Siebzehn Minuten später saß er auf der Datscha fest – ohne Geld und ohne fahrbaren Untersatz.
– Die Dienerschaft isst nach den Herrschaften! – brüllte Roman mit dröhnender Stimme über das gesamte Grundstück.
Mit seinen dicken Fingern, unter deren Nägeln sich schwarze Ränder abzeichneten, riss er den Teller an sich und stellte ihn mit Schwung wie eine erbeutete Trophäe vor sich hin.
Der Stuhl unter ihm knarrte kläglich.
Der fünfunddreißigjährige Mann, dessen größte Lebensleistung darin bestand, lautstark über die Fehler anderer zu reden, blickte triumphierend in die Runde.
– Und vergiss nicht, das Grünzeug zu waschen, du Schmarotzerin! – fügte er hinzu, lehnte sich zurück und schob sich ein Stück Fleisch in den Mund.
Aus seinem Mundwinkel lief Fleischsaft.
Die Luft über dem Grill, der drei Meter vom Tisch entfernt stand, flimmerte vor Hitze.
Es roch nach Grillanzünder, nach dem billigen Parfüm der Cousine Swetotschka und nach der alten, muffigen Feuchtigkeit des hölzernen Landhauses.
Fünfzehn Menschen saßen um den Tisch herum.
Die gesamte riesige Verwandtschaft ihres Mannes war zur alljährlichen „Eröffnung der Datscha-Saison“ zusammengekommen.
Tante Galja erstarrte mit einem Stück Gurke vor dem Mund.
Onkel Mischa grunzte, stellte sein Schnapsglas jedoch nicht ab.
Die anderen verstummten.
Alle sahen Natalja an.
Und Natalja sah Artjom an.
Ihren Mann.
Den Menschen, mit dem sie das Bett, die Hypothek und fünf Jahre ihres Lebens geteilt hatte.
Er saß ihr gegenüber und hielt einen Plastikbecher mit billigem Bier in den Händen.
Artjom senkte den Blick, während seine Mundwinkel zuckten und sich langsam nach oben zogen.
Er kicherte kurz und gedämpft in seinen Becher hinein und tat so, als wäre das alles lediglich ein besonders gelungener Familienwitz.
Männliche Solidarität.
Eine brüderliche Verbindung, die nicht von irgendeiner Ehefrau zerstört werden durfte, die keinen Spaß verstand.
In Nataljas Kopf wurde es plötzlich vollkommen still.
Das Stimmengewirr verschwand, und auch das Summen der Wespen über der süßen Limonade verstummte.
In dieser klingenden Stille betrachtete sie ihre Hände.
An ihrem rechten Zeigefinger leuchtete eine frische Brandwunde von einem glühend heißen Backblech – gestern Nacht um zwei Uhr hatte sie Biskuitböden für einen dringenden Auftrag aus dem Ofen geholt.
Trotz gründlichen Waschens hatte sich unter ihren Nägeln feinster, beinahe unsichtbarer Staub von belgischem Kakao festgesetzt.
Diese Hände formten zarte Blumen aus Fondant, kneteten schweren Teig und setzten mehrstöckige Hochzeitstorten zusammen, um … all das hier zu bezahlen.
„Schmarotzerin.“
Das Wort hing schwer und klebrig in der heißen Luft.
Natalja war keine Schmarotzerin.
Nicht einen einzigen Tag in ihrem dreiunddreißigjährigen Leben.
Die Anatomie eines Picknicks
Sie schloss für genau eine Sekunde die Augen, um den beißenden Grillrauch wegzublinzeln, der noch immer in ihren Augen brannte.
Die Ereignisse der vergangenen vierundzwanzig Stunden schossen ihr durch den Kopf.
Der Kassenbon des Großmarktes über zwölftausend Rubel.
Zehn Kilogramm ausgewählter Schweinenacken, weil „Romka es schön fettig mag, und außerdem muss es viel sein, schließlich fahren wir ins Grüne“.
Kisten mit frischem Gemüse, teure Säfte, edler Cognac für den Schwiegervater, der sich weigerte, „diese Plörre“ zu trinken, Bauernkäse und kiloweise Obst.
All das war mit der Karte bezahlt worden, die mit dem Geschäftskonto ihres Einzelunternehmens verbunden war.
Sie hatte die schweren Tüten selbst bis zum Auto getragen.
Bis zu ihrem neuen Auto.
Der dunkelblaue Crossover mit seinen glänzend polierten Seiten stand nun am schiefen Zaun der Datscha und wirkte vor dem alten Dorfschuppen mit dem eingestürzten Dach wie ein außerirdisches Raumschiff.
Natalja hatte ihn genau einen Monat zuvor gekauft.
Ganz allein.
Sie hatte eine gewaltige Anzahlung aus dem Geld geleistet, das sie während dreier großer Hochzeitssaisons gespart hatte, in denen sie täglich nur vier Stunden schlief und praktisch von Kaffee und Energydrinks lebte.
Und Roman …
Als Roman das Auto heute Morgen vor ihrem Wohnhaus gesehen hatte, trat er als Erstes mit der Spitze seines schmutzigen Turnschuhs gegen den rechten Vorderreifen.
– Gar nicht schlecht, die Karre – presste er hervor, ohne seinen Neid zu verbergen.
Sein alter Lada war bereits vor drei Jahren im Hinterhof verrottet.
– Gib mal die Schlüssel her, Bruderherz – sagte er zu Artjom und ignorierte Natalja demonstrativ.
– Ich fahre schnell zum Dorfladen und zeige den Leuten hier, womit richtige Kerle unterwegs sind.
– Dann drehen wir noch ein paar Runden durchs Dorf und erschrecken die Mädels.
Natalja war zu ihnen gegangen, hatte die Schlüssel aus den Händen ihres verunsicherten Mannes genommen und ruhig, aber bestimmt erklärt, dass nur sie in der Versicherung eingetragen sei und das Auto niemandem geben werde.
Erst recht nicht einem Menschen, der schon seit dem Vorabend nach Alkohol roch.
Roman wurde dunkelrot, spuckte vor ihre Füße, sagte jedoch nichts.
Und nun nahm er am gemeinsamen Tisch Rache.
Er rächte das verletzte Selbstwertgefühl eines erwachsenen arbeitslosen Mannes, der von der Rente seiner Mutter und gelegentlichen „Geschäften“ lebte, die meistens darin bestanden, gestohlene Bauwerkzeuge oder kaputten Schrott vom Flohmarkt weiterzuverkaufen.
Er rächte sich an einer Frau, die es gewagt hatte, erfolgreicher zu sein als er.
Fünfzigtausend für den Bruder
In der Hosentasche von Nataljas Jeans vibrierte kurz ihr Telefon.
Sie wusste, was es war.
Eine Push-Benachrichtigung ihrer Banking-App.
Ein rückwärts laufender Timer.
Vor einer halben Stunde, während Natalja schwere Fleischstücke auf Spieße steckte, Rauch schluckte und dem herumfliegenden Aschestaub auswich, war Artjom zu ihr gekommen.
Er druckste herum, wich ihrem Blick aus und scharrte mit der Spitze seines Turnschuhs in der trockenen Erde.
Seine übliche Haltung, wenn er um etwas betteln wollte.
– Natasch … – begann er in seinem besonderen einschmeichelnden Ton, bei dem sich jedes Mal ihre Kiefermuskeln verspannten.
– Hör mal, Romka hat Probleme.
– Ernste Probleme.
– Schon wieder? – fragte sie, ohne den Blick vom Grill zu heben, während sie einen Spieß umdrehte.
– Na ja, er hat in irgendein Kryptogeschäft investiert …
– Die Jungs haben es ihm empfohlen.
– Er hat ein bisschen Verlust gemacht.
– Genauer gesagt hat er sich fremdes Geld geliehen, um seinen Verlust wieder hereinzuholen, und dann alles verspielt.
– Jetzt verlangen sie Zinsen von ihm.
– Er braucht fünfzigtausend.
– Dringend.
– Noch heute Abend.
– Und was habe ich damit zu tun, Artjom? – fragte Natalja und klopfte die Asche von ihrem Ärmel.
– Wir haben das Geld doch!
– Auf unserem gemeinsamen Konto.
– Genauer gesagt … auf deinem Konto, schließlich hast du gestern die Bezahlung für das Bankett bekommen.
– Aber wir sind doch eine Familie!
– Natasch, bitte.
– Mein Bruder steckt in Schwierigkeiten.
– Die brechen ihm die Beine.
– Er wird alles zurückzahlen, das schwöre ich!
– Sobald er eine Arbeit findet.
Natalja kannte den Wert solcher Versprechen.
In den fünf Jahren ihrer Ehe hatte sie die Reparatur von Romans Auto finanziert, das er anschließend betrunken zu Schrott gefahren hatte, sein „Geschäft“ mit Handyhüllen, das bereits nach einer Woche gescheitert war, und unzählige seiner Schulden.
Artjom trug seinen Lohn gehorsam zu seinem Bruder und überließ es Natalja, die Hypothek, die Nebenkosten, die Lebensmittel und ihre seltenen Urlaubsreisen zu bezahlen.
„Romka macht gerade eine schwierige Phase durch“, wiederholte ihr Mann ständig.
Diese Phase dauerte bereits sein ganzes Leben.
Doch dort am Grill, erschöpft von der Hitze und dem Lärm, unterdrückte sie wie gewohnt einen Seufzer.
Sie wischte ihre Hände mit einem feuchten Tuch ab und holte ihr Telefon hervor.
Sie öffnete die App.
Sie gab Romans Kartennummer und den Betrag von 50.000 Rubel ein.
Sie drückte auf „Überweisen“.
Als hätte die Bank etwas Unheilvolles gespürt, erschien eine Sicherheitsmeldung auf dem Bildschirm: „Überweisung eines ungewöhnlich hohen Betrags.“
„Bestätigung erforderlich.“
„Bestätigen Sie die Transaktion innerhalb einer Stunde per SMS oder in der App, andernfalls wird die Überweisung storniert.“
Sie steckte das Telefon wieder in die Tasche und beschloss, die Zahlung später zu bestätigen, wenn ihre Hände nicht mehr mit öliger Marinade bedeckt waren.
Und nun schwebten diese fünfzigtausend Rubel – das Ergebnis ihrer schlaflosen Nächte, ihrer Rückenschmerzen und ihrer von Schneebesen wundgescheuerten Finger – im Status „Bestätigung ausstehend“.
Das Geld war für den Menschen bestimmt, der sie gerade vor allen anderen als Schmarotzerin bezeichnet und ihr das Essen weggenommen hatte.
Der Punkt ohne Wiederkehr
Die Stille am Tisch wurde beinahe greifbar.
Die Verwandtschaft wartete auf eine Show.
Tante Galja hatte bereits ihren zugleich beruhigenden und missbilligenden Gesichtsausdruck aufgesetzt.
Die Schwiegermutter presste die Lippen zusammen und war bereit, ihren Lieblingssatz auszusprechen: „Natascha, sei vernünftiger, du bist schließlich eine Frau.“
Artjom sackte in sich zusammen und erwartete, dass seine Frau nun explodieren, ihre Unschuld beweisen und ihm damit die Gelegenheit geben würde, den „weisen Friedensstifter“ zu spielen, der seine „hysterische Alte“ beruhigte.
Doch Natalja schrie nicht.
Sie betrachtete ihren leeren Teller, der grob an den Rand des Tisches geschoben worden war.
Sie sah den fettigen Fleck auf dem Holz.
Sie sah Roman an, der herausfordernd auf einem Stück Fleisch kaute, laut schmatzte und ihr direkt in die Augen blickte.
Sie sah Artjom an, der seinen feigen Blick auf dem Boden seines Plastikbechers versteckte.
In ihrem Inneren riss nichts entzwei.
Nichts zuckte.
Sie hatte weder einen Kloß im Hals noch Tränen in den Augen.
Ganz im Gegenteil.
Es war, als hätte man plötzlich einen komplizierten, rostigen Mechanismus losgekoppelt, der jahrelang quietschend die unerträgliche Last der Erwartungen anderer getragen hatte.
Die Gurte rissen.
Plötzlich konnte sie unglaublich leicht atmen.
Die Illusion, in der sie fünf Jahre lang gelebt hatte, zerfiel in winzige Scherben.
Auf einmal begriff sie, dass sich das niemals ändern würde.
Artjom würde sie niemals verteidigen.
Er würde immer der kleine Bruder bleiben, der dem Alphamännchen Roman diente.
Und sie würde immer eine Ressource sein.
Ein Geldautomat.
Eine Köchin.
Eine „Bedienstete“.
Natalja griff langsam nach der Packung Papierservietten.
Sie zog eine heraus.
Sorgfältig wischte sie jeden Finger einzeln ab.
Sie zerknüllte die Serviette zu einer festen, gleichmäßigen Kugel und legte sie auf den Tisch.
– Guten Appetit – sagte sie mit ruhiger Stimme.
Es war der tiefe, gelassene Ton eines Menschen, der soeben die wichtigste Entscheidung seines Lebens getroffen hatte.
Sie schob den Stuhl zurück und stand auf.
– Wo willst du hin? – fragte Artjom und blinzelte verständnislos.
In seiner Stimme war leichte Panik zu hören.
Das Drehbuch verlief nicht nach Plan.
Die Ruhe seiner Frau machte ihm deutlich mehr Angst als ihr Geschrei.
– Wahrscheinlich das Grünzeug waschen! – grölte Roman mit vollem Mund.
– Soll sie gehen, sie kennt ihren Platz.
Natalja sah nicht mehr zu ihnen hinüber.
Sie drehte sich um und ging über das niedergetretene Gras zum Datscha-Haus.
Die Sonne brannte auf ihren Rücken.
Fünfzehn Augenpaare bohrten sich in ihre Gestalt und erwarteten, dass sie im Haus verschwinden und dort wie früher in ein Kissen weinen würde, wenn man sie bis an ihre Grenzen getrieben hatte.
Doch Natalja ging an der alten Veranda vorbei.
Sie trat zu dem Holztisch unter dem Apfelbaum, auf den bei der Ankunft alle ihre Sachen geworfen hatten.
Zwischen billigen fremden Herrentaschen, Sonnenbrillen mit zerkratzten Gläsern und leeren Zigarettenschachteln lag ihre Ledertasche.
Sie holte einen schweren Schlüsselbund heraus.
Der Anhänger mit dem Autologo funkelte in der Sonne.
Dann nahm sie ihr Telefon heraus.
Der Sperrbildschirm leuchtete erwartungsvoll.
Eine einzige Fingerbewegung.
Die Banking-App öffnete sich.
Status: „Überweisung von 50.000 Rubel.“
„Bestätigung ausstehend.“
„Noch 14 Minuten.“
Natalja starrte ohne zu blinzeln auf die rote Schaltfläche „Stornieren“.
Zwei Jahre lang hatte sie sich Geschichten über die schwierige Lage ihres Schwagers angehört.
Nataljas Daumen senkte sich entschlossen auf den Bildschirm.
„Transaktion stornieren?“, fragte der Algorithmus der Bank emotionslos.
„Ja“, drückte Natalja.
Ein grünes Häkchen bestätigte die Aktion.
Das Geld kehrte augenblicklich auf ihr Konto zurück.
Artjoms Familie war soeben um fünfzigtausend Rubel ärmer geworden, und Roman hatte nun eine unbezahlte Kartenschuld mehr, die offenbar von äußerst ernst zu nehmenden Leuten eingetrieben werden sollte.
Sie sperrte das Telefon und steckte es in die Tasche.
Der Kofferraum der Illusionen
Sie ging zu ihrem Auto.
Sie drückte die Taste auf dem Schlüsselanhänger.
Mit einem leisen, vornehmen Summen hob der elektrische Antrieb die schwere Kofferraumklappe an.
In den großen Kühltaschen lag noch gut die Hälfte der Lebensmittel, die noch nicht auf den Tisch gestellt worden waren.
Ungeöffnete Packungen mit teurer, leicht gesalzener Forelle, die Artjom so sehr liebte.
Zwei Stangen geräucherte Rohwurst.
Ein Laib gereifter Parmesan.
Ein Dutzend Flaschen handwerklich hergestellter Limonade.
Und vor allem die Torte.
In einer separaten hohen Thermobox stand eine makellose Red-Velvet-Torte mit Frischkäsecreme und frischen Erdbeeren.
Natalja hatte die halbe Nacht daran gebacken, eigens für dieses Picknick, weil ihre Schwiegermutter am Vortag herablassend um „etwas Süßes zum Tee“ gebeten hatte, „aber bitte nicht so trocken wie beim letzten Mal“.
Natalja betrachtete all diese Kostbarkeiten.
Am Tisch, zwanzig Meter von ihr entfernt, wurde das Stimmengewirr wieder lauter.
Jemand erzählte bereits Geschichten.
Roman erklärte Onkel Mischa lautstark, moderne Autos seien nur Plastikschrott für Weiber.
Sie hatte nicht vor, ihnen das zu überlassen, worin ihre Arbeit und ihr Geld steckten.
Natalja holte ihre leichte Jacke aus dem Innenraum und warf sie über die Thermoboxen.
Sie drückte die Taste an der Kofferraumklappe.
Der Mechanismus senkte die Klappe sanft nach unten.
Das Klicken des Schlosses klang wie der Schuss einer Startpistole.
Sie ging um das Auto herum, öffnete die Fahrertür und setzte sich auf den Sitz.
Der Geruch des neuen Innenraums – eine Mischung aus teurem Leder, sauberem Kunststoff und einem dezenten Duftspender – umhüllte sie und trennte sie von der Wirklichkeit der Datscha.
Das war ihr Kokon.
Ihr persönliches Territorium, das sie sich mit harter Arbeit verdient hatte.
Sie drückte den Start-Stopp-Knopf.
Der Motor begann sanft und beinahe lautlos zu schnurren.
Das Armaturenbrett erwachte zum Leben und tauchte den Innenraum in angenehmes Neonlicht.
Die Klimaanlage schaltete sich ein und vertrieb augenblicklich die klebrige Hitze des Sommertages aus ihrem Gesicht.
Natalja drückte die Taste der Türverriegelung.
Die Zentralverriegelung klickte trocken.
Dieses Klicken wurde zur Grenze zwischen ihrer Vergangenheit und ihrer Zukunft.
Siebzehn Minuten später
Das Geräusch des laufenden Motors durchschnitt den Lärm auf der Datscha besser als jeder Schrei.
Am Tisch trat plötzlich Stille ein.
Roman begriff als Erster, was geschah.
Er sprang abrupt auf und stieß dabei eine leere Plastikflasche mit Mineralwasser um.
– He! – rief er und wischte seine fettigen Hände an seiner Jogginghose ab.
– He, wo willst du hin?!
Natalja stellte den Gangwahlhebel auf Rückwärtsgang.
Die Rückfahrkamera zeigte auf dem großen Bildschirm ein gestochen scharfes Bild des von Unkraut überwucherten Hofes.
Langsam fuhr sie rückwärts und manövrierte zwischen einem schiefen Apfelbaum und einem alten rostigen Wasserfass hindurch.
– Natacha, bleib stehen! – rief Artjom und sprang auf.
Sein Gesicht, das noch vor einer Minute herablassende Überlegenheit gezeigt hatte, war nun von völliger Verwirrung entstellt.
Er rannte zum Auto und fuchtelte dabei lächerlich mit den Armen.
Hinter ihm trippelte Roman schwer stampfend und keuchend her.
Natalja richtete das Auto auf dem schmalen Feldweg direkt vor dem Tor aus und stellte den Gangwahlhebel auf Parken, ließ den Motor jedoch weiterlaufen.
Ihr Fuß lag auf dem Bremspedal.
Roman erreichte das Auto als Erster.
Er riss am Griff der Fahrertür.
Abgeschlossen.
Er riss noch stärker daran und riskierte dabei, das verchromte Teil abzubrechen.
– Mach auf! – brüllte er und hämmerte mit den Fingerknöcheln gegen die getönte Scheibe.
Natalja drückte die Taste des Fensterhebers.
Die Scheibe senkte sich genau drei Zentimeter.
Gerade weit genug, damit ihre Stimmen in den Innenraum dringen konnten, aber nicht weit genug, um eine Hand hindurchzustecken.
– Wo willst du hin? – knurrte ihr Schwager schwer atmend.
– Wir erholen uns hier schließlich!
– Mach sofort den Motor aus und verschwinde zurück zum Tisch.
– Sonst schlage ich dir gleich die Scheibe ein!
– Meine Erholung ist vorbei – antwortete Natalja ruhig und blickte durch ihn hindurch.
– Was? – Roman war verblüfft.
Er war bei den Frauen dieser Familie nur zwei Reaktionen gewohnt: blinden Gehorsam oder Hysterie.
Ihre eisige Ruhe zerstörte seine gewohnten Denkmuster.
– Und wie sollen wir heute Abend in die Stadt zurückkommen?
– Wir haben jede Menge Sachen dabei!
– Mutters Beine tun weh, hast du das vergessen?!
– Ihr fahrt mit dem Bus – sagte Natalja mit fester Stimme.
– Ihr müsst drei Kilometer über den Feldweg bis zur Hauptstraße laufen.
– Der Bus fährt alle zwei Stunden.
– Der letzte fährt um acht Uhr abends.
– Ihr schafft es, wenn ihr jetzt losgeht.
Auf Romans Gesicht erschienen rote Flecken.
– Bist du völlig krank?! – brüllte er und packte mit seinen fettigen Fingern den Rand der halb geöffneten Scheibe, um sie mit Gewalt nach unten zu drücken.
Der Motor des Fensterhebers summte angestrengt.
– Du nimmst die Lebensmittel mit?!
– Im Kofferraum ist sogar noch deine Torte!
– Wir haben noch nicht einmal Tee getrunken!
– Steig sofort aus, du Miststück!
– Die Dienerschaft isst nach den Herrschaften, Roman – sagte Natalja und betonte jedes einzelne Wort.
– Aber ich bin nicht eure Dienerin.
– Und ich habe nicht mehr vor, die Herrschaften auf meine Kosten zu ernähren.
Sie richtete ihren Blick auf Artjom, der inzwischen herbeigerannt war.
Ihr Mann atmete schwer und stützte die Hände auf seine Knie.
Schweißtropfen glänzten auf seiner Stirn.
– Natasch … – jammerte er in seinem typischen Opferton.
– Was soll das denn jetzt?
– Romka hat doch nur einen Witz gemacht!
– Er hat etwas getrunken und geredet, ohne nachzudenken.
– Warum veranstaltest du vor der ganzen Verwandtschaft so ein Theater?
– Du blamierst uns!
– Mama hält sich dort schon das Herz!
– Ich blamiere euch? – fragte Natalja mit einem spöttischen Lächeln.
Ein kaltes, bitteres Lächeln verzog ihre Lippen.
– Ich blamiere euch?
Sie sah den Menschen an, der sie in fünf Jahren kein einziges Mal verteidigt hatte.
Den Menschen, der ihr gemeinsames Geld seinem erwachsenen, unverschämten Bruder gab, während sie nachts arbeitete.
– Übrigens, Artjom – sagte Natalja etwas lauter, um den Motor und die Stimmen der Verwandten zu übertönen, die sich langsam am Tor versammelten.
– Sag deinem Bruder, dass er selbst anfangen soll, das Geld aufzutreiben.
– Ich habe die Überweisung über fünfzigtausend Rubel storniert.
– Die finanzielle Unterstützung ist für immer beendet.
– Was?! – riefen die Brüder gleichzeitig.
Artjom wurde so plötzlich blass, als hätte jemand ihm das gesamte Blut aus dem Körper gepumpt.
– Natusja, nein … – flüsterte er und stürzte zum Fenster.
– Das kannst du nicht getan haben …
– Sie werden ihn umbringen!
– Natasch, nimm das Telefon und überweise das Geld zurück!
– Ich flehe dich an!
– Am Montag nehme ich einen Kredit auf meinen Namen auf!
Roman wich vom Auto zurück.
Zum ersten Mal an diesem Tag erschien in seinen frechen Augen echte, tierische Angst.
Er begriff, dass er mit seinen Schulden nun vollkommen allein war.
Ohne die Kreditkarte der fügsamen Frau seines Bruders.
– Mach die Türen auf, du Schlampe! – brüllte Roman, ballte die Fäuste und holte aus, um gegen die Scheibe zu schlagen.
Natalja drückte schweigend die Taste des Fensterhebers.
Die Scheibe fuhr nach oben und klemmte Romans Finger schmerzhaft ein.
Er heulte auf, zog die Hand zurück und sprang zur Seite, während er schmutzige Flüche ausstieß.
Sie stellte den Gangwahlhebel auf „Drive“.
Artjom versuchte, sich vor die Motorhaube zu werfen, und fuchtelte mit den Armen.
Doch Natalja trat plötzlich auf das Gaspedal.
Der Crossover brüllte drohend auf, und die breiten Reifen wirbelten eine Wolke aus Staub, trockener Erde und kleinen Steinen auf, die die Brüder von Kopf bis Fuß bedeckte.
Das Auto schoss durch das quietschende Eisentor der Datscha-Siedlung und raste über den Feldweg davon.
Zurück blieb nur eine dichte Wolke aus grauem Staub.
Der Weg zu sich selbst
Die Fahrt in die Stadt dauerte etwas mehr als eine Stunde.
Natalja schaltete Musik ein.
Zuerst leise, dann erhöhte sie die Lautstärke.
Ein rhythmischer, pulsierender Beat erfüllte den Innenraum.
Die Landschaft vor dem Fenster zog als verschwommener grün-gelber Streifen vorbei.
Birkenwäldchen, Felder und vereinzelte Straßencafés mit Schildern, auf denen „Schaschlik“ stand, flogen vorüber.
Im Auto hingegen herrschten vollkommene Ordnung, angenehme Kühle und der Duft der Freiheit.
Erst jetzt, während sie auf das gleichmäßige graue Asphaltband blickte, begann Natalja das ganze Ausmaß dessen zu begreifen, was sie getan hatte.
Sie zitterte nicht.
Sie hatte keinen hysterischen Anfall.
Keine Tränen liefen ihr über die Wangen, und die Kränkung raubte ihr nicht den Atem.
Im Gegenteil.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren fühlte sie sich lebendig.
Es war, als wäre sie aus einem langen, stickigen Tiefschlaf erwacht.
Sie erinnerte sich daran, wie sie Artjom kennengelernt hatte.
Er hatte so fürsorglich und so „familienorientiert“ gewirkt.
Ständig hatte er davon gesprochen, wie wichtig familiäre Bindungen seien.
Und davon, dass Brüder einander unterstützen müssten.
Damals, mit achtundzwanzig Jahren, war ihr das wie ein Zeichen großer Zuverlässigkeit erschienen.
Für sie, die allein mit ihrer Mutter aufgewachsen war, hatte die riesige, laute Familie ihres Mannes wie der sichere Hafen gewirkt, von dem sie immer geträumt hatte.
Doch der Hafen hatte sich als Piratenbucht erwiesen.
Sie erinnerte sich an ihren ersten wirklich großen Auftrag für eine Hochzeitstorte.
Drei Etagen.
Dreißig Kilogramm.
Aufwendige Verzierungen aus Zuckerblumen.
Damals hatte sie zwei Tage lang nicht geschlafen.
Ihre Beine schmerzten so sehr, dass sie kaum stehen konnte.
Sie hatte zum ersten Mal in ihrem Leben wirklich viel Geld verdient.
Und noch am selben Abend hatte Artjom es Roman „geliehen“, damit dieser eine alte Gazelle kaufen konnte, mit der er Waren transportieren und „Millionen verdienen“ wollte.
Die Gazelle war im Hinterhof der Datscha verrottet, ohne eine einzige Fahrt gemacht zu haben.
Das Geld war selbstverständlich nie zurückgekommen.
„Du bist doch nicht kleinlich, Natasch, oder?“
„Wir sind doch eine Familie“, hatte Artjom damals gesagt und ihr schuldbewusst einen Kuss auf den Scheitel gegeben.
Und sie hatte ihm geglaubt.
Sie hatte geglaubt, Liebe verlange Opfer.
Sie hatte geglaubt, gute Ehefrauen müssten ertragen und unterstützen.
Ein Helfersyndrom, vermischt mit der Angst vor dem Alleinsein.
Sie hatte es ertragen, wenn ihre Schwiegermutter unangemeldet hereinkam, den Staub auf den Schränken kontrollierte und angewidert das Gesicht verzog.
Sie hatte es ertragen, wenn Tante Galja bei jedem Familientreffen laut fragte, wann Natalja endlich „ein Kind bekommen würde, schließlich ticke die Uhr und sie habe nur ihre Törtchen im Kopf“.
Sie hatte es ertragen, wenn Roman unangemeldet auftauchte, den Kühlschrank öffnete und den teuren Mascarpone aß, den sie für Kundenaufträge vorbereitet hatte.
„Dem Bruder darf man das, warum bist du so geizig?“, hatte er dann gesagt.
Doch heute, genau in jenem Augenblick, als eine schmutzige Hand ihr den Teller direkt vor der Nase weggerissen hatte und ihr Mann zustimmend gekichert hatte …
Die Illusion war geplatzt.
Sie hatte sie alle gesehen, wie sie wirklich waren – ein Rudel von Nutznießern, Blutegel, die sich an ihren Adern festgesaugt hatten.
Das Telefon auf dem Beifahrersitz erwachte zum Leben.
Der Bildschirm leuchtete auf und zeigte einen eingehenden Anruf an.
„Ehemann.“
Sie lehnte den Anruf nicht ab.
Sie stellte den Klingelton einfach auf stumm und ließ das Telefon weiterklingeln.
Ein verpasster Anruf.
Drei.
Zehn.
Dann trafen Nachrichten im Messenger ein.
Der Bildschirm leuchtete jede Sekunde auf.
„Natascha, komm sofort zurück!“
„Was machst du da?!“
„Mama geht es wegen dir schlecht, sie nimmt Baldriantropfen und ihr Blutdruck ist gestiegen!“
„Romka ist in Panik, diese Leute haben ihn angerufen.“
„Überweise das Geld, ich flehe dich an, ich zahle alles von meinem Gehalt zurück, ich schwöre es!“
„Wie sollen wir hier wegkommen?!“
„Das Fleisch wird schlecht, wir haben es noch nicht einmal fertig gegrillt, und niemand hat Benzin!“
„Du bist verrückt!“
„Ich lasse mich scheiden!“
Bei der letzten Nachricht lachte Natalja leise und aufrichtig.
Ihr helles Lachen erfüllte den gesamten Innenraum.
„Ich lasse mich scheiden.“
Was für eine wunderbare Ironie.
Er versuchte, ihre stärkste Waffe gegen sie selbst einzusetzen.
Er glaubte, die Drohung, einen solchen „Traummann“ zu verlieren, würde sie dazu bringen, das Auto zu wenden.
Schloss und Schlüssel
Die Stadt empfing sie mit von der Sonne aufgeweichtem Asphalt und dem vertrauten Lärm eines freien Tages.
Natalja parkte vor ihrem gemeinsamen …
Nein, vor ihrem Haus.
Die Wohnung war während der Ehe mit einer Hypothek gekauft worden, doch die Anzahlung – der größte Teil des Kaufpreises – stammte aus dem Verkauf der Datscha ihrer Mutter, und dies war dokumentiert worden.
Auch die monatlichen Raten waren ausschließlich von Nataljas Karte bezahlt worden.
Artjoms Gehalt floss in die „Bedürfnisse seiner Familie“, in das Benzin für seine Fahrten und in seine persönlichen Wünsche.
Rechtlich stand ihr eine schwierige Vermögensaufteilung bevor, doch sie war darauf vorbereitet.
Sie besaß alle Kontoauszüge.
Sie fuhr in den siebten Stock hinauf.
Sie steckte den Schlüssel ins Schloss.
Die Tür öffnete sich sanft und ließ sie in die Kühle und Stille des Flurs eintreten.
Hier roch es nach Vanille und Sauberkeit.
Natalja verlor keine einzige Sekunde.
Sie wusste nicht, wie lange die anderen brauchen würden, um in die Stadt zurückzukommen.
Drei Kilometer zu Fuß durch die Hitze.
Das Warten auf den Bus.
Anderthalb Stunden Fahrt mit allen Zwischenstopps.
Sie hatte mindestens drei Stunden Vorsprung.
Sie holte die beiden größten Plastikkoffer aus der Abstellkammer.
Sie öffnete sie direkt auf dem Boden des geräumigen Schlafzimmers.
Sie hatte nicht vor, ihre eigenen Sachen zu packen.
Sie packte seine Sachen.
Pullover, Hemden und Jeans flogen ohne jede Sorgfalt in die Koffer.
Teure Markenpoloshirts, die sie ihm zu Feiertagen geschenkt hatte.
Unterwäsche, Socken und Rasierutensilien aus dem Badezimmer.
Die Schachtel mit seiner Spielkonsole landete in einer separaten Tüte – die einzige größere Anschaffung, die er in den vergangenen zwei Jahren selbst bezahlt hatte.
Kabel, Controller und Spielediscs kamen ebenfalls hinein.
Sie arbeitete präzise und methodisch wie eine gut geölte Maschine, die ihr Leben von Abfall reinigte.
Als alles verstaut war, gelang es ihr nur mit Mühe, die Reißverschlüsse zu schließen.
Die Koffer waren schwer.
Sie schleppte sie in den Flur und stellte sie direkt vor die Wohnungstür ins Treppenhaus.
Daneben warf sie die Tüte mit der Konsole und ein Paar seiner Herbststiefel.
Dann kehrte sie ins Schlafzimmer zurück.
Sie öffnete den Nachttisch.
Unter einem Stapel Hochglanzzeitschriften lag eine Mappe mit Dokumenten.
Die Heiratsurkunde.
Verträge, Kassenbons und Quittungen.
Sie nahm die Urkunde heraus und betrachtete das dicke Papier mit dem blauen Amtssiegel.
Vor fünf Jahren hatte sie im Standesamt vor Glück geweint und sich an Artjoms Schulter geschmiegt.
Jetzt betrachtete sie das Dokument wie die Bescheinigung über eine vorzeitige Haftentlassung aus einem Hochsicherheitsgefängnis.
Sie legte die Urkunde auf die Kommode im Flur.
Daneben warf sie die Wohnungsschlüssel, die Artjom heute Morgen auf dem Nachttisch vergessen hatte, als sie sich für die Fahrt zur Datscha beeilten.
Natalja trat ins Treppenhaus und betrachtete die dort abgestellten Koffer.
Dann ging sie zurück in die Wohnung und schlug die schwere Metalltür zu.
Sie nahm ihren Schlüssel.
Sie steckte ihn von innen in das Schlüsselloch.
Dann drehte sie ihn zweimal vollständig herum.
Anschließend ließ sie den Schlüssel im Schloss stecken.
Die alten, aber unglaublich zuverlässigen Schlösser ihrer Sicherheitstür hatten eine mechanische Besonderheit: Wenn von innen ein Schlüssel im Schloss steckte, konnte die Tür von außen nicht geöffnet werden, selbst wenn man einen eigenen Originalschlüssel besaß.
Der Mechanismus ließ keinen zweiten Schlüssel in den Schlitz.
Der Weg zurück war für Artjom endgültig versperrt.
Sowohl in die Wohnung als auch in ihr Leben.
Ein Finale ohne Pause
Natalja ging in die helle Küche.
Sie schaltete den Wasserkocher ein.
Aus dem oberen Schrank nahm sie ihre Lieblingstasse aus Keramik.
Sie füllte duftenden losen Tee mit Thymian hinein.
Erst jetzt spürte sie eine leichte Müdigkeit in ihren Beinen.
Sie setzte sich auf einen Stuhl am geöffneten Fenster und betrachtete das Panorama der abendlichen Stadt.
Die Stadt lebte ihr eigenes Leben.
Irgendwo hupten Autos, und im Hof lachten Kinder.
Das Telefon auf dem Tisch vibrierte erneut.
Roman rief an.
Offenbar war Artjoms Akku inzwischen vollständig leer, oder er hatte einfach Angst, selbst anzurufen.
Natalja betrachtete den Bildschirm.
Sie hätte nicht antworten müssen.
Doch sie musste einen endgültigen Schlussstrich ziehen.
Sie drückte auf „Anruf annehmen“ und schaltete den Lautsprecher ein.
– Hallo? – sagte sie mit einer Stimme, die so ruhig war wie die Oberfläche eines Waldsees im Morgengrauen.
– Hör mal, du! – Romans Stimme überschlug sich zu einem schrillen Kreischen.
Im Hintergrund war das Dröhnen von Fahrzeugen zu hören, die mit hoher Geschwindigkeit vorbeifuhren.
Offenbar liefen sie am Rand einer Bundesstraße entlang.
Lastwagen hupten.
Jemand fluchte laut im Hintergrund.
Tante Galja schien unter Tränen über ihre von den Sommerschuhen blutig geriebenen Füße zu klagen, während Onkel Mischa die Hitze verfluchte.
– Wir stehen an der Bushaltestelle! – brüllte ihr Schwager ins Telefon.
– Der Bus ist uns gerade direkt vor der Nase weggefahren, verdammt noch mal!
– Der nächste kommt erst in zwei Stunden!
– Begreifst du überhaupt, was du angerichtet hast, du Verrückte?!
– Mutters Blutdruck liegt bei zweihundert, sie liegt auf dem Gras!
– Wir haben keinen einzigen Rubel, weil dieser Idiot – Roman stieß seinen Bruder offenbar schmerzhaft an – seine Geldbörse zu Hause vergessen hat und auf den Karten von allen kein Geld mehr ist!
– Komm sofort zurück, du Vieh, sonst zertrümmere ich dein Auto mit einem Baseballschläger, wenn ich wieder da bin!
Natalja nahm schweigend einen Schluck heißen Tee.
Er verbrannte angenehm ihre Zunge.
– Roman – sagte sie leise, aber laut genug, damit er sie durch den Straßenlärm hören konnte.
– Die Dienerin hat ihre Schicht beendet.
– Das Geschirr könnt ihr selbst abwaschen.
Sie hörte sich den Strom übelster Beschimpfungen, der aus dem Lautsprecher drang, nicht mehr an.
Sie beendete einfach das Gespräch.
Dann öffnete sie die Einstellungen ihres Telefons und blockierte der Reihe nach die Nummern von Roman, Artjom, ihrer Schwiegermutter, Tante Galja, Onkel Mischa und allen anderen Verwandten, deren Kontakte in ihrem Telefon gespeichert waren.
Danach öffnete sie den Browser.
Sie gab eine kurze Frage in die Suchleiste ein: „Wie kann man über das staatliche Onlineportal einseitig die Scheidung einreichen?“
Das System zeigte ihr sofort eine klare Schritt-für-Schritt-Anleitung.
Die Vermögensaufteilung würde lange dauern, doch sie würde den besten Anwalt engagieren.
Das Geld, das sie früher für die „Rettung des Bruders“ ausgegeben hatte, würde nun für ein ganzes Team von Juristen ausreichen.
Etwa hundert Kilometer entfernt standen fünfzehn Menschen auf dem staubigen, glühend heißen Rand einer stark befahrenen Straße unter der sengenden Abendsonne.
Sie hatten weder Geld noch ein Fahrzeug noch eine Vorstellung davon, wie ihr bequemes, perfektes Leben, in dem es immer einen zuverlässigen Geldgeber gegeben hatte, innerhalb von nur siebzehn Minuten zusammenbrechen konnte.
Roman trat wütend gegen die Steine am Straßenrand und erstarrte bei dem Gedanken, dass am nächsten Tag gefährliche Leute wegen seiner Kryptoschulden zu ihm kommen würden und er nichts hatte, womit er bezahlen konnte.
Es gab niemanden mehr, hinter dem er sich verstecken konnte.
Artjom starrte voller Entsetzen und Leere auf den Bildschirm seines ausgeschalteten Telefons.
Langsam begriff er, dass seine sanfte, widerspruchslose Frau, auf deren Kosten er fünf Jahre lang so bequem gelebt hatte, ihn einfach in den Dreck am Straßenrand geworfen hatte und in ihr neues Leben davongefahren war.
Sie wussten noch nicht, dass Artjom, wenn sie schließlich erschöpft von der Hitze und den gegenseitigen Streitereien in der Stadt ankamen und ihre letzten Kreditrubel für ein Taxi vom Busbahnhof ausgaben, eine von innen fest verschlossene Tür und zwei billige Plastikkoffer im Treppenhaus erwarten würden.
Natalja wusste es.
Sie saß in ihrer Küche, in ihrer kühlen Wohnung, trank köstlichen Thymiantee und dachte daran, dass sie morgen um neun Uhr einen großen Auftrag für eine Hochzeitstorte hatte.
Den Teig musste sie bereits am Abend ansetzen.
Das Leben ging weiter.
Doch jetzt gehörte es zum ersten Mal seit vielen Jahren nur ihr.
