Siebenunddreißig Minuten später war die Feier vorbei.
— Schiebt die Teller weiter nach rechts, wer stellt sie denn so hin? — die laute Stimme von Lidia Wassiljewna hallte durch den leeren Saal des Restaurants Prestige.
— Dasha, endlich bist du gekommen.
— Warum bleibst du in der Tür stehen?
— Ich habe die Torte gebracht, Lidia Wassiljewna.
— Fünftausendvierhundert Rubel habe ich für die gekühlte Lieferung bezahlt, — sagte ich, stellte die schwere Schachtel auf den äußersten Tisch und richtete das Armband meiner Uhr.
Das Glas war in der Mitte leicht zerkratzt, genau über der Zahl zwölf.
— Ach, fang nicht gleich damit an, mit Rechnungen zu wedeln, wir bemühen uns doch für Pjotr Michajlowitsch, der Mann wird sechzig, — meine Schwiegermutter drehte sich nicht einmal zu mir um und strich weiter die Spitzenserviette unter den Weingläsern glatt.
— Geh lieber schauen, wie die Tische gedeckt sind.
Ich ging zum großen T-förmigen Tisch, an dem die engsten Verwandten sitzen sollten.
Die weiße Tischdecke knisterte vor Stärke.
In der Mitte standen teure silberne Kartenhalter mit den Namen der Gäste.
Ich ließ den Blick über die Plätze gleiten.
Pjotr Michajlowitsch saß am Kopfende.
Rechts von ihm Lidia Wassiljewna.
Links mein Mann Sergej.
Und neben Sergej…
Auf dem festen Karton stand in schöner kalligrafischer Schrift: „Julia“.
— Lidia Wassiljewna, — ich zeigte mit dem Finger auf die Karte.
— Warum liegt meine Karte ganz am Eingang, auf dem kleinen runden Tisch neben den Lautsprechern?
— Das muss so sein, Dashenka, — meine Schwiegermutter drehte sich endlich um, ihr Gesicht strahlte vor falscher Herzlichkeit.
— Du bist doch bei uns die geschäftige Frau, Buchhalterin, daran gewöhnt, alles zu kontrollieren.
— Mal das warme Essen prüfen, mal die Torte herausbringen, mal den Kellner rufen.
— Vom Eingang aus wirst du bequemer laufen können.
— Man kann doch Serjoscha nicht ständig stören.
— Also sitzt neben meinem Mann Julia? — Ich zog die Karte aus den silbernen Halterungen und drehte sie meiner Schwiegermutter zu.
— Welche Julia ist das, Lidia Wassiljewna?
— Eine Arbeitskollegin?
— Sie ist ein wichtiger Gast von uns, — meine Schwiegermutter riss mir die Karte aus der Hand und setzte sie mit Nachdruck zurück an ihren Platz, direkt neben Sergejs Besteck.
— Warum fragst du so viel?
— Geh lieber die Servietten auf den hinteren Tischen kontrollieren.
— Die Gäste werden bald eintreffen, und du hast immer dieses Gesicht, als hätte man dir dreihundert Rubel zu wenig bezahlt.
Die Tür zum Bankettsaal knarrte.
Sergej trat ein.
Er trug das neue graue Sakko, das wir am vergangenen Wochenende bei Ozon für achttausend Rubel gekauft hatten.
Aber er kam nicht allein.
Hinter ihm stand eine junge Frau in einem beigen Kaschmirmantel.
Schmale Knöchel, verlängerte Wimpern, langes blondes Haar.
— Hallo, Dash, — Sergej wandte sofort den Blick ab und tat so, als sei er sehr damit beschäftigt, den Kronleuchter zu betrachten.
— Du bist schon hier?
— Hast du Mama geholfen?
— Ich bin hier, Serjoscha.
— Ich habe geholfen, — sagte ich und trat näher, während ich spürte, wie sich in mir eine unsichtbare Saite spannte.
— Erklär mir, wer da mit dir zu einem Familienjubiläum gekommen ist, bei dem nur Verwandte und enge Freunde sein sollten.
— Das ist Julia, — Sergej räusperte sich und richtete seinen Kragen.
— Sie… na ja, sie arbeitet mit mir.
— Mama sagte, man müsse sie unbedingt einladen.
— Sie hat mir beim letzten Quartalsbericht sehr geholfen.
— Beim Bericht? — Ich sah dem Mädchen direkt in die Augen.
— Hat sie dir so sehr geholfen, dass Lidia Wassiljewna meinen Platz am Haupttisch auf sie umgeschrieben hat?
— Dasha, fang nicht mit diesem Ton an, — meine Schwiegermutter schob sich sofort zwischen uns und verdeckte Julia mit ihrer massigen Schulter.
— Julechka ist die Tochter einer sehr guten Freundin von mir aus Samara.
— Sie ist ganz allein in unserer Stadt, ein anständiges Mädchen aus einer anständigen Familie.
— Wir haben einfach Gastfreundschaft gezeigt.
— Sie ist hier völlig zu Recht, ich habe sie persönlich eingeladen.
— Guten Abend, — sagte Julia leise und etwas singend, während sie ihre kleine Handtasche an sich drückte.
— Serjoscha hat gesagt, dass Sie sehr streng sind, Darja.
— Ich wollte keine Unannehmlichkeiten verursachen.
— Wenn nötig, kann ich gehen.
— Wo willst du denn hingehen? — rief Lidia Wassiljewna und warf die Hände hoch.
— Was du dir ausdenkst!
— Serjoscha, begleite Julechka zur Garderobe und hilf ihr, den Mantel auszuziehen.
— Und du, Dasha, hör auf, den Leuten schon von der Schwelle an das Fest zu verderben.
— Geh an deinen Tisch.
Ich sah auf meine Armbanduhr mit dem leicht zerkratzten Glas.
Die Zeiger standen genau auf achtzehn Uhr.
Bis zum Beginn des Banketts blieben fünfzehn Minuten.
**Rechnungen für fremde Lächeln**
— Dasha, geh in den Abstellraum, wir müssen die Kisten mit Alkohol nachzählen, — rief meine Schwiegermutter zehn Minuten später, als im Foyer schon die Stimmen der ersten Gäste zu hören waren.
— Die Kellner werden dort bestimmt ein paar Flaschen mitgehen lassen, wenn du nicht deine Buchhalteraugen einschaltest.
Schweigend ging ich in den schmalen Raum hinter der Bühne, wo Kisten mit Wodka und Wein standen.
Sergej war schon dort, zog Flaschen heraus und stellte sie auf den Tisch.
— Wusstet ihr, dass sie kommen würde? — Ich schloss die Tür hinter mir und schnitt den Lärm des Saals ab.
— Serjoscha, ich frage dich.
— Haben du und deine Mutter das im Voraus geplant?
— Dash, welchen Unterschied macht es, ob wir es wussten oder nicht? — Sergej ließ gereizt die Flaschen klirren.
— Mama hielt es für nötig, jemanden einzuladen.
— Julia ist gerade in einer sehr schwierigen Phase, sie hat Probleme mit der Wohnung, sie ist von ihrem Mann weggegangen.
— Sie braucht Unterstützung.
— Unterstützung von meinem Mann auf dem Jubiläum deines Vaters? — Ich machte einen Schritt nach vorn und zwang ihn, sich umzudrehen.
— Vor zwei Wochen hast du mir geschworen, dass ihre SMS in deinem Telefon nur Arbeitskorrespondenz seien.
— Du hast gesagt, ich bilde mir alles ein.
— Dass ich verrückt sei.
— Na ein Fehler, na wir haben ein paar Mal geschrieben, und was jetzt, soll man mich erschießen? — Lidia Wassiljewna kam abrupt in den Abstellraum und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Tür.
— Du bist selbst schuld, Dasha.
— Schau dich an.
— Seit drei Jahren läufst du herum wie ein Roboter.
— Arbeit — Zuhause, Zuhause — Arbeit.
— Wann hast du Sergej zuletzt angelächelt?
— Du nörgelst nur wegen jeder Kopeke an ihm herum.
— Mit deinen häuslichen Kontrollen hast du ihn völlig fertiggemacht.
— Ich zähle das Geld, weil irgendjemand in dieser Familie das Geld zählen muss! — Meine Stimme brach, aber ich zwang mich, leiser zu sprechen.
— Wer hat die Dekoration dieses Saals bezahlt?
— Wer hat dem Dekorateur fünfundvierzigtausend Rubel aus Nebenjobs gegeben, damit Pjotr Michajlowitsch sich vor seinen Kollegen nicht schämen muss?
— Hat Sergej sie gegeben?
— Ach, jetzt geht es los! — meine Schwiegermutter verzog angewidert das Gesicht und warf die Hände hoch.
— Sie hat die Rechnung präsentiert!
— Familie ist nicht deine Buchhaltung, Dashenka.
— Ein Mann braucht Inspiration, Verständnis, Sanftheit.
— Von dir bekommt er nur Kälte und Vorwürfe.
— Serjoschenka ist wegen deines ständigen Nörgelns in eine Depression gefallen, er wollte nicht mehr zur Arbeit gehen.
— Und Julechka hat ihn herausgeholt, sie hat ihm die Flügel zurückgegeben.
— Flügel für fünfundvierzigtausend nachträglich bezahlte Rubel? — Ich drehte mich zu Sergej um, der angestrengt mit dem Finger am Etikett einer Weinflasche kratzte.
— Deshalb hast du gestern dreißigtausend Rubel von unserem Sparkonto bei Sberbank abgehoben?
— Für Flügel?
— Wir haben dieses Geld für meine Zahnbehandlung zurückgelegt, Sergej!
— Ich hatte das Recht, dieses Geld zu nehmen, — murmelte mein Mann leise, aber bissig.
— Es ist auch mein Geld.
— Ich arbeite nicht weniger als du.
— Habe ich ein Recht auf persönliche Ausgaben oder nicht?
— Persönliche Ausgaben für Samara? — Ich trat fast dicht an ihn heran.
— Oder für ihre Mietwohnung um die Ecke?
— Siehst du, Serjoscha, sie redet wieder über Geld, — seufzte Lidia Wassiljewna und öffnete die Tür zum Abstellraum einen Spalt.
Dort im Flur stand bereits Julia und trat in ihren neuen Schuhen von einem Fuß auf den anderen.
— Kein Verständnis für höhere Gefühle.
— Nur Alltag und Kleinkram.
— Entschuldigung, störe ich? — Julia spähte mit erschrockenem Blick in den Raum.
— Serjosch, dein Onkel Nikolaj Petrowitsch ist aus Twer angekommen.
— Er fragt, wo der Jubilar ist.
— Und Lidia Wassiljewna, die Gäste rufen nach Ihnen.
— Wir kommen, Julenka, wir kommen, Liebes, — meine Schwiegermutter nahm das Mädchen liebevoll unter den Arm.
— Serjoscha, nimm den Wein und komm raus.
— Und du, Dasha, setz dich hier hin und beruhige dich.
— Gott bewahre, dass du mit dieser Miene zu den Leuten hinausgehst.
— Du wirst die ganze Atmosphäre verderben.
Sie gingen hinaus.
Sergej drehte sich nicht einmal um.
Ich blieb zwischen den Kisten billigen Wodkas stehen, den ich ebenfalls mit meiner Karte bezahlt hatte, weil die Schwiegermutter „eine kleine Rente, nur zweiundzwanzigtausend“, hatte und Sergej „gerade Schwierigkeiten in der Firma“ hatte.
Ich wusste, dass es so kommen würde.
Ich wusste es schon lange.
Schon vor zwei Wochen, als ich in seinem Telefon diese kurze Nachricht sah: „Danke für den Abend, du bist mein Retter“.
Aber ich schwieg.
Ich entschied mich, nicht zu sehen, weil ich mich vor meiner Schwester, vor den Kollegen, vor mir selbst schämte.
Wie konnte es sein, dass alle perfekte Familien hatten und ich mit zweiundvierzig allein mit dem Kreditauto meines Mannes auf dem Hals bleiben würde?
Und ich fuhr los, um Blumen für das Jubiläum meines Schwiegervaters auszusuchen.
Ich bezahlte selbst neuntausendfünfhundert Rubel für die Floristik.
Damit alles schön war.
Damit niemand etwas dachte.
Die Tür öffnete sich wieder einen Spalt.
Herein kam Pjotr Michajlowitsch, der Jubilar.
Er trug einen alten, aber gebügelten Anzug.
Sein Gesicht war müde und blass.
Im vergangenen Jahr hatte er einen schweren Schlaganfall erlitten, und wir hatten drei Monate in Krankenhäusern verbracht.
Genauer gesagt hatte ich sie mit ihm verbracht, denn Lidia Wassiljewna war damals in ein Sanatorium gefahren, weil sie „diesen Krankenhausgeruch nicht ertragen konnte, davon bekam sie sofort Migräne“.
— Dashutka, was machst du hier? — Der alte Mann setzte sich auf den Rand einer Kiste.
— Lida hetzt dort herum und platziert die Gäste.
— Und dich habe ich ganz am Ende des Tisches bei der Tür gesehen.
— Was soll das denn Neues sein?
— So hat es Lidia Wassiljewna angeordnet, Pjotr Michajlowitsch, — ich bemühte mich, dass meine Stimme möglichst ruhig klang.
— Sie sagte, so sei es für mich bequemer, auf die warmen Speisen zu achten.
— Buchhalterische Kontrolle und all das.
— Was für Unsinn redet sie da? — Mein Schwiegervater runzelte die Stirn, seine Lippe zitterte leicht, eine Folge der Krankheit.
— Dein Platz ist neben Serjoga.
— Ihr seid schließlich ein Ehepaar.
— Zehn Jahre zusammen.
— Ich gehe jetzt und stelle diese Karten um.
— Nicht nötig, Pjotr Michajlowitsch, — ich berührte sanft seine Schulter.
— Machen Sie keinen Skandal vor den Gästen.
— Sie dürfen sich nicht aufregen, sonst steigt Ihr Blutdruck wieder.
— Gehen Sie in den Saal, alle warten auf Sie.
— Und diese… Blondine in Beige, wer ist das überhaupt? — Der alte Mann kniff die Augen zusammen.
— Lida hat mir erzählt, sie sei die Tochter ihrer Freundin.
— Und Serjoga springt vor ihr herum wie ein Hündchen.
— Dasha, was passiert hier?
— Das ist Julia, Pjotr Michajlowitsch.
— Eine Kollegin.
— Gehen wir in den Saal, sonst ärgert sich Lidia Wassiljewna schon.
**Überflüssige Nullen auf dem Kontoauszug**
Im Saal dröhnte Musik.
Die Gäste, etwa dreißig Menschen, hatten sich bereits gesetzt.
Man hörte das Klirren von Gabeln, Lachen und laute Ausrufe der Verwandten.
Ich saß ganz am Rand, neben einer riesigen schwarzen Lautsprecherbox, die unangenehm direkt in meinen Rücken vibrierte.
Neben mir saß ein Cousin dritten Grades von Sergej mit seiner Frau, die aus der Gegend angereist waren und ausschließlich damit beschäftigt waren, den Fleischaufschnitt zu verschlingen.
Und am anderen Ende des Saals, am Haupttisch, saß mein Mann.
Neben ihm thronte Julia.
Lidia Wassiljewna legte ihr immer wieder die besten Stücke auf den Teller, lachte laut und strich dem Mädchen über die Hand.
Sergej lächelte mit genau jenem offenen, etwas dümmlichen Lächeln, mit dem er mich seit drei Jahren nicht mehr angelächelt hatte.
Ich nahm mein Telefon heraus.
Meine Hände zitterten nicht.
In meinem Kopf war eine seltsame, eisige Klarheit.
Ich öffnete die App Sberbank Online.
Gestern war ich mit allem Möglichen beschäftigt gewesen, hatte die Benachrichtigung über die Abbuchung von dreißigtausend gesehen, aber nicht den vollständigen Auszug unserer gemeinsamen Kreditkarte geprüft, auf der das Limit dreihunderttausend Rubel betrug und für die wir immer noch Zinsen zahlten.
Ich öffnete die Transaktionshistorie.
Die Zahlen stimmten nicht mit meinen Berechnungen überein.
Ich rechnete noch einmal nach.
Alles stimmte, aber absolut nicht zu meinen Gunsten.
Neben den gestrigen dreißigtausend Rubeln, die in bar abgehoben worden waren, prangte dort noch eine weitere Zeile.
Freitag, vierzehn Uhr dreißig.
Juweliergeschäft Ametist.
Fünfundvierzigtausend Rubel.
Und noch eine Zeile, Samstagmorgen — Landhotel Romaschka, Suite für zwei, zweiundfünfzigtausend Rubel.
Ich hob den Blick vom Bildschirm.
An Julias Hals, direkt über dem Ausschnitt ihres einfachen, bescheidenen Kleides, glitzerte eine dünne Goldkette mit einem kleinen tropfenförmigen Anhänger.
Der Anhänger war neu, ohne Kratzer.
Er spiegelte das Licht der Restaurantkronleuchter sehr schön wider.
Zu meinem Tisch kam Sergej schwankend herüber.
In den Händen hielt er eine leere Karaffe vom Fruchtsaft.
— Dash, warum vergräbst du dich da in dein Telefon? — fragte er leise und beugte sich zu mir.
— Du sitzt da mit einem Gesicht, als hättest du Trauer.
— Mama ist unzufrieden.
— Tante Ljuba ist zu ihr gegangen und fragt, warum Dasha getrennt sitzt, ob etwas passiert sei.
— Benimm dich bitte normal.
— Kannst du wenigstens wegen Vater so tun, als wärst du glücklich?
— Serjoscha, — ich drehte den Bildschirm des Telefons zu ihm.
— Schau bitte.
— Was sind das für Ausgaben im Juweliergeschäft?
— Fünfundvierzigtausend Rubel.
— Und eine Suite im Romaschka für zweiundfünfzigtausend.
— Waren das auch Ausgaben für den Quartalsbericht?
Sergej warf einen schnellen Blick auf den Bildschirm, und sein Gesicht veränderte sich sofort.
Er sah verstohlen zum Haupttisch hinüber, wo Lidia Wassiljewna gerade fröhlich mit Julia über etwas plauderte.
— Spionierst du mir schon wieder nach? — zischte er und packte mich am Handgelenk.
— Wie lange willst du noch jeden meiner Schritte kontrollieren?
— Ja, ich habe Julia ein Geschenk gekauft.
— Und ja, wir sind aufs Land gefahren.
— Weil ich mich bei ihr wie ein Mann fühle, nicht wie ein Angeklagter im Verhör!
— Sie respektiert mich, verstehst du?
— Sie zählt nicht jede Kopeke, die ich ausgebe!
— Sie zählt keine Kopeken, Sergej, weil es MEINE Kopeken sind, — ich löste seine Hand von meinem Handgelenk und sah auf die Uhr.
Achtzehn Uhr dreißig.
Genau eine halbe Stunde war vergangen, seit wir diesen Saal betreten hatten.
— Das ist Geld von meinem Sparkonto, das du ohne zu fragen abgehoben hast.
— Das ist das Limit unserer gemeinsamen Karte, die ich schließen werde, weil dein offizielles Gehalt für den Autokredit draufgeht.
— Ach, jetzt geht es los, — Sergej drehte wütend die Karaffe in seinen Händen.
— Dein Geld, mein Geld…
— Wir sind verheiratet, Dasha!
— Nach dem Gesetz ist unser gesamtes Eigentum gemeinsam.
— Habe ich das Recht, einer Frau eine Freude zu machen, oder nicht?
— Seit drei Jahren frisst du mir mit deinem Budget den Kopf weg.
— In dieser Wohnung konnte ich nicht atmen!
— Die Wohnung gehört übrigens meiner Mutter, — erinnerte ich ihn mit ruhiger Stimme.
— Du bist dort nicht einmal gemeldet.
— Deine Meldeadresse ist bei Lidia Wassiljewna in der Chruschtschowka.
— Na komm schon, Sergej, warum steckst du da fest? — meine Schwiegermutter glitt zu uns herüber, angelockt von unserem Gezische.
Ihre Augen funkelten böse.
— Dasha, machst du dem Jungen schon wieder Szenen?
— Direkt auf dem Jubiläum?
— Was für eine Egoistin du doch bist.
— Statt dich für die Familie zu freuen, für seinen Vater.
— Julechka sitzt dort, ein heiliger Mensch, sie hat über niemanden ein schlechtes Wort gesagt.
— Und von dir kommt nur Gift.
— Lidia Wassiljewna, — ich sah meiner Schwiegermutter direkt ins Gesicht.
— Ihr Sohn hat an diesem Wochenende fast hunderttausend Rubel von unserer gemeinsamen Karte für seine Geliebte ausgegeben.
— Wussten Sie davon?
— Dasha, du siehst doch selbst, Liebe kann man nicht erzwingen, — meine Schwiegermutter beugte sich plötzlich vor und sagte es erstaunlich sanft, fast mitleidig, doch in diesem Mitleid lag so viel triumphierende Überlegenheit, dass es mich schauderte.
— Ihr quält euch seit drei Jahren nur gegenseitig.
— Ihr seid Fremde in einem Haus.
— Er liebt dich nicht mehr, er liebt dich nicht!
— Was nun, sollen wir dem Jungen wegen deiner Ambitionen das Leben kaputtmachen?
— Er ist achtunddreißig, er will Kinder, eine normale, lebendige Familie, nicht deine trockene Bilanz.
— Julechka ist sein Glück.
— Und ich bin als Mutter verpflichtet, ihn zu unterstützen.
— Ich kann nicht zusehen, wie mein Sohn neben dir verwelkt.
— Also finde dich damit ab und verderbe den Abend nicht.
— Sitz still da, später lasst ihr euch ruhig scheiden.
Sie richtete sich auf, ordnete ihre Frisur und klopfte laut mit der Gabel gegen ihr Glas.
— Achtung, liebe Gäste!
— Einen Moment Aufmerksamkeit! — ihre Stimme hallte durch den Saal und übertönte die Musik.
— Jetzt kommt der wichtigste Toast!
**Siebenunddreißig Minuten Countdown**
Die Musik wurde ausgeschaltet.
Im Saal hing jene schwere, erwartungsvolle Stille, wie sie vor einem Gewitter entsteht.
Alle Gäste wandten sich dem Haupttisch zu.
Sergej war bereits an seinen Platz zurückgekehrt und saß neben Julia, den Rücken siegreich durchgedrückt.
Julia senkte bescheiden den Blick und berührte mit den Fingern leicht den goldenen Tropfen an ihrem Hals.
Ich sah auf meine Uhr.
Achtzehn Uhr siebenunddreißig.
Genau siebenunddreißig Minuten zuvor war ich in diesen Saal gekommen.
Die Feier, auf die ich mich zwei Monate vorbereitet hatte, hatte für mich genau so lange gedauert.
— Meine Lieben, Nahen, Verwandten! — Lidia Wassiljewna stand mit erhobenem Glas da, ihr Gesicht strahlte vor zur Schau gestelltem Stolz.
— Heute ist ein großer Tag, der sechzigste Geburtstag unseres lieben Pjotr Michajlowitsch.
— Wir haben einen langen Weg zurückgelegt.
— Aber das Leben bleibt nicht stehen.
— Und heute möchte ich dieses Glas nicht nur auf die Gesundheit des Jubilars erheben, sondern auch auf eine neue Seite im Leben unserer Familie!
Die Gäste raschelten, jemand nickte zustimmend.
— Ihr alle kennt unseren Serjoschenka, — fuhr meine Schwiegermutter fort und ließ einen königlichen Blick durch den Saal schweifen.
— Er ist ein feiner, ehrlicher, fleißiger Junge.
— Und in den letzten Jahren hatte er es sehr schwer.
— Ihr versteht, wovon ich spreche.
— Wenn zu Hause keine Wärme ist, wenn man nur mit Vorwürfen und Rechnungen empfangen wird… dann erlischt ein Mann.
— Aber Gott ist barmherzig!
— Im Leben von Sergej ist ein echter Schutzengel erschienen.
— Ein Lichtlein, das ihm sein Lächeln und den Glauben an sich selbst zurückgegeben hat.
— Da sitzt sie neben ihm, unsere liebe Julechka!
— Lasst uns die Gläser darauf erheben, dass in unserer Familie von nun an nur Liebe, Jugend und echtes, aufrichtiges Glück herrschen!
— Auf das neue Paar!
— Auf Julechka und Serjoscha!
Im Saal geschah etwas, das meine Schwiegermutter ganz sicher nicht erwartet hatte.
Niemand hob sein Glas.
Die Verwandten begannen, sich erschrocken anzusehen.
Meine entfernte Tante Ljuba senkte langsam ihr Schnapsglas auf den Tisch.
Onkel Nikolaj Petrowitsch aus Twer runzelte die Stirn so sehr, dass seine dichten Augenbrauen über der Nasenwurzel zusammenkamen.
Alle kannten mich.
Alle erinnerten sich daran, wie ich im vergangenen Jahr Pjotr Michajlowitsch jedes Wochenende mit meinem Auto zur Rehabilitation gefahren hatte, während Sergej „sich selbst suchte“ und angeln ging.
Langsam stand ich von meinem Platz ganz am Eingang auf.
Mein Stuhl quietschte leise über das Linoleum.
— Lidia Wassiljewna, — meine Stimme klang überraschend leise, ohne Schreien, aber im erstarrten Saal hörten sie alle.
— Sie haben recht.
— Liebe kann man nicht erzwingen.
— Drei Jahre lang haben Sie allen Verwandten erzählt, was für eine schlechte Ehefrau ich sei, weil ich von Ihrem Sohn verlange, zu arbeiten, statt mir auf der Tasche zu liegen.
— Und heute haben Sie offiziell, vor allen, meinen Platz am Familientisch auf die Geliebte meines Mannes umgeschrieben.
— Dasha, hör mit dieser Farce auf! — meine Schwiegermutter warf augenblicklich die Maske der Gutmütigkeit ab, und ihr Gesicht bekam rote Flecken.
— Bist du verrückt geworden?
— Hast du beschlossen, auf dem Jubiläum seines Vaters eine Hysterie zu veranstalten?
— Ein Mädchen saß neben ihm, warum daraus ein Drama machen?
— Du übertreibst immer alles, machst aus einer Mücke einen Elefanten!
— Geh an deinen Platz!
— Ich gehe nicht an meinen Platz, Lidia Wassiljewna.
— Ich gehe, — sagte ich und machte einige Schritte zum Haupttisch.
— Aber vorher möchte ich etwas sagen.
— Sergej, leg die Schlüssel zur Wohnung meiner Mutter sofort auf den Tisch.
— Dorthin wirst du nicht mehr zurückkehren.
— Der Kredit für dein Auto, bei dem ich Bürgin bin, geht morgen in die gerichtliche Phase, weil ich meine Zustimmung zur Umstrukturierung widerrufe.
— Dash, was machst du denn, vor allen Leuten… — Sergej sprang auf, sein Gesicht wurde blass wie ein Restaurantteller.
— Warum tust du das?
— Wir hätten zu Hause ruhig reden können!
— Warum blamierst du mich vor Onkel Kolja?
— Blamieren? — Ich lächelte schief und sah auf seine zitternden Lippen.
— Du bist mit meiner Karte in eine Suite für zweiundfünfzigtausend Rubel gefahren, Sergej.
— Ist das keine Blamage?
— Julechka, schöne Kette.
— Ametist, fünfundvierzigtausend Rubel.
— Trag sie in Gesundheit, nur zahlen werden sie jetzt du und Lidia Wassiljewna.
— Viel Glück.
— Dasha, halt den Mund! — schrie meine Schwiegermutter und verlor jede Kontrolle.
— Raus hier!
— Hörst du?
— Verschwinde!
— Wir werden ohne dich wunderbar leben!
— Julechka stammt aus einer anständigen Familie, sie wird Serjoschenka nicht verlassen, und du wirst dir noch die Ellbogen zerbeißen!
— Petja, sag ihr etwas!
— Warum schweigst du?
— Deine ehemalige Frau ist verrückt geworden!
Und da erhob sich langsam Pjotr Michajlowitsch von seinem Platz.
Der Jubilar.
Sechzig Jahre.
Er schlug mit der schweren Faust so auf den Tisch, dass die Champagnergläser klirrten und auf den Boden fielen.
Der Rotwein aus Sergejs umgestürztem Glas floss langsam über die schneeweiße Tischdecke und durchnässte die Namenskarte mit dem Namen „Julia“.
— Ruhe, alle, — sagte der alte Mann dumpf, aber furchteinflößend.
Seine Lippe zitterte, aber sein Blick war gerade und schwer.
— Petja, du darfst dich nicht aufregen… — piepste meine Schwiegermutter und wich zurück.
— Halt den Mund, Lida, — brüllte mein Schwiegervater.
— Halt den Mund und mach ihn nie wieder auf.
— Und du, Serjoga, setz dich hin, du Welpe.
Der Saal erstarrte buchstäblich.
Man hörte, wie in der Restaurantküche ein Koch irgendein Geschirr fallen ließ.
— Pjotr Michajlowitsch… — begann Julia und presste die Hände an die Brust.
— Und du schweigst überhaupt, — der alte Mann sah sie nicht einmal an.
Er wandte sich seinem Sohn zu.
— Zehn Jahre hat Dashka sich mit dir, du Dummkopf, gequält.
— Als ich mit dem Schlaganfall dalag, wo warst du, mein Sohn?
— In Samara hast du deine Geschäfte gedreht?
— Und Dashka hat mir die Bettpfanne weggetragen und mich massiert, damit meine Hände wieder funktionieren.
— Sie hat diesen Saal gemietet, sie hat mir diesen Anzug gekauft, damit ich vor den Leuten wie ein Mensch aussehe!
— Und ihr… ihr seid beide widerlich.
— Lida, wen hast du ins Haus geschleppt?
— Wen hast du beschlossen, an den Platz der Mutter meiner Enkel zu setzen?
— Petja, wir wollten es doch nur besser machen… Serjoschenka hat gelitten… — meine Schwiegermutter begann zu zittern, ihre zur Schau gestellte Selbstsicherheit schmolz in einer Sekunde dahin.
— Gelitten hat er? — Pjotr Michajlowitsch schleuderte seine gestärkte Serviette direkt in den Teller mit dem warmen Essen.
— Schluss.
— Die Feier ist vorbei.
— Nikolaj, nimm deine Leute mit.
— Ljuba, wir gehen.
— Papa, was machst du?
— Das ist doch dein Jubiläum! — schrie Sergej und versuchte, seinen Vater am Ärmel zu fassen.
— Ich habe kein Jubiläum, — der alte Mann ging schwer um den Tisch herum auf mich zu.
— Und einen Sohn habe ich auch nicht mehr.
— Dashutka, komm, wir gehen hier weg.
— Sollen sie dieses Bankett selbst bezahlen, wenn sie Geld für Suiten haben.
— Nikolaj, hilf mit den Kisten, die Torte nehmen wir mit.
Onkel Nikolaj Petrowitsch aus Twer stand schweigend auf, schob den Stuhl zurück und ging zum Tisch, um die große Schachtel mit der Torte zu nehmen, für die ich fünftausendvierhundert Rubel bezahlt hatte.
Nach ihm begannen auch die übrigen Verwandten aufzustehen.
Schweigend, ohne Lidia Wassiljewna und Sergej anzusehen, nahmen sie ihre Taschen und gingen zum Ausgang.
Die Feier endete genau siebenunddreißig Minuten nach ihrem Beginn.
**Der leere Weg nach Hause**
Draußen war ein kühler Juniabend.
Nach dem stickigen Restaurantssaal wirkte die Luft erstaunlich sauber.
Pjotr Michajlowitsch saß auf einer Bank am Eingang und atmete schwer.
Onkel Kolja reichte ihm eine Flasche Mineralwasser.
— Dashutka, wie geht es dir? — fragte mein Schwiegervater leise und hob den Blick zu mir.
— Vergib uns.
— Vergib uns, dass wir dir so einen missratenen Kerl großgezogen haben.
— Ich wusste es doch nicht… Lida hat mir vorgesungen, dass bei euch alles gut sei, nur dass du länger bei der Arbeit bleibst.
— Alles ist in Ordnung, Pjotr Michajlowitsch, — ich setzte mich neben ihn und sah ein letztes Mal auf meine Armbanduhr mit dem leicht zerkratzten Glas.
Achtzehn Uhr siebenundvierzig.
— Sie sind nicht schuld.
— Danke, dass Sie für mich eingetreten sind.
— Haben Sie einen Ort, wohin Sie fahren können?
— Ich fahre noch heute zu Kolja nach Twer, — der alte Mann winkte in Richtung von Onkel Koljas altem Lada.
— In diese Chruschtschowka von Lida setze ich keinen Fuß mehr.
— Sollen sie dort mit ihrer Julechka und ihrem Serjoschenka von meiner Rente leben.
— Kolja, starte die Kiste.
Sie fuhren weg.
Das Auto verschwand langsam hinter der Kurve und hinterließ einen leichten Benzingeruch.
Ich blieb allein an der Haltestelle zurück.
Ich holte mein Telefon heraus.
Der Bildschirm leuchtete in der Dämmerung.
Im Gruppenchat „Lebedews. Familie“ standen dreißig verpasste Nachrichten und mehrere wütende Sprachnachrichten von Lidia Wassiljewna.
Ich hörte sie mir nicht an.
Ich drückte einfach auf „Gruppe verlassen“ und blockierte drei Nummern: die meiner Schwiegermutter, die von Sergej und die von Julia.
Der Vorortbus Nummer einhundertvier kam.
Er war halb leer, mit mattem gelbem Licht im Innenraum.
Ich stieg ein, bezahlte die Fahrt mit der Mir-Karte, fünfundvierzig Rubel, und setzte mich ans Fenster.
In mir gab es weder Wut noch Tränen noch den Wunsch nach Rache.
Es gab nur eine riesige, ungewohnte Stille und eine leichte Leere.
Ich sah auf meine Hände, die auf meinen Knien lagen.
Die Finger umklammerten nicht mehr das Armband der Uhr.
Ich drehte nicht mehr den Ring an meinem Finger.
Der Bus fuhr los und nahm sanft Geschwindigkeit auf der dunklen Landstraße auf.
Ich wusste nicht, was morgen sein würde.
Ich wusste nicht, wie ich das Auto aufteilen würde, wie ich meiner Mutter alles erklären würde, mit welchem Geld ich das Kreditkartenlimit ausgleichen würde.
