Am nächsten Morgen reichte ich die Scheidung ein und begann, meine teure Renovierung wieder herauszureißen.
— Pascha, wer ist diese Kristina Walerjewna Sobolewa? — Ich warf die neue Nebenkostenabrechnung auf den Küchentisch.
— Und warum ist sie seit gestern in unserer Wohnung gemeldet?
Mein Mann verschluckte sich an seinem Tee.
Er hustete lange und unnatürlich.
Er sah überallhin, nur nicht zu mir.
— Anja, warum fängst du schon wieder damit an? — brachte er schließlich hervor und wischte sich mit einer Serviette über die Lippen.
— Das ist die Wohnung meiner Mutter.
Sie kann dort anmelden, wen sie will.
Was habe ich denn damit zu tun?
Ich trat ganz dicht an ihn heran.
In meiner Brust zog sich alles zu einem eisigen Knoten zusammen.
— Die Wohnung deiner Mutter? — fragte ich leise nach.
— Und wer hat in dieser „Wohnung deiner Mutter“ eine Renovierung für eine Million achthundertfünfzigtausend bezahlt?
Wer hat das gesamte Geld aus dem Verkauf von Omas Datscha hineingesteckt?
— Aber wir wohnen doch hier! — Pascha hob die Stimme und versuchte, wieder die Kontrolle über das Gespräch zu übernehmen.
— Seit acht Jahren wohnen wir hier!
Und zwar kostenlos!
— Wer.
Ist.
Kristina? — presste ich jedes einzelne Wort zwischen den Zähnen hervor.
Pascha schob den Stuhl zurück.
Er stand auf.
Er wurde plötzlich hektisch.
— Sie ist eine entfernte Verwandte.
Aus Pensa.
Sie braucht für ihre Arbeit eine städtische Anmeldung.
Mama hat dem Mädchen einfach geholfen.
Anja, geh mir nicht auf die Nerven!
Er schnappte sich die Autoschlüssel und stürmte in den Flur.
Die Eingangstür fiel krachend ins Schloss.
Ich blieb allein in der Küche stehen, neben der perfekten weißen Küchenzeile, die ich drei Monate lang ausgesucht hatte.
Meine Hände zitterten.
Ich nahm mein Handy.
Mama, hast du irgendeine Verwandte aus Pensa bei uns angemeldet?
Pascha benimmt sich seltsam.
19:42
Die Antwort meiner Schwiegermutter kam eine Minute später.
Anna.
Komm sofort zu mir.
Wir müssen reden.
Und nein, sie ist keine Verwandte.
19:44
Vierzig Minuten später war ich bei Tamara Ignatjewna.
Ich zitterte am ganzen Körper.
Während der gesamten Fahrt überschlugen sich meine Gedanken.
Eine Geliebte?
Wessen Geliebte?
Paschas?
Aber warum hatte meine Schwiegermutter sie dann bei sich angemeldet?
Tamara Ignatjewna öffnete mir im Morgenmantel.
Ihr Gesicht war ruhig und wie aus Stein.
Wie immer.
— Komm in die Küche, Anetschka.
Willst du Tee?
— Nein, — sagte ich und setzte mich auf einen Hocker, während ich meine Finger fest um die Tischkante krallte.
— Wer ist Kristina?
Meine Schwiegermutter goss sich ganz langsam Tee ein.
Dann füllte sie kochendes Wasser nach.
Sie setzte sich mir gegenüber.
— Kristina ist die zukünftige Mutter meines Enkels, — sagte sie mit völlig gleichmäßiger Stimme.
— Und Pawels neue Frau.
Mir blieb die Luft weg.
Ich öffnete den Mund, brachte aber keinen Ton heraus.
— Und bitte keine hysterischen Szenen, — verzog meine Schwiegermutter das Gesicht.
— Du bist zweiunddreißig Jahre alt.
Ihr seid seit acht Jahren verheiratet.
Ihr habt keine Kinder.
Mein Sohn soll wegen deiner gesundheitlichen Probleme nicht kinderlos bleiben.
— Ich habe keine Probleme! — schrie ich plötzlich.
— Er hat ein schlechtes Spermiogramm!
Sie haben die Ergebnisse doch selbst gesehen!
— Ärzte irren sich, — schnitt Tamara Ignatjewna mir das Wort ab.
— Tatsache ist, dass Kristina im vierten Monat schwanger ist.
Pascha wird sie nicht verlassen.
Ich sprang auf.
Der Stuhl krachte gegen die Wand.
— Ach, so ist das also!
Dann Scheidung?
Ausgezeichnet!
Dann teilen wir die Wohnung vor Gericht!
Ich habe fast zwei Millionen dort hineingesteckt!
Ich habe alle Quittungen!
Meine Schwiegermutter grinste.
Kalt.
Prüfend.
— Geh ruhig vor Gericht, Anja.
Aber du wirst nichts bekommen.
Die Wohnung gehört mir.
— Die Renovierung kann man nicht einfach von der Wohnung trennen!
Ich werde beweisen, dass ich die Wohnbedingungen wesentlich verbessert habe! — schrie ich, während mir die Tränen über die Wangen liefen.
— Genau deshalb habe ich Kristina dort angemeldet, — sagte Tamara Ignatjewna und nahm einen Schluck Tee.
— Jetzt ist dort offiziell eine schwangere Frau registriert.
Und bald wird dort auch ein minderjähriges Kind wohnen.
Kein Gericht wird eine Mutter mit einem Baby auf die Straße setzen, und kein Richter wird mich zwingen, meine einzige Wohnung zu verkaufen, nur damit ich dir deine paar Groschen zurückzahlen kann.
Du hast keinerlei Rechte, Anetschka.
Ich sah diese Frau an und erkannte sie nicht wieder.
Acht Jahre lang hatte ich sie Mama genannt.
Ich hatte ihr Kuraufenthalte bezahlt.
— Und das Geld? — flüsterte ich.
— Mein Geld aus dem Verkauf der Datscha?
— Welches Geld? — fragte sie mit ehrlicher Verwunderung.
— Die Miete für eine gute Einzimmerwohnung kostet vierzigtausend im Monat.
Multipliziere das mit acht Jahren.
Drei Millionen achthunderttausend.
Eigentlich schuldest du uns sogar noch etwas.
Pack deine Sachen.
Morgen zieht Kristina ein.
— Mögen Sie verflucht sein, — spuckte ich aus und stürmte aus der Wohnung.
Kurz vor Mitternacht kam ich nach Hause.
Pascha saß auf dem Sofa.
Er sah fern.
Als wäre nichts passiert.
— Hast du mit Mama gesprochen? — fragte er, ohne auch nur den Kopf zu drehen.
— Ja.
Verschwinde.
— Wohin? — Er streckte sich träge.
— Das ist Mamas Wohnung.
Geh ins Schlafzimmer schlafen, ich bleibe hier.
Und morgen packst du bitte ohne Theater deine Sachen.
Kris verträgt Gerüche schlecht, sie muss sich ausruhen.
— Kris? — Ich begann vor Wut zu zittern.
— Du willst sie hierherbringen?
In das Bett, das ich gekauft habe?
— Ich kann sie ja wohl kaum auf die Straße setzen! — brüllte Pascha.
— Sie ist schwanger!
Sei doch ein Mensch, Anja!
Du gehst sowieso!
Ich schlief die ganze Nacht nicht.
Ich lag im Dunkeln und starrte auf die italienischen Tapeten.
Auf den prachtvollen Kronleuchter.
Ich erinnerte mich daran, wie Pascha und ich uns wegen der Farbe der Badezimmerfliesen gestritten hatten.
Wie ich beim Mittagessen gespart hatte, nur um genau diese Sanitäranlagen kaufen zu können.
Am Morgen ging Pascha zur Arbeit.
Ich nahm mir frei.
Dann begann ich, meine Sachen zu packen.
Um zwölf Uhr drehte sich ein Schlüssel im Schloss.
Ich ging in den Flur.
Vor der Tür stand eine junge Frau.
Vielleicht fünfundzwanzig.
Mit zwei riesigen Koffern.
— Oh, — sagte sie und klimperte mit ihren künstlichen Wimpern.
— Pascha hat gesagt, Sie wären schon am Morgen weg.
— Ich habe es nicht geschafft, — antwortete ich trocken.
— Du bist also Kristina?
Sie schob mich ganz selbstverständlich mit der Schulter zur Seite.
Dann ging sie in die Küche.
Sie fuhr mit dem Finger über die Arbeitsplatte.
— Schöne Küche.
Aber die Fronten müssen wir neu streichen.
Weiß ist so langweilig.
Und wir kaufen auch eine neue Spülmaschine.
Diese hier ist schon alt.
Ich stand schweigend da.
Die Luft schien vor Spannung zu knistern.
— Hör mal, Anna, — Kristina drehte sich zu mir um.
— Pack deine Sachen ein bisschen schneller.
Ich habe Schwangerschaftsübelkeit, und von deinem Parfüm muss ich kotzen.
Und nimm auch die gesamte Bettwäsche mit.
Ich finde es eklig, auf fremder Bettwäsche zu schlafen.
— Eklig? — Ich machte einen Schritt auf sie zu.
— Ja!
Und jetzt beweg dich endlich.
Ich muss mich hinlegen.
— Das ist meine Wohnung! — schrie ich.
— Ich habe hier alles mit meinen eigenen Händen gemacht!
Kristina lachte.
Hell.
Frech.
— Deine?
Laut Papieren gehört sie Tamara Ignatjewna.
Und ich bin hier gemeldet.
Also bist du hier nur ein Gast, der viel zu lange geblieben ist.
Verschwinde.
Sie holte ihr Handy heraus und begann, jemandem zu schreiben.
Pascha, deine Frau macht hier einen Aufstand.
Ich werde nervös, und das darf ich nicht.
Komm her.
12:15
Pascha war zwanzig Minuten später da.
Er packte mich am Ellenbogen.
— Anja, bist du verrückt geworden?
Warum schreist du sie an?
Sie darf sich nicht aufregen!
— Fahr zur Hölle! — Ich riss meinen Arm los.
— Ich ziehe am Sonntag aus!
Ich muss erst eine Mietwohnung finden!
— Such heute eine! — kreischte Kristina aus dem Schlafzimmer.
— Bis Sonntag schläfst du in der Küche, — sagte mein Mann zu mir.
— Und wehe, du sagst auch nur ein Wort zu ihr.
Am Samstagmorgen fuhren sie weg.
Tamara Ignatjewna brachte ihre kostbare zukünftige Schwiegertochter zu einer privaten Ultraschalluntersuchung, und Pascha verschwand über Nacht zum Angeln, um seine bevorstehende Vaterschaft zu feiern.
Ich blieb allein zurück.
Drei Tage lang schlief ich auf einem Klappbett in der Küche.
Drei Tage lang hörte ich sie hinter der Wand kichern.
Drei Tage lang sah ich zu, wie dieses Miststück von meinen Tellern aß und meine Waschmaschine benutzte.
Ich rief meinen ehemaligen Kommilitonen Kostja an.
Er arbeitet als Anwalt.
— Kostja, habe ich irgendeine Chance? — Ich erzählte ihm alles.
— Anja, ich werde ehrlich sein, — seufzte Kostja am Telefon.
— Deine Schwiegermutter hat das ziemlich geschickt eingefädelt.
Eine schwangere Frau ist dort gemeldet, später kommt noch das Kind dazu.
Nachzuweisen, dass deine Investitionen untrennbare Verbesserungen der Wohnung darstellen, wird die Hölle.
Die Prozesse können Jahre dauern.
Gutachten.
Und am Ende wird das Gericht entscheiden, dass sie dir jeden Monat dreitausend von ihrer Rente zahlen soll.
Du wirst mehr Geld für Anwälte ausgeben.
— Verstehe.
— Tut mir leid, Anja.
Ich legte auf.
Ich ging zur Wand.
Ich strich über die teuren strukturierten Tapeten.
Dann ging ich ins Badezimmer und schaltete die Regendusche ein.
Italienische Sanitäranlagen.
Alles glänzte.
Wenn mir das Gericht nicht zurückgibt, was mir gehört …
Dann hole ich mir mein Eigentum eben selbst zurück.
Ich öffnete das Internet.
Ich tippte in die Suche: „Abrissfirma.
Entsorgung von Bauschutt.
Schnell.“
Ich rief an.
Es klingelte.
— Hallo.
Ich höre, — meldete sich eine raue Männerstimme.
— Ich brauche einen kompletten Rückbau einer Wohnung.
Alles muss bis auf den nackten Beton entfernt werden.
Boden, Tapeten, Sanitäranlagen, Spanndecken.
Sogar die Elektrik, die wir vor fünf Jahren verlegen ließen.
— Wie groß ist die Wohnung?
— Fünfundvierzig Quadratmeter.
— Wie dringend?
— Sofort.
Ich zahle fünfzigtausend extra für die Arbeit am Wochenende.
Der gesamte Bauschutt muss weg.
— In einer Stunde sind wir da.
Es waren fünf Männer.
Kräftige Kerle in Arbeitskleidung.
Mit Bohrhämmern, Vorschlaghämmern und Säcken.
— Chefin, bist du sicher? — Der Vorarbeiter sah sich die perfekte Renovierung an.
— Hier ist doch alles fast neu.
Ist doch schade drum.
Kaputtmachen ist leichter als aufbauen.
— Macht es kaputt, — sagte ich und legte ein Bündel Bargeld auf den Tisch.
Meine letzten Ersparnisse.
Und dann begann die Hölle.
Ich saß auf der Fensterbank und sah zu.
Die Bohrhämmer heulten auf.
Die teuren spanischen Fliesen im Badezimmer zersprangen klirrend in kleine Stücke.
Die Vorschlaghämmer krachten gegen die Zwischenwand, die wir für den begehbaren Kleiderschrank eingebaut hatten.
Die Männer rissen die Tapeten in ganzen Bahnen von den Wänden.
Sie entfernten das Laminat samt Unterlage.
Mit Winkelschleifern schnitten sie die Wasserleitungen direkt am Steigrohr ab.
— Wohin mit der Küche? — rief einer der Arbeiter.
— Abbauen!
Alle Elektrogeräte, das Kochfeld, den Backofen — alles nach unten bringen!
Ein Transporter holt das später ab!
Die Schränke selbst kommen auf den Müll!
Toilette und Badewanne genauso!
Der Staub stand wie eine Wolke im Raum.
Ich hustete und meine Augen tränten, aber in mir war es so leer und gleichzeitig so ruhig wie noch nie zuvor in meinem Leben.
Ich erinnerte mich an die Worte meiner Schwiegermutter.
„Du hast keinerlei Rechte, Anetschka.“
Sechs Stunden später hatte sich die Wohnung in eine Höhle verwandelt.
Überall ragten Ziegelreste hervor, nackter grauer Beton und abgerissene Kabel.
Keine Steckdosen.
Kein Licht.
Nur ein kalter Luftzug zog durch die Räume.
Ich bestellte einen Kleintransporter, lud sämtliche Elektrogeräte und meine Sachen ein und fuhr zu einer Freundin.
Am Sonntagabend glühte mein Handy förmlich vor lauter Anrufen.
Zuerst rief Pascha an.
Ungefähr vierzigmal.
Dann meine Schwiegermutter.
Danach kamen die Nachrichten.
Du krankes Miststück!!!
Was hast du getan?!
Wir gehen zur Polizei!
Du kommst ins Gefängnis!
20:14
Ich blockierte die Nummer nicht.
Ich antwortete einfach mit einer Sprachnachricht.
— Tamara Ignatjewna, guten Abend.
Rufen Sie ruhig die Polizei.
Aber bedenken Sie eines: Ich habe die Quittungen für jede einzelne Lieferung von Baumaterialien.
Für die Tapeten, die Fliesen, die Toilette.
Das war mein Eigentum.
Ich habe es einfach mitgenommen.
Und die Wände — ja, die Wände gehören Ihnen.
Ihre Wände habe ich nicht angerührt.
Viel Spaß damit.
Ich hoffe, dass die schwangere Kristina auf dem nackten Beton nicht friert.
Das Telefon verstummte.
Zwei Stunden später begann Pascha, mir Fotos von der zerstörten Wohnung zu schicken.
Auf einem der Bilder saß Kristina auf einem schmutzigen Koffer mitten in dem grauen Betonkasten und heulte.
Anja, du bist so ein Miststück.
Wie sollen wir denn hier leben?
Wo sollen wir schlafen?!
Wo sollen wir uns waschen?!
22:30
Ich las die Nachricht und löschte den Chat.
Jetzt, einen Monat später, bereue ich nichts.
Ja, ich habe mein letztes Geld für die Arbeiter ausgegeben.
Ja, ich stand danach praktisch mit nichts da.
Aber dafür habe ich ihre Gesichter gesehen.
Dafür muss meine Schwiegermutter jetzt einen Kredit über eine Million aufnehmen, um wenigstens die Elektrik wiederherzustellen und eine Toilette in ihre Wohnung einzubauen.
Und Kristina hat, wie gemeinsame Bekannte erzählen, nach der ersten Nacht auf einer Matratze zwischen Betonstaub ihre Sachen gepackt und ist zurück nach Pensa gefahren.
Sie erklärte, dass sie unter solchen Bedingungen kein Kind austragen werde.
Viele meiner Freundinnen haben mich verurteilt.
Sie sagen, ich hätte mich auf ihr Niveau herabgelassen.
Sie sagen, ich hätte mich wie eine Barbarin verhalten.
Sie sagen, ich hätte stolz und mit erhobenem Kopf gehen und alles dem Karma überlassen sollen.
Sie sagen, eine Wohnung zu zerstören sei eine Straftat und ich hätte einfach Glück gehabt, dass die Polizei wegen der vorhandenen Quittungen kein Verfahren eingeleitet habe.
Aber ich bin bis heute überzeugt, dass ich richtig gehandelt habe.
Und was hätten Sie an ihrer Stelle getan?
