— Und wag es ja nicht, mich anzurufen, bevor du begriffen hast, wen du verloren hast!
Pawel zog den Reißverschluss des Koffers mit einer derart feierlichen Anstrengung zu, als würde er den Sarkophag eines großen Pharaos versiegeln, dessen Ruhe von erbärmlichen gemeinen Leuten gestört worden war.
Er richtete sich auf, zupfte den Kragen des Hemdes zurecht, das ich ihm erst letzte Woche gekauft hatte, und musterte mich mit einem Blick voller rechtschaffener Empörung.
Ich saß mit einer Tasse abkühlendem Tee auf dem Sofa und beobachtete dieses Schauspiel mit leichtem Interesse.
Der Mann war fünfundfünfzig Jahre alt und zog zu seiner Mutter, als hätte man ihm den Zugang zur königlichen Schatzkammer verwehrt.
Im Grunde genommen war es auch genau so.
Der Konflikt war ausgebrochen, weil ich mich kategorisch geweigert hatte, ihm einen neuen Bootsmotor zu bezahlen, und vernünftigerweise angemerkt hatte, dass aus dem Familienbudget bereits die Versicherung für sein Auto, sein Schwimmbad-Abo und die Behandlung seiner eigenen Zähne bezahlt worden waren.
Meine Quartalsprämie, mit der Pawel in Gedanken bereits an der Wolga angelte, landete stattdessen auf meinem eigenen Sparkonto.
— Mach die Tür richtig zu, es zieht, — bat ich ruhig und nahm einen Schluck Tee.
Pawel rang vor Empörung nach Luft, und auf seinen Wangen erschienen unregelmäßige rote Flecken.
Er hatte Tränen erwartet, dass ich mich an seine Hosenbeine klammerte und schwor, gleich morgen einen Kredit aufzunehmen.
Als all das ausblieb, schnaubte er, schnappte sich den Koffer und knallte laut die Wohnungstür zu.
Die Stille legte sich wie eine weiche, flauschige Decke über die Wohnung.
Ich sah mich um.
Niemand brummte mir mehr politische Kommentare ins Ohr, und niemand verlangte, dass ich das Abendessen aufwärmte, obwohl die Mikrowelle nur einen Meter vom Tisch entfernt stand.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren spürte ich, wie sich meine Rückenmuskeln entspannten.
Als Warenkundlerin mit dreißig Jahren Berufserfahrung war ich es gewohnt, die Dinge durch das Prisma der Rentabilität zu betrachten.
Im Handel gibt es eine unausgesprochene Regel des visuellen Merchandisings: Wenn eine Ware lange auf dem besten Regalplatz liegt, aber keinen Gewinn bringt, wird sie abgeschrieben oder ins Lager geräumt.
Mein Mann Pawel hatte dreißig Jahre lang den teuersten Platz in meinem Leben eingenommen, dabei erstklassige Ressourcen verbraucht und im Gegenzug nur herablassende Vorwürfe geliefert.
Es war Zeit für eine Inventur.
Am nächsten Tag kam meine langjährige Freundin Ljuda bei mir vorbei.
Sie brachte eine Flasche trockenen Rotwein und Augen so groß wie Untertassen mit.
— Olka, wie geht es dir? — fragte Ljuda und blickte vorsichtig in den Flur, als erwarte sie dort meine zerfetzten Überreste zu sehen.
— Sinaida Pawlowna hat mich angerufen.
— Sie sagte, du hättest wegen deiner krankhaften Gier die Familie zerstört und würdest nun in dein Kissen heulen.
Ich lachte und holte den Korkenzieher.
— Ljudotschka, das Einzige, worüber ich heule, ist, dass ich das nicht schon vor zehn Jahren getan habe.
— Weißt du, wie viel ein erwachsener Mann verbraucht, der sich nichts versagt?
Wir setzten uns in die Küche.
Ich holte den Taschenrechner heraus.
— Schau.
— In der Warenkunde gibt es den Begriff FIFO – „First In, First Out“.
— Was schneller verdirbt, muss zuerst verkauft werden.
— Pascha hat immer nach diesem Prinzip gelebt: Zuerst wurde mein Geld ausgegeben, während sein bescheidenes Gehalt als Logistiker für seine eigenen „Repräsentationskosten“ draufging.
— In dieser Woche habe ich allein bei Fleisch und Käse, die er nachts vor dem Fernseher gegessen hat, fünftausend Rubel gespart.
Drei Tage später rief meine Schwiegermutter an.
Sinaida Pawlowna, eine sechsundsiebzigjährige Frau, die selbst beim Hinaustragen des Mülls Seidentücher trug, rief eindeutig an, um meiner Gewissenhaftigkeit den endgültigen Gnadenstoß zu versetzen.
— Olga, ich hoffe, deine Phase des Hochmuts ist nun beendet? — begann sie mit der Stimme einer Nachrichtensprecherin, die den Beginn eines Atomkriegs verkündete.
— Ein Mann von der Größe meines Sohnes braucht eine geistige Muse und einen verlässlichen Rückhalt und keine Buchhalterin.
— Mit deiner Bodenständigkeit zerstörst du seine feinstoffliche Energie.
— Musen bezahlen normalerweise keine Nebenkosten, Sinaida Pawlowna, — antwortete ich friedlich, während ich den Ficus goss.
— Und da der „Mann mit der besonderen Energie“ nun in Ihrer Bilanz steht, empfehle ich Ihnen, die Vorräte an Rohwurst zu überprüfen.
— Ohne sie schläft er schlecht.
— Du bist eine leere, berechnende Frau, die nicht fähig ist, den Höhenflug männlicher Gedanken zu würdigen!
— Du wirst deine Tage in völliger Einsamkeit beenden! — kreischte meine Schwiegermutter.
Sie knallte den Hörer mit einem solchen Krachen auf, als hätte ich ihr persönlich eine tote Maus in die Handtasche gelegt.
Die Wochen vergingen.
Ich stellte die Möbel um, warf den durchgesessenen Sessel weg, in dem Pawel gewöhnlich „nach sich selbst suchte“, und meldete mich zu einem Spanischkurs an.
Mir fiel alles leicht.
Doch allmählich drangen Gerüchte zu mir durch.
Ljuda, die im selben Viertel wie meine Schwiegermutter wohnte, berichtete, dass Sinaida Pawlowna schnell begriffen hatte, dass sie nun einen kostenlosen Fahrer, Lastenträger und Sponsor für ihre Marktbesuche im Haus hatte.
Pawel, der es gewohnt gewesen war, zu Hause auf dem Sofa zu liegen, fuhr seine Mutter nun täglich zu Apotheken, grub die Beete auf der Datscha um und kaufte ihr von seinem Gehalt Medikamente.
Die Freiheit hatte plötzlich einen Beigeschmack von Mist und Validol.
Und dann, genau einen Monat später, drehte sich der Schlüssel im Schloss.
Pawel betrat die Wohnung mit einer Miene, als kehre er von einem Kreuzzug zurück.
Er sah etwas zerknittert aus, hatte abgenommen und seinen gewohnten Glanz verloren.
Ich trat in den Flur und hielt eine kleine Schachtel mit seinen restlichen Werkzeugen in den Händen.
— Ich habe beschlossen, dir noch eine Chance zu geben, — verkündete er und versuchte, seiner Stimme eine samtige Herablassung zu verleihen, während seine Augen gierig die Küche nach Borschtsch absuchten.
— Eine Familie ist eine komplexe hierarchische Struktur.
— Das Oberhaupt gibt die Bewegungsrichtung vor.
— Ohne meine Richtung hast du dich, wie ich sehe, völlig verloren.
— Eine Frau außerhalb der Ehe verliert den energetischen Schutz des Kosmos und wird dem Chaos schutzlos ausgeliefert.
Ich lehnte mich an den Türrahmen und konnte mir nur mit Mühe ein Lächeln verkneifen.
— Mein Schutz vor dem Chaos hat sich an dem Tag erheblich verbessert, an dem ich aufgehört habe, deine Mikrokredite zurückzuzahlen, Pascha.
— Mathematisch gesehen hat mir dein Auszug einen monatlichen Haushaltsüberschuss von dreißigtausend Rubel gebracht, und ich konnte mir endlich eine Reise in ein Sanatorium kaufen.
Pawel wurde rotfleckig.
Seine hierarchische Struktur brach vor seinen Augen zusammen.
— Du … du bist nichts weiter als eine gewöhnliche Markthändlerin! — spuckte er aus und vergaß dabei den Kosmos.
— Du misst alles nur am Geld!
— Mit deinen Taschenrechnern wird dich niemand brauchen!
Er brüllte das heraus und blähte die Nasenlöcher wie ein beleidigter Truthahn, dem man dreist den größten und schmackhaftesten Futtertrog weggenommen hatte.
— Du irrst dich, — sagte ich und reichte ihm die Schachtel mit den Werkzeugen.
— Übrigens habe ich mich beraten lassen, während du bei deiner Mutter auf der Datscha nach deiner Richtung gesucht hast.
— Diese Wohnung wurde mir noch vor dem Stempel in unserem Pass von meinem Onkel geschenkt.
— Artikel 36 des Familiengesetzbuches der Russischen Föderation, Pascha.
— Vermögen, das einem der Ehepartner geschenkt wurde, ist dessen persönliches Eigentum.
— Wir haben also nichts zu teilen.
— Grüß deine Mutter von mir.
— Sie brauchte doch ohnehin jemanden, der das Dach ihres Schuppens neu deckt.
Sanft, aber bestimmt stellte ich die Schachtel vor die Tür und drängte anschließend auch das „Oberhaupt der Hierarchie“ vorsichtig ins Treppenhaus hinaus.
Er stand auf dem Treppenabsatz, blinzelte fassungslos und konnte nicht glauben, dass sein perfekter Plan zur Erziehung seiner Ehefrau mit seiner eigenen Zwangsräumung geendet hatte.
— Olja … warte, wir müssen reden … — stammelte er und verlor dabei seinen gesamten Pathos.
— Die Sprechstunde ist beendet, und die Ware ist vom Umtausch ausgeschlossen, — sagte ich.
Ich schloss die Tür.
Das Schloss klickte und trennte mich von der Vergangenheit.
In der Wohnung herrschte Stille, es duftete nach frisch gebrühtem Kaffee, und vor mir lag ein freier, gemütlicher und unglaublich interessanter Abend.
