Der Samstagmorgen begann mit dem Rascheln von Geschenkpapier.
Tatjana legte auf dem Sofa die Geschenke für ihren Neffen aus: einen winzigen Strampler, eine weiche Giraffe mit riesigen Schlappohren, ein Set Babyflaschen und eine große Schachtel mit einem Nachtlicht in Form des Mondes.
All das hatte sie drei Wochen lang zusammengestellt, wählerisch und mit dem Eifer einer Sammlerin.
Das Telefon klingelte, und auf dem Display erschien „Ksjuscha“.
— Tanja, kommst du? — Die Stimme ihrer Schwester klang glücklich und vom Schlafmangel heiser.
— Er hat heute gelächelt!
Ehrlich, das waren keine Blähungen, sondern ein richtiges Lächeln!
— Ich komme, ich komme, — lachte Tatjana und klemmte das Telefon zwischen Schulter und Ohr.
— Ich bringe dir einen halben Kofferraum voller Glück und einen Mond mit.
Einen echten, leuchtenden.
— Denk bloß nicht daran, abzusagen.
Ich bin hier allein mit diesem kleinen Chef, und er kommandiert mich rund um die Uhr herum.
— Ksjuscha, nicht einmal ein Erdbeben könnte mich aufhalten.
Höchstens würde es mich an einer Ampel ein bisschen ausbremsen.
Sie legte das Telefon weg und wandte sich wieder den Schachteln zu.
Die Fahrkarten für den Nachmittagszug lagen schon seit einer Woche in ihrer Tasche, und ein Hotel in der Nähe ihrer Schwester war ebenfalls gebucht — Tatjana mochte es nicht, jemandem einfach „auf den Kopf zu fallen“ und Umstände zu machen.
Alles war bis ins kleinste Detail durchdacht, so wie sie es gewohnt war.
Die Eingangstür fiel ins Schloss.
Sergej kam laut und gut gelaunt herein, eine Tüte in der Hand, als hätte er nicht Brot, sondern einen Sieg mitgebracht.
— Tanjusch, ich habe Fleisch gekauft.
Sechs Kilo.
— Wow.
Willst du ein Heim für hungrige Bären eröffnen?
— Fast, — grinste er, und in diesem Grinsen lag etwas von vorneherein Selbstgefälliges.
— Tante hat Jubiläum auf der Datscha.
Ein runder Geburtstag, fünfundsechzig.
Wir müssen helfen.
— Helfen ist eine heilige Sache, — sagte Tatjana und band eine Schleife um die Schachtel.
— Nur wem genau und in welchem Umfang?
Sergej stellte die Tüte ab und sah von oben auf sie herab, während er seine Handflächen an der Jeans abwischte.
— Mach dich fertig, die Tante hat Jubiläum.
Du hilfst ihr in der Küche, — sagte er in einem Ton, als würde er einen Befehl in einer Kaserne verlesen.
Tatjana legte langsam die Schere beiseite und hob die Augenbrauen.
— Serjosch, mit wem hast du gerade gesprochen?
Mit deiner Frau oder mit einer Arbeitsbrigade?
— Fang nicht an.
Tante Ljuda schafft das allein nicht, sie ist fünfundsechzig!
— Tante Ljuda ist fünfundsechzig und hat eine Feier für dreißig Personen geplant.
Dann hat sie offenbar noch genug Kraft.
Wer feiert, organisiert auch.
— Ihr Budget ist begrenzt! — Sergej wurde lauter.
— Sie will es billig und unkompliziert.
Alles selbst gemacht, ohne irgendwelche Restaurants.
— Wunderbare Idee, — nickte Tatjana.
— Nur klingt „selbst gemacht“ irgendwie verdächtig nach „von Tanja gemacht“.
Meine Hände haben übrigens einen Besitzer, sie sind kein Allgemeingut.
— Ist dir das etwa zu schade?
Es ist nur ein Tag!
— Dieser eine Tag ist bei mir bereits verplant.
Mein Zug fährt um 14:40 Uhr.
Ksjuscha hat vor drei Wochen entbunden, und ich habe es ihr versprochen.
— Deine Schwester kann warten! — fuhr er sie schroff an.
— Das Kind läuft nicht weg, aber so ein Jubiläum gibt es nur einmal im Leben!
— Eine Geburt gibt es auch nicht jeden Tag, — antwortete Tatjana ruhig.
— Und überhaupt ist es lustig: Der Geburtstag deiner Tante ist rund, aber der meiner Schwester offenbar viereckig.
Zählt wohl nicht.
— Mach dich nicht lächerlich!
— Ich mache mich nicht lächerlich, ich übersetze nur aus deiner Sprache ins Menschliche.
Du hast gesagt: „Mach dich fertig.“
Ich bin kein Sack Kartoffeln, den man einfach zusammenpackt.
Mich lädt man ein.
Am besten eine Woche vorher und mit Respekt.
Sergej presste die Lippen zusammen und holte sein Telefon heraus.
— Weißt du was?
Ich habe schon gesagt, dass du kommst.
Schon gestern.
— Ab hier bitte genauer, — Tatjana setzte sich auf die Armlehne des Sessels.
— Du hast gestern meine Zeit versprochen, ohne mich zu fragen.
Das ist ungefähr so, als würdest du das Auto eines anderen verkaufen, ohne die Schlüssel zu besitzen.
Vierzig Minuten später klingelte es an der Tür.
Vor der Tür standen zwei Frauen: Sergejs Mutter, Walentina Arkadjewna, in einem bordeauxroten Mantel, und ihre Schwester Ljudmila Arkadjewna — das zukünftige Geburtstagskind — mit einem Notizblock in der Hand.
— Tanechka, mein Sonnenschein, wir sind nur ganz kurz hier! — trällerte Ljudmila Arkadjewna und ging als Erste ins Zimmer.
— Ich habe hier schnell eine kleine Liste gemacht.
— Eine kleine Liste klingt spannend, — sagte Tatjana, ließ die Gäste hinein und blieb stehen.
— Was steht darauf?
Gedichte?
— Salate, — sagte die Tante geschäftsmäßig und faltete das Blatt auseinander.
— Vier Sorten, jeweils drei große Schüsseln.
Sülze — zwei große Formen, die muss man schon am Vorabend vorbereiten, ungefähr um fünf Uhr anfangen.
Das Fleisch portionsweise im Ofen, außerdem wollte ich Kuchen mit Kohl und Äpfeln, Hefeteig, der braucht lange.
Und natürlich Aufschnitt, ohne den geht es ja nicht.
— Beeindruckend, — stimmte Tatjana zu.
— Und wer führt dieses symphonische Werk auf?
— Na, du natürlich, mein Kind! — Ljudmila Arkadjewna lächelte breit und vollkommen selbstverständlich.
— Du bist jung, du hast genug Kraft.
Walja und ich sind nicht mehr die Jüngsten, wir haben Rückenprobleme.
— Und Alina? — Tatjana wandte sich an Walentina Arkadjewna.
— Eine Tochter besitzen Sie doch ebenfalls.
Die Tante winkte ab, als würde sie eine Fliege verscheuchen.
— Alinochka wird doch nicht einen halben Tag am Herd stehen, das interessiert sie nicht.
Sie hat gesagt: „Mama, ich lebe doch nicht dafür, Kohl zu schneiden.“
Sie wird die Gäste empfangen, Musik anmachen und für Atmosphäre sorgen.
— Großartig, — Tatjana nickte.
— Also schafft Alina die Atmosphäre, und ich schaffe die Sülze.
Eine Arbeitsteilung wie in der Antike: Die einen singen, die anderen schleppen Steine.
Die Schwiegermutter presste die Lippen zusammen.
— Tanja, was soll dieser Ton?
Du bist in die Familie gekommen, und in einer Familie hilft man einander.
— Man hilft, — stimmte Tatjana zu.
— Hilfe ist, wenn man jemanden bittet und sich anschließend bedankt.
Wenn man jemanden aber einfach einteilt und herumkommandiert, ist das schon ein anderes Genre.
Solche Rollen spiele ich nicht, die stehen nicht in meinem Vertrag.
— Du bist schamlos! — Ljudmila Arkadjewnas Stimme kippte plötzlich ins Kreischen.
— Ich habe schon allen erzählt, dass die Frau meines Neffen alles kochen wird!
Allen!
Dreißig Leute warten darauf!
Du blamierst mich vor den Leuten!
— Nicht eine Absage blamiert einen Menschen, sondern die Gewohnheit, über das Leben anderer zu verfügen, — antwortete Tatjana ruhig.
— Sie haben mich auf die Speisekarte gesetzt, ohne zu fragen.
Das ist, wissen Sie, als würde man den Namen eines fremden Künstlers auf ein Plakat schreiben und sich anschließend wundern, warum er nicht aufgetreten ist. 🙂
— Wie kannst du es wagen, so mit Älteren zu sprechen!
— Ich wage es höflich und mit einem Lächeln.
Beachten Sie, dass ich weder schreie noch mit den Füßen stampfe oder mit einer Liste herumwedle.
Ich sage einfach nur: Nein.
Sergej trat einen Schritt vor, sein Gesicht war rot.
— Tanja, hör mit diesem Zirkus auf!
Wir fahren, alles ist entschieden!
— „Wir“ sind du und dein Mut, — sagte Tatjana.
— Ich gehöre nicht zu dieser Besetzung.
Obwohl, Moment mal … Serjosch, woher hast du eigentlich die sechs Kilo Fleisch?
Er stockte.
Die sekundenlange Verzögerung war viel zu auffällig.
— Gekauft.
— Mit welchem Geld?
— Mit unserem, — murmelte er.
— Von der Karte.
— Von der Karte, auf der das Geld für meine Reise zu Ksjuscha und für den Kinderwagen lag, den ich ihr versprochen hatte? — Tatjana nahm ihr Telefon und öffnete die Transaktionshistorie.
— Aha.
Also.
Fleisch.
Miete für das Partyzelt — zwölftausend.
Einweggeschirr.
Außerdem Lautsprecher zur Miete.
Insgesamt einundvierzigtausend.
Von unserem Geld.
Von meinem Geld.
Das Jubiläum soll also billig und unkompliziert sein, aber auf unsere Kosten?
Im Zimmer wurde es sehr still.
Ljudmila Arkadjewna beschäftigte sich plötzlich intensiv mit ihrem Notizblock.
— Ich zahle es später zurück! — rief Sergej.
— Wovon? — fragte Tatjana sanft.
— Von der Dankbarkeit deiner Tante?
Die ist bestimmt sehr nahrhaft, aber im Laden wird sie leider nicht akzeptiert.
— Serjoschenka ist einfach ein guter Mensch, — mischte sich Walentina Arkadjewna ein.
— Er kümmert sich um seine Verwandten.
Aber du bist so kalt, Tanja.
Bei dir geht es immer nur um deins, deins, deins.
— Mein „Meins“ ist meine Schwester mit einem drei Wochen alten Baby, — Tatjana steckte das Telefon wieder in die Tasche.
— Und Ihr „Unseres“ bedeutet ein Partyzelt für mein Geld und meine Hände noch als Bonus dazu.
Eine tolle Rechnung: Ihr feiert, ich bezahle und bediene euch, während Alina die Musik anmacht.
— Jetzt reicht es aber mit Alina! — fuhr die Tante auf.
— Sie hat eine Maniküre!
— Ein geniales Argument, — Tatjana breitete die Hände aus.
— Gegen eine Maniküre kommt man natürlich nicht an.
Dann habe ich eben die Diagnose „keine Zeit“.
Die ist ebenfalls unheilbar.
Sergej klammerte sich an die Stuhllehne.
— Ich habe es versprochen!
— Du hast etwas in meinem Namen versprochen, also erfüll es selbst.
Die Schürze liegt in der unteren Schublade.
Den Kohl schneidest du am besten schräg, dann sieht er hübscher aus.
— Ich werde mich doch nicht an den Herd stellen!
— Warum? — Tatjana sah ihn ehrlich überrascht an.
— Hast du auch eine Maniküre?
Ljudmila Arkadjewna änderte plötzlich ihren Tonfall und wurde süßlich und einschmeichelnd.
— Tanjuscha, hör doch zu.
Du kommst, machst alles, und alle werden dich loben.
Was für eine Schwiegertochter!
Was für eine Hausfrau!
Und danach räumst du noch schnell auf — das ist höchstens eine Stunde Arbeit, vielleicht zwei.
Geschirr, Tische, Müll wegbringen.
— „Ganz schnell“ sind die Schlüsselworte aller Katastrophen der Weltgeschichte, — grinste Tatjana.
— Und was kommt nach dem Aufräumen?
Das Dach neu decken?
Den Zaun streichen?
— Na, wenn noch Zeit bleibt …
— Die bleibt, — nickte Tatjana.
— Nach Ihrem Jubiläum bleibt mir genau so viel Zeit, wie ich brauche, um zum Bahnhof zu fahren.
Nur werde ich heute dorthin fahren und nicht übermorgen.
— Du fährst nirgendwohin! — brüllte Sergej.
— Das habe ich gesagt!
— Du hast es gesagt, und ich habe es gehört, — Tatjana nahm die Schlüssel vom Regal.
— Hören und gehorchen sind zwei verschiedene Verben, Serjosch.
Sie werden sogar unterschiedlich konjugiert.
Walentina Arkadjewna schlug die Hände zusammen.
— Ljuda, hörst du, wie sie mit ihrem Mann spricht?
— Ich höre es! — Die Tante drückte den Notizblock an die Brust.
— Was für eine Frechheit!
Zu unserer Zeit wäre so etwas undenkbar gewesen!
— Zu Ihrer Zeit war vieles undenkbar, — sagte Tatjana.
— Zum Beispiel einen Menschen zu fragen, ob er etwas überhaupt möchte.
Fortschritt kann ziemlich beängstigend sein, wissen Sie.
Sergej stellte sich in den Türrahmen und versperrte den Ausgang.
— Ich lasse dich nicht raus.
— Interessante Entscheidung, — Tatjana blieb einen Schritt vor ihm stehen.
— Du testest gerade nicht die Stabilität der Tür, sondern die unserer Ehe.
Überleg dir, ob dieses Experiment sechs Kilo Fleisch wert ist.
— Du dramatisierst!
Es ist nur ein Tag!
— Es geht nicht um den Tag, sondern darum, wie du vorgegangen bist, — sie sah ihm direkt in die Augen.
— Du hast nicht gebeten.
Du hast bestimmt.
Du hast nicht nach dem Geld gefragt.
Du hast es genommen.
Du hast nicht nach meiner Schwester gefragt.
Du hast für mich abgesagt.
Das nennt man nicht Familie, sondern Verfügung über Eigentum.
— Du bist meine Frau!
— Eben.
Deine Frau und kein Zusatzprogramm für die Feier deiner Tante.
Und übrigens ist Dreistigkeit keine Stärke.
Dreistigkeit ist, wenn der Mut nur für diejenigen reicht, die einem nahestehen und einen lieben.
Sergej blinzelte.
Seine Argumente waren aufgebraucht, ihm blieb nur noch sein Tonfall.
— Tante Ljuda ist für mich wie eine zweite … sie gehört zu meiner Familie!
Und dir sind alle völlig egal!
— Mir ist es nicht egal, — sagte Tatjana leise.
— Es ist mir so wenig egal, dass ich drei Wochen lang eine Giraffe ausgesucht habe.
Ich kümmere mich einfach um diejenigen, die sich auch um mich kümmern.
Das ist keine Gier, das ist Beziehungshygiene. 🙂
— Schluss, ich kann mir das nicht länger anhören! — Ljudmila Arkadjewna griff nach ihrer Tasche.
— Walja, wir fahren!
Sollen sie das unter sich klären!
Aber merk dir, Tatjana, für uns bist du jetzt niemand mehr!
— Das ist wahrscheinlich das Großzügigste, was Sie mir heute angeboten haben, — erwiderte Tatjana.
— Aber das Partyzelt geben Sie trotzdem zurück.
Oder Sie bezahlen es — ich schicke Ihnen die Bankverbindung.
Einen Jubiläumsrabatt gibt es nicht.
— Welches Geld?! — Die Tante drehte sich in der Tür um.
— Das ist ein Geschenk!
Serjoscha hat es geschenkt!
— Serjoscha hat fremdes Eigentum verschenkt.
Bei uns nennt man das manchmal etwas schöner, aber im Grunde ist es ganz einfach: Er hat Geld ausgegeben, das für etwas anderes gespart wurde.
Also entweder Rückgabe oder das wird die teuerste Sülze der Geschichte.
— Mama, sag ihr doch etwas! — Sergej drehte sich zu seiner Mutter um, und seine Stimme überschlug sich.
Walentina Arkadjewna presste die Lippen zusammen und schwieg.
Plötzlich interessierte sie sich außerordentlich für den Verschluss ihrer Handtasche.
Die Tante ging und schlug die Tür so heftig zu, dass die Garderobe zitterte.
Walentina Arkadjewna blieb noch einen Moment im Flur stehen und richtete den Kragen ihres Mantels.
— Tanja, warum musstest du so hart sein?
Du hättest es doch auch sanfter sagen können.
— Sanft war ich drei Jahre lang, — antwortete Tatjana.
— Ich habe immer nachgefragt, allen geholfen und niemandem etwas abgeschlagen.
Jedes Mal, wenn ich „Ja“ gesagt habe, hat irgendjemand daraus geschlossen, dass man mich künftig gar nicht mehr fragen muss.
Ich musste also die Nutzungsbedingungen aktualisieren.
— Du wirst ihn verlieren.
— Er hat mich schon fast verloren.
Und nicht einmal im Kampf, sondern auf völlig ebenem Boden — wegen eines Partyzelts und drei Schüsseln Salat.
Die Tür schloss sich.
Sergej blieb mitten im Zimmer stehen, verwirrt wie jemand, dem man mitten in einer Aufführung das Drehbuch weggenommen hatte.
— Tanj … du meinst das mit dem Geld doch nicht ernst.
— Doch, — sie holte den Koffer aus dem Schrank.
— Und das mit dem Zug ebenfalls.
Und dass ich in einer Woche zurückkomme, meine ich auch ernst.
Er beobachtete, wie sie ihre Sachen einpackte, und setzte sich schließlich auf die Sofakante.
— Und was jetzt?
Soll ich allein zum Jubiläum fahren?
— Fahr hin.
Du hast doch selbst gesagt, dass man helfen muss.
Also hilf — mit deinen eigenen Händen und nicht mit meinen.
Dabei erfährst du auch gleich, wie lange „nur eine Stunde Arbeit“ tatsächlich dauert.
— Ich kann doch nicht für dreißig Personen kochen!
— Niemand kann das, bis er dazu gezwungen wird, — zuckte Tatjana mit den Schultern.
— Ich konnte es früher auch nicht.
Dann habe ich es gelernt und verstanden, dass Können zur Falle wird, wenn man von Menschen umgeben ist, die gern die Arbeit anderer benutzen.
— Du stellst mich wie ein Monster dar.
— Nein.
Du hast es dir nur bequem eingerichtet: Deine Liebe zu deiner Tante auf meine Kosten ist keine Liebe, sondern Sponsoring von meiner Bankkarte.
Echte Aufmerksamkeit kostet die eigene Zeit und nicht die eines anderen.
Sergej schwieg.
In seinem Schweigen lag ein Eingeständnis, das er nicht laut aussprechen wollte.
Tatjana schloss den Koffer und stellte ihn an die Tür.
Dann nahm sie die Schachtel mit dem Mond-Nachtlicht und legte sie vorsichtig oben darauf.
— Die Bedingungen sind einfach, — sagte sie.
— Die einundvierzigtausend kommen zurück aufs Konto.
Es ist mir egal, woher — aus dem Budget deiner Tante, aus deinen Ersparnissen oder aus der Luft.
Zweitens: keine Versprechen mehr in meinem Namen.
Niemals.
Und drittens: eine Entschuldigung.
Nicht bei mir, sondern bei Ksjuscha.
Du hast laut gesagt, dass das Baby warten kann.
— Ist das ein Ultimatum?
— Das ist eine Preisliste, — lächelte sie.
— Du magst es doch billig und unkompliziert.
Nun, unkompliziert ist es geworden, billig allerdings nicht besonders.
— Und wenn ich nicht zustimme?
— Dann komme ich in einer Woche mit diesem Koffer zurück, nur um die restlichen Koffer zu holen.
Ohne Szenen, ohne Tränen, ohne Gespräche am nächtlichen Fenster.
Ich bin überhaupt kein Fan von langen Abschieden.
Er hob den Kopf.
In seinen Augen lag etwas Neues — keine Wut, sondern Angst.
— Tanj, bist du wirklich bereit, wegen eines Jubiläums alles kaputtzumachen?
— Nicht wegen des Jubiläums, — sie zog ihre Jacke an.
— Wegen eines einzigen Wortes.
Du hast gesagt: „Mach dich fertig.“
Und zwischen „Mach dich fertig“ und „Fährst du bitte mit mir?“ liegt eine ganze Ehe.
Du bist heute einfach darüber hinweggesprungen und hast es nicht einmal bemerkt.
Im Flur vibrierte das Telefon.
Sergej sah auf das Display und verzog das Gesicht.
— Tante.
Sie schreibt: „Wo sind die Lebensmittel, wo ist Tatjana, die Gäste kommen in vierundzwanzig Stunden.“
— Antworte ehrlich, — riet Tatjana.
— „Die Lebensmittel sind bei mir, Tatjana ist bei ihrer Schwester, meine Hände sind noch da.“
Kurz, klar und auf den Punkt.
— Sie wird mich auffressen.
— Wird sie nicht.
Sie hat nur Hunger auf die Zeit anderer Menschen.
— Tatjana griff nach dem Koffergriff.
— Übrigens, richte Alina aus: Man kann auch mit einem Messer in der Hand Atmosphäre schaffen.
Viele schaffen es, beides miteinander zu verbinden.
Sie öffnete die Tür.
Im Treppenhaus war es kühl, und ihre Schritte hallten.
— Warte, — Sergej sprang auf.
— Ich fahre mit dir.
Zu Ksjuscha.
— Nein, — Tatjana schüttelte den Kopf.
— Heute fährst du dorthin, wohin du es versprochen hast.
Versprechen muss man schließlich halten — das hast du selbst gesagt.
— Und wenn ich alles absage?
Wenn ich sage, dass ich nicht kann?
— Dann bist du wenigstens ehrlich.
Aber absagen musst du deine eigenen Pläne und nicht meine.
Klär das für dich, Serjosch.
Du hast einen ganzen Tag und sechs Kilo Gründe zum Nachdenken.
Er stand da und hielt sich am Türrahmen fest, mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen, der gerade entdeckt hatte, dass der Stuhl, auf dem er die ganze Zeit gesessen hatte, eigentlich jemand anderem gehörte.
— Rufst du an?
— Ich schreibe, wenn ich angekommen bin, — sagte sie.
— Und, Serjosch … zu deiner Tante werde ich nicht gehen, um mich mit ihr zu versöhnen.
Um Respekt bittet man nicht.
Entweder er ist da, oder man tut nur so.
Bei euch lief heute eine ganze Vorstellung, und die Eintrittskarten habe übrigens ich bezahlt.
Der Koffer polterte über die Stufen.
Tatjana ging schnell hinunter wie jemand, vor dem ein Zug, eine Schwester und ein kleiner Chef lagen, der bereits lächeln konnte.
Das Telefon in ihrer Tasche klingelte kurz: „Tanjka, bist du schon losgefahren?
Er lächelt schon wieder!“
Im Gehen tippte sie mit einer Hand: „Bin unterwegs.
Ich bringe den Mond mit.“
Oben schlug die Wohnungstür zu — scharf, wütend und hilflos.
Dieses Geräusch hatte mit ihr bereits nichts mehr zu tun.
Sergej blieb allein zurück mit einer Liste von vier Salaten, jeweils drei großen Schüsseln davon, Hefeteig und einem Jubiläum, das er so großzügig mit den Händen eines anderen verschenkt hatte.
Nur stellte sich im letzten Moment heraus, dass diese Hände überhaupt nicht fremd waren — es waren seine eigenen.
Und diese Erkenntnis war wesentlich teurer als einundvierzigtausend.
