Und am Morgen, als er im Büro seinen Ausweis an den Scanner hielt, wurde er kreidebleich …
„Wer braucht dich denn noch in deinem Alter, Lena?“
„Du wirst bald fünfzig, deine Falten kann man schon nicht mehr verstecken, und ich will leben!“
„Ein richtiges Leben!“
Viktor zog wütend den Reißverschluss seines Lederkoffers zu.
Seine Bewegungen waren hastig, scharf und voller gerechtem Zorn eines Menschen, der überzeugt war, das Richtige zu tun.
Elena stand im Türrahmen des Schlafzimmers und lehnte mit der Schulter am Rahmen.
Sie weinte nicht.
Sie schrie nicht.
Sie flehte nicht.
In ihren dunklen, ruhigen Augen lag weder Angst noch Schmerz, sondern nur eine seltsame, fast klinische Distanziertheit, die Viktor in seiner Verblendung für Schock hielt.
„Ich gehe zu Alina“, warf er hin, ohne seine Frau auch nur anzusehen, während er teure Manschettenknöpfe sorgfältig neben seine Hemden legte.
„Sie ist dreiundzwanzig.“
„Sie ist beweglich, sie lacht über meine Witze, sie will mich.“
„Und du … du bist zu einem Möbelstück geworden.“
„Zu einem Schatten.“
„Ich habe dir dieses Leben ermöglicht, dieses Haus, und ich lasse es dir.“
„Betrachte es als Entschädigung für die verschwendeten Jahre.“
Elena blinzelte langsam.
„Nimmst du deine Sachen mit?“, fragte sie mit ruhiger Stimme, ohne das geringste Zittern.
„Nur Persönliches.“
„Den Rest kannst du dir selbst kaufen.“
„Ich habe eine Firmenkarte, aber ich lasse sie in der Schreibtischschublade.“
„Morgen werden sich die Anwälte wegen der Scheidung bei dir melden.“
„Leb wohl, Lena.“
Die Haustür schlug zu.
Das Geräusch seiner Schritte auf der Marmortreppe hallte durch die riesige, nun leere Eingangshalle.
Elena ging zum Fenster.
Von der Straße her hörte man den Motor seines neuen Porsche, den sie übrigens vor einem halben Jahr unter dem Vorwand eines „Bonus für den Topmanager“ bezahlt hatte.
Sie zog ihr Smartphone aus der Tasche ihres Morgenmantels.
Sie wählte eine Kurzwahlnummer.
„Andrej, guten Morgen“, sagte sie.
„Ja, er ist gegangen.“
„Szenario B.“
„Leiten Sie das Verfahren ein.“
„Ja, alle Dokumente sind bereit.“
„Die Sicherheit am Eingang der ‚Imperija‘ soll bis acht Uhr morgens informiert sein.“
„Und ja … stornieren Sie meinen Tisch im Restaurant für heute Abend.“
„Ich werde arbeiten.“
Sie legte das Telefon auf den Tisch.
In ihrer Spiegelung im Fensterglas war keine „müde Frau in den besten Jahren“ zu sehen.
Dort blickte die Gründerin und alleinige Eigentümerin der Holding „Vektor-Tech“ zurück, eines Unternehmens, das in den letzten zehn Jahren drei große Konkurrenten übernommen hatte.
Viktor war nur eine schöne, ehrgeizige Fassade gewesen.
Ein angestellter Generaldirektor, dem man erlaubt hatte, den großen Chef zu spielen, weil sein Ego Macht brauchte und sie Ruhe und Frieden.
Er glaubte aufrichtig, dass die Firma ihnen „fünfzig zu fünfzig“ gehörte.
Er hatte vergessen, dass der Ehevertrag und die Gesellschaftssatzungen schon geschrieben worden waren, bevor er gelernt hatte, EBITDA von Nettogewinn zu unterscheiden.
—
Der Morgen des nächsten Tages begann für Viktor mit dem Gefühl absoluten Triumphs.
Er wachte in dem riesigen Bett in Alinas Penthouse auf, das in rosafarbenes Licht getaucht war.
Neben ihm schlummerte seine junge Geliebte süß und spielte im Schlaf mit seinen Fingern.
Viktor streckte sich und fühlte sich zwanzig Jahre jünger.
„Arme Lena“, dachte er mit aufgesetztem Mitgefühl, während er sich in der Küche Kaffee einschenkte.
„Wahrscheinlich heult sie sich gerade in ihr Kissen.“
„Na ja, ich habe ihr das Haus gelassen.“
„Sie wird schon irgendwie zurechtkommen.“
„Und ich habe meine Belohnung verdient.“
Er zog seinen besten italienischen Anzug an, sprühte sich schweren Duft auf den Hals und verließ die Wohnung.
Vor ihm lag ein gewöhnlicher Tag: eine Besprechung, Vertragsunterzeichnungen und das Gefühl der eigenen Bedeutung.
Er fuhr zum Businesscenter „Imperija“, einem vierzigstöckigen gläsernen Wolkenkratzer, in dessen oberen Etagen sich der Hauptsitz von „Vektor-Tech“ befand.
Viktor parkte den Porsche auf dem Gästeparkplatz.
Seinen persönlichen Platz in der Tiefgarage sollte, wie er beschlossen hatte, nun jemand Jüngeres bekommen, zum Beispiel der neue kaufmännische Direktor.
Er betrat die Eingangshalle, nickte dem vertrauten Empfangsmitarbeiter zu und ging zu den Drehkreuzen.
Er holte aus der Innentasche seines Sakkos die schwere Plastikkarte mit Chip und Hologramm.
Er hielt sie an den Scanner.
Piep.
Ein rotes Licht leuchtete auf.
Das Drehkreuz öffnete sich nicht.
Viktor runzelte die Stirn.
„Hat sich aufgehängt“, murmelte er und hielt die Karte erneut an den Scanner, diesmal fester, als hinge die Funktion des Mikrochips von der Kraft des Drucks ab.
Piep.
Rotes Licht.
Der Summer gab einen kurzen, warnenden Ton von sich.
„Hey, Semjon!“, rief Viktor verärgert dem Schichtleiter der Sicherheitsleute zu, der am Tresen Dienst hatte.
„Dein Lesegerät hängt.“
„Starte das System neu, ich muss in den zweiunddreißigsten Stock.“
Semjon erhob sich langsam von seinem Stuhl.
Sein Gesicht war unbewegt, und in seinen Augen lag nicht die gewohnte Unterwürfigkeit, sondern eine kalte, fast polizeiliche Gleichgültigkeit.
„Viktor Sergejewitsch“, sagte der Wachmann leise, aber so, dass es alle in der Halle hören konnten.
„Ihr Ausweis wurde deaktiviert.“
„Ich bitte Sie, das Gelände des Businesscenters zu verlassen.“
Ringsum wurde es still.
Einige Mitarbeiter aus der Logistikabteilung, die gerade vorbeigingen, blieben stehen, sahen einander an und begannen zu flüstern.
„Bist du verrückt geworden?“, kreischte Viktor.
Das Blut schoss ihm ins Gesicht und wich dann genauso schnell wieder zurück, wobei eine kalte Leere zurückblieb.
„Ich bin der Generaldirektor!“
„Ich bin der Eigentümer dieses Unternehmens!“
„Mach sofort das verdammte Drehkreuz auf, bevor ich dich zum Teufel jage!“
„Viktor Sergejewitsch“, sagte Semjon, ohne auch nur zu blinzeln.
„Gemäß der Anordnung des Vorstands und des Sicherheitsdienstes sind Sie von Ihrer Position entbunden worden.“
„Der Zutritt zum Gebäude ist Ihnen untersagt.“
„Wenn Sie Ihre Hände nicht vom Drehkreuz nehmen, werde ich wegen Verletzung des Sicherheitsbereichs die Polizei rufen müssen.“
Viktor wurde kreidebleich.
Buchstäblich.
Das Blut wich aus seinem Gesicht und ließ seine Haut grau und schlaff wirken.
Vor seinen Augen erschienen die roten Zahlen auf dem Bankkonto, das er am Vorabend überprüft hatte.
Die Firmenkarte.
Die Leasingfahrzeuge.
Alinas Penthouse, das, wie Viktor plötzlich mit entsetzlicher Klarheit begriff, über eine Scheinfirma von „Vektor-Tech“ angemietet worden war.
„Das kann nicht sein“, flüsterte er und zog fieberhaft sein Telefon hervor.
„Ich rufe den Vorstand an!“
„Ich …“
„Viktor.“
Die Stimme kam nicht aus dem Telefon.
Sie kam von den Aufzügen.
Über den Marmorboden klackten selbstbewusst die Absätze einer Frau in einem makellosen weißen Anzug.
Neben ihr ging ein junger Mann mit einem Tablet — Andrej, Elenas persönlicher Anwalt.
Viktor erstarrte.
Sein Kiefer klappte herunter.
„Lena?“
„Was machst du hier?“
„Wie … wie bist du an der Sicherheit vorbeigekommen?“
Elena blieb einen Schritt vor ihm stehen.
Sie sah großartig aus.
Keine Spur von den Falten, über die er sich gestern so grausam lustig gemacht hatte.
Strenge Frisur, leichtes Make-up und die Haltung einer Königin.
Sie sah ihn nicht mit Hass an.
So sah man auf einen lästigen, unbedeutenden Fehler in einem Jahresbericht.
„Ich bin an der Sicherheit vorbeigekommen, weil dieses Businesscenter mir gehört, Viktor“, sagte sie leise, doch in der gläsernen Halle klang ihre Stimme wie Schüsse.
„Und die Firma ‚Vektor-Tech‘ gehört mir.“
„Hundert Prozent der Aktien.“
„Du lügst!“, schrie Viktor, doch seine Stimme zitterte verräterisch.
„Wir haben alles zur Hälfte geteilt!“
„Ich habe dieses Imperium aufgebaut!“
„Ich habe zehn Jahre lang geschuftet!“
„Du hast zehn Jahre lang schön die Papiere unterschrieben, die ich dir gegeben habe“, antwortete Elena kalt.
„Du warst ein angestellter Manager, Vitja.“
„Deine ‚fünfzig Prozent‘ waren nur eine Option auf dem Papier, die im Falle der Auflösung des Arbeitsvertrags wegen ‚Vertrauensverlusts‘ oder, wie in unserem Fall, wegen Reputationsrisiken annulliert wird.“
„Du selbst hast diese Klausel vor fünf Jahren im Vertrag unterschrieben.“
„Erinnerst du dich?“
„Damals hast du noch gescherzt, dass ‚Papierkram nichts für echte Wölfe‘ sei.“
Viktor schwankte.
Plötzlich bekam er keine Luft mehr.
Die Luft in der Halle wirkte dünn.
„Und das Haus?“
„Die Autos?“
„Das Haus läuft auf meinen Namen.“
„Die Autos sind auf die Firma geleast.“
„Dein Gehalt für den laufenden Monat wird unter Berücksichtigung aller Entschädigungen, wie es das Arbeitsrecht bei einer Kündigung vorsieht, auf dein privates Konto überwiesen.“
„Aber die Firmenkonten sind für dich geschlossen.“
Elena trat einen Schritt näher und senkte die Stimme, obwohl das nicht nötig gewesen wäre.
„Du hast gestern gefragt: ‚Wer braucht dich denn noch in deinem Alter?‘“
„Die richtige Frage wäre eine andere gewesen, Viktor: ‚Wer wird dich in deinem Alter ernähren — ohne meine Kontakte, meinen Verstand und mein Kapital?‘“
Sie nickte Andrej zu.
„Begleiten Sie den Herrn zum Ausgang.“
„Wenn er Widerstand leistet, rufen Sie die Polizei.“
„Wir haben mit ihm nichts mehr zu tun.“
Elena drehte sich um und ging zu den VIP-Aufzügen.
Die Glastüren öffneten sich lautlos und ließen sie hinein.
Bevor sich die Türen schlossen, sagte sie über die Schulter:
„Übrigens wird mein Makler Alina heute anrufen.“
„Das Penthouse muss bis heute Abend geräumt werden.“
„Ein Kurier holt Ihre Sachen auf Ihre Kosten ab.“
„Von Ihrem privaten Konto.“
„Viel Glück bei den Vorstellungsgesprächen, Viktor.“
„In Ihrem Alter.“
Die Aufzugtüren schlossen sich.
Viktor stand mitten in der marmornen Eingangshalle, umgeben von den Blicken der Mitarbeiter, die ihn nicht länger mit Respekt ansahen.
Jetzt las er in ihren Augen nur noch Mitleid und Schadenfreude.
Semjon, der Wachmann, zeigte schweigend mit dem Finger auf die Drehtür, die nach draußen führte.
Viktor ging langsam, wie ein alter Mann, zum Ausgang.
Draußen schien die helle Junisonne.
Er zog sein Telefon hervor und wählte mit zitternden Fingern Alinas Nummer.
Ein Freizeichen.
Ein zweites.
Ein fünftes.
„Der Teilnehmer kann derzeit keine Anrufe entgegennehmen oder das Telefon ist ausgeschaltet.“
Er ließ die Hand sinken.
In der Tasche seines Sakkos lag schwer seine Geldbörse, in der sich genau dreitausend Rubel in bar und eine private Kreditkarte mit einem Limit befanden, das für ein paar Wochen in einem billigen Hotel reichen würde.
Der Porsche, mit dem er gekommen war, gehörte der Leasingfirma.
Viktor setzte sich auf die heiße Bank am Brunnen und blickte auf das vierzigstöckige Glasgebäude, in dem ganz oben hinter getönten Scheiben eine Frau ihren Arbeitstag begann, die er für ein „veraltetes Möbelstück“ gehalten hatte.
Und erst jetzt, als er den kalten Wind der Realität am eigenen Leib spürte, begriff er, dass er selbst heute der Älteste und Nutzloseste in dieser Stadt geworden war.
