Ich saß ungefähr zwei Sekunden lang mit dem Gesicht im Salat.
In diesen zwei Sekunden spürte ich die kalten Kartoffeln an meiner Wange, das gekochte Ei an meiner Nase und die Mayonnaise in meinen Haaren.
Und außerdem die Hand meines Mannes an meinem Hinterkopf.
Schwer.
Niederdrückend.
Und darüber seine Stimme:
— Sitz da und halt den Mund, du alte Schachtel!
— Der Hausherr spricht, also hör zu!
Dann Gelächter.
Seines war am lautesten.
Und das seiner drei „Freunde“ — Serjoga, Witka und Saschka.
Saschka verschluckte sich vor Lachen sogar an irgendetwas.
Ihre Frauen — Olja, Nadja und Lilja — schwiegen.
Damals, mit dem Gesicht im Salat, konnte ich das nicht sehen, aber ich hörte es.
Die Stille von ihrer Seite war so dicht, dass man sie sogar durch das fremde Gelächter hindurch hören konnte.
Andrej nahm seine Hand weg.
Ich hob den Kopf.
Ich zuckte nicht zusammen, schrie nicht und weinte nicht.
Ich setzte mich gerade hin.
Ich nahm eine weiße Serviette — an Feiertagen benutze ich immer Stoffservietten, meine Mutter hat mir das beigebracht — und begann ruhig und sorgfältig, mein Gesicht abzuwischen.
Es wurde still.
Andrej hörte als Erster auf zu lachen, weil er nicht die Reaktion bekam, die er erwartet hatte.
Offenbar hatte er mit Tränen, einer hysterischen Szene oder damit gerechnet, dass ich in die Küche rennen würde.
Dann hätte er die Arme ausbreiten und sagen können: „Frauen, was soll man von ihnen erwarten, sie verstehen keinen Spaß.“
Und danach hätte er weitergetrunken.
Aber ich rannte nicht weg.
Ich wischte mein Gesicht ab.
Ich richtete meine Haare.
Ich sah ihm direkt in die Augen.
Und ich sagte leise und ruhig, sodass nur er es hören konnte:
— Andrej.
— Morgen wirst du nicht mehr in dieser Wohnung sein.
Er grinste.
— Waaas?
— Das ist meine Wohnung, du Idiotin.
— Wohin soll ich denn gehen?
Ich nickte.
Zum ersten Mal an diesem Abend lächelte ich.
Es war ein seltsames, ruhiges Lächeln.
— Das werden wir noch sehen.
Dann stand ich vom Tisch auf.
Ich ging in die Küche.
Ich holte einen sauberen Teller aus dem Schrank.
Ich legte mein Stück Kuchen darauf, den ich selbst gebacken hatte — eine Honigtorte, an der ich sechs Stunden gearbeitet hatte.
Ich deckte den Teller mit einem Handtuch ab.
Und ich verließ die Wohnung.
Einfach so — in einer bordeauxroten Bluse, in Hausschuhen, ohne Jacke, ohne Tasche und mit einem Teller Kuchen unter einem Handtuch.
Es war 22:47 Uhr.
Ich habe mir die Uhrzeit gemerkt, weil ich auf die große elektronische Uhr im Hausflur blickte, die über der Tür der Pförtnerin hing.
Damit Sie verstehen, wie wir zu dem Olivier-Salat in meinen Haaren gekommen waren, muss ich elf Jahre zurückgehen.
Wir heirateten, als ich fünfundzwanzig war.
Andrej war neunundzwanzig.
Er arbeitete als Bauleiter auf einer Baustelle, und ich war Lehrerin für russische Sprache und Literatur an einer Schule.
Jetzt werden Sie wahrscheinlich sagen: „Eine Literaturlehrerin — der typische Opfertyp.“
Ja, ja.
Wir werden noch sehen, wer hier das Opfer ist.
In den ersten Jahren war alles normal.
Genauer gesagt kam es mir normal vor.
Andrej war laut und lärmend und machte seine typischen „Männerwitze“, aber er war nicht böse.
Vor Gästen konnte er sagen: „Na, mein Huhn kocht da schon wieder irgendetwas.“
Aber danach umarmte er mich und küsste mich auf den Scheitel.
Ich schob alles auf seinen Charakter und seinen besonderen Humor.
Dann nahmen wir eine Wohnung auf Kredit.
Eine Zweizimmerwohnung in einem Neubau.
Die Anzahlung betrug eine Million zweihunderttausend Rubel.
Achthunderttausend davon waren von mir und stammten aus dem Erbe meiner Mutter.
Meine Mutter war 2014 gestorben und hatte mir eine Einzimmerwohnung hinterlassen, die ich verkaufte.
Vierhunderttausend waren Andrejs Ersparnisse.
Das ist übrigens WICHTIG.
Merken Sie sich diese Zahl.
Wir nahmen die Hypothek gemeinsam auf.
Die Hypothekenzahlungen teilten wir im Verhältnis sechzig zu vierzig.
Ich zahlte mehr, weil mein Gehalt zusammen mit den Einnahmen aus meinem Nachhilfeunterricht höher war als sein Verdienst als Bauleiter.
Andrej brummte: „Was ist denn, bildest du dir jetzt etwas auf dein Geld ein?“
Aber er zahlte.
Zwei Jahre später wurde Stjopa geboren.
Ich ging in den Mutterschaftsurlaub.
Anderthalb Jahre lang musste Andrej die Zahlungen vollständig übernehmen.
Das hat er mir NIEMALS vergessen.
— Ich schufte hier wie ein Verrückter, während du zu Hause sitzt und Däumchen drehst.
— Andrej, ich kümmere mich um das Kind.
— Um unser Kind.
— Und ich arbeite etwa nicht für unser Kind?
— Das ist mein Kind, und ich ernähre es.
So begann die Erpressung.
Mit Kleinigkeiten.
Mit Witzen.
Zuerst lachte ich.
Dann hörte ich auf zu lachen.
Danach begann ich zurückzureden.
Und schließlich schwieg ich.
Ich kehrte aus dem Mutterschaftsurlaub zurück, als Stjopa ein Jahr und acht Monate alt war.
Er bekam einen Kindergartenplatz.
Ich arbeitete wieder und gab nach der Arbeit abends erneut Nachhilfeunterricht.
Um elf Uhr abends kam ich völlig erschöpft nach Hause, und Andrej begrüßte mich mit den Worten:
— Wo hast du dich herumgetrieben, du Schlampe?
Es war ein Witz.
Zumindest seiner Meinung nach.
Dieser Witz wiederholte sich einmal pro Woche.
Mit der Zeit wurde alles immer schlimmer.
Die Witze wurden gröber.
Vor Gästen sagte er: „Na, meine Idiotin erzählt schon wieder irgendetwas.“
Oder: „Hört nicht auf sie, sie ist zwar dumm, aber hübsch.“
Die Gäste lachten.
Ich lächelte gezwungen.
Einmal versuchte ich, mit ihm darüber zu sprechen.
— Andrej.
— Es ist mir unangenehm, wenn du mich vor anderen Menschen so nennst.
— Ach, jetzt hör doch auf.
— Du verstehst einfach keinen Humor.
— Du verstehst keine Witze.
— Geh und spiel die beleidigte Frau.
Ich ging in die Küche.
Dort saß ich eine Stunde lang.
Ich dachte nach.
Ich beschloss, es zu ertragen.
Wir hatten einen Sohn.
Wir hatten eine Hypothek.
Wir waren eine Familie.
„Er hat eben einen solchen Humor.“
Dann gab es vor ungefähr drei Jahren einen Vorfall.
Andrej hatte sich bei einer Betriebsfeier betrunken.
Als er nach Hause kam, sagte ich zu ihm: „Du solltest dich lieber schlafen legen.“
Daraufhin warf er zum ersten Mal etwas nach mir.
Es war eine Tasse mit Tee.
Der Tee war kalt, aber trotzdem traf mich die Tasse an der Schulter.
Am nächsten Morgen entschuldigte er sich.
Er sagte: „Len, verzeih mir, ich hatte zu viel getrunken.“
Ich verzieh ihm.
Ich dachte, solange es sich nicht wiederholte, sei es in Ordnung.
Es wiederholte sich tatsächlich nicht.
Zumindest nicht buchstäblich.
Er warf nie wieder eine Tasse Tee nach mir.
Dafür kamen andere Dinge hinzu.
Stöße.
„Scherzhafte“ Stöße.
Im Flur stieß er mich mit der Schulter an.
In der Küche schob er mich beiseite, als wäre ich ein Möbelstück.
Einmal schnippte er mir gegen den Hinterkopf, als ich mich zur Spülmaschine hinunterbeugte.
Er lachte.
„Was denn, das ist doch völlig normal.“
Wieder reagierte ich nicht.
Wieder ertrug ich alles.
Und dann kam sein vierzigster Geburtstag.
Ein Jubiläum.
Als Gäste waren seine drei „besten Freunde“ mit ihren Frauen eingeladen.
Ich kochte zwei Tage lang.
Ich kaufte guten Wodka und Martini für die Frauen.
Ich deckte den Tisch so, wie ich es konnte.
Es gab Olivier-Salat, Hering unter dem Pelzmantel, Sülze, Aufschnitt und eine selbst gebackene Honigtorte.
Während der zweiten Runde der Trinksprüche erzählte Serjoga irgendeinen Witz über „Ehefrauen, die ihre Männer nicht verstehen“.
Andrej drehte sich plötzlich zu mir um.
In diesem Moment wollte ich etwas völlig Harmloses über meine Arbeit sagen.
Er unterbrach mich.
— Len, sei still und misch dich nicht ein.
— Die Männer unterhalten sich.
Ich nickte und schwieg.
— Hast du das gehört, Serjoga?
— Sie mischt sich ständig ein.
— Ich kann ihr einfach nicht beibringen, dass eine Frau ihren Platz kennen muss.
— Jetzt zeige ich es euch.
Dann packte er mich am Hinterkopf.
Und drückte mein Gesicht in den Olivier-Salat.
Saschka lachte.
Serjoga lachte.
Witka erstarrte.
Alle drei Frauen erstarrten ebenfalls.
Ich blieb zwei Sekunden lang mit dem Gesicht im Salat.
Dann kamen die Serviette, mein Satz, der Kuchen unter dem Handtuch und mein Weggang.
22:47 Uhr.
Ich ging hinaus in den Hof.
In Hausschuhen und ohne Jacke.
Es war Oktober und kühl, aber nicht kalt.
Ich lief nicht zu meiner Mutter, denn meine Mutter war seit elf Jahren tot.
Meine Schwester lebte in einer anderen Stadt.
Und der Mann meiner Freundin Katja hätte wahrscheinlich ebenfalls gefragt: „Len, machst du wegen so einer Kleinigkeit wirklich so ein Drama?“
Ich brauchte einen Ort, an dem niemand Fragen stellte.
Ich ging zu meiner Nachbarin.
Zu Tatjana Iwanowna aus dem fünften Stock.
Sie war achtundsechzig.
Sie war Witwe und eine pensionierte ehemalige Ermittlerin der Staatsanwaltschaft.
Wir waren seit ungefähr sechs Jahren befreundet.
Es hatte damit angefangen, dass ich ihr mit dem Computer half und sie mir Ratschläge fürs Leben gab.
Sie war ein guter Mensch.
Ich klingelte an ihrer Tür.
Sie öffnete in einem Morgenmantel und mit einem Buch in der Hand.
— Lena?
— Was ist passiert?
— Warum trägst du Hausschuhe?
— Tatjana Iwanowna, kann ich bei Ihnen übernachten?
— Und nehmen Sie den Kuchen, ich habe ihn mitgebracht.
Sie betrachtete meine Haare.
Dann sah sie die eingetrocknete Mayonnaise an meiner Schläfe.
Und sie stellte keine einzige Frage.
— Komm herein.
Ich trat ein.
Sie schloss die Tür.
Sie setzte mich in die Küche.
Sie schenkte mir Tee ein.
Sie stellte einen kleinen Teller auf den Tisch.
Dann legte sie meinen Kuchen darauf.
Und sie sagte:
— Erzähl.
Ich erzählte ihr alles.
Elf Jahre in zwanzig Minuten.
Ohne Tränen, ruhig und der Reihe nach.
Tatjana Iwanowna hörte schweigend zu.
Als ich fertig war, schwieg sie eine Weile.
Dann sagte sie:
— Lena.
— Du hast lange gebraucht, um an diesen Punkt zu kommen.
— Gut, dass du endlich angekommen bist.
— Morgen handeln wir.
— Jetzt legst du dich schlafen.
— Ich habe ein freies Sofa.
— Und nimm meinen Morgenmantel.
— Tatjana Iwanowna, ich muss doch noch …
— Morgen.
— Jetzt wird geschlafen.
— Glaub einer alten Ermittlerin: Ein klarer Kopf am Morgen ist das beste Werkzeug.
Ich legte mich auf ihr Sofa.
Zu meiner eigenen Überraschung schlief ich nach fünf Minuten ein.
Am Morgen wachte ich um acht Uhr auf.
Tatjana Iwanowna saß bereits in der Küche.
Sie trug eine Brille und hatte ein Heft und einen Stift vor sich liegen.
— Len.
— Aufstehen.
— Tee und Omelett.
— Danach machen wir einen Plan.
Beim Frühstück fragte sie mich nach den Fakten.
Wem gehörte die Wohnung?
Uns beiden, jeweils zur Hälfte.
Wer hatte mehr von der Hypothek bezahlt?
Ich.
Hatte ich die Belege aufbewahrt?
Ja, ich hatte alle Kontoauszüge in meinem E-Mail-Postfach, denn bei Geldangelegenheiten war ich sehr ordentlich.
Woher kam die Anzahlung?
Achthunderttausend von mir und vierhunderttausend von ihm.
Hatte ich die Unterlagen über den Verkauf der Einzimmerwohnung meiner Mutter aufbewahrt?
Ja, sie lagen zusammen mit den Katasterunterlagen in meinem Bankschließfach.
Wo war Stjopa?
Stjopa war gerade bei Andrejs Mutter in ihrem Wochenendhaus.
Sie hatte ihn für das Wochenende zu sich genommen.
Das war ein Glücksfall.
Ich hatte drei Tage Zeit, und er hatte nichts von dem Vorfall gesehen.
Tatjana Iwanowna schrieb alles auf.
Dann sah sie auf.
— Lena.
— Hör zu.
— Du hast drei Tage Vorsprung.
— Drei Tage, in denen das Kind nicht zu Hause ist und du in Ruhe handeln kannst.
— Wir gehen Punkt für Punkt vor.
Dann begann sie aufzuzählen.
Erstens musste ich mich ärztlich untersuchen lassen.
Noch am selben Tag.
Nicht, um ein Strafverfahren einzuleiten, sondern um den Vorfall für mich selbst dokumentieren zu lassen.
Es sollte in meiner Krankenakte festgehalten werden, dass ich am Hinterkopf gepackt worden war und Spuren davon vorhanden waren.
Ein Eintrag in der Krankenakte war ein Dokument.
Zweitens musste ich meine Sachen holen.
Ich sollte in die Wohnung zurückkehren.
Andrej wäre zu dieser Zeit ohnehin entweder bei der Arbeit oder würde bei seinen Freunden seinen Rausch ausschlafen.
Ich sollte meine Dokumente, mein Geld und Stjopas wichtige Sachen mitnehmen.
Dazu gehörten seine Kleidung, seine Medikamente und sein Lieblingsbär.
Tatjana Iwanowna würde als Zeugin mitkommen.
Drittens sollte ich die Frauen der Gäste anrufen.
Vor allem Lilja, denn sie war die Vernünftigste und ich war mit ihr befreundet gewesen.
Ich sollte sie fragen, ob sie den Vorfall gesehen hatte und bereit wäre, ihn zu bestätigen.
Nicht unbedingt für das Gericht, sondern als Druckmittel im Gespräch mit Andrej.
Viertens sollte ich Andrejs Mutter anrufen.
Mit ihr hatte ich ein normales Verhältnis.
Ich sollte ihr die Situation erklären.
Sie war eine gute Frau und kannte ihren Sohn.
Fünftens sollte ich die Scheidung einreichen.
Gleichzeitig sollte ich die Aufteilung des Eigentums beantragen.
Dabei musste berücksichtigt werden, dass zwei Drittel der Anzahlung aus meinem persönlichen Geld stammten, das ich durch den Verkauf einer Immobilie erworben hatte, die mir bereits vor der Ehe gehört hatte.
Dieser Betrag gehörte nicht zum gemeinsamen Eigentum.
Er war mein persönliches Eigentum.
Sechstens sollte ich mit Stjopa getrennt von Andrej wohnen.
Ich hatte dreihunderttausend Rubel zurückgelegt.
Das Geld lag auf einem separaten Konto.
Es würde problemlos für ein halbes Jahr Miete reichen.
Ich hörte zu.
Ich nickte.
In mir war es kalt, klar und ruhig.
Wie an einem Wintermorgen auf einem weiten, leeren Feld.
— Tatjana Iwanowna, warum helfen Sie mir?
Sie sah mich über den Rand ihrer Brille hinweg an.
Eine Weile schwieg sie.
Dann sagte sie:
— Lena.
— Ich hatte eine Tochter.
— Sie wäre vier Jahre älter als du.
— Ihr Mann schlug sie.
— Sie ertrug es, genau wie du.
— Dann wollte sie es nicht mehr ertragen und versuchte, ihn zu verlassen.
— Sie schaffte es nicht.
— Das war im Jahr 2009.
— Seitdem helfe ich jeder Frau, die so zu mir kommt, wie du heute gekommen bist, mit allem, was ich kann.
— Das ist meine Pflicht.
— Meine Pflicht gegenüber meiner Mascha.
Ich bedeckte mein Gesicht mit den Händen.
Zum ersten Mal seit einem Tag begann ich zu weinen.
Ich weinte ungefähr zehn Minuten lang.
Tatjana Iwanowna schenkte mir schweigend noch eine Tasse Tee ein.
Als ich mich beruhigt hatte, sagte sie:
— Du hast geweint, das ist gut.
— Jetzt arbeiten wir.
Danach verlief alles nach Plan.
Und zwar sehr schnell.
In der Notaufnahme wurde Folgendes dokumentiert: „Druckspuren im Hinterkopfbereich, Blutergüsse auf der behaarten Kopfhaut, verbliebene Lebensmittelreste und nach Aussage der Patientin gewaltsames Festhalten des Gesichts in Lebensmitteln durch eine dritte Person.“
Das Dokument hatte ich nun bei mir.
Die Wohnung war leer.
Andrej war tatsächlich nicht zu Hause.
Später erfuhr ich, dass er zu Serjoga gefahren war, um seinen Kater mit weiterem Alkohol zu bekämpfen.
Innerhalb von zwei Stunden packte ich alles zusammen.
Ich nahm meine Dokumente mit.
Dazu gehörten mein Reisepass, Stjopas Reisepass, seine Sozialversicherungsnummer, seine Steuer-ID, seine Geburtsurkunde, unsere Heiratsurkunde, der Hypothekenvertrag, die Unterlagen über den Verkauf der Wohnung meiner Mutter, die Kontoauszüge und die Bewertungsunterlagen.
Ich packte Stjopas Sachen in zwei Koffer.
Meine Kleidung passte in einen Koffer.
Dazu kamen einige wichtige Kleinigkeiten.
Die technischen Geräte rührte ich nicht an.
Die dreihunderttausend Rubel befanden sich auf einer separaten Bankkarte.
Lilja hörte mir zu und schnappte nach Luft.
Dann sagte sie: „Len, ich bin bereit, es zu bestätigen.“
„Das war völlig verrückt.“
„Nadja und ich haben den ganzen Abend geschwiegen, weil Serjoga und Witka uns später fertiggemacht hätten.“
„Aber wenn du rechtliche Schritte einleitest, komme ich als Zeugin.“
„Nadja wird ebenfalls kommen.“
„Ich habe heute Morgen mit ihr gesprochen.“
Mittags rief ich meine Schwiegermutter, Walentina Michailowna, an.
Ich erklärte ihr alles.
Sie schwieg eine Weile.
Dann sagte sie: „Lena.“
„Ich habe meinem Sohn gestern selbst gesagt, dass das nicht gut enden wird.“
„Stjopa bleibt vorerst bei mir.“
„Ich bringe ihn nicht nach Hause, also mach dir keine Sorgen.“
„Und, Len.“
„Ich stehe auf deiner Seite.“
„Ich habe dieses Verhalten bei Andrej schon in seiner Kindheit gesehen.“
„Er hat es von seinem Vater.“
„Der hat ebenfalls die Hand gegen andere erhoben.“
„Ich dachte, mein Sohn sei nicht so.“
„Verzeih mir.“
Das traf mich am härtesten.
Meine Schwiegermutter stand auf meiner Seite.
Dabei hatte ich eigentlich erwartet, auch mit ihr kämpfen zu müssen.
Aber sie kam selbst auf mich zu.
Ganz von allein.
Vier Tage später reichte ich beim zuständigen Friedensgericht die Scheidung ein.
Gleichzeitig stellte ich einen Antrag auf Aufteilung des Eigentums und auf Festlegung des Wohnsitzes des Kindes bei der Mutter.
Innerhalb von zwei Tagen fand ich über eine Kollegin eine Mietwohnung.
Es war eine Einzimmerwohnung in der Nähe von Stjopas Schule und meiner Arbeitsstelle.
Die Miete betrug achtzehntausend Rubel im Monat.
Das konnte ich mir leisten.
Eine Woche später holte ich Stjopa bei meiner Schwiegermutter ab.
Er war sieben Jahre alt.
Ich erklärte es ihm einfach.
„Papa und ich werden vorerst getrennt leben.“
„Er hat sein Zuhause, und wir haben unseres.“
„Du wirst Papa weiterhin sehen.“
„Aber wir beide werden hier wohnen.“
Er fragte: „Mama, habt ihr euch scheiden lassen?“
Ich antwortete: „Wir werden uns scheiden lassen, ja.“
Er dachte kurz nach und sagte: „Na gut.“
Kinder sind manchmal klüger als Erwachsene.
Besonders Kinder, die mehr gesehen haben, als wir glauben.
Andrej war ein eigenes Kapitel.
Zuerst schwieg er zwei Tage lang.
Offenbar verstand er nicht, was geschehen war.
Er dachte vermutlich, seine Frau sei beleidigt davongelaufen, würde bald zurückkommen, vor ihm auf die Knie fallen und sich dafür entschuldigen, dass sie „wegen eines Witzes beleidigt“ gewesen war.
Am dritten Tag rief er an.
„Len, wo bist du?“
„Meinst du das ernst?“
— Andrej.
— Ich habe die Scheidung eingereicht.
— Die Unterlagen werden dir diese Woche zugestellt.
— WAS?!
— Die Scheidung.
— Und die Vermögensaufteilung.
— Such deine Unterlagen zur Hypothek zusammen.
— Wir werden ausrechnen, wer wie viel investiert hat.
— Lena, bist du verrückt geworden?!
— Wegen irgendeines Witzes?!
— Andrej.
— Das war kein Witz.
— Und das weißt du.
Eine Woche später rief er bereits zwanzigmal am Tag an.
Zuerst schrie er.
Dann drohte er mir.
Danach weinte er am Telefon.
„Len, bitte verzeih mir.“
„Ich war betrunken.“
„Ich liebe dich.“
Ich nahm seine Anrufe nicht an.
Ich antwortete nur auf Nachrichten und ausschließlich dann, wenn es um sachliche Fragen ging.
Am Ende des ersten Monats begann er, mich über Stjopa unter Druck zu setzen.
Er rief Stjopa an und fragte ihn, wann seine Mutter ihn wieder nach Hause bringen würde.
Ich erklärte Stjopa ein einziges Mal: „Papa bringt etwas durcheinander.“
„Ich werde dich nirgendwohin zurückbringen.“
„Du wohnst bei mir.“
„Du wirst Papa besuchen.“
Stjopa nickte.
Am Ende des zweiten Monats begriff Andrej, dass er mich mit Worten nicht brechen konnte.
Daraufhin griff er zu seinem letzten Mittel.
Er kam zu unserer Mietwohnung.
Ohne Vorankündigung.
Mit Rosen.
Und mit einer Schachtel Pralinen.
Ich öffnete die Tür, sah ihn und blieb im Türrahmen stehen.
Ich ließ ihn nicht herein.
Er fiel auf die Knie.
Direkt im Treppenhaus und vor den Augen meiner Nachbarn.
Tante Soja aus Wohnung 18 ging gerade mit einem Müllbeutel vorbei und sah alles mit eigenen Augen.
Später erzählte sie mir: „Len, ich hätte beinahe gepfiffen.“
— Lena.
— Verzeih mir.
— Ich war ein Mistkerl.
— Ich war ein Arschloch.
— Ich liebe dich.
— Komm zurück.
— Ich werde alles verstehen.
— Ich werde zu einem Psychologen gehen.
— Ich werde aufhören, Wodka zu trinken.
Ich sah von oben auf ihn hinunter.
Und wissen Sie, was ich fühlte?
Keinen Triumph.
Keine Schadenfreude.
Nur Leere.
Überhaupt keine Gefühle.
Ich war nicht einmal mehr wütend.
— Andrej, steh auf.
— Du siehst erbärmlich aus.
Er stand auf.
— Lena …
— Andrej.
— Ich werde nicht zurückkommen.
— Niemals.
— Du kannst Stjopa nach dem Zeitplan sehen, den das Gericht festlegt.
— Den Unterhalt wirst du regelmäßig bezahlen.
— Was die Wohnung betrifft, geschieht alles zu meinen Bedingungen.
— Ich werde sie dir zuschicken.
— Das ist alles.
— Andere Gespräche wird es nicht geben.
— Und komm nicht mehr unangekündigt vorbei.
— Die Nachbarn haben ohnehin schon alles gesehen.
Er ging.
Die Rosen ließ er im Treppenhaus liegen.
Am nächsten Tag brachte ich sie Tante Soja.
Sie mochte Blumen.
Mit der Wohnung verlief es folgendermaßen.
Da die achthunderttausend Rubel der Anzahlung aus meinem PERSÖNLICHEN Geld stammten, das ich durch den Verkauf meines vorehelichen Eigentums erhalten hatte — der Einzimmerwohnung meiner Mutter — wurde dieser Betrag aus dem gemeinsamen Eigentum herausgerechnet und mir zugesprochen.
Der restliche Teil der Wohnung, der während der Ehe bezahlt worden war, wurde grundsätzlich zur Hälfte geteilt.
Da ich jedoch einen größeren Anteil der gemeinsamen Hypothekenzahlungen geleistet hatte, wurde mir ein größerer Anteil zugesprochen.
Dies ließ sich durch die Kontoauszüge belegen, auf denen zu sehen war, von wessen Karte die Zahlungen abgebucht worden waren.
Am Ende entschied das Gericht, dass mir ungefähr 62 Prozent der Wohnung und Andrej 38 Prozent gehörten.
Dabei wurde auch die noch offene Hypothekenschuld berücksichtigt, die im entsprechenden Verhältnis aufgeteilt wurde.
Wir trafen eine Vereinbarung.
Diesmal bestimmte nicht er die Bedingungen, sondern ich.
Andrej kaufte mir meinen Anteil zum Marktwert ab, abzüglich seines Anteils an der verbleibenden Schuld.
Das Geld dafür erhielt er von seiner Mutter.
Von derselben Walentina Michailowna, die auf meiner Seite gestanden hatte.
Sie hatte Ersparnisse und lieh ihrem Sohn das Geld gegen einen schriftlichen Schuldschein.
Ich erhielt den Betrag ausgezahlt.
Für Stjopa und mich kaufte ich eine kleine Zweizimmerwohnung im selben Stadtteil.
Dafür nahm ich zwar eine Hypothek auf, doch meine Anzahlung war sehr hoch und betrug fast sechzig Prozent.
Deshalb fiel die monatliche Rate niedrig aus und war für mich bezahlbar.
Im März wurden Andrej und ich geschieden.
Im Mai zogen Stjopa und ich in unsere neue Wohnung.
Seitdem sind anderthalb Jahre vergangen.
Andrej lebt noch immer allein in unserer ersten Wohnung.
Stjopa besucht ihn samstags.
Den Unterhalt zahlt er pünktlich.
Ein Wunder.
Offenbar achtet Walentina Michailowna darauf.
Sie ist jetzt streng mit ihm geworden.
Am Telefon erzählte sie mir: „Len, jetzt lasse ich ihm nichts mehr durchgehen.“
„Einmal habe ich geschwiegen, und daraus wurde das, was passiert ist.“
„Ich werde nie wieder schweigen.“
Andrej ging zweimal zu einem Psychologen.
Dann hörte er damit auf.
„Es hilft nicht.“
Mit dem Wodka hat er übrigens ebenfalls nicht aufgehört.
