Und das, was danach geschah, bespricht jetzt der ganze Hausflur.
Um drei Uhr nachts begann jemand, so gegen meine Tür zu hämmern, als würde sich dahinter Bin Laden verstecken.
— Aljona!
Mach auf, wir wissen, dass du zu Hause bist! — das war die Stimme meiner Schwiegermutter.
Meiner ehemaligen Schwiegermutter, um genau zu sein.
Tamara Anatoljewna.
Die Frau, die bei meiner Hochzeit vor acht Jahren meiner Mutter zuzischte: „Na, wir werden ja sehen, wie lange eure durchhält.“
Sie hielt sieben Jahre durch.
Entschuldigung für den Spoiler.
Ich lag im Bett und starrte an die Decke.
Meine Tochter schlief im Kinderzimmer — Gott sei Dank schläft sie wie ein Partisan nach einem Verhör, nicht einmal eine Kanone würde sie wecken.
Die Nachbarn waren aber bestimmt schon wach.
Oma Sina aus dem fünften Stock klebte sicher schon am Türspion — für sie war das besser als jede Krimiserie.
— Aljona, ich rufe die Polizei! — das war schon meine Schwägerin, Ritka.
Eine Stimme wie eine Krähe, die seit ihrer Kindheit erkältet ist.
„Ruf sie, Liebes“, dachte ich.
„Ruf sie.“
„Das ist übrigens genau das, was ich brauche.“
Ich stand auf, warf mir den Morgenmantel über und überprüfte mein Handy.
Die App funktionierte.
Die Kamera im Flur zeichnete bereits seit drei Wochen auf.
Die Kamera in der Küche seit zwei.
Das Mikrofon im Eingangsbereich seit Montag.
Danke an den Mann meiner Freundin, Serjoga.
Er arbeitet in der Sicherheitsabteilung irgendeiner Bank.
Er sagte: „Aljon, installier das.
Ich habe ein ungutes Gefühl bei dieser Verwandtschaft von dir.“
Das Gefühl täuschte ihn nicht.
Ich ging zur Tür.
Ein Schlag.
Noch ein Schlag.
Der Türrahmen knackte — Ritka trat offensichtlich mit dem Fuß dagegen, in ihren „Adibas“-Turnschuhen vom Markt.
— Tamara Anatoljewna, — sagte ich ruhig durch die Tür.
— Es ist drei Uhr nachts.
Die Nachbarn schlafen.
Was wollen Sie?
— Mach auf, du Miststück!
Witja hat uns alles erzählt!
„Witja hat uns alles erzählt.“
Merken Sie sich diesen Satz.
Er wird noch einmal auftauchen.
Ich machte auf.
Aber alles begann genau einen Monat vor dieser Nacht.
Witja und ich ließen uns vor anderthalb Jahren scheiden.
Still, menschlich — so schien es mir damals zumindest.
Die Wohnung mussten wir nicht teilen — sie gehörte mir schon vor der Ehe, sie war von meiner Großmutter.
Das Auto nahm er.
Unsere Tochter blieb bei mir, und er zahlt Unterhalt.
Genauer gesagt: Er sollte Unterhalt zahlen.
In anderthalb Jahren zahlte er dreimal.
Ein bisschen.
„Aljon, du verstehst doch, ich bin gerade zwischen zwei Jobs.“
Ich verstand.
Ich verstand immer alles.
Das ist wohl meine Hauptdiagnose.
Und dann rief mich vor einem Monat Tamara Anatoljewna an.
Mit einer Stimme, bei der sich sogar meinem Kater die Ohren einrollten.
— Aljonotschka, Töchterchen… — nebenbei bemerkt, wurde ich zum ersten Mal seit acht Jahren „Töchterchen“ genannt.
— Es gibt da so eine Sache…
Witenka wurde betrogen.
Bei der Arbeit.
Man hat ihm etwas angehängt, stell dir vor.
Jetzt schuldet er dreihunderttausend Rubel.
Wenn er sie nicht zurückzahlt, stecken sie ihn ins Gefängnis.
— Tamara Anatoljewna, — sagte ich.
— Und was habe ich damit zu tun?
— Wie meinst du das?
Du warst immerhin seine Frau.
Ihr habt eine gemeinsame Tochter.
Er ist doch der Vater!
— Ehemalige Frau.
Und ein Vater, der seit anderthalb Jahren keinen Unterhalt zahlt.
Pause.
Eine schwere, ziegelsteinschwere Pause.
— Aljona, — ihre Stimme veränderte sich.
Sie wurde einen halben Ton tiefer.
— Du verstehst doch, dass du ein Kind hast.
Und im Leben kann alles Mögliche passieren.
Es wäre besser, wenn du es im Guten machst.
Da klickte etwas in mir.
Nicht laut.
Leise.
Wie ein Lichtschalter.
— Gut, — sagte ich.
— Ich werde darüber nachdenken.
Ich rufe zurück.
Ich legte auf.
Und rief Serjoga an.
— Serjosch, ich brauche Kameras.
Und ein Mikrofon.
Und eine Anwältin.
— Was ist passiert?
— Es sieht so aus, als hätten sie beschlossen, mich auszumelken.
Ich will vorbereitet sein.
Danach begann der Zirkus.
Die Anrufe kamen jeden Tag.
Mal Tamara.
Mal Ritka.
Mal Witja selbst: „Aljon, du bist doch kein Unmensch.“
Ich zeichnete alles auf.
Dann begannen die Besuche.
Ohne Vorwarnung.
Die Gegensprechanlage klingelte um acht Uhr abends.
— Aljona, hier ist Mama.
Mach auf, ich habe eine Torte mitgebracht.
„Mama“ mit Torte war in acht Ehejahren genau null Mal zu mir gekommen.
Und nun — zum dritten Mal in zwei Wochen.
Mit einer „Praga“-Torte aus dem Magnit-Supermarkt und einem Blick, mit dem man bei uns in der Kindheit ein Kalb auf dem Markt aussuchte.
— Aljonotschka, hast du nachgedacht?
— Habe ich.
— Und?
— Und nein.
— Aljona.
Das ist Familie.
Verstehst du das nicht?
— Tamara Anatoljewna, welche Familie?
Wir sind geschieden.
Witja ist für sich.
Ich bin für mich.
Ihre Familie ist ohne mich.
Sie presste die Lippen zusammen.
Stellte die Torte auf den Tisch.
Und sagte einen Satz, den ich später tausendmal in der Aufnahme zurückspulte.
— Pass auf, Mädchen.
Wir können es auch auf die schlechte Art machen.
Wir haben Beziehungen.
Man wird dich aus der Wohnung tragen, bevor du dich auch nur umdrehen kannst.
In diesem Moment lächelte ich.
Zum ersten Mal seit einem Monat — wirklich.
Denn so ein Satz ist vor Gericht ungefähr so viel wert wie eine Dreizimmerwohnung im Zentrum.
Die Anwältin, zu der Serjoga mich schickte — Marina Wiktorowna, eine Frau mit zwei Scheidungen hinter sich und dem Blick einer Scharfschützin — hörte sich die Aufnahmen an und nickte.
— Erpressung.
Drohung.
Psychologischer Druck.
Aljon, außerdem hat Ihr ehemaliger Mann Unterhaltsschulden.
Ich reiche Klage ein.
Und parallel dazu eine Anzeige bei der Polizei wegen Artikel 163, Erpressung.
Durch eine Gruppe von Personen nach vorheriger Absprache.
Bis zu sieben Jahre, übrigens.
— Und wenn sie bei mir zu Hause auftauchen?
— Dann, — Marina lächelte, — ist das bereits Artikel 139.
Unbefugtes Eindringen in eine Wohnung.
Besonders mit Drohungen.
Besonders nachts.
— Also brauche ich, dass sie kommen?
— Sie brauchen, dass sie kommen und Dummheiten sagen.
Und Sie werden aufnehmen.
Und öffnen Sie die Tür nicht, bis sie genug gesagt haben.
Ich ging mit leichtem Herzen von ihr weg.
Zum ersten Mal seit einem Monat.
Und da war es — drei Uhr nachts.
Montag.
Ich öffne die Tür.
Auf der Schwelle steht Tamara Anatoljewna im Morgenmantel mit Rosen, in dem sie schon in den Nullerjahren herumstolzierte.
Ritka in einer Daunenjacke über dem Schlafanzug.
Und Witenka selbst.
Witenka steht hinten, den Blick auf den Boden gesenkt.
Gut gemacht, Witenka.
Häschen.
— Gib das Geld her, du Dreckstück! — brüllte Tamara von der Schwelle.
— Dreihunderttausend!
Witenka wird eingesperrt!
— Guten Abend, Tamara Anatoljewna, — sagte ich mit gleichmäßiger Stimme und trat etwas in den Flur zurück.
Die Kamera nimmt sie in voller Größe auf, die Gesichter sind hervorragend zu sehen.
— Vielleicht Tee?
— Was für Tee?!
Ritka, rein mit dir!
Ritka trat über die Schwelle.
— Stopp, — ich hob die Hand.
— Sie haben soeben meine Wohnung ohne Einladung betreten.
Ich fordere Sie auf, hinauszugehen.
— Ich gehe nirgendwohin! — Ritka ging dreist in den Flur.
— Das ist die Wohnung meines Bruders!
Wir haben hier vor dir gewohnt!
„Die Wohnung meines Bruders.“
Von der Großmutter.
Meiner Großmutter.
Vor der Hochzeit.
— Tamara Anatoljewna, ich wiederhole es zum letzten Mal: Verlassen Sie meine Wohnung.
— Du wirst dein Kind verlieren! — schrie die Schwiegermutter.
— Wir stellen dich als solche Mutter hin, dass sie dir die Tochter wegnehmen!
Wir haben Beziehungen!
Wir kennen einen Anwalt!
Dreihunderttausend — und wir vergessen dich!
— Das heißt, — sagte ich langsam, — Sie verlangen von mir dreihunderttausend Rubel.
Unter der Drohung, dass Sie versuchen werden, mir das Sorgerecht entziehen zu lassen.
Und zugleich befinden Sie sich gerade ohne meine Erlaubnis in meiner Wohnung.
Habe ich das richtig verstanden?
— Richtig! — schrie Ritka.
— Und außerdem fliegt dir ein Ziegelstein durchs Fenster, wenn du nicht zahlst!
Witja hob im Flur den Kopf.
— Rit, was machst du denn…
— Halt den Mund, Witka! — fauchte Tamara.
— Das ist alles deinetwegen!
Ich sah meinen Ex-Mann an.
Den Menschen, mit dem ich sieben Jahre gelebt hatte.
Von dem ich eine Tochter hatte.
Und ich begriff, dass ich nichts fühlte.
Überhaupt nichts.
Als würde ich einen fremden Mann in einem Minibus ansehen.
— Witja, — sagte ich.
— Findest du auch, dass ich dreihunderttausend geben soll?
Er schwieg.
— Witja.
— Aljon, na ja…
Wie denn sonst… — murmelte er.
— Sie haben doch recht, du hast die Wohnung bekommen, für dich ist das nicht schwer…
— Verstehe.
Ich holte das Handy heraus.
Öffnete die App.
— Meine Damen und Herren.
Ihre gesamte abendliche Rede wurde aufgezeichnet.
In meinem Zuhause gibt es drei Kameras und ein Mikrofon.
Die Aufnahme wird in Echtzeit in die Cloud geladen.
Parallel liegt bei meiner Anwältin bereits eine fertige Anzeige bei der Polizei wegen Erpressung.
Durch eine Gruppe von Personen.
Nach vorheriger Absprache.
Artikel 163, Teil zwei.
Bis zu sieben Jahre Freiheitsentzug.
Jetzt drücke ich einen Knopf — und in zwanzig Minuten sind sie hier.
Tamara wurde kreidebleich.
Direkt wie der Vorhang in meiner Küche.
— Du bluffst.
Ich drehte ihr das Handy-Display zu.
Auf dem Bildschirm — sie selbst.
Im Morgenmantel mit Rosen.
Mit offenem Mund.
Und unten die Aufschrift: „REC 03:14“.
— Witenka, — sagte ich liebevoll.
— Übrigens schuldest du mir für anderthalb Jahre Unterhalt zweihundertsechsundachtzigtausend Rubel.
Laut Gerichtsbeschluss, falls du es plötzlich vergessen hast.
Wenn also jemand jemandem dreihunderttausend bringen muss, dann du mir, nicht umgekehrt.
— Aljon… — er machte einen Schritt auf mich zu.
— Hör zu, lass uns das menschlich lösen…
— Menschlich war vor anderthalb Jahren.
Als deine Tochter Grippe hatte und du kein Geld für Nurofen gefunden hast.
Ritka versuchte, an mir vorbei ins Zimmer zu schlüpfen — ich weiß nicht, wozu.
Vermutlich rein instinktiv: Irgendwo mussten die Gelder ja liegen.
Ich hielt sie vorsichtig mit der Schulter auf.
— Fräulein, verlassen Sie meine Wohnung.
Das ist die letzte mündliche Warnung vor Artikel 139.
— Was für 139, du Idiotin?! — kreischte Ritka.
— Unbefugtes Eindringen in eine Wohnung.
Bis zu zwei Jahre.
Wenn mit Drohungen — bis zu drei.
Wollen Sie es überprüfen?
Tamara packte Ritka am Ärmel.
— Komm.
Wir gehen hier weg.
— Mama, wir gehen einfach so?!
— Ich sagte, komm!
Sie stolperten hinaus ins Treppenhaus.
Witja blieb auf der Schwelle stehen.
— Aljon…
Du wirst sie doch nicht einreichen, oder?
Ich sah ihn an.
Meinen Ex-Mann.
Den Vater meines Kindes.
— Witja.
Geh.
Bitte.
Er ging.
Ich schloss die Tür.
Legte die Kette vor.
Ging in die Küche.
Goss mir Tee in den Becher mit der Aufschrift „Beste Mama“, den meine Tochter mir zum 8. März geschenkt hatte.
Ich setzte mich.
Und fing an zu weinen.
Nicht aus Angst.
Aus Erleichterung.
Die Anzeige bei der Polizei reichte ich am Morgen ein.
Mit einer ausgedruckten Abschrift der Aufnahmen.
Mit Video.
Mit Screenshots der WhatsApp-Korrespondenz, in der Tamara schrieb: „Aljona, wir werden dich zugrunde richten.“
Nach zwei Wochen wurde ein Verfahren eingeleitet.
Zuerst nach Artikel 163.
Dann, als sich herausstellte, dass es bei Witjas Arbeit keine „erschwindelten dreihunderttausend“ gegeben hatte — er hatte sie schlicht in einem Online-Casino verspielt — kam noch versuchter Betrug hinzu.
Tamara Anatoljewna weinte beim Verhör.
Sie sagte, man habe sie „falsch verstanden“.
Dass sie sich „als Mutter Sorgen gemacht“ habe.
Der Ermittler — ein Mann um die vierzig, mit dem Gesicht eines Menschen, der schon ganz andere Dinge gesehen hatte — sagte mir nach ihrem Verhör:
— Aljona Igorewna, Sie haben hieb- und stichfeste Beweise.
Machen Sie sich keine Sorgen.
Parallel reichte Marina Wiktorowna Klage auf Unterhalt ein.
Witja wurde von den Gerichtsvollziehern unter Druck gesetzt.
Von seinem Gehalt — denn es stellte sich heraus, dass er die ganze Zeit, während er „zwischen Jobs“ war, schwarz in einer Autowerkstatt gearbeitet hatte — wird nun jeden Monat Geld einbehalten.
Meine Tochter weiß nichts.
Und sie wird es nicht erfahren, bis sie selbst erwachsen wird und fragt.
Oma Sina aus dem fünften Stock erwies sich übrigens als Gold, nicht bloß als alte Frau.
Sie machte eine Zeugenaussage über den nächtlichen Aufruhr.
Mit Einzelheiten.
Mit solchem Genuss, als hätte sie sich ihr ganzes Leben lang auf diesen Moment vorbereitet.
— Aljonotschka, — sagte sie einen Monat später im Aufzug zu mir.
— Du hast das gut gemacht.
Ich habe immer gesagt, dass diese Tamarka eine Schlange ist.
Ich habe sie schon 2010 durchschaut, als sie bei eurer Einweihungsfeier mit den Fingern in den „Hering im Pelzmantel“-Salat griff, um ihn zu probieren.
— Sinaida Pawlowna, danke Ihnen.
— Nicht der Rede wert, Kindchen.
Nicht der Rede wert.
Wir Frauen müssen zusammenhalten.
Ein halbes Jahr ist vergangen.
Tamara bekam eine Bewährungsstrafe.
Ritka eine Geldstrafe.
Witja einen Eintrag im Strafregister und Unterhaltsschulden, die er noch etwa fünf Jahre abzahlen wird.
Und ich ließ eine neue Tür einbauen.
Aus Eisen.
Mit guten Schlössern.
Und wissen Sie was?
Jetzt schlafe ich wie ein Baby.
Geduld ist natürlich eine Tugend.
Nur hat jede Tugend ein Verfallsdatum.
Und wenn man sie nicht rechtzeitig nutzt, wird sie sauer.
Wie eine „Praga“-Torte aus dem Magnit, die in der Sonne vergessen wurde.
Und ich habe meine genutzt.
Genau um drei Uhr nachts.
Mit einer Kamera in der Tasche.
