Wohnung gehört?“
„Alles ist gemeinsam.“
„Alles ist gemeinsam“, wiederholte ich langsam.
„Außer Mamas Wohnung.“
„Die ist persönlich.“
„Habe ich die Philosophie richtig verstanden?“
Sergej verzog das Gesicht.
Tamara Petrovna presste die Lippen zusammen.
Wisst ihr, was das Widerlichste war?
Sie zweifelten nicht einmal daran, dass ich zustimmen würde.
Vier Jahre lang war ich bequem gewesen.
Still.
Ich widersprach nicht, schleppte den Haushalt, schickte Geld an meine Schwiegermutter und ertrug ihre Sticheleien.
„Anetschka, du hast zu viel Salz genommen.“
„Anetschka, du bügelst falsch.“
„Anetschka, zu meiner Zeit waren Schwiegertöchter bescheidener.“
Sie hatten sich daran gewöhnt, dass ich nachgiebig war.
Dass ich zustimmen würde.
Dass ich schweigen würde.
Dass ich tun würde, was man mir sagte.
An diesem Abend sagte ich nichts.
Ich trank meinen Tee aus und ging schlafen.
Am nächsten Morgen fuhr ich jedoch nicht zur Arbeit.
Ich fuhr zu einer Anwältin.
Die Anwältin, Irina Michailowna, hörte mir zu und lächelte leicht.
„Anna, beruhigen Sie sich.“
„Ich habe ausgezeichnete Nachrichten für Sie.“
„Ihre Wohnung ist voreheliches Vermögen.“
„Sie wurde vor der Ehe mit Ihrem persönlichen Geld gekauft.“
„Nach dem Gesetz ist sie Ihr persönliches Eigentum.“
„Ihr Mann hat keinerlei Anspruch darauf.“
„Unter keinen Umständen sind Sie verpflichtet, sie zu verkaufen.“
„Und im Falle einer Scheidung bleibt sie vollständig Ihnen.“
„Und wenn ich sie verkaufe und das Geld in ein Haus investiere, das auf dem Grundstück meines Mannes gebaut wird?“ fragte ich.
„Dann wäre das eine Katastrophe“, antwortete Irina Michailowna ernst.
„Wenn Sie Ihre persönliche Wohnung verkaufen und das Geld in ein Haus investieren, das auf Ihren Mann eingetragen wird, wird es später sehr schwer sein zu beweisen, dass es genau Ihre Mittel waren.“
„Und ein während der Ehe gebautes Haus gilt grundsätzlich als gemeinsames Vermögen.“
„Das heißt, die Hälfte gehört dem Mann.“
„Und wenn man bedenkt, dass das Grundstück und die Eintragung auf ihn laufen, riskieren Sie, am Ende wirklich mit nichts dazustehen.“
„Weder Wohnung noch Anteil am Haus.“
Ich nickte.
Genau das hatten sie geplant.
„Verkaufen Sie die Wohnung unter keinen Umständen“, sagte die Anwältin entschieden.
„Weder für ein Haus noch für irgendetwas anderes.“
Ich verließ die Anwältin völlig ruhig.
Und ich begann zu handeln.
Zuerst überprüfte ich still meine „Beiträge“ zur Familie in den letzten vier Jahren.
Ich holte Kontoauszüge hervor.
Es stellte sich heraus, dass in dieser Zeit durch mich — aus der Miete meiner Wohnung und aus meinem Gehalt — eine sehr beachtliche Summe an meine Schwiegermutter und für „Familienbedürfnisse“ geflossen war.
Dabei verdiente Sergej weniger als ich und gab den größten Teil seines Geldes… für sich selbst aus.
Auto, Angeln, Geräte.
„Familienoberhaupt“, ja klar.
Dann tat ich noch etwas.
Ich rief meine Mieterin an und teilte ihr mit, dass wir den Mietvertrag verlängern, dass alles stabil sei und es keinen Verkauf geben werde.
Außerdem bat ich sie, ab jetzt auf mein persönliches Konto zu zahlen, zu dem Sergej keinen Zugang hatte.
Und dann begann ich zu warten.
Mich interessierte, wie weit sie gehen würden.
Eine Woche später verkündete Sergej freudig:
„Anna, ich habe einen Makler gefunden!“
„Morgen kommt ein Gutachter, um deine Wohnung anzusehen.“
„Und ich habe auch ein Grundstück ausgesucht — großartig, Mama wird es gefallen.“
„Ich habe mich fast geeinigt, ich habe schon eine Anzahlung geleistet.“
Ich hob eine Augenbraue.
„Eine Anzahlung?“
„Mit welchem Geld?“
„Na ja… ich habe mir ein wenig von Mama geliehen.“
„Wir zahlen es zurück, wenn wir deine Wohnung verkaufen.“
Ach, so also.
Sie hatten bereits eine Anzahlung geleistet.
Auf Grundlage des Verkaufs meiner Wohnung.
Ohne mich überhaupt zu fragen.
Wunderbar.
„Serjoscha“, sagte ich.
„Machen wir es so.“
„Morgen lade ich auch jemanden ein.“
„Dann besprechen wir alles gemeinsam.“
„Ruf Mama an, sie soll kommen.“
Sergej strahlte.
Er beschloss, dass ich zugestimmt hatte.
Am nächsten Abend versammelten wir uns in der Küche.
Sergej strahlte.
Tamara Petrovna kam mit bereits gepacktem Koffer.
Ich mache keinen Witz, sie kam wirklich mit einem Koffer, so sicher war sie sich des Umzugs.
„Nun, Anetschka“, begann meine Schwiegermutter wohlwollend, „bist du zur Vernunft gekommen?“
„Richtig so.“
„Familie ist das Wichtigste.“
„Eine Wohnung kann man sich wieder anschaffen.“
„Da stimme ich vollkommen zu“, nickte ich.
„Familie ist das Wichtigste.“
„Deshalb sprechen wir jetzt wie eine Familie.“
„Offen.“
Ich holte eine Mappe heraus und legte sie auf den Tisch.
„Das hier“, sagte ich und öffnete das erste Dokument, „ist der Eigentumsnachweis für meine Wohnung.“
„Das Kaufdatum liegt fünf Jahre vor unserer Hochzeit.“
„Das bedeutet, dass die Wohnung mein persönliches, voreheliches Vermögen ist.“
„Rechtlich hat Sergej keinerlei Anspruch darauf.“
„Und ich bin nicht verpflichtet, sie zu verkaufen.“
„Weder für ein Haus noch für Mamas Umzug.“
„Niemals.“
Sergej runzelte die Stirn.
Tamara Petrovna spannte sich an.
„Das ist noch nicht alles“, fuhr ich fort und zog einen zweiten Stapel Unterlagen hervor.
„Das sind die Kontoauszüge aus vier Jahren unserer Ehe.“
„Hier sieht man, wie viel Geld aus der Miete meiner Wohnung und aus meinem Gehalt in den Unterhalt eurer Familie geflossen ist.“
„Die Summe ist beeindruckend.“
„Soll ich sie vorlesen?“
„Nicht nötig“, murmelte Sergej.
„Ich denke doch, dass es nötig ist“, lächelte ich.
„Damit alle das Ausmaß verstehen.“
„Vier Jahre lang habe ich ernährt, gekleidet, unterstützt.“
„Und jetzt will man von mir, dass ich auch noch das einzige Dach über meinem Kopf abgebe.“
„Für ein Haus, das auf Sergej eingetragen wird.“
„Habe ich übrigens richtig geraten?“
„Auf wen tragen wir das Haus ein?“
Schweigen.
„Auf Serjoscha“, presste Tamara Petrovna widerwillig hervor.
„Er ist doch der Mann.“
„Natürlich“, nickte ich.
„Und Ihre Wohnung, Tamara Petrovna, auf wen ist die eingetragen?“
„Zufällig nicht auf Sie?“
„Und Sie haben nicht vor, sie zu verkaufen, richtig?“
„Das ist meins!“ explodierte meine Schwiegermutter.
„Das erlaube ich nicht!“
„Genau“, sagte ich ruhig.
„Ihres ist Ihres, heilig, unantastbar.“
„Meins dagegen ist ‘gemeinsam, sei nicht gierig’.“
„Erstaunliche Arithmetik.“
„Nun denn.“
„Ich kann auch rechnen.“
Ich schloss die Mappe.
„Meine Lieben.“
„Ich verkaufe die Wohnung nicht.“
„Niemals.“
„Das steht nicht zur Diskussion.“
„Anna, was soll das?!“ sprang Sergej auf.
„Ich habe doch die Anzahlung geleistet!“
„Ich habe es Mama versprochen!“
„Du blamierst mich!“
„Das, Serjoscha, ist dein Problem“, sagte ich und zuckte mit den Schultern.
„Du hast eine Anzahlung auf meine Wohnung geleistet, ohne mich zu fragen.“
„Mit dem Geld deiner Mutter.“
„Weißt du, das ist eine erstaunliche Selbstüberschätzung.“
„Jetzt klär das selbst.“
„Wie kannst du es wagen!“ schrie Tamara Petrovna.
„Undankbare!“
„Wir haben dich in die Familie aufgenommen!“
„Das habt ihr“, stimmte ich zu.
„Als Milchkuh und kostenlose Dienstmagd.“
„Danke, ich habe genug.“
Ich stand auf.
„Serjoscha.“
„Ich habe die Scheidung eingereicht.“
„Der Antrag liegt bereits beim Gericht.“
„Die Wohnung bleibt meine, das ist unbestreitbar.“
„Gemeinsam erworbenes Vermögen haben wir fast keines, weil ich gespart und alles getragen habe, während du dein Geld für dich selbst ausgegeben hast.“
„Also gibt es nicht viel zu teilen.“
Sergej wurde blass.
„Anna… warte… wir… ich liebe dich!“
„Du liebst mich“, nickte ich.
„Du liebst mich so sehr, dass du bereit warst, mich ohne Wohnung dastehen zu lassen.“
„Du liebst mich so sehr, dass du ein Haus für uns und Mama bauen wolltest — mit meinem Geld, aber auf deinen Namen.“
„Weißt du, Serjoscha, wenn das Liebe ist, dann bin ich lieber ohne sie.“
„Das ist ruhiger.“
Tamara Petrovna griff sich ans Herz — ihr traditioneller Trick.
„Oh, mir ist schlecht!“
„Serjoscha, sie bringt mich noch ins Grab!“
„Tamara Petrovna“, sagte ich und schob ihr ein Glas Wasser hin, „trinken Sie.“
„Und nehmen Sie bitte Ihren Koffer mit.“
„Der Umzug ist abgesagt.“
„Wie Sie sehen, sind Sie mit Ihrer eigenen Wohnung hervorragend abgesichert.“
„Mit genau jener Wohnung ‘für das Alter’.“
„Dort werden Sie also Ihr Alter verbringen.“
„Bei guter Gesundheit.“
„Das wünsche ich Ihnen aufrichtig.“
Die Scheidung wurde schnell vollzogen, denn es gab nichts zu teilen.
Sergej versuchte, Ansprüche geltend zu machen, aber die Anwältin erklärte ihm, dass er keinerlei Rechte an meiner vorehelichen Wohnung hatte.
Punkt.
Die Anzahlung für das Grundstück bekam er übrigens nicht zurück — laut Vertragsbedingungen verfiel sie.
So blieb Sergej seiner Mutter eine ordentliche Summe schuldig.
Ich denke, sie besprechen das bis heute „familiär“.
Ein halbes Jahr ist vergangen.
Ich bin zurück in meine Wohnung gezogen.
In meine Festung.
Ich habe renoviert, wovon ich schon lange geträumt hatte, aber „es war kein Geld da, alles ging an Mama“.
Es stellte sich heraus, dass Geld auf magische Weise auftaucht, sobald man aufhört, eine fremde Familie zu versorgen.
Sergej lebt… bei seiner Mutter.
In ihrer Zweizimmerwohnung.
In genau der, die „für das Alter“ gedacht war.
Offenbar kam das Alter für Tamara Petrovna plötzlich — zusammen mit dem Sohn auf dem Hals und der Schuld wegen der verlorenen Anzahlung.
Man erzählte mir, dass sie sich oft streiten.
Die Schwiegermutter macht Sergej Vorwürfe, dass er „so eine bequeme Ehefrau verloren“ habe.
Sergej fährt sie an.
Kurz gesagt, eine Idylle.
Und ich… ich lebe.
Ruhig.
Allein.
Und wisst ihr was?
Zum ersten Mal seit vier Jahren atme ich wirklich tief durch.
Manchmal erinnere ich mich an diesen Satz: „Verkauf die Wohnung und mach kein Theater.“
Und ich verstehe: Das Theater haben sie veranstaltet.
Mit dem Koffer in der Hand, mit der Anzahlung, mit Ohnmachtsanfällen und mit „wir haben dich in die Familie aufgenommen“.
Ich habe nur aufgehört, daran teilzunehmen.
Ich bin aus dem Zirkuszelt hinausgegangen, habe die Tür hinter mir geschlossen und die Clowns füreinander auftreten lassen.
P.S.
Liebe Frauen.
Merkt euch eine einfache Regel: Was euch vor der Ehe gehörte, gehört euch.
Für immer.
Keine Liebe, keine „Familie“ und kein „wir sind doch Verwandte“ ist ein Grund, das einzige Dach über eurem Kopf herzugeben.
Liebt ruhig.
Aber behaltet die Wohnung.
Das ist keine Gier.
Das ist gesunder Menschenverstand.
