Olga bemerkte sein Auto als Erste.
Sie hatte nicht einmal danach gesucht – sie parkte einfach vor dem Restaurant und ließ ihren Blick über die Reihe der Autos schweifen.
Der silberne Tiguan mit dem Kratzer an der hinteren Stoßstange, den Sergej schon seit Ewigkeiten reparieren lassen wollte, stand direkt am Eingang.
Olga stellte den Motor ab und blieb einige Sekunden reglos sitzen, während sie zu verstehen versuchte, warum ihre Hände plötzlich eiskalt geworden waren.
Sergej hatte gesagt, dass er zu Dimka auf die Datscha fahren würde.
Am Morgen hatte er seine Tasche gepackt, Turnschuhe hineingelegt und sogar gefragt, ob sie etwas von „Leroy Merlin“ brauche – schließlich käme er sowieso dort vorbei.
Olga hatte ihn gebeten, ein paar Organizer zu kaufen.
Er hatte genickt, ihr einen Kuss auf den Scheitel gegeben und war weggefahren.
Und nun stand sein Auto vor dem Restaurant „Rivoli“ in der Sadowaja-Straße.
Sie stieg aus ihrem Wagen und ging zum Eingang, denn in ihrem Kopf gab es nur einen einzigen Gedanken: Vielleicht war das Auto gestohlen worden.
Oder er hatte es bei einer Werkstatt abgestellt.
Oder es gab irgendeine andere dumme, aber erklärbare Geschichte, über die sie später beim Abendessen reden und gemeinsam lachen konnten.
Sie ging schnell, auf hohen Absätzen, in dem Kleid, das sie zum Jubiläum von Waleri Pawlowitsch, ihrem ehemaligen Chef, angezogen hatte.
Die Feier fand zwei Häuserblocks weiter in einem anderen Restaurant statt, und Olga war früher losgefahren, weil sie versprochen hatte, bei der Sitzordnung zu helfen.
Sie hatte die Türklinke bereits in der Hand, als Sergej ihr entgegenkam.
Nicht aus dem Restaurant selbst.
Er stand im Windfang zwischen den beiden Türen.
Er trug das hellblaue Hemd, das sie ihm zum Hochzeitstag geschenkt hatte, und eine Stoffhose statt der Jeans, in denen er angeblich auf die Datscha gefahren war.
– Was machst du hier? – fragte er, und seine Stimme klang so, wie man mit jemandem spricht, der versehentlich das falsche Krankenzimmer betreten hat.
Olga antwortete nicht sofort.
Sie betrachtete lange sein Hemd und seine Schuhe – jene, die sie im September gemeinsam ausgesucht hatten – und versuchte zu begreifen, was hier vor sich ging.
Die Datscha.
Die Turnschuhe.
Die Tasche.
Leroy Merlin …
– Ich habe dir doch gesagt, dass ich zu Waleri Pawlowitschs Jubiläum fahre, – sagte sie.
– Zwei Häuserblocks weiter.
– Und warum bist du hier?
Sergej zuckte nervös mit der Augenbraue und trat so vor sie, dass er mit seinem Körper die Glastür zum Saal verdeckte.
– Olja, bitte, – sagte er fast flüsternd.
– Fahr weg.
– Ich erkläre dir später alles.
– Was willst du mir erklären?
– Später.
– Zu Hause.
Er legte ihr die Hand auf die Schulter, doch die Bewegung war nicht zärtlich, sondern lenkend, als wollte er sie zum Ausgang drehen.
Olga schüttelte seine Hand ab und blickte durch das Glas.
An einem großen runden Tisch im hinteren Teil des Saals saß Sinaida Matwejewna, Sergejs Mutter.
Neben ihr saßen sein Vater Gennadi, seine Schwester Larissa mit ihrem Mann und seine Nichte Nastja, die im Mai sechzehn geworden war.
Ihnen gegenüber saß sein Cousin Witalik, den Olga nur bei ihrer Hochzeit und ein einziges Mal an Silvester gesehen hatte.
Außerdem saßen dort eine Frau mit kurzen Haaren, die Olga nicht kannte, und ein älterer Mann, der ihr ebenfalls unbekannt war.
Auf dem Tisch standen Teller, Flaschen und ein Strauß weißer Rosen, und neben Sinaida Matwejewna glänzte eine Grußkarte, die an die Vase gelehnt war.
Der Geburtstag ihrer Schwiegermutter war erst in drei Tagen.
Olga hatte das Geschenk bereits in der vergangenen Woche gekauft – ein Set Satinbettwäsche und eine Schachtel Marshmallows, die ihre Schwiegermutter liebte, obwohl sie das niemals zugeben würde.
Das Geschenk lag zu Hause in einer Tüte im Schrank auf dem obersten Regal.
– Was ist das hier? – fragte Olga.
– Mama wollte ein bisschen früher feiern, – sagte Sergej und blickte an ihr vorbei auf den Parkplatz.
– Im engsten Kreis.
– Im engsten Kreis heißt also ohne mich? – fragte Olga.
Im Saal erzählte Larissa gerade etwas, Sinaida Matwejewna lachte und Nastja spielte mit ihrem Handy.
Witalik schenkte Gennadi Wein nach, und dieser winkte zwar ab, nahm aber sein Glas nicht weg.
Alles sah genauso aus wie bei einem Familienessen, bei dem sich alle wohlfühlten und auf niemanden mehr warteten.
– Wusstest du davon, als du mir heute Morgen von der Datscha erzählt hast? – fragte Olga.
– Olja!
– Wusstest du es?
– Mama hat mich gebeten, dir nichts zu sagen …
– Was genau hat sie dich gebeten?
– Mich anzulügen oder mich nicht einzuladen?
Sergej schwieg.
Im Windfang hing Zigarettengeruch – jemand hatte dort wohl vorher geraucht – und zusätzlich lag ein blumiger Duft in der Luft, als hätte man Lufterfrischer benutzt.
Durch die innere Glastür sah Olga, wie ein Kellner eine Fleischplatte auf den Tisch stellte und Sinaida Matwejewna sich halb erhob, um die Teller zu verschieben.
– Wie oft war das schon so? – fragte Olga.
– Wie meinst du das?
– Wie oft habt ihr euch ohne mich getroffen, ohne dass ich davon wusste?
– Es ist alles nicht so, wie du denkst.
– Ich denke im Moment gar nichts, Serjoscha.
– Ich frage nur.
– Na ja, ein paar Mal.
– An Larissas Geburtstag im März.
– Und an Ostern, als du zu deiner Mutter gefahren bist.
– Ich bin zu meiner Mutter gefahren, weil du gesagt hast, dass du Dienst hast!
Er schwieg.
Olga lehnte sich mit dem Rücken gegen den kalten Türrahmen und verschränkte die Arme vor der Brust, weil sie nicht wusste, wohin mit ihren Händen.
Ihre Füße schmerzten von den zehn Minuten auf hohen Absätzen, das Kleid schnitt ihr unter den Armen ein, und plötzlich dachte sie an Waleri Pawlowitsch.
In vierzig Minuten würde seine Jubiläumsfeier beginnen, und sie stand hier in diesem Windfang und zählte, wie oft ihr Mann sie wegen einer Datscha, wegen eines Dienstes und wegen Treffen mit seinen Verwandten ohne sie angelogen hatte.
– Fahr doch zu Waleri Pawlowitsch, – sagte Sergej vorsichtig.
– Und später besprechen wir zu Hause alles.
– Ganz ruhig, ja?
– Nein.
– Olja, warum musst du jetzt …
– Warum muss ich jetzt was?
– Warum stehe ich jetzt vor einem Restaurant, in dem mein Mann den Geburtstag seiner Mutter ohne mich feiert?
– Ja, wirklich, warum wohl!
– Ziemlich unangenehm gelaufen.
Sergej verzog das Gesicht, als hätte sie etwas Vulgäres gesagt.
– Du kennst Mama.
– Sie ist ein schwieriger Mensch.
– Ich wollte einfach nicht, dass du dich wieder aufregst …
– Du hast mich also angelogen, damit ich mich nicht aufrege.
– Großartig!
– Ja.
– Und vor acht Jahren hast du deiner Mutter auch deshalb gesagt, dass du die Hochzeit nicht absagen wirst?
Er senkte den Blick.
Hinter dem Glas stand Larissa auf und ging in Richtung Toilette.
Wenn sie auf den Flur kommen würde, würde sie die beiden sehen.
Olga dachte ganz ruhig daran, ohne Angst und ohne das Bedürfnis, sich zu verstecken.
Sie war neugierig, was Sergej tun würde, wenn seine Schwester sie bemerkte.
Würde er ihr entgegenlaufen?
Würde er Larissa ebenfalls bitten, zu schweigen?
Doch Larissa bog vorher ab und verschwand hinter einem Vorhang.
– Ich will hineingehen, – sagte Olga.
– Tu es nicht.
– Warum?
– Weil es einen Skandal geben wird!
– Von wessen Seite, Serjoscha?
– Ich gehe einfach hinein und gratuliere deiner Mutter zum Geburtstag.
– Ich bin schließlich ihre Schwiegertochter, falls du das vergessen hast.
– Du verstehst das nicht …
– Dann erklär es mir! – sagte sie mit erhobener Stimme.
Ihr Mann sah sie an, und in seinen Augen lag etwas, das Olga für einen Moment aus dem Gleichgewicht brachte.
Es war weder Angst noch Wut noch Scham.
Es war Müdigkeit.
Die tiefe, chronische, jahrelange Müdigkeit eines Menschen, der schon sehr lange zwischen zwei Mauern steht und versucht zu verhindern, dass eine von ihnen auf ihn einstürzt.
– Mama findet, dass du nicht zu mir passt, – sagte er leise.
– Das hat sie von Anfang an gedacht.
– Und seit acht Jahren versuche ich, es so hinzubekommen, dass ihr beide … dass alles irgendwie normal ist.
– Aber wenn du jetzt hineingehst, wird sie denken, dass du absichtlich gekommen bist, und dann wird alles unmöglich.
– Und jetzt ist es möglich? – Olga lächelte spöttisch, obwohl ihr überhaupt nicht zum Lachen war.
– Jetzt ist alles wunderbar?
– Du lügst mich alle zwei Monate an, um mit Verwandten essen zu gehen, die in acht Jahren immer noch nicht akzeptiert haben, dass du mit mir verheiratet bist.
– Und das nennst du „normal“?!
– Ich weiß nicht, wie man das nennt! – sagte er nun lauter und warf sofort einen Blick zur Tür des Saals.
– Ich tue einfach, was ich kann.
Olga löste ihre verschränkten Arme, holte ihr Handy aus der Handtasche und sah auf die Uhr.
Zwanzig vor sieben.
Waleri Pawlowitsch erwartete sie um sieben.
Sie wählte seine Nummer, trat zwei Schritte von Sergej weg und sagte ins Telefon, dass sie ungefähr zwanzig Minuten später kommen würde und sie ohne sie anfangen sollten.
Waleri Pawlowitsch lachte und antwortete, dass sie ohne sie den Salat nicht anrühren würden und sie sich beeilen solle.
Sie steckte das Handy wieder weg.
– Ich werde nicht hineingehen, – sagte sie.
Sergejs Schultern entspannten sich, und genau das war das Schlimmste.
Schlimmer als die Lüge über die Datscha.
Schlimmer als die Turnschuhe in der Tasche.
Schlimmer als das hellblaue Hemd, das sie ihm zum Hochzeitstag geschenkt hatte.
Die Art, wie schnell er sich entspannte, als wäre das größte Problem bereits gelöst.
– Danke, – begann er.
– Warte.
– Ich gehe nicht hinein, weil es dort niemanden gibt, zu dem ich hineingehen könnte.
– Deine Mutter hat mich in acht Jahren kein einziges Mal zu ihrem Geburtstag eingeladen, und du hast ihr kein einziges Mal gesagt, dass das nicht normal ist.
– Larissa grüßt mich jedes zweite Mal.
– Witalik hat mich zweimal gesehen und mich beide Male gefragt, wie ich heiße.
– Nastja hat mich in den sozialen Netzwerken als Freundin hinzugefügt und mich drei Tage später wieder gelöscht.
– Und du stehst hier und bittest mich wegzufahren, damit sie bequem weiteressen können … stimmt das so?
– Ich bitte dich nicht ihretwegen, Olja.
– Ich bitte dich unseretwegen.
– Unseretwegen, – wiederholte Olga langsam und ließ das Wort auf sich wirken.
– Und wer gehört zu diesem „wir“?
– Du und ich?
– Oder du und sie, wenn ich nicht dabei bin und praktisch überhaupt nichts von euren Treffen hier weiß?
Hinter der Tür hob Sinaida Matwejewna ihr Glas, und alle am Tisch hoben ebenfalls ihre Gläser.
Olga sah es so deutlich, als stünde sie direkt daneben: das Glitzern des Kristalls, die weißen Rosen, die Gesichter der Menschen, die acht Jahre lang gelebt hatten, als würde sie überhaupt nicht existieren.
—
Sie kam eine halbe Stunde zu spät zu Waleri Pawlowitschs Jubiläum, setzte sich neben ihre frühere Kollegin Marina und trank zwei Gläser Wein direkt hintereinander, fast in einem Zug, obwohl sie das sonst nie tat.
Marina sah sie neugierig an, fragte aber nichts.
Am Tisch war es laut.
Waleri Pawlowitsch erzählte gerade, wie sein Enkel auf das Garagendach geklettert war und die Katze der Nachbarn heruntergeholt hatte.
Alle lachten, und Olga lachte ebenfalls, obwohl sie nur einzelne Wortfetzen mitbekam.
Sie dachte an das hellblaue Hemd.
Sie hatte es Sergej im Juni zu ihrem sechsten Hochzeitstag geschenkt.
Sie hatten zu Hause gegessen, weil Sergej Restaurants nicht mochte – zumindest hatte er das immer behauptet.
Olga hatte nach einem Rezept aus dem Internet Ente mit Äpfeln zubereitet, und die Ente war ziemlich zäh geworden, doch Sergej hatte gegessen und sie gelobt.
Dann hatte sie ihm die Tüte mit dem Geschenk gegeben.
Er hatte das Hemd ausgepackt, es sich vor die Brust gehalten und gesagt, dass es schön sei und er es bei wichtigen Anlässen tragen werde.
Olga hatte gefragt, bei welchen Anlässen.
Er hatte geantwortet: Na ja, wenn sich eben ein Anlass ergibt.
Der Anlass hatte sich zwei Jahre später ergeben.
Es war ein Abendessen mit seiner Mutter, zu dem Olga nicht eingeladen worden war …
Marina beugte sich zu ihr.
– Ist alles in Ordnung mit dir?
– Ja.
– Ich bin nur sehr müde.
– Du bist weiß wie eine Wand.
– Das liegt am Licht.
– Alles ist gut.
Marina glaubte ihr zwar nicht, ließ sie aber in Ruhe.
Olga aß ihren Salat auf, stocherte ein wenig im Hauptgericht herum und ging vor das Restaurant, um ihre Mutter anzurufen.
Ihre Mutter ging nach dem dritten Klingeln ran und meldete sich mit fröhlicher Abendstimme.
– Oluschka, wie ist die Jubiläumsfeier?
– Gut.
– Mama, ich möchte dich etwas fragen.
– Wann hast du Sinaida Matwejewna das letzte Mal gesehen?
– Ach, das ist schon lange her.
– Bei diesem Geburtstag von Serjoscha, als er vierzig wurde.
– Warum?
– Nur so.
– Ist etwas passiert?
– Nein, Mama.
– Alles ist gut.
– Ich rufe dich morgen wieder an.
Sie legte auf und blieb draußen stehen, bis ihr kalt wurde.
Im Restaurant dröhnte hinter der Wand die Musik.
Jemand rief einen Toast auf Waleri Pawlowitsch aus, und durchs Fenster sah Olga, wie er aufstand, sich verbeugte und dabei eine Hand auf die Brust legte.
Sie versuchte sich daran zu erinnern, wann Sergej sie das letzte Mal irgendwohin mitgenommen hatte, wo auch seine Verwandten dabei gewesen waren.
Sie ging die Monate und Jahre im Kopf durch und kam zu dem Schluss, dass alle Treffen mit seiner Familie in den letzten drei oder vier Jahren ausschließlich bei ihnen zu Hause stattgefunden hatten.
Auf ihrem Territorium war Olga die Gastgeberin, und Sinaida Matwejewna verhielt sich zurückhaltend, weil sie an einem fremden Tisch saß.
Das gesamte übrige Familienleben von Sergejs Familie fand irgendwo ohne Olga statt, und Olga hatte es nicht bemerkt, weil Sergej die Lücken selbst ausgefüllt hatte.
Er brachte Fotos mit, erzählte Neuigkeiten und richtete Grüße aus.
Grüße von Mama.
Larissa hat gefragt, wie es deinem Rücken geht.
Nastja möchte dieselben Ohrringe wie du.
All diese Grüße und all diese Erzählungen hätten vom ersten bis zum letzten Wort erfunden sein können, und Olga hätte es niemals erfahren …
—
Olga kam vor ihrem Mann nach Hause.
Sie zog die Schuhe aus, hängte ihr Kleid auf, zog ein T-Shirt für zu Hause mit der Aufschrift „beste Katzenmama“ an, das ihr eine Freundin geschenkt hatte, und setzte sich mit dem Handy in der Hand in die Küche.
Der Kater Barsik kam zu ihr und legte sich auf ihre Beine, warm und schwer.
Sergej kam um elf Uhr nach Hause.
Olga hörte, wie er im Flur hantierte, sorgfältig seine Schuhe hinstellte und seine Jacke aufhängte.
Als er in die Küche kam, hatte er bereits seine Hauskleidung an.
– Hallo, – sagte er.
– Hast du das Hemd versteckt?
Er setzte sich ihr gegenüber.
Zwischen ihnen auf dem Tisch standen ein Salzstreuer, eine halb leere Packung Servietten und eine Vase mit drei vertrockneten Nelken, die Olga am Morgen vergessen hatte wegzuwerfen.
– Ich möchte dir alles erklären.
– Dann erklär es.
– Mama … du weißt doch, wie sie ist.
– Ich habe hundertmal mit ihr gesprochen.
– Sie will keinen Streit, sie will keine Skandale.
– Sie möchte einfach, dass es familiär ist, und für sie bedeutet familiär eben ohne dich.
– Ich weiß, dass das schrecklich klingt.
– Es klingt völlig logisch.
– Schrecklich ist, dass du dich darauf eingelassen hast …
– Ich habe mich nicht darauf eingelassen!
– Ich kann sie einfach nicht ändern, Olja.
– Sie ist achtundsechzig Jahre alt.
– Sie ist nun einmal so.
– Wenn ich dich mitbringe, steht sie auf und geht, danach spricht sie einen Monat lang nicht mit mir, und Vater ruft an und sagt, dass ihr Blutdruck wieder hoch ist.
– Und wenn du mich nicht mitbringst, sitze ich zu Hause und denke, dass mein Mann auf der Datscha ist.
– Darauf läuft es also hinaus?
– Ich verstehe, dass das falsch ist.
– Du hast es dir ziemlich bequem eingerichtet, Serjoscha.
– Du hast eine Familie, die dich liebt, und eine Frau, die nicht weiß, dass man sie aus dieser Familie gestrichen hat.
– Und alle sind zufrieden, außer mir.
– Aber weil ich davon nichts weiß, gibt es scheinbar überhaupt kein Problem.
– Das ist niederträchtig, findest du nicht?
Sergej verschränkte die Hände auf dem Tisch und starrte darauf.
– Ich dachte nicht, dass du es herausfinden würdest …
– Danke für deine Ehrlichkeit …
Barsik sprang von ihren Beinen und verschwand ins Zimmer, als hätte er gespürt, dass die Stimmung in der Küche unangenehm wurde.
Olga stand auf, öffnete den Schrank, nahm die Tüte mit dem Geschenk für ihre Schwiegermutter vom obersten Regal und stellte sie vor Sergej auf den Tisch.
Die blassrosa Satinbettwäsche hatte sie anderthalb Stunden lang im „Stockmann“ ausgesucht, weil Sinaida Matwejewna einmal erwähnt hatte, dass sie Satin mochte, und Olga sich das gemerkt hatte.
Dazu kam eine Schachtel Marshmallows aus einer Konditorei in der Pokrowka-Straße, weil Sinaida Matwejewna bei ihnen zu Hause einmal drei Stück zum Tee gegessen und anschließend „gar nicht schlecht“ gesagt hatte, was in ihrer Sprache dem höchsten Lob gleichkam.
– Gib es ihr übermorgen, – sagte Olga.
– Sag, es ist von uns beiden.
– Oder nur von dir.
– Wie du willst.
– Es ist mir egal.
– Olja …
– Es ist mir nicht egal.
– Ich lüge.
– Es ist mir nicht egal, und du weißt das.
– Und genau deshalb hast du es acht Jahre lang so eingerichtet, wie es für dich bequem war.
Sie setzte sich wieder hin und presste ihre Handflächen auf den Tisch, weil sie zitterten.
– Als wir uns kennengelernt haben, hast du gesagt, dass deine Mutter streng, aber gerecht ist.
– Damals dachte ich: Na gut, sie wird sich schon an mich gewöhnen.
– Bei unserer Hochzeit hat sie mich ein einziges Mal Olja genannt, und ich habe mich darüber eine ganze Woche gefreut.
– Danach habe ich ihr zwei Jahre lang jeden Samstag Kuchen gebracht.
– Sie hat ihn gegessen und sich kein einziges Mal bedankt, und ich dachte immer: Na gut, sie ist eben so, ein Mensch der alten Schule.
– Dann habe ich aufgehört, Kuchen zu bringen, und sie hat dich angerufen und gesagt, dass ich faul geworden sei.
– Sie hat nicht mich angerufen.
– Sie hat dich angerufen.
– Ich weiß …
– Du weißt es.
– Und was hast du gemacht?
– Ich habe ihr gesagt, dass du bei der Arbeit viel zu tun hast.
– Und mir hast du gesagt, dass Mama meine Kuchen vermisst.
– Also habe ich wieder angefangen, ihr Kuchen zu bringen.
Sergej saß schweigend da, und die Stille war so dicht, dass Olga hören konnte, wie draußen ein Trolleybus vorbeifuhr und wie bei den Nachbarn über ihnen der Fernseher vor sich hin brummte.
– Ich gebe dir nicht die Schuld, – sagte sie und wunderte sich selbst über diese Worte, denn noch vor einer Minute war sie sicher gewesen, dass sie genau das tat.
– Nein, ich lüge.
– Ich gebe dir die Schuld.
– Denn du hättest mir irgendwann in diesen acht Jahren die Wahrheit sagen können, und dann hätte ich wenigstens gewusst, womit ich lebe.
– Aber du hast dich dafür entschieden, mir ein falsches Gefühl zu geben, dass alles in Ordnung ist …
– Ich dachte, so wäre es besser.
– Für wen?
Er antwortete nicht, und Olga verstand, dass ihm selbst die Antwort nicht gefiel.
Sie schenkte sich Wasser aus dem Filter ein, trank ein halbes Glas und stellte es neben die Tüte mit der blassrosa Bettwäsche für eine Frau, die seit acht Jahren ohne Olga zu Mittag aß, zu Abend aß, Feiertage feierte und ihr Leben genoss.
– Übermorgen ist ihr Geburtstag, – sagte Olga.
– Weißt du was?
– Ich fahre mit dir hin.
– Sie hat dich nicht eingeladen!
– Ich weiß.
– Es wird einen Skandal geben.
– Vielleicht …
– Sie wird die Tür nicht aufmachen.
– Dann stehen wir eben im Treppenhaus.
– Ich, du und die Satinbettwäsche.
– Ein Familienporträt.
Sergej sah sie an, und Olga erkannte, dass er Angst bekommen hatte.
Wirklich Angst.
Nicht so, wie man sich vor Gefahr fürchtet, sondern so, wie man sich vor Veränderungen fürchtet, auf die man nicht vorbereitet ist und vor denen man sich nicht auf einer fremden Datscha mit Turnschuhen in der Tasche verstecken kann.
– Meinst du das gerade ernst? – fragte er.
– Vollkommen ernst.
– Und was willst du ihr sagen?
– Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Sinaida Matwejewna.
– Hier ist die Bettwäsche, hier sind die Marshmallows.
– Serjoscha und ich freuen uns sehr, Sie zu sehen.
– Und danach?
– Danach werden wir sehen.
– Vielleicht wirft sie mich raus.
– Vielleicht wirfst du mich raus.
– Vielleicht drehe ich mich selbst um und fahre weg.
– Aber ich werde nicht mehr zu Hause sitzen und darauf warten, dass du mir irgendwelche Grüße überbringst, die vielleicht überhaupt niemand ausgerichtet hat.
Sie stand vom Tisch auf und ging ins Zimmer.
In der Tür drehte sie sich noch einmal um.
– Und gib mir mein Hemd zurück.
– Das ist für wichtige Anlässe gedacht und nicht für Dinge, vor denen man mich versteckt …
