Einen Monat später nahm ich meinen Mädchennamen wieder an — und wurde Direktorin.
— Du bist rückgratlos, das bist du!
Ein Waschlappen, keine Frau für meinen Sohn!
Meine Schwiegermutter stand mitten in der Küche, die Arme verschränkt, und sah mich an, als hätte ich gerade ihr Lieblingsservice zerbrochen.
Und ich hatte nur gesagt, dass ich Fortbildungskurse besuchen wollte.
Mehr nicht.
— Mama, jetzt reicht es, — versuchte Dima sie zu beruhigen, aber irgendwie matt, ohne Nachdruck.
— Und du schweigst! — sie drehte sich so abrupt zu ihrem Sohn um, dass sie mit dem Ellbogen fast die Vase mit den künstlichen Tulpen gestreift hätte.
— Ich rede mit ihr.
Für wen hältst du dich eigentlich, hm?
Irgendwelche Kurse…
Du solltest Kinder bekommen, statt zu Kursen zu rennen!
Ich saß am Tisch, hielt die Gabel in der Hand und dachte daran, dass diese Frau seit sieben Jahren jeden Samstag zu uns kam, und jeden Samstag passierte irgendetwas.
Mal war der Borschtsch nicht salzig genug, mal waren die Handtücher falsch gefaltet, mal hatte ich ihren Sohn „falsch“ angesehen.
— Tamara Witaljewna, — begann ich ruhig, — das sind nur Marketingkurse.
Zwei Monate, abends.
— Eben — abends!
Und wer wird Dima das Abendessen kochen?
Dima aß schweigend und starrte auf seinen Teller.
Groß, gutaussehend — als wir uns vor sieben Jahren kennenlernten, hielt ich ihn für den selbstsichersten Menschen der Welt.
Es stellte sich heraus, dass seine ganze Selbstsicherheit an Mutters Rockzipfel hing.
— Ich kann mir mein Abendessen selbst aufwärmen, — murmelte er, ohne aufzublicken.
— Ach, so redest du also jetzt! — seine Mutter warf die Hände in die Luft.
— Sie hat dich so gegen mich aufgebracht!
Früher hast du so etwas nicht gesagt!
Ich legte die Gabel hin.
Ich wollte aufstehen und gehen, aber wohin?
Das war unsere Wohnung — meine und Dimas, mit einer Hypothek auf unser beider Namen gekauft.
Aber aus irgendeinem Grund verwandelte sie sich jeden Samstag in das Territorium von Tamara Witaljewna.
— Weißt du was, — sagte meine Schwiegermutter, beugte sich über den Tisch zu mir, und in ihren Augen erschien ein neuer, kalter Glanz, — du bist überhaupt niemand.
Merk dir das.
Ohne unseren Familiennamen bist du ein leerer Fleck.
Wer bist du ohne die Dmitrijews, hm?
Niemand, und niemand nennt dich auch nur irgendwie.
Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht schoss.
Nicht vor Scham — vor Wut.
Vor jener Wut, die sich jahrelang ansammelt, Tropfen für Tropfen, und eines Tages überläuft.
— Mama, vielleicht solltest du nicht so… — Dima versuchte doch noch, etwas zu sagen, aber ohne besondere Überzeugung.
— Und was, ist es etwa nicht wahr? — sie zuckte mit gespielter Gleichgültigkeit die Schultern.
— Wer war sie vor dir?
Eine einfache Buchhalterin in dieser ihrer Firma.
Und was ist sie geworden?
Die Frau meines Sohnes, die Hausherrin einer Wohnung, bei deren Kauf wir geholfen haben!
„Geholfen“ — dieses Wort sprach sie mit besonderem Vergnügen aus, zog jeden Laut in die Länge, als wollte sie, dass es lauter und gewichtiger klang.
Geholfen hatten sie tatsächlich, mit zehntausend Rubel vor sieben Jahren.
Ich erinnere mich bis heute an diese Summe, weil sie jedes Mal in Gesprächen auftaucht und mit neuen Einzelheiten überwuchert wird — mal war es „viel Geld für uns“, mal „die letzten Ersparnisse“, mal „wir haben uns alles vom Mund abgespart“.
— Tamara Witaljewna, — ich bemühte mich, einen ruhigen Ton zu bewahren, obwohl innerlich alles in mir kochte, — lassen Sie uns beim Abendessen nicht über Geld sprechen.
— Worüber sollen wir denn sprechen, wenn nicht über Dankbarkeit? — sie lehnte sich mit dem Ausdruck einer Siegerin an die Stuhllehne.
— Ich komme mit ganzem Herzen zu euch, und als Antwort bekomme ich Respektlosigkeit!
In diesem Moment klingelte das Telefon.
Nicht meins und nicht Dimas — es war das Telefon von Tamara Witaljewna selbst, das auf der Fensterbank lag.
Sie stand auf, um abzunehmen, und ging in den Flur hinaus, während sie bereits mit jemand anderem in erhobenem Ton weiterredete.
Ich sah Dima an.
Er wich meinem Blick aus.
— Hör mal, schon wieder das Gleiche, — sagte ich leise.
— Jeden Samstag ein und dasselbe.
— Sie ist einfach… sie kümmert sich auf ihre Weise um uns, — murmelte er, und ich spürte, wie etwas in mir langsam erkaltete und zu Eis wurde.
— Dima, sie hat gerade vor deinen Augen gesagt, dass ich niemand bin.
Dass ich ein leerer Fleck bin.
Und du hast geschwiegen.
— Was hätte ich denn sagen sollen?
Es ist doch meine Mutter…
Aus dem Flur drang Tamara Witaljewnas Stimme — sie erzählte jemandem laut am Telefon von „unseren Leuten“, von „der Wohnung, die wir gekauft haben“, von „den Dmitrijews“.
Jedes Wort kam wie ein einzelner Schlag in der Küche an.
Ich stand auf und ging zum Fenster.
Hinter der Scheibe sah man den Nachbarsjungen im Hof einem Ball hinterherlaufen, eine Frau mit einem Hund spazieren gehen, das gewöhnliche Leben seinen Gang nehmen — dort draußen, hinter diesem Fenster, wo niemand die Gehälter anderer zählte und Menschen nicht in „die Unseren“ und „niemand“ einteilte.
— Weißt du, — sagte ich, ohne mich umzudrehen, — ich werde über das Jobangebot nachdenken.
Über das, das man mir letzte Woche gemacht hat.
— Welches Angebot? — Dima hob endlich den Kopf.
— Man hat mich zu einem Vorstellungsgespräch eingeladen.
In ein großes Unternehmen.
Für die Stelle als Abteilungsleiterin.
— Das hast du mir nicht gesagt…
— Hättest du gefragt? — ich drehte mich um.
— Hast du mich überhaupt jemals nach meiner Arbeit gefragt, nach meinen Plänen, nach irgendetwas, das mir wichtig ist?
Im Flur entstand eine Pause — Tamara Witaljewna hatte das Gespräch beendet und lauschte nun offenbar unserem.
Ich kannte diese Angewohnheit von ihr — so zu tun, als höre sie nichts, während sie in Wirklichkeit jedes Wort auffing.
— Anja… — begann Dima, aber ich unterbrach ihn.
— Ich heiße nicht Anja, — obwohl das nicht stimmte, wollte ich ihm zeigen, wie wenig er mich überhaupt hörte und kannte.
— Aber egal.
Die Küchentür öffnete sich wieder — Tamara Witaljewna trat ein und strahlte mit jenem besonderen Lächeln, das immer die nächste Portion „guter Ratschläge“ ankündigte.
— Worüber flüstert ihr? — fragte sie, setzte sich wieder an den Tisch und zog den Teller mit Salat zu sich heran, als wäre es ihre eigene Küche.
— Über nichts Besonderes, — antwortete ich.
— Dima, reich mir bitte das Brot.
Der Rest des Abendessens verlief schweigend, nur unterbrochen vom Geräusch des Bestecks und von gelegentlichen Bemerkungen meiner Schwiegermutter, dass „das Salz zu grob“ sei und „das Brot hätte aufgewärmt werden müssen“.
Als Tamara Witaljewna endlich ging — gegen zehn Uhr abends, beladen mit Behältern voller Essensreste „für unterwegs“ — schloss ich die Tür hinter ihr und lehnte mich mit dem Rücken dagegen, während ich spürte, wie die Anspannung der letzten drei Stunden nachließ.
Dima saß im Wohnzimmer vor dem Fernseher und tat so, als sei nichts geschehen.
Ich ging in die Küche, nahm mein Telefon und fand die E-Mail der Recruiterin, die ich vor drei Tagen erhalten und bisher nicht geöffnet hatte.
„Sehr geehrte Anna, wir laden Sie zu einem Vorstellungsgespräch für die Position der Entwicklungsdirektorin ein…“
Ich öffnete die E-Mail und begann zu lesen.
Die Nachricht war lang, mit einer ausführlichen Beschreibung der Stelle — eine bekannte Kette von Haushaltsgerätegeschäften suchte eine Entwicklungsdirektorin für eine neue regionale Niederlassung.
Das Gehalt war in der E-Mail mit so vielen Nullen angegeben, dass ich den Betrag dreimal las.
Das Gespräch war für Donnerstag um elf Uhr vormittags angesetzt.
Ich schickte eine Antwort, in der ich meine Teilnahme bestätigte, und ging schlafen, ohne Dima ein Wort zu sagen.
Am Donnerstagmorgen nahm ich mir bei meiner Hauptarbeit frei — ich sagte der Buchhaltung, dass ich zum Arzt müsse.
Ich zog einen strengen Anzug an, den ich vor zwei Jahren für irgendeine Firmenveranstaltung gekauft und fast nie getragen hatte.
Vor dem Spiegel im Flur betrachtete ich lange mein Spiegelbild — hochgestecktes Haar, dezentes Make-up, ernster Blick.
Diese Frau im Spiegel hatte überhaupt keine Ähnlichkeit mit der, die gestern beim Abendessen „niemand“ genannt worden war.
Das Vorstellungsgespräch fand in einem Businesscenter im Stadtzentrum statt.
Ein riesiges Gebäude aus Glas und Metall, Sicherheitsdienst am Eingang, Drehkreuze, Ausweise.
Ich fuhr mit dem Aufzug in den fünfzehnten Stock und spürte, wie mein Herz irgendwo im Hals schlug.
Eine junge Frau aus der Personalabteilung empfing mich, führte mich durch einen langen Flur mit Panoramafenstern — unten lag die ganze Stadt wie auf einer Handfläche — und ließ mich in einem Besprechungsraum zurück.
— Viktor Andrejewitsch kommt gleich, — sagte sie.
— Er leitet bei uns den gesamten Einzelhandelsbereich.
Ich nickte, setzte mich an den Tisch und legte meine Mappe mit den Unterlagen vor mich — Lebenslauf, Empfehlungsschreiben, Zertifikate von Kursen, die ich in den letzten zwei Jahren heimlich vor meinem Mann und seiner Mutter absolviert hatte.
Die Tür öffnete sich, und in den Besprechungsraum trat ein Mann von etwa fünfzig Jahren, in einem teuren Anzug, mit dem sicheren Gang eines Menschen, der es gewohnt ist, Entscheidungen zu treffen.
— Anna… — er sah in seine Unterlagen, — Dmitrijewa, richtig?
Und genau da geschah jene unerwartete Wendung, mit der ich überhaupt nicht gerechnet hatte.
— Einfach Anna reicht, — sagte ich.
— Und den Nachnamen werde ich bald ändern.
Viktor Andrejewitsch hob überrascht die Augenbrauen, lächelte aber.
— Verstehe.
Nun gut, fangen wir an.
Das Gespräch dauerte fast zwei Stunden.
Wir sprachen über meine Erfahrung, über meine Vision für die Entwicklung der Kette, darüber, wie ich mir die Arbeit der neuen Niederlassung vorstellte.
Viktor Andrejewitsch stellte scharfe Fragen, prüfte meine Kompetenz, aber je länger das Gespräch dauerte, desto sicherer fühlte ich mich.
— Sie haben eine ausgezeichnete analytische Grundlage, — sagte er schließlich und schloss die Mappe.
— Und wissen Sie, was mir besonders gefallen hat?
Sie sprechen über Zahlen nicht wie eine Theoretikerin, sondern wie eine Praktikerin.
Haben Sie bereits irgendwo ähnliche Projekte geleitet?
— Nicht offiziell, — antwortete ich ehrlich.
— Aber in den letzten drei Jahren habe ich die Abteilung, in der ich arbeite, faktisch getragen, nur ohne Titel und ohne Anerkennung.
Er nickte, als wäre ihm dieser Satz sehr vertraut.
— Ich verstehe.
Das kommt häufiger vor, als Sie denken.
Gut, Anna, ich muss die Details mit dem Vorstand besprechen, aber insgesamt… — er machte eine Pause, — denke ich, dass Sie zu uns passen.
Wir melden uns innerhalb einer Woche bei Ihnen.
Ich verließ das Businesscenter mit dem Gefühl, als wäre ich neu geboren.
Die Stadt um mich herum sah anders aus — heller, lauter, lebendiger.
Ich ging ein paar Häuserblocks zu Fuß, vorbei an Cafés mit offenen Terrassen, vorbei an Geschäften, vorbei an Menschen, die irgendwohin in ihren eigenen Angelegenheiten eilten, und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich, dass auch ich jetzt meine eigene Angelegenheit hatte, meinen eigenen Weg.
Nach Hause kam ich gegen drei Uhr nachmittags.
Die Wohnung war leer — Dima war bei der Arbeit.
Ich zog mich um, machte mir Kaffee und setzte mich mit dem Laptop an den Tisch, um an der Präsentation für die nächste Phase des Gesprächs zu arbeiten — die Aufgabe hatte man mir sofort geschickt, ohne die offizielle Entscheidung abzuwarten.
Gegen sechs Uhr abends kam Dima nach Hause.
Er sah müde aus und irgendwie aufgedreht.
— Hallo, — sagte er und warf seine Tasche auf einen Stuhl.
— Hör mal, ich habe Neuigkeiten für dich.
Mama hat angerufen.
— Und was ist es diesmal? — ich wandte den Blick nicht vom Bildschirm ab.
— Sie… — Dima zögerte, — sie will zu uns ziehen.
Für eine Weile.
Ich hob die Augen.
— Was heißt „für eine Weile“?
— Sie hat Probleme mit der Wohnung.
Die Nachbarn von oben haben sie überschwemmt, es muss renoviert werden, das kann zwei, drei Monate dauern.
Sie fragt, ob sie bei uns wohnen kann, bis alles geklärt ist.
Ich schwieg.
In meinem Kopf zogen sofort mehrere Bilder vorbei — Tamara Witaljewna jeden Morgen, jeden Abend, jeden Tag in unserer Küche.
Ihre Kommentare, ihre Kritik, ihre endlosen Geschichten darüber, wie sie „mit der Wohnung geholfen“ hatten.
— Dima, — sagte ich langsam, — hat sie keine Verwandten, zu denen sie gehen könnte?
Du hast doch eine Tante in einem anderen Bezirk.
— Hat sie, aber Mama sagt, bei der Tante sei wenig Platz, und wir hätten ja ein separates Gästezimmer…
— Das ist kein Gästezimmer, Dima.
Das ist mein Arbeitszimmer.
Dort steht mein Schreibtisch, dort bereite ich mich auf Prüfungen vor, dort arbeite ich abends.
— Aber das ist doch nur vorübergehend! — er hob die Stimme.
— Anja, das ist meine Mutter!
Wohin soll sie denn gehen?!
Und da begriff ich — das war der Moment, in dem ich entweder wie üblich schweigen oder alles sagen musste, was sich angesammelt hatte.
— Dima, — begann ich, und meine Stimme klang fester als je zuvor, — wenn deine Mutter zu uns zieht, auch nur vorübergehend, dann ziehe ich in ein Hotel.
Im Ernst.
Weil ich das nicht mehr jeden Tag ertragen kann.
— Bist du verrückt geworden?!
Das ist meine Mutter, wie kannst du so reden!
— Und wie kannst du nicht bemerken, was seit sieben Jahren passiert?!
Jeden Samstag erniedrigt sie mich in meinem eigenen Zuhause, das wir gemeinsam gekauft haben!
Und jetzt schlägst du vor, das zur täglichen Normalität zu machen?!
Dima verstummte, verblüfft über meinen Ton.
Offenbar war er daran gewöhnt, dass ich schwieg, ertrug und nachgab.
— Und überhaupt, — fügte ich hinzu und schloss den Laptop, — morgen ist ein sehr wichtiger Tag für mich.
Ich muss eine Präsentation für das Vorstellungsgespräch als Niederlassungsdirektorin vorbereiten.
Und ich möchte nicht, dass mich irgendetwas davon ablenkt.
— Welches Vorstellungsgespräch?! — Dima riss die Augen auf.
— Du warst bei einem Vorstellungsgespräch?
Wann?!
— Am Donnerstag.
Als ich mir „wegen des Arztes“ freigenommen habe.
Er setzte sich auf einen Stuhl, fassungslos, und schwieg lange, während er die Information verarbeitete.
— Und du hast mir nichts gesagt?
— Besprichst du denn irgendetwas mit mir, Dima? — fragte ich leise, aber fest.
— Wann hast du mich das letzte Mal gefragt, wie es mir geht, was mich beschäftigt, wovon ich träume?
Er senkte den Kopf, und in diesem Moment klingelte es an der Tür.
Laut, beharrlich — so klingelt nur ein Mensch.
— Das ist Mama, — murmelte Dima und wurde blass.
— Sie hatte ja gesagt, dass sie abends vorbeikommt, um ein paar Sachen zu holen…
Ich sah zur Tür, dann zu Dima, und zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich, dass ich bereit war, alles zu sagen, was ich dachte — ohne Rücksicht, ohne Angst, ohne zu versuchen, die Ecken abzurunden.
Dima ging öffnen, und ich blieb am Tisch sitzen, während ich den Laptop und die Unterlagen in meine Tasche packte.
Meine Hände zitterten ein wenig, aber nicht vor Angst — vor einem neuen, mir unbekannten Gefühl der Entschlossenheit.
— Dmitrij, was ist mit deinem Gesicht? — erklang Tamara Witaljewnas Stimme aus dem Flur.
— Ist etwas passiert?
— Mama, komm rein, — murmelte er.
Sie trat wie immer ohne Einladung in die Küche und bemerkte sofort meine Tasche auf dem Tisch.
— Willst du irgendwohin?
Ein bisschen spät für Spaziergänge.
— Tamara Witaljewna, — sagte ich und stand auf, — ich möchte etwas mit Ihnen besprechen.
Setzen Sie sich bitte.
Sie warf ihrem Sohn einen überraschten Blick zu, setzte sich aber, legte die Hände in den Schoß und sah aus wie ein Mensch, der bereit war, sich den nächsten Unsinn anzuhören und ihn sofort zu widerlegen.
— Erstens, — begann ich ruhig, — Sie werden nicht zu uns ziehen können.
Wir haben kein freies Zimmer — wir haben meinen Arbeitsplatz, den ich für meine weitere Karriere brauche.
— Welche Karriere? — schnaubte sie.
— Als Buchhalterin in dieser deiner Firma?
— Seit dieser Woche nicht mehr.
Man lädt mich für die Stelle als Niederlassungsdirektorin einer großen Kette ein.
In der Küche wurde es für einige Sekunden sehr still.
Dima stand mit verschränkten Armen in der Tür und sah mich an, als sähe er mich zum ersten Mal.
— Direktorin… — wiederholte Tamara Witaljewna, offenbar ohne zu wissen, wie sie reagieren sollte.
— Nun, es ist ja noch nicht bekannt, ob sie dich nehmen…
— Es ist fast entschieden.
Es bleibt nur noch die letzte Phase.
Und zweitens, — ich machte eine Pause und sah ihr direkt in die Augen, — was die Aussage betrifft, ich sei „niemand ohne Ihren Familiennamen“.
Sie haben das gestern gesagt, und Dima hat geschwiegen.
Also: In einem Monat reiche ich die Unterlagen für die Namensänderung ein.
Ich kehre zu meinem Mädchennamen zurück.
— Was?! — riefen meine Schwiegermutter und mein Mann wie aus einem Mund.
— Sie haben richtig gehört.
Ich bin es leid, in Ihrer Familie „niemand“ zu sein.
Und wenn Ihnen der Familienname so viel bedeutet, gebe ich ihn Ihnen gern zurück.
Mein eigenes Leben werde ich unter meinem eigenen Namen aufbauen.
Tamara Witaljewna wurde blass, dann rot, öffnete den Mund, um etwas zu sagen, verstummte aber.
Offenbar hatte sie mit einer so ruhigen und entschlossenen Antwort nicht gerechnet — sie war daran gewöhnt, dass ich immer nachgab, alles glättete und schwieg.
— Dima, — sie drehte sich abrupt zu ihrem Sohn, — sag es ihr!
Sag ihr, dass das absurd ist!
Aber Dima schwieg.
Er sah mich an, und in seinem Blick lag etwas Neues — keine Wut, keine Kränkung, sondern eher ein verspätetes Begreifen.
— Mama, — sagte er leise, — geh nach Hause.
Ich rufe dich später an.
— Was?!
Stehst du auf ihrer Seite?!
— Ich stehe auf keiner Seite.
Geh einfach nach Hause, bitte.
Wir müssen reden.
Tamara Witaljewna, die eine solche Wendung nicht erwartet hatte, stand auf, warf mir einen empörten Blick zu und ging schnell hinaus, wobei sie laut die Tür zuschlug.
Wir blieben allein.
Dima setzte sich mir gegenüber und rieb sich mit den Händen über das Gesicht.
— Anja… meinst du das mit dem Nachnamen ernst?
— Ernst.
Ich denke schon lange darüber nach.
Es gab nur keinen Anlass, es laut auszusprechen.
Gestern ist er aufgetaucht.
— Und mit der Arbeit?
— Auch ernst.
In einer Woche sollen sie mich mit der endgültigen Entscheidung anrufen.
Er schwieg lange und starrte auf den Tisch.
— Weißt du, — sagte er schließlich, — ich glaube, ich habe dich die ganze Zeit nicht gesehen.
Nicht wirklich.
Ich habe mich daran gewöhnt, dass du da bist, dass du alles regelst, alles schaffst, dich nie beschwerst.
Und irgendwie… habe ich aufgehört zu bemerken, dass du ein eigenständiger Mensch bist.
Mit eigenen Wünschen.
— Das ist keine Entschuldigung, Dima.
Aber danke, dass du es wenigstens jetzt sagst.
— Was machen wir jetzt? — fragte er leise.
— Ich weiß nicht, was mit uns weiter passieren wird, — antwortete ich ehrlich.
— Aber ich weiß genau, dass ich nicht mehr schweigen werde.
Und wenn du willst, dass unsere Ehe weiterbesteht, muss deine Mutter lernen, mich zu respektieren.
Sonst halte ich es nicht aus.
Dima nickte langsam, als würde ihm erst jetzt bewusst werden, wie ernst das alles war.
Eine Woche später rief man mich aus dem Unternehmen an und bot mir die Stelle an.
Ich sagte zu.
Einen Monat später reichte ich die Unterlagen zur Namensänderung ein — ich nahm meinen Mädchennamen wieder an, Sokolowa.
Am ersten Arbeitstag, als ich mein neues Büro im fünfzehnten Stock des Businesscenters betrat, blieb ich vor der Tür stehen, an der ein frisches Schild hing: „Niederlassungsdirektorin — A.S. Sokolowa“.
Ich lächelte — zum ersten Mal seit langer Zeit lächelte ich so, dass man es wirklich sehen konnte, nicht für jemanden, sondern einfach, weil es mir gut ging.
Vor dem Fenster breitete sich die Stadt aus — riesig, laut, lebendig.
Und irgendwo dort, in dieser Stadt, begann mein neues Leben — unter meinem eigenen Namen, nach meinen eigenen Regeln.
Und was mit Dima, mit seiner Mutter, mit unserer Ehe geschehen würde — das war schon eine ganz andere Geschichte, die erst noch geschrieben werden musste.
Drei Monate vergingen.
Das Büro im fünfzehnten Stock fühlte sich nicht mehr fremd an — jetzt standen hier meine Fotos, mein Terminkalender, vollgeschrieben mit Entwicklungsplänen für die Niederlassung, die innerhalb eines Quartals zum ersten Mal seit zwei Jahren in die Gewinnzone gekommen war.
Mit Dima blieb ich zusammen.
Aber vieles hatte sich verändert.
Die Samstagsessen mit Tamara Witaljewna verwandelten sich in gewöhnliche Besuche alle zwei Wochen, ohne Vorwürfe und Belehrungen — nach jenem Gespräch schien sie vorsichtiger geworden zu sein.
Oder vielleicht hatte sie einfach verstanden, dass die frühere Schwiegertochter, die alles stillschweigend ertrug, für immer verschwunden war.
Auch Dima veränderte sich.
Jetzt fragte er, wie mein Tag gewesen war, interessierte sich für meine Projekte und kochte manchmal sogar selbst Abendessen, während ich bis spät über den Berichten saß.
Eines Abends, als wir in der Küche saßen, sagte er plötzlich:
— Weißt du, ich habe nachgedacht… vielleicht sollte ich auch etwas verändern.
Kurse besuchen, mich in etwas Neuem versuchen.
— Und was willst du? — fragte ich mit aufrichtigem Interesse.
— Ich weiß es noch nicht.
Aber ich möchte es versuchen.
Ich lächelte.
Vielleicht würde auch für ihn daraus der Beginn eines neuen Kapitels werden — eines, das nicht von der Meinung seiner Mutter abhängig war, sondern sein eigenes, echtes.
Auf dem Tisch lag eine Mappe mit Dokumenten — die offizielle Bestätigung der Namensänderung.
Sokolowa Anna Sergejewna.
Niederlassungsdirektorin.
Ich sah auf diesen Namen und dachte: Manchmal muss man zuerst das verlieren, was einem nicht gehörte, um sich selbst zu finden.
Einen fremden Nachnamen.
Fremde Regeln.
Fremde Vorstellungen davon, wie dein Leben sein sollte.
Das eigene Leben beginnt dann, wenn du selbst entscheidest, wer du sein willst.
Und ich war bereit dafür.
Vollkommen.
