Dann nimm auch deine Mutter mit, — bat Ljudmila ruhig, und ihr Mann öffnete langsam den Koffer wieder.
Der Koffer lag offen auf dem Bett wie ein aufgerissener Mund.
Sergej legte die Hemden in ordentlichen Stapeln zusammen, eines zum anderen, als würde er sich auf eine Ausstellung vorbereiten und nicht zwölf Jahre gemeinsamen Lebens zerstören.
Ljudmila stand im Türrahmen, mit der Schulter an den Pfosten gelehnt, und beobachtete ihn.
— Du fragst nicht einmal, wohin ich fahre, — sagte er, ohne sich umzudrehen.
— Ich weiß, wohin du fährst, Serjoscha.
Ich weiß es schon seit vier Monaten.
Kristina, stimmt’s?
Er erstarrte für eine Sekunde.
Das Hemd in seinen Händen zerknitterte leicht, aber er strich es sofort glatt und legte es in den Koffer.
— Woher weißt du…
— Du hast im November aufgehört, die Nachrichten auf deinem Telefon zu löschen.
Entweder hast du verlernt, wie das geht, oder du hast es nicht mehr für nötig gehalten.
Sergej drehte sich langsam um.
Er hatte Tränen erwartet, Geschrei, umherfliegende Anschuldigungen.
Nichts davon geschah.
Ljudmila stand ruhig da, und diese Ruhe beunruhigte ihn mehr als jeder Skandal.
— Ljuda, ich wollte es nicht so machen.
Ich dachte, wir würden normal reden, uns hinsetzen, alles besprechen.
— Wir reden gerade normal.
Du packst deine Sachen, ich sehe zu.
Alles sehr zivilisiert.
— Keine Ironie, bitte.
— Das ist keine Ironie, Serjoscha.
Das ist eine Feststellung.
Du gehst, ich halte dich nicht auf.
Die Wohnung gehört mir, sie gehörte mir vor der Ehe und sie wird auch danach mir gehören.
Da gibt es keine Fragen.
Er nickte, als wäre ihm leichter geworden.
Er zog den Reißverschluss der Seitentasche zu.
Er holte die Winterjacke aus dem Schrank und warf sie über den Arm.
— Ich bin froh, dass du es so aufnimmst.
Wirklich, Ljuda.
Ich hatte Angst, dass es…
— Dass es was geben würde?
Hysterie?
Zerschlagenes Geschirr?
Ich bin nicht in einer Fernsehserie, Serjoscha.
Ich bin einundvierzig Jahre alt und habe Würde.
Er atmete aus.
Er setzte sich auf die Bettkante neben den Koffer.
Er rieb die Handflächen aneinander, eine Gewohnheit, die er in Momenten nervöser Erleichterung hatte.
— Ich lasse die Schlüssel auf dem Regal im Flur.
— Lass sie dort.
Und nimm deine Mutter mit.
Sergej hob den Kopf.
Er sah sie an, als hätte sie etwas in einer fremden Sprache gesagt.
— Was?
— Serjoscha, ich habe gesagt: Nimm Valentina Petrowna mit.
Sie ist deine Mutter, nicht meine.
Du gehst, also geht sie mit dir.
— Du machst Witze.
— Sehe ich aus wie jemand, der Witze macht?
Ljudmila lächelte nicht.
Sie runzelte nicht die Stirn.
Ihr Gesicht war glatt wie eine Tischoberfläche.
Sergej stand auf, nahm den Koffer am Griff und schloss den Deckel langsam wieder.
Er stellte ihn auf den Boden.
— Ljuda, das ist doch Unsinn.
Sie lebt hier schon seit sechs Jahren.
Sie hat ihr Zimmer, ihre Gewohnheiten.
Wohin soll ich sie denn bringen?
— Zu dir.
Zu Kristina.
Dorthin, wohin du selbst fährst.
— In ein Studio?
Bist du verrückt geworden?
Dort sind achtunddreißig Quadratmeter.
— Das sind nicht meine achtunddreißig Quadratmeter, Serjoscha.
Und es sind nicht meine Probleme.
Er legte den Koffer zurück aufs Bett.
Er öffnete ihn.
Er schloss ihn.
Er öffnete ihn erneut.
Seine Hände machten sinnlose Bewegungen, während sein Kopf sich weigerte, das Gehörte anzunehmen.
— Machen wir es so, — sagte er leiser.
— Ich gehe, und mit ihr klären wir es später.
In einer Woche, in einem Monat.
Wir finden eine Lösung.
— Nein.
— Ljuda…
— Nein, Serjoscha.
Nicht in einer Woche und nicht in einem Monat.
Entweder du gehst mit ihr, oder du gehst gar nicht.
Autorin: Vika Trel © 4769з
Der Morgen des nächsten Tages begann still.
Sergej ging nicht.
Der Koffer stand in der Ecke des Schlafzimmers, geschlossen, aber nicht weggeräumt.
Valentina Petrowna saß in der Küche, trank Tee mit Kringeln und blätterte in einem Samenkatalog, bereitete sich auf die Datscha-Saison vor und ahnte nichts.
Ljudmila ging auf den Balkon und rief ihre Freundin an.
— Natascha, gestern hat er den Koffer gepackt.
— Und?
— Ich habe gesagt, er soll Valentina Petrowna mitnehmen.
Er hat den Koffer wieder zugemacht.
Natalja schwieg eine Sekunde.
— Meinst du das ernst?
— Absolut.
Er dachte, er würde mit leichtem Gepäck gehen, und ich würde seine Mutter bis ans Ende meiner Tage durchfüttern.
Natascha, ich habe keine Verpflichtungen gegenüber dieser Frau.
Vor dem Gesetz ist sie niemand für mich, wenn wir uns scheiden lassen.
— Ljudka, du bist ein Genie.
— Ich bin kein Genie.
Ich habe nur nicht vor, bequem zu sein.
Sergej saß währenddessen im Auto auf dem Parkplatz vor dem Haus und sprach über die Freisprechanlage mit Denis.
Die Stimme des Freundes klang heiser, er war offensichtlich gerade erst aufgewacht.
— Denis, sie hat mir eine Bedingung gestellt.
Sie sagt: Nimm Valentina Petrowna mit oder bleib.
— Dann nimm sie mit.
— Wohin?!
Kristina hat ein Studio!
— Und was habe ich dir gesagt?
Schon im Oktober habe ich dir gesagt: Du tauschst Pest gegen Cholera.
Hast du auf mich gehört?
— Du hilfst nicht.
— Ich bin Realist, Serjoga.
Du willst ein schönes Leben, aber hinter dir steht eine ältere Frau, der du die Hälfte von dem schuldest, was du hast.
Die andere Hälfte ist bei deiner Schwester, und Valentina Petrowna selbst ist ohne Wohnung geblieben.
Hast du das vergessen?
— Ich habe es nicht vergessen.
— Doch, hast du.
Denn als sie die Dreizimmerwohnung verkaufte und alles euch beiden gab, hattest du nichts dagegen.
Du hast das Geld genommen, ein Auto gekauft und die Wohnung deiner Frau renoviert.
Und jetzt willst du gehen und sie Ljudmila überlassen?
Mit welchem Recht?
Sergej umklammerte das Lenkrad.
Der Motor lief im Leerlauf.
Auf dem Rücksitz lag der Koffer, den er am Morgen doch hinausgetragen hatte, während Ljudmila im Bad war.
— Ich werde mit Kristina sprechen.
Ich erkläre ihr die Situation.
— Viel Glück, — sagte Denis und legte auf.
Am Abend kam Sergej zurück.
Er stellte den Koffer wieder in die Ecke.
Beim Abendessen saß er still da und aß schweigend.
Valentina Petrowna erzählte von einer neuen Tomatensorte, die eine unglaubliche Ernte versprach.
Ljudmila nickte und legte ihr Salat nach.
— Serjoschenka, warum bist du so düster? — fragte Valentina Petrowna.
— Müde, — antwortete er knapp.
Ljudmila sah ihn über den Tisch hinweg an.
Sie sagte nichts.
Sie wartete.
Sie wusste, dass es nur eine Atempause war.
💥 Leseempfehlung: — Es ist mir egal, dass du nirgends wohnen kannst, die Wohnung bleibt bei mir, — sagte der Mann böse, Natalja blinzelte und lachte leise.
Drei Tage später fing Sergej wieder an.
Diesmal war er vorbereitet, oder glaubte zumindest, vorbereitet zu sein.
— Ljuda, ich habe alles durchdacht.
Mutter bleibt hier.
Ich werde dir monatlich Geld für ihren Unterhalt überweisen.
Zwanzigtausend.
Fünfundzwanzig.
So viel du sagst.
— Null.
— Was heißt null?
— Null Rubel.
Weil sie hier nicht bleiben wird.
— Das ist grausam, Ljuda!
— Grausam?
Du verlässt die Familie wegen einer Frau, mit der du seit vier Monaten schläfst, und erzählst mir etwas von Grausamkeit?
— Sie ist hier gewohnt.
Sie hat ihr Zimmer, ihre Sachen, ihren Tagesablauf.
Sie fährt auf die Datscha deiner…
— Meiner was?
Meiner Mutter?
Nein, Serjoscha.
Das ist die Datscha meiner Eltern.
Valentina Petrowna fuhr dorthin, weil wir eine Familie waren.
Wenn wir aufhören, eine Familie zu sein, verschwinden alle Privilegien.
Die Datscha, das Zimmer, mein Kühlschrank.
Sergej sprang vom Stuhl auf.
Er ging in der Küche auf und ab.
Er blieb am Spülbecken stehen und drehte sich um.
— Du rächst dich.
— Nein.
Ich setze die Punkte.
Das ist ein Unterschied.
— Du bestrafst mich durch sie.
Durch einen älteren Menschen.
Ljudmila stand auf.
Sie trat ganz nah an ihn heran.
Ihre Stimme wurde leiser, aber härter.
— Serjoscha, als Valentina Petrowna ihre Wohnung verkaufte und das Geld dir und Alina gab, habe ich geschwiegen.
Als sie ohne Wohnung dastand und zu uns zog, habe ich sie aufgenommen.
Seit sechs Jahren lebt sie in meiner Wohnung, isst mein Essen, benutzt meine Waschmaschine, und ich habe es ihr nicht ein einziges Mal, hörst du, nicht ein einziges Mal vorgeworfen.
Aber ich tat es für die Familie.
Die Familie gibt es nicht mehr, du hast sie selbst getötet.
Also sind auch meine Verpflichtungen zu Ende.
— Du kannst doch keinen älteren Menschen auf die Straße setzen!
— Ich setze sie nicht auf die Straße.
Ich gebe sie dir zurück.
Ihrem Sohn.
Das ist logisch, gerecht und gesetzlich korrekt.
Sergej trat zurück.
Er setzte sich wieder.
Er senkte den Kopf.
— Kristina wird nicht einverstanden sein.
— Dann hast du eine Aufgabe mit Sternchen.
Er hob die Augen zu ihr.
In ihnen lag etwas Neues, keine Wut, keine Kränkung.
Verzweiflung.
Ljudmila sah es und wandte den Blick nicht ab.
— Ich gebe dir eine Woche, — sagte sie.
— Sieben Tage.
Danach löse ich die Sache selbst.
— Was soll das heißen?
— Das heißt genau das, was ich gesagt habe.
Natalja kam noch am selben Abend.
Sie saßen in der Küche, nachdem Valentina Petrowna in ihr Zimmer gegangen war und Sergej weggefahren war, vermutlich zu Kristina.
— Er zieht es in die Länge, — sagte Ljudmila.
— Natürlich zieht er es in die Länge.
Er hofft, dass du nachgibst.
— Ich gebe nicht nach.
— Ich weiß.
Deshalb denken wir einen Schritt voraus.
Wenn er sie in einer Woche nicht mitnimmt, was machst du dann?
Ljudmila nahm ein Notizbuch aus der Schublade.
Sie schlug eine leere Seite auf.
Sie schrieb die Adresse von Kristinas Studio auf, die sie schon im November herausgefunden hatte, als sie Verdacht geschöpft hatte.
— Das werde ich tun, Natascha.
Ich werde Valentina Petrowna anrufen und ihr die Wahrheit sagen.
Die ganze Wahrheit.
Und dann bestelle ich ein Lastentaxi.
Natalja sah auf das Notizbuch.
Dann auf ihre Freundin.
— Ljudka, du bist ein furchteinflößender Mensch.
Im guten Sinne.
💥 Leseempfehlung: — Du wirst auf Knien angekrochen kommen, — prophezeite die Schwiegermutter, als Nina ging, aber wer am Ende angekrochen kam.
Die Woche verging.
Sergej tat nichts.
Er kam, ging, schlief im Wohnzimmer auf dem Sofa und vermied Gespräche.
Er verhielt sich so, als hätte es das Ultimatum nie gegeben.
Als würde sich alles von selbst auflösen.
Am achten Tag, einem Samstag, rief Ljudmila Valentina Petrowna zu sich.
Sie war in der Küche und schnitt Äpfel für eine Scharlotka.
— Valentina Petrowna, setzen Sie sich bitte.
Ich muss Ihnen etwas erzählen.
— Um Himmels willen, was ist passiert?
— Sergej verlässt mich.
Wegen einer anderen Frau.
Sie heißt Kristina und hat ein Studio in der Lewobereschnaja.
Valentina Petrowna legte das Messer auf den Tisch.
Langsam.
Vorsichtig.
So legen Menschen Gegenstände ab, die Angst haben, dass bei einer hastigen Bewegung noch etwas anderes zerbricht.
— Seit wann?
— Seit vier Monaten.
— Warum hat er es mir nicht gesagt?
— Weil er gehen wollte und Sie hierlassen wollte.
Bei mir.
Und ich bin damit nicht einverstanden, Valentina Petrowna.
Verzeihen Sie, aber Sie sind seine Verwandte.
Nicht meine.
Die ältere Frau schwieg lange.
Eine Minute, vielleicht zwei.
Ljudmila drängte sie nicht.
— Ich verstehe, — sagte die Schwiegermutter schließlich.
— Du hast recht.
Ich rufe ihn an.
— Sie müssen nicht anrufen.
Ich habe schon alles organisiert.
Morgen früh kommt ein Wagen.
Natalja hilft mir, Ihre Sachen zu packen.
Ich gebe Ihnen die Adresse, zu der Sie fahren sollen.
— Weiß er davon?
— Nein.
Und er wird es nicht erfahren.
Nicht bevor die Möbelträger an der Tür seiner Kristina klingeln.
— Ich habe doch die Wohnung für sie verkauft.
Für Serjoscha und für Alina.
Ich dachte, ich helfe den Kindern, und selbst komme ich schon irgendwie zurecht.
Dieses „irgendwie“ stellte sich als kein eigener Winkel und keine Wand im Rücken heraus.
— Ich weiß, Valentina Petrowna.
Aber das ändert nichts daran, dass Ihr Platz jetzt bei Ihrem Sohn ist.
Wo immer er auch ist.
Natalja kam am nächsten Morgen um neun.
Sie arbeiteten schnell, ohne Hektik.
Kisten, Kleidung, Bettwäsche, der alte Schaukelstuhl, den Valentina Petrowna aus ihrer verkauften Wohnung mitgebracht hatte.
Die Stehlampe mit einem Schirm aus dichtem Stoff.
Bücher, vier Kisten.
Tüten mit Schuhen.
Der Wintermantel in einer Hülle.
— Natascha, mit dieser Kiste vorsichtiger, da sind Porzellantassen drin, — sagte Ljudmila.
— Verstanden.
Valentina Petrowna saß auf einem Hocker im Flur und sah zu, wie sechs Jahre ihres Lebens aus ihrem Zimmer getragen wurden.
Sie weinte nicht.
Frauen ihrer Generation weinen selten vor Zeugen.
— Ljudmila, — rief sie leise.
— Ja?
— Vergib mir.
Für meinen Sohn.
Ljudmila blieb stehen.
Sie stellte die Kiste auf den Boden.
Sie trat zu ihr.
— Sie sind an nichts schuld, Valentina Petrowna.
Sie haben für ihn alles getan, was Sie konnten.
Sogar mehr.
Das Problem liegt nicht bei Ihnen.
— Ich habe ihn falsch erzogen.
— Sie haben ihn erzogen.
Die Entscheidung hat er selbst getroffen.
Das Lastentaxi war bis elf Uhr beladen.
Ljudmila reichte dem Fahrer einen Zettel mit der Adresse.
Valentina Petrowna setzte sich in die Fahrerkabine neben ihn.
Natalja stand neben Ljudmila und sah zu, wie der Wagen den Hof verließ.
— Rufst du ihn an?
— Wozu?
Er erfährt in einer halben Stunde alles.
💥 Leseempfehlung: — Die Hochzeit meines Sohnes bezahlst du, weil wir kein Geld haben, — erklärte die Schwiegermutter.
Tatjana sah ihren Mann an und wartete wenigstens auf ein Wort.
Er schwieg.
Kristina öffnete die Tür beim dritten Klingeln.
Vor der Tür standen zwei Männer in Arbeitshandschuhen, und hinter ihnen war der Flur mit Kisten, einem Sessel und einer Stehlampe zugestellt.
— Wer sind Sie?
— Lieferung.
An diese Adresse.
Wohin sollen wir es tragen?
— Welche Lieferung?!
Ich habe nichts bestellt!
Hinter den Rücken der Träger tauchte Valentina Petrowna auf.
In einem beigen Mantel, mit einer Reisetasche über der Schulter und dem Gesichtsausdruck eines Menschen, den das Leben über Steine geschleift, aber nicht gebrochen hatte.
— Guten Tag.
Sie sind vermutlich Kristina?
Ich bin Valentina Petrowna, Serjoschas Mutter.
Kristina wurde blass.
Sie wählte Sergejs Nummer.
Er ging beim fünften Klingeln ran.
— Serjoscha, hier…
Hier sind irgendwelche Träger, Kisten und… und deine… Valentina Petrowna.
— Was?!
— Sie steht bei mir im Hausflur!
Mit Sachen!
Mit einem Sessel!
— Lass sie nicht rein!
Ich komme sofort!
— Was heißt „lass sie nicht rein“?!
Sie kommt schon rein!
Sergej raste nach zwanzig Minuten herbei.
Er stürmte ins Studio und sah das Bild: Seine Mutter saß in ihrem Schaukelstuhl mitten im einzigen Zimmer, um sie herum eine Wand aus Kisten, die Stehlampe stand am Fenster, und Kristina hatte sich mit dem Telefon in beiden Händen in die Ecke der Küchenzeile gedrückt.
— Was geht hier vor?! — stieß Sergej hervor.
— Serjoschenka, — sagte Valentina Petrowna leise.
— Ljudmila hat mir alles erzählt.
Du gehst also.
Nun, da bin ich gekommen.
Zu dir.
— Nein, nein, nein.
Nein!
— Was heißt nein?
Ich nein?
Serjoscha, willst du sagen, dass du deine eigene Mutter nicht brauchst?
Kristina trat einen Schritt vor.
Ihre Stimme zitterte, aber nicht vor Angst, sondern vor wachsender Wut.
— Serjoscha, du hast mir einen ruhigen, friedlichen Umzug versprochen.
Du und ich.
Du hast gesagt: keine Probleme.
Und jetzt habe ich in meiner Wohnung zwanzig Kisten und eine ältere Frau mit einer Stehlampe!
— Kristina, ich regle das…
— Wie?!
Wie willst du das regeln?!
Wohin willst du sie bringen?
Hier sind achtunddreißig Meter!
Hier ist es schon für zwei eng!
— Ich rufe Ljudmila an.
Sie hat übertrieben.
Sie hatte kein Recht…
Er wählte die Nummer.
Ljudmila nahm sofort ab.
— Hallo?
— Ljuda, was hast du getan?
— Was stimmt denn nicht, Serjoscha?
Du gehst, sie fährt mit dir.
Ich habe dich gewarnt.
Vor einer Woche.
— Du kannst mir das nicht antun!
— Ich habe es schon getan.
Es gibt keinen Weg zurück.
Das Zimmer ist leergeräumt, das Schloss ausgetauscht, die Schlüssel sind neu.
— Welches Schloss?!
— Das an der Eingangstür.
Und das Schloss an ihrem ehemaligen Zimmer ist auch neu.
Dort ist jetzt mein Arbeitszimmer.
Oder besser gesagt, es wird eins.
Ich habe schon ein Regal gekauft.
— Ljudmila!
— Serjoscha, schrei nicht.
Du bist ein erwachsener Mensch.
Du hast die Wahl: Entweder du lebst mit Kristina und Valentina Petrowna in dem Studio auf achtunddreißig Quadratmetern, oder du suchst ihr selbst eine Unterkunft, oder du rufst deine Schwester Alina an und bittest sie, Valentina Petrowna zu sich zu nehmen.
Es gibt viele Möglichkeiten.
Keine davon schließt meine Wohnung ein.
Er legte auf.
Er sah Kristina an, die mit rotem Gesicht und zitternder Unterlippe dastand.
Er sah seine Mutter an, die im Sessel schaukelte, mit dem Ausdruck eines Menschen, der sein Schicksal angenommen hatte.
— Serjoschenka, — sagte Valentina Petrowna wieder.
— Du wirst mich doch nicht verstoßen?
— Ich… Nein.
Natürlich nicht.
Aber…
— Dann ist ja gut.
Wo werde ich schlafen?
Kristina trat ganz nah an Sergej heran.
Ihr Flüstern war so leise, dass Valentina Petrowna es nicht hören konnte, doch an der Artikulation war jedes Wort abzulesen.
— Serjoscha, entweder sie fährt heute von hier weg, oder du fährst.
Zusammen mit ihr.
So einen Zirkus brauche ich nicht.
— Kristina, warte…
— Nein.
Ich warte nicht.
Du hast mir ein normales Leben versprochen.
Und du hast mir ein Problem in Kisten gebracht.
Dafür habe ich nicht unterschrieben.
Er ging ins Treppenhaus hinaus.
Er setzte sich auf eine Stufe.
Er rief Denis an.
— Denis, ich habe eine Katastrophe.
— Ljudmila hat Valentina Petrowna zu Kristina geschickt?
— Woher weißt du das?!
— An ihrer Stelle hätte ich dasselbe getan.
Serjoga, ich habe dich gewarnt.
Du tauschst Pest gegen Cholera, und die Cholera war auch noch rutschig.
— Was soll ich tun?
— Zurückkehren.
— Ljudmila hat die Schlösser ausgetauscht.
— Dann klopfen.
Lange, beharrlich, mit schuldbewusst gesenktem Kopf.
Und beten, dass sie öffnet.
— So kann ich nicht!
— Du kannst.
Die Frage ist, ob du willst.
Denn die Alternative ist, zu dritt in einem Studio zu leben.
Du, Kristina und Valentina Petrowna.
Mit der Stehlampe.
Sergej saß noch eine halbe Stunde auf der Stufe.
Hinter der Tür waren Stimmen zu hören: Kristina erklärte Valentina Petrowna hitzig etwas, und diese antwortete ruhig und ausführlich.
Es schien darum zu gehen, wo der Sessel stehen sollte.
Er wählte erneut Ljudmilas Nummer.
— Ljuda, ich komme zurück.
— Mit Valentina Petrowna?
— Ja.
— Nein.
— Was heißt nein?
— Du kommst nicht zurück, Serjoscha.
Nicht mit ihr und nicht ohne sie.
Du hast deine Wahl getroffen.
Du hast den Koffer gepackt.
Du hast die Hemden gefaltet.
Die Entscheidung ist gefallen.
— Ljuda, ich habe es mir anders überlegt!
— Ich nicht.
Ich bin kein Umschlagplatz, Serjoscha.
Ich bin kein Hotel, in das man zurückkehren kann, wenn es anderswo unbequem geworden ist.
Du bist nicht aus einem schlechten Leben gegangen.
Du bist zu einem besseren gegangen.
Dann lebe darin.
— Ljudmila, ich bitte dich…
— Serjoscha, ruf Alina an.
Sie hat die Hälfte des Geldes aus Valentina Petrownas Wohnung bekommen.
Dann soll auch sie die Hälfte der Verantwortung übernehmen.
Ihr beide habt euch da hineingeritten, also löst es auch zu zweit.
Und ich werde endlich für mich selbst leben.
Sie legte auf.
Natalja, die noch immer in ihrer Wohnung war, goss Tee in Becher.
— Na?
— Er will zurück.
— Und du?
— Ich nicht.
Weißt du, Natascha, es ist eine komische Sache.
Zwölf Jahre lang dachte er, er lebe mit mir.
In Wirklichkeit habe ich mit ihm gelebt.
Aus Höflichkeit.
Aus Gewohnheit.
Weil es so einfacher war.
Jetzt ist Schluss.
Die Einfachheit ist vorbei.
Natalja stellte ihr einen Becher hin.
— Auf ein neues Leben?
— Auf ein neues Zimmer.
Ich will dort ein Regal, vom Boden bis zur Decke.
Aus Eiche.
Mit Beleuchtung.
— Schön.
— Sehr.
Und in der Lewobereschnaja, in dem Studio, das noch am Morgen ein Tempel der Romantik und eines Neuanfangs gewesen war, stand Sergej zwischen den Kisten und sah zu, wie Kristina schweigend seine Sachen zurück in den Koffer packte.
In denselben Koffer.
Valentina Petrowna schaukelte im Sessel und summte leise etwas Sowjetisches, vielleicht „Nadeschda“, vielleicht „Die Erde ist ohne dich leer geworden“.
Er verstand, dass er nirgendwo mehr hingehen konnte.
Und dass nur er selbst daran schuld war.
ENDE.
