Er ging in den Flur, um leise mit ihr zu sprechen.
Ich schlief nicht und hörte alles.
— Kirjuscha, mein Sohn, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie schlecht es mir geht!
— Die Stimme aus dem Telefon war so laut, dass man meinen konnte, man würde sie durch zwei Wände und eine geschlossene Tür hören.
— Ich bin allein, ganz allein, und diese Nachbarn über mir haben mich schon wieder überschwemmt, bei mir löst sich bereits die Tapete!
— Mein Herz tut weh, mein Blutdruck schwankt, und ich habe nicht einmal jemanden, der mir ein Glas Wasser reichen könnte!
Natalia lag regungslos da und starrte an die Decke.
Der August war selbst nachts erdrückend heiß – das Fenster stand einen Spalt offen, aber die Luft war trotzdem warm und schwer, wie kurz vor einem Gewitter.
Die Uhr auf ihrem Handy zeigte 03:14 Uhr.
Kirill dachte, sie würde schlafen.
Er nahm das Handy so vorsichtig, stand so behutsam auf, dass die Bettfedern kaum quietschten, und zog die Tür zum Flur so leise hinter sich zu.
Fast professionell.
Wenn da nicht die Vibration gewesen wäre, durch die sie schon aufgewacht war, noch bevor er überhaupt nach dem Telefon greifen konnte.
Natalia stand auf.
Sie ging zur Tür.
Sie lehnte sich an den Türrahmen und begann zuzuhören.
Anna Iwanowna kannte sie seit vier Jahren – genau so lange, wie sie und Kirill verheiratet waren.
In diesen vier Jahren hatte die Schwiegermutter keinen einzigen Besuch gemacht, ohne sich über etwas zu beklagen, keinen einzigen Anruf ohne eine Bitte und kein einziges Geschenk, ohne später bei jeder passenden Gelegenheit daran zu erinnern.
Die Frau verstand es, so überzeugend zu leiden, dass einem ungeübten Menschen von selbst die Tränen in die Augen stiegen.
Natalia war längst daran gewöhnt.
— Mama, komm schon, beruhige dich doch, — flüsterte Kirill im Flur.
Dreiunddreißig Jahre alt war der Mann, aber seine Stimme klang wie die eines Jungen, der wegen einer schlechten Schulnote ausgeschimpft wurde.
— Ich bin doch da, hörst du?
— Alles wird gut.
— Wie soll denn alles gut werden?!
Anna Iwanowna weinte offenbar.
Zumindest klang ihre Stimme entsprechend.
— Ich gehe hier zugrunde, während du dort dein eigenes Leben lebst!
— Ich störe euch nicht, ich sage nichts, aber eine Mutter hat man doch nur einmal!
— Du hast nur eine Mutter, Kirjuscha!
Natalia schloss die Augen.
Nur eine.
Ja, natürlich.
Allein bedeutet wohl, dass die Schwiegermutter ihren Sohn dreimal pro Woche anruft und ihm eine Stunde lang erzählt, wie schlecht es ihr geht.
Allein bedeutet wohl, dass sie ohne Vorwarnung an ihrem Hochzeitstag auftauchte, zehn Tage blieb, alle Sachen von Natalia im Badezimmer umstellte und erklärte, dass es „so praktischer“ sei.
Allein und unglücklich.
— Hör zu, soll ich am Wochenende zu dir kommen?
Kirill machte den Vorschlag.
— Am Wochenende?!
Die Schwiegermutter schien beleidigt zu sein.
— Du verstehst es nicht!
— Ich muss das Problem jetzt lösen, Kirjuscha.
— Jetzt!
— Ich kann nicht mehr in diesem Loch leben.
— Ich brauche eine Wohnung dort, in deiner Nähe.
— Damit ich meinen Sohn sehen kann, damit ich nicht allein bin…
— Mama, aber das kostet doch Geld…
— Was für Geld?!
— Du misst deine eigene Mutter in Geld?
Natalia ging langsam zurück ins Schlafzimmer.
Sie legte sich hin.
Sie starrte an die Decke, an der sich der Schatten der Blätter von draußen bewegte – die Straßenlaterne im Hof schien direkt ins Fenster.
Sie hörte noch etwa zwanzig Minuten lang zu.
Anna Iwanowna war richtig in Fahrt – sie erzählte vom Herzen, vom Blutdruck, von den Nachbarn, von ihrer Einsamkeit und davon, dass das Leben an ihr vorbeiziehe, während ihr Sohn überhaupt nicht an seine Mutter denke.
Dann, als die Pause länger wurde, wurde die Stimme der Schwiegermutter leiser und konkreter.
— Kirjuscha, ihr habt doch Geld auf dem Konto.
— Ich weiß, dass ihr gespart habt.
— Und was wäre so schlimm daran, wenn du es morgen abhebst und deiner Mutter wenigstens mit einer kleinen Einzimmerwohnung hilfst?
— Eine kleine Studiowohnung, mehr brauche ich nicht.
— Meine Wohnung hier werde ich vorerst nicht verkaufen, man weiß ja nie.
— Die soll erst einmal bleiben.
Schweigen.
— Kirjuscha?
— Mama, aber das ist doch…
— Was ist es denn?
— Dass deine Mutter dich um etwas bittet?
— Wenn deine Mutter dich um etwas bittet, ist das ein Problem?
— Nein, natürlich nicht, Mama…
Natalia kniff die Augen fest zu.
Mama.
Er hatte „Mama“ gesagt, und sie wusste bereits, was als Nächstes kommen würde.
Als Nächstes würde er zustimmen.
Denn Kirill konnte seiner Mutter nicht „Nein“ sagen – er hatte es noch nie gekonnt, das hatte Natalia in vier Jahren verstanden.
Er konnte widersprechen, sich ein wenig sträuben und schwer seufzen, aber am Ende tat er immer das, worum Anna Iwanowna ihn bat.
Einfach deshalb, weil Mama sonst weinen würde, und eine weinende Mama war für ihn das Ende der Welt.
— Gut, Mama.
— Gut.
— Ich kümmere mich morgen darum.
— Sag Nataschka vorerst nur nichts davon.
— Sie wird es nicht verstehen.
— Du kennst sie doch.
— Ja, ich weiß, ich weiß…
— Braver Junge.
— Schlaf gut, mein Sohn.
Natalia hörte, wie er noch eine Weile im Flur stehen blieb.
Dann kehrte er langsam ins Schlafzimmer zurück.
Er legte sich hin.
Lange lag er auf dem Rücken, ohne sich zu bewegen.
Auch sie lag da und bewegte sich nicht.
Draußen war es still, nur irgendwo zirpte monoton eine Grille.
August – schwül, schwer, kein einziger Windhauch.
Kirill schlief nach einer halben Stunde ein – sie erkannte es an seiner Atmung.
Natalia dagegen schlief nicht.
Sie lag da und dachte nach.
Nachdenken konnte sie gut.
Das war ihr Beruf – Analystin, Daten, Zahlen, Zusammenhänge.
Eine Logik dort finden, wo man auf den ersten Blick keine sieht.
Aus indirekten Anzeichen ein Gesamtbild zusammensetzen.
Berechnen, was passieren würde, wenn man den einen Weg ging, und was, wenn man den anderen wählte.
Genau das tat sie jetzt.
Auf dem gemeinsamen Konto lagen fast neunhunderttausend Rubel.
Drei Jahre strenges Sparen, Verzicht auf Urlaube, günstige Lebensmittel und geflickte Kleidung.
Sie sparten für eine Dreizimmerwohnung – sie dachten an ein Kind, an mehr Platz, an die Zukunft.
Kirill selbst hatte gesagt: Noch ein Jahr, dann reicht es für die Anzahlung.
Er selbst hatte das gesagt.
Er hatte ihr in die Augen gesehen und es gesagt.
Und um drei Uhr nachts flüsterte er im Flur: „Ich kümmere mich morgen darum.“
Natalia starrte an die Decke und spürte etwas Seltsames.
Es war keine Wut – Wut wäre einfacher gewesen.
Es war etwas Kälteres.
Etwas, das an die Stille erinnerte, die kurz vor einer sehr wichtigen Entscheidung herrscht.
Sie ging nicht in den Flur hinaus und machte keine Szene.
Das war unnötig.
Nächtliche Streitereien waren nicht ihre Art.
Sie stand auf, trank Wasser aus dem Glas auf dem Nachttisch, sah ihren schlafenden Mann an und legte sich wieder ins Bett.
Bis zum Morgen hatte sie Zeit.
Um sieben Uhr saß sie bereits mit dem Handy da.
Kirill schlief – wenn er nicht arbeiten musste, schlief er immer bis neun.
Natalia ging leise in die Küche, setzte den Wasserkocher auf und öffnete, während das Wasser kochte, die Banking-App.
Das Geld war in vierzig Sekunden überwiesen.
Sie beeilte sich nicht einmal.
Sie goss sich Tee ein, gab Zitrone dazu und setzte sich ans Fenster.
Draußen erwachte der Hof langsam – jemand führte seinen Hund aus, der alte Mann aus dem ersten Stock brachte den Müll hinaus, Tauben liefen geschäftig am Bordstein entlang.
August.
Schon am frühen Morgen war es heiß.
Kirill erschien gegen halb neun – mit zerzausten Haaren und seiner Angewohnheit, nicht in die Augen zu schauen, wenn etwas nicht stimmte.
Er murmelte „Guten Morgen“, wühlte im Kühlschrank herum und schenkte sich Saft ein.
— Willst du irgendwohin?
Natalia fragte.
— Ach, nur ein paar Dinge erledigen.
— Ich muss etwas bei der Bank machen.
Sie nickte.
Sie sah aus dem Fenster.
Zwanzig Minuten später ging er, und sie hörte, wie unten die Haustür zufiel.
Vierzig Minuten später klingelte das Telefon.
Sie nahm nach dem dritten Klingeln ab.
— Natascha.
Seine Stimme klang seltsam.
Leise.
— Natascha, was ist mit dem Konto passiert?
— Nichts ist passiert, — sagte sie und nahm einen Schluck Tee.
— Ich habe das Geld auf mein eigenes Konto überwiesen.
Schweigen.
— Warum?
— Kirill, — sagte sie ruhig, — du bist um drei Uhr nachts in den Flur gegangen.
— Du hast eine halbe Stunde lang geflüstert.
— Dachtest du, ich würde schlafen?
Die Stille am anderen Ende war so tief, dass sie beinahe hören konnte, wie ihm innerlich alles entglitt.
— Ich habe alles gehört.
— Von der Studiowohnung, von deiner Mutter und davon, dass du es mir besser nicht sagen sollst.
— Alles.
— Natasch…
— Unterbrich mich nicht, — sagte sie und stellte die Tasse ab.
— Du hast jetzt zwei Möglichkeiten.
— Erstens: Du kommst nach Hause, wir setzen uns hin und reden miteinander – vernünftig, wie erwachsene Menschen.
— Über deine Mutter, über das Geld, über alles.
— Zweitens: Du gehst zum Notar, und wir beginnen, unser Vermögen aufzuteilen.
— Entscheide dich.
Sie erhob ihre Stimme nicht.
Das war wahrscheinlich das Beängstigendste von allem.
Kirill kam zwanzig Minuten später.
Natalia hörte, wie er die Treppe hinaufstieg – langsam, als würde ihm jede Stufe Mühe bereiten.
Der Schlüssel drehte sich unsicher im Schloss.
Er kam in den Flur, zog seine Turnschuhe aus und blieb in der Küchentür stehen.
Er sah sie an, wie man etwas ansieht, das gestern noch verständlich und vertraut war und heute plötzlich fremd geworden ist.
— Setz dich, — sagte Natalia.
Er setzte sich.
Er legte das Handy auf seine Knie, steckte es dann in die Tasche und holte es gleich wieder heraus.
Seine Hände wussten nicht, wohin mit sich.
— Hör zu, ich erkläre es dir…
— Ich höre zu.
Er begann zu reden – zunächst stockend, dann immer lauter.
Mama sei allein, Mama sei krank, Mama könne so nicht weiterleben, Mama sei schließlich seine Mutter, und verstehe Natalia denn nicht, dass er davor nicht einfach die Augen verschließen könne?
Die Worte sprudelten schnell aus ihm heraus, als hätte er sich vorbereitet und auf dem Weg im Aufzug geprobt.
Natalia hörte zu.
Sie unterbrach ihn nicht.
Sie sah ihn an und dachte daran, dass er vor vier Jahren ganz andere Dinge gesagt hatte – genauso schnell und genauso überzeugend.
Er hatte gesagt, sie seien ein Team.
Dass sie zusammengehörten.
Dass sie Entscheidungen gemeinsam treffen würden.
— Kirill, — sagte sie, als er eine Pause machte.
— Du erklärst mir, warum das getan werden muss.
— Aber ich möchte etwas anderes verstehen: Warum musste es heimlich geschehen?
— Um drei Uhr nachts.
— Während ich angeblich „schlafe“.
Er verstummte.
— Wenn du zu mir gekommen wärst und gesagt hättest: Mama ist in einer schwierigen Situation, lass uns überlegen, was wir tun können, dann hätte ich dir zugehört.
— Wir hätten darüber gesprochen.
— Aber du hast dich für etwas anderes entschieden.
— Ich wusste, dass du dagegen bist, — murmelte er, und in diesem Satz lag so vieles – Kränkung, Müdigkeit und etwas anderes, das Natalia für sich selbst Feigheit nannte.
— Du bist immer dagegen, wenn es um Mama geht.
— Ich bin dagegen, wenn unser gemeinsames Geld ohne mein Wissen ausgegeben wird.
— Das sind zwei verschiedene Dinge.
Kirill stand auf.
Er lief durch die Küche und blieb am Fenster stehen.
Draußen schmolz der August in der Hitze – inzwischen war es richtig heiß, und der Asphalt im Hof glänzte.
— Sie ist dort allein, Natasch.
— Du verstehst nicht, wie das ist.
— Sie ist nicht allein.
— Sie hat eine Wohnung, Nachbarn und Freundinnen.
— Sie hat etwas, das sie verkaufen kann, um hier eine Wohnung zu kaufen.
— Aber sie will nicht verkaufen – sie will, dass du kaufst.
— Mit unserem Geld.
— Und ihre eigene Wohnung „soll einfach stehen bleiben“.
— Du hast das genauso gut gehört wie ich.
Er drehte sich um.
Sein Gesicht war angespannt, beinahe wütend.
— Hast du das alles etwa aufgenommen?
— Ich habe einfach nicht geschlafen.
Anna Iwanowna rief um halb elf an.
Natalia war im Zimmer – sie sortierte Arbeitsunterlagen und tat so, als wäre sie beschäftigt.
Kirill nahm den Anruf in der Küche entgegen und schloss diesmal die Tür nicht.
Vielleicht hatte er keine Zeit dazu, vielleicht dachte er, dass es inzwischen ohnehin keinen Sinn mehr hatte.
— Na, mein Sohn?
— Hast du alles erledigt?
— Mama, da gibt es ein Problem…
— Was für ein Problem?
— Kirjuscha, ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen, mein Blutdruck ist bei hundertsechzig, ich habe eine Tablette genommen und mir geht es trotzdem schlecht.
— Du hast es doch versprochen.
— Ich weiß, Mama, aber…
— Was heißt „aber“?
— Hier spricht deine Mutter.
— Deine Mutter!
— Oder ist dir deine Frau wichtiger als deine Mutter?
— Sag es einfach, ich werde es verstehen, ich bin es gewohnt, immer die Letzte zu sein…
Natalia kam aus dem Zimmer.
Sie blieb in der Küchentür stehen, lehnte sich an den Türrahmen und sah Kirill an.
Er bemerkte sie, und etwas in seinem Gesicht zuckte – vielleicht Angst, vielleicht Erleichterung, wie bei einem Menschen, der endlich aufhört, etwas Schweres zu tragen, und es einfach auf den Boden stellt.
— Mama, warte.
Er hielt Natalia das Telefon hin.
Sie war überrascht.
Damit hatte sie nicht gerechnet.
Sie nahm das Handy.
— Guten Tag, Anna Iwanowna.
Am anderen Ende verstummte die Schwiegermutter.
Eine Sekunde Pause – und sofort änderte sich ihr Tonfall und wurde weicher, beinahe liebevoll.
— Nataschenka!
— Ach, ich wusste gar nicht, dass du dabei bist.
— Entschuldige bitte, dass wir so früh stören, ich habe hier nur eine Situation…
— Ich habe es gehört, — sagte Natalia ruhig.
— Ich habe gestern Nacht ebenfalls nicht geschlafen.
Die Pause wurde länger.
— Anna Iwanowna, ich verstehe, dass Sie näher bei Ihrem Sohn wohnen möchten.
— Das ist ein normaler Wunsch.
— Aber Kirill und ich haben keine Möglichkeit, Ihnen eine Wohnung zu kaufen.
— Unser Geld ist die Anzahlung für eine Wohnung für unsere Familie.
— Wir haben drei Jahre dafür gespart.
— Aber Nataschenka, ich bitte doch nicht für immer darum!
— Ich werde euch später alles zurückzahlen, wenn ich mich eingerichtet habe…
— Sie haben Kirill gesagt, dass Sie Ihre Wohnung nicht verkaufen wollen.
— Dass sie einfach stehen bleiben soll.
Wieder eine Pause.
Diesmal war es eine andere Art von Pause – die, die entsteht, wenn jemand ertappt wurde.
— Na ja, ich weiß doch noch nicht, wie sich alles entwickelt…
— Genau das wissen wir auch nicht, — sagte Natalia ruhig, beinahe freundlich.
— Deshalb schlage ich Folgendes vor: Sie verkaufen Ihre Wohnung dort, und wir helfen Ihnen, hier etwas Passendes innerhalb Ihres Budgets zu finden.
— Gemeinsam suchen wir nach Angeboten und fahren gemeinsam zu Besichtigungen.
— Das wäre fair.
— Das ist nicht fair!
Anna Iwanownas Stimme verlor sofort jede Lieblichkeit.
— Soll ich etwa mein Letztes verkaufen?!
— Kirjuscha, hörst du, was sie sagt?!
Kirill stand am Fenster und sah hinaus.
— Ich höre es, Mama.
— Und?!
— Du erlaubst deiner Frau, so mit deiner Mutter zu sprechen?
— Mama, — er schwieg einen Moment, — sie hat recht.
Die Stille im Telefon war vollkommen.
Natalia konnte beinahe körperlich spüren, wie sich am anderen Ende etwas neu sortierte und auf einen neuen Angriff vorbereitete.
— Ach, so ist das also.
— Die Frau ist dir also wichtiger als die Mutter.
— Ich habe mein ganzes Leben für dich geopfert, alles für dich getan, und du…
— Mama, hör auf.
— Hör auf?!
— Ich schlafe nachts nicht, mein Herz tut weh, und du sagst mir, ich soll aufhören?!
Kirill nahm Natalia das Handy ab.
— Mama, ich rufe dich heute Abend zurück.
Dann legte er auf.
Sie standen in der Küche.
Draußen brummte die Stadt, irgendwo im Hof lachten Kinder, und eine Taube flatterte gegen die Fensterscheibe und konnte offenbar nicht verstehen, warum sie nicht hindurchfliegen konnte.
— Sie wird sich nicht beruhigen, — sagte Kirill leise.
— Ich weiß.
— Sie wird jeden Tag anrufen.
— Sie wird sagen, dass ich sie verlassen habe.
— Das weiß ich auch.
Zum ersten Mal an diesem Morgen sah er sie wirklich an – nicht auf den Boden und nicht zur Seite.
— Wirst du das Geld nicht auf das gemeinsame Konto zurücküberweisen?
Natalia dachte eine Sekunde nach.
Draußen brannte der August, der Ventilator in der Ecke bewegte träge die heiße Luft, und irgendwo tropfte der Wasserhahn – sie hatte es immer noch nicht geschafft, einen Klempner zu rufen.
— Doch, — sagte sie.
— Sobald ich weiß, dass es keine nächtlichen Gespräche mehr geben wird.
Die nächsten drei Tage schwieg Anna Iwanowna.
Das war an sich schon ein Ereignis – die Schwiegermutter schwieg normalerweise nie länger als einen Tag.
Nach jedem Konflikt rief sie gewöhnlich schon am nächsten Morgen wieder an, als wäre nichts gewesen, und erzählte eine neue Geschichte über ihren Blutdruck oder ihre Nachbarn.
Doch diesmal herrschte Stille.
Kirill war völlig neben sich, nahm ständig sein Handy, schaute aufs Display und legte es wieder weg.
Natalia beobachtete ihn und dachte: Genau so funktioniert es.
Anna Iwanowna setzte ihn nicht mit Geschrei unter Druck – sondern mit Schweigen.
Denn für Kirill war das Schweigen seiner Mutter schlimmer als jeder Streit.
Es bedeutete: Ich bin so sehr verletzt, dass ich nicht einmal mehr mit dir sprechen will.
Und er wusste das.
Und sie wusste, dass er es wusste.
Am vierten Tag hielt er es nicht mehr aus.
Er rief selbst an.
Natalia arbeitete im Nebenzimmer – auf dem Bildschirm leuchteten Tabellen, Zahlen und Diagramme.
Sie stellte den Lautsprecher leiser und hörte hin.
Sie ging nicht zur Tür – sie hörte einfach die Gesprächsfetzen durch die Wand.
— Mama, wie geht es dir dort?
— Ich mache mir Sorgen…
— Mama, schweig doch nicht so…
Dann folgte eine lange Pause – Anna Iwanowna sprach.
Dann Kirill wieder, diesmal leiser:
— Ich verstehe…
— Ich verstehe, Mama…
— Aber ich kann nicht…
Natalia wandte sich wieder ihren Tabellen zu.
Am Abend fuhren sie Lebensmittel einkaufen – ein gewöhnlicher Augustabend, ein Supermarkt zehn Minuten entfernt, Stau bei der Ausfahrt aus dem Hof.
Kirill fuhr und schwieg.
Natalia sah aus dem Fenster auf die Stadt – aufgeheizt, staubig, in diesem besonderen Augustlicht, wenn die Sonne nicht mehr brennt, aber trotzdem blendet.
— Sie hat gesagt, ich hätte mich für meine Frau und gegen meine Mutter entschieden, — sagte er schließlich, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.
— Ich weiß.
— Und dass ich jetzt ein Fremder für sie bin.
— Das geht vorbei, — sagte Natalia.
— Das geht immer vorbei.
— Du kennst sie nicht.
— Kirill, ich kenne sie seit vier Jahren.
Sie drehte sich zu ihm.
— Sie hat dir gesagt, du seist ein Fremder, als du nicht zu ihrem Geburtstag gekommen bist – erinnerst du dich, wir waren in Sankt Petersburg.
— Sie hat dasselbe gesagt, als du ihr kein Geld für die Renovierung ihres Flurs gegeben hast.
— Sie hat es gesagt, als wir sie nach unserer Hochzeit nicht sofort eingeladen haben, bei uns zu wohnen.
— Jedes Mal dasselbe: Fremder, Verräter, du hast mich verlassen.
— Und trotzdem hat sie dich jedes Mal in der folgenden Woche wieder angerufen.
Er bog auf den Parkplatz.
Er stellte den Motor ab.
Er saß da und sah auf das Lenkrad.
— Das ändert nichts daran, dass sie einsam ist.
— Das ändert es nicht, — stimmte Natalia zu.
— Genau deshalb habe ich eine vernünftige Lösung vorgeschlagen.
— Sie verkauft ihre Wohnung und zieht um.
— Wir helfen bei der Suche und beim Umzug, und wir werden uns regelmäßig sehen.
— Das ist fair.
— Sie will nicht verkaufen.
— Ich weiß, was sie nicht will.
— Sie will ihre Wohnung dort behalten und hier eine weitere bekommen.
— Auf unsere Kosten.
Natalia öffnete die Autotür.
— Komm, wir müssen noch Abendessen machen.
Im Supermarkt war es kühl und voll – abendliche Stoßzeit, volle Einkaufswagen, Kinder an den Süßigkeitenregalen und müde Kassierer.
Sie gingen schweigend durch die Gänge, jeder nahm seine Sachen – sie Tomaten, er Brot, sie prüfte das Datum auf der Käsepackung, er suchte Wasser aus.
Gewöhnliches Leben.
Seltsam gewöhnlich, wenn man alles bedachte.
In der Milchabteilung blieb Kirill stehen.
— Natasch.
— Ich hätte mit dir sprechen sollen.
— Sofort, als sie zum ersten Mal angerufen hat – schon vor einer Woche.
— Sie hatte diese Idee schon länger, ich habe einfach… gedacht, es würde sich von selbst erledigen.
Natalia nahm Kefir aus dem Regal.
Sie sah ihn an.
— Warum hast du nichts gesagt?
— Weil ich wusste, wie das Gespräch enden würde.
Er zuckte leicht mit den Schultern.
— Du würdest Nein sagen, sie würde mich unter Druck setzen, und ich würde zwischen euch stehen.
— Deshalb habe ich es hinausgezögert.
— Und ist es jetzt besser geworden?
Er antwortete nicht.
Das musste er auch nicht.
Sie gingen zur Kasse und legten ihre Einkäufe aufs Band.
Kirill griff nach seiner Karte, und bei dieser einfachen, alltäglichen Bewegung, die Natalia schon Hunderte Male gesehen hatte, spürte sie plötzlich Müdigkeit.
Keine Wut, keine Kränkung – einfach Müdigkeit.
Vier Jahre.
Vier Jahre lang hatte sie beobachtet, wie er zwischen ihr und seiner Mutter balancierte, und jedes Mal hatte sie gehofft, dass er sich irgendwann endlich von selbst für ihre gemeinsame Familie entscheiden würde und nicht erst dann, wenn man ihn mit dem Rücken zur Wand stellte.
Freiwillig.
Wie ein erwachsener Mensch.
Vielleicht würde er es noch tun.
Vielleicht hatte sich diesmal wirklich etwas verändert.
Vielleicht aber auch nicht.
Anna Iwanowna rief am Freitag an – von sich aus und ohne Vorwarnung.
Kirill war unter der Dusche, sein Handy lag auf dem Tisch.
Natalia sah das Display und nahm ab.
— Natascha, — die Stimme der Schwiegermutter war trocken, ohne die frühere Süße.
— Ich muss mit dir reden.
— Ich höre Ihnen zu.
— Ich habe nachgedacht.
— Wegen der Wohnung.
— Ich… werde sehen, was ich mit meiner Wohnung dort machen kann.
— Vielleicht vermiete ich sie vorerst – das bringt zumindest etwas Geld.
— Aber ich möchte wissen, dass ihr mir helft, hier eine Wohnung zu finden.
— Kirill hat es versprochen.
Natalia schwieg eine Sekunde.
Draußen rauschte die abendliche Stadt, irgendwo schlug ein Tor zu, und in der Nachbarwohnung lief Musik.
— Wenn Sie Ihre Wohnung dort verkaufen oder vermieten und hier etwas suchen, helfen wir Ihnen.
— Das verspreche ich Ihnen.
— Du.
Anna Iwanowna sprach dieses Wort aus, als würde es unangenehm schmecken.
— Also entscheidest jetzt du in der Familie.
— Kirill und ich entscheiden gemeinsam, — sagte Natalia ruhig.
— Genau deshalb sage ich Ihnen dasselbe wie er.
Pause.
— Na gut, — murmelte die Schwiegermutter.
— Ich denke noch darüber nach.
Dann legte sie auf.
Kirill kam fünf Minuten später aus der Dusche, ein Handtuch über der Schulter, und erkannte offenbar etwas an Natalias Gesicht.
— Mama hat angerufen?
— Ja.
— Und?
— Sie denkt nach, — sagte Natalia.
— Das ist schon etwas.
In derselben Nacht, als Kirill schlief, ging Natalia in die Küche.
Sie goss sich Wasser ein und öffnete das Fenster.
Der August atmete etwas leichter durch den Fensterspalt als noch eine Woche zuvor – die Nächte begannen sich abzukühlen, nur ein wenig, aber immerhin.
Ende des Monats.
Bald war September.
Natalia öffnete die Banking-App.
Sie blieb stehen und sah auf den Bildschirm.
Dann überwies sie das Geld zurück auf das gemeinsame Konto.
Nicht weil plötzlich alles gut war – sie war intelligent genug, um zu verstehen, dass Anna Iwanowna sich nicht ändern würde, dass Kirill noch oft zwischen zwei Fronten geraten würde und dass noch viele Gespräche bevorstanden, die niemand gern führen wollte.
All das verstand sie vollkommen klar.
Aber sie verstand auch etwas anderes: In jener Nacht, an der Kasse im Supermarkt, hatte sich etwas in ihm verändert.
Etwas Kleines, kaum Sichtbares – aber es hatte sich verändert.
Er hatte gesagt: „Ich hätte mit dir sprechen sollen.“
Er hatte sich nicht gerechtfertigt und ihr nicht vorgeworfen, dass sie immer gegen seine Mutter sei.
Er hatte es einfach gesagt.
Vielleicht war genau das der Anfang – langsam, leise, ohne große Gesten und Versprechen.
Einfach ein Mensch, der langsam versteht, dass Familie nicht nur die Mutter ist, die dich seit deiner Kindheit liebt, sondern auch der Mensch, mit dem du dich entschieden hast, dein Leben zu verbringen.
Sie schloss das Fenster.
Sie spülte das Glas aus.
Dann ging sie zurück ins Schlafzimmer.
Kirill schlief ruhig auf seiner Seite – ohne das Handy in der Hand.
Das Telefon lag mit dem Display nach unten auf dem Nachttisch.
Natalia legte sich hin.
Sie schloss die Augen.
Draußen rauschte die Stadt weiter, ohne völlig still zu werden – sie wurde nie ganz still.
Aber es war ein vertrautes Geräusch, fast wie Stille.
Fast.
Vier Monate vergingen.
Anna Iwanowna vermietete ihre Wohnung schließlich doch – über Bekannte fand sie ein junges Paar, das zuverlässig zahlte und keine Probleme machte.
Mit diesem Geld und einigen kleinen Ersparnissen, die sich überraschenderweise doch noch fanden, mietete sie eine Einzimmerwohnung zehn Autominuten von Kirill und Natalia entfernt.
Sie kaufte keine Wohnung – sie mietete eine.
Es war ihre eigene Idee, was alle überraschte, auch ihren Sohn.
Natalia vermutete, dass die Schwiegermutter einfach beschlossen hatte, nichts zu überstürzen.
Sich erst einmal umzusehen.
Zu verstehen, wie es hier war und was sie erreichen konnte.
Sie sahen sich alle zwei Wochen – Kirill besuchte seine Mutter sonntags, manchmal allein, manchmal zusammen mit Natalia.
Anna Iwanowna deckte den Tisch, beschwerte sich über das neue Viertel, über die lauten Nachbarn unter ihr und darüber, dass der Quark im örtlichen Laden zu teuer sei.
Natalia trank Tee, antwortete kurz und höflich und stritt nicht wegen Kleinigkeiten.
Es war ein unausgesprochener Waffenstillstand – ohne Händeschütteln und ohne Lächeln, aber auch ohne Krieg.
Eines Tages im Oktober sagte die Schwiegermutter, ohne Natalia anzusehen, dass sie einen anderen Quark gekauft habe – Natalias Lieblingssorte.
Natalia bedankte sich.
Mehr wurde nicht gesagt, aber diese kleine Geste behielt sie in Erinnerung.
Mit Kirill sprach sie schließlich wirklich offen – einmal, lange, spät am Abend, als draußen bereits der Regen rauschte.
Er erzählte von seiner Kindheit, davon, wie sehr er immer Angst gehabt hatte, seine Mutter zu enttäuschen, und davon, dass er ihr nie hatte widersprechen können, weil sie ihn immer so ansah – als wäre er das Einzige, was sie noch hatte.
Natalia hörte zu.
Sie unterbrach ihn nicht.
Dann sagte sie nur einen Satz:
— Ich verlange nicht von dir, dich zwischen mir und ihr zu entscheiden.
— Ich bitte dich nur darum, daran zu denken, dass du deine eigene Familie hast.
— Dein eigenes Leben.
— Und dass deine Entscheidungen uns beide betreffen.
Er nickte.
Sie wusste nicht, ob er es wirklich und vollständig verstanden hatte.
Aber er nickte.
Im Dezember stellten sie den Antrag auf eine Hypothek.
Das Geld war vollständig erhalten geblieben.
