Mein Mann fragte als Erster, wann sie die Anzahlung leisten würde.
Ludmila hatte bereits die Füllungen, die Dekoration und die Lieferzeit ausgewählt.
Es blieb nur noch eine Kleinigkeit zu klären: Warum sollte ausgerechnet ich drei teure Torten kostenlos backen?
Tagsüber arbeitete ich als Warenkundlerin in einem Geschirrgeschäft, und abends nahm ich einige private Tortenbestellungen an.
Ich arbeitete offiziell als Selbstständige und führte im Internet ein öffentliches Portfolio, aber große Auftragsmengen konnte ich körperlich nicht bewältigen.
Ludmila, meine Schwägerin, verstand es jedoch, die Arbeit anderer mit der Geschäftigkeit eines Menschen, der den Gewinn bereits ausgerechnet hatte, in ihr eigenes Projekt zu verwandeln.
„Und wann wirst du die Anzahlung leisten?“, ertönte die ruhige Stimme meines Mannes.
Schenja reparierte Aufzüge, und die Ideen seiner Schwester stoppte er ebenfalls meistens, bevor sie die Menschen in ihrer Umgebung erdrücken konnten.
Ludmila warf empört die Hände in die Luft, wobei ihre Armbänder laut klirrten.
„Welche Anzahlung, Schenja?!“
„Bist du verrückt?“
„Das ist doch für Mama!“
„Marina steht sowieso jeden Abend am Backofen, ist es denn so schwer für sie, sich für die Familie ein wenig anzustrengen?“
„Von Verwandten Geld zu verlangen, ist wirklich das Allerletzte!“
Ich betrachtete sie mit einem leichten Grinsen.
Man sagt, Eigeninitiative werde bestraft.
Das ist gelogen.
Bestraft wird die Initiative anderer, die sie auf deine Kosten verwirklichen wollen.
„Luda“, sagte ich und legte mein Handy beiseite.
„Die Dekoration aus Fondant ist kompliziert, dazu kommen frische Beeren und essbares Gold.“
„Allein die Zutaten, die Dekoration und die Verpackungen werden mindestens zehn- bis zwölftausend Rubel kosten.“
„Das bedeutet drei Abende Vorbereitung und fast den gesamten Freitag für das Zusammensetzen und Dekorieren.“
„Und dabei ist meine Arbeit noch nicht einmal bezahlt.“
„Verwandtschaft ist natürlich heilig, aber an der Supermarktkasse akzeptiert man aus irgendeinem Grund keinen DNA-Test anstelle einer Bankkarte.“
„Habe ich das richtig verstanden, du weigerst dich, Mama eine schöne Feier zu bereiten?!“, fuhr meine Schwägerin empört auf.
„Ich schenke Tamara Pawlowna sehr gern etwas von Schenja und mir“, antwortete ich mit ruhiger Stimme.
„Eine Torte.“
„Eine kleine, aber aus den besten Zutaten.“
„Und falls du für die Gäste unbedingt noch zwei weitere kostenlose Meisterwerke brauchst, wirst du drei Tage lang meine Assistentin sein: Du kaufst die Zutaten ein, wäschst die Backutensilien, faltest die Kartons zusammen und lieferst die Bestellungen aus.“
„Natürlich kostenlos, im Namen der Familie.“
„Abgemacht?“
„Meine Arbeit ist Geld wert!“, fauchte Ludmila, griff nach ihrer Handtasche und schlug die Tür so heftig zu, dass der Spiegel im Flur erzitterte.
Damit war das Gespräch beendet, doch die wirklichen Überraschungen lagen noch vor uns.
Am Morgen des Jubiläums schickte mir die Cousine meines Mannes eine Nachricht mit einem Screenshot: „Marina, sind das deine Torten?“
„Ich habe Luda zehntausend Rubel überwiesen.“
„Sie hat gesagt, dass du jetzt für sie backst.“
Ich öffnete die erst kürzlich erstellte Seite „Süße Luda“ und erstarrte.
Dort sah ich meine eigenen Fotos, die sorgfältig aus meinem öffentlichen Portfolio heruntergeladen worden waren.
Daneben prangten fremde Preise, selbstbewusste Versprechen, Hochzeitstorten anzunehmen, eine Ankündigung einer großen Verkostung beim Jubiläum ihrer Mutter und eine Nachricht über eine zukünftige Zusammenarbeit mit einem Café.
Schweigend machte ich Screenshots von der Seite, bereitete die Originaldateien der Fotos mit den Datumsangaben vor und öffnete unseren Chatverlauf, in dem Ludmila drei kostenlose Torten ausschließlich „als Geschenk für Mama“ verlangt hatte.
Als Schenja das sah, griff er nach seinem Handy, um seiner Schwester alles zu sagen, was er über ihre Idee dachte.
Ich hielt seine Hand sanft zurück.
„Nein.“
„Sie soll zuerst selbst allen erzählen, wer die Torten für ihre Konditorei backt.“
Ich kam pünktlich im Restaurant an und trug vorsichtig eine Schachtel mit einer zarten Honigtorte und frischen Beeren, meinem persönlichen Geschenk für meine Schwiegermutter.
Der Saal war mit Luftballons geschmückt.
Tamara Pawlowna, elegant gekleidet und glücklich, nahm die Glückwünsche entgegen.
Auf einem separaten, mit Seide drapierten Tisch stand eine ganze Komposition.
In der Mitte befand sich ein leerer Tortenständer, der offensichtlich auf meine Honigtorte wartete.
An den Seiten standen zwei billige Torten.
Ohne Verpackung und mit identischen Schleifen wirkten die gekauften Torten besonders verdächtig, als hätte man sie für eine fremde Feier verkleidet.
Schweigend stellte ich mein Geschenk in die Mitte des Tisches.
Ludmila, die in einem Paillettenkleid geschäftig daneben herumlief, öffnete sofort selbst die Schachtel, stellte die Honigtorte auf den mittleren Tortenständer und bedeckte sie mit einer hohen Tortenglocke.
„Noch nicht, später gibt es eine Überraschung!“, zischte sie.
Einen neuen Gast, eine etwa fünfundfünfzigjährige Frau mit scharfem Blick, setzte Ludmila auf einen Ehrenplatz.
Meine Schwägerin kümmerte sich mit solcher Aufmerksamkeit um sie, als hielte die Frau bereits einen unterschriebenen Vertrag in den Händen.
Eine Stunde später, als die Gäste sich entspannt hatten, klopfte Ludmila mit einer Gabel gegen ihr Glas.
„Liebe Gäste!“
„Meine geliebte Mama!“
„Heute ist nicht nur dein Feiertag.“
„Heute ist der Geburtstag meines neuen Unternehmens!“
„Ich eröffne meine eigene Hauskonditorei namens ‚Süße Luda‘!“
Die Gespräche am Tisch verstummten für einen Moment und wurden anschließend von höflichem Applaus abgelöst.
Schenja neben mir spannte sich an.
„Und heute“, fuhr Ludmila mit vor Ungeduld zitternder Stimme fort, „möchte ich euch die Besitzerin eines Cafés und meine erste große Kundin vorstellen: Valentina Nikolajewna!“
„Und diese drei Torten sind mein Schaufenster.“
„Ein Verkostungsset!“
Sie nahm die Tortenglocke von meiner Torte.
Die Gäste stießen bewundernde Rufe aus, denn die Honigtorte sah tatsächlich luxuriös aus.
„Luda“, ertönte die Stimme der Cousine vom anderen Ende des Tisches.
„Backst du die Torten wirklich selbst?“
„Ich habe dir gestern zehntausend Rubel als Anzahlung für eine Hochzeitstorte überwiesen …“
Tante Galja runzelte die Stirn, überprüfte etwas auf ihrem Handy und hob den Blick.
„Moment mal, ich habe dir auch fünftausend Rubel für die Taufe überwiesen.“
„Du hast doch gesagt, dass du die Bestellungen an Marina weiterleiten würdest, um ihr bei der Kundensuche zu helfen!“
Ludmila wurde blass, wodurch das kosmetische Rouge auf ihren Wangen wie unnatürlich grelle Flecken hervortrat.
Ich ließ sie diese lange, unangenehme Pause auskosten und stand anschließend langsam auf.
„Ludmila“, sagte ich mit ruhiger, leiser Stimme, die jedoch wie ein Glasschneider durch die Stille schnitt.
„Was für eine interessante Konditorei du hast.“
„Ich habe keine Bestellungen angenommen und habe auch nicht vor, kostenlos für dich zu arbeiten.“
Ich öffnete unseren Chatverlauf und legte das Handy vor Valentina Nikolajewna.
Danach holte ich die ausgedruckten Originalfotos mit den Datumsangaben hervor.
„Hier verlangt Ludmila von mir drei kostenlose Torten, ausschließlich als Geschenk für ihre Mutter.“
„Hier sind die Originalfotos meiner Arbeiten mit den Datumsangaben, die auf wundersame Weise auf ihrer Seite gelandet sind.“
„Und hier sind die Nachrichten der Menschen, die bereits Anzahlungen für meine Arbeit geleistet haben, ohne dass ich überhaupt davon wusste.“
Die Luft im Saal schien plötzlich schwer zu werden.
Valentina Nikolajewna, die es gewohnt war, Lieferanten vor der Unterzeichnung eines Vertrags sorgfältig zu überprüfen, ging schweigend zum Desserttisch, hob den Rand der industriell gefertigten Tortenunterlage an und entdeckte auf der Unterseite ein nicht entferntes Etikett.
„Hersteller: städtische Großbäckerei“, las sie kühl von dem vergessenen Etikett vor.
„Ludmila, wollten Sie das als Ihre eigene Arbeit präsentieren?“
Valentina Nikolajewna schob die gekaufte Torte beiseite, schnitt ein Stück von meiner Honigtorte ab und probierte es.
Ihre Augen leuchteten anerkennend auf.
Sie drehte sich zu mir um und ignorierte meine in sich zusammengesunkene Schwägerin vollständig.
„Marina, hinterlassen Sie mir Ihre Kontaktdaten.“
„Am Montag bringen Sie mir zwei Muster, eine Kostenkalkulation und Ihre Unterlagen.“
„Wenn alles bestätigt wird, besprechen wir einen Probeauftrag für die nächste Veranstaltung in meinem Café.“
Ludmila versuchte, etwas zu sagen, aber ihre Stimme ging im empörten Stimmengewirr der Verwandten unter, die ihr Geld zurückverlangten.
Einen Teil der Anzahlungen überwies sie noch direkt am Tisch zurück, während sie hektisch auf den Bildschirm ihres Handys tippte.
„Ich habe nichts mehr …“, stammelte sie und verlor endgültig ihre Überheblichkeit.
„Ich habe eine neue Planetenrührmaschine gekauft und ein Neonschild bestellt …“
„Du wirst den Menschen ihr Geld vollständig zurückzahlen“, sagte Schenja scharf.
Das Ende dieser Szene war außerordentlich anschaulich.
Tamara Pawlowna ging zum Tisch, schnitt meine Honigtorte persönlich an und verteilte sie an die Gäste.
„Danke für das echte Geschenk“, sagte meine Schwiegermutter herzlich und sah mir in die Augen.
Anschließend befahl Tamara Pawlowna Ludmila, die gekauften Torten wieder in ihre Plastikschachteln zu legen, schob sie ihrer Tochter zu und sagte:
„Nimm sie mit.“
„Das ist das Einzige, was heute wirklich zu deiner Konditorei gehört.“
Eine Woche nach der Probeverkostung bestellte Valentina Nikolajewna bei mir die ersten beiden Torten zum vollen Preis.
Auf der Seite von „Süße Luda“ war zu diesem Zeitpunkt nur noch eine einzige Anzeige übrig: Eine neue Planetenrührmaschine stand zum Verkauf.
Auf dem Foto lag daneben das Neonschild mit dem Namen der Konditorei, noch immer mit Schutzfolie überzogen.
Es hatte nie die Gelegenheit bekommen zu leuchten.
