Der Herbstmorgen empfing Stepan mit feinem, stechendem Regen.
Der Zug näherte sich langsam dem Bahnsteig, und der junge Mann drückte sein Gesicht gegen die kalte Scheibe und betrachtete die Stadtviertel, die ihm seit seiner Kindheit vertraut waren.
Drei Monate Schichtarbeit lagen hinter ihm, vor ihm lagen zwei Wochen Freiheit, die er immer in seinem Elternhaus verbrachte.
Stepan stieg aus dem Waggon, zog die Kapuze seiner warmen Jacke über den Kopf und ging zur Straßenbahnhaltestelle.
In seiner Brust glomm eine seltsame Mischung aus Erwartung und Unruhe.
Jedes Mal, wenn er nach Hause zurückkehrte, fühlte er sich wie ein kleiner Junge, der Angst hatte, es allen nicht recht machen zu können.
Und jedes Mal begriff er, dass er diesem Gefühl nicht entkommen konnte.
Die Straßenbahn ratterte über die kaputten Schienen, und hinter dem Fenster glitten durch den Schleier des feinen Regens graue fünfstöckige Wohnhäuser, alte Garagen und nasse Bäume vorbei, deren Blätter bereits einen goldenen Schimmer angenommen hatten.
Stepan vergrub sich tiefer in seinem Kragen, lauschte dem gleichmäßigen Trommeln der Regentropfen gegen die Scheibe, schloss die Augen und versank in Erinnerungen.
Er war sieben Jahre alt gewesen, als sein Vater für immer gegangen war.
Nicht weggefahren, nicht davongelaufen – gestorben.
Sein Herz hatte im Schlaf aufgehört zu schlagen, still und unbemerkt, als wäre eine Kerze erloschen.
Seine Mutter hatte sich damals lange nicht davon erholen können, doch die Kinder mussten großgezogen werden.
Klawdija Wassiljewna arbeitete in der örtlichen Bäckerei, stand noch vor Tagesanbruch auf und kam erst nach Einbruch der Dunkelheit zurück, und nur der ältere Sohn Fjodor blieb als Verantwortlicher zu Hause.
„Du bist jetzt der Älteste, mein Sohn“, sagte sie und strich ihm über den Kopf.
„Enttäusch mich nicht und hilf mir.“
Der zehnjährige Fjodor nickte wichtig, presste die Lippen zusammen und wurde beinahe über Nacht erwachsen.
Seitdem ruhte das ganze Haus auf seinen Schultern – zumindest dachte die Mutter das.
Klawdija Wassiljewna ging zur Arbeit, und Fjodor richtete sich zu seiner beachtlichen Größe auf und wandte sich an den jüngeren Bruder.
„Hör mal, Stepka.“
„Wisch den Boden, bevor Mutter zurückkommt.“
„Und wärm den Borschtsch auf.“
„Ich gehe raus, die Jungs warten auf mich.“
„Aber Mama hat doch dir gesagt, du sollst das machen“, widersprach Stepan zaghaft.
„Du sagst einfach, dass ich alles gemacht habe.“
„Oder willst du, dass ich dir zeige, was passiert, wenn du nicht gehorchst?“
Fjodor war drei Jahre älter, größer und stärker.
Und sein Blick war schwer und bedrohlich – mit ihm diskutierte man besser nicht.
Stepan nahm den Lappen, wischte den Boden, spülte das Geschirr, wärmte das Mittagessen auf und hörte später, wenn seine Mutter von der Arbeit zurückkam, immer dasselbe.
„Was für ein toller Junge, unser Fedja!“
„Den Boden hat er gewischt, und das Abendessen steht auch schon auf dem Tisch.“
„Aus dir wird einmal ein richtiger Hausherr!“
„Und du, Stepka, schau dir deinen Bruder an und lern von ihm.“
„Sonst wirst du noch zu einem Faulpelz.“
Die Mutter strich dem Älteren über den Kopf und küsste ihn auf den Scheitel, während Stepan in der Ecke stand und schwieg.
Seinen Ärger hinunterzuschlucken hatte er schnell gelernt.
Er hatte auch gelernt, nicht zu widersprechen, denn Streit endete immer auf dieselbe Weise – Fjodor verlor die Beherrschung, und dann bekam Stepan es richtig zu spüren.
In der Schule war der jüngere Bruder kein schlechter Schüler, doch seine Mutter verglich ihn ständig mit Fjodor und fand immer einen Grund, ihn zu tadeln.
Fjodor dagegen beendete die neunte Klasse und ging anschließend auf eine technische Fachschule, damit er die Stadt nicht verlassen musste.
Die Mutter war stolz.
„Mein Sohn ist Student!“
Sie wusste nicht, dass Stepan sämtliche Aufgaben für seinen älteren Bruder erledigte, bis spät in die Nacht über den Lehrbüchern saß und im Internet nach dem nötigen Material suchte.
Stepan ging direkt nach der Schule zum Militär.
Die zwei Jahre Dienstzeit erschienen ihm wie eine Befreiung – dort verglich ihn niemand mit seinem Bruder, niemand verlangte von ihm, besser zu sein, und niemand bewertete jede seiner Handlungen.
Er lernte, sich zu behaupten, fand Freunde und begann, sich wie ein Erwachsener zu fühlen.
Doch als er zurückkehrte, hatte sich zu Hause alles verändert.
Fjodor hatte geheiratet.
Nina war schön – helles Haar bis zu den Schulterblättern, große klare Augen und eine leise, ruhige Stimme.
Stepan sah sie zum ersten Mal an der Wohnungstür, als sie gekommen waren, um Stepans Rückkehr zu feiern.
Sie lächelte schüchtern und spielte mit den Fingern am Gürtel ihres Baumwollkleides.
Und Stepan spürte etwas Seltsames, etwas, dem er keinen Namen geben konnte.
Nina brachte Wärme mit sich.
Jede Begegnung mit ihr schenkte Stepan eine kleine Freude.
Sie konnte zuhören – in der Küche sitzen, die Wange in die Handfläche gestützt, und den Gesprächspartner so ansehen, als wäre er der wichtigste Mensch auf der Welt.
Sie konnte kochen – einfache, aber unglaublich leckere Gerichte.
Sogar den Tee bereitete sie auf besondere Weise zu und gab einen Zweig Minze oder eine Zitronenscheibe hinein.
Stepan begann im Schichtdienst zu arbeiten und war nun nur noch selten zu Hause.
Doch eines Tages ertappte er sich dabei, wie sein Herz jedes Mal schneller schlug, wenn er nach Hause kam und seine Schwägerin seiner Mutter im Haushalt half.
Er ging absichtlich in die Küche, damit Nina ihm Tee einschenkte, ihn fragte, wie es ihm ging, und ihn mit ihrem sanften Lächeln anlächelte.
Er wollte ihr etwas erzählen, wollte mit ihr Dinge teilen, über die er nicht einmal mit seiner Mutter gesprochen hatte.
Doch er hielt sich zurück.
Es durfte nicht sein.
Fjodor war der Herr in seiner Familie.
Er hielt Nina an der kurzen Leine und kontrollierte jede ihrer Ausgaben.
Sie hatten keine Kinder – Stepan wusste nicht, woran es lag, und konnte danach auch nicht fragen.
Nina wollte ein Kind, das sah er daran, wie sie aus dem Fenster fremden kleinen Kindern nachblickte.
Doch Fjodor winkte immer nur ab.
„Später, später.“
Sie lebten in Ninas Wohnung, die sie von ihrer Großmutter geerbt hatte.
Fjodor versuchte ständig, sein eigenes Geschäft zu eröffnen und die Goldgrube zu finden, die ihn wohlhabend und unabhängig machen würde.
Eine Idee löste die nächste ab – einmal wollte er chinesische Waren verkaufen, dann Lebensmittel ausliefern, dann Handys reparieren.
Jedes Mal bat er Stepan um Geld, und jedes Mal verschwand das Geld, ohne Gewinn oder irgendein Ergebnis zu bringen.
Stepan gab seinem Bruder fast seine gesamten Ersparnisse, als dieser wieder einmal mit glänzenden Augen zu ihm kam und von neuen Möglichkeiten erzählte.
„Stepka, das ist unsere Chance!“, versuchte Fjodor seinen jüngeren Bruder zu überzeugen und drückte dessen Hand.
„Ich eröffne ein kleines Atelier für Vorhänge.“
„Meine Frau kann nähen, und ich kümmere mich um die Kunden.“
„In einem halben Jahr hat sich alles amortisiert.“
„Du hilfst mir doch, oder?“
Stepan half.
Das Atelier rentierte sich nicht.
Nina nähte ein Dutzend schöner Gardinen und Tüllvorhänge, doch aus irgendeinem Grund kamen keine Kunden.
Die Vorhänge lagen in der Werkstatt und sammelten Staub, während Fjodor in der Küche saß und düster darüber nachdachte, wie er die Situation retten könnte.
„Alles wird wieder gut“, flüsterte Nina und strich ihm über die Schulter.
„Mach dir nicht solche Sorgen.“
Doch nichts wurde gut.
Und nun lebten sie allein von ihrem Gehalt als Kassiererin in einem Supermarkt.
Sie lächelte die Kunden an, scannte die Waren, verdiente ein paar Groschen und bereitete abends zu Hause das Essen zu, während sie auf ihren Mann wartete, der erneut nach Investoren für seine nächste Idee suchte.
Und jeden Monat zahlte sie Stepan einen kleinen Teil der Schulden zurück, obwohl er sie bat, sich damit nicht zu beeilen.
„Es ist mir unangenehm“, sagte Nina errötend und hielt ihm die Geldscheine hin.
„Schulden muss man zurückzahlen.“
Stepan nahm das Geld und senkte den Blick.
Er wollte ihre Hände nehmen und sagen: „Du musst nicht, Nina.“
„Ich brauche nichts von dir, außer dass du lächelst.“
„Er soll dich schätzen, er soll dich nicht bis zur Erschöpfung arbeiten lassen, er soll …“
Doch er schwieg.
Weil es nicht ging.
Weil Fjodor sein Bruder war.
Die Mutter wusste von all dem nichts.
Klawdija Wassiljewna lobte Fjodor weiterhin, hielt ihn für einen erfolgreichen Geschäftsmann und erzählte den Nachbarinnen, was für einen wunderbaren älteren Sohn sie habe – klug, geschäftstüchtig, und zu Hause habe er alles im Griff.
Den jüngeren dagegen kritisierte sie unermüdlich.
„Du könntest dir wenigstens ein Beispiel an deinem Bruder nehmen“, sagte sie zu Stepan, wenn er zu Besuch kam.
„Sieh dir Fedja an, er baut sein eigenes Geschäft auf, und du ziehst immer nur von einer Schichtarbeit zur nächsten.“
„Wann willst du eigentlich heiraten?“
„Eine Familie gründen?“
„Oder willst du dein ganzes Leben als Junggeselle verbringen?“
Stepan schwieg.
Was hätte er auch sagen sollen?
Dass das Geschäft seines Bruders längst gescheitert war und dieser vom Geld seiner Frau lebte?
Dass er seine Schulden immer noch nicht zurückgezahlt hatte?
Dass er überhaupt nicht erfolgreich war, sondern einfach nur gelernt hatte, überzeugend zu lügen?
Stepan erzählte nie von seinen eigenen Angelegenheiten.
Nicht davon, dass er während seiner Schichtarbeit ziemlich gut verdiente und sich sogar eine eigene Wohnung hätte kaufen können, aber nicht wusste, wozu er sie allein brauchte.
Und auch nicht davon, dass ihm jedes Mal das Herz zerriss, wenn er Nina sah und sein Bruder sie ansah, als wäre sie ein Gegenstand, dessen Wert man bestimmen und berechnen konnte.
Die Straßenbahn hielt an der vertrauten Haltestelle.
Stepan stieg aus und ging über den nassen Gehweg.
Vor ihm tauchte der Hof seines Elternhauses auf, die alten Pappeln vor dem Eingang und die Bank, auf der seine Mutter abends gerne saß.
Er drückte die schwere Haustür auf und stieg in den dritten Stock.
In der Wohnung roch es nach Kuchen und Minze – seine Mutter backte immer, wenn er zu Besuch kam.
Sie stand am Herd, dünn, grauhaarig und mit ihrem ständig unzufriedenen Gesichtsausdruck.
„Da bist du ja“, sagte sie eher vorwurfsvoll als erfreut.
„Ich dachte schon, ich würde dich gar nicht mehr erleben.“
„Komm rein.“
„Der Wasserkessel steht auf dem Herd.“
Stepan zog die nasse Jacke aus und hängte sie an die Garderobe.
Am Tisch saß Fjodor – breit hingestreckt wie der Herr der Welt und trank Tee aus einer großen Tasse.
„Oh, Bruderherz!“, grinste er.
„Du bist zurück.“
„Na, erzähl mal, wie läuft deine Schichtarbeit?“
„Viel verdient?“
Stepan setzte sich ihm gegenüber.
Seine Mutter stellte ihm bereits einen Teller Borschtsch hin.
„Ganz normal“, antwortete er.
„Arbeit ist Arbeit.“
„Ich will übrigens ein neues Geschäft eröffnen“, sagte Fjodor plötzlich lebhafter und beugte sich vor.
„Einen Onlineshop.“
„Waren aus China importieren.“
„Die Nachfrage ist riesig, die Konkurrenz … nun ja, heute machen das natürlich viele.“
„Aber ich werde einen ganz besonderen Ansatz haben.“
„Ich brauche nur Startkapital.“
Stepan kannte dieses Gespräch.
Er wusste, was als Nächstes kommen würde.
„Stepan, leih mir Geld.“
„Du weißt doch, dass die Sache sicher ist.“
„Ein halbes Jahr, und ich zahle dir alles mit Zinsen zurück.“
Die Mutter, die am Herd stand, nickte zustimmend.
„Hilf deinem Bruder, Step.“
„Er ist klug, er wird das schon schaffen.“
„Und du wirst dein Geld wieder verdienen, niemand nimmt es dir weg.“
„Du investierst es, und alles wird gut.“
Stepan schwieg.
Sein Hals wurde trocken, und in seiner Brust breitete sich Kälte aus.
Er sah seinen Bruder an – selbstsicher, mit diesem schweren Blick, der keinen Widerspruch duldete.
Dann sah er zu seiner Mutter – sie stand mit vor der Brust verschränkten Armen da und wartete.
Und plötzlich sah Stepan alles mit anderen Augen.
Nicht mehr mit den Augen des gehorsamen jüngeren Bruders, der seit seiner Kindheit daran gewöhnt war, sich unterzuordnen.
Sondern mit den Augen eines erwachsenen Mannes, der es leid war, immer die zweite Geige zu spielen.
„Nein“, sagte er.
Und dieses Wort hing schwer, fremd und beinahe unmöglich in der Luft.
Fjodor verschluckte sich an seinem Tee.
„Was?“
„Ich habe Nein gesagt.“
„Ich gebe dir kein Geld.“
„Beim letzten Mal habe ich dir Geld gegeben, und was ist daraus geworden?“
„Nichts.“
„Du hast es mir bis heute nicht zurückgezahlt.“
„Und Nina zahlt deine Schulden Stück für Stück ab.“
„Ich kann das nicht mehr.“
Die Mutter schlug die Hände zusammen.
„Was redest du da, Stepan!“
„Er ist doch dein eigener Bruder!“
„Wie kannst du einem Familienmitglied etwas verweigern?“
Stepan stand vom Tisch auf.
Er konnte diese Szene nicht länger ertragen.
Sein ganzes Leben lang hatte er zugehört, nachgegeben und geschwiegen.
Und nun hatte er endlich die Wahrheit gesagt, doch niemand wollte sie hören.
Diesen Abend vergaß Stepan nie.
Seine Mutter saß am Tisch und goss sich Tee ein, als ihre Hand plötzlich zitterte.
Die Tasse glitt ihr aus den Fingern, zerbrach auf dem Boden, und das kochend heiße Wasser verteilte sich über das Linoleum.
Klawdija Wassiljewna versuchte etwas zu sagen, doch ihre Lippen gehorchten ihr nicht mehr, und die Worte verwandelten sich in unverständliches Stammeln.
Der Krankenwagen kam vierzig Minuten später.
Der Sanitäter schüttelte den Kopf, als er das verzogene Gesicht der älteren Frau sah.
„Schlaganfall“, sagte er zu Stepan.
„Sie muss sofort ins Krankenhaus.“
Seine Mutter blieb drei Wochen im Krankenhaus.
Stepan nahm unbezahlten Urlaub, schlief nachts auf einer harten Bank im Flur, besuchte sie jeden Tag, fütterte sie mit dem Löffel, drehte sie im Bett um und sprach mit ihr.
Sie antwortete fast nie, sah ihn nur mit trüben Augen an und drückte gelegentlich seine Hand mit ihrer schwachen Hand.
Fjodor kam ein einziges Mal.
Er stand kurz am Eingang, verzog wegen des Krankenhausgeruchs das Gesicht und fuhr wieder weg.
Stepan dagegen blieb.
Jede Nacht, wenn er am Bett seiner Mutter saß, erinnerte er sich daran, wie sie Fjodor gelobt hatte und wie sie Stepan immer wieder gesagt hatte, er solle sich ein Beispiel an seinem Bruder nehmen.
Er erinnerte sich daran, wie sie mit unzufriedenem Gesicht am Herd gestanden und gesagt hatte: „Du könntest dir wenigstens deinen Bruder ansehen.“
Doch jetzt, als er in ihr grau gewordenes Gesicht blickte, empfand er keine Wut.
Nur Müdigkeit und eine riesige Zärtlichkeit, die sie früher kaum angenommen hatte.
Nach einem Monat wurde seine Mutter aus dem Krankenhaus entlassen.
Der Arzt sagte, sie brauche ständige Pflege, Medikamente und Behandlungen.
Klawdija Wassiljewna konnte kaum laufen, sprach nur mit Mühe, und jeder Tag verlangte Aufmerksamkeit und Geduld.
Stepan musste wieder arbeiten gehen, deshalb rief er Fjodor an und bat ihn, sich um die Mutter zu kümmern, solange Stepan auf Schicht war.
Am nächsten Morgen stand Nina mit einem Koffer vor der Tür.
„Warum hast du deine Sachen dabei?“, fragte Stepan überrascht.
„Ich werde vorerst hier wohnen“, sagte sie.
„Ich kümmere mich um Klawdija Wassiljewna.“
„Du kannst beruhigt zur Arbeit fahren.“
„Und was ist mit deiner Arbeit?“
Nina zuckte mit den Schultern.
„Fjodor hat gesagt, ich soll kündigen.“
„Er hat ein neues Geschäft und sagt, bald werde ich in Gold herumlaufen.“
Sie seufzte schwer, erzählte aber nicht, wie Fjodor selbst ihre Sachen in den Koffer geworfen und in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete, erklärt hatte: „Du wirst bei meiner Mutter wohnen!“
„Sie braucht Pflege.“
„Und widersprich mir ja nicht.“
„Morgen kündigst du deine Arbeit!“
Stepan schwieg, obwohl er die Geschäfte seines Bruders kannte und genau wusste, wie sie endeten.
Doch Nina sah ihn mit diesem schutzlosen Vertrauen an, das ihm jedes Mal das Herz brach.
Erst im Zug, während er auf die am Fenster vorbeiziehenden Vororte blickte, dachte Stepan darüber nach, dass er dem niemals hätte zustimmen dürfen.
Dass Nina allein nicht damit fertigwerden würde, dass sein Bruder sie nicht zu schätzen wusste und dass das alles schlecht enden würde.
Doch der Zug brachte ihn immer weiter weg, und mit jeder Station fühlte er sich hilfloser.
Nina blieb.
Jeden Morgen half sie Klawdija Wassiljewna aufzustehen, wusch sie, fütterte sie mit Brei und gab ihr Spritzen.
Sie hatte Angst – noch nie zuvor hatte sie einen schwerkranken Menschen gepflegt.
Doch sie lernte.
Sie fragte Krankenschwestern um Rat, las im Internet und rief in der Poliklinik an.
Die Schwiegermutter sah sie anfangs misstrauisch an.
Doch die Tage vergingen, und das Eis begann langsam zu schmelzen.
„Ninotschka“, krächzte Klawdija Wassiljewna, während ihre Schwiegertochter ihr das Kissen zurechtrückte.
„Du solltest dich wenigstens ein bisschen ausruhen.“
„Du bist doch müde.“
„Ich werde schon genug schlafen, Mama“, lächelte Nina.
„Essen Sie lieber etwas.“
„Sie brauchen Kraft.“
Sie selbst bemerkte gar nicht, wann sie angefangen hatte, ihre Schwiegermutter „Mama“ zu nennen.
Sie bemerkte auch nicht, wie sie aufgehört hatte, vor ihren unzufriedenen Blicken Angst zu haben.
Und wie sie gelernt hatte, die heisere, oft unverständliche Stimme zu verstehen.
Auch Klawdija Wassiljewna gewöhnte sich zu ihrer eigenen Überraschung daran.
An den vertrauten Geruch der Medikamente, an die vorsichtigen Hände, die die Spritzen nahezu schmerzlos setzten, und an den warmen Tee mit Honig, der ihr abends ans Bett gebracht wurde.
Sie gewöhnte sich an diese stille, unauffällige Fürsorge, von der sie früher nicht einmal zu träumen gewagt hatte.
Wenn Stepan von seiner Schichtarbeit zurückkam, fuhr Nina für das Wochenende in ihre eigene Wohnung zurück.
Doch ein oder zwei Tage später war sie wieder da – sie half, die Mutter zu waschen, umzuziehen und die Bettwäsche zu wechseln.
Sie versuchte, Stepan mit der Kranken nicht allein zu lassen, obwohl er sie nie um Hilfe bat.
„Du musst das nicht tun“, sagte er, wenn sie mit einer Tasche voller Lebensmittel in der Tür erschien.
„Ich schaffe das alleine.“
„Ich weiß“, antwortete Nina und zog die Jacke aus.
„Aber Fjodor hat gesagt, ich soll die Lebensmittel vorbeibringen, und außerdem möchte ich selbst helfen.“
Wenn die Mutter eingeschlafen war, saßen sie in der Küche.
Sie tranken Tee und redeten über alles Mögliche.
Nina erzählte von Fjodor, der spät nach Hause kam und kaum noch mit ihr sprach.
„Er hat gesagt, er hat eine neue Idee“, seufzte Nina.
„Er braucht wieder Geld.“
„Aber ich habe keines, und deshalb ist er wütend.“
Stepan umklammerte die Tasse so fest, dass seine Fingerknöchel weiß wurden.
„Er hat kein Recht, wütend zu sein.“
„Du tust sowieso schon alles für ihn.“
„Und für Mutter.“
„Und er kommt einmal im Monat vorbei und glaubt, das sei genug.“
Nina senkte den Blick.
„Er ist einfach sehr beschäftigt.“
„Er will, dass es uns gut geht.“
„Und geht es euch gut?“
Sie antwortete nicht.
Sie wusste, dass es ihnen nicht gut ging.
Sie wusste, dass sie Angst vor ihrem Mann hatte.
Angst vor seinem schweren Blick, seinen Befehlen und seinen Drohungen.
Sie hatte Angst davor, mit ihm allein zu bleiben, wenn er schlechte Laune hatte.
Sie hatte Angst, dass er wieder schreien und sie für all seine Misserfolge verantwortlich machen würde.
Doch sie war daran gewöhnt, Angst zu haben.
Seit ihrer Kindheit.
Zuerst vor ihrem Vater, später vor Fjodor.
Nur bei Stepan fühlte sie sich ruhig.
Bei ihm musste sie sich nicht ständig umsehen oder Angst haben, etwas Falsches zu sagen.
Sie konnte einfach schweigen, Tee trinken und spüren, dass sie nicht allein war.
„Stjopa“, fragte sie ihn eines Tages, als der Tee längst kalt geworden war und die Mutter schon lange schlief.
„Warum heiratest du nicht?“
„Du bist so freundlich, fürsorglich und gut.“
„Bestimmt würden viele Frauen gerne mit dir zusammen sein.“
Er lächelte schwach.
„Ich habe die Eine noch nicht gefunden.“
Und er sah sie auf eine Weise an, die Nina den Blick abwenden ließ.
In diesem Blick lag etwas Gefährliches.
Und sie hatte Angst, auch nur darüber nachzudenken.
Zwei Jahre vergingen.
Zwei Jahre voller Spritzen, Behandlungen und schlafloser Nächte.
Zwei Jahre, in denen Klawdija Wassiljewna langsam wieder auf die Beine kam.
Sie lernte wieder, durch das Zimmer zu gehen und sich dabei an der Wand festzuhalten.
Sie lernte, langsam, aber deutlich zu sprechen.
Sie lernte wieder zu lächeln.
„Mein Gott“, sagte sie morgens, während sie aus dem Fenster sah.
„Wie froh ich bin, dass ich noch lebe.“
„Und dass ich dich habe, Ninotschka.“
Sie verglich ihre Söhne nicht mehr miteinander.
Sie lobte Fjodor nicht mehr, der zweimal im Jahr vorbeikam und irgendwelche billigen Geschenke mitbrachte.
Sie sah, wer all diese Zeit an ihrer Seite gewesen war.
Sie sah es und schwieg.
Manchmal weinte sie nachts, wenn sie daran dachte, wie sie Stepan angeschrien und ihn gezwungen hatte, genauso zu sein wie sein Bruder.
Und er hatte einfach geschwiegen und getan, was getan werden musste.
Wie immer.
Stepan kaufte alles für seine Mutter – gute Lebensmittel, Medikamente und Windeln.
Er gab Nina Geld und sagte:
„Kauf dir etwas Schönes.“
„Du trägst überhaupt nichts Neues.“
„Das ist nicht nötig“, sagte Nina errötend.
„Nimm es.“
„Es ist ein Geschenk.“
„Widersprich nicht.“
Sie nahm das Geld.
Es war ihr unangenehm, aber sie wusste, dass ihr Mann ihr nicht einmal für das Nötigste Geld geben würde.
Fjodor war der Meinung, seine Frau müsse sich bescheiden kleiden, damit sie keine Aufmerksamkeit auf sich zog.
Eines Tages, als Stepan von der Schichtarbeit zurückgekehrt war, ging Nina wieder in ihre eigene Wohnung.
Sie trat ein und blieb wie angewurzelt an der Tür stehen.
Im Flur standen Taschen mit ihren Sachen.
Alles war ordentlich zusammengepackt, als würde man sie mit allen Ehren hinauswerfen.
Fjodor kam aus dem Zimmer.
Er trug ein neues Hemd, wirkte zufrieden und seine Augen glänzten.
„Nina“, sagte er.
„Wir müssen reden.“
„Was ist das?“, fragte sie und zeigte auf die Taschen.
Fjodor sah sie mit diesem Blick an, vor dem man am liebsten weglaufen wollte.
„Ich habe eine andere Frau.“
„Wir wollen zusammenleben.“
„Also pack deine Sachen, und morgen überschreibst du die Wohnung beim Notar auf mich.“
„Dann lassen wir uns im Guten scheiden.“
Nina sah ihn an und glaubte ihren Ohren nicht.
Eine andere Frau.
Er hatte eine andere Frau gefunden.
Während sie seine Mutter gepflegt hatte, während sie nachts nicht geschlafen, Spritzen gegeben und Windeln gewechselt hatte, hatte er sich eine andere Frau gesucht.
Und nun verlangte er, dass sie ihm auch noch die Wohnung überließ.
„Das ist meine Wohnung“, sagte sie leise.
„Sie gehörte meiner Großmutter.“
„Ich werde sie dir nicht geben.“
„Ich habe doch gesagt, wir machen es im Guten“, sagte Fjodor, und in seiner Stimme lag plötzlich eine stählerne Härte.
„Zwing mich nicht, es auf die harte Tour zu machen.“
Mit ihren Sachen in den Händen verließ sie das Haus.
Es hatte gerade angefangen zu regnen – fein, unangenehm und durchdringend kalt.
Nina stand auf dem Gehweg und wusste nicht, wohin sie gehen sollte.
Die Wohnung, die sie immer für ihr Zuhause gehalten hatte, gehörte ihr plötzlich nicht mehr.
Genauer gesagt gehörte sie ihr natürlich noch, doch ihr Mann ließ sie nicht hinein.
Nina holte ihr Handy heraus und wählte mit zitternden Fingern die einzige Nummer, die ihr in diesem Moment einfiel.
Stepan nahm nach dem ersten Klingeln ab.
„Nina?“
„Was ist passiert?“
„Er hat mich rausgeworfen“, brachte sie ins Telefon hervor.
„Mit meinen Sachen.“
„Und er verlangt, dass ich ihm die Wohnung überschreibe.“
„Ich habe nirgendwohin zu gehen.“
„Ich komme.“
„Warte vor dem Haus.“
„Geh nirgendwohin.“
Stepan kam eine halbe Stunde später mit dem Taxi.
Er sprang aus dem Wagen, nahm ihre Taschen und öffnete die hintere Tür.
„Steig ein.“
Während der ganzen Fahrt schwieg Nina.
Sie sah aus dem Fenster, der Regen verwischte die Lichter der Stadt, und es schien, als wäre die Welt plötzlich grau und feindselig geworden.
Stepan saß neben ihr, ohne Fragen zu stellen oder sie zu drängen.
Er wartete einfach, bis sie selbst bereit war zu sprechen.
Und schließlich sprach sie.
Sie erzählte ihm alles – wie Fjodor in der Tür gestanden hatte, wie er die Wohnung verlangt hatte und wie kalt und gleichgültig er sie dabei angesehen hatte.
Und wie sie plötzlich verstanden hatte, dass er während dieser zwei Jahre nur auf diesen Moment gewartet hatte.
Stepan hörte zu und ballte die Fäuste.
Am liebsten hätte er den Wagen umdrehen lassen und wäre sofort in die Wohnung zurückgefahren.
Er wollte seinen Bruder zur Rede stellen und ihn für jedes einzelne Wort bezahlen lassen.
Doch er sah, wie Nina zitterte und versuchte, die Tränen zurückzuhalten.
Und er verstand, dass es jetzt wichtiger war, sie zu beruhigen.
Alles andere konnte warten.
Zu Hause saß Klawdija Wassiljewna in der Küche und trank Tee.
Als sie die weinende Schwiegertochter mit den Taschen sah, verstand sie sofort alles.
„Hat Fedka dich rausgeworfen?“, fragte sie mit unerwarteter Entschlossenheit in der Stimme.
Nina nickte.
„Er verlangt, dass ich die Wohnung auf ihn überschreibe“, sagte sie und begann zu weinen.
Klawdija Wassiljewna sah Stepan an.
„Sohn, ruf morgen einen Notar an.“
„Er soll hierherkommen.“
„Warum, Mama?“, fragte Stepan überrascht.
„Weil ich meine Wohnung auf dich überschreiben will.“
„Ich bin schließlich die Eigentümerin, oder habt ihr das vergessen?“
„Fedka soll dann ruhig versuchen, noch irgendetwas zu fordern.“
Stepan sah seine Mutter an und erkannte sie kaum wieder.
Dieselbe Haltung, derselbe Blick.
Doch darin lag kein Vorwurf mehr.
Darin lagen Entschlossenheit und eine seltsame, lange erwartete Weisheit.
„Mama“, sagte er.
„Bist du dir sicher?“
„Mehr als sicher.“
„Ich habe endlich begriffen, wer wer ist.“
„Ich war viel zu lange blind.“
„Um Gottes willen, verzeih mir, Stepka, dass ich dich all die Jahre gequält habe.“
„Dass ich dich gezwungen habe, so zu sein wie er.“
„Dabei bist du besser, mein Sohn.“
„Du bist ein wirklich guter Mensch.“
Stepan ging zu seiner Mutter und umarmte ihre schmalen Schultern.
Früher hatte er sich diese Zärtlichkeit nie erlaubt – aus Angst, sie könnte ihn zurückstoßen.
Doch diesmal schmiegte sie sich selbst an ihn, und er spürte, wie ihr Körper zitterte.
„Alles ist gut, Mama“, flüsterte er.
„Alles wird gut.“
Am nächsten Tag kam der Notar in die Wohnung.
Klawdija Wassiljewna stützte sich auf ihren Stock und unterschrieb alle Dokumente.
Sie betrachtete ihre zitternden Hände und dachte darüber nach, wie viele Fehler sie in ihrem Leben gemacht hatte.
Wie oft sie die Wahrheit nicht gesehen hatte, weil sie sie nicht hatte sehen wollen.
Wie oft sie denjenigen verletzt hatte, der immer an ihrer Seite gewesen war.
Doch nun war es noch nicht zu spät.
Sie hoffte, dass Stepan ihr verzeihen würde.
„Sohn“, sagte sie, nachdem der Notar gegangen war.
„Fahr jetzt dorthin.“
„Dieser Mistkerl soll aus Ninas Wohnung verschwinden.“
„Sag ihm, dass ich das gesagt habe.“
Und Stepan fuhr los.
Fjodor öffnete im Bademantel die Tür und starrte seinen Bruder überrascht an.
Hinter seinem Rücken huschte die Gestalt einer Frau vorbei.
„Was willst du?“, fragte er.
„Pack deine Sachen“, sagte Stepan ruhig.
„Und verschwinde.“
„Das ist Ninas Wohnung, und du bleibst hier keinen einzigen Tag länger.“
„Das ist meine Wohnung!“
„Pack deine Sachen, sonst wirst du es bereuen.“
„Dann rufen wir eben die Polizei, und mit dem Gesetz hast du bekanntlich sowieso Probleme.“
Fjodor wollte widersprechen, doch als er die Entschlossenheit in den Augen seines Bruders sah, ließ er es sein.
Mit der Polizei wollte er sich im Moment wirklich nicht anlegen.
Er packte seine Sachen und verließ unter wütenden Blicken auf seinen Bruder das Haus.
„Das wirst du bereuen“, presste er zwischen den Zähnen hervor.
„Verschwinde“, antwortete Stepan und schloss die Tür.
Er ließ die Schlösser austauschen und fuhr nach Hause.
„Es ist erledigt“, sagte er.
„Deine Wohnung ist frei, niemand wird sie dir wegnehmen.“
„Wenn du möchtest, kannst du erst einmal bei uns bleiben und deine Wohnung vermieten.“
„Zumindest so lange, bis Fjodor sich wieder beruhigt hat.“
Nina stimmte zu.
Bereits am nächsten Tag holte sie die restlichen Sachen und blieb bei ihrer Schwiegermutter.
Für immer.
Das Leben kam langsam wieder in Ordnung.
Klawdija Wassiljewna erholte sich, wenn auch nur langsam.
Stepan fuhr seltener zur Schichtarbeit.
Nina lachte nun häufiger.
Sie lebten ruhig und friedlich zusammen, als wären sie schon immer eine Familie gewesen.
Eines Abends, als die Mutter bereits schlief, saßen sie in der Küche.
Draußen heulte der Wind, und ein Schneesturm tobte.
Stepan goss Tee ein, schob Nina die Tasse hin und sagte plötzlich:
„Nina, ich liebe dich.“
„Seit dem allerersten Tag, an dem ich dich gesehen habe.“
„All diese Jahre habe ich dich geliebt.“
„Und ich weiß nicht, was ich tun soll.“
Nina sah ihn an, und in ihren Augen glänzten Tränen.
Sie wusste es.
Sie hatte es gespürt.
Und sie hatte Angst gehabt, sich selbst einzugestehen, dass ihre Gefühle stärker waren als bloße Dankbarkeit.
„Ich dich auch“, flüsterte sie.
„Aber ich hatte Angst.“
„Ich hatte Angst, dass es falsch ist.“
„Wir werden zusammen sein“, sagte Stepan einfach.
„Wir sind doch längst zusammen.“
„Wir müssen es nur endlich beim richtigen Namen nennen.“
Am nächsten Tag hatte Klawdija Wassiljewna längst alles verstanden, als sie ihre strahlenden Gesichter sah, und lächelte beim Frühstück.
„Stepka, bitte Nina, dich zu heiraten.“
„Und warte nicht länger.“
Stepan sah seine Mutter an, dann Nina.
Und sagte:
„Heirate mich, Nin.“
„Bitte.“
Nina nickte und lächelte unter Tränen.
„Ja.“
Die Mutter weinte vor Glück.
Nina umarmte sie, während Stepan dastand und die beiden wichtigsten Frauen in seinem Leben ansah.
Und er dachte darüber nach, wie seltsam das Leben manchmal war.
Wie viele Jahre er auf diesen Moment gewartet hatte.
Und nun war er endlich da.
Fjodor sahen sie nie wieder.
Sie hörten lediglich, dass er irgendeine wohlhabende Witwe geheiratet hatte, die älter war als er.
Man erzählte sich, sie halte ihn derart streng unter Kontrolle, dass er zwar gerne fliehen würde, es aber nicht könne.
Stepan empfand keine Schadenfreude.
Es war ihm gleichgültig.
Sie verkauften beide Wohnungen und kauften ein großes Haus außerhalb der Stadt.
Mit einem Garten, einer Terrasse und geräumigen Zimmern.
Klawdija Wassiljewna ging durch die Räume und konnte ihr Glück kaum fassen.
„So kann das Leben also sein“, sagte sie eines Tages, während sie aus dem Fenster auf die Apfelbäume blickte.
„Man denkt, alles sei verloren, und dabei beginnt alles gerade erst.“
Ein Jahr nach der Hochzeit brachte Nina einen Sohn zur Welt.
Klawdija Wassiljewna kümmerte sich um ihren Enkel, sang ihm alte Schlaflieder vor und strickte warme Babyschuhe.
Sie dankte Gott für jede Minute und jeden einzelnen Tag, der ihr geschenkt worden war.
Für Nina, die für sie zu einer echten Tochter geworden war.
Für Stepan, der keine Sekunde an seiner Entscheidung gezweifelt hatte.
„Ich habe es immer gewusst“, sagte sie, wenn sie abends mit ihrem Enkel auf dem Arm im Gartenpavillon saß.
„Mein jüngerer Sohn ist etwas ganz Besonderes.“
„Ich hatte nur Angst, es mir einzugestehen.“
Und Stepan sah seine Frau, seinen Sohn und seine Mutter an und begriff, dass Glück nicht in Geld oder gesellschaftlichem Status gemessen wird.
Glück bedeutet, Menschen zu haben, für die man bereit wäre, sein Leben zu geben.
Und dass sie bei einem sind.
Und dass man einfach man selbst sein kann, ohne sich zu verstellen, ohne Angst zu haben und ohne ständig darüber nachzudenken, was andere von einem erwarten.
Er war nicht länger der jüngere Bruder, der immer nachgab.
Er war Ehemann, Vater und Sohn.
Und das war das Wichtigste.
