Hoch über Saozjorje, wo die Kiefern mit ihren Wipfeln in den bleigrauen Himmel ragen und die einzige Straße sich jeden Winter in eine Falle für Fremde verwandelt, stand die Hütte des Großvaters Pantelej.
Die Einheimischen nannten ihn den Wald-Einsiedler, obwohl er sich nie von den Menschen fernhielt — vielmehr waren es die Menschen, die ihn mieden.
Zu lange und zu seltsam war das Gerücht, das sich durch die umliegenden Dörfer zog: Man sagte, Panteleimon Nikititsch verstehe die Sprache des Windes, in seinem Keller schliefen keine toten Seelen, sondern etwas weitaus Schrecklicheres, und nachts brannten an seinen Fenstern gelbe Lichter, wie sie in gewöhnlichen Öfen nicht vorkommen.
Der Alte war im fünfundsiebzigsten Lebensjahr, doch sein Rücken blieb gerade, und seine Hände waren zäh wie die Wurzeln einer uralten Eiche.
Er lebte allein am äußersten Rand, drei Kilometer von der nächsten Behausung entfernt.
Im Winter türmten sich die Schneeverwehungen höher als das Dach, und dann war Pantelej wochenlang, manchmal sogar einen ganzen Monat, von der Welt abgeschnitten.
Doch das machte ihm keine Angst.
Im Gegenteil, es freute ihn sogar.
„Stille“, sagte er zu sich selbst, während er einen Span im eisernen Ofen zurechtrückte.
„Stille ist die Wahrheit.
Und das menschliche Stimmengewirr ist nichts als Lüge.“
In jener Nacht begann der Schneesturm plötzlich.
Noch eine Stunde vor Sonnenuntergang war der Himmel klar, sternenreich und frostig gewesen.
Doch gegen acht Uhr abends kam der Wind aus Nordosten, brachte schwere, watteartige Wolken mit sich, und der Schnee fiel wie eine Mauer herab.
Pantelej saß am Fenster, trank Cranberry-Aufguss und hörte, wie es hinter dem Ofenrohr heulte.
Er kannte diesen Wind.
Er wusste, dass solches Wetter die beste Freundin derer war, die Böses im Schilde führten.
Im Schneesturm bellen keine Hunde, zufällige Zeugen gehen nicht auf die Straße hinaus, und keine einzige Überwachungskamera funktioniert.
Im Schneesturm wird die Welt blind und taub.
Er hatte sich nicht geirrt.
Teil Zwei.
Wölfe in Menschengestalt.
Fünfzig Kilometer von Saozjorje entfernt, in der Schenke am Straßenrand „Der fröhliche Geräucherte“, saßen drei Männer an einem Tisch in der Ecke und hüllten sich in Tabakrauch wie in einen Unsichtbarkeitsmantel.
Der Anführer hieß Gleb.
Mit dem Spitznamen Auerhahn.
Er war untersetzt, etwas kahlköpfig, mit schwerem Kinn und einem Blick, der nichts als Unheil versprach.
In zehn Jahren „Arbeit“ hatte er nie Zeugen am Leben gelassen — nicht, weil er von Natur aus grausam gewesen wäre, sondern weil er Sentimentalität für einen Luxus der Schwächlinge hielt.
„Bist du sicher, Gleb?“, fragte Ruslan, jung, nervös, mit einem ständig zuckenden Auge.
„Man sagt, dieser Alte ist nicht gewöhnlich.
Man sagt, er …“
„Was sagt man?“, unterbrach ihn Gleb, ohne auch nur den Kopf zu heben.
„Dass er ein Zauberer ist? Dass unter seinem Ofen ein Hausgeist lebt? Ruslan, in welchem Jahrhundert bist du geboren? Im neunzehnten?“
„Nein, ich meine es ernst.
Meine Tante aus Saozjorje hat erzählt: Ein Mann versuchte einmal, ihm Hühner zu stehlen.
Drei Tage später fand man ihn im Wald.
Ohne Hose, ohne Erinnerung und mit schneeweiß gewordenen Haaren.
Und er war erst fünfundzwanzig.“
„Tante“, grinste der Dritte, Stepan, der Fahrer, ein schwerer Mann mit einem Gesicht wie eine Ofenkartoffel.
„Tanten haben immer Geschichten auf Lager.
Der Alte ist alt, die Ikonen sind alt, und das Kirchengold ist echt.
Der Tipp ist zuverlässig.
Alles, was wir tun müssen, ist hineinzugehen, zu nehmen und wieder zu verschwinden.
Der Schneesturm ist unsere Tarnung.
Wer soll uns bei diesem Wetter schon sehen?“
Schweigend zog Gleb ein zerknittertes Foto aus dem Hemd.
Darauf war die Hütte zu sehen — schief, aber robust, mit geschnitzten Fensterrahmen und einem hohen Schornstein.
Das Bild hatte der örtliche Polizist drei Jahre zuvor gemacht, als er Pantelej wegen irgendeiner kleinen Denunziation überprüfte.
Damals war der Polizist blass und zitternd aus der Hütte gekommen und nie wieder in diese Gegend gefahren.
Doch die Tatsache blieb bestehen: In den Ecken der Hütte, hinter den alten Ikonen, hatte er Verzierungen bemerkt, die in Antiquitätenläden Hunderttausende wert gewesen wären.
„Den Wagen lassen wir hinter der Biegung bei der alten Wasserstation stehen“, befahl Gleb und stand vom Tisch auf.
„Den Rest gehen wir zu Fuß.
Stepan, hast du den Schalldämpfer abgenommen?“
„Schon lange.“
„Dann los.
Und merkt euch: Den Alten brauchen wir nicht.
Wir nehmen die Ikonen und das Goldzeug — und dann wird er beseitigt.
Keine Eigenmächtigkeiten.“
Um zwei Uhr nachts blieb ein alter, mitgenommener UAS mit ausgeblichenen Seitenwänden einen halben Kilometer von der Hütte entfernt stehen.
Der Schnee deckte die Räder in zehn Minuten zu.
Gleb, Ruslan und Stepan, die Gesichter mit Stofffetzen verhüllt, gingen auf das matte gelbe Licht zu, das im Fenster glomm.
Der Schneesturm heulte so laut, dass eine Menschenstimme schon auf Armeslänge unterging.
Es war perfekt.
Und es war verhängnisvoll.
Teil Drei.
Bewohner der Schatten.
Im Inneren der Hütte schlief Panteleimon Nikititsch nicht.
Er saß auf einem Hocker am Ofen, die Handflächen auf die Knie gelegt, und lauschte.
Nicht dem Schneesturm.
Nicht dem Knarren der Dielen.
Etwas anderem.
Er wusste, dass er auf Hunderte von Metern Geräusche wahrnahm, die einem gewöhnlichen Menschen nicht gegeben waren.
So ist das, wenn man viele Jahre an der Grenze zwischen der Welt der Menschen und der Welt des Waldes lebt — die Grenze verwischt, und man beginnt, den Atem der Erde zu hören.
Heute hörte er Schritte.
Schwere, ungeschickte, böse.
Drei.
„Na also“, sagte er leise in die Dunkelheit der Ecke.
„Sie sind gekommen.
So, wie du es gespürt hast.“
Aus der Ecke hinter dem schweren Eichentisch, der mit einer verblichenen Tischdecke bedeckt war, kam kein Laut.
Doch Pantelej wusste — sie war bereits wach.
Sie wachte immer eine Minute bevor jemand die Schwelle ihres Hauses überschritt.
Ihres Hauses.
Sie hieß Lada.
Vor fünfzehn Jahren hatte Pantelej sie in einer Falle gefunden — klein, rotfellig, mit zerquetschter Pfote und Augen so zornig wie die eines Waldgeistes.
Sie war weder Hund noch Katze.
Sie war ein Luchs.
Der größte, den er je in diesen Wäldern gesehen hatte.
Sie wog fast vierzig Kilogramm, ihre Fangzähne konnten einen menschlichen Knochen durchbeißen, und ihr Sprung aus dem Stand reichte vier Meter weit.
Doch er hatte keine Angst vor ihr.
Er pflegte sie gesund, fütterte sie aus der Hand und säuberte die Wunde vom Eiter.
Nach drei Monaten fauchte sie nicht mehr, wenn er sich näherte.
Nach einem Jahr erlaubte sie ihm, sie am Nacken zu streicheln.
Nach fünf Jahren kam sie von selbst zu ihm und legte sich ihm zu Füßen, wenn er alte Bücher im Licht der Petroleumlampe las.
Lada war nicht zahm.
Sie kannte keine Befehle, erwartete kein Lob und wedelte nicht mit dem Schwanz.
Sie hatte ihn einfach gewählt.
So, wie man einen Ort wählt, an dem man leben kann, ohne Angst zu haben.
In den letzten Jahren ging der Luchs kaum noch nach draußen.
Sie war bereits im achtzehnten Lebensjahr — ein ehrwürdiges Alter für ein Raubtier.
Lada war auf einem Auge blind geworden, das andere sah schlecht, doch Gehör und Geruchssinn waren noch so scharf, dass sie eine Maus zwanzig Meter entfernt unter den Dielen witterte.
Und den Geruch von Bosheit erkannte sie unter tausend anderen Gerüchen.
In jener Nacht, als sich die drei maskierten Männer der Veranda näherten, stand Lada bereits auf allen vier Pfoten.
Ihr Rücken war gekrümmt, der Schwanzstummel zitterte, und ihre Lippen hoben sich über die Fangzähne.
Sie knurrte nicht.
Sie wartete.
Wie ein echtes Raubtier.
In der Stille.
Teil Vier.
Der Einbruch.
Die Tür flog mit einem einzigen Fußtritt aus den Angeln.
Gleb trat als Erster ein, die Pistole im Anschlag.
Hinter ihm kamen Ruslan mit dem Brecheisen und Stepan mit einer Taschenlampe, deren Licht über die Wände strich und aus der Dunkelheit Ikonen, Schatten, alte Fotografien und Pantelejs Gesicht riss.
Der Alte sprang nicht auf.
Er schrie nicht.
Er stürzte nicht zum Telefon.
Er drehte einfach den Kopf und blickte die Eingedrungenen an.
In diesem Blick lag etwas, das Ruslan den Atem stocken ließ und Stepans Taschenlampe für eine Sekunde zittern ließ.
„Gute Nacht“, sagte Pantelej ruhig.
„Kommt herein.
Nur tretet euch die Filzstiefel ab.
Der Boden ist gewischt.“
„Sag mal, Alter, spinnst du?“, krächzte Gleb, als er näherkam und dem Alten den Lauf an die Schläfe setzte.
„Schluss mit den Spielchen.
Wo ist das Gold? Wo sind die Ikonen mit den Verzierungen? Rede — dann stirbst du nicht sofort.“
„Gold gibt es nicht“, Pantelej zuckte nicht einmal mit der Wimper.
„Die Ikonen sind aus Papier, schlicht.
Die Verzierungen sind Blech, auf dem Markt gekauft.
Mein ganzer Reichtum steckt im Ofen und im Gemüsegarten.
Wenn ihr Kartoffeln braucht — nehmt sie, ich gönne sie euch.“
„Hörst du, Gleb, er hält uns für Idioten“, grinste Stepan böse und begann die Schubladen der Kommode aufzureißen.
„Wir werden ihm das Gedächtnis gleich auffrischen.“
Ruslan durchsuchte inzwischen den Raum unter dem Bett, hinter dem Schrank und im Keller.
Nichts.
Keine Goldmünzen, keine alten Verzierungen, nicht einmal Kupfermünzen.
Nur alte Zeitungen, leere Gläser, zerrissene Filzstiefel und der Geruch getrockneter Kräuter.
Die Wut wuchs.
Vierzig Kilometer durch den Schneesturm, nasse Füße, Schweiß in den Augen — und das alles für irgendeinen Schrott?
„Alter, ich frage dich zum letzten Mal“, Glebs Stimme wurde zäh wie Sirup.
Er steckte die Pistole weg und griff stattdessen Pantelej am grauen Bart, riss ihn hoch.
„Wo ist das Versteck?“
„Im Wald“, antwortete der Alte.
„Hinter der dritten Kiefer, zwei Arschin tief.
Ein Schatz, Bojarengold, zwölf Pud.
Ihr könnt ihn mit der Schaufel ausgraben.
Nur wohnt dort ein Waldgeist.
Der wird euch fressen.“
Gleb holte aus und schlug Pantelej mit voller Kraft ins Gesicht.
Der Alte stürzte zu Boden, schlug mit dem Hinterkopf gegen die Ofenklappe, gab aber keinen Laut von sich.
Er spuckte nur Blut auf die Dielen.
„Durchsucht alles!“, brüllte der Anführer.
„Jedes Brett! Jeden Nagel! Wenn wir nichts finden — begraben wir ihn mitsamt der Hütte!“
Ruslan und Stepan, die ihre Wut nun nicht mehr verbargen, begannen die Hütte zu verwüsten.
Sie rissen die Fußleisten ab, brachen Dielen heraus und warfen die Möbel um.
Nach fünf Minuten sah das Haus wie ein Schlachtfeld aus.
Gleb trat an den am Boden liegenden Alten heran, stellte seinen Stiefel auf dessen Hand und drückte zu.
„Tut es weh?“, fragte er lächelnd.
„Nichts, gleich wird es noch schlimmer.“
Und in diesem Moment stieß Ruslan, während er hinter dem Ofen nach einem Versteck suchte, mit dem Fuß gegen den Eichentisch.
Der Tisch rückte einen halben Meter zur Seite.
Und im selben Augenblick ertönte aus dem pechschwarzen Dunkel der Ecke ein Laut, den keiner von ihnen jemals im wirklichen Leben gehört hatte.
Es war kein Brüllen.
Kein Bellen.
Kein Fauchen einer Katze.
Es war ein tiefes, aus der Brust kommendes, vibrierendes, kehliges „Chr-r-r-au“, das selbst Gleb die Haare im Nacken aufstehen ließ.
„Was ist das?“, flüsterte Ruslan und wich zurück.
Eine Antwort war nicht nötig.
Aus der Dunkelheit sprang Lada hervor, als wäre sie aus der Nacht selbst gewebt.
Gefleckt, mit Fangzähnen, mit einem einzigen brennenden gelben Auge und gespreizten Ohrpinseln.
Sie landete auf Ruslans Brust, riss ihn zu Boden, und ihre Kiefer schlossen sich um seinen Unterarm.
Der Knochen knackte wie ein trockener Ast.
„A-a-a-a!“, schrie Ruslan und wälzte sich über den Boden.
Stepan stürzte zum Ausgang, doch an der Tür glitt er auf dem vergossenen Blut aus und fiel der Länge nach hin.
Gleb schoss.
Die Kugel schlug in den Ofen, ließ einen Funkenregen aufstieben und prallte an die Decke ab.
Lada ließ Ruslans Arm los, schnellte zur Seite und verschwand ebenso plötzlich, wie sie aufgetaucht war — hinter einer umgestürzten Truhe.
„Ist sie verletzt?“, schrie Stepan vom Boden aus.
„Hast du sie getroffen?“
„Ich weiß es nicht!“, Gleb leuchtete mit der Taschenlampe in die Ecken, doch die Schatten tanzten, und darin war das Raubtier nicht zu erkennen.
„Alter, ruf dein Vieh zurück! Ruf es zurück, oder ich werde dich …“
Er sprach nicht zu Ende.
Denn Panteleimon Nikititsch lächelte plötzlich trotz seines zerschlagenen Gesichts.
Ein blutiges, schreckliches, ruhiges Lächeln.
„Sie ist nicht mein Vieh“, sagte er.
„Sie ist die Herrin dieses Ortes.
Ihr seid in ihr Haus gekommen.
Ihr habt ihren Menschen geschlagen.
Und nun wird sie entscheiden, wer lebt und wer stirbt.
Ich entscheide hier gar nichts.“
Teil Fünf.
Die Nacht der Jagd.
Ruslan lag auf dem Boden und winselte leise.
Der Unterarm war bis auf den Knochen aufgerissen, das Blut schoss so stark heraus, dass sich nach einer Minute eine rote Lache um ihn bildete.
Stepan kam endlich auf die Beine, aber seine Beine zitterten.
Gleb versuchte, sich zusammenzureißen, doch auch seine Hände bebten.
„Hört mir zu“, flüsterte er und presste sich mit dem Rücken an die Wand.
„Es ist nur ein Tier.
Ein verletztes Tier.
Es hat Angst vor Licht und Lärm.
Stepan, gib mir die Lampe.
Ruslan, steh auf, verdammt noch mal!“
„Ich kann nicht“, stöhnte Ruslan.
„Sie hat meinen Arm … da ist alles …“
„Dann verreck hier!“, brüllte Gleb und ging auf den Ausgang zu.
Doch am Ausgang wartete eine Überraschung auf sie.
Lada, klug, alt, erprobt durch Fallen und Schüsse, griff nicht mehr frontal an.
Sie sprang auf den Ofen, von dort auf das Regal mit dem Geschirr und von dort auf die obere Ablage, wo alte Bücher und Flickendecken lagen.
Nun befand sie sich über ihnen, und ihr gelbes Auge leuchtete in der Dunkelheit wie der einzige Stern in einer mondlosen Nacht.
Gleb schoss erneut.
Die Kugel fuhr in die Decke und schlug Splitter heraus.
Lada bewegte sich nicht einmal.
Sie wartete.
„Auerhahn, lass uns verschwinden“, krächzte Stepan.
„Zum Teufel mit diesem Gold.
Gehen wir, solange wir noch leben.“
„Wir werden nicht gehen“, sagte plötzlich Pantelej, der noch immer auf dem Boden lag.
„Schneesturm.
Es gibt keinen Weg.
Euer Wagen steckt im Schnee.
Und zu Fuß in einer solchen Nacht — durch den Wald — schafft ihr nicht einmal einen Kilometer.
Ihr werdet erfrieren.
Oder sie holt euch ein.
Die Wahl liegt bei euch.“
„Halt den Mund, Alter!“, schrie Gleb und trat Pantelej in die Seite.
Das war ein Fehler.
Denn im selben Augenblick sprang Lada vom Regal — jedoch nicht auf die Menschen, sondern auf den Tisch.
Der Tisch kippte um.
Die Petroleumlampe fiel auf den Boden, das Glas zerbrach, das Petroleum lief aus und fing Feuer.
Für einen Augenblick wurde die Hütte von hellem orangefarbenem Licht erfüllt — und in diesem Licht sahen alle drei den Luchs in seiner ganzen Pracht.
Groß, kraftvoll, mit Blut, das von den Fangzähnen tropfte, und mit rasender Wildheit in dem einzigen Auge.
Das Feuer erlosch so schnell, wie es aufgeflammt war.
Zurück blieben nur Dunkelheit.
Und Stille.
„Lauft!“, schrie Stepan und riss die Tür auf.
Er stürzte auf die Veranda hinaus, rutschte auf den vereisten Stufen aus, kugelte in eine Schneewehe und rannte, ohne sich umzusehen, davon, in den Schneesturm, ins Nichts.
Gleb blieb allein zurück — mit dem Alten, dem sterbenden Ruslan und dem Raubtier, das er nicht sah, aber auf der Haut spürte.
Er ertastete in der Tasche ein Feuerzeug und ließ es aufflammen.
Der schwache Schein beleuchtete die Ecke unter dem Ofen.
Dort war niemand.
Gleb drehte sich um — und sah sie direkt vor sich.
Einen halben Meter entfernt.
Der Luchs saß geduckt da, die Pfoten untergezogen, und sah ihm direkt in die Augen.
Sie knurrte nicht.
Sie wartete einfach.
Gleb schrie auf.
Nicht vor Schmerz — vor Angst.
Zum ersten Mal in seinem Leben schrie er wie ein Kind, ließ die Pistole fallen, sank auf die Knie und kroch zum Ausgang.
Lada rührte ihn nicht an.
Denn er war keine Bedrohung mehr.
Er war Beute, die sich selbst in die Ecke getrieben hatte.
„Die Tür“, flüsterte Pantelej in die Dunkelheit.
„Mach die Tür zu.
Es ist kalt.“
Gleb fiel in den Schnee.
Er rannte, stürzte, stand wieder auf und fiel erneut.
Der Schneesturm peitschte ihm ins Gesicht, blendete ihn, verwischte die Spuren.
Nach zehn Minuten hatte er die Richtung verloren.
Nach zwanzig spürte er seine Finger nicht mehr.
Nach einer Stunde legte er sich in eine Schneewehe, rollte sich zusammen und schloss die Augen.
Stepan fand man zwei Tage später drei Kilometer von der Hütte entfernt.
Er war erfroren und lehnte mit dem Rücken an einer Birke.
Gleb überlebte.
Doch als die Einheimischen ihn ausgruben, konnte er nicht sprechen.
Er starrte nur in einen Punkt und bewegte die Lippen, wobei er immer wieder dasselbe Wort wiederholte.
Welches Wort es war, verstand niemand.
Ruslan, der verblutete, verband Pantelej selbst.
Mit seinen eigenen Händen.
Dann gab er ihm heißen Tee und wartete bis zum Morgen, um die Polizei über das alte Festnetztelefon zu rufen, das wie durch ein Wunder selbst bei diesem Wetter funktionierte.
„Warum hast du ihn gerettet?“, fragte später der Polizist, als die Sanitäter und die Fahrzeuge eingetroffen waren.
„Warum sollte man ihn töten?“, antwortete Pantelej, der mit einem Becher in der Hand auf der Schwelle saß.
„Er hat doch schon alles verstanden.
Man hat ihn mit Angst bestraft.
Das ist schlimmer als jedes Gefängnis.“
Teil Sechs.
Morgen, Schnee und Stille.
Als es hell wurde, kroch Lada humpelnd unter dem Ofen hervor.
Glebs Kugel hatte sie doch gestreift — ein Kratzer an der Seite, tief, aber nicht tödlich.
Pantelej spülte die Wunde, bestreute sie mit Pulver aus getrockneten Kräutern und verband sie.
Der Luchs wehrte sich nicht.
Sie lag da, den Kopf auf seine Knie gelegt, und schnurrte — ein seltsamer, tiefer, fast menschlicher Laut.
„Danke dir“, sagte der Alte und strich ihr zwischen den Ohren.
„Danke, meine Lada.
Du bist schon alt.
Und doch immer noch dieselbe.
Waldkönigin.“
Der Luchs schloss sein einziges Auge halb.
In der Hütte roch es nach Rauch, Blut und Petroleum.
In der Ecke lagen eine Pistole, ein Brecheisen und die zerbrochene Lampe.
Die Dielen waren herausgerissen.
Die Ikonen — übrigens echte, aber ganz und gar nicht teure — lagen auf dem Boden in einer Lache aus zertrampelter Marmelade.
Pantelej hob sie nicht auf.
Er saß nur da und sah zum Fenster hinaus, wie der Schneesturm langsam nachließ, wie sich die Sonne durch die Wolken brach und wie der Schnee auf den Ästen funkelte.
Drei Tage später kamen Ermittler aus dem Bezirkszentrum nach Saozjorje.
Sie stellten Fragen, fotografierten und verfassten Protokolle.
Pantelej antwortete kurz und ruhig.
Lada sahen sie nicht — sie war in den Wald gegangen, um ihre Wunde zu lecken, und kehrte erst einen Tag später zurück, als die fremden Fahrzeuge fort waren.
„Haben Sie keine Angst, ein solches Tier im Haus zu halten?“, fragte ein junger Ermittler und rückte seine Brille zurecht.
„Wovor sollte ich Angst haben?“, zuckte der Alte mit den Schultern.
„Sie ist gütiger als ihr alle zusammen.
Sie hat nie gestohlen, nie geschlagen, nie betrogen.
Sie lebt einfach.
Und sie verteidigt, was sie liebt.
Davon könntet ihr noch etwas lernen.“
Der Ermittler wollte widersprechen, schwieg jedoch.
Denn aus der Ecke, hinter der halb geöffneten Tür der Kammer, sah ihn ein gelbes Auge an.
Eines.
Und in diesem Blick lag nichts Menschliches.
Aber auch nichts Tierisches.
Darin war Gerechtigkeit.
Uralte, waldgeborene, erbarmungslose — aber gerechte.
Epilog.
Der Schnee fällt.
Im Winter, einen Monat nach jenen Ereignissen, trat Panteleimon Nikititsch auf die Veranda und blickte lange in den verschneiten Wald.
Lada saß neben ihm und hatte den Kopf auf sein Knie gelegt.
Der Alte seufzte schwer.
„Weißt du“, sagte er leise.
„Ich weiß tatsächlich, wo das Gold liegt.
Dort, hinter der dritten Kiefer.
Zwölf Pud.
Bojarengold.
Nur gehört es nicht mir.
Und niemandem sonst.
Es gehört dem Wald.
Soll es dort liegen bleiben.“
Der Luchs schüttelte den Kopf, als stimme sie ihm zu.
Dann stand sie auf, streckte sich und ging langsam, hinkend, in Richtung Wald.
Am Waldrand drehte sie sich noch einmal um, sah den Alten an — und verschwand zwischen den Kiefern, löste sich im bläulichen Luftschimmer auf wie ein Morgentraum.
Pantelej blieb noch eine Minute stehen, lächelte über irgendetwas Eigenes, drehte sich um und ging in die Hütte.
Die Tür reparierte er nicht.
Er ließ sie so — nur an einem Haken.
Soll jeder eintreten.
Die, die mit Gutem kommen, werden am Leben bleiben.
Die, die mit Bösem kommen — sie sind bereits gewarnt worden.
Und der Schneesturm ging weiter.
Er deckte die Spuren zu.
Er deckte die Erinnerung zu.
Er deckte die Vergangenheit zu, damit im Frühling Neues geboren werden konnte.
Und irgendwo im Dickicht, tief im Wald, leuchteten zwei Augen.
Doch nur eines von ihnen war gelb.
Das andere sah schon lange nichts mehr — und doch sah es mehr als die Sehenden.
Ende.
