Ilja stürmte mit einem Gesichtsausdruck ins Zimmer, als wolle er gleich den Krieg erklären.
Dascha hob nicht einmal den Blick von ihrer Zeitschrift.
Sie hatte längst gelernt, seine Stimmung am Klang seiner Schritte zu erkennen, und das heutige Stampfen verhieß nichts Gutes.
— Also gut, — begann er noch von der Tür aus, und seine Stimme überschlug sich. — Ich habe nachgedacht.
Wir verkaufen diese Bruchbude und kaufen uns eine vernünftige Wohnung.
Für uns beide.
Wie normale Menschen.
Dascha blätterte langsam eine Seite um.
— Interessant.
Hast du sonst noch irgendetwas für mich entschieden?
Vielleicht soll ich meine Frisur ändern oder meinen Nachnamen?
— Mach dich nicht lächerlich! — fuhr er auf.
— Ich meine es ernst!
Wie lange sollen wir noch in deiner Wohnung leben?
Ich komme mir hier vor wie irgendein Schmarotzer!
Dascha hob schließlich den Blick.
In ihren Augen lag etwas, das Ilja eigentlich hätte warnen sollen.
Doch seine Wut vernebelte ihm den Verstand.
— Ein Schmarotzer?
Eine interessante Formulierung für jemanden, der hier wohnt, isst, schläft und keinen einzigen Cent für die Nebenkosten bezahlt.
Mach weiter, mir gefällt deine Logik.
— Machst du dich über mich lustig? — Ilja begann im Zimmer auf und ab zu laufen.
— Ich bin der Ehemann!
Der Ehemann!
Verstehst du dieses Wort?
Ich muss doch ein Recht auf Wohnraum haben!
— Ein Recht auf Wohnraum hast du.
Das garantiert die Verfassung.
Aber ein Recht auf meine Wohnung ist, weißt du, eine ganz andere Geschichte.
— Was macht das für einen Unterschied — deine oder meine?!
Dascha legte die Zeitschrift beiseite und sah ihn mit einer solchen Ruhe an, dass er unwillkürlich stehen blieb.
— Der Unterschied ist riesig, Iljuscha.
Als du von deinem Großvater geerbt hast — ach, Moment, du hast ja gar nichts geerbt.
Als deine Schwester die Wohnung deines Großvaters bekommen hat — wie viel hat sie dir abgegeben?
Hunderttausend aus reiner Gnade?
Und was hast du mit dem Geld gemacht?
Du hast ein Auto gekauft, das du ein halbes Jahr später zu Schrott gefahren hast?
— Was hat das denn damit zu tun?!
— Es hat damit zu tun, dass meine Großmutter Land verkauft hat.
Dieses Land war drei Generationen lang in unserer Familie.
Ein Grundstück, das schon ihr Urgroßvater bestellt hatte.
Und meine Mutter hat eine Einzimmerwohnung verkauft, die sie von ihrem Vater geerbt hatte.
Und von diesem Geld habe ich diese Wohnung gekauft.
Nicht du, nicht wir, sondern ich.
Spürst du den Unterschied?
Er zitterte vor Wut, fand aber keine Gegenargumente.
— Also bin ich für dich niemand? — seine Stimme brach.
— Fünf Jahre Ehe, und ich bin niemand?!
— Du bist mein Mann.
Du warst mein Mann.
Bis du angefangen hast, dich wie ein Firmenräuber zu benehmen, der fremdes Eigentum an sich reißen will.
— Das ist keine Übernahme!
Das ist Gerechtigkeit!
Dascha stand auf.
Sie war einen Kopf kleiner als er, aber in diesem Moment wirkte es, als wäre er derjenige, der in sich zusammensank.
— Gerechtigkeit?
Dann lass uns über Gerechtigkeit sprechen.
Dein Großvater hat Katja alles vermacht.
Warum?
Vielleicht, weil sie ihn jede Woche besucht hat?
Vielleicht, weil sie ihn aus dem Krankenhaus abgeholt hat, als er sich das Bein gebrochen hatte?
Und wann warst du das letzte Mal bei ihm?
Ein Jahr vor seinem Tod?
Zwei Jahre vorher?
— Das geht dich nichts an!
— Stimmt.
Das geht mich nichts an.
Aber als du beschlossen hast, deine Enttäuschung auf meine Kosten auszugleichen, wurde es sehr wohl zu meiner Angelegenheit.
Ilja machte einen Schritt auf sie zu, und in seinen Augen blitzte etwas Verzweifeltes auf.
— Du verstehst das nicht!
Meine Mutter hat mir ständig damit in den Ohren gelegen!
Sie sagt, ich müsse…
— Jetzt wird es interessant, — Dascha grinste.
— Deine Mutter.
Sie war übrigens schon bei mir, weißt du das?
Ilja erstarrte.
— Was?
— Vor einer Woche.
Als du mit deinen Freunden angeln warst.
Sie kam ganz fürsorglich hierher, setzte sich auf genau dieses Sofa und begann mir zu erklären, wie ungerecht das Leben mit ihrem Söhnchen umgegangen sei.
Und wie schön es wäre, wenn ich „der Familie entgegenkommen würde“.
— Sie… sie wollte doch nur…
— Sie wollte meine Wohnung, Ilja.
Nicht dein Glück, nicht unsere Familie — meine Quadratmeter.
Und weißt du, was das Lustigste daran ist?
Sie ist selbst daran schuld, dass du nichts bekommen hast.
Sie war es, die sich vor zwanzig Jahren mit ihrem Schwiegervater zerstritten hat.
Sie war es, die dir verboten hat, ihn zu besuchen, als du fünfzehn warst.
Und jetzt ist es für sie bequem, mir die Schuld zu geben.
— Wage es nicht, so über meine Mutter zu reden! — fuhr Ilja auf.
— Sie hat alles für mich getan!
— Hat sie.
Das bestreite ich nicht.
Aber im Moment tut sie es nicht für dich, sondern für sich selbst.
Denn wenn du einen Anteil an der Wohnung bekommst, gibt ihr das Kontrolle über dich.
Die Sicherheit, dass ihr Söhnchen nirgendwohin verschwinden wird.
— Du redest Unsinn!
Dascha ging zum Schrank und öffnete die Tür.
Sie holte einen Koffer heraus.
Genau den Koffer, mit dem Ilja vor fünf Jahren zu ihr gekommen war, verliebt und glücklich.
— Weißt du, was mich am meisten überrascht? — Sie stellte den Koffer aufs Bett.
— Nicht, dass du dir ein Stück davon sichern willst.
Menschen werden gierig, das ist nichts Ungewöhnliches.
Mich überrascht deine Dreistigkeit.
Du hast nicht einmal versucht, es zu verbergen.
„Wir verkaufen und kaufen eine neue“ — das ist doch Kindergarten.
Hältst du mich wirklich für dumm?
— Was machst du da?!
— Ich packe deine Sachen.
Du wirst bei der Person wohnen, die sich so sehr um dein Wohlergehen sorgt.
Vielleicht überschreibt sie dir ja ihre Wohnung — das wäre doch ein Fest.
Ilja sah zu, wie seine Hemden eines nach dem anderen im Koffer verschwanden.
— Dascha, warte…
— Zu spät, Ilja.
Du hast diesen Weg selbst gewählt.
— Aber ich wollte doch nicht… ich wollte nur… — Er stockte, und in seiner Stimme lag plötzlich etwas wie Ratlosigkeit.
— Katja hat eine Wohnung bekommen.
Eine ganze Wohnung!
Und mir gab sie hunderttausend, wie ein Almosen!
Das ist erniedrigend!
— Das sind Konsequenzen, — Dascha hörte nicht auf zu packen.
— Konsequenzen deiner Entscheidungen.
Du hättest den Kontakt zu deinem Großvater pflegen können.
Du hättest ihn besuchen, ihn anrufen und ihm helfen können.
Du hast dich entschieden, das nicht zu tun.
Und jetzt verlangst du eine Entschädigung von einem Menschen, der überhaupt nichts damit zu tun hat.
— Aber wir sind doch eine Familie!
— Familie bedeutet, dass man zusammenhält.
Du bist aber gekommen, um etwas wegzunehmen, nicht um etwas zu teilen.
Iljas Stimme veränderte sich.
Die Wut wich einem kläglichen, bittenden Ton.
— Ich habe mich einfach zu sehr hineingesteigert.
Das verstehst du doch!
Meine Mutter hat Druck gemacht, meine Schwester mit ihrer Arroganz…
Ich bin einfach ausgerastet!
— Du bist nicht ausgerastet.
Du hast gezeigt, wer du wirklich bist.
Dascha schloss den Koffer und ließ die Verschlüsse einrasten.
— Wenn ein Mensch wütend wird, wird er nicht plötzlich zu jemand anderem.
Er hört nur auf, sich zu verstellen.
Du hast jahrelang so getan, als wärst du ein liebender Ehemann, und am Ende hast du dich als Jäger nach fremdem Eigentum entpuppt.
— Das ist unfair!
— Weißt du, was unfair ist? — Sie sah ihm direkt in die Augen.
— Dass ich fünf Jahre mit einem Mann gelebt habe, der nur auf den richtigen Moment gewartet hat, um seine Rechnung zu präsentieren.
Der mich angesehen und gedacht hat: „Was kann ich von ihr bekommen?“
Das ist unfair.
Ilja versuchte, sie zu umarmen.
Dascha trat zurück.
— Lass es.
Das funktioniert nicht mehr.
— Aber ich liebe dich doch!
— Du liebst die Vorstellung von mir.
Eine Frau mit eigener Wohnung.
Eine praktische Kombination.
Sie hob den Koffer hoch und hielt ihn ihm hin.
— Geh zu derjenigen, die dir diesen Unsinn eingeredet hat.
Sie soll dich trösten.
Und vielleicht reden wir in einer Woche miteinander.
Wenn dein Kopf wieder klarer ist.
— Dascha…
— Geh, Ilja.
Ganz ehrlich, so ist es für uns beide besser.
Er nahm den Koffer.
In seinen Augen standen Tränen — entweder aus Kränkung oder weil ihm langsam bewusst wurde, dass er viel mehr verloren hatte, als er zu gewinnen gehofft hatte.
An der Tür drehte er sich noch einmal um.
— Kannst du mich wirklich rauswerfen?
Dascha lehnte sich an den Türrahmen und verschränkte die Arme.
— Ich werfe dich nicht raus.
Ich gebe dir Zeit zum Nachdenken.
Aber weißt du was?
Ich werde ebenfalls nachdenken.
Darüber, ob ich einen Mann brauche, der in einer schwierigen Situation nicht nach Rat sucht, sondern nach meinem Eigentum greift.
— Ich werde mich ändern.
— Vielleicht.
Aber solange du hier wohnst, wirst du dich nicht ändern.
Weil du diese Wände ansehen und denken wirst: „Die Hälfte davon hätte mir gehören können.“
Und solche Blicke brauche ich nicht.
Ilja ging hinaus.
Die Tür fiel leise hinter ihm ins Schloss — er knallte sie nicht einmal zu.
Dascha blieb eine Minute lang stehen und sah auf die geschlossene Tür.
Dann nahm sie ihr Handy und wählte eine Nummer.
— Hallo, Lera.
Du hattest recht.
Er hat es versucht.
Drei Tage später kam Ilja zurück.
Nicht mit Entschuldigungen, sondern mit neuen Argumenten.
— Meine Mutter sagt, du bist verpflichtet…
Dascha ließ ihn nicht ausreden.
— Deine Mutter sagt viele interessante Dinge.
Zum Beispiel erzählt sie den Nachbarn, ich hätte „ihren Jungen um den Finger gewickelt“.
Und den Verwandten erzählt sie, ich würde dich „an der kurzen Leine halten“.
Soll ich die Liste fortsetzen?
Ilja wurde blass.
— Woher weißt du…
— Die Welt ist klein, Iljuscha.
Besonders wenn deine Mutter gern um ein Uhr nachts auf dem Balkon telefoniert.
Die Nachbarn sind schließlich nicht taub.
— Sie macht sich doch nur Sorgen!
— Sie spinnt Intrigen.
Und du bist ihr wichtigstes Werkzeug.
Aber weißt du, was daran besonders bitter ist?
Sie gewinnt in jedem Fall.
Wenn wir uns scheiden lassen, kehrst du zu ihr zurück, unter ihre Fittiche.
Wenn ich bei der Wohnung nachgebe, wird sie damit prahlen, was für einen klugen Sohn sie hat.
Und verlieren werden nur du und ich.
Ilja setzte sich hin.
Nicht aufs Sofa, sondern auf den Boden, direkt an die Wand.
Wie ein Kind, dem gerade erklärt wurde, dass es den Weihnachtsmann nicht gibt.
— Ich weiß nicht, was ich tun soll.
— Fang damit an, ihr nicht mehr zuzuhören.
Und dann denk selbst nach, ohne fremde Stimmen in deinem Kopf.
Was ist dir wichtiger — Quadratmeter oder der Mensch an deiner Seite?
— Du natürlich.
— Worte sind billig, Ilja.
Beweis es mit Taten.
Sie öffnete die Tür.
— Noch eine Woche.
Dann reden wir.
Und wenn ich auch nur ein einziges Wort über eine „gerechte Aufteilung“ höre, brauchst du überhaupt nicht mehr zurückzukommen.
Er ging hinaus.
Diesmal langsam, wie ein Mensch, der eine schwere Last trägt.
Dascha schloss die Tür und erlaubte sich einen tiefen Seufzer.
In einem Punkt war sie sich sicher: Diese Wohnung würde ihre bleiben.
Was ihren Mann betraf, war die Frage noch offen.
Am Abend rief Lera an.
— Und, wie geht es ihm?
— Er ist völlig am Boden.
Aber das ist gut.
Das bedeutet, dass er nachdenkt.
— Und was hast du entschieden?
Dascha schwieg einen Moment.
— Ich habe entschieden, dass ich nicht für die Fehler anderer bezahlen werde.
Seine Mutter hat sich ihm gegenüber schuldig gemacht — dann soll sie auch dafür geradestehen.
Seine Schwester hat ihn benachteiligt — dann soll er das mit ihr klären.
Aber ich habe mir meines verdient.
Und ich werde es nur mit jemandem teilen, der das zu schätzen weiß.
— Weise.
— Nein, Lera.
Einfach nur ehrlich.
Sie legte auf und sah aus dem Fenster.
Irgendwo dort, bei seiner Mutter, saß der Mann, der noch gestern ihr Ehemann gewesen war.
Ob er es morgen wieder sein würde, hing allein von ihm ab.
Dascha hingegen hatte für sich bereits alles entschieden.
