Es geschah an einem Samstagabend.
An einem warmen Oktoberabend.
Ich hatte gerade Syrniki gebacken.
Serjoscha liebt sie, besonders mit der Kirschmarmelade, die meine Mutter jeden Sommer einkocht.
Wir saßen in der Küche.
Serjoscha erzählte etwas Lustiges über einen Kollegen.
Ich lachte.
Der Wasserkocher pfiff.
Die Tulpen auf der Fensterbank, die Serjoscha am Morgen einfach so, ohne besonderen Anlass, mitgebracht hatte, dufteten mitten im Herbst nach Frühling.
Da klingelte es an der Tür.
Ich war überrascht.
Wir erwarteten niemanden.
Kira, meine Tochter, verbrachte das Wochenende bei ihrer Großmutter.
Serjoschas Kinder waren bei seiner Ex-Frau.
Übrigens war das sein kinderfreier Samstag, deshalb war er bei mir.
Ich ging zur Tür.
Ich blickte durch den Türspion.
Und erstarrte.
Auf dem Treppenabsatz stand Andrej.
Mein Ex-Mann.
Mit einem großen Rollkoffer.
In einer Hand hielt er eine Schachtel mit einer „Prag“-Torte.
In der anderen trug er einen Strauß Chrysanthemen.
Und er lächelte.
Es war das selbstsichere Lächeln eines Mannes, der glaubte, seiner Frau „eine Überraschung bereitet“ zu haben.
Ich öffnete nicht.
Ich blieb einfach stehen.
Ich sah ihn durch den Türspion an.
Andrej klingelte noch einmal.
Diesmal lauter.
Dann klopfte er.
— Tanjuscha! Mach auf! Ich weiß, dass du zu Hause bist, dein Auto steht vor dem Haus!
Ich drehte mich um.
Serjoscha war in der Küche und hatte nicht gehört, was jemand hinter der Tür rief.
Ich sagte ruhig zu ihm:
— Serjosch, da steht irgendein seltsamer Gast vor der Tür. Geh bitte nachsehen, was los ist.
Serjoscha hob die Augenbrauen.
Er stellte seine Tasse ab.
Er stand auf.
Er ging in den Flur.
Er sah mich an, und ich nickte in Richtung Tür.
Dann öffnete er.
Ich hätte Geld dafür bezahlt, Andrejs Gesichtsausdruck fotografieren zu können.
Zuerst lächelte er breit.
Er stand dort mit dem Blumenstrauß in der Hand.
Dann verschwand das Lächeln langsam aus seinem Gesicht.
Seine Augenbrauen wanderten nach oben.
Sein Mund öffnete sich leicht.
Er starrte Serjoscha an.
Serjoscha, groß und ruhig, in einem grauen Hauspullover und mit einem Handtuch über der Schulter, weil er gerade das Geschirr gespült hatte, als ich ihn unterbrach, sah Andrej an.
— Guten Abend, — sagte Serjoscha ruhig. — Zu wem möchten Sie?
— Ich… zu Tanja. Ich bin ihr Mann.
— Ex-Mann, — korrigierte ich ihn hinter Serjoschas Schulter. — Ex-Mann, Andrej. Man muss das Wort „Ex“ aussprechen, sonst geht es irgendwie verloren.
— Tanja! Wer ist dieser Mann?! Wer ist das?!
Serjoscha lächelte leicht.
Nur mit den Mundwinkeln.
— Ich heiße Serjoscha. Und Sie sind, entschuldigen Sie?
— Ich bin Tanjas Ehemann!
— Sie sind Tanjas Ex-Mann, — wiederholte Serjoscha. — Ich bin Tanjas derzeitiger Partner. Wie kann ich Ihnen helfen?
— Was heißt hier „derzeitiger“?! Tanja! Was geht hier vor?!
Ich trat hinter Serjoscha hervor.
Ruhig.
Mit verschränkten Armen.
— Andrej, was machst du hier?
— Tanjuscha, ich… ich bin gekommen. Zu dir. Ich habe nachgedacht und glaube, dass wir uns mit der Scheidung zu sehr beeilt haben. Ich bin bereit, dir alles zu verzeihen. Und von vorn anzufangen.
— Mir verzeihen? Was genau willst du mir verzeihen?
— Nun… dass du nicht versucht hast, mich aufzuhalten. Dass du sofort die Scheidung eingereicht hast, ohne mit mir zu reden. Dass du nicht um unsere Ehe gekämpft hast.
Ich sah ihn an.
Den Koffer.
Die Torte.
Die Chrysanthemen, die mich übrigens an Beerdigungen erinnern, obwohl Andrej sich dieses Detail in acht Jahren Ehe nie gemerkt hatte.
Und ich fing an zu lachen.
Serjoscha lachte ebenfalls.
Leise.
Diskret.
Andrej wurde rot vor Wut.
— Was ist daran so komisch?!
— Andrej, du bist mit einem Koffer hierhergekommen, um MIR zu verzeihen, dass ich DICH nicht aufgehalten habe, nachdem DU mich wegen Kristina verlassen hast? Habe ich dich richtig verstanden?
— Tanjuscha, ich habe einen Fehler gemacht! Ich habe es verstanden! Ich habe mich von Kristina getrennt! Sie war doch nicht die Richtige!
— Es freut mich sehr, dass Kristina „nicht die Richtige“ war. Und ich bin offenbar „die Richtige“? Und rein zufällig hast du das genau in dem Moment erkannt, als du keine Bleibe mehr hattest, stimmt’s?
Andrej zögerte.
— Tanjuscha, verdreh nicht alles…
— Andrej, wo wohnst du jetzt?
— Ich… nun… vorübergehend bei meiner Mutter.
— Verstehe. Deine Mutter lebt in einer Einzimmerwohnung in Kusminki, richtig? Wahrscheinlich ist es dort nicht besonders bequem für dich. Vor allem nach meiner Dreizimmerwohnung in Mitino, in der du acht Jahre lang gewohnt hast.
— Ich habe auch für diese Wohnung bezahlt!
— Andrej, ich habe diese Wohnung zwei Jahre gekauft, bevor ich dich kennengelernt habe. Meine Mutter hat mir geholfen. Du hast acht Jahre lang kostenlos darin gewohnt. Du hast die Nebenkosten bezahlt, und selbst das nicht immer. Nach der Scheidung bist du freiwillig ausgezogen, hast deine Sachen mitgenommen, und ich habe dich zur Tür begleitet. Vor sechs Monaten. Erinnerst du dich?
— Ich erinnere mich. Aber ich dachte…
— Was dachtest du?
— Dass du auf mich warten würdest. Dass wir uns wieder versöhnen würden.
Eine kleine Erklärung.
Ich heiße Tanja.
Ich bin neununddreißig Jahre alt.
Ich arbeite im Marketing eines großen Unternehmens.
Ich verdiene hundertfünfzigtausend Rubel im Monat.
Ich habe eine Tochter, Kira, die dreizehn Jahre alt ist.
Sie stammt aus meiner ersten Ehe.
Andrej ist nicht ihr Vater.
Ihr Vater lebt in Krasnodar, sie haben ein normales Verhältnis, und der Unterhalt kommt regelmäßig.
Andrej und ich lebten acht Jahre zusammen.
Wir hatten keine Kinder.
Er sagte, er wolle „vorerst“ keine, und ich dachte, dass ich bereits Kira hatte, und bestand nicht darauf.
Das war übrigens ein Fehler.
Es stellte sich heraus, dass Andrejs „vorerst“ für immer gedauert hätte.
Sechs Monate zuvor hatte ich zufällig Andrejs Nachrichten mit einer gewissen Kristina gesehen.
Sie war achtundzwanzig Jahre alt, arbeitete als Designerin, und sie hatten sich auf einer Konferenz kennengelernt.
Sie schrieben sich bereits seit drei Monaten.
Es gab intime Fotos, Pläne für ein gemeinsames Leben und Gespräche darüber, „wann du es endlich deiner Frau sagen wirst“.
Ich machte keine Szene.
Ich fotografierte alles schweigend.
Ich sperrte das Telefon.
Ich legte es wieder zurück.
Am nächsten Morgen, während er schlief, packte ich seine Sachen.
Ich verteilte sie auf drei Koffer und fünf Taschen.
Ruhig.
Sorgfältig.
Ich stellte alles in den Flur.
Als er aufwachte, schenkte ich ihm Kaffee ein.
Ich stellte die Tasse vor ihn.
Und sagte:
— Andrej, guten Morgen. Hier ist dein Kaffee. Die Koffer stehen an der Tür. Ich weiß von Kristina. Bis heute Abend musst du ausziehen. Lass die Schlüssel auf der Kommode liegen. Wir lassen uns ohne Skandal scheiden. Wir haben keine gemeinsamen Kinder, kein gemeinsames Eigentum und nichts, worüber wir streiten müssten. Alles Gute.
Zuerst bestritt er alles.
Dann rechtfertigte er sich.
Dann flehte er.
Dann drohte er mir.
Ich schwieg.
Ich trank meinen Kaffee.
Als er fertig war, sagte ich:
— Andrej, ich werde das nicht mit dir diskutieren. Ich habe meine Entscheidung getroffen. Die Koffer stehen an der Tür. Du hast bis acht Uhr abends Zeit. Sonst rufe ich die Polizei.
Er zog aus.
Natürlich zog er zu Kristina.
Von Bekannten erfuhr ich, dass er zwei Monate bei ihr wohnte.
Dann warf sie ihn hinaus.
Danach zog er zu seiner Mutter nach Kusminki.
Die Scheidung wurde schnell vor dem Friedensrichter abgewickelt.
Ohne Forderungen.
Ohne Skandal.
Am Tag der Scheidung trug ich ein schönes Kleid, hatte frisch manikürte Nägel und ein Lächeln im Gesicht.
Ich verließ das Gericht und ging in ein Café, um zu feiern.
Drei Monate nach der Scheidung lernte ich Serjoscha kennen.
Serjoscha war einundvierzig Jahre alt.
Er war Architekt.
Er hatte sich drei Jahre zuvor nach zehn Ehejahren friedlich scheiden lassen.
Er hatte zwei Kinder, einen Jungen und ein Mädchen im Alter von acht und sechs Jahren.
Sie lebten bei ihrer Mutter, und Serjoscha hatte sie jedes zweite Wochenende bei sich.
Wir lernten uns in einer Buchhandlung kennen.
Wir standen am selben Regal und griffen beide nach Erich Fromms Buch „Die Kunst des Liebens“.
Wir lachten.
Wir kamen ins Gespräch.
Er lud mich auf einen Kaffee ein.
Ich sagte zu.
Serjoscha erwies sich als der Mann, von dem ich mir immer gewünscht hatte, dass Andrej so wäre.
Ruhig.
Aufmerksam.
Nicht laut.
Ordentlich und praktisch veranlagt.
Bei ihm zu Hause herrschte perfekte Ordnung, und nun auch bei mir, weil er einfach schweigend aufräumte, ohne dass man ihn daran erinnern musste, und mir das nach und nach ebenfalls beibrachte.
Er kochte besser als ich.
Er trank überhaupt keinen Alkohol.
Sein Vater war in seiner Kindheit Alkoholiker gewesen, deshalb trank Serjoscha aus Prinzip nicht.
Mit den Kindern war er gleichzeitig liebevoll und streng.
Mit Kira verstand er sich schon am ersten Abend.
Sie nannte ihn „Onkel Serjoscha“, respektierte ihn und fragte ihn wegen der Schule um Rat.
Nach zwei Monaten begann er, am Wochenende bei mir zu übernachten.
Nach drei Monaten blieb er auch unter der Woche, wenn er abends nicht bei den Kindern war.
Nach vier Monaten sprachen wir darüber, zusammenzuziehen.
Vielleicht in seine Wohnung, die größer war als meine.
Oder wir könnten meine vermieten, seine renovieren und dort leben.
Wir hatten es nicht eilig.
Wir dachten darüber nach.
Und genau in diesem Moment tauchte Andrej vor der Tür auf.
Mit einem Koffer.
Mit einer „Prag“-Torte.
Mit Chrysanthemen.
Und mit der Überzeugung, dass ich auf ihn gewartet hatte.
Serjoscha sah Andrej an.
Ruhig.
Ohne Aggression.
— Sie sind also Andrej, richtig? — wandte sich Serjoscha an ihn. — Andrej, ich sehe, hier gibt es eine Menge Missverständnisse. Lassen Sie mich das erklären.
— Wer sind Sie, dass Sie mir etwas erklären wollen?!
— Ich bin Tanjas Partner, mit dem sie seit mehreren Monaten zusammen ist. Der Mann, mit dem sie ihr Leben aufbauen möchte. Ich weiß von Ihnen, weil Tanja mir alles erzählt hat. Ich weiß, dass Sie sie betrogen haben, dass Sie eine parallele Beziehung hatten, dass Sie vor sechs Monaten ausgezogen sind und dass die Scheidung offiziell abgeschlossen ist. Stimmt das?
Andrej schwieg.
— Andrej, Sie sind ohne Anruf, ohne Einladung und mit einem Koffer in eine Wohnung gekommen, in der Sie nicht mehr wohnen, zu einer Frau, die nicht mehr Ihre Ehefrau ist. Und Sie erwarten, dass hier jemand auf Sie gewartet hat.
— Ich hatte sie ja noch nicht einmal angerufen!
— Warum nicht? — fragte Serjoscha ruhig.
— Was heißt „warum“?
— Warum haben Sie nicht angerufen? Warum haben Sie nicht geschrieben? Warum haben Sie nicht gesagt: „Tanja, ich würde gern mit dir reden, darf ich vorbeikommen?“. Warum sind Sie sofort mit einem Koffer gekommen, als wäre die Entscheidung bereits getroffen?
Andrej wusste nicht, was er antworten sollte.
Ich sagte:
— Weil Andrej es wusste, Serjosch. Er wusste ganz genau, dass ich Nein gesagt hätte, wenn er angerufen hätte. Deshalb beschloss er, mich vor vollendete Tatsachen zu stellen. Der Koffer im Flur. Die Torte auf dem Tisch. „Tanjuscha, ich bin zurück, lass uns versöhnen.“ Und nach seinem Plan hätte ich gerührt sein, weinen, ihn umarmen und zurücknehmen sollen.
— Tanjuscha, so war das nicht…
— Genau so war es, Andrej. Ganz genau so. Das ist dein Stil. Du hast das immer so gemacht. Erinnerst du dich, wie du mich „vor vollendete Tatsachen gestellt“ hast, dass wir in zwei Tagen in die Türkei fliegen, weil „du die Tickets schon gekauft hattest, ohne mit mir darüber zu sprechen“? Ich konnte damals nicht fahren, weil ich bei der Arbeit ein wichtiges Projekt abgeben musste. Und du sagtest: „Tanja, kannst du deine Arbeit nicht für mich absagen? Liebst du mich nicht?“. Erinnerst du dich?
— Das war etwas anderes…
— Es ist dasselbe, Andrej. Du bist daran gewöhnt, dass ich mich anpasse. Dass ich die „bequeme Tanja“ bin. Dass ich die Augen schließe, alles schlucke, vergebe und dich wieder aufnehme. Und jetzt bist du gekommen und hast mit derselben Tanja gerechnet. Aber diese Tanja hast du vor sechs Monaten zusammen mit deinen Koffern im Flur zurückgelassen. Und aus irgendeinem Grund dachtest du, du würdest sie bei deiner Rückkehr noch am selben Ort vorfinden.
— Tanjuscha, ich liebe dich…
— Andrej, sag mir ehrlich die Wahrheit. Hast du Geld, um eine Wohnung zu mieten?
— Was?
— Geld für die Miete. Wie viel verdienst du?
— Siebzigtausend Rubel…
— Siebzigtausend Rubel, Andrej. Du wohnst bei deiner Mutter in einer Einzimmerwohnung. Du bist mit einem Koffer zu mir gekommen, weil du nirgendwo wohnen kannst. Das ist der Hauptgrund. Nicht Liebe. Nicht, dass du „deinen Fehler erkannt“ hast. Nicht, dass „Kristina doch nicht die Richtige war“. Du hast einfach KEINEN ORT ZUM WOHNEN. Deshalb hast du beschlossen, zur bequemen Tanja in ihre Dreizimmerwohnung in Mitino zurückzukehren.
Andrej schwieg.
Er wurde rot.
Die Chrysanthemen zitterten in seiner Hand.
Serjoscha sagte ruhig:
— Andrej, ich glaube, es wäre für alle besser, wenn Sie sich umdrehen und gehen. Jetzt. Es wäre besser für Ihre Würde. Tanja wäre ruhiger. Und ich müsste Ihnen nicht länger offensichtliche Dinge erklären. Sind Sie einverstanden?
— Ich… ich gehe nicht, bis Tanja es mir selbst sagt!
Ich trat näher.
Ganz nah.
Ich sah ihm in die Augen.
— Andrej, geh. Jetzt. Komm nie wieder hierher. Ruf nicht an. Schreib nicht. Wenn du es versuchst, werde ich dich wegen Belästigung und Nachstellung anzeigen. Ich meine es ernst. Ich kenne jemanden bei der Polizei. Das weißt du.
— Tanjuscha…
— Andrej, geh.
Er blieb einige Augenblicke stehen.
Mit dem Koffer.
Mit der Torte.
Mit den Chrysanthemen.
Dann drehte er sich langsam um.
Er zog den Koffer zum Aufzug.
Unterwegs ließ er die Chrysanthemen fallen.
Die Torte stellte er neben der Aufzugstür ab.
Nicht absichtlich.
Seine Hände zitterten einfach.
Der Aufzug kam.
Er stieg ein.
Die Türen schlossen sich.
Serjoscha ging ruhig in den Hausflur hinaus.
Er hob die Chrysanthemen auf.
Er nahm die Torte.
Er schloss unsere Tür.
Er stellte die Chrysanthemen in eine Vase.
Dann sagte er:
— Tanjuscha, das sind Beerdigungsblumen. Morgen bringe ich sie zum Friedhof zu meiner Großmutter. In einer Woche sind es vierzig Tage seit ihrem Tod. Sie wird sich freuen.
Ich begann zu lachen.
Dann fing ich an zu weinen.
Dann lachte ich wieder.
Serjoscha nahm mich in den Arm.
Er sagte:
— Tanjuscha, das ist normal. Wein ruhig. Das war keine kleine Szene. Das war ein Stück deines alten Lebens, das bis vor deine Tür gekommen ist. Du hast es fortgeschickt. Du hast das gut gemacht.
— Serjosch, ich weine nicht. Ich lache. Es ist nur so ein nervöses Lachen.
— Nervöses Lachen besteht trotzdem aus Tränen. Das sagte meine Großmutter immer.
Wir gingen zurück in die Küche.
Wir aßen die Syrniki auf.
Wir tranken Tee.
Und lebten weiter.
Zwei Stunden später schrieb Andrej mir.
„Tanja, verzeih mir. Ich war ein Idiot. Ich hätte nicht so auftauchen dürfen. Gib mir noch eine Chance, damit wir normal und menschlich miteinander reden können. Ohne Koffer. Nur bei einem Kaffee.“
Ich las die Nachricht.
Ich zeigte sie Serjoscha.
Serjoscha sagte:
— Tanjuscha, entscheide selbst. Ich werde dir nicht vorschreiben, was du tun sollst.
Ich dachte eine Minute nach.
Dann antwortete ich:
„Andrej, ich habe dir bereits alles gesagt. Es wird keine weitere Chance geben, weder mit Koffer noch auf einen Kaffee noch für ein Gespräch. Wir sind ein abgeschlossenes Kapitel. Ich habe ein neues Leben. Ich wünsche dir alles Gute. Leb wohl.“
Dann blockierte ich ihn.
Überall.
In den Messenger-Apps, in den sozialen Netzwerken und auf dem Telefon.
Andrej versuchte es zwei Tage später noch einmal.
Er rief von einer anderen Nummer an.
Ich wies den Anruf ab.
Und blockierte auch diese Nummer.
Eine Woche später schrieb er meiner Mutter, nachdem er sie in den sozialen Netzwerken gefunden hatte.
Meine Mutter antwortete ihm von sich aus, ohne mich zu fragen, mit einer kurzen Nachricht:
„Andrej, Tatjana ist praktisch verheiratet. Nicht mit Ihnen. Lassen Sie meine Tochter in Ruhe. Andernfalls komme ich persönlich zu Ihnen nach Hause und spreche mit Ihrer Mutter. Soweit ich mich erinnere, ist sie eine sehr nervöse Frau. Sie wird Sie sicherlich zur Vernunft bringen. Viel Glück.“
Meine Mutter ist Feuer und Flamme.
Sie ist siebenundsechzig Jahre alt.
Sie war leitende Ingenieurin in einer Fabrik.
Mit ihr ist nicht zu spaßen.
Andrej wusste das.
Er hatte immer ein wenig Angst vor meiner Mutter.
Danach tauchte er nie wieder auf.
Acht Monate vergingen.
Serjoscha zog zu mir.
Wir beschlossen, vorerst in meiner Dreizimmerwohnung zu wohnen, weil es für Kira bequemer war und ihre Schule in der Nähe lag.
Serjoscha vermietete seine Einzimmerwohnung.
Die Einnahmen gingen in den Unterhalt seiner Kinder und in unser gemeinsames Haushaltsbudget.
Im Mai heirateten wir standesamtlich.
Ganz still.
Ohne Hochzeitsfeier.
Wir gingen einfach zum Standesamt.
Ich trug ein blaues Kleid.
Wir hatten zwei Trauzeugen, meine Mutter und seine Schwester.
Danach gingen wir in einem Restaurant essen.
Kira war bei uns.
Serjoschas Kinder kamen am nächsten Tag, und wir gingen alle gemeinsam in den Zoo.
Sie nannten mich „Tante Tanja“.
Es sind gute Kinder.
Ich habe sie liebgewonnen.
Jetzt denken wir über ein gemeinsames Kind nach.
Serjoscha wünscht es sich sehr.
Er sagt, dass in seiner ersten Ehe alles sehr schnell zu Pflichten und Organisation geworden sei, ohne Romantik.
Dieses Mal möchte er ein Kind nicht, weil „man es eben so macht“, sondern einfach, weil er liebt.
Ich möchte es auch.
Aber ich bin neununddreißig Jahre alt, und das ist bereits grenzwertig.
Nächsten Monat gehen wir zu einem Arzt.
Was kommt, das kommt.
Wissen Sie, was ich in diesen acht Monaten verstanden habe?
Ex-Männer, die „plötzlich zurückkommen“, kehren nie aus Liebe zurück.
Sie kommen aus Verzweiflung zurück.
Weil die neue Frau sie hinausgeworfen hat.
Weil sie es nicht mehr aushalten, bei ihrer Mutter in einer Einzimmerwohnung zu wohnen.
Weil sie kein Geld für ein normales Leben haben.
Weil sich Einsamkeit nicht als Freiheit, sondern als Leere erwiesen hat.
Und sie kommen zurück in der Hoffnung, dass die „bequeme Tanja“ noch immer da ist.
Mit ihrer Wohnung.
Mit ihrem Gehalt.
Mit ihrem Borschtsch.
Mit ihrer Vergebung.
Und meistens ist Tanja tatsächlich noch da.
Weil Tanja wirklich bequem ist.
Weil sie daran gewöhnt ist zu verzeihen.
Weil sie mehr Angst vor Einsamkeit als vor Schmerz hat.
Weil sie denkt: „Vielleicht hat er es wirklich verstanden.“
Und sie lässt ihn herein.
Und alles beginnt von vorn.
Im Kreis.
Für weitere fünf, zehn oder fünfzehn Jahre.
Ich aber ließ ihn nicht herein.
Nicht, weil ich „stark“ oder „kalt“ war.
Sondern weil ich bereits ein NEUES Leben hatte, als er kam.
Und in diesem neuen Leben gab es keinen Platz für Andrej.
Überhaupt keinen.
Nirgendwo.
Nicht einmal auf der Fußmatte vor der Tür.
Wenn ich ihn fortgeschickt und danach allein in einer leeren Wohnung gesessen hätte, wäre ich vielleicht nach ein oder zwei Monaten schwach geworden.
Vielleicht hätte ich ihm geschrieben: „Andrej, lass uns reden.“
Und wäre in die Falle gegangen.
Aber ich hatte Serjoscha.
Ich hatte meine Syrniki.
Ich hatte Tee.
Ich hatte seine ruhige Stimme.
Ich hatte den Duft der Tulpen auf der Fensterbank.
Und Andrej mit seinem Koffer wirkte vor diesem Hintergrund lächerlich.
Erbärmlich.
Fehl am Platz.
Wie eine alte, abgetragene Jacke, die du zufällig im Schrank findest, nachdem du dir bereits einen neuen Mantel gekauft hast.
Diese Jacke war dir einmal wichtig.
Du hast sie acht Winter lang getragen.
Du hast sie geliebt.
Aber sie war verschlissen.
Die Knöpfe waren abgefallen.
Das Futter war durchgescheuert.
Und du hast sie zu Putzlappen gemacht.
Ohne Bedauern.
Denn du hast einen neuen Mantel.
Warm.
Ganz.
Deinen eigenen.
P.S. Einen Monat nach dieser Szene erfuhr ich über Bekannte, dass Andrej mit einer gewissen Lena zusammen war.
Sie war fünfunddreißig Jahre alt und arbeitete in seinem Büro.
Sie hatte zwei Kinder aus ihrer ersten Ehe.
Sie mietete eine Einzimmerwohnung.
Andrej zog zu ihr.
Ich glaube, Lena lebt jetzt mein altes Leben.
Mit meinem Ex-Mann.
Mit seinen Forderungen.
Mit seiner Art, sie „vor vollendete Tatsachen zu stellen“.
Mit seinen parallelen Kristinas, die in ein paar Jahren bestimmt auftauchen werden.
Das ist nicht mein Problem.
Ich habe nicht einmal Mitleid mit ihr.
Wir sind alle erwachsen.
Wir treffen alle unsere eigenen Entscheidungen.
P.P.S. Serjoscha und ich aßen die „Prag“-Torte, die Andrej mitgebracht hatte, nicht.
Serjoscha brachte sie unserer Nachbarin, Oma Ljuba.
Sie war dreiundachtzig Jahre alt und lebte allein.
Sie freute sich sehr.
Sie sagte:
— Ach, Serjoschenka, wie aufmerksam du bist! Vielen lieben Dank!
Siehst du, Andrej?
Sogar deine Torte hat den richtigen Menschen gefunden.
Nicht dich.
Nicht mich.
Sondern Oma Ljuba.
Sie hat sich wirklich darüber gefreut.
Manchmal finden die Dinge ihren richtigen Platz.
Und auch die Menschen finden ihren richtigen Platz.
Deiner ist bei deiner Mutter in Kusminki.
Oder bei Lena, bis auch sie dich hinauswirft.
Meiner ist in meiner Küche, mit Serjoscha und Syrniki.
Jedem das Seine.
So soll es sein.
