Anna polierte die Gläser, bis sie glänzten, und rückte zum dritten Mal die Tischdecke zurecht.
Heute kam Olga Pawlowna zum ersten Mal als offizielle Schwiegermutter zu ihnen zum Mittagessen, um zu beurteilen, wie die junge Ehefrau den Haushalt führte.
Wladimir umarmte seine Frau von hinten und versicherte ihr, dass alles wunderbar laufen würde.
Seine Mutter liebe gutes Essen, und Anja koche ausgezeichnet.
Das Mädchen atmete tief aus und ließ den Blick über den Tisch schweifen: kräftiger Borschtsch, saftige hausgemachte Frikadellen aus frischem Fleisch vom Markt und gekochte Kartoffeln mit Kräutern.
Die Schwiegermutter kam genau um zwei Uhr – auf die Minute pünktlich.
Sie musterte den Flur, begutachtete die Tischdekoration kritisch und nickte trocken, wie eine Inspektorin, die ein problematisches Objekt abnimmt.
Nachdem sie sich an den Tisch gesetzt hatte, schöpfte sie einen Löffel Borschtsch, roch daran und probierte vorsichtig.
Sofort verzog sich ihr Gesicht.
„Irgendetwas stimmt hier nicht.“
„Das erinnert eher an billiges Kantinenessen.“
„Wasser mit darin schwimmendem Gemüse.“
Anna erstarrte mit der Suppenkelle in der Hand.
Drei Stunden am Herd – und dann „Kantinenwasser“?
Wladimir lobte schüchtern die Suppe, doch seine Mutter schnitt ihm sofort das Wort ab.
„Du hast dich einfach schon an ihre Kocherei gewöhnt.“
Der Ehemann widersprach nicht.
Die Frikadellen wurden als versalzen bezeichnet, die Kartoffeln als nicht richtig durchgekocht.
„Macht nichts, mit der Zeit werde ich Anja schon beibringen, wie man richtig kocht.“
„Sie ist noch jung und hat überhaupt keine Erfahrung“, fasste Olga Pawlowna zusammen, bevor sie ging.
Anja konnte seit ihrem vierzehnten Lebensjahr kochen.
Als ihre Mutter schwer krank wurde, musste das Mädchen sich um den gesamten Haushalt und ihre jüngeren Brüder kümmern.
Auf der Arbeit stürzten sich die Kollegen immer begeistert auf ihr selbst gebackenes Gebäck.
Doch jetzt saß sie auf dem Sofa, hatte das Gesicht in den Händen verborgen und hörte zu, wie ihr Mann sie davon zu überzeugen versuchte, sich das nicht so zu Herzen zu nehmen.
Seine Mutter sei eben streng, aber gerecht, und schließlich habe sie fünfunddreißig Jahre Kocherfahrung.
Anna schwieg.
Vielleicht, dachte sie, sollte sie wirklich auf ihre Schwiegermutter hören?
Jeden Sonntag ein neues Urteil
Die Besuche wurden wöchentlich.
Jeden Sonntag kam Olga Pawlowna zum Familienessen und fand systematisch einen neuen Grund für Kritik.
Der Rinderbraten war zu zäh und enthielt zu wenig Zwiebeln.
Die Karotten in der Suppe waren nicht klein genug geschnitten.
Im Olivier-Salat waren die Kartoffeln zerkocht, und die Wurst war „von der falschen Sorte“.
Den Kuchen erklärte die Schwiegermutter sogar für roh.
Sie brach ein winziges Stück ab, kaute demonstrativ darauf herum und spuckte es in eine Serviette.
Die Schwiegertochter änderte die Rezepte, kaufte nur ausgewählte Produkte, schnitt alles kleiner und ließ die Gerichte länger schmoren.
Nichts änderte sich.
Der frische Fisch wurde als „Gummisohle“ bezeichnet, obwohl Anja ihn exakt nach Timer gebacken hatte.
„Offenbar fehlt manchen Menschen einfach das angeborene Talent“, seufzte Olga Pawlowna mit falschem Mitgefühl.
Einmal verglich die Besucherin geschmorten Kohl sogar mit Spülwasser.
„So etwas würde ich nicht einmal einem Hund vorsetzen.“
Dabei hatte Anna den Kohl nach einem bewährten Kochbuch zubereitet, das die Schwiegermutter ihr selbst geschenkt hatte.
Darauf kam nur eine trockene Antwort.
„Nach meinem Buch kann man so etwas unmöglich derart ruinieren.“
„Du hast wieder alles durcheinandergebracht.“
Wladimir saß daneben und schwieg.
Manchmal nickte er seiner Mutter zu, manchmal wandte er den Blick ab, doch kein einziges Mal stoppte er den Strom der Nörgeleien.
Anna fühlte sich an ihrem eigenen Tisch in ihrer eigenen Wohnung völlig fremd.
Nach einigen Monaten hörte sie auf, sich besondere Mühe zu geben.
Sie kochte einfache Buchweizengrütze, Nudeln und gebratenes Hähnchen.
„Du hast dich ja völlig aufgegeben“, bemerkte die Schwiegermutter und stocherte angewidert mit der Gabel im Hähnchenfilet.
„Ich bin müde“, antwortete Anna offen.
„Egal, was ich mache, Ihnen passt sowieso nichts.“
„Weil man sich eben Mühe geben muss.“
„Nicht jeder hat Talent, aber Ausdauer hilft.“
Das Mädchen sah ihren Mann an und hoffte wenigstens auf einen Hauch von Unterstützung.
Wladimir aß ungerührt seine Portion auf und blickte dabei auf seinen Teller.
Der Geburtstag, der alles an seinen Platz rückte
Zu ihrem achtundzwanzigsten Geburtstag beschloss Anna, ein richtiges Fest zu veranstalten.
Sie lud ihre Eltern ein und stellte ein Menü wie in einem Restaurant zusammen: gebackenes Fleisch mit Kräutern, aufwendige Salate und ihren besonderen Beerenkuchen.
Sie wollte ihren Lieben eine Freude machen und sich selbst endgültig beweisen, dass mit ihren Kochkünsten alles in Ordnung war.
Ihre Eltern kamen als Erste.
Die Mutter war begeistert von der Tischdekoration, und der Vater probierte mit Genuss den Salat.
„Der Geschmack ist fantastisch!“
„Meine Tochter, heute hast du dich selbst übertroffen.“
Auch der Kuchen wurde ehrlich bewundert, das Fleisch in höchsten Tönen gelobt, und man bat sie, das Rezept für die Marinade aufzuschreiben.
Wladimir hatte zu diesem Zeitpunkt bereits zwei Portionen des warmen Gerichts gegessen und war satt auf das Sofa gegangen, um ein Nickerchen zu machen.
Gegen sechs Uhr gingen die Eltern.
Glücklich und entspannt begann Anna, den Tisch abzuräumen.
Um sieben Uhr klingelte es.
Olga Pawlowna war gekommen, nachdem sie sich bei einer Bekannten verspätet hatte.
Anna begrüßte sie, deckte den Tisch erneut und servierte ihr frisch aufgewärmtes Essen.
Die Schwiegermutter probierte einen Löffel Salat und verzog das Gesicht.
Sie schnitt ein Stück Fleisch ab und kräuselte missbilligend die Lippen.
Dann stach sie mit der Gabel in den Rand des Kuchens und schob den Teller entschlossen in die Mitte des Tisches.
„Anja, ich habe versucht, mich zurückzuhalten, aber das ist unmöglich.“
„Das ist Hundefutter und kein Festessen.“
„Hast du damit wirklich Menschen bewirtet?“
Anna war sprachlos.
„Meine Eltern haben alles mit großem Genuss gegessen.“
„Deine Eltern sind einfach viel zu höflich“, winkte die Besucherin ab.
„Oder sie haben überhaupt keinen Geschmack.“
„So etwas Gästen zu servieren, ist beschämend.“
Anna spürte, wie ihr das Blut in die Schläfen schoss.
„Sie haben kein Recht, in meinem Haus so mit mir zu reden!“, brach es aus Anna heraus.
„Doch, ich habe jedes Recht dazu.“
„Ich bin deine Schwiegermutter und sage dir die bittere Wahrheit.“
„Du kannst nicht kochen, und es wird Zeit, dass du das akzeptierst.“
Die Wahl zwischen Mutter und Ehefrau
„Wage es nicht, deine Stimme gegen meine Mutter zu erheben“, ertönte es aus dem Wohnzimmer.
Der verschlafene Wladimir kam in die Küche.
„Sie beleidigt mich ganz offen an meinem Geburtstag!“, wandte sich Anna an ihn.
„Sie nennt mein Festessen Hundefutter.“
„Und du bist schon wieder auf ihrer Seite?“
„Im Grunde hat Mama recht“, sagte ihr Mann mit gerunzelter Stirn.
„Du kochst wirklich nur mittelmäßig.“
Anna starrte ihn mit großen Augen an.
„Meinst du das gerade ernst?“
„Vor einer Stunde hast du zwei Teller von diesem Fleisch gegessen und sogar Nachschlag verlangt, und jetzt stimmst du ihr zu?“
„Ich wollte dir einfach nicht die Stimmung verderben.“
„Mama versucht dir zu helfen, und du machst aus nichts eine Tragödie.“
„Helfen?“
„Seit einem halben Jahr erniedrigt sie mich jede Woche, und du unterstützt diesen Zirkus schweigend!“
„Anja, hör auf, dich lächerlich zu machen“, mischte sich Olga Pawlowna ein.
„Du benimmst dich wie eine Hysterikerin.“
„Ich bin eine Hysterikerin?!“
„Raus hier.“
„Was?“, fragte ihr Mann nach.
„Verschwindet aus meiner Wohnung.“
„Ihr beide.“
„Sofort.“
Wladimir lachte nervös.
„Du übertreibst.“
„Ganz und gar nicht.“
„Diese Wohnung habe ich lange vor unserer Hochzeit geerbt.“
„Pack deine Sachen und geh zusammen mit deiner Mutter.“
„Anja, du bist ja völlig außer dir!“, jammerte Olga Pawlowna.
„Wolodja, bring deine Frau zur Vernunft!“
„Es reicht.“
„Verschwindet.“
Die Schwiegermutter griff sich demonstrativ ans Herz und jammerte über Undankbarkeit und das „wahre Gesicht der bösen Schwiegertochter“.
Wladimir versuchte Anna am Arm zu packen, doch sie wich scharf zurück.
„Fass mich nicht an.“
„Entweder du gehst innerhalb von fünf Minuten von selbst, oder ich rufe die Polizei.“
Zehn Minuten später trat ihr Mann mit einer Reisetasche in den Flur.
Olga Pawlowna stand bereits auf dem Treppenabsatz und jammerte laut.
„Komm, mein Sohn, du schläfst heute bei mir.“
„Diese Furie soll allein hierbleiben und über alles nachdenken.“
Anna schlug die Tür zu und drehte den Schlüssel im Schloss.
In der Wohnung herrschte absolute, beinahe klingende Stille.
Die Befreiung
Das Mädchen ging langsam in die Küche.
Sie setzte sich an den Tisch und nahm eine Gabel.
Sie probierte den Salat.
Er war frisch und harmonisch abgeschmeckt.
Sie biss ein Stück Fleisch ab.
Es war zart, saftig und perfekt durchgegart.
Alles war makellos zubereitet.
Ihre Eltern hatten ihr nicht geschmeichelt.
Die Schwiegermutter hatte diesen Krieg nur geführt, weil sie die Kontrolle über ihren Sohn nicht verlieren wollte und sich auf Kosten von Annas Geduld selbst bestätigte.
Anna räumte ruhig das Geschirr weg, putzte den Herd und ging schlafen.
Es gab keine Tränen.
Da war nur das Gefühl von Leichtigkeit und Befreiung von dem endlosen Versuch, sich die Anerkennung eines anderen Menschen zu verdienen.
Am Morgen begannen die Anrufe.
Wladimir verlangte gereizt, dass Anna sich bei seiner Mutter entschuldigte, deren Blutdruck angeblich gestiegen war.
„Es wird keine Entschuldigung geben“, antwortete Anna ruhig.
„Ich reiche die Scheidung ein.“
„Wegen einer Bemerkung meiner Mutter über das Essen?!“
„Bist du verrückt geworden?“
„Nicht wegen des Essens.“
„Sondern weil die ganze Zeit ein fremder Mensch neben mir gelebt hat, der bereit war, mich für das Lob seiner Mutter mit Füßen zu treten.“
Anna blockierte die Nummern ihres Mannes und ihrer Schwiegermutter.
Als Wladimir versuchte, sie vor dem Hauseingang abzufangen und versprach, „alles wieder gutzumachen“, machte sie ihm entschieden klar, dass ihre Entscheidung endgültig war.
Das Scheidungsverfahren verlief schnell.
Sie hatten weder gemeinsame Kinder noch gemeinsames Eigentum.
Nach Ablauf der gesetzlich vorgeschriebenen Frist wurde die Ehe offiziell geschieden.
Als Anna das Gerichtsgebäude verließ, atmete sie zum ersten Mal seit langer Zeit tief die frische Luft ein.
Am Abend backte sie zu Hause Fisch mit Gemüse und bereitete einen leichten Salat zu.
Sie deckte einen schönen Tisch für eine Person, zündete eine Kerze an und aß ganz in Ruhe zu Abend.
Es schmeckte unglaublich gut.
Und das Wichtigste war: In diesem Haus würde niemand mehr jemals wagen, ihre Arbeit kleinzureden.
