„Ira, ich gehe.“
„Zu Ljuba.“
„Sie gibt mir genauso zu essen, wie es meine Mutter früher getan hat.“
„Frikadellen, Kartoffelpüree und richtigen Borschtsch.“
„Und bei dir gibt es mal deine Salätchen, mal irgendwelche Nudeln und mal ‚gedämpfte Hähnchenbrust‘.“
„Ich bin ein Mann und brauche richtiges Essen.“
Wiktor sagte das an einem Samstagmorgen.
Ich kochte gerade Borschtsch.
Ich rührte ihn mit einem Löffel um.
Der Topf war emailliert, fasste fünf Liter und hatte schon meiner Mutter gehört.
Der Borschtsch wurde mit einem Rinderknochen gekocht, mit selbst eingekochtem Tomatenmark und mit Roter Bete, die ich gerieben und angebraten hatte.
Gerade hatte ich ein Lorbeerblatt hinzugefügt.
Ich drehte mich um.
Ich legte den Löffel beiseite.
„Wiktor, wiederhole das bitte.“
„Vor allem den Teil über ‚deine Salätchen‘.“
„Ira, was soll ich da wiederholen?“
„Du bist von deiner Diät begeistert, und ich verstehe, dass du das für deine Figur machst.“
„Aber ich muss mich ordentlich ernähren.“
„Ich bin ein Mann und arbeite körperlich.“
„Ljuba dagegen ist eine richtige Hausfrau.“
„Bei ihr gibt es immer eine Suppe, ein Hauptgericht und Kompott.“
„Aha.“
„Wiktor, und was befindet sich hier in diesem Topf?“
„Borschtsch.“
„Und was gab es gestern zum Abendessen?“
„Frikadellen mit Kartoffelpüree.“
„Und vorgestern?“
„Kohlrouladen.“
„Und am Mittwoch?“
„Schmorbraten.“
„Wiktor, wo hast du in meinem Speiseplan ‚Salätchen und Nudeln‘ gesehen?“
Er geriet ins Stocken.
„Na ja … manchmal gibt es das doch.“
„Letzte Woche hast du Caesar-Salat gemacht.“
„Wiktor, das war ein zusätzlicher Salat.“
„Zum gebratenen Hähnchen mit Kartoffeln.“
„Das Hähnchen mit Kartoffeln hast du mit großem Appetit aufgegessen und sogar Nachschlag verlangt.“
Er begann schwer durch die Nase zu atmen.
Wiktor schnaubt immer so, wenn die Logik seine Lügen stört.
„Ira, jedenfalls habe ich mich entschieden.“
„Ich gehe zu Ljuba.“
„Sie versteht mich.“
„Wiktor, wer ist diese Ljuba überhaupt?“
„Sie arbeitet bei uns.“
„Sie ist Buchhalterin.“
„Sie ist vierzig Jahre alt.“
„Sie ist sehr häuslich.“
„Seit drei Monaten bringt sie mir Mittagessen in Behältern mit.“
„Da habe ich begriffen, dass genau das das Richtige für mich ist.“
„Verstehe.“
„Wiktor, warum füttert eine fremde Buchhalterin dich seit drei Monaten mit Mittagessen aus Behältern?“
„Na ja … wir unterhalten uns.“
„Ganz menschlich.“
„Ganz menschlich.“
„Verstanden.“
„Wiktor, geh deine Sachen packen.“
„Ich koche inzwischen den Borschtsch fertig.“
Damit ihr das ganze Ausmaß dieser Tragikomödie versteht, erzähle ich euch ein wenig über unsere Ehe.
Wiktor und ich waren achtzehn Jahre lang verheiratet.
Wir haben zwei Kinder.
Unsere Tochter Alina ist sechzehn und unser Sohn Artjom zwölf Jahre alt.
Wiktor arbeitet als Auslieferungsfahrer bei einem großen Handelsunternehmen.
Er verdient ungefähr achtzigtausend Rubel.
Ich arbeite als Warenkundlerin in einer Supermarktkette.
Mein Gehalt beträgt fünfundsechzigtausend Rubel.
Wir sind nicht reich, aber zum Leben reicht es.
Ich kann gut kochen.
Ich will nicht angeben, denn das ist eine objektive Tatsache, die durch Wiktors über achtzehn Jahre stetig gewachsenen Bauchumfang bestätigt wird.
Meine Mutter hat es mir beigebracht, meine Großmutter ebenfalls, und außerdem interessiere ich mich selbst fürs Kochen.
Bei uns gab es immer sättigende Gerichte.
Montags gab es Borschtsch und Frikadellen mit Kartoffelpüree oder Buchweizen.
Dienstags gab es Hühnersuppe und Schmorbraten.
Mittwochs gab es Kohlsuppe und Kohlrouladen oder geschmorte Kartoffeln mit Fleisch.
Donnerstags gab es saure Gurkensuppe und Pilaw.
Freitags gab es Soljanka und gebratenen Fisch mit Kartoffelpüree.
Samstags gab es normalerweise etwas „Festliches“, zum Beispiel hausgemachte Pelmeni, Manti oder Hähnchen mit Kartoffeln aus dem Ofen.
Sonntags gab es zum Frühstück Pfannkuchen oder Quarkküchlein und zum Mittagessen etwas Gewöhnliches.
Dieser Speiseplan wiederholte sich achtzehn Jahre lang jede Woche mit kleinen Abweichungen.
Bei mir gab es niemals „Salätchen und Nudeln“ als Hauptgericht.
Nudeln gab es zur Abwechslung einmal alle zwei oder drei Wochen und immer mit einer zusätzlichen Fleischbeilage.
Salate waren immer nur eine Beilage und niemals das eigentliche Abendessen.
Die ganze Geschichte darüber, dass ich ihn nicht richtig ernährte und er deshalb zu Ljuba ging, war also nur ein höflicher Vorwand.
In Wirklichkeit hatte Wiktor bei der Arbeit die Buchhalterin Ljuba kennengelernt, und zwischen ihnen hatte sich etwas entwickelt.
Die Ausrede, seine Frau habe das Kochen verlernt, hatte er wahrscheinlich in irgendeiner Fernsehserie gehört und beschlossen, dass sie besonders ehrenhaft klang.
Ehrlich gesagt stritt ich an diesem Samstagmorgen nicht mit ihm.
Ich weinte nicht und versuchte auch nicht, ihn aufzuhalten.
Ich sah diesen Mann einfach nur an und dachte: „Achtzehn Jahre.“
„Und das ist alles, was von dir übrig geblieben ist.“
„Witja“, sagte ich.
„Was ist mit den Kindern?“
„Hast du schon mit ihnen gesprochen?“
„Ich werde später mit ihnen reden.“
„Jetzt habe ich dafür keine Zeit.“
„Verstehe.“
„Du verlässt also auch deine Kinder.“
„Ira, ich verlasse sie nicht!“
„Ich werde Unterhalt zahlen!“
„Witja, jemanden zu verlassen bedeutet nicht nur, keinen Unterhalt zu zahlen.“
„Verlassen bedeutet auch dieses ‚Ich werde später mit ihnen reden‘.“
Er winkte nur ab.
Witja fuhr mit einer großen Sporttasche zu Ljuba.
In die Tasche packte er Kleidung, Schuhe, seinen Rasierer, sein Handy-Ladegerät und, aufgepasst, ein Glas meiner selbst gemachten Kirschmarmelade.
„Für etwas Süßes, bis Ljuba ihre eigene Marmelade gekocht hat.“
Ich sagte nichts.
Sollte er sie ruhig mitnehmen.
Dann hatte er wenigstens einen Grund weniger, zurückzukommen.
Noch am selben Abend sprach ich mit den Kindern.
Alina war sechzehn, befand sich mitten in der Pubertät und verstand alles.
Sie hörte ruhig zu und sagte dann:
„Mama, ich habe schon lange darauf gewartet, dass du das endlich tust.“
„Alina, nicht ich habe es getan.“
„Papa hat es getan.“
„Mama, Papa war nicht der Erste, der etwas getan hat.“
„Papa hatte nur als Erster den Mut, laut auszusprechen, worüber ihr schon längst hättet reden müssen.“
Ich war verwirrt.
„Wovon redest du?“
„Mama, siehst du denn nicht, dass ihr schon lange wie Nachbarn lebt?“
„Papa kommt von der Arbeit, isst und setzt sich vor den Fernseher.“
„Du redest fast gar nicht mit ihm.“
„Er redet auch nicht mit dir.“
„Das ist keine Familie.“
„Das ist eine Mietwohnung.“
„Es sind einfach zwei Parteien, die sich einen Kühlschrank teilen.“
Nach diesen Worten schwieg ich lange.
Meine sechzehnjährige Tochter hatte etwas gesehen, das ich fast zwanzig Jahre lang sorgfältig ignoriert hatte.
Artjom, der zwölf Jahre alt war, weinte.
Nach einer Woche begann er jedoch zu fragen:
„Mama, darf ich am Wochenende zu Papa?“
„Mama, kommt Papa zu meinem Geburtstag?“
Zu seinem Geburtstag kam sein Vater übrigens nicht.
Er berief sich auf eine „dringende Lieferung“.
Danach hörte Artjom auf zu fragen.
Drei Monate später klingelte Wiktor an unserer Tür.
Alina öffnete.
Sie sah ihn an, blickte auf die Tüte in seiner Hand und drehte sich zu mir um.
„Mama, da ist jemand gekommen.“
Ich ging in den Flur.
Wiktor stand auf der Türschwelle.
In der Hand hielt er eine Tüte aus dem Supermarkt „Pjaterotschka“.
Darin befanden sich eine Packung Pelmeni und eine Flasche Kefir.
„Ira, hallo.“
„Hallo, Witja.“
„Ira, könntest du … könntest du mir diese Pelmeni vielleicht einfach kochen?“
„Und vielleicht findest du auch etwas saure Sahne?“
Ich sah ihn an.
Dann sah ich auf die Tüte.
Danach sah ich wieder ihn an.
„Witja, ist bei Ljuba etwa der Herd kaputtgegangen?“
Er senkte den Blick.
„Ira … mit Ljuba … nun ja … wir haben uns getrennt.“
„Ich habe ein Zimmer gemietet.“
„Dort habe ich nur eine einzelne elektrische Kochplatte, die kaum warm wird.“
„Ich habe keine Bratpfanne.“
„Und einen Kochtopf habe ich auch nicht.“
„Verstanden.“
„Witja, was hat mit Ljuba nicht funktioniert?“
„Du hast doch gesagt, sie ‚füttert dich wie deine Mutter‘.“
Er schnaubte.
Und zwar sehr energisch.
„Ira … ich habe das irgendwie … ich habe es nicht richtig verstanden.“
„In den ersten zwei Monaten, bevor ich zu ihr gezogen bin, hat sie tatsächlich Essen mitgebracht.“
„Sie brachte es in Behältern mit.“
„Als ich bei ihr einzog, stellte sich heraus, dass sie diese Gerichte in der Feinkostabteilung gekauft hatte.“
„Sie selbst kocht überhaupt nicht.“
„Überhaupt nicht.“
„Sie kann nicht einmal Spiegeleier machen.“
„Und wenn sie Pelmeni kocht, kleben sie zu einem einzigen Klumpen zusammen.“
„Oha.“
„Und was hast du dann gegessen?“
„Wir haben Essen bestellt.“
„Jeden Tag.“
„In drei Monaten habe ich sechzigtausend Rubel für Lieferessen ausgegeben.“
Ich versuchte wirklich, mich zu beherrschen.
Aber es gelang mir nicht und ich prustete los.
„Witja, hast du nicht daran gedacht, Ljuba zu fragen, ob sie überhaupt selbst kochen kann, bevor du mich verlassen hast?“
„Ira, ich dachte … sie brachte doch immer Essen mit …“
„Witja, ich habe dir achtzehn Jahre lang Essen gebracht.“
„Ich stellte es warm auf den Tisch.“
„Das bedeutet nicht, dass ich sämtliche Zutaten selbst im Garten anbaue.“
„Manchmal kaufe ich fertiges Essen.“
„Manchmal verwende ich Halbfertigprodukte.“
„Und manchmal koche ich alles von Grund auf selbst.“
„Ljuba konnte genauso gut Essen in der Feinkostabteilung kaufen und behaupten, sie habe es selbst gekocht.“
Er schwieg.
„Witja, geh nach Hause.“
„In dein eigenes Zimmer.“
„Koch dir dort deine Pelmeni.“
„Wirf sie einfach in kochendes Wasser, rühre vorsichtig um, damit sie nicht zusammenkleben, und koche sie acht bis zehn Minuten.“
„Auf der Packung steht eine Anleitung.“
„Lies sie.“
„Ira …“
„Witja, mein Borschtsch ist fertig.“
„Saure Sahne ist auch da.“
„Aber das Essen ist für mich und die Kinder.“
„Nicht für dich.“
„Ira … vielleicht könnte ich irgendwann vorbeikommen?“
„Wegen der Kinder.“
„Und vielleicht könnte ich mit euch zu Abend essen?“
„Zu den Kindern darfst du kommen.“
„Sie haben das Recht, dich zu sehen.“
„Einmal pro Woche, am Samstag.“
„Du kannst kommen, sie abholen, mit ihnen spazieren gehen oder sie ins Kino bringen.“
„Mit uns zu Abend essen darfst du nicht.“
„Warum?“
„Witja, genau hier in dieser Küche hast du mir vor drei Monaten erklärt, dass ich nicht gut koche.“
„Dann bist du zu einer Frau gegangen, die dich angeblich ‚lecker ernährt‘.“
„Ich betreibe keine Kantine für ehemalige Ehemänner.“
„Das ist nicht mein Beruf.“
Witja ging.
Die Pelmeni nahm er in seiner Tüte wieder mit.
Ich ging in die Küche.
Ich nahm den Borschtsch vom Herd.
Ich füllte mir einen Teller.
Ich gab saure Sahne hinein.
Dann setzte ich mich.
Alina kam und setzte sich neben mich.
„Mama, du hast das Richtige getan.“
„Alina, ich habe gar nichts richtig gemacht.“
„Ich war eine Närrin.“
„Achtzehn Jahre lang habe ich neben einem Menschen gelebt, der glaubte, das Essen erscheine von selbst auf dem Tisch.“
„Er bedankte sich niemals.“
„Er aß und ging anschließend zum Fernseher.“
„Und ich dachte, das sei normal.“
„Mama, das war nicht normal.“
„Es war eine Gewohnheit.“
„Ihr hattet beide eure Gewohnheiten.“
„Deine Gewohnheit bestand darin, ihn zu bedienen.“
„Seine Gewohnheit bestand darin, alles zu konsumieren.“
„Papa war einfach der Erste, der diese Gewohnheit durchbrochen hat.“
„Jetzt musst du deine eigene Gewohnheit durchbrechen.“
Ich sah meine sechzehnjährige Tochter an und dachte: „Mein Gott, woher hat sie nur diese Weisheit?“
Ein Jahr verging.
Witja lebt noch immer in demselben gemieteten Zimmer.
Er zahlt Unterhalt.
Es sind zwölftausend Rubel für zwei Kinder, also das gesetzliche Minimum.
Samstags sieht er die Kinder.
Artjom geht zu ihm.
Alina weigert sich.
Sie sagte:
„Mit einem Menschen, der Mama gegen Pelmeni eingetauscht hat, möchte ich nichts zu tun haben.“
Ich drängte sie nicht.
Mein Kind hat seine eigene Meinung, und ich respektiere sie.
Mit Ljuba hat Wiktor sich übrigens endgültig zerstritten.
Es stellte sich heraus, dass sie ihm auch noch Geld schuldete.
Es ging um irgendeine „Investition in ihre Businesskurse“.
In einem Anfall von „Unterstützung für seine geliebte Frau“ hatte er ihr hundertfünfzigtausend Rubel überwiesen.
Das Geld bekam er nicht zurück.
Witja kocht jetzt selbst.
Er lernt es.
Manchmal ruft er mich an und fragt:
„Ira, wie lange muss man Buchweizen kochen?“
Oder er fragt:
„Ira, brät man zuerst die Zwiebeln oder die Karotten an?“
Ich antworte ihm ruhig und ohne Sarkasmus.
Schließlich ist er der Vater meiner Kinder.
Er soll nicht verhungern.
Was hat sich bei mir verändert?
Sehr vieles.
Ich begann, weniger zu kochen.
Nicht, weil ich das Kochen verlernt hätte, sondern weil wir jetzt nur noch zu dritt und nicht mehr zu viert sind.
Ein erwachsener, gesunder Mann ist aus meinem Speiseplan verschwunden.
Meine Kochtöpfe sind nur noch halb so groß.
Ich begann, interessantere Gerichte zuzubereiten.
Witja war sehr konservativ und dachte immer: „Bloß nichts Neues.“
Meine Kinder dagegen experimentieren gern.
Jetzt kochen wir an den Wochenenden gemeinsam.
Mal machen wir Lasagne, mal Sushirollen und mal orientalische Gerichte.
Artjom hat sich als echtes Kochtalent erwiesen.
Er bringt mir bei, wie man Pizza macht.
Ich meldete mich für einen Konditoreikurs an.
Mein ganzes Leben lang hatte ich davon geträumt.
Mein ganzes Leben lang hatte ich gesagt: „Irgendwann später.“
Witja hätte verächtlich geschnaubt und gesagt:
„Dafür hast du also Geld gefunden.“
„Du hättest lieber meine Hemden bügeln sollen.“
Jetzt schnaubt niemand mehr.
Ich gehe zu meinen Kursen.
Und ich genieße es.
Ich begann, mich mit Oleg zu treffen.
Er ist ein Nachbar aus unserem Haus, Witwer und fünf Jahre älter als ich.
Er ist ein sehr guter Mensch.
Er ist ruhig und aufmerksam.
Kochen kann er übrigens auch.
Jeden Sonntag backt er mir Kuchen.
Mal mit Kohl, mal mit Äpfeln und mal mit Quark.
Er tut es einfach, weil er sagt: „Ich backe gern für dich.“
Einmal erzählte ich ihm von Witja und davon, wie er gesagt hatte, dass er zu Ljuba gehe, weil sie ihn so gut ernähre.
Oleg lachte.
„Ira, bei mir ist es genau umgekehrt.“
„Ich möchte für dich kochen.“
„Eine geliebte Frau mit leckerem Essen zu verwöhnen ist nämlich ein ganz besonderes männliches Vergnügen.“
Ein ganz besonderes männliches Vergnügen.
Merkt euch diesen Satz.
Bis zu meinem zweiundvierzigsten Lebensjahr hatte ich ihn noch nie gehört.
Wisst ihr, was ich in diesem Jahr verstanden habe?
Wenn ein Mann „zu der Frau geht, die besser kocht“, geht es ihm in Wirklichkeit nicht um das Essen.
Er flieht vor seinem Pflichtgefühl.
Er flieht vor seinen Verpflichtungen.
Er flieht vor einer Familie, in die auch er etwas investieren muss.
Er geht zu einer Frau, mit der im Moment alles leicht ist, weil sie ihm vorerst „Behälter mit Essen mitbringt“ und „bei der Arbeit lächelt“.
Nach einem halben Jahr werden die Essensbehälter verschwinden.
Das Lächeln ebenfalls.
Übrig bleibt das gewöhnliche Leben.
In diesem Leben muss man arbeiten, miteinander reden, Kompromisse eingehen und sich umeinander kümmern.
Dann wird er verstehen, dass „leckerer Borschtsch“ nicht nur aus Fleisch und Roter Bete besteht.
Es geht darum, dass eine Frau achtzehn Jahre lang jeden Abend um sieben Uhr warmes Essen auf den Tisch gestellt hat.
Nicht, weil es ihre Pflicht oder ihr Beruf war.
Sondern weil sie es für ihre Familie tun wollte.
Wenn sie es nicht mehr tun möchte, kann kein Borschtsch der Welt daran etwas ändern.
Witja kocht seine Pelmeni jetzt nach der Anleitung auf der Packung.
Sie kleben nicht mehr zusammen.
Er hat es gelernt.
Gut gemacht.
Und ich esse meinen Borschtsch auf.
Zum Nachtisch gibt es Olegs Kuchen.
Ich weiß nicht, wer von uns am Ende von seinem „Umzug zu Ljuba“ profitiert hat.
Aber ich glaube, er war es nicht.
Wenn euch die Geschichte berührt hat, gebt ihr ein Like und abonniert die Seite.
Schreibt außerdem in die Kommentare, ob euer Mann eure Kochkünste schätzt oder sie für selbstverständlich hält.
Und wie oft sagt er: „Danke für das Abendessen“?
Eure Meinung interessiert mich sehr.
