Wenn du willst, fahr allein hin und schufte dort.“
Meine Schwiegermutter glaubte, wir seien ihr etwas schuldig, doch ich beschloss, es auf meine Weise zu regeln.
Der Freitagabend zog sich schwül und stickig dahin, obwohl es draußen bereits dunkel wurde und durch das gekippte Fenster kühle Luft hereinwehte.
Ich stand im Kinderzimmer und packte Handtücher mit bunten Fischen in eine Tasche, denn ich bereitete die Kinder auf einen Ausflug ans Meer vor.
Natürlich nicht ans richtige Meer.
Für das Wochenende war große Hitze angekündigt, und meine Nachbarin und ich hatten vereinbart, mit den Kindern zum Stadtsee zu fahren, wo es ein kostenpflichtiges Schwimmbad mit aufblasbaren Rutschen gab.
Pascha und Anja sprachen schon seit einer Woche von nichts anderem.
Nach der Arbeitswoche war ich völlig erschöpft, doch ich freute mich auf zwei Tage entspanntes Planschen im Wasser, den Duft der Kiefern und Zuckerwatte.
Die Tür fiel ins Schloss.
Dima kam aus der Garage zurück, wo er fast eine Stunde lang verschwunden gewesen war und alte Kanister für die Setzlinge sortiert hatte.
Ich drehte mich nicht um.
Er betrat das Zimmer und begann sofort zu reden, ohne sich mit einer Begrüßung aufzuhalten.
— Ira, morgen fahren wir um acht Uhr los.
— Mama hat angerufen, der Mist wurde geliefert.
— Sie sagt, die Beete müssen dringend umgegraben werden, sonst verbrennt alles.
— Sie hat angeordnet, dass du ebenfalls mitkommst.
— Sie sagte, du solltest endlich aufhören, dich auszuruhen.
— Ira macht sich nie die Hände schmutzig, und mein Rücken ist schließlich auch nicht mehr der beste.
Ich erstarrte und hielt das zusammengelegte T-Shirt noch immer in der Hand, ohne es in die Tasche gelegt zu haben.
Langsam drehte ich mich um und sah meinen Mann an.
Er stand im Türrahmen, mit irgendeiner rostfarbenen Schmiere beschmutzt, und betrachtete mich, als wäre ich verpflichtet zu antworten: „Natürlich, mein Schatz, ich eile sofort.“
— Ich fahre nicht mit, sagte ich ruhig.
Dima blinzelte.
— Wie meinst du das, du fährst nicht mit?
— Und was ist mit…
— Mama wartet auf uns.
— Ich fahre nicht mit, wiederholte ich lauter.
— Wenn du willst, fahr allein hin und schufte dort.
— Die Kinder und ich fahren zum See.
— Wir haben das bereits vereinbart.
— Zehn Jahre lang habe ich wie ein Arbeitspferd geschuftet.
— Jetzt reicht es.
Er öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Auf seinem Hals erschienen rote Flecken.
— Was ist denn mit dir los, Ira?
— Es ist doch die Datscha.
— Das ist unsere Erholung.
— Frische Luft und abends Schaschlik.
Ich lachte bitter, und mein Lachen klang wie ein Knarren.
— Erholung?
— Erinnerst du dich an das letzte Jahr, als ich mit fast vierzig Grad Fieber den Zaun gestrichen habe, weil deine Mutter sagte: „Unsere Schwiegertochter ist kräftig, ihr tut es gut, ordentlich zu schwitzen“?
— Ihr habt im Pavillon gesessen, mit ihren Freundinnen Tee getrunken, und hast du auch nur ein einziges Wort gesagt?
— Hast du mich in diesen zehn Jahren auch nur ein einziges Mal ans Meer gebracht?
— Jeder Urlaub besteht aus Beeten, Mist und deiner Mutter, die uns wie Dienstboten behandelt.
— Sie behandelt uns nicht wie Dienstboten!
— Sie tut doch alles für uns…, begann Dima aufgebracht, doch ich ließ ihn nicht ausreden.
— Für uns?
— Warum hat sie mich dann am vergangenen Wochenende vor den Gästen gezwungen, die Außentoilette zu putzen?
— Erinnerst du dich?
— Vor allen sagte sie: „Iratschka, du bist doch die Hausherrin, also bist du auch für die Sauberkeit im Haus zuständig.“
— Die Gäste haben sich kaputtgelacht, während ich den Boden mit Chlor schrubbte.
— Du standest daneben und hast geschwiegen.
— Jetzt reicht es mir.
— Ich habe ebenfalls einen Rücken.
— Und die Kinder wollen ins Schwimmbad und nicht Unkraut jäten.
Er machte einen Schritt nach vorn und warf die Arme in die Luft.
— Du respektierst Mama einfach nicht!
— Sie hat ihr ganzes Leben für uns geopfert!
— Die Wohnung haben wir deiner Großmutter mit unserem eigenen Geld abgekauft und nicht mit dem Geld deiner Mutter, entgegnete ich scharf.
— Und wie viel haben wir in ihre Datscha gesteckt?
— Mehr als eine Million.
— Und wo sind die Papiere?
— Hat sie dir nur ihr Wort gegeben?
— Glaubst du noch immer an diese Märchen?
Dima drehte sich abrupt um und riss seine Jacke vom Haken.
— Dann fahre ich eben allein.
— Ich werde mich vor meiner Mutter nicht blamieren.
Er ging in den Flur und schlug die Tür so heftig zu, dass die Lampe im Eingangsbereich klirrte.
Ich blieb stehen und drückte den Sonnenhut eines der Kinder an meine Brust.
Mein Herz schlug mir bis zum Hals.
Die Kinder waren im Nebenzimmer still geworden, weil sie spürten, dass ihre Eltern sich wieder gestritten hatten.
Kaum hatte ich mich etwas beruhigt, begann mein Telefon auf dem Couchtisch zu vibrieren.
Auf dem Display stand: „Schwiegermutter“.
Ich kannte solche Anrufe.
Ich wusste, was jetzt kommen würde, und hielt das Telefon trotzdem ans Ohr.
In meinem Inneren zog sich bereits alles zusammen, als würde ich gleich in eiskaltes Wasser fallen.
— Ira?, bohrte sich die Stimme von Tatjana Wassiljewna ohne jede Begrüßung in mein Ohr.
— Was sind das für Neuigkeiten?
— Dimotschka hat mir gesagt, dass du dich weigerst zu helfen.
— Morgen stehst du um sieben Uhr pünktlich hier.
— Ich habe Ischias, und du bist eine junge und gesunde Frau.
— Hör endlich auf, dich vor der Arbeit zu drücken.
Ich setzte mich auf das Sofa und versuchte, ruhig zu sprechen.
— Tatjana Wassiljewna, ich bin erschöpft.
— Die Kinder und ich haben Pläne.
— Seit zehn Jahren verbringe ich jedes Wochenende auf Ihren Beeten.
— Dieses Mal soll Dima allein hinfahren.
Am anderen Ende herrschte für einen kurzen Moment Stille, dann explodierte sie.
— Dir geht es einfach zu gut, Mädchen!
— Dima und ich haben unser gesamtes Leben für dich geopfert!
— Ich habe euch in Großmutters Wohnung wohnen lassen, hast du das vergessen?
— Ihr steht bis zu eurem Tod in meiner Schuld!
— Ohne mich würdet ihr noch immer von einer Mietwohnung in die nächste ziehen!
Ich spürte, wie in mir eine schwere, glühende Kränkung hochkochte.
— Wir haben die Wohnung vor fünf Jahren mit unserem eigenen Geld gekauft.
— Beim Notar wurde alles ordnungsgemäß eingetragen.
— Niemand hat uns dort „wohnen lassen“, denn wir haben ehrlich dafür bezahlt.
— Sie haben damals selbst den Verzicht auf Ihren Anteil unterschrieben.
— Und was die Datscha betrifft…
— Ja, wir haben mehr als eine Million hineingesteckt.
— Wir haben eine Veranda, eine Sauna und einen Brunnen gebaut.
— Laut den Dokumenten gehört die Datscha jedoch Ihnen.
— Und ich habe noch nie ein einziges Dokument gesehen, das beweist, dass Sie sie auf uns überschreiben wollen.
Meine Schwiegermutter geriet für eine Sekunde ins Stocken, wechselte jedoch schnell ihre Taktik.
Ihre Stimme wurde einschmeichelnd und beinahe honigsüß.
— Iratschka, ich habe dich doch immer wie meine eigene Tochter geliebt.
— Willst du deiner Mutter wirklich nicht helfen?
— Ich bin schon alt und krank.
— Die Datscha ist doch für euch bestimmt.
— Ihr seid dort die Hausherren.
— Wenn dein Schwiegervater und ich sterben, wird alles euch gehören.
— Aber bis dahin müsst ihr dafür arbeiten.
— Du musst verstehen, dass ich euch nicht zwinge.
— Ich bitte euch nur als Familienangehörige.
— Dimka arbeitet ununterbrochen, während du…
Ich hörte ihr zu und spürte, wie mir innerlich kalt wurde.
„Für euch“ und „es wird euch gehören“ waren Worte, die wir genauso oft gehört hatten, wie wir zum Arbeiten auf die Datscha gefahren waren.
Und jedes Mal führten sie zu einer neuen Forderung.
Meine Erschöpfung und die Wünsche meiner Kinder spielten dabei keine Rolle.
— Ich habe Sie verstanden, sagte ich trocken.
— Auf Wiedersehen.
Dann legte ich auf.
Meine Hände zitterten.
Doch jetzt wusste ich ganz genau, dass ich jedes ihrer Worte festhalten musste.
Ich öffnete die Aufnahmefunktion auf meinem Telefon und startete eine Aufzeichnung.
Für alle Fälle steckte ich das Telefon in die Tasche meiner Haushose.
Dima blieb ungefähr eine Stunde lang weg.
Ich hatte die Kinder inzwischen ins Bett gebracht und saß in der Küche, während ich ins Leere starrte, als sich die Eingangstür erneut öffnete.
Mein Mann kam von draußen zurück.
Offenbar war er spazieren gegangen, um sich zu beruhigen.
Er roch nicht nach Alkohol.
Er war wahrscheinlich nur um das Haus gelaufen und hatte Mut für die zweite Runde gesammelt.
Er kam herein und begann sofort zu reden.
— Warum hast du meine Mutter zum Weinen gebracht?
— Sie hat gerade eine halbe Stunde lang am Telefon geweint und behauptet, dass du sie aus der Familie verdrängst.
— Sie sagt, dass du undankbar bist und uns voneinander trennen willst.
— Begreifst du überhaupt, was du angerichtet hast?
Langsam hob ich den Blick und sah ihn an.
In meinem Inneren gab es kein Schreien mehr, sondern nur eine klingende Leere.
— Was ich angerichtet habe?
— Dima, hörst du dir eigentlich selbst zu?
— Sie erniedrigt mich vor allen, zwingt mich, mich für sie kaputtzuarbeiten, und trotzdem bin ich die Undankbare?
— Hast du mich auch nur ein einziges Mal verteidigt?
— Hast du deiner Mutter auch nur ein einziges Mal gesagt: „Mama, Ira ist müde, lass sie dieses Mal zu Hause“?
Er sah zur Seite und murmelte:
— Du verstehst das nicht.
— Sie hat mich allein großgezogen.
— Ich kann ihr nicht widersprechen.
— Das ist heilig.
— Und ich werde meine Kinder, flüsterte ich mit brechender Stimme, ebenfalls allein großziehen, falls du nicht lernst, Nein zu sagen.
— Denn ich kann nicht mehr so leben.
— Ich kann nicht länger das Leben eines anderen führen und als kostenlose Arbeitskraft dienen.
— Ich warne dich.
Dima setzte sich auf einen Hocker und stützte den Kopf in die Hände.
Lange schwieg er.
Dann stand er auf, ging ins Schlafzimmer, legte sich auf das Bett und drehte sich mit dem Gesicht zur Wand.
Die Nacht verging schweigend.
Ich schlief nicht.
Um vier Uhr morgens fiel die Tür ins Schloss.
Mein Mann war allein zur Datscha gefahren.
Er hatte sich nicht einmal verabschiedet.
Am Morgen, während ich den Kindern Haferbrei gab, ertönte eine Nachricht auf meinem Telefon.
Sie kam von Sweta, Dimas Schwester und meiner Schwägerin.
Normalerweise schrieb sie mir nur zu Feiertagen zuerst, doch diesmal hatte sie eine ganze Textwand geschickt.
„Ira, das war falsch von dir.
Mama erzählt bereits allen Verwandten, dass du Dima aus dem Haus geworfen hast und eure Familie zerstörst.
Sie sitzt da und weint, und alle rufen sie an, um ihr ihr Mitgefühl auszusprechen.
Du solltest sie wenigstens anrufen und dich entschuldigen.
Hab ein Gewissen.“
Ich las die Nachricht dreimal.
Zuerst überkam mich die Kränkung, danach eine kalte Entschlossenheit.
Der Krieg war also offiziell erklärt worden.
Ich antwortete nicht.
Stattdessen ging ich in die Abstellkammer und holte einen alten Schuhkarton heraus, in dem ich alle Quittungen, Verträge und Kontoauszüge zur Datscha aufbewahrt hatte.
Ich fand den Ordner und breitete die Dokumente auf dem Tisch aus.
Es gab Quittungen für die Holzbalken der Veranda, für Bretter und für Dämmmaterial.
Es gab Banküberweisungen auf das Konto einer gewissen Tante Ljuba, die für die Bohrung des Brunnens bezahlt worden war.
Es gab Quittungen für Zement und Farbe.
Sorgfältig ordnete ich alles chronologisch.
Je höher der Stapel wurde, desto mehr wuchs die eisige Wut in mir.
Eine Million und achtzigtausend Rubel.
Und das waren nur die Materialien, ohne den Wert unserer eigenen Arbeit.
Danach öffnete ich auf meinem Telefon die alten Nachrichten im Messenger.
Da war sie, die Nachricht von vor zwei Jahren.
„Ira, baut die Veranda ruhig etwas größer.
Später werdet ihr dort sowieso leben.
Ich bin schon alt, und die Enkel sollen ihre Freude daran haben.“
Ich hatte damals sofort einen Screenshot gemacht, und jetzt wirkte er wie ein Beweisstück.
Zusammen mit anderen Screenshots unserer Nachrichten druckte ich ihn aus.
Einige Tage später rief Sweta mich selbst an.
Ihre Stimme klang schuldbewusst.
— Ira, hör zu, ich habe überreagiert.
— Mama hat mich aufgestachelt.
— Gestern hat sie auch mich völlig hysterisch gemacht, weil ich mich geweigert habe, zu ihr zu fahren und die Möhren zu jäten.
— Sie sagte, ich sei genauso undankbar wie du.
Ich hörte ihr zu und versuchte, sie nicht zu unterbrechen.
Sweta redete weiter, und in ihren Worten lag tiefe Erschöpfung.
— Du musst verstehen, dass die Datscha für sie eine Goldgrube ist.
— Sie wird sie niemandem geben, selbst wenn sie es hundertmal schwört.
— Uns behandelt sie mit Serjoga genauso.
— Glaubst du wirklich, dass sie jemals einen Schenkungsvertrag unterschreibt?
— Träum weiter.
— Sie hat dort drei verschiedene Himbeersorten und verdient damit auf dem Markt pro Saison zweihunderttausend Rubel.
— Ihr seid für sie kostenlose Arbeitskräfte.
— Willst du wirklich vor Gericht ziehen?
— Sie wird dich bei lebendigem Leib auffressen.
— Du wirst es sehen, antwortete ich leise.
Sweta schwieg und brachte schließlich hervor:
— Na gut, dann mach es.
— Aber beschwer dich später nicht.
Am Abend desselben Tages rief ich meine Bekannte Jelena an, eine Juristin, mit der ich früher einmal einen Kurs besucht hatte.
Kurz schilderte ich ihr die Situation.
Lena hörte mir zu und sagte sofort:
— Komm in mein Büro.
— Bring sämtliche Quittungen, Ausdrucke und die Tonaufnahme mit.
— Dann sehen wir, was wir für dich tun können.
Am folgenden Tag saß ich in einem hellen Büro mit Panoramafenstern und erzählte die gesamte Geschichte noch einmal.
Lena ging die Dokumente durch, runzelte die Stirn und markierte verschiedene Beträge.
— Die Situation ist folgende, Ira.
— Die Eigentümerin der Datscha ist Tatjana Wassiljewna.
— Das Grundstück und das Haus gehören ihr, und sie darf frei darüber verfügen.
— Du hast jedoch mit ihrer mündlichen Zustimmung Geld und Arbeit investiert.
— Darüber hinaus verfügen wir über Nachrichten, in denen sie ausdrücklich verspricht, dass ihr dort später wohnen werdet.
— Das kann bereits eine Grundlage für die Rückforderung wegen ungerechtfertigter Bereicherung sein.
— Sieh her.
Sie öffnete Artikel 1102 des Zivilgesetzbuches.
Darin stand, dass eine Person, die ohne eine gesetzliche Grundlage auf Kosten einer anderen Person Eigentum erlangt oder Vermögen erspart hat, verpflichtet ist, die ungerechtfertigte Bereicherung zurückzugeben.
Wir rechneten alles zusammen.
Zu den Quittungen für das Material kamen die Kosten der Arbeiten, die durch Überweisungsbelege bestätigt wurden, sowie eine Entschädigung für den immateriellen Schaden.
Insgesamt ergab das ungefähr eine Million zweihunderttausend Rubel.
— Zuerst, sagte Lena, verfassen wir eine außergerichtliche Zahlungsaufforderung.
— Wir schicken sie als Einschreiben mit Rückschein.
— Falls sie das Geld innerhalb von dreißig Tagen nicht zurückzahlt, reichen wir Klage ein.
— Sie muss euch die Datscha möglicherweise nicht überlassen, aber das Geld können wir durchaus zurückfordern.
— Für sie wird das ein Schock sein.
Ich betrachtete die Zahlen und spürte, wie meine Angst einer schweren, ruhigen Kraft wich.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren musste ich weder schreien noch etwas beweisen.
Ich konnte einfach ein Dokument vorlegen.
Wir verfassten die Zahlungsaufforderung.
Ich unterschrieb sie, und Lena schickte sie noch am selben Tag ab.
Am Abend rief Dima an.
Er atmete schwer, und seine Stimme klang angespannt.
— Mutter hat gesagt, dass sie unsere Wohnung verkauft und uns hinauswirft, wenn du am Sonntag nicht zum Familienrat kommst.
— Sie schreit, dass sie die Polizei rufen und dich als Diebin anzeigen wird.
— Was ist hier los, Ira?
— Die Wohnung gehört dir und mir, Dima.
— Deine Mutter kann sie nicht verkaufen, und das weißt du genauso gut wie ich.
— Sie blufft.
— Was den Familienrat betrifft, ist das in Ordnung.
— Ich werde kommen.
— Und ich komme nicht allein.
Er wollte noch etwas fragen, doch ich legte auf.
Am Sonntag zog ich einen strengen Hosenanzug an und legte den Ordner mit den Dokumenten sowie das Aufnahmegerät in meine Tasche.
Ich fuhr allein zur Datscha.
Absichtlich hatte ich abgelehnt, mich von meinem Mann hinfahren zu lassen.
Mein Herz schlug mir bis zum Hals, doch ich wiederholte mir immer wieder, dass von nun an alles anders sein würde.
Am Gartentor erwartete mich meine Schwägerin Sweta.
Ängstlich flüsterte sie:
— Mama hat bereits alle zusammengerufen.
— Serjoga und Olja sind da, Onkel Kolja und sogar Tante Walja ist aus der Provinz gekommen.
— Das wird ein richtiges Tribunal.
— Bist du sicher?
Schweigend nickte ich.
Ich betrat das Grundstück.
Auf der Veranda saßen die Verwandten an einem großen Tisch.
Tatjana Wassiljewna saß in der Mitte auf einem Stuhl mit einem Kissen und wirkte wie eine Königin.
Als sie mich sah, richtete sie sich auf und begann theatralisch zu jammern.
— Da ist sie ja!
— Erzähl uns, Iratschka, warum du Dimas Mutter quälst.
— Warum zerstörst du die Familie?
— Alle haben sich versammelt.
— Alle wollen es wissen.
Dima stand bleich und mit zusammengepressten Lippen am Geländer.
Mein Schwager Sergej sah mich finster an und presste hervor:
— Wer bist du eigentlich, dass du dich gegen Mutter auflehnst?
— Wir alle schuften hier, während du die Nase rümpfst.
Seine Frau Olja saß schweigend da und starrte auf ihr Telefon.
Offenbar wollte sie sich an der ganzen Sache nicht beteiligen.
Tante Walja stimmte ihm eifrig zu.
Ich ließ meinen Blick über alle Anwesenden wandern und legte ruhig den Ordner auf den Tisch.
Dann öffnete ich ihn.
— Ich quäle niemanden.
— Ich bin gekommen, um zurückzufordern, was mir gehört.
— Hier ist die außergerichtliche Zahlungsaufforderung, die Sie, Tatjana Wassiljewna, vor drei Tagen per Post erhalten haben.
— Lassen Sie uns alles vor allen Anwesenden besprechen, damit es später keine Missverständnisse gibt.
Ich las den Betrag, die Begründung und die Frist laut vor.
In der Luft hing völlige Stille.
Dann brach Geschrei aus.
— Du undankbares Miststück!, schrie meine Schwiegermutter und sprang auf, wobei sie eine Serviette auf den Boden fegte.
— Ich habe euch ernährt und versorgt, und jetzt willst du mich in den Ruin treiben?
— Dima, sag ihr etwas!
Mein Mann machte einen Schritt nach vorn, doch ich hob die Hand.
— Bevor Sie anfangen, mich zu beschuldigen, sollten Sie sich etwas anhören.
Ich spielte die Aufnahme auf meinem Telefon ab.
Tatjana Wassiljewnas zuckersüße und gedehnte Stimme erklang.
„Die Datscha ist doch für euch bestimmt.
Ihr seid dort die Hausherren.
Wenn dein Schwiegervater und ich sterben, wird alles euch gehören.“
Die Stille wurde beinahe ohrenbetäubend.
Meine Schwiegermutter wurde blass.
— Du…
— Du hast mich aufgenommen?
— Ich werde dich wegen Verleumdung anzeigen!
— Das ist illegal!
— Die Aufnahme wurde für persönliche Zwecke und zum Schutz meiner Rechte angefertigt, erwiderte ich genau so scharf, wie Lena es mir beigebracht hatte.
— Vor Gericht wird sie als Beweis für Ihre Versprechen zugelassen werden.
— Nun müssen Sie sich entscheiden.
— Entweder zahlen Sie das Geld innerhalb eines Monats freiwillig zurück, oder wir sehen uns vor Gericht.
— Dort wird sich zeigen, wer hier wen in den Ruin treiben will.
Ich schlug den Ordner zu, nickte den erstarrten Verwandten zu und ging zum Gartentor.
Hinter mir hörte ich Lärm, Geschrei und das Weinen meiner Schwiegermutter.
Ich drehte mich jedoch nicht um.
Als ich beinahe am Auto angekommen war, holte Dima mich ein.
Er atmete schwer, und seine Augen waren rot.
— Ira…
— Ich wusste nicht, dass alles so weit kommen würde.
— Verzeih mir.
Lange und ruhig sah ich ihn an.
— Es ist zu spät, um um Verzeihung zu bitten, Dima.
— Falls du jedoch etwas wiedergutmachen willst, fahren wir jetzt nach Hause.
— Ohne Geschrei.
— Deine Mutter soll selbst entscheiden, was ihr wichtiger ist, das Geld oder ihr Stolz.
Er stieg schweigend ins Auto, und wir fuhren fort.
Während der gesamten Fahrt sprachen wir kein Wort miteinander.
Einen Monat später fand die Gerichtsverhandlung statt.
Meine Schwiegermutter hatte eine Anwältin engagiert.
Es war eine scharfzüngige Frau mit Brille, die versuchte, mich als berechnendes Miststück darzustellen, das die Familie zerstört hatte.
Tatjana Wassiljewna weinte während der Verhandlung.
Sie erzählte, dass ich sie niemals respektiert hätte und dass die Quittungen gefälscht seien.
Wir hatten jedoch sämtliche Rechnungen, Kontoauszüge, die Aussage des Handwerkers, der den Brunnen gebohrt hatte, und notariell beglaubigte Screenshots der Nachrichten aus dem Messenger.
Der Richter hörte sich auch die Tonaufnahme aufmerksam an und nahm sie als Beweismittel zu den Akten.
Während meiner Aussage zitterten meine Knie, doch ich sprach klar und deutlich.
Lena berief sich ruhig auf Artikel 1102 des Zivilgesetzbuches.
Die Anwältin meiner Schwiegermutter behauptete lautstark, mein Mann und ich hätten die Materialien freiwillig verschenkt.
Beweise für eine Schenkung gab es jedoch nicht.
Der Richter war der emotionalen Auseinandersetzungen müde und ordnete eine Pause an.
Danach verkündete er das Urteil.
Tatjana Wassiljewna wurde dazu verurteilt, mir neunhundertfünfzigtausend Rubel zu zahlen, einschließlich eines Anteils für den immateriellen Schaden.
Im Gerichtssaal ging ein Raunen durch die Menge.
Meine Schwiegermutter schrie:
— Ich werde Berufung einlegen!
— Ihr seid doch alle gekauft!
Niemand hörte ihr mehr zu.
Dima saß bleich auf der Bank und wirkte, als wäre er darin versunken.
Im Flur holte er mich ein und packte mich am Arm.
— Ich werde das Geld zahlen, Ira.
— Ich gebe dir alles selbst zurück.
— Du musst es nicht von meiner Mutter verlangen.
Ich entzog ihm meinen Arm.
— Nein, Dima.
— Nicht du schuldest mir dieses Geld.
— Sie schuldet es mir.
— Und sie muss es aus ihrem eigenen Vermögen bezahlen.
— Sonst wird sie niemals begreifen, dass man sich nicht ungestraft auf Kosten seiner Angehörigen bereichern darf.
Er senkte den Kopf.
Ich sah, dass er litt.
Doch ich empfand kein Mitleid mehr.
Meine Schwiegermutter verlor auch das Berufungsverfahren.
Ihre Anwältin versuchte, sich an angeblichen Verfahrensfehlern festzuklammern.
Das Berufungsgericht ließ das Urteil jedoch unverändert bestehen.
Drei Monate später erschien auf der Internetseite des Gerichtsvollzieherdienstes der Vermerk: „Das Vollstreckungsverfahren wurde nach vollständiger Erfüllung beendet.“
Tatjana Wassiljewna hatte die Datscha verkauft.
Innerhalb weniger Tage verbreitete sich die Nachricht in der gesamten Verwandtschaft.
Man rief mich an, schrieb mir Nachrichten und schrie mich in Sprachnachrichten an.
Tante Walja bezeichnete mich als „Schlange, die ihre eigene Mutter vor Gericht gezerrt hat“.
Meine Schwägerin Sweta sagte dagegen eines Tages leise:
— Weißt du, ich verurteile dich nicht.
— Mama hat auch mir für meine Hilfe das halbe Haus versprochen, aber ich habe nichts bekommen.
— Vielleicht hast du richtig gehandelt.
Ich blockierte alle feindseligen Nummern und löschte die Unterhaltungen.
Ich behielt nur den Kontakt zu den Menschen, die menschlich mit mir sprachen.
Dima und ich begannen ein langes und schwieriges Gespräch.
Er zog für einige Wochen zu seiner Mutter.
Danach kam er zurück und sagte, sie habe ihn jeden Tag dafür beschimpft, dass er „seine Frau nicht unter Kontrolle bringen konnte“.
Er begann eine Therapie bei einem Psychologen.
Zum ersten Mal seit zehn Jahren hörte ich von ihm folgende Worte:
— Ich habe es verstanden, Ira.
— Das ist eine Abhängigkeit.
— Ich dachte, die Pflicht gegenüber meiner Mutter sei das Wichtigste im Leben.
— Aber das Wichtigste bist du, und das sind unsere Kinder.
— Verzeih mir, dass ich es nicht gesehen habe.
Ich stellte eine Bedingung.
Es würde kein „Wir sind dazu verpflichtet“ mehr geben, ohne dass wir gemeinsam darüber entschieden hatten.
Es würde keine Fahrten zur Datscha und keine Manipulationen mehr geben.
Falls seine Mutter Kontakt zu uns haben wollte, sollte dieser nur in einem höflichen Rahmen stattfinden.
Er stimmte zu.
Langsam und Schritt für Schritt begannen wir, unsere Ehe wieder zusammenzufügen.
Ein halbes Jahr später, als sich alles beruhigt hatte, mietete ich für eine Woche ein kleines Haus an der Küste.
Es lag nicht im Ausland, sondern im Süden unseres Landes, wo gewöhnliche Familien ihren Urlaub verbrachten.
Ich kaufte Zugtickets und sagte den Kindern, dass wir ans Meer fahren würden.
Pascha und Anja kreischten vor Freude.
Dima stand neben ihnen und lächelte verwirrt, als könne er nicht glauben, dass man sich einfach ausruhen konnte, ohne sich um Beete kümmern zu müssen.
Am letzten Abend vor unserer Abreise saß ich auf der Veranda des Hauses, betrachtete den Sonnenuntergang und trank kalt gewordenen Tee.
Mein Telefon gab einen Nachrichtenton von sich.
Von einer unbekannten Nummer war eine kurze und wütende Nachricht gekommen.
„Gott wird über dich richten, Ira.
Hab wenigstens Mitleid mit deinen Kindern.“
Ich wusste, dass die Nachricht von meiner Schwiegermutter stammte.
Ich antwortete nicht.
Ich löschte den Chat und schaltete die Benachrichtigungen aus.
In meinem Inneren herrschte eine seltsame Ruhe.
Ich erinnerte mich an jenen Freitag, an dem ich gesagt hatte: „Ich fahre nicht mit.“
Ich erinnerte mich daran, wie meine Hände gezittert hatten und wie sehr ich befürchtet hatte, alles zu zerstören.
Doch als ich jetzt meine schlafenden Kinder und meinen Mann ansah, der an meiner Seite stand und nicht länger unter dem Pantoffel seiner Mutter lebte, wusste ich, dass ich das Richtige getan hatte.
Niemand hat das Recht, sich endlos auf Kosten eines anderen zu bereichern und sich dabei hinter dem Wort „Familie“ zu verstecken.
Manchmal bedeutet Liebe, Nein sagen zu können.
Laut und deutlich.
Und nur ein einziges Mal.
So laut, dass es alle hören.
Ich bin damals nicht mit zu dieser Datscha gefahren.
Und ich werde nie wieder dorthin fahren.
