— Wer hat schon wieder mein Mittagessen gegessen?
Ich schickte diese Nachricht in den Arbeitschat unserer Abteilung und legte das Handy an den Rand des Tisches.
Meine Finger zitterten ein wenig vor Hunger und Wut.
Es war halb zwei.
Die Mittagspause war fast vorbei, und ich stand vor dem geöffneten Kühlschrank im Büro und starrte auf das leere Regal.
Mein grüner Glasbehälter war verschwunden.
Schon wieder.
Zum dritten Mal in diesem Monat.
Das Handy vibrierte kurz.
„Anja, vielleicht hast du es zu Hause vergessen?“, schrieb Sweta aus der Buchhaltung.
„Ich habe gesehen, wie sie es heute Morgen hineingestellt hat“, antwortete Dascha, die Sekretärin.
„Kollegen, bitte respektiert einander.
Wenn jemand aus Versehen das falsche Fach genommen hat, stellt es bitte zurück“, mischte sich nun auch unsere Personalabteilung ein.
Ich schloss die Kühlschranktür, ging zum Wasserspender und schenkte mir heißes Wasser ein.
Mein Magen reagierte mit einem dumpfen, ziehenden Schmerz.
Ich habe eine Autoimmunerkrankung des Darms, die sich gerade in einer akuten Phase befindet.
Ich darf weder das Essen aus der Kantine essen noch Kekse zwischendurch naschen oder mit den Kollegen Pizza bestellen.
Der Arzt hatte mir eine äußerst strenge Diät verordnet: reines, konservierungsfreies Fleisch aus dem Dampfgarer, bestimmte Gemüsesorten und laktosefreie Sahne.
Jedes dieser Mittagessen kostete mich etwa fünfhundert Rubel, da ich das Fleisch direkt bei Bauern kaufte, ganz zu schweigen von der Zeit für die Zubereitung.
Aber das Wichtigste war, dass eine ausgelassene Mahlzeit bedeutete, dass ich abends zusammengekrümmt vor Schmerzen auf dem Sofa liegen würde.
—
Am Abend schnitt ich zu Hause schweigend Zucchini.
Mein Mann saß am Tisch und scrollte durch die Nachrichten.
— Na, dann hat eben jemand dein Essen gegessen, — sagte er, ohne vom Bildschirm aufzusehen.
— Warum machst du wegen eines Stücks Fleisch so ein Drama?
Du hättest dir im Buffet Kefir und ein Brötchen kaufen können.
Ich legte das Messer vorsichtig auf das Schneidebrett.
— Witja, ich darf keinen Kefir und kein Brötchen essen.
Danach habe ich solche Schmerzen, dass ich kaum atmen kann.
Das weißt du doch.
Und es geht nicht nur um ein Stück Fleisch.
Die Putenbrust vom Bauern muss ich im Voraus bestellen.
Sie ist teuer.
Und es ist mein Essen.
— Schreib einen Zettel auf den Behälter, — zuckte mein Mann mit den Schultern.
— Mein Gott, das ist doch wie im Kindergarten.
Da sitzen erwachsene Menschen im Büro, und du machst dir wegen ein paar Frikadellen die Nerven kaputt.
Du bist selbst schuld, du hättest das Essen weiter hinten im Kühlschrank verstecken sollen.
Er stand auf und ging ins Zimmer.
Ich blieb allein in der Küche zurück.
In meiner Brust breitete sich ein schweres, klebriges Gefühl der Kränkung aus.
Es ist immer dasselbe: Wenn jemand deine Grenzen überschreitet, sagen dir die Menschen, die dir nahestehen, statt dich zu unterstützen oft: „Du bist selbst schuld.“
Du hast es an die falsche Stelle gelegt, du hast das Falsche gesagt, du reagierst zu empfindlich.
Ich ging zum Gewürzschrank.
Auf dem obersten Regal lag eine Schachtel mit Konditorzubehör.
Meine Tochter hatte eine Zeit lang leidenschaftlich Torten auf Bestellung gebacken, bevor sie in eine andere Stadt gezogen war, und einen Teil ihrer Utensilien zurückgelassen.
Zwischen Spritztüllen und Förmchen stand ein kleines Fläschchen.
Gel-Lebensmittelfarbe.
Die Farbe hieß „Tiefblau“.
Auf dem Etikett stand: „Hohe Konzentration.
Gesundheitlich unbedenklich.
Lässt sich innerhalb von zwei bis drei Tagen von der Haut abwaschen.“
Ich nahm das Fläschchen in die Hand.
Ich schraubte den Deckel ab.
Die Farbe war dickflüssig und sah beinahe schwarz aus.
Sie hatte weder Geschmack noch Geruch.
—
Am nächsten Tag bereitete ich meine liebsten gedämpften Putenfrikadellen zu.
Dazu machte ich eine weiße Sahnesoße mit Kräutern der Provence.
Als die Frikadellen etwas abgekühlt waren, zog ich die blaue Gel-Lebensmittelfarbe in eine Spritze auf.
Vorsichtig, damit die Form nicht beschädigt wurde, stach ich die Nadel tief in die Mitte einer Frikadelle und spritzte nach und nach die Farbe hinein.
Ich legte sie an den Rand des Behälters, damit ich sie nicht versehentlich selbst essen würde.
Die Frikadellen sahen unglaublich appetitlich aus, und ich hoffte, dass der Liebhaber meiner Mittagessen darauf hereinfallen würde.
Ich übergoss alles mit der Soße, verschloss den Deckel fest und packte den Behälter in meine Tasche.
Am Morgen stellte ich den Behälter demonstrativ auf das mittlere Regal des Bürokühlschranks.
Die Frikadellen unter der weißen Soße sahen verlockend aus.
—
Der Tag zog sich langsam dahin.
Um zwölf Uhr hatten wir eine große Besprechung der Marketingabteilung.
Sie wurde vom Vertriebsdirektor Ilja Sergejewitsch geleitet.
Ein Mann mit einem Gehalt von einer halben Million Rubel, der einen neuen Geländewagen fuhr.
Er sprach gern über Unternehmenskultur, darüber, dass wir eine große Familie seien und wie wichtig Ehrlichkeit im Geschäftsleben sei.
Um halb zwölf ging ich in die Küche.
Der Glasbehälter war nicht mehr im Kühlschrank.
Ich kehrte an meinen Arbeitsplatz zurück, öffnete meinen Laptop und wartete.
Mein Herz schlug ruhig.
In mir gab es weder Angst noch Zweifel, nur die kalte Gewissheit, im Recht zu sein.
Fünf Minuten vor zwölf begannen wir, uns im Besprechungsraum zu versammeln.
Sweta brachte ein Notizbuch mit, und Dascha stellte Wassergläser auf den Tisch.
Ilja Sergejewitsch kam genau um zwölf Uhr herein.
Er war gut gelaunt, trug einen teuren hellen Anzug und hatte eine Mappe mit Dokumenten unter dem Arm.
— Nun, Kollegen, fangen wir an, — sagte er und setzte sich ans Kopfende des Tisches.
— Nach den Ergebnissen des Quartals haben wir einen kleinen Rückgang bei den Leads.
Ich möchte, dass jeder von Ihnen …
Er ließ seinen Blick über uns schweifen und lächelte sein typisches breites Lächeln.
Im Besprechungsraum herrschte plötzlich Totenstille.
Sweta stieß leise einen überraschten Laut aus und hielt sich die Hand vor den Mund.
Dascha starrte den Chef an, ohne zu blinzeln.
Ilja Sergejewitschs Zähne waren blau.
Nicht nur leicht verfärbt, sondern leuchtend neonblau.
Auch seine Lippen hatten an den Rändern einen deutlich dunklen, tintenschwarzen Farbton angenommen.
Es sah aus, als hätte er gerade Druckertinte getrunken.
— Was ist denn? — fragte er stirnrunzelnd, als er unsere Reaktion bemerkte.
— Anna, warum machen Sie so ein Gesicht?
Haben Sie den Bericht nicht vorbereitet?
Ich sah ihn direkt an.
— Der Bericht ist fertig, Ilja Sergejewitsch.
Aber mein Mittagessen wurde offenbar schon wieder gegessen.
Und Sie waren es.
Er blinzelte.
Seine blauen Lippen zuckten.
— Was hat denn Ihr Mittagessen damit zu tun?
Wir besprechen die Quartalszahlen.
— Sehr viel, Ilja Sergejewitsch, — sagte ich mit ruhiger Stimme.
— Denn meinem Mittagessen, das heute erneut aus dem Kühlschrank gestohlen wurde, hatte ich einen starken Lebensmittelfarbstoff zugesetzt.
Im Besprechungsraum wurde es so still, dass man das Summen der Klimaanlage hören konnte.
Ilja Sergejewitsch erstarrte.
Langsam hob er die Hand zu seinem Gesicht.
Er rieb mit den Fingern über seine Lippen und betrachtete anschließend seine Fingerspitzen.
Sie waren blau gefärbt.
Das Gesicht des Chefs bekam rote Flecken, die stark mit seinem blauen Mund kontrastierten.
— Sie … was erlauben Sie sich eigentlich? — seine Stimme überschlug sich.
— Sie vergiften Mitarbeiter?!
Das ist eine Straftat!
— Das ist eine Gel-Lebensmittelfarbe, die nach den geltenden Standards zugelassen ist, — antwortete ich ruhig.
Ich holte das Fläschchen aus meiner Tasche und stellte es auf den Tisch.
— Sie ist gesundheitlich unbedenklich.
Sie eignet sich sogar für Kindertorten.
Ich habe den Kassenbon aus dem Laden und das Qualitätszertifikat, das ich von der Website des Herstellers heruntergeladen habe.
Ich mag einfach blaue Soße.
Das ist mein Essen in meinem persönlichen Behälter.
Ich habe niemanden gezwungen, es zu essen.
Ilja Sergejewitsch sprang von seinem Stuhl auf.
— Das ist eine Provokation! — brüllte er, wobei ihm Speichel aus dem Mund spritzte.
— Sie sind entlassen!
Beide!
Alle sind entlassen!
Er stürmte aus dem Besprechungsraum und schlug die Glastür so heftig zu, dass sie klirrend vibrierte.
—
Den Rest des Tages herrschte im Büro eine angespannte Atmosphäre.
Niemand arbeitete.
In den Arbeitschats ohne die Vorgesetzten brodelte es.
Die Leute schrieben mir privat.
Einige lachten, andere rieten mir, schnell selbst zu kündigen, bevor man mich fristlos entlassen würde.
Ich saß an meinem Schreibtisch und füllte methodisch Tabellen aus.
Mir ging es schlecht.
Mein Magen schmerzte wieder wegen des ausgelassenen Mittagessens, und meine Hände waren kalt geworden.
Aber ich hatte nicht vor zu kündigen.
Ich hatte nichts Illegales getan.
Gegen Abend wurde ich ins Büro des Generaldirektors gerufen.
Ilja Sergejewitsch war ebenfalls dort.
Er saß mit zusammengepressten Lippen in einer Ecke des Sofas.
Offenbar hatte er bereits versucht, die Farbe abzureiben, wodurch sich das Blau über sein Kinn verteilt hatte und er nun wie ein trauriger Clown aussah.
Der Generaldirektor Pawel Wiktorowitsch, ein strenger Mann, der nicht zu Sentimentalitäten neigte, sah mich über den Rand seiner Brille hinweg an.
— Anna Nikolajewna.
Setzen Sie sich.
Ich setzte mich auf den Besucherstuhl.
— Ilja Sergejewitsch behauptet, Sie hätten Gift in gemeinsames Essen gegeben.
— Das ist gelogen, Pawel Wiktorowitsch, — sagte ich deutlich und ruhig.
— Erstens war das Essen nicht für alle bestimmt.
Es war mein persönlicher grüner Behälter, den ich von zu Hause mitgebracht hatte.
Zweitens war es kein Gift.
Hier ist das Fläschchen, und hier ist die ausgedruckte Zusammensetzung.
Es handelt sich um Konditor-Lebensmittelfarbe.
Ich habe sie meinem eigenen Essen hinzugefügt, weil ich Lust darauf hatte.
Und Ilja Sergejewitsch hat dieses Essen gestohlen.
Zum vierten Mal in diesem Monat.
Wenn man die Kosten für die Produkte vom Bauern berücksichtigt, die ich aus medizinischen Gründen benötige, beträgt der Schaden mehr als zweitausend Rubel.
Pawel Wiktorowitsch sah zu Ilja.
— Ilja.
Warum hast du die Frikadellen einer anderen Person gestohlen?
Du verdienst so viel, dass du dir einen Privatkoch leisten könntest.
Ilja Sergejewitsch rutschte unruhig auf dem Sofa hin und her.
— Pawel Wiktorowitsch, Sie verstehen das nicht!
Ich … ich habe eine Überprüfung durchgeführt!
Ich wollte sehen, wie das Team auf Stresssituationen reagiert.
Es war ein Teambuilding-Experiment.
Ich wollte das Geld zurückgeben!
Der Generaldirektor seufzte schwer und rieb sich den Nasenrücken.
— Ein Experiment also.
Ilja, du bist ein erwachsener Mann.
Aber du benimmst dich wie eine Ratte im Studentenwohnheim.
Du stiehlst deiner Mitarbeiterin das Essen.
— Ich habe es aus Versehen genommen!
Ich habe es mit meinem verwechselt! — begann der Vertriebsdirektor sich in seinen Aussagen zu verstricken und gestikulierte verzweifelt mit seinen blauen Händen.
Offenbar hatte er im Waschraum vergeblich versucht, sich die Farbe vom Mund zu reiben.
— Gibt dir deine Frau etwa Pute vom Bauern in Behältern mit? — fragte Pawel Wiktorowitsch und kniff die Augen zusammen.
— Du bringst überhaupt kein Essen von zu Hause mit.
Du gehst mittags immer ins Restaurant.
Im Büro entstand eine Pause.
Ilja Sergejewitsch sah auf den Boden.
— Anna Nikolajewna, — wandte sich der Generaldirektor an mich.
— Ich möchte mich im Namen des Unternehmens bei Ihnen für diese Situation entschuldigen.
Sie können wieder an die Arbeit gehen.
Von einer Entlassung ist überhaupt keine Rede.
Ich nickte, stand auf und ging zur Tür.
— Und du, Ilja, bleibst hier, — hörte ich hinter mir die eisige Stimme des Generaldirektors.
—
Am nächsten Tag meldete sich Ilja Sergejewitsch krank.
Er kam weder eine Woche noch zwei Wochen später wieder zur Arbeit.
Im Büro verbreiteten sich Gerüchte, dass der Generaldirektor eine solche Schande in der Führungsebene nicht geduldet habe und Ilja nahegelegt worden sei, still und leise zu gehen.
Später bestätigte Dascha aus dem Sekretariat, dass er einen Aufhebungsvertrag unterschrieben hatte.
Am Abend desselben Tages, nachdem alles geklärt war, kam ich nach Hause.
Mein Mann sah fern.
Ich ging in die Küche, holte die Pute heraus und begann, mir Abendessen zuzubereiten.
— Na, haben sie dich wegen deiner Tricks mit der Farbe gefeuert? — fragte Witja mit einem leichten Grinsen, als er in die Küche kam, um Wasser zu holen.
— Nein, — sagte ich, ohne mit dem Schneiden des Gemüses aufzuhören.
— Sie haben denjenigen entlassen, der gestohlen hat.
Mein Mann hob überrascht die Augenbrauen.
— Wirklich?
Sie haben ihn tatsächlich wegen Essen entlassen?
— Wegen Diebstahls und wegen seiner Lügen.
Witja blieb noch einen Moment stehen und trat unruhig von einem Fuß auf den anderen.
— Hör mal, das ist schon ziemlich hart.
Ein Mensch verliert wegen eines Behälters mit Frikadellen seinen Job.
Du hättest ihm auch verzeihen können.
Na und, dann hat der Mann eben etwas gegessen.
Ich legte das Messer hin.
Ich drehte mich zu meinem Mann um und sah ihm direkt in die Augen.
— Witja.
Meine Grenzen sind kein „Na und“.
Meine Gesundheit ist kein „Na und“.
Und wenn jemand glaubt, dass er mein Eigentum einfach nehmen kann und anschließend so tut, als wäre das völlig normal, dann wird er dafür Verantwortung übernehmen.
Und wer mir sagt, ich sei selbst schuld, liegt ebenfalls falsch.
Er wollte etwas erwidern und öffnete bereits den Mund, doch offenbar bemerkte er etwas in meinem Blick.
Er drehte den Wasserhahn zu, nickte schweigend und verließ die Küche.
Ich blieb allein zurück.
Ich legte das fertige Essen auf einen Teller und setzte mich an den Tisch.
Das Essen schmeckte gut.
Ganz ohne blaue Lebensmittelfarbe.
Ich aß langsam und spürte, wie die Anspannung der letzten Wochen allmählich von mir abfiel.
Zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich keine Bauchschmerzen, und auch in meiner Seele war es ruhig und friedlich.
