Danach dachte Lena lange darüber nach, in welchem Moment genau sie aufgehört hatte, ihren Mann zu lieben.
Nicht, dass sie ihn nicht mehr liebte — sie hatte einfach aufgehört, ihn zu lieben, so wie man aufhört, ein Geräusch zu hören, das so lange geklungen hat, dass das Ohr sich daran gewöhnt hat.
Vielleicht geschah es an jenem Abend, als sie den Kühlschrank öffnete und dort nur Senf und ein vertrocknetes Stück Käse vorfand?
Oder später — als Wiktor einen Satz sagte, nach dem sie begriff, dass er ganz und gar nicht der Mensch war, für den sie ihn gehalten hatte?
Sie wusste es nicht.
Sie wusste nur, dass sie am Morgen des nächsten Tages seine Sachen in zwei große Taschen packte und sie an die Tür stellte.
Schweigend.
Ohne Tränen.
Mit einem Gesichtsausdruck, bei dem Wiktor nicht einmal anfing zu widersprechen.
Aber das war später.
Angefangen hatte alles mit einem Telefonanruf — einem ganz gewöhnlichen, völlig unscheinbaren.
Wiktor sprach in der Küche, während Lena das Geschirr spülte, und sie hörte am Rande mit: „Natürlich, Ljubotschka.
…
na klar.
…
wenn du kommst, klären wir das.
…“
Etwas in der Stimme ihres Mannes — zu weich, zu nachgiebig — ließ Lena den Teller abstellen und aufhorchen.
— Wer hat angerufen? — fragte sie, als Wiktor mit dem Gesicht eines Menschen in die Küche kam, dem ein schwieriges Gespräch bevorstand.
— Ljuba.
— Er rieb sich den Hinterkopf.
— Hör zu, da ist so eine Sache.
…
Ljuba war seine jüngere Schwester.
Lena hatte sie zweimal gesehen — bei der Hochzeit und bei irgendeiner Familienfeier.
Ein ganz normales Mädchen: fröhlich, ein wenig verwöhnt, mit der Angewohnheit, lauter zu sprechen, als nötig war, und mehr Platz einzunehmen, als ihr zustand.
Nichts Besonderes.
Nichts, was Unheil hätte ahnen lassen.
— Sie will an die Universität, — sagte Wiktor.
— Hier, in unserer Stadt.
Aufgenommen wird sie wahrscheinlich schon, aber solange sie ihre Unterlagen einreicht.
…
na ja, sie muss doch irgendwo wohnen.
Vorübergehend.
Wirklich nur ganz kurz.
Lena trocknete sich die Hände mit einem Handtuch ab.
— Wie lange?
— Na ja.
…
bis sie eingeschrieben ist.
Danach zieht sie ins Wohnheim, dort bekommt sie einen Platz.
Lena dachte nach.
Ihre Wohnung war klein — eine Zweizimmerwohnung in einem neuen Viertel, die sie gemietet hatten, während sie fleißig auf eine eigene sparten.
Sie könnte im Wohnzimmer wohnen.
Eine vorübergehende Unannehmlichkeit.
Dem Mädchen musste man helfen — das verstand Lena.
— Gut, — sagte sie.
— Sie kann kommen.
Aber sobald sie eingeschrieben ist — sofort ins Wohnheim.
Abgemacht?
— Abgemacht, — sagte Wiktor und freute sich so sehr, dass er seiner Frau einen Kuss auf die Wange gab.
— Du bist ein Schatz.
Lena lächelte.
Sie wusste noch nicht, dass das ihr letztes Lächeln in dieser Geschichte sein würde.
Ljuba kam mit einem riesigen Koffer, einer Kiste mit Sachen und mit so viel Energie an, dass Lena sich schon im Flur müde fühlte.
Die Schwägerin war hübsch — auffällig, lautstark, mit der Angewohnheit, alle bei der Begrüßung und auch einfach so zu umarmen.
Sie stürmte in die Wohnung, stieß einen begeisterten Laut aus, sagte, hier sei es „einfach super“, und zehn Minuten später wirtschaftete sie schon in der Küche herum.
— Lena, habt ihr irgendwas zum Essen?
Ich komme von der Reise, ich sterbe fast vor Hunger!
Lena gab ihr Abendessen.
Dann noch eins.
Dann noch eins.
Ljuba erwies sich als ein Wesen, dessen Stoffwechsel mit industrieller Geschwindigkeit arbeitete.
Sie aß oft, viel und ohne Vorwarnung.
Der Kühlschrank, den Lena am Sonntag füllte, sah bis Mittwoch so aus, als wäre im Haus eine Hungersnot ausgebrochen.
Die Frikadellen, die Lena für zwei Tage kochte, verschwanden an einem einzigen Abend.
Die Joghurts, die Lena sich fürs Frühstück kaufte, fand sie leer im Mülleimer wieder.
Käse, Obst, Reste der gestrigen Suppe — all das verschwand in Ljuba mit einer Leichtigkeit, als wäre sie ein schwarzes Loch in Menschengestalt.
— Wiktor, — sagte Lena eines Abends, als sie allein waren, — sie hat das Hähnchen gegessen, das ich für morgen gekocht habe.
— Ach Lena.
…
— Wiktor verzog das Gesicht.
— Sie ist doch Studentin.
Erinnerst du dich nicht, wie du selbst als Studentin gelebt hast?
— Ich habe im Wohnheim gelebt und mein eigenes Essen gegessen.
— Na ja, sie ist doch noch nicht im Wohnheim.
Nur noch ein bisschen.
Lena biss sich auf die Lippe und schwieg.
„Nur noch ein bisschen“ zog sich noch über mehrere Wochen hin — bis die Ergebnisse bekannt gegeben wurden, bis ein Platz organisiert wurde.
Während dieser ganzen Zeit machte Lena Einkäufe, kochte und sah zu, wie die Früchte ihrer Arbeit mit dem Appetit eines gesunden jungen Organismus in ihrer Schwägerin verschwanden.
Als Ljuba endlich ins Wohnheim zog, atmete Lena so erleichtert aus, dass sie sich selbst darüber wunderte.
Aber die Freude erwies sich als verfrüht.
Ljuba verschwand nicht aus ihrem Leben.
Sie tauchte nur nicht mehr ständig auf, sondern in Überfällen — was sich, wie sich herausstellte, als noch schlimmer erwies.
Denn diese Überfälle geschahen plötzlich, zu jeder Tageszeit, und wurden immer vom gleichen Ritual begleitet: Ljuba kam herein, begrüßte alle, umarmte ihren Bruder und öffnete sofort den Kühlschrank.
— Oh, Frikadellen! — freute sie sich.
— Lena, darf ich?
— Ja, — sagte Lena durch die Zähne, denn was hätte sie sonst sagen sollen?
Wiktor sah seine Schwester mit Rührung an.
Überhaupt sah er Ljuba mit Rührung an — so, wie man ein Kätzchen ansieht, das Unfug macht, aber trotzdem niedlich ist.
Das reizte Lena ganz besonders.
— Wiktor, — sagte sie einmal, nachdem Ljuba gegangen war und die Hälfte des Kühlschrankinhalts mitgenommen hatte, — mir gefällt diese Situation nicht.
Wir haben sie ins Wohnheim verfrachtet, aber im Grunde hat sich nichts geändert.
— Lena, im Wohnheim kann man eben kaum richtig kochen.
Da gibt es eine Gemeinschaftsküche für die ganze Etage, man weiß nie, was dort fremd ist und was einem selbst gehört.
…
— Ich weiß, wie Wohnheime funktionieren.
— Na eben.
Und Studenten haben immer wenig Geld.
Du verstehst doch — sie ist einfach.
…
— Jung, — beendete Lena den Satz.
— Ja.
Ich habe es gehört.
Das hatte sie schon oft gehört.
„Sie ist jung.“
„Sie ist Studentin.“
„Sie ist doch allein in einer fremden Stadt.“
Jedes Mal klangen diese Erklärungen ein wenig weniger überzeugend, und Lenas Geduld wurde ein wenig dünner, wie Eis zu Beginn des Frühlings.
Dann fing Ljuba an, um Geld zu bitten.
Zuerst geschah es unauffällig.
„Witjusch, leih mir was bis zum Stipendium.“
„Witjusch, da gibt es so eine Jacke, und mir fehlt nur noch ganz wenig.“
„Witjusch, wir legen mit den Mädchen für ein Geschenk für eine Kommilitonin zusammen, ich gebe es dir später zurück.“
Lena erfuhr davon zufällig — aus Versprechern ihres Mannes, aus Nachrichten, die sie zufällig sah, daraus, dass das Geld auf ihrem gemeinsamen Konto irgendwie schneller schmolz, als es sollte.
— Wiktor, — sagte sie eines Tages, als ihre Geduld schon knirschte, — gibst du Ljuba Geld?
Wiktor schwieg eine Sekunde länger, als nötig gewesen wäre.
— Manchmal.
Nicht viel.
— Nicht viel — wie viel ist das?
— Lena, sie ist doch meine Schwester.
Ich kann nicht nein sagen.
— Wiktor, — Lena sah ihren Mann an, — wir sparen auf eine Wohnung.
Wir haben abgemacht — jeden Monat legen wir etwas zurück und rühren es nicht an.
Das ist unser Geld.
Unsere Zukunft.
— Ich weiß, ich weiß.
— Wiktor hob die Hände.
— Hör zu, ich habe mir überlegt, wie man das lösen kann.
Ich habe Ljuba erklärt — sie muss einen Nebenjob finden.
Nicht ihrem Bruder auf der Tasche liegen, sondern selbst Geld verdienen.
Sie hat zugestimmt.
Lena verengte die Augen.
— Und?
— Und sie wird selbst Geld verdienen.
Ich habe ihr alles erklärt — was Selbstständigkeit bedeutet, dass man lernen muss, Geld zu verdienen, dass man nicht immer mit anderen rechnen kann.
Sie hat alles verstanden.
— Gut, — sagte Lena vorsichtig.
— Und solange sie noch nicht angefangen hat, selbst zu verdienen?
— Na ja.
…
wir helfen ihr noch ein bisschen.
Ein letztes Mal.
Wie sich herausstellte, hatte das „letzte Mal“ unzählige Erscheinungsformen.
Damals aber beschloss Lena, daran zu glauben.
Sie war es leid zu streiten, leid zu erklären, leid, sich im eigenen Haus wie die Böse zu fühlen.
Sie sagte sich: gut.
Soll Wiktor sich mit seiner Schwester auseinandersetzen.
Er hat gesagt — er bringt ihr Selbstständigkeit bei.
Dann soll er es tun.
Und einige Monate lang war es tatsächlich ruhig.
Lena verstand nicht sofort, dass diese Ruhe trügerisch war.
Dass unter der Oberfläche dieser Stille längst etwas tickte, das später explodieren würde.
Sie ging ihren Dingen nach.
Arbeitete.
Kochte.
Sparte Geld.
Lächelte, wenn Ljuba an der Tür erschien — auch wenn dieses Lächeln immer schwerer fiel.
Hielt durch.
Ljuba tauchte in dieser Zeit seltener auf.
Lena schrieb es dem Umstand zu, dass ihre Schwägerin einen Nebenjob gefunden hatte und deshalb weniger Zeit für Besuche hatte.
Sie wurde sogar beinahe milder — sie dachte, vielleicht hatte Wiktor recht, und seine Schwester war tatsächlich vernünftig geworden.
Als Wiktor sie bat, sich hinzusetzen und ernsthaft zu reden, machte Lenas Herz einen Sprung.
Schlechte Nachrichten beginnen immer gleich.
— Lena, — sagte Wiktor, und seine Stimme klang so, wie Menschen sprechen, die einen Satz lange geprobt und trotzdem nicht die richtigen Worte gefunden haben, — Ljuba hat Probleme.
— Was für Probleme?
— Ernsthafte.
— Er sah sie nicht an.
— Sie braucht Hilfe.
Finanzielle.
Lena schwieg.
Sie spürte, wie sich in ihr etwas zusammenzog.
— Wie viel? — fragte sie schließlich.
Wiktor nannte die Summe.
Lena blinzelte.
Dann noch einmal.
— Das ist die Hälfte von dem, was wir für die Wohnung angespart haben.
— Ich weiß.
— Wiktor.
— Sie sprach sehr ruhig, weil, wenn drinnen alles schreit, es draußen seltsamerweise ganz still wird.
— Was.
Ist.
Passiert?
Und da erzählte er es ihr.
Langsam, die Worte abwägend, irgendwo am Fenster vorbei blickend — erzählte er alles.
— Erinnerst du dich, — sagte er, — ich habe ihr von Selbstständigkeit erzählt?
Von einem Nebenjob?
Davon, dass man nicht immer Geld bei uns leihen kann?
Also.
Ich habe mir eine Lösung ausgedacht.
Damit sie uns nicht um Geld bittet, bis sie selbst etwas verdient — sollte sie eine Kreditkarte nehmen.
Mit einem kleinen Limit, nichts Schlimmes.
Dann verdient sie etwas und zahlt alles zurück.
— Eine Kreditkarte? — fragte Lena.
— Ja.
— Da kommen noch Zinsen dazu, — fügte er leise hinzu.
— Und Strafgebühren.
Wegen der verspäteten Zahlungen.
Lena stand auf.
Sie ging zum Fenster.
Blieb stehen und sah auf die Straße, wo feiner Regen fiel und die Menschen ihren Geschäften nachgingen, ohne zu wissen, was hier geschah, in dieser Wohnung, in der etwas zusammenbrach, das über mehrere Jahre aufgebaut worden war.
Dann drehte sie sich um.
— Deine Schwester hat Kredite aufgenommen, und ich soll sie jetzt also abbezahlen?!
Ihre Stimme brach beim letzten Wort — nicht vor Tränen, sondern vor Wut, vor jener weißen, blendenden Wut, die aufkommt, wenn man begreift, dass man nicht aus Bosheit verraten wurde, sondern aus Dummheit, und das ist fast noch schlimmer.
— Lena, warte, ich verstehe, dass du wütend bist.
…
— Wütend?! — Sie lachte auf — kurz, freudlos.
— Wiktor, ich bin außer mir.
Verstehst du den Unterschied?
Ich bin außer mir.
Weil wir zwei Jahre lang dieses Geld gespart haben.
Jeden Monat.
Von jedem Gehalt.
Erinnerst du dich, dass wir nicht in Urlaub gefahren sind, weil wir sparen mussten?
Wie ich auf einen neuen Mantel verzichtet habe, den ich längst gebraucht hätte?
Wie wir jeden Cent gezählt haben?
Erinnerst du dich?
— Ich erinnere mich.
— Und jetzt willst du, dass ich die Hälfte davon einfach so hergebe — nur weil deine Schwester nicht mit Geld umgehen kann und eine Kreditkarte genommen hat, die ausgerechnet du ihr geraten hast!
Das ist nicht mein Problem, Wiktor.
Sie ist ein erwachsener Mensch.
Studentin — aber erwachsen.
Sie hat selbst entschieden, einen Kredit aufzunehmen.
Sie hat das Geld selbst ausgegeben.
Dann soll sie es auch selbst regeln.
— Die Sache ist die, dass die Bank ihr den Kredit ohne Bürgen nicht geben wollte.
Sie ist Studentin, ohne festes Einkommen, verstehst du.
…
— Wiktor.
— Also habe ich mich als Bürge eingetragen.
Ich dachte, sie zahlt ihn schnell zurück.
…
— Wiktor, — sagte Lena, und in ihrer Stimme lag etwas, das ihn endlich verstummen ließ.
— Du bist Bürge für den Kredit deiner Schwester geworden.
Ohne es mir zu sagen.
Und jetzt hat sie diesen Kredit nicht zurückgezahlt, und die Bank fordert das Geld von dir.
Von uns.
Er nickte.
Kaum merklich, wie ein Mensch, dem es schon peinlich ist, überhaupt zu nicken.
— Das ist dein Problem.
Du hast diese Entscheidung getroffen — ganz allein, ohne mich zu fragen.
— Sie sah ihn an, und in ihrem Blick lag etwas so Endgültiges, dass Wiktor unwillkürlich einen Schritt zurückwich.
— Ich werde dieses Geld nicht geben.
Keinen einzigen Cent.
Sie schrien lange.
Genauer gesagt, Lena schrie — Wiktor schnappte zurück, rechtfertigte sich, erklärte, wurde selbst wütend.
Er sagte, sie seien Mann und Frau, das Budget sei gemeinsam, man könne „mein“ und „dein“ nicht trennen, wenn Menschen zusammenlebten.
Sie antwortete, dass sie sehr gut wisse, was ein gemeinsames Budget bedeute — genau deshalb habe sie ein Mitspracherecht, und diese Stimme sage: nein.
— Du bist egoistisch, — sagte er.
— Das ist meine Schwester.
— Ich weiß, dass das deine Schwester ist.
— Lena war vom Schreien schon müde.
— Das ist das Einzige, was ich in dieser Geschichte genau weiß.
Denn alles andere sind nur Überraschungen.
Überraschung: sie frisst unseren Kühlschrank leer.
Überraschung: du gibst ihr Geld aus unserem Budget.
Überraschung: du bist Bürge für ihren Kredit geworden, ohne es mir zu sagen.
Überraschungen, Wiktor.
Was für ein tolles Leben!
— Was willst du?
Dass ich meine Schwester in der Not im Stich lasse?
— Ich will, dass du aufhörst, fremde Probleme auf meine Kosten zu lösen.
— Sie schwieg kurz.
— Und wenn du meinst, nur weil wir Mann und Frau sind, müssten wir gemeinsam für deine Dummheit geradestehen — dann lässt sich das leicht ändern.
— Was meinst du damit?
Lena sah ihm in die Augen.
— Ich meine, dass ich die Scheidung einreichen kann.
Dann gibt es kein gemeinsames Budget mehr.
Und dann kannst du deinen Anteil für alles ausgeben, was du willst — für die Kredite deiner Schwester oder für irgendetwas anderes.
Und du kannst auch noch die Schulden abbezahlen.
Selbst.
Wiktor wurde blass.
— Das meinst du nicht ernst.
— Doch.
Sehr ernst.
— Lena.
…
— Er machte einen Schritt auf sie zu.
— Warte.
Lass uns nichts überstürzen.
Ich finde einen anderen Ausweg.
Ich bitte meine Eltern.
Oder ich nehme einen Kredit auf, um Ljubas Schulden zu begleichen.
Da sah Lena es endlich.
Sie sah ihren Mann an — sein verwirrtes Gesicht, seine Versuche, einen Ausweg zu finden, und seine aufrichtige Überzeugung, dass man ein Problem lösen könne, indem man noch einen Kredit aufnimmt, um den vorherigen zu schließen.
Sie sah ihn an und begriff etwas sehr Einfaches und sehr Schreckliches.
Er versteht es nicht.
Nicht, weil er dumm ist — dumm war er nicht.
Nicht, weil er sie nicht liebte — er liebte sie, auf seine Weise, so gut er konnte.
Sondern weil es in seinem Kopf irgendeinen grundlegenden Fehler darin gab, wie Verantwortung funktioniert.
Für ihn bedeutete „ein Problem lösen“ immer, es weiterzureichen — an die Frau, an die Eltern, an später.
Es einfach dorthin zu verschieben, wo es vorerst nicht drückt.
Und Lena begriff, dass sie müde war.
Nicht von diesem konkreten Streit.
Von allem.
— Wiktor, — sagte sie sehr leise.
— Hörst du dich selbst?
Du willst einen Kredit aufnehmen.
Um einen Kredit zu schließen.
Ist das deine Lösung?
— Und was soll ich sonst tun?
— Ich weiß es nicht.
Aber ich weiß, dass ich daran nicht beteiligt sein werde.
— Lena.
…
— Nein.
— Sie hob die Hand und hielt ihn auf.
— Warte.
Lass mich ausreden.
Ich dachte, dass wir gleich auf das Leben schauen.
Dass wir gemeinsame Pläne haben, gemeinsame Ziele.
Dass wir ein Team sind.
Aber ein Team ist man, wenn beide gemeinsam Entscheidungen treffen.
Und du.
…
du triffst Entscheidungen und stellst mich dann vor vollendete Tatsachen.
Die Schwester kommt — vor vollendete Tatsachen gestellt.
Du gibst Geld — schweigend.
Du wirst Bürge — schweigend.
Und jetzt erwartest du, dass ich einfach nicke und sage: „Gut, wir nehmen noch einen Kredit auf.“
— Ich wollte dich nicht beunruhigen.
…
— Beunruhigen! — Sie lachte wieder dieses kurze, freudlose Lachen.
— Wiktor, ich bin deine Frau.
Nicht deine Mutter, die man vor schlechten Nachrichten bewahren muss.
Deine Frau.
Mich muss man beunruhigen.
Genau das ist Ehe.
Er schwieg.
Sie schwieg ebenfalls einen Moment.
— Geh zu deiner Schwester, — sagte sie schließlich.
— Rede mit ihr.
Rede mit deinen Eltern.
Klärt das unter euch — das ist eure Familiensache.
Ich werde mich nicht einmischen.
Aber ich werde auch nicht mit Geld helfen, das wir beide für unsere Wohnung gespart haben.
Und wenn du meinst, das sei ungerecht — dann ja.
Dann müssen wir über etwas anderes sprechen.
Wiktor ging und übernachtete bei einem Freund.
Lena saß in der Küche, trank Tee und sah aus dem Fenster.
Der Regen hatte aufgehört.
Die Straße glänzte unter den Laternen — nass, sauber, als wäre sie gewaschen worden.
Sie versuchte zu verstehen, was sie fühlte.
Wut — die war da.
Verletzung — auch.
Aber darunter lag noch etwas anderes, das sie nur mühsam erkannte.
Erleichterung.
Eine seltsame, leicht beängstigende Erleichterung — so wie wenn man lange Schmerz ertragen hat und sich schließlich erlaubt, ihn zu fühlen.
Sie dachte an Ljuba — daran, wie sie ihren Kühlschrank mit einer Selbstverständlichkeit öffnete, als gehöre es sich so.
Daran, wie sie ihren Bruder um Geld bat — leicht, beiläufig, so, wie man etwas Eigenes nimmt.
Daran, dass ihr wahrscheinlich nie wirklich erklärt worden war, dass fremd eben fremd ist und man für das Eigene selbst verantwortlich ist.
Und daran trug nicht nur sie die Schuld.
Daran trug auch Wiktor Schuld — der ihr ihr ganzes Leben lang gegeben hatte, worum sie bat, weil es bequemer war.
Aber bequem bedeutet nicht richtig.
Und für die Bequemlichkeit anderer wollte Lena nicht bezahlen.
Am Morgen rief sie einen Anwalt an — nur um sich beraten zu lassen.
Um zu erfahren, wie das alles funktioniert.
Was passiert, wenn sie sich scheiden lassen.
Wie Eigentum geteilt wird, wie Schulden geteilt werden.
Der Anwalt sprach lange und kompliziert.
Lena hörte zu und machte sich Notizen.
Wiktor kam am Abend zurück.
Mit schuldbewusstem Gesicht, mit Blumen — lächerlichen Blumen, ganz offensichtlich hastig gekauft.
Lena sah die Blumen an.
Dann ihn.
— Hast du über das nachgedacht, was ich gesagt habe? — fragte er.
— Ja.
— Sie schwieg kurz.
— Wiktor, ich will mich nicht scheiden lassen.
Aber ich kann nicht so tun, als wäre nichts geschehen.
Ich brauche Zeit.
— Wie viel?
— Ich weiß es nicht.
— Sie nahm die Blumen — nur, um sie ins Wasser zu stellen.
— Geh und kümmere dich um die Schulden.
Das ist deine Aufgabe.
Du hast das geschaffen — also kümmere dich selbst darum.
Ohne mein Geld.
Er nickte.
Lena stellte die Blumen in eine Vase.
Sah sie an.
Schön, dachte sie.
Schade, dass sie so schnell verwelken.
Sie ließen sich damals nicht scheiden.
Aber etwas hatte sich unumkehrbar verändert, so wie sich ein Knochen verändert, der falsch zusammengewachsen ist: eigentlich fest, aber eben nicht mehr so wie früher.
Lena begann, ihr gemeinsames Budget genauer im Auge zu behalten.
Wiktor wurde vorsichtiger in seinen Entscheidungen — oder wenigstens in dem, was er seiner Frau sagte.
Ljuba zahlte die Schulden zurück — langsam, mühsam, selbst, in Raten.
Lena erfuhr davon zufällig.
Sie entschuldigte sich kein einziges Mal — weder bei ihrem Bruder noch erst recht bei Lena.
Sie zahlte einfach zurück und lebte weiter mit ihrer jungen Leichtigkeit, ohne darüber nachzudenken, was sie hinterlassen hatte.
Lena war nicht mehr wütend auf sie.
Auf Ljuba wütend zu sein war, als wäre man wütend auf den Regen — sie war so, wie man sie gemacht hatte, und niemand hatte vor, sie zu ändern.
Aber in ihr Haus mit Wiktor kam Ljuba nicht mehr.
Niemand griff mehr ungefragt in den Kühlschrank.
Und die Frikadellen, die für zwei Tage gekocht worden waren, reichten auch wirklich genau für zwei Tage.
Das war ein kleiner und vielleicht bitterer, aber dennoch ein Sieg.
