— Mein Sohn, verstehst du überhaupt, dass eine kluge Frau dir niemals direkt sagen wird, was sie braucht?
Sie wird es so machen, dass du selbst darauf kommst.
Genau darin liegt der Unterschied zwischen einer gerissenen und einer ehrlichen Frau.
Eine ehrliche Frau ist naiv.
Aber eine gerissene Frau wird unter allen Umständen überleben.
Nina Semjonowna sprach leise, fast liebevoll, und hatte die Schlafzimmertür angelehnt.
Sie wusste nicht, dass Katja im Flur stand, buchstäblich nur anderthalb Meter entfernt, und durch die alte Tür, die sich nie richtig schließen ließ, jedes einzelne Wort hörte.
Katja bewegte sich nicht von der Stelle.
— Und du, Dimotschka, musst klüger sein.
Nicht schreien, keinen Skandal machen — wozu auch?
Schaff einfach die entsprechenden Bedingungen.
Eine Frau geht von selbst, wenn sie sich unwohl fühlt.
Das nennt man nicht hinauswerfen, sondern loslassen.
Loslassen.
Katja wiederholte dieses Wort in Gedanken.
Also nannte man es so.
Sie ging vorsichtig und lautlos von der Tür weg und kehrte in die Küche zurück.
Der Augustabend drückte mit feuchter Hitze durch das offene Fenster herein — es war so stickig, dass sich nicht einmal der Vorhang bewegte.
Auf dem Tisch standen drei Teller.
Katja sah sie eine Sekunde lang an, nahm dann einen davon und stellte ihn zurück in den Schrank.
Sie deckte für zwei Personen.
Nina Semjonowna kam jeden Samstag zu Besuch.
Offiziell, um ihren Sohn zu besuchen.
In Wirklichkeit, um eine Inspektion durchzuführen.
Sie war eine gepflegte Frau, im positiven Sinne sogar schön — siebzig Jahre alt, aber mit gerader Haltung, streng gekleidet und das Haar immer ordentlich frisiert.
Von außen betrachtet war sie eine vorbildliche Mutter.
Aus der Nähe sah die Sache anders aus.
In Gegenwart seiner Mutter veränderte sich Dima.
Nicht plötzlich und nicht schlagartig, sondern allmählich, so wie sich das Wetter verändert.
Eben noch war er ein ganz normaler Mensch, redete und sah Katja in die Augen.
Und kurz darauf saß er schon da, starrte auf sein Telefon, antwortete nur noch einsilbig, und sein Blick ging an Katja vorbei, durch sie hindurch, als wäre sie gar nicht da.
Das hatte nicht erst gestern angefangen.
Katja hatte schon vor etwa anderthalb Jahren bemerkt, dass sich nach jedem Besuch seiner Mutter etwas unmerklich verschob.
Dima wurde ein wenig kälter.
Dann normalisierte er sich wieder.
Und danach wiederholte sich alles.
Doch das, was sie heute gehört hatte, war längst keine Andeutung mehr.
Vor drei Monaten hatte Katja eine zweite Bankkarte eröffnet.
Einfach so.
Ohne einen konkreten Plan — sie war wegen einer anderen Angelegenheit zur Bank gegangen, hatte die Karte beantragt, in ihre Tasche gesteckt und beinahe wieder vergessen.
Doch am Monatsende, als sie ihr Gehalt auf das gemeinsame Konto überweisen wollte, hielt sie für eine Sekunde inne.
Sie dachte nach.
Und überwies nicht alles.
Einen kleinen Teil überwies sie auf die neue Karte.
Im nächsten Monat wieder.
Und diesen Monat ebenfalls.
Sie stahl nichts.
Sie arbeitete in einem kleinen Architekturbüro und verdiente ihr eigenes, ehrlich erarbeitetes Geld.
Früher war einfach alles in den gemeinsamen Topf geflossen, aus dem Dima jederzeit Geld nehmen konnte — und er nahm es, ohne zu fragen.
Wofür, war nicht immer klar.
Er sagte nur, es sei für etwas Notwendiges.
Katja widersprach nicht.
Jetzt blieb ein Teil davon bei ihr.
Sie selbst konnte sich nicht erklären, wozu.
Irgendetwas in ihr hatte einfach begonnen zu rechnen.
Still, ohne Panik, fast mechanisch — wie ein Buchhalter vor einer Prüfung.
Zwanzig Minuten später kam Dima aus dem Schlafzimmer.
Seine Mutter folgte ihm mit dem zufriedenen Gesichtsausdruck eines Menschen, der gute Arbeit geleistet hatte.
— Ach, Katjusch, du hast ja schon den Tisch gedeckt, — sagte sie in einem Ton, als wäre das eine Überraschung.
— Gut gemacht.
Katja lächelte.
Beim Abendessen erzählte Nina Semjonowna von ihrer Nachbarin Tamara — die hatte offenbar ihre Datscha verkauft und sich in einem anderen Stadtteil eine Wohnung gekauft.
Dima hörte zu, nickte und aß.
Katja hörte ebenfalls zu.
Doch sie dachte an etwas anderes.
Sie dachte daran, dass sie sich am Freitag mit ihrer Freundin Lena getroffen hatte.
Lena arbeitete als Immobilienmaklerin und hatte nebenbei eine Einzimmerwohnung in einer guten Gegend erwähnt, in einer ruhigen Straße, im dritten Stock, frisch renoviert.
Wenn du Interesse hast, ruf mich an, ich kann sie für dich zurückhalten.
Katja hatte damals gelacht.
Sie hatte gesagt: Ach, hör doch auf.
Lena hatte sie seltsam angesehen und nicht weiter darauf bestanden.
Jetzt dachte Katja: Eigentlich hätte ich nicht lachen sollen.
Nach dem Abendessen fuhr Dima seine Mutter nach Hause.
Sie wohnte am anderen Ende der Stadt, und mit dem Bus dauerte es lange.
Katja blieb allein.
Sie ging durch die Wohnung.
Sie blieb im Zimmer stehen und sah sich die Regale an — ihre Bücher auf der einen Seite, seine auf der anderen.
Sie sah den Kleiderschrank an — ihre Hälfte, seine Hälfte.
Sie sah den Tisch am Fenster an, auf dem ihr Laptop mit den Arbeitszeichnungen stand.
Die Wohnung gehörte ihm.
Er hatte sie noch vor der Hochzeit von seiner Großmutter geerbt.
Katja war mit ihren Sachen, ihrem Geschirr, ihrer Lieblingsdecke und drei Kisten voller Bücher hier eingezogen.
Vor vier Jahren.
Damals hatte es sich angefühlt, als wäre es für immer.
Sie öffnete den Laptop.
Sie öffnete die Banking-App.
Sie sah auf den Kontostand der zweiten Karte.
Dort war inzwischen eine ansehnliche Summe.
Nicht riesig — aber für die nächsten drei Monate würde sie sicher reichen.
Katja schloss die App.
Sie öffnete den Arbeitschat.
Dort war eine Nachricht von ihrem Kollegen Artjom: „Katja, hier hat ein Kunde ausdrücklich nach dir gefragt.“
„Ein Projekt für den Herbst, ziemlich interessant.“
„Willst du mit ihm sprechen?“
Sie antwortete: „Ja.“
„Morgen.“
Dima kam gegen zehn Uhr zurück.
Er war gut gelaunt — nach Treffen mit seiner Mutter war das immer so, als würde sie ihn mit irgendetwas aufladen.
Vielleicht mit Selbstvertrauen.
Vielleicht mit etwas anderem.
— Müde? — fragte er, ohne sich wirklich für die Antwort zu interessieren.
— Geht schon, — sagte Katja.
Er legte sich hin und schaute etwas auf seinem Telefon.
Katja las.
Draußen summte der August mit Autogeräuschen und entfernter Musik, die irgendwo von unten heraufdrang — im Hof versammelten sich manchmal Leute und lachten bis spät in die Nacht.
Vor dem Schlafengehen sagte Dima ganz beiläufig, ohne aufzusehen:
— Mama sagt, wir müssen reden.
— Ernsthaft.
— Gut, — antwortete Katja.
— Reden wir.
Sie schaltete das Licht auf ihrer Seite aus und schloss die Augen.
Ihr Herz schlug ruhig.
Fast gelassen.
Wir werden reden, wiederholte sie in Gedanken.
Auf jeden Fall.
Nur wusste sie bereits, dass dieses Gespräch ganz anders verlaufen würde, als Nina Semjonowna es geplant hatte.
Am Montagmorgen fuhr Katja früher als gewöhnlich zur Arbeit.
Der August in der Stadt war eine besondere Zeit.
Die Hitze war nicht mehr so aggressiv wie im Juli, sondern zäh und träge.
Der Oberleitungsbus fuhr langsam, es waren nur wenige Menschen darin, und Katja saß am Fenster, blickte auf die Straße und dachte nach.
Nicht über Dima.
Über das Projekt, das Artjom erwähnt hatte.
Darüber, dass sie im Herbst zusätzliche Stunden übernehmen könnte.
Darüber, dass das Architekturbüro ihr schon lange angeboten hatte, eigene Kunden zu betreuen.
Sie hatte es immer wieder aufgeschoben, weil sie ständig dachte: Jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt, erst klären wir das eine, dann das andere.
Sie wollte nichts mehr aufschieben.
Das Büro befand sich im vierten Stock eines alten Gebäudes im Stadtzentrum — hohe Decken, große Fenster, ständig der Geruch nach Kaffee und Papier.
Katja liebte diesen Ort.
Hier war sie sie selbst — nicht die Ehefrau von jemandem und nicht die Schwiegertochter, die man gerade so duldete, sondern einfach eine Fachkraft, der man vertraute.
Artjom war bereits da.
Er war klein, leicht rothaarig und trug wie immer ein zerknittertes Hemd.
Ein guter Mensch, nur etwas hektisch.
— Der Kunde ist ernst zu nehmen, — sagte er sofort, ohne Einleitung.
— Ein Privathaus außerhalb der Stadt.
— Großes Grundstück, sie wollen etwas Ungewöhnliches.
— Geld ist auf jeden Fall vorhanden.
— Aber … — er zögerte kurz.
— Es sind zwei Partner.
— Sie geben den Auftrag gemeinsam, aber untereinander scheinen sie sich nicht besonders gut zu verstehen.
— Also sei vorbereitet.
— Worauf genau? — fragte Katja.
— Darauf, dass jeder versuchen wird, seinen Willen durchzusetzen.
Sie nickte.
Damit konnte sie umgehen — mit Menschen arbeiten, die sich untereinander nicht einigen konnten.
In vier Jahren Berufserfahrung hatte sie schon einiges gesehen.
Die Kunden kamen am Mittwoch.
Es waren zwei Männer.
Der erste war Gennadi Olegowitsch, etwa fünfundfünfzig, kräftig gebaut, mit dem schweren Blick eines Mannes, der daran gewöhnt war, dass man ihm zuhörte.
Ein teures Sakko, eine große Uhr und eine Art zu sprechen, die langsam, gewichtig und voller Pausen war, als würde jedes Wort Geld kosten.
Der zweite hieß Eduard, war jünger, ungefähr vierzig Jahre alt, schlank und trug ein helles Hemd.
Auf den ersten Blick wirkte er sympathischer.
Auf den zweiten nicht mehr.
Eduard lächelte leicht und häufig, doch das Lächeln erreichte seine Augen nicht.
Solch ein Lächeln haben Menschen, die längst gelernt haben, den gewünschten Eindruck zu hinterlassen — und das automatisch tun, ohne darüber nachzudenken.
— Sie werden also unser Projekt betreuen, — sagte Gennadi Olegowitsch und musterte Katja mit professioneller Unverfrorenheit.
— Sie sehen ziemlich jung aus.
— Das hindert mich nicht daran, meine Arbeit zu machen, — antwortete sie ruhig.
Eduard schmunzelte kaum merklich.
Ob zustimmend oder spöttisch, war schwer zu sagen.
Sie erklärten die Aufgabe.
Das Haus, das Grundstück, das Konzept — alles klang interessant.
Katja hörte zu, machte Notizen und stellte Fragen.
Gleichzeitig bemerkte sie jedoch, dass jedes Mal, wenn der eine etwas sagte, der andere kaum wahrnehmbar das Gesicht verzog.
Gennadi Olegowitsch wollte etwas Massives, Stein und schwere Architektur — etwas für die Ewigkeit.
Eduard wollte Glas, offene Räume und etwas Modernes — etwas, das atmen konnte.
Zwei Menschen, ein Projekt, entgegengesetzte Wünsche.
Und beide sahen Katja an, als müsste ausgerechnet sie ihren inneren Streit lösen.
Interessant, dachte sie.
Und schwierig.
Aber langweilig würde es ganz sicher nicht werden.
Nach dem Treffen ging sie noch ein Stück spazieren.
Das war eine Gewohnheit von ihr und half ihr beim Nachdenken.
Sie ging einen Häuserblock weiter, betrat ein kleines Café, kaufte Wasser und setzte sich ans Fenster.
Das Telefon vibrierte.
Dima.
— Wann kommst du heute nach Hause?
— Wahrscheinlich gegen sieben.
— Warum?
— Mama kommt.
— Sie will reden.
— Mit mir und mit dir zusammen.
Katja sah aus dem Fenster.
Auf der Straße ging eine Frau mit einem kleinen, lustigen Hund, der an der Leine in Richtung einer Taube zog.
Die Taube flog nicht weg.
Sie blieb stehen und sah ihn würdevoll an.
— Gut, — sagte Katja.
— Ich werde da sein.
Nina Semjonowna saß im Wohnzimmer, als wäre es ihre eigene Wohnung.
Gerader Rücken, die Hände auf den Knien gefaltet, der Blick ruhig und sehr aufmerksam.
Neben ihr saß Dima, leicht gebeugt, der in Gegenwart seiner Mutter wie immer das Aussehen eines Menschen annahm, dem etwas unangenehm war, obwohl er selbst nicht wusste, weshalb.
Und da war noch eine Person, mit der Katja nicht gerechnet hatte.
— Das ist Swetlana Markowna, — sagte Nina Semjonowna in einem Ton, der keine Fragen zuließ.
— Sie ist Familienpsychologin.
— Wir haben beschlossen, dass ihr professionelle Hilfe braucht.
Swetlana Markowna war ungefähr sechzig Jahre alt, trug einen beigefarbenen Anzug und hatte einen Notizblock auf den Knien.
Ihr Lächeln war weich, professionell und einstudiert.
Genauso wie Eduards Lächeln am Morgen — außen schön und innen leer.
— Katja, wir sind alle hier, weil wir uns Sorgen machen, — begann sie mit der Stimme eines Menschen, der daran gewöhnt war, mit Leuten zu sprechen, die Widerstand leisten.
— Dima sagt, dass Sie sich in letzter Zeit sehr zurückgezogen haben.
— So etwas kommt vor.
— Daran kann man arbeiten.
Katja setzte sich.
Ruhig.
Sie sah Dima an.
Er erwiderte ihren Blick nicht.
— Dima hat dir das gesagt? — fragte sie.
— Wir alle beobachten das, — schaltete sich Nina Semjonowna sanft ein.
Ach so.
Der Psychologe war also bereits die nächste Stufe des Plans.
Nicht nur unangenehme Bedingungen schaffen, sondern sich auch noch eine offizielle Bestätigung verschaffen, dass Katja die problematische Person war.
Clever.
Das musste man ihr lassen.
Swetlana Markowna sagte irgendetwas über Dialog, Akzeptanz und die Bedeutung, an sich selbst zu arbeiten.
Katja hörte zu.
Sie nickte an den passenden Stellen.
Nach außen zeigte sie volle Aufmerksamkeit und Bereitschaft zur Zusammenarbeit.
In ihrem Inneren arbeitete still der Zähler.
Dima sah auf den Boden.
Nina Semjonowna sah Katja an.
Und im Blick ihrer Schwiegermutter lag etwas, das wie Vorfreude wirkte — kaum sichtbar, fast versteckt.
Fast.
Als die Gäste schließlich gegangen waren, stand Katja lange auf dem Balkon.
Der August roch nach der Stadt, die sich den ganzen Tag aufgeheizt hatte, und irgendwo in der Ferne dröhnte Musik.
Sie nahm ihr Telefon heraus.
Sie suchte Lenas Nachricht.
Ist die Einzimmerwohnung noch frei?
Die Antwort kam eine Minute später.
Frei.
Soll ich sie dir zeigen?
Katja sah auf den Bildschirm.
Dann schrieb sie:
Ja.
Morgen nach sechs.
Sie steckte das Telefon weg.
Sie ging zurück ins Zimmer.
Dima lag mit seinem Telefon auf dem Sofa und war bereits wieder in seinem üblichen Abendmodus — für sich, weit entfernt, wie immer nach einem Besuch seiner Mutter.
— Das Gespräch war doch ganz okay, — sagte er, ohne sie anzusehen.
— Ganz okay, — stimmte Katja zu.
Und sie lächelte.
Leise, nur für sich selbst.
Die Einzimmerwohnung war besser, als Katja erwartet hatte.
Lena brachte sie am nächsten Tag genau um sechs Uhr dorthin.
Dritter Stock, die Fenster gingen zum Innenhof hinaus — ruhig, mit großen Linden, die fast bis zum Mittag Schatten spendeten.
Frisch gestrichene Wände, heller Boden, eine kleine, aber gut durchdachte Küche.
Nicht luxuriös.
Aber sauber, ruhig und vor allem still.
— Und? — Lena sah sie von der Tür aus an.
Katja ging durch das Zimmer.
Sie blieb am Fenster stehen.
Unten im Hof fütterte ein alter Mann Tauben — methodisch und routiniert, als würde er es jeden Tag tun.
Wahrscheinlich tat er genau das.
— Ich nehme sie, — sagte Katja.
Lena atmete aus.
Offenbar hatte sie sich Sorgen gemacht.
— Katja, ich wollte dich schon lange etwas fragen …
— Nicht nötig, — unterbrach Katja sie sanft.
— Alles ist in Ordnung.
— Wirklich.
Die folgenden zwei Wochen lebte sie gleichzeitig in zwei verschiedenen Modi.
Tagsüber gab es die Arbeit.
Das Projekt mit Gennadi Olegowitsch und Eduard entwickelte sich genauso, wie Artjom es angekündigt hatte.
Jedes Treffen war ein unausgesprochenes Tauziehen.
Gennadi Olegowitsch kam mit Änderungswünschen, und Eduard schlug sofort das Gegenteil vor.
Beide sahen Katja an — wer würde gewinnen?
Sie stellte sich auf keine Seite.
Sie schlug ein Konzept vor, in dem beide Ideen nicht gegeneinander, sondern miteinander existierten — ein schwerer Sockel, massive tragende Konstruktionen und darüber leichtes Glas im zweiten Stock sowie offene Terrassen.
Erde und Luft.
Gewicht und Licht.
Gennadi Olegowitsch betrachtete die Zeichnung lange.
Dann sagte er:
— Unerwartet.
— Aber es funktioniert, — fügte Eduard hinzu.
Und zum ersten Mal während all ihrer Treffen war sein Lächeln echt.
Das Projekt wurde genehmigt.
Katja verließ das Büro und lief den ersten halben Häuserblock einfach nur lächelnd weiter — albern, breit und ohne die Passanten überhaupt wahrzunehmen.
Abends war alles anders.
Sie packte ihre Sachen nach und nach und ohne Eile.
Sie nahm das, was eindeutig ihr gehörte — Bücher, Ordner mit Arbeitsunterlagen, ihre Lieblingstasse, die Decke.
Sie packte alles in Taschen und stellte die Taschen in den Schrank.
Dima bemerkte nichts.
In letzter Zeit bemerkte er überhaupt nur noch wenig von dem, was um ihn herum geschah.
Er kam von der Arbeit nach Hause, aß zu Abend und verschwand in seinem Telefon.
Manchmal rief seine Mutter an.
Dann ging er ins Schlafzimmer und sprach mit gedämpfter Stimme.
Wenn er wieder herauskam, war er ein wenig distanzierter als zuvor.
Katja fragte nicht nach.
Nicht, weil sie nichts wissen wollte.
Sie verstand einfach bereits, dass sie die Antwort ohnehin kannte.
Nina Semjonowna tauchte am Freitag auf — unerwartet und ohne Vorwarnung.
Sie klingelte um halb sieben an der Tür, gerade als Katja nach Hause gekommen war.
— Ich war gerade in der Nähe, — sagte sie gleich an der Tür, obwohl sie am anderen Ende der Stadt wohnte und unmöglich zufällig hier vorbeikommen konnte.
Sie trat ein.
Sie sah sich schnell und aufmerksam um, wie immer.
Sie hatte irgendetwas bemerkt.
Katja erkannte es an der kaum sichtbaren Anspannung in ihrem Blick.
Aber konkret gab es nichts zu entdecken.
Die Taschen waren im Schrank, die Wohnung war ordentlich und alles stand an seinem Platz.
Dima freute sich über seine Mutter mit seiner gewohnten kindlichen Unmittelbarkeit.
Er wurde sofort geschäftig, setzte den Wasserkocher auf und zog sie ins Zimmer, um ihr etwas auf seinem Telefon zu zeigen.
Nina Semjonowna blieb für eine Sekunde im Flur stehen und sah Katja an.
— Müde? — fragte sie scheinbar mitfühlend.
— Alles gut, — antwortete Katja.
— Ich habe viel Arbeit.
— Ein interessantes Projekt.
Die Schwiegermutter nickte.
Etwas in ihrem Blick sagte, dass sie nach einem Anlass suchte.
Sie wartete auf den richtigen Moment.
Sie brauchte eine Szene, einen Skandal, Tränen — irgendetwas, worauf sie sich später berufen konnte.
Siehst du, Dima, sie ist unausgeglichen.
Siehst du, wie sie sich verhält.
Katja hatte nicht vor, ihr diesen Moment zu geben.
Swetlana Markowna rief am Samstagmorgen selbst an.
— Katja, ich wollte Ihnen eine Einzelsitzung anbieten.
— Ohne Dima.
— Einfach nur zum Reden.
Ihre Stimme war noch immer weich und einhüllend.
Ein professionelles Werkzeug.
Katja dachte eine Sekunde nach.
— Swetlana Markowna, sagen Sie mir ehrlich, wer bezahlt Sie?
Eine Pause.
Kurz, aber äußerst vielsagend.
— Das sind vertrauliche Informationen …
— Verstanden, — sagte Katja.
— Danke, ich brauche es nicht.
Sie legte das Telefon weg.
Sie nahm ihren Kaffee und ging auf den Balkon.
Der August ging zu Ende.
Man konnte es in der Luft spüren, daran, dass die Linden am Abend anders rochen und es früher dunkel wurde.
Der Sommer ging ohne Bedauern, ruhig, als hätte er alles getan, was er tun sollte.
Katja fühlte etwas Ähnliches.
Sie ging am Sonntag.
Nicht morgens, sondern am Nachmittag.
Dima fuhr zu seiner Mutter.
Sie hatte ihn wie immer zum Mittagessen eingeladen.
Katja half ihm beim Fertigmachen und schloss hinter ihm die Tür.
Eine Minute lang stand sie in der Stille der Wohnung.
Dann begann sie, die Taschen hinauszutragen.
Es waren vier.
Lena kam mit dem Auto und half beim Einladen.
Sie sagte nichts Überflüssiges.
Sie war einfach da.
Und das genügte.
In der neuen Wohnung räumte Katja ihre Sachen schnell ein.
Es waren nicht viele.
Die Bücher ins Regal, die Tasse in die Küche, die Decke aufs Sofa.
Sie öffnete das Fenster.
Im Hof rauschten die Linden, und der alte Mann fütterte wieder ruhig und methodisch die Tauben.
Sie schrieb Dima eine Nachricht.
Kurz, ohne zwanzig Seiten Erklärungen und ohne Vorwürfe.
Einfach: „Ich bin gegangen.“
„Meine restlichen Sachen hole ich später.“
„Wir reden, wenn du bereit bist.“
Sie legte das Telefon mit dem Display nach unten.
Dima rief zwei Stunden später zurück.
Seine Stimme klang verwirrt, fast beleidigt, wie die eines Kindes, das nicht versteht, was passiert ist.
— Katja, warte.
— Wir können doch …
— Lass uns reden.
— Warum machst du das so?
— Dima, wir werden reden.
— Ich habe es doch geschrieben.
— Nur nicht heute.
— Aber … — er verstummte.
Dann sagte er:
— Mama sagt, du warst schon immer …
— Stopp, — sagte Katja ruhig.
— Ruf mich selbst an.
— Wenn du selbst reden möchtest.
— Nicht Mama.
Sie wusste nicht, ob er überhaupt in der Lage war, für sich selbst zu sprechen, ohne Anweisungen.
Vielleicht ja.
Vielleicht nein.
Das war nun seine Entscheidung.
Am Montag kam sie früher als alle anderen ins Büro.
Sie legte die Zeichnungen des neuen Projekts aus, schaltete die Kaffeemaschine ein und öffnete das Fenster.
Die Stadt wachte langsam auf, ganz wie es sich für einen Augustmorgen gehörte.
Die Sonne begann gerade erst stärker zu werden.
Artjom schaute durch die Tür, sah sie und war überrascht.
— Warum bist du schon so früh hier?
— Viel Arbeit, — sagte sie.
— Gute Arbeit.
Er nickte und ging.
Katja sah auf die Zeichnung.
Es war dieselbe mit dem schweren Sockel und dem leichten Glas darüber.
Erde und Luft.
Gewicht und Licht.
Sie nahm einen Bleistift.
Und begann.
Der September kam unerwartet.
An einem einzigen Tag war plötzlich einfach alles anders.
Nicht kälter.
Nein.
Nur die Luft hatte sich verändert, war klarer geworden, und die Stadt schien nach einem langen, angespannten Sommer endlich ausgeatmet zu haben.
Katja bemerkte es morgens auf dem Weg zur Arbeit.
Und sie begriff, dass sie schon lange keine Tage mehr zählte.
Dima rief drei Wochen später an.
Allein, ohne seine Mutter im Hintergrund.
Er sprach unsicher und mit Pausen, wie ein Mensch, der zum ersten Mal versuchte, etwas mit seinen eigenen Worten auszudrücken.
— Ich habe es nicht verstanden, — sagte er schließlich.
— Vieles habe ich nicht verstanden.
— Ich weiß, — sagte Katja.
— Kann man das wieder in Ordnung bringen?
Sie schwieg.
Sie dachte ehrlich darüber nach.
Nicht für ihn, sondern für sich selbst.
— Ich weiß es nicht, Dima.
— Im Moment weiß ich es nicht.
Er drängte sie nicht.
Er verabschiedete sich leise.
Katja legte das Telefon weg und sah lange aus dem Fenster.
Auf den Hof.
Auf die Linden.
Auf die Tauben unten.
Etwas in ihr tat nicht mehr weh.
Aber sie verspürte auch keinen Triumph.
Es war einfach still und ruhig, wie nach einer langen Reise, wenn man sich endlich hinsetzt.
Nina Semjonowna rief ein einziges Mal an.
Ihre Stimme war noch immer ruhig und kontrolliert.
— Verstehst du eigentlich, dass du die Familie zerstört hast?
— Auf Wiedersehen, Nina Semjonowna, — antwortete Katja.
Und sie legte auf.
Ohne Wut.
Ohne zitternde Hände.
Sie schloss einfach die Tür.
Das Projekt wurde termingerecht fertiggestellt.
Gennadi Olegowitsch schüttelte ihr die Hand.
Fest und aufrichtig.
Eduard sagte:
— Wir möchten weiter mit Ihnen zusammenarbeiten.
— Es gibt noch weitere Objekte.
Katja schrieb es auf, nickte und versprach, darüber nachzudenken.
Sie musste nicht lange darüber nachdenken.
Am Abend öffnete sie die Banking-App.
Sie sah auf den Kontostand der zweiten Karte.
Auf genau jene Karte, die sie drei Monate zuvor an einem schwülen Julitag ohne irgendeinen Plan eröffnet hatte.
Sie schmunzelte leise.
Manchmal trifft man die wichtigsten Entscheidungen, ohne überhaupt zu wissen, dass man sie gerade trifft.
