Dafür blieb seine Fabrik ohne Rohstoffe.
Das Kristallglas in der Hand von Ilja Petrowitsch schlug klirrend gegen eine schwere Gabel.
Der Ton war laut und schrill, und das Stimmengewirr am langen Tisch im VIP-Saal des Restaurants „Usadba“ verstummte augenblicklich.
Zwanzig Menschen – große regionale Lebensmittelverarbeiter, Vertreter von Handelsketten und Beamte des regionalen Landwirtschaftsministeriums – drehten gleichzeitig ihre Köpfe zum Tischende.
Ilja Petrowitsch richtete seine Schultern auf.
An seinem dunkelblauen Sakko glänzte eine goldene Uhrkette, und sein ausladender Schnurrbart zitterte leicht vor Zufriedenheit.
Rechts von ihm saß mein Mann Wadim, lässig an die Lehne des geschnitzten Stuhls zurückgelehnt, während er seine Seidenkrawatte zurechtrückte.
„Freunde!“, begann mein Schwiegervater laut und hob sein Glas noch höher.
„Unsere Konservenfabrik schließt dieses Quartal mit Rekordzahlen ab.“
„Vierzigtausend Dosen Eintopf und Gemüsekonserven pro Schicht!“
„Und das alles verdanken wir einer starken Hand, eiserner Disziplin und echtem männlichem Geschäftssinn.“
„Wadim, mein Sohn, steh auf!“
Wadim erhob sich bereitwillig und nickte den Anwesenden zurückhaltend zu.
Verhaltener Applaus ging durch den Saal.
Ich saß links von meinem Mann in meinem hellen Hosenanzug für fünfunddreißigtausend Rubel – streng geschnitten und ohne ein einziges überflüssiges Detail, abgesehen von einer kleinen silbernen Brosche in Form einer Weizenähre am linken Revers.
„Er ist derjenige, der unsere Logistik auf Vordermann gebracht hat!“, fuhr Ilja Petrowitsch fort und ließ seinen schweren Blick über die Gäste schweifen.
„Wadim hat für uns exklusive Rohstoffpreise herausgeschlagen.“
„Vierzig Prozent unter dem Marktpreis!“
„Niemand in der gesamten Region bekommt solche Konditionen.“
„Das bedeutet eben, aus dem Hause Orlow zu stammen und zu wissen, wie man Geschäfte macht.“
Ich senkte leise den Blick auf meinen Teller.
Exklusive Preise.
Vierzig Prozent Rabatt.
Wadim hatte diese Konditionen nicht „herausgeschlagen“.
Als die Fabrik meines Schwiegervaters vor drei Jahren wegen der stark gestiegenen Preise für Rindfleisch und Gemüse kurz vor dem Bankrott stand, war ich es gewesen, die die vergünstigten Lieferungen aus den Betrieben unserer Holding genehmigt hatte.
Damals war Wadim zu mir nach Hause gekommen, hatte den Blick gesenkt und leise gebeten: „Mai, bitte hilf meinem Vater.“
„Er würde es nicht verkraften, wenn das Fließband stillsteht.“
„Aber prahle vor ihm bloß nicht damit.“
„Du kennst doch seinen Charakter.“
„Lass ihn glauben, dass ich diese Preise durch mein kaufmännisches Talent ausgehandelt habe.“
Damals tat er mir leid.
Und auch sein Vater tat mir leid.
Alle sechs Monate unterzeichnete ich schweigend neue Zusatzvereinbarungen, während Wadim bei Familienessen davon erzählte, wie hart er die Lieferanten bei den Verhandlungen unter Druck setzte.
„Warum sagst du denn nichts, Maja?“, fragte mein Schwiegervater plötzlich laut und wandte sich mir zu.
Seine Augen glänzten bereits vom getrunkenen Cognac.
„Du sitzt da wie bei einer Beerdigung.“
„Nimm wenigstens einen Schluck Wein.“
„Oder serviert man auf unserem Gut nicht die Getränke, an die du aus deinem Dorf gewöhnt bist?“
„Ich trinke keinen trockenen Wein, Ilja Petrowitsch“, antwortete ich mit ruhiger Stimme.
„Danke.“
„Na sieh einer an, wie stolz sie ist“, schnaubte mein Schwiegervater, und ein verlegenes Lachen ging um den Tisch.
„Du hast wohl vergessen, wie Wadim dich vor drei Jahren in unser Haus gebracht hat.“
„Mit einem einzigen Koffer und dem Abschluss irgendeiner landwirtschaftlichen Fachschule.“
„Ohne unsere Fabrik und Wadims Gehalt würdest du in irgendeinem Bezirksbüro noch immer jeden Kopeken umdrehen und dreißigtausend Rubel im Monat verdienen.“
Wadim drehte sich nicht einmal zu mir um.
Er legte sich konzentriert ein Stück gebackenen Stör auf den Teller.
„Wadim arbeitet ehrlich in der Fabrik, Ilja Petrowitsch“, sagte ich leise und sah meinem Schwiegervater direkt in die Augen.
„Und er bekommt sein Gehalt für seine Arbeit.“
„Ich arbeite in meinem eigenen Bereich.“
„In ihrem eigenen Bereich arbeitet sie!“, lachte Ilja Petrowitsch laut auf und stützte beide Hände auf den Tisch.
„Sie schiebt in irgendeiner Beschaffungsabteilung ein paar Papiere von einem Platz zum anderen!“
„Merk dir eines, Maja.“
„Du sitzt nur deshalb hier, weil du die Frau meines Sohnes bist.“
„Deine Aufgabe ist es, zu Hause zu putzen, deinem Mann das Abendessen zu servieren und den Mund zu halten, wenn ernsthafte Menschen ihre geschäftlichen Erfolge feiern.“
Swetlana Nikolajewna, die Hauptbuchhalterin der Fabrik, saß uns gegenüber, zog krampfhaft den Kopf zwischen die Schultern und starrte auf ihre Serviette.
Sie wusste sehr genau, an wessen Konten jeden Monat die Zahlungsregister für Karotten, Zwiebeln und Rindfleisch erster Kategorie gingen.
Doch Swetlana Nikolajewna schwieg.
Bis zu ihrer Rente waren es noch anderthalb Jahre, und ein Monatsgehalt von neunzigtausend Rubel fand man nicht einfach auf der Straße.
Ich schob die Hand in die Hosentasche und ertastete das glatte Gehäuse meines Smartphones.
Auf dem Bildschirm wartete eine ungelesene Benachrichtigung aus dem internen Direktorenchat: „Maja Sergejewna, die Spezifikation für das vierte Quartal wurde erstellt.“
„Wir warten auf Ihre digitale Unterschrift zur Verlängerung des Vertrags mit der GmbH ‚Orlower Konservenfabrik‘.“
Ich öffnete die App nicht.
Noch nicht.
Fünfzig Kopeken pro Kilogramm
Das Gespräch im Bankettsaal dauerte noch etwa anderthalb Stunden.
Die Gäste tranken, diskutierten über die Preise für Dieselkraftstoff, beschwerten sich über die Logistik und die regionalen Kontrollen.
Ich saß schweigend da und rührte das Essen kaum an.
Gegen neun Uhr abends beugte sich Wadim zu mir und hüllte mich in den starken Alkoholgeruch seines fünf Jahre alten Cognacs.
„Mai, hör mal“, flüsterte er und schob mir eine dicke Papiermappe unter den Arm.
„Hier, unterschreib schnell auf der dritten Seite.“
„Dort, wo mit Bleistift ein Häkchen steht.“
Ich drehte den Kopf und sah meinen Mann an.
„Was ist das?“
„Was soll es schon sein?“
„Die Spezifikation für das nächste Jahr“, verzog Wadim das Gesicht.
„Und der Anhang mit den Preisen.“
„Vater will die Sache noch heute abschließen, damit er dem Ministerium Bericht erstatten kann.“
„Wir haben darin eine Produktionsmenge von vierzigtausend Dosen pro Tag eingeplant.“
„Zu demselben Vorzugspreis.“
„Fünfzig Rubel pro Kilogramm Rohmaterial.“
„Der aktuelle Marktpreis für Rindfleisch in halben Schlachtkörpern liegt bei dreihundertvierzig Rubel, Wadim“, sagte ich ebenso leise.
„Bei Gemüse sind es im Großhandel fünfundvierzig Rubel pro Kilogramm.“
„Die Agrarholding gibt eurer Fabrik alles praktisch umsonst.“
„Wir arbeiten bereits das dritte Quartal in Folge mit Verlust für euch.“
„Die Produktionskosten sind um dreißig Prozent gestiegen.“
„Na und?“, fuhr Wadim mich an und zuckte gereizt mit der Schulter.
„Was kümmert dich das?“
„Du bist doch nur eine angestellte Geschäftsführerin mit Vertrag.“
„Die Gesellschafter zahlen dir dein Gehalt!“
„Unterschreib einfach den Genehmigungsentwurf.“
„Du bist doch berechtigt, die laufenden Lieferungen zu unterzeichnen.“
„Vater hat gesagt, dass die Marge der Fabrik einbricht, wenn wir den Einkaufspreis auch nur um zehn Rubel erhöhen.“
„Der entscheidende Punkt ist, dass ich die Eigentümerin der Agrarholding bin, Wadim“, sagte ich zum ersten Mal seit all den Jahren vollkommen trocken und deutlich.
„Nach dem Tod meines Vaters gehören mir achtzig Prozent der Aktien.“
„Und ich habe nicht länger vor, eure Verluste auf Kosten meines Unternehmens auszugleichen.“
Wadim erstarrte mit erhobener Gabel.
Seine Augen wurden groß, und seine Wangen liefen augenblicklich purpurrot an.
„Was… was redest du da für einen Unsinn?“, zischte er und blickte zu seinem Vater, der dem stellvertretenden Minister gerade laut von der neuen Autoklavenanlage erzählte.
„Was für eine Eigentümerin?“
„Du bist in deinem kleinen Büro wohl völlig größenwahnsinnig geworden.“
„Mach mir hier keine Szene!“
„Unterschreib die Mappe, habe ich gesagt!“
„Vater wartet.“
„Ich werde die Spezifikation unter diesen Bedingungen nicht unterschreiben“, antwortete ich und legte die Hände auf meinen Schoß.
„Morgen früh werden die Ökonomen den Vertrag nach dem Basistarif neu berechnen.“
„Ohne den vierzigprozentigen Rabatt.“
„Sollten die marktüblichen Bedingungen Ilja Petrowitsch zusagen, setzen wir die Zusammenarbeit fort.“
„Bist du dumm?“, fragte Wadim und packte mich unter dem Tisch am Handgelenk, wobei er seine Finger fest darum schloss.
„Welcher Marktpreis?“
„Die Fabrik wird stillstehen!“
„Wir haben bei der VTB eine Kreditlinie über vierzig Millionen, besichert durch die Fertigwaren!“
„Wenn der Rohstoffpreis steigt, kommen wir aus dem Liquiditätsloch nicht mehr heraus!“
„Willst du meinen Vater mit einem Herzinfarkt ins Krankenhaus bringen?“
„Lass meine Hand los“, sagte ich genauso ruhig.
Wadim öffnete seine Finger, doch seine Augen waren voller Hass.
„Du bist einfach nur ein unverschämtes, verwöhntes Miststück“, presste er zwischen den Zähnen hervor.
„Ich habe dich aus der Armut geholt, dich unter Menschen gebracht und dir einen Platz in einer anständigen Familie gegeben!“
„Ohne meinen Vater würdest du auf irgendeiner Kolchose noch immer mit Gummistiefeln durch den Dreck stapfen!“
„Keine Sorge, Vater wird dich gleich zur Vernunft bringen.“
Er stand auf und rief laut durch den gesamten Saal:
„Papa!“
„Maja weigert sich, den Rohstoffantrag zu unterschreiben!“
„Sie sagt, ihr gefallen die Preise nicht!“
Am Tisch wurde es erneut still.
Ein Kellner, der gerade ein Tablett mit warmen Speisen vorbeitrug, blieb an der Tür stehen.
Ilja Petrowitsch drehte langsam den Kopf.
Sein Gesicht, das vom Alkohol ohnehin schon gerötet war, wurde noch dunkler.
Er erhob sich schwerfällig vom Tisch und stützte sich mit den Fäusten auf die gestärkte Tischdecke.
„Waaas?“, zog mein Schwiegervater mit tiefer, dröhnender Bassstimme.
„Ihr gefallen die Preise nicht?“
„In meiner Gegenwart?“
„Vor meinen Gästen?“
„Papa, sie sagt, dass es keinen Rabatt mehr geben wird“, fügte Wadim bereitwillig hinzu und goss damit noch mehr Öl ins Feuer.
„Sie sagt, die Fabrik soll den vollen Marktpreis bezahlen.“
Mein Schwiegervater ging langsam am Tisch entlang auf mich zu.
Die Gäste spannten sich an.
Swetlana Nikolajewna ballte die Fäuste so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.
„Seht sie euch an“, knurrte Ilja Petrowitsch, als er vor mir stehen blieb.
„Wir haben eine Schlange an unserer Brust gewärmt!“
„Hast du vergessen, wer dich ernährt?“
„Hast du vergessen, wessen Brot du frisst?“
„Im Geschäftsleben ist kein Platz für Heulsusen, meine Liebe!“
„Und ein Familienunternehmen funktioniert nur, wenn jeder seinen Platz kennt und nicht versucht, alles an sich zu reißen!“
„Wer bist du überhaupt?“
„Eine hergelaufene Streunerin!“
„Du bist ohne einen Kopeken in der Tasche in unser Haus gekommen und stellst jetzt Bedingungen?“
„Ilja Petrowitsch, schreien Sie nicht“, sagte ich ruhig, obwohl sich in meinem Inneren alles vor Abscheu zusammenzog.
„Wir befinden uns an einem öffentlichen Ort.“
„Über die Wirtschaftlichkeit der Lieferungen sprechen wir morgen im Büro.“
„Im Büro?“, kreischte mein Schwiegervater.
„Ich habe diese Fabrik dreißig Jahre lang aus dem Nichts aufgebaut!“
„In den Neunzigern habe ich nachts nicht geschlafen, mich mit Banditen herumgeschlagen, den Staatsbankrott überstanden und jedes Stück Eisen mit meinen eigenen Händen erkämpft!“
„Ich lasse niemanden zerstören, was ich mit meinem Schweiß und Blut geschaffen habe!“
„Schon gar nicht irgendein Mädchen, das mein Sohn aus Mitleid aufgenommen hat!“
Er beugte sich ruckartig über den Tisch, griff nach einem großen, tiefen Porzellanteller, in dem frisch gekochte, sogenannte Zaren-Fischsuppe aus Stör dampfte, auf deren Oberfläche Stückchen Fett und Kräuter schwammen, und schleuderte mir den gesamten Inhalt mit einer einzigen wütenden Bewegung direkt gegen die Brust.
Der Siedepunkt
Die heiße, fettige Brühe durchtränkte augenblicklich meine weiße Seidenbluse und den hellen Stoff meines Sakkos.
Stücke von zerkochtem Fisch und Dillblätter rutschten über mein Revers.
Ein schwerer Fetttropfen fiel auf die silberne Brosche in Form einer Weizenähre.
Ein gemeinsames Keuchen ging durch den Saal.
Eine der Frauen am anderen Ende des Tisches stieß erschrocken einen Schrei aus.
Ich schrie nicht.
Ich wich nicht zurück.
Ich schloss nicht einmal die Augen.
Die heiße Brühe verbrannte meine Haut durch die dünne Seide hindurch, doch ich blieb vollkommen aufrecht sitzen und sah meinem Schwiegervater in die Augen.
„Da ist dein Platz, du hergelaufene Streunerin!“, schrie Ilja Petrowitsch außer Atem vor Wut und schleuderte den leeren Teller auf den Tisch.
Der Teller schlug gegen den Rand einer Servierplatte und zerbrach mit lautem Krachen.
„Verschwinde von hier!“
„Ich will dich weder bei diesem Bankett noch im Haus meines Sohnes jemals wiedersehen!“
„Wadim, morgen reichst du die Scheidung ein!“
Ich wandte den Kopf zu meinem Mann.
Wadim stand neben seinem Vater.
Auf seinen Lippen lag ein schiefes, schadenfrohes Grinsen.
Er machte nicht einmal einen Schritt auf mich zu.
Er reichte mir keine Serviette.
Er versuchte nicht, seinen Vater aufzuhalten.
Er stand einfach da und sah zu, wie die fettige Fischsuppe von meinem hellen Anzug auf den teuren Parkettboden des Restaurants tropfte.
„Hast du verstanden, Maja?“, fragte Wadim mit trockener, fremder Stimme.
„Nimm deine Sachen und verschwinde in deine gemietete Bruchbude.“
„Wir brauchen keine mangelhaften Ehefrauen.“
Langsam erhob ich mich von meinem Stuhl.
Im Saal herrschte absolute Totenstille.
Zwanzig angesehene Männer und Frauen starrten mich an – manche erschrocken, andere mit angewiderter Neugier.
Ich nahm eine Leinenserviette vom Tisch, wischte ruhig meine Finger ab und löste anschließend die mit Fischsuppe beschmutzte silberne Ährenbrosche von meinem Revers.
Ich reinigte sie mit der Serviette und steckte sie in meine Hosentasche.
Dann nahm ich mein Smartphone aus der Handtasche.
Der Bildschirm wurde durch meinen Fingerabdruck entsperrt.
Ich öffnete die geschützte Dokumentenverwaltungs-App der „Agrarholding Nord“.
Im Register fand ich den gültigen Vertrag mit der Nummer 408-E mit der GmbH „Orlower Konservenfabrik“.
Meine Finger bewegten sich schnell und ohne das geringste Zittern.
Ich drückte auf die Schaltfläche „Automatische Vertragsverlängerung widerrufen“.
Als Begründung schrieb ich zwei Wörter: „Ablehnung des Lieferanten“.
Anschließend fügte ich die qualifizierte digitale Signatur der Generaldirektorin hinzu.
Das System zeigte eine grüne Meldung an: „Die Mitteilung über die Einstellung der Lieferungen ab 00:00 Uhr des heutigen Tages wurde erfolgreich an den Vertragspartner und an das zentrale Frachttransportsystem übermittelt.“
Ich steckte das Telefon zurück in meine Handtasche.
Dann strich ich mein ruiniertes Sakko glatt.
„Alles Gute, Ilja Petrowitsch“, sagte ich mit leiser, aber so deutlicher Stimme, dass jedes Wort bis in die letzte Ecke des geschlossenen Saals drang.
„Ich wünsche Ihnen noch einen angenehmen Abend.“
Ich drehte mich um und ging mit ruhigen Schritten zum Ausgang des VIP-Saals.
Stillstand des Fließbands
Ich hatte gerade die Garderobe erreicht und meinen Mantel abgeholt, als hinter mir die Türen mit lautem Krachen aufgerissen wurden.
Wadim stürmte aus dem Saal.
Sein Gesicht war nicht nur blass, sondern grün wie die Patina auf altem Kupfer.
Hinter ihm eilte Ilja Petrowitsch schwer atmend und mit einer Hand auf dem Herzen her, gefolgt von der Hauptbuchhalterin Swetlana Nikolajewna, die ein Tablet fest an sich drückte.
„Maja!“
„Bleib stehen!“, brüllte Wadim und nahm jeweils zwei Treppenstufen auf einmal.
„Was hast du getan, du Miststück?“
„Was hast du getan?!“
Ich zog ruhig meinen Mantel an, ohne auf den Fettfleck zu achten, der durch den hellen Stoff hindurchschimmerte.
„Ich habe den Vertrag widerrufen, Wadim“, antwortete ich und schloss die Knöpfe.
„Die Rohstofflieferungen werden eingestellt.“
„Ab Mitternacht.“
„Bist du wahnsinnig geworden?!“, schrie mein Schwiegervater, als er zu mir gerannt kam.
Seine Stimme überschlug sich.
„Gerade hat uns der Leiter der ersten Schicht im Fleischkombinat angerufen!“
„Und der Disponent des Gemüselagers!“
„Die Lastwagen mit Rindfleisch und Karotten werden an der Waage zurückgeschickt!“
„Die Logistiker sagen, dass die Auslieferungen im System der Holding gesperrt wurden!“
„Das ist korrekt“, nickte ich und nahm vorsichtig meine Handtasche.
„Ohne einen gültigen Vertrag werden keine Waren ausgeliefert.“
„Das System arbeitet automatisch.“
„Du… wer bist du überhaupt, dass du unsere Lastwagen sperrst?!“, brüllte Ilja Petrowitsch, wobei ihm Speichel aus dem Mund flog.
„Du bist bloß irgendeine kleine Angestellte in der Verkaufsabteilung!“
„Ich rufe jetzt deinen Generaldirektor an!“
„Ich kenne Below persönlich!“
„Ich werde ihm sagen, dass er eine Verrückte beschäftigt, die den staatlichen Verteidigungsauftrag und die Verträge mit den Handelsketten sabotiert!“
Ich blieb direkt am Ausgang stehen und drehte mich um.
„Alexander Wassiljewitsch Below war mein Vater, Ilja Petrowitsch“, sagte ich mit ruhiger, eisiger Stimme.
„Er ist vor zwei Jahren gestorben.“
„Und seit zwei Jahren bin ich die Generaldirektorin und Mehrheitsgesellschafterin der Agrarholding.“
„Maja Sergejewna Belowa.“
Mein Schwiegervater erstarrte mit offenem Mund.
Seine Hand, in der er das Telefon hielt, sank langsam nach unten.
„W-was?“, stammelte Wadim und ließ seinen wilden Blick von mir zur Hauptbuchhalterin wandern.
„Swetlana Nikolajewna… stimmt das?“
Die Hauptbuchhalterin senkte den Blick zu Boden und sagte leise, kaum hörbar:
„Es stimmt, Wadim Iljitsch.“
„Alle Rechnungen, sämtliche Abstimmungsprotokolle und jede Spezifikation wurden auf der anderen Seite immer von Maja Sergejewna persönlich unterzeichnet.“
„Ihre Vollmachten sind durch den Auszug aus dem staatlichen Unternehmensregister bestätigt.“
In der Eingangshalle des Restaurants wurde es so still, dass man draußen hinter den Glastüren das Rauschen eines vorbeifahrenden Oberleitungsbusses hören konnte.
„Maja…“, sagte Wadim und machte einen Schritt auf mich zu.
Sein Tonfall hatte sich schlagartig verändert.
Jetzt klang er erbärmlich, einschmeichelnd und hektisch.
„Mai, was machst du denn?“
„Wir haben doch nur gescherzt!“
„Vater hat ein bisschen zu viel getrunken.“
„Du verstehst doch, wie das ist.“
„Nerven, Feier, Emotionen!“
„Komm, wir gehen zurück an den Tisch und regeln alles!“
„Morgen unterschreiben wir den Vertrag zu einem normalen Preis neu.“
„Oder möchtest du zwanzig Prozent Rabatt?“
„Du kannst das doch nicht machen!“
„Unsere erste Produktionslinie steht ab Mitternacht still!“
„Dreißig Tonnen Rohstoffe gelangen nicht in die Autoklaven.“
„Jede Schicht Stillstand kostet uns zwei Millionen Rubel!“
„Die Handelsketten werden Vertragsstrafen verlangen!“
„Wir werden nichts unterschreiben, Wadim“, sagte ich und sah ihm direkt in die Augen.
„Weder morgen noch in einer Woche.“
„Meine Holding arbeitet nicht mehr mit der GmbH ‚Orlower Konservenfabrik‘ zusammen.“
„Zu keinem Preis.“
„Maja!“, rief mein Schwiegervater und wurde noch weißer als sein Hemd.
Seine Überheblichkeit und sein Hochmut fielen von ihm ab wie trockene Schalen.
In seinen Augen erschien zum ersten Mal die echte, tierische Angst eines Mannes, der mitansehen musste, wie alles zusammenbrach, was er dreißig Jahre lang aufgebaut hatte.
„Maja Sergejewna… mein Kind…“
„Wir haben Verträge mit ‚Pjaterotschka‘ und ‚Magnit‘!“
„Eine Woche Stillstand, und sie werfen uns aus ihren Regalen und fordern fünfzig Millionen Rubel Vertragsstrafe!“
„Die Bank wird sofort die vorzeitige Rückzahlung des Kredits verlangen!“
„Wir gehen bankrott!“
„Vergib diesem alten Dummkopf.“
„Ich habe die Beherrschung verloren!“
„Soll ich hier vor dir auf die Knie fallen?“
Er machte tatsächlich eine Bewegung nach vorn, doch ich trat einen Schritt zur Tür zurück.
„Sie müssen nicht auf die Knie gehen, Ilja Petrowitsch“, sagte ich.
„Sie sind doch ein Industrieller.“
„Echter männlicher Geschäftssinn und das Blut der Orlows.“
„Dann sehen Sie selbst zu, wie Sie aus der Lage herauskommen.“
„Der Markt ist groß.“
„Suchen Sie sich einen anderen Rohstofflieferanten.“
„Die nächstgelegene Holding dieser Größenordnung befindet sich allerdings in der Nachbarregion, vierhundert Kilometer entfernt.“
„Und ihre Preise sind anderthalbmal so hoch wie unsere.“
„Maja, warte!“, rief Wadim und packte mich am Mantelärmel.
„Wir sind doch eine Familie!“
„Du kannst deinem eigenen Mann das nicht antun!“
Vorsichtig, aber bestimmt löste ich seine Finger von meinem Ärmel.
„Die Familie ist dort am Tisch geblieben, Wadim.“
„Zusammen mit dem Teller Fischsuppe, den dein Vater über meinen Anzug geschüttet hat, während du gegrinst hast.“
„Morgen schickt dir mein Anwalt den Scheidungsantrag.“
„Die Wohnung gehört mir und wurde vor unserer Ehe gekauft.“
„Deine Sachen werden in Kartons gepackt und bis sechs Uhr abends beim Concierge stehen.“
Ich stieß die schwere Glastür auf und trat hinaus in die kühle Herbstluft.
Der Geschmack frischer Luft
Am nächsten Morgen um neun Uhr saß ich in meinem Büro im achten Stock des Hauptgebäudes der Agrarholding.
Draußen rauschte die Stadt, und auf der breiten Straße bewegten sich dichte Fahrzeugströme.
Auf meinem Schreibtisch lag das aktuelle Lieferregister.
Die Zeilen für die Fabrik meines Schwiegervaters waren rot markiert: „Lieferung gesperrt.“
„Antrag annulliert.“
Das Telefon auf meinem Schreibtisch vibrierte ununterbrochen.
Wadim rief an.
Ilja Petrowitsch rief an.
Auch aus der regionalen Handelsbehörde kamen Anrufe.
Ich wies die Anrufe nicht ab.
Ich stellte das Telefon einfach auf lautlos und legte es mit dem Bildschirm nach unten auf den Tisch.
Es klopfte leise an der Tür.
Meine Sekretärin kam herein und legte eine Mappe mit der aktuellen Post sowie eine kleine Papiertüte an den Rand meines Schreibtisches.
„Maja Sergejewna, das wurde von der Reinigung gebracht“, sagte die junge Frau leise.
„Sie sagten, der Fischfettfleck sei vollständig aus dem Anzug entfernt worden.“
„Allerdings hat sich der Stoff an einer Stelle durch die Hitze etwas verzogen.“
„Danke, Katja“, antwortete ich.
„Leg ihn auf das Sofa.“
Nachdem die Sekretärin gegangen war, öffnete ich die unterste Schublade meines Schreibtisches.
Ich nahm die kleine silberne Brosche in Form einer Weizenähre heraus, die ich gestern gründlich unter fließendem Wasser abgewaschen hatte, und befestigte sie am Revers meines neuen dunkelblauen Sakkos.
Anschließend öffnete ich das Programm und unterzeichnete eine Anweisung, nach der die frei gewordenen Mengen an Gemüse und Fleisch an Konservenfabriken in der Nachbarregion geliefert werden sollten.
Zum vollen Marktpreis und mit einer Vorauszahlung von dreißig Prozent.
Das Festnetztelefon klingelte.
Ich nahm den Hörer ab.
„Maja Sergejewna?“, erklang die unbekannte Stimme eines Mannes.
„Hier spricht der kaufmännische Direktor der Holding ‚Agro-Süd‘.“
„Wir haben gehört, dass bei Ihnen große Kapazitäten an Rohmaterial erster Kategorie frei geworden sind.“
„Wir sind bereit, die gesamte Menge für das vierte Quartal ohne Rabatte zu übernehmen.“
„Wann können wir zur Vertragsunterzeichnung kommen?“
„Kommen Sie um vierzehn Uhr“, antwortete ich ruhig.
„Die Unterlagen werden bereitliegen.“
Ich legte den Hörer auf, ging zum Fenster und blickte hinunter in den Innenhof des Bürogebäudes.
Dort stand am geschlossenen Schlagbaum Wadims vertrauter silberner Hyundai Sonata.
Er sprang aus dem Wagen und versuchte, an den Sicherheitsleuten vorbei auf den Parkplatz zu gelangen.
Doch der Wachmann in schwarzer Uniform zeigte ruhig und unnachgiebig in Richtung Ausfahrt.
Ich drehte mich um und kehrte zu meinem Schreibtisch zurück.
Hat Maja richtig gehandelt, als sie wegen einer einzigen öffentlichen Beleidigung das Unternehmen ihres Schwiegervaters und ihre eigene Ehe zerstörte?
Oder hätte sie den finanziellen Konflikt ohne Emotionen lösen sollen?
