Maria stand in der Küche und las die Nachricht.
Zum zweiten Mal. Zum dritten Mal.
„Überweise für den Geburtstag meiner Mutter 50 Tausend. Ich bin knapp bei Kasse.“
Von Andrei.
Ihrem Ex-Mann.
Demjenigen, der vor einem Jahr gesagt hatte:
— Wir sind doch erwachsene Leute, Mascha.
Wozu brauchen wir Gerichte, Unterhalt, diesen ganzen Zirkus?
Ich werde helfen.
Ich verspreche es.
Und sie glaubte ihm.
Zwölf Jahre Ehe …
Waren sie wirklich so wenig wert?
Vor einem Jahr.
Zivile Scheidung
Die Scheidung verlief ruhig.
Ohne Skandale, ohne Streit ums Eigentum.
Wie bei gebildeten Menschen.
Andrei packte seine Sachen methodisch.
Er legte Hemden in den Koffer, nahm die Diplome von der Wand, packte die Bücher ein.
— Die Wohnung gehört dir, sagte er damals, ohne aufzublicken.
— Ich ziehe zu meiner Mutter.
Vorübergehend, später kaufe ich mir eine kleine Wohnung oder miete eine.
Maria saß auf dem Sofa und beobachtete, wie ihr Leben zusammenbrach.
Die Kinder waren in der Schule.
Der siebenjährige Maxim und die zehnjährige Anja wussten noch nicht, dass ihr Vater weggehen würde.
— Und wie sollen wir es den Kindern erklären? fragte sie.
— Wir sagen, dass er erst mal bei der Oma wohnt — sie braucht seine Hilfe, aber er wird ständig zu ihnen kommen.
— Und der Unterhalt? — Maria brachte dieses Wort nur mit Mühe hervor.
Andrei blieb stehen.
Er drehte sich zu ihr um.
— Was ist los mit dir?
Wozu offiziell?
Wir sind doch keine Feinde.
Ich werde überweisen, so viel wie nötig ist.
Plus/minus dreißigtausend im Monat — wie ich früher für die Familie ausgegeben habe.
Das klang vernünftig.
— Aber wenn du vor Gericht gehst … — er zuckte mit den Schultern.
— Dann war’s das.
Nur noch nach Papier.
Keine Reisen ans Meer, keine Kurse über das Minimum hinaus.
Verstehst du?
Maria nickte.
Natürlich verstand sie.
Warum die Beziehung verderben?
Die Kinder liebten ihren Vater.
Sie war diejenige, die er verletzt und verraten hatte, aber die Kinder konnten nichts dafür.
Anja ging in eine Musikschule — fünfhundert Rubel pro Unterricht.
Maxim ging zum Karate — achthundert.
Dazu Englisch für beide.
— Gut, sagte sie.
— Versuchen wir es.
— Du wirst sehen, es wird alles gut.
Sogar besser als vorher.
Besser …
Damals verstand Maria nicht, für wen besser.
Die ersten Monate der Euphorie
Am Anfang lief wirklich alles glatt.
Andrei schickte das Geld regelmäßig.
Am ersten eines jeden Monats — plus bei Bedarf — Maria leitete einfach die Nachricht vom Trainer oder von der Lehrerin weiter und Andrei überwies ohne nachzufragen.
Ohne Verzögerungen, ohne Erinnerungen.
Er holte die Kinder jedes Wochenende ab.
Ging mit ihnen ins Kino, in den Park, kaufte Eis und Spielzeug.
Er brachte sie zufrieden und müde zurück.
— Mama, Papa hat gesagt, dass wir im Sommer ans Meer fahren! erzählte Anja.
— In die Türkei!
Mit Wasserparks!
— Und ich fliege auch mit, oder? fragte Maxim.
— Natürlich!
Mit der ganzen Familie!
Mit der ganzen Familie …
Maria fragte nicht nach, ob sie in diese „Familie“ mit eingeschlossen war.
Aber höchstwahrscheinlich nicht …
— Siehst du? sagte Andrei, als er die Kinder an einem weiteren Samstag abholte.
— Und du hast dir Sorgen gemacht.
Maria arbeitete in einer Werbeagentur als Managerin.
Früher kümmerte sie sich nicht um die Höhe ihres Gehalts — ihr gefiel die Arbeit, sie war gut darin, und das war das Wichtigste.
Aber die Ausgaben waren gestiegen.
Die Nebenkosten hatte früher Andrei übernommen.
Jetzt war das ihre Aufgabe.
Mindestens viertausend im Monat.
Lebensmittel.
Kleidung für die Kinder — sie wachsen schnell.
Schulsachen, Monatskarten, Taschengeld.
Maria fing an, Nebenjobs anzunehmen.
Sie arbeitete freiberuflich abends, wenn die Kinder eingeschlafen waren.
Sie machte Präsentationen, entwarf Logos, schrieb Texte für Websites.
Sie dachte darüber nach, ein paar Leute unter sich zu haben und die Aufträge an sie zu verteilen.
Sie schlief vier Stunden pro Nacht.
Aber sie schaffte es.
— Du bist eine Heldin, sagte ihre Freundin Lena.
— Ich könnte das nicht.
— Doch, könntest du.
Wenn es sein muss, kann man es.
Die ersten Alarmzeichen
Die Schwiegermutter — Lidia Stepanowna — rief einmal in der Woche an:
— Maria, wie geht es dir da?
Ist es nicht zu schwer, so ganz allein?
Die Stimme war fürsorglich, mitfühlend.
Aber Maria hörte den Unterton.
— Danke, Lidia Stepanowna.
Wir kommen klar.
— Und die Arbeit?
Überarbeitest du dich nicht?
— Es geht.
Alles in Ordnung.
— Gut, gut.
Pass auf dich auf.
Die Kinder brauchen eine gesunde Mutter.
Nach solchen Gesprächen fühlte Maria sich unwohl.
Sie fragte zwar, aber Hilfe bot sie nicht an.
Und eines Tages hörte Maxim ein Gespräch von Lidia Stepanowna mit Andrei mit und gab es seiner Mutter fast wortwörtlich wieder.
Die Kinder waren bei ihnen zu Besuch gewesen, Maria war gekommen, um sie abzuholen.
Maria räusperte sich laut und betrat die Küche.
— Ich hole die Kinder.
— Natürlich, sagte Lidia Stepanowna lächelnd.
— Wie geht’s dir?
Und die Arbeit?
— Gut, danke.
— Bist du nicht zu müde?
Du siehst irgendwie … nicht gut aus.
Sieht nicht gut aus.
Kein Wunder.
Vier Stunden Schlaf und chronische Erschöpfung machen niemanden schöner.
— Alles in Ordnung, wiederholte Maria.
Auf dem Heimweg sagte Maxim:
— Mama, als wir bei Oma waren, habe ich gehört, wie sie zu Papa gesagt hat: „Umsonst hast du ihr die Wohnung überlassen.
Jetzt wird sie Kerle anschleppen.
Und was sollen die Kinder da sehen?“
Maria erstarrte.
— Und was hat Papa geantwortet?
— Er sagte: „Mama, fang nicht wieder an.“
Und Oma machte weiter: „Ich sage nur die Wahrheit.
Eine junge Frau, eine Wohnung, Freiheit.
Glaubst du, sie bleibt lange allein?“
— Verstehe, sagte Maria leise.
— Maxim, vergiss dieses Gespräch.
Aber sie dachte: Welche Kerle?
Wann?
Zwischen Arbeit und Haushalt?
Sie arbeitete von morgens bis abends.
Sie kam müde nach Hause.
Sie aß mit den Kindern zu Abend, kontrollierte die Hausaufgaben, brachte sie ins Bett.
Dann setzte sie sich an den Computer — die Nebenjobs erledigten sich nicht von allein.
Am Wochenende — Wäsche, Putzen, Einkaufen.
Wenn die Kinder beim Vater waren — konnte sie ausschlafen.
Ein Luxus.
Von welchen Kerlen war hier die Rede?
Herbstliche Veränderungen
Bis September hatte sich etwas verändert.
Andrei holte die Kinder seltener ab.
Nicht mehr jedes Wochenende, sondern jedes zweite.
— Papa, wann gehen wir in den Zoo? fragte Maxim am Telefon.
— Bald, mein Sohn.
Papa hat im Moment viel Arbeit.
— Und ins Theater?
Du hast „Der Nussknacker“ versprochen.
— Habe ich.
Wir gehen auf jeden Fall.
Aber die Versprechen wurden nicht eingehalten.
Maria sah, wie die Kinder warteten.
Wie Anja freitags ihre Tasche mit Schlafanzug packte, in der Hoffnung, dass der Vater sie zur Oma mitnehmen würde.
— Kommt Papa heute? fragte Maxim.
— Ich weiß es nicht, mein Schatz.
Ruf ihn selbst an.
— Er geht nicht ran.
— Dann warten wir.
Sie warteten bis zum Abend.
Dann schrieb Maria Andrei:
„Die Kinder haben auf dich gewartet.
Man hätte Bescheid sagen können.“
„Sorry.
Viel los auf der Arbeit.
Nächstes Wochenende ganz bestimmt.“
Am nächsten passierte wieder irgendetwas.
Dafür überwies er das Geld zuverlässig.
Dreißigtausend am ersten eines jeden Monats.
— Len, ich will ernsthaft mit ihm reden, vertraute sie sich ihrer Freundin Lena an.
— Worüber?
— Über die Kinder.
Er hat sie seit einem Monat nicht gesehen.
— Aber er zahlt?
— Er zahlt.
— Wo ist dann das Problem?
— Dass die Kinder einen Vater brauchen, keinen Sponsor.
— Maschka, er ist dazu nicht verpflichtet.
Ihr seid geschieden.
Nicht verpflichtet …
Interessante Logik.
Oktober.
Die ersten Zusammenstöße
Marias Geduld riss im Oktober.
Anja wurde krank.
Fieber, Husten.
Maria musste sich krankschreiben lassen.
Sie blieb mit ihrer Tochter zu Hause, als Andrei anrief:
— Wie geht’s?
— Anja ist krank.
— Ernsthaft?
— Eine Erkältung, aber hohes Fieber.
— Verstehe.
Gute Besserung.
— Andrei, kannst du kommen?
Sie fragt nach dir.
Pause.
— Ich kann jetzt nicht.
Ich arbeite.
— Am Abend?
— Am Abend habe ich ein Treffen.
— Am Wochenende?
— Am Wochenende fahre ich mit Kostja aufs Land.
Das haben wir schon lange geplant.
Maria schwieg.
— Mascha, bist du noch da?
— Ja.
— Ist was passiert?
— Wann hast du die Kinder das letzte Mal gesehen?
— Weiß nicht mehr.
Warum?
— Vor einem Monat, Andrei.
Vor einem Monat.
— Na und?
Ich bin doch nicht verschwunden.
Ich zahle regelmäßig.
— Es geht nicht ums Geld.
— Worum dann?
Ich arbeite.
Ich bin müde.
Ich kann die nicht jedes Wochenende bespaßen.
Bespaßen …
Als ginge es um Neffen, nicht um die eigenen Kinder.
— Du bist ihr Vater.
— Ich weiß.
Und ich helfe.
Mehr als viele andere.
— Mehr als wer?
— Mehr als diejenigen, die nur den Unterhalt zahlen.
Ich zahle mehr.
Und ich habe Kontakt zu den Kindern.
— Wann denn?
Einmal die Woche per Telefon?
— Mascha, fang nicht an.
Ich habe so schon genug Probleme.
— Und ich nicht?
— Du hast einen Job, du bekommst Geld von mir, du hast die Wohnung.
Worüber willst du dich beschweren?
Worüber beschweren …
Maria legte auf.
Anja lag im Bett, blass, mit fiebrig glänzenden Augen:
— Mama, kommt Papa?
— Ich weiß es nicht, mein Schatz.
Er ist beschäftigt.
— Immer beschäftigt, flüsterte Anja und drehte sich zur Wand.
November.
Eskalation des Konflikts
Im November war Andrei ganz verschwunden.
Er schickte Geld.
Aber ans Telefon ging er nicht, auf Nachrichten antwortete er einsilbig.
Maxim brachte aus der Schule eine Fünf in Mathe nach Hause.
— Warum hast du die Hausaufgaben nicht gemacht? fragte Maria.
— Ich habe das Thema nicht verstanden.
Und ich habe niemanden, den ich fragen kann.
— Wie, niemanden?
Frag mich.
— Du kannst Mathe nicht erklären.
Das stimmte.
Maria war eine Geisteswissenschaftlerin.
Mit Mathe hatte sie immer Schwierigkeiten gehabt.
— Papa kann das, fügte Maxim hinzu.
— Aber er kommt nicht.
Maria rief Andrei an.
Er ging nicht sofort ran.
— Ja?
— Maxim braucht Hilfe in Mathe.
— Und?
— Kannst du ihm das Thema erklären?
— Am Telefon?
— Kannst du herkommen?
— Mascha, ich habe jetzt keine Zeit für Nachhilfe.
— Das ist dein Sohn.
— Ich weiß.
Aber ich bin kein Lehrer.
Sucht euch einen Nachhilfelehrer.
Nachhilfelehrer …
Wovon bezahlen?
— Andrei, was ist los mit dir?
— Nichts.
Ich bin nur müde, euch alle zu schleppen.
— Wen „alle“?
— Euch.
Euch drei.
Geld, Probleme, Sorgen.
Ich will auch mal für mich leben.
Für sich …
— Und die Kinder?
— Die sind versorgt.
Sie haben eine Mutter, sie haben Geld, sie haben ein Dach über dem Kopf.
Alles andere sind deine Probleme.
Deine Probleme.
Nicht unsere.
Deine.
Dezember.
Der letzte Tropfen
Das Neue Jahr rückte schnell näher.
Maria plante eine Reise zu ihrer Mutter ins Dorf.
Die Mutter lebte allein in dem alten Haus, in dem Maria aufgewachsen war.
Sie war zweiundsiebzig, die Gesundheit nicht besonders.
Das Haus brauchte Aufmerksamkeit.
Es hatte in diesem Jahr viel geschneit — bis zum Knie.
Die Wege mussten freigeschaufelt, das Dach überprüft, das Gartentor repariert werden.
Und vor allem — man musste mit der Mutter zum Arzt.
Im Kreiskrankenhaus behandelte man schlampig.
Sie brauchte Untersuchungen in einer richtigen Klinik.
Maria hatte zwei Monate lang für diese Reise gespart.
Sie legte von den Nebenjobs jeweils drei bis viertausend zurück.
Und dann rief Andrei an.
— Mascha, ich habe Neuigkeiten.
Seine Stimme klang fröhlich, zufrieden.
— Welche?
— Ich fliege auf die Malediven!
Mit Kostja.
Stell dir vor!
Die Reise haben wir fast geschenkt bekommen — supergünstiger Last-Minute-Urlaub.
Maria schwieg.
— Mascha, bist du da?
— Ja.
Ich höre.
— Ist doch klasse!
Ich habe so lange von den Tropen geträumt.
Und jetzt diese Chance!
— Glückwunsch.
— Danke!
Wir fliegen am achtundzwanzigsten Dezember.
Zwei Wochen unter Palmen!
Der achtundzwanzigste Dezember.
Kurz vor Neujahr.
— Und die Kinder? fragte Maria.
— Was ist mit den Kindern?
— Neujahr.
Ferien.
— Ach … ja.
Also, hör zu, zu Neujahr kann ich die Kinder nicht nehmen.
Aber später machen wir auf jeden Fall irgendwas.
Vielleicht fahren wir im Januar irgendwohin.
Zu Kostja aufs Land.
— Und jetzt?
— Jetzt geht es nicht.
Aber ich überweise ihnen Geld für Geschenke!
Fünftausend.
Nicht schlecht, oder?
Fünftausend.
Für zwei Kinder.
Maria rechnete schnell nach.
Weihnachtsfeiern in der Schule — Kostüme werden gebraucht, Geschenke für die Klassenkameraden.
Neujahrsferien — zwei Wochen.
Einkaufszentren, Kino, Unterhaltung.
Die Kinder hatten das Fest das ganze Jahr über erwartet.
Fünftausend für zwei — das war nichts.
— Andrei, aber fünftausend … das ist sehr wenig.
Für zwei Kinder.
— Wenig? — Seine Stimme wurde kälter.
— Tut mir leid, ich bin kein Millionär, Mascha.
Du arbeitest doch auch.
Und du verdienst nicht schlecht, soweit ich weiß.
— Ich verdiene, aber ich muss Nebenjobs annehmen.
— Eben.
Und mit meinen dreißig dazu kommt doch eine ordentliche Summe zusammen.
— Aber es sind Ferien.
Die Kinder sind zwei Wochen zu Hause.
Man muss sie irgendwie beschäftigen.
— Na und?
Beschäftige sie halt.
Bücher, Zeichentrickfilme, Spiele zu Hause.
Früher kam man doch auch ohne ständige Einkaufszentren aus.
Maria spürte, wie sich in ihr Ärger regte.
— Es geht nicht um Einkaufszentren.
Du bist ihr Vater.
— Ich weiß, dass ich ihr Vater bin.
Und ich tue mehr, als ich muss.
Viel mehr.
— Was heißt „mehr, als du musst“?
— Genau das.
Wir sind geschieden, Mascha.
Ich könnte überhaupt nicht helfen.
Laut Gesetz muss ich ein Drittel meines Gehalts zahlen — das sind so fünfzehntausend.
Und ich zahle dreißig.
Das Doppelte!
— Wie „überhaupt nicht helfen“?
— Na so.
Ich vergesse euch und lebe für mich.
Viele machen das so.
— Aber du bist nicht „viele“.
Du bist ihr Vater.
— Ein Vater, der pünktlich zahlt und mit den Kindern Kontakt hat.
Obwohl ich auch keinen Kontakt haben könnte.
Maria drückte das Telefon fester.
— Also ist der Kontakt zu den Kindern für dich eine Gefälligkeit?
— Verdreh mir nicht die Worte.
Ich will sagen, dass ich mich bemühe, ein guter Vater zu sein.
Und du … du bist einfach verwöhnt.
Verwöhnt.
Das Wort traf sie.
— Verstehe, sagte Maria leise.
— Ich wünsche dir einen schönen Urlaub.
Und sie legte auf.
Pläne zerbrechen
Die Reise zur Mutter fiel ins Wasser.
Maria setzte sich an den Tisch und rechnete das Familienbudget neu durch.
Wenn Andrei nur fünftausend geben würde und die Ferien zwei Wochen dauerten …
Dann bliebe für Unterhaltung nur Kleingeld.
Und die Mutter im Dorf wartete.
Sie rief jeden Tag an:
— Marinotschka, du kommst doch, oder?
Ich habe die Zimmer schon aufgeräumt, Kuchen gebacken.
— Ich weiß nicht, Mama.
Vielleicht verschieben wir es auf das Frühjahr.
— Was ist denn passiert?
Die Arbeit?
Was sollte sie sagen?
Dass der Ex-Mann die Malediven seinen eigenen Kindern vorzog?
— Ja, die Arbeit hat sich angehäuft.
Ich kann nicht weg.
— Schade.
Und ich habe mich so vorbereitet …
In der Stimme der Mutter klang Enttäuschung.
Sie sah ihre Tochter selten.
Das letzte Mal im Sommer.
— Im Frühling kommen wir ganz sicher, dann alle zusammen, versprach Maria.
— Gut.
Frühling ist auch schön.
Die Mutter hakte nicht weiter nach.
Sie war überhaupt sehr taktvoll.
Sie mischte sich nie in das Leben ihrer Tochter ein.
Aber Maria wusste — die Mutter hatte gewartet.
Sie hatte Pralinen gekauft, die Zimmer vorbereitet.
Und alles umsonst.
Die Nachricht
Drei Tage waren seit dem Gespräch mit Andrei vergangen.
Maria saß am Computer und arbeitete an einer Präsentation für einen Kunden.
Noch ein Nebenjob — dreitausend für zwei Tage Arbeit.
Die Kinder sahen im Nebenzimmer einen Zeichentrickfilm.
Die Geräusche störten die Konzentration, aber es gab keine Alternative.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht von Andrei.
Maria öffnete sie mechanisch — und erstarrte.
„Mascha, überweise für den Geburtstag meiner Mutter 50 Tausend.
Ich bin knapp bei Kasse.“
Sie las es.
Noch einmal.
Fünfzigtausend.
Für den Geburtstag der Schwiegermutter.
Von einem Mann, der auf die Malediven fliegen wollte und seinen Kindern nicht mehr als fünftausend für beide geben konnte.
Maria stand auf.
Sie ging in der Küche auf und ab.
Fünfzigtausend …
Das war eineinhalb ihrer Monatsgehälter.
Oder die Reise zur Mutter mit Behandlung in einer Privatklinik.
Oder die Renovierung im Kinderzimmer, die seit zwei Jahren aufgeschoben wurde.
Das Telefon vibrierte wieder.
„Hast du die Nachricht bekommen?
Es ist dringend.
Der Geburtstag ist übermorgen.
Wir haben die ganze Verwandtschaft eingeladen.“
Die Verwandtschaft …
Diejenige, die Maria nie für voll genommen hatte.
Lidia Stepanowna, die getuschelt hatte: „Sie wird Kerle anschleppen.“
Seine Schwestern, die bei Begegnungen gezwungen lächelten und sagten: „Andrei ist ja richtig schlank geworden.
Das Junggesellenleben scheint ihm gutzutun.“
Maria schrieb eine Antwort.
Löschte sie.
Schrieb wieder.
Ihre Hände zitterten vor Empörung.
— Mama, was ist passiert? — Anja stand in der Tür, erschrocken.
— Nichts, mein Schatz.
Alles gut.
Geh und schau den Film zu Ende.
— Und warum bist du so wütend und läufst im Kreis?
— Ich bin nicht wütend.
Alles in Ordnung.
Aber gut war nichts.
Und die Müdigkeit hatte damit nichts zu tun.
Maria setzte sich an den Tisch.
Sie legte das Telefon vor sich hin.
Was war sie für diesen Menschen geworden?
Ein Geldautomat?
Vor einem Jahr hatte er davon gesprochen, dass sie erwachsene Menschen seien.
Dass sie alles wie zivilisierte Leute regeln würden.
Und jetzt verlangte er Geld für seine Mutter.
Als Selbstverständlichkeit.
Als etwas, das ihr zustehe.
Für eben jene Lidia Stepanowna, die nun ein Geschenk auf Kosten der Ex-Schwiegertochter bekommen sollte.
Maria tippte eine Antwort:
„Interessiert mich nicht.
Deine Verwandtschaft — du bist der Sohn, also zahl du.“
Sie schickte es ab.
Nach einer Sekunde fügte sie hinzu:
„Ich bin nicht mehr deine Frau.
Und auch nicht mehr ihre Schwiegertochter.
Wir sind doch geschieden!“
Und noch eine Nachricht:
„Morgen reiche ich Unterhalt ein.“
Sie schickte es ab und schaltete das Telefon aus.
Der Anruf
Andrei begann nach einer halben Stunde anzurufen.
Maria ging nicht ran.
Er rief eine Stunde lang an.
Zwei.
Er schrieb Nachrichten:
„Mascha, geh ran.
Wir müssen reden.“
„Was machst du da?
Wir hatten doch eine Abmachung!“
„Unterhalt ist Unsinn.
Das weißt du doch.“
Am Abend schaltete Maria das Telefon wieder ein.
Siebzehn verpasste Anrufe.
Er rief sofort.
— Endlich! — Seine Stimme zitterte vor Wut.
— Was machst du da?
— Was genau?
— Unterhalt!
Wir hatten doch abgemacht, alles wie zivilisierte Menschen zu regeln!
— Wir hatten vieles abgemacht.
Du hast kein einziges Versprechen gehalten.
— Das stimmt nicht!
Ich zahle!
Regelmäßig!
Dreißigtausend jeden Monat!
— Wenn es dir passt.
So viel, wie dir passt.
Zu deinen Bedingungen.
— Was denn für Bedingungen?
— Die Kinder sehen dich nicht.
Sie bitten um Hilfe — du bist beschäftigt.
Aber wenn deine Mutter Geld braucht — erinnerst du dich an mich.
— Das ist doch meine Mutter!
— Deine.
Nicht meine.
Also zahl du.
— Mascha, mach nicht alles kaputt.
Ich bemühe mich doch.
Ich wollte es gut machen!
— Gut für wen?
Für die Kinder?
Die jedes Wochenende auf dich warten?
Oder für dich selbst?
— Ich bin beschäftigt …
— Auf den Malediven?
Pause.
— Was haben die Malediven damit zu tun?
— Damit, dass du Geld für Urlaub hast.
Aber nicht für deine eigenen Kinder.
Für die Neujahrsferien — fünftausend für beide.
Und für den Geburtstag deiner Mutter — fünfzig.
— Das sind verschiedene Dinge!
— Geld ist nicht verschieden, Andrei.
Entweder es ist da, oder es ist nicht da.
— Du machst alles kaputt!
Die Kinder werden ihren Vater verlieren!
— Die Kinder haben ihren Vater vor einem Jahr verloren.
Als du beschlossen hast, dass der Kontakt zu ihnen eine Gefälligkeit ist.
Andrei schwieg.
— Ich bin nicht deine Kasse, sagte Maria ruhig.
— Ich bin die Mutter deiner Kinder.
Aber das bedeutet nicht, dass ich dein Leben finanzieren muss.
— Fünfzigtausend, das ist nicht „mein Leben“.
Das ist der Geburtstag meiner Mutter.
— Deiner Mutter.
Die mich nie als Familie gesehen hat.
— Sie respektiert dich …
— Sie hat mich ertragen.
Der Unterschied ist gewaltig.
— Du bist nachtragend.
— Ich bin Realistin.
Eine lange Pause.
— Mascha, lass uns das ohne Unterhalt regeln.
Ich erhöhe die Zahlungen.
Auf vierzigtausend.
— Nein.
— Auf fünfzig!
— Nein, Andrei.
Es reicht mit dem Feilschen.
— Warum?
— Weil du morgen einen Grund finden wirst, diese fünfzig zu kürzen.
Oder gar nicht zu zahlen.
Und übermorgen verlangst du Geld für den Geburtstag deines Onkels.
— Ich werde nicht fragen …
— Doch, wirst du.
Weil du dich daran gewöhnt hast.
Weil du das für normal hältst.
Er schwieg.
— Auf Wiedersehen, Andrei.
Einen Monat später
Die Klage wurde im Januar eingereicht.
Nach den Neujahrsferien.
Als der Gerichtsbeschluss kam, traute Maria ihren Augen nicht.
Der Unterhalt wurde auf achtzigtausend Rubel im Monat festgesetzt.
Achtzig!
Und nicht fünfzehn, wie sie erwartet hatte.
Das hieß, Andreis Gehalt war nicht fünfundvierzigtausend, wie er behauptet hatte, sondern über zweihundertvierzig.
Er hatte gelogen.
Das ganze Jahr über über sein Einkommen gelogen.
Auch über die Wohnung stellte sich die Wahrheit heraus.
Andrei hatte sie Maria nicht „großzügig überlassen“.
Nach dem Gesetz bleibt die Wohnung bei der Scheidung bei dem Elternteil, bei dem die Kinder leben.
Er hatte einfach keine Wahl.
Die achtzigtausend kamen automatisch.
Die Gerichtsvollzieher überwachten das.
Keine Anrufe mit Bitten.
Kein Feilschen.
Keine Bedingungen.
Maria legte Geld zurück und fuhr mit ihrer Mutter zu einem Arzt in einer guten Privatklinik.
Die Untersuchungen zeigten, dass die Gesundheit nicht so schlecht war, wie man befürchtet hatte.
Man musste nur die Behandlung anpassen.
— Danke, mein Töchterchen, sagte die Mutter.
— Ich dachte schon, es stünde ganz schlimm um mich.
— Es wird alles gut, Mama.
Und tatsächlich — es wurde besser.
Die Kinder gewöhnten sich schneller an das neue Leben, als Maria gedacht hatte.
Andrei holte sie jetzt streng nach Plan — jedes zweite Wochenende.
Nicht mehr, nicht weniger.
Gerichtlich festgelegt.
