Fünf Tage später war er derjenige, der nicht mehr lachte.
Boris Semjonowitsch saß in meiner Küche und hatte den massiven Stuhl mit der hohen Rückenlehne direkt am Fenster eingenommen — meinen Lieblingsplatz, von dem aus man normalerweise die alte Pappel und ein Stück grauen Himmel sehen konnte.
Er trank Tee aus meinem großen blauen Becher und zog die heiße Flüssigkeit laut durch die Zähne.
Ich stand im Türrahmen und stützte mich auf mein linkes Bein.
Das rechte, bis zur Mitte des Unterschenkels in eine starre orthopädische Orthese gezwängt, pochte schwer vor Schmerz.
Mit den Fingern meiner linken Hand umklammerte ich den kalten Griff der Krücke.
Auf dem Tisch, direkt unter der Hand meines Schwiegervaters, lag eine runde mechanische Stoppuhr in einem polierten, verchromten Gehäuse — mein altes Arbeitsinstrument, mit dem ich nun die Minuten meiner täglichen Übungen für die verletzten Bänder zählte.
— Na, Marinka, hast du dich auf deinen Expeditionen genug herumgehüpft? — Boris Semjonowitsch stellte den Becher so heftig ab, dass Tee auf die saubere Wachstischdecke mit den kleinen Blümchen spritzte.
— Sie erforschte die Ozeane.
Zählte Muscheln.
Und jetzt sitzt du zu Hause, hinkst herum, während dein Mann für zwei schuften muss.
Mit einem Ingenieursgehalt kommt man nicht weit, wenn im Haus eine Krüppel sitzt.
Igor, der etwas abseits auf einem Hocker saß, niedriger als sein Vater, starrte auf den Teller mit den kalt werdenden Nudeln.
Er stocherte methodisch mit der Gabel immer wieder in demselben Stück herum, ohne den Blick zu heben.
Seine Schultern hingen wie gewöhnlich herab, als versuchte er, in den Wänden der Wohnung, in der wir zwölf Jahre gelebt hatten, so unsichtbar wie möglich zu werden.
— Die Ärzte sagen, dass ich in drei Monaten wieder ins Labor zurückkehren kann, — ich bemühte mich, meine Stimme ruhig klingen zu lassen.
— Es war ein Arbeitsunfall.
Die Krankschreibung wird bezahlt.
— Krankschreibung! — mein Schwiegervater lachte kurz und gehässig, sodass seine dichten grauen Augenbrauen über der Nasenwurzel zusammenliefen.
— Eure Papierchen sind einen Dreck wert.
Kleingeld.
Hör auf einen Vater.
Ich war dreißig Jahre lang Polier auf Baustellen, ich sehe Menschen durch und durch.
Jetzt bist du schwach.
Und in unserer Familie darf man nicht schwach sein.
Das Leben bricht solche Leute sofort übers Knie.
Ich habe Igor streng erzogen, damit er ein Mann wird.
Und du machst ihn mit deinem klugen Gerede weich.
Er streckte seine schwere, schwielige Hand zur Mitte des Tisches aus und zog die Zuckerdose zu sich heran.
Jede seiner Bewegungen atmete die Selbstsicherheit eines Mannes, der daran gewöhnt war, dass sein Wort überall Gesetz war, sei es auf einer Baustelle oder in der Wohnung eines anderen.
— Gut, kommen wir zur Sache, — Boris Semjonowitsch hörte auf zu lächeln, und sein Gesicht wurde augenblicklich hart, wie das eines Poliers.
— Natalja, Igors Schwester, steckt in Schwierigkeiten.
Sie hat ein Auto auf Kredit genommen, hat nichts mehr, womit sie bezahlen kann, die Inkassoleute rufen schon bei ihrer Arbeit an und blamieren sie vor der Leitung.
Die Summe ist ernst — dreihundertfünfzigtausend Rubel.
Igor hat mir gesagt, dass du Geld auf deiner Karte zurückgelegt hast.
Genau diese Summe.
Morgen hebst du sie ab und gibst sie mir.
Ich bringe sie selbst hin und beende diese Schande.
Ich spürte, wie meine Finger am Griff der Krücke vor Anspannung taub wurden.
— Das sind meine Ersparnisse, — sagte ich leise.
— Sie werden für die bezahlte Rehabilitation gebraucht.
Ich habe drei gerissene Bänder, Boris Semjonowitsch.
Wenn ich keinen speziellen Kurs mit Physiotherapie und Massage im Zentrum mache, heilt das Bein nicht richtig.
Ich werde mein ganzes Leben lang hinken.
Und mein wissenschaftliches Projekt… dafür müssen noch Geräte gekauft werden.
— Dann hinkst du eben, du bist keine feine Dame, — schnitt mir mein Schwiegervater das Wort ab, ohne auch nur auf mein Bein zu schauen.
— Verwandten muss man helfen.
Wir sind ein Blut.
Oder willst du Natashka vor Gericht bringen?
Igor, warum schweigst du?
Deine Frau macht aus uns fremde Leute, und du hast deine Zunge irgendwohin gesteckt?
Igor hob endlich den Kopf.
Sein Gesicht war blass, unter den Augen lagen dunkle Schatten von den ewigen Überstunden.
Er sah mich flehend an, und in diesem Blick lag so viel vertraute, klebrige Angst vor seinem Vater, dass mir übel wurde.
— Marin, — zog mein Mann leise, fast flüsternd, während er mit den Fingern am Tischrand spielte.
— Wirklich… Vater sagt doch, die Sache ist dringend.
Bei Natashka ist es wirklich schlimm.
Überweis das Geld.
Mit deinem Bein finden wir später schon irgendwie eine Lösung.
Wir finden andere Möglichkeiten.
Wir müssen doch jetzt nicht streiten.
Ich sah von meinem Mann zu meinem Schwiegervater.
Boris Semjonowitsch blickte mich triumphierend an.
Er wusste, dass er mich niederdrücken würde.
Er drückte immer bis zum Ende.
In mir regte sich eine schwere, stickige Müdigkeit, die sich über Jahre hinweg bei diesen endlosen Familienessen angesammelt hatte, bei denen man mir systematisch beibrachte, bequem, still und nachgiebig zu sein.
Ich war einfach müde vom Streiten.
Ich hatte keine Kraft mehr.
— Ich werde darüber nachdenken, — sagte ich dumpf und senkte den Blick.
— Morgen entscheide ich.
— Das ist schon ein anderes Gespräch, — Boris Semjonowitsch schlürfte erneut laut an seinem Tee, nahm die verchromte Stoppuhr vom Tisch und drehte sie gedankenverloren in der Hand.
— So hättest du gleich anfangen sollen.
Ozeanografin, Ozeanografin…
Die Familie ist dein Ozean, Marinka.
Gewöhn dich daran, auf diejenigen zu hören, die klüger sind.
Der Preis des Schweigens.
Die nächsten drei Tage wurden zu einem einzigen Warten.
Igor kam spät von der Arbeit, aß schweigend zu Abend und legte sich sofort auf das Sofa, zur Wand gedreht.
Er fragte nicht nach meinem Bein, bot nicht an, mir bis ins Bad zu helfen.
Er wartete einfach darauf, dass ich den Befehl seines Vaters ausführte.
Und Boris Semjonowitsch rief jeden Morgen an.
— Marina, warst du bei der Bank? — dröhnte seine Stimme im Hörer, während ich auf dem Bett saß und versuchte, eine Socke über den geschwollenen Fuß zu ziehen.
— Bei Natashka wachsen die Zinsen.
Zieh das nicht in die Länge.
Ich bin ein Mann der Tat, ich mag dieses intellektuelle Herumtrödeln von euch nicht.
— Ich habe noch keine Entscheidung getroffen, Boris Semjonowitsch, — antwortete ich und spürte, wie in mir ein kalter, langsamer Zorn aufkochte.
— Hier gibt es nichts zu entscheiden.
Geld in der Familie muss für die Familie arbeiten.
Das war’s, ich warte heute Abend auf deinen Anruf.
Am Donnerstag kamen sie zu zweit — Boris Semjonowitsch und Igor.
Mein Schwiegervater betrat die Wohnung, ohne die Schuhe auszuziehen, und hinterließ auf dem Linoleum im Flur schmutzige Spuren seiner schweren Stiefel.
In den Händen hielt er irgendeinen Ausdruck — offenbar eine Aufstellung der Schulden seiner Tochter.
Mein zehnjähriger Sohn Kirill lief bei dem Lärm aus seinem Zimmer, aber Igor fuhr ihn scharf an:
— Kira, geh in dein Zimmer, wir führen hier ein Erwachsenengespräch.
Der Junge sah mich erschrocken an und huschte zurück, wobei er die Tür einen schmalen Spalt offen ließ.
Wir befanden uns wieder in der Küche.
Ich saß auf einem Hocker und hatte das kranke Bein ausgestreckt.
Meine Krücke stand neben mir, an das alte Küchenbuffet gelehnt.
Boris Semjonowitsch breitete ein zerknittertes Blatt Papier auf dem Tisch aus.
— Hier, sieh hin, ihre Frist läuft am Freitag ab, — sagte er und tippte mit seinem dicken Finger auf die unterste Zeile.
— Dreihundertfünfzigtausend Rubel.
Auf deinem Sparkonto bei der Sberbank liegen genau vierhunderttausend.
Igor hat mir alles erzählt.
Du wirst nicht verarmen.
Fünfzigtausend reichen euch für Kartoffeln.
— Ich werde dieses Geld nicht hergeben, — sagte ich ruhig und deutlich und sah meinem Schwiegervater direkt in die Augen.
— Es ist mein Geld.
Mein Stipendium vom letzten Jahr und meine persönlichen Ersparnisse.
Ich muss mein Bein behandeln lassen.
Ohne Rehabilitation werde ich hinkend bleiben.
Warum kauft Ihre Tochter ein Auto, das sie sich nicht leisten kann, und ich soll dafür mit meiner Gesundheit bezahlen?
Boris Semjonowitschs Gesicht lief augenblicklich purpurrot an.
Er stützte die Hände auf den Tisch und beugte sich mit seinem ganzen schweren Körper zu mir hinunter.
— Wie redest du, Mädchen? — erhob er die Stimme.
— In wessen Haus glaubst du eigentlich zu sitzen?
Mein Sohn ernährt dich, während du hier mit deinen Eisenteilen herumtüdelst!
Ich habe ein Leben gelebt, in den Neunzigern Kinder durch Hunger gebracht, jeden Kopeken mit den Zähnen aus diesem Leben herausgerissen.
Ich kenne den Wert des eigenen Blutes.
Und du bist eine Egoistin.
Eine gelehrte Schmarotzerin.
— Vater, leiser, die Nachbarn hören es, — murmelte Igor und machte einen Schritt zurück zur Tür.
Seine Hände zitterten, und er versteckte sie in den Taschen seiner Jacke.
— Sollen sie doch hören! — brüllte mein Schwiegervater.
— Ich habe nichts zu verbergen.
Ich bringe Ordnung in die Familie.
Marina, öffne sofort die App und überweise das Geld auf Igors Karte.
Sofort, habe ich gesagt.
Ich schüttelte den Kopf.
In mir war es, als hätte sich eine wichtige Leitung geschlossen.
Die Angst verschwand, und übrig blieb nur eine erstaunliche, glasklare Klarheit.
Ich streckte die Hand nach rechts aus, um die Krücke zu nehmen, aufzustehen und diesen Albtraum zu beenden.
— Das Gespräch ist beendet.
Gehen Sie, — sagte ich.
Was in der nächsten Sekunde geschah, begriff ich nicht sofort.
Boris Semjonowitsch stieß plötzlich mit einem kurzen Schwung sein Bein in dem schweren Baustiefel nach vorn.
Er trat mit voller Kraft gegen den unteren Teil meiner Krücke.
Die Holzstütze flog mit einem Krachen zur Seite und schlug gegen den Heizkörper.
Ich verlor das Gleichgewicht, schwankte nach vorn und warf, um nicht mit dem Gesicht auf den Boden zu stürzen, reflexartig die Hände nach vorne.
Meine Handflächen prallten mit voller Wucht gegen die scharfe Kante des Küchenherds.
Die Orthese am rechten Bein verrutschte, und ein wilder, stechender Schmerz brannte mir durchs Knie.
Durch ein Wunder blieb ich auf den Beinen, hing buchstäblich an meinen Armen und atmete schwer und schnell.
Aus dem Zimmer kam ein kurzes Schluchzen von Kirill.
Und Boris Semjonowitsch warf den Kopf zurück und lachte.
Es war ein lautes, zufriedenes, dröhnendes Lachen des Herrn der Lage, der gerade einem dummen Hund seinen Platz gezeigt hatte.
— Ha-ha!
Na, Wissenschaftlerin? — donnerte mein Schwiegervater und stemmte die Hände in die Seiten.
— Wie weit kommst du ohne deinen Stock?
Nicht einmal das Gleichgewicht kann sie halten.
Erforscht die Ozeane.
Pfui.
Das ist dein Wert — ohne Krücke bist du null.
Morgen komme ich wegen des Geldes.
Sorg dafür, dass alles bereit ist.
Er drehte sich um und ging mit ausgreifenden Schritten zum Ausgang.
Igor stand an der Wand, bleich wie ein Laken.
Er sah mich an, dann die weggeworfene Krücke, aber er rührte sich nicht einmal, um sie aufzuheben.
Er drehte sich einfach um und folgte seinem Vater, wobei er die Eingangstür leise hinter sich zuzog.
Ich blieb stehen, die Handflächen auf das heiße Email des Herdes gestützt.
Aus der Handfläche, die an der scharfen Kante aufgeschnitten war, tropfte langsam Blut und befleckte das helle Linoleum.
Eine Stimme von der Seite.
Igor kam spät in der Nacht zurück.
Er raschelte lange mit seiner Jacke im Flur, dann trat er ins Schlafzimmer, wo ich lag und an die Decke starrte.
Das Bein brannte wie Feuer, ich hatte zwei Schmerztabletten genommen, aber sie halfen fast nicht.
— Marin, — rief er leise und setzte sich auf die Bettkante.
— Was machst du denn… Vater hat sich nur hinreißen lassen.
Er hat eben diesen Humor, militärisch, poliermäßig.
Er hat es nicht böse gemeint.
Er sorgt sich nur um Natashka.
Überweis diese dreihundertfünfzigtausend.
Morgen ist Freitag, die letzte Frist.
Die Familie wird wegen deiner Ambitionen zerbrechen.
Ich drehte den Kopf und sah ihn an.
Im Halbdunkel wirkte sein Gesicht fremd, verschwommen.
Das war der Mensch, mit dem ich zwölf Jahre gelebt hatte, von dem ich einen Sohn geboren hatte.
Und dieser Mensch bat mich jetzt, das Letzte herzugeben, während er rechtfertigte, dass man mich vor seinen Augen beinahe verstümmelt hatte.
— Geh, Igor, — sagte ich.
Meine Stimme war verschwunden, übrig blieb nur ein trockenes, raschelndes Flüstern.
— Geh im Wohnzimmer schlafen.
— Komm schon, Marin… — er versuchte, meine Schulter zu berühren, doch ich zog die Hand so abrupt weg, dass er zurückwich.
— Kurz gesagt, wie du willst.
Aber Vater kommt morgen.
Er wird nicht scherzen.
Am Morgen ging Igor zur Arbeit, bevor mein Sohn und ich aufwachten.
Mit Mühe rutschte ich aus dem Bett, fand im Flur die Krücke, die niemand aufgehoben hatte, und humpelte in kleinen Schritten in die Küche.
Jeder Schritt meldete sich mit dumpfem Schmerz im Gelenk.
Kirill saß bereits am Tisch.
In seinen Händen hielt er genau jene verchromte Stoppuhr von Boris Semjonowitsch, die mein Schwiegervater im Eifer des Streits auf dem Tisch vergessen hatte.
Der Junge drehte mit den Fingern an der Aufzugskrone und drückte auf den oberen Knopf.
Der Zeiger lief mit einem trockenen, klaren Klicken im Kreis.
— Mama, — sagte Kirill leise, ohne die Augen zu heben.
— Warum hat Papa dich gestern nicht verteidigt?
Ich erstarrte am Spülbecken und hielt das Gleichgewicht.
— Papa… er war nur verwirrt, Kirjuscha, — log ich und spürte, wie mir klebrige Scham die Kehle zuschnürte.
— Nein, er war nicht verwirrt, — der Junge hob seine großen, für ein Kind viel zu ernsten Augen zu mir.
— Opa macht das immer so.
Er schreit Papa an, und Papa schweigt.
Und gestern hat Opa gesagt, dass du in diesem Haus niemand bist, dass du nur anderen auf der Tasche liegst.
Mama, stimmt es, dass Opa hier das Sagen hat und wir ihm gehorchen müssen, selbst wenn er zuschlägt?
Bist du deshalb immer traurig, wenn sie kommen?
Diese Worte eines zehnjährigen Kindes trafen mich stärker als der Stiefel meines Schwiegervaters gegen die Krücke.
Ich sah meinen Sohn an, seine dünnen Finger, die die Stoppuhr umklammerten, und plötzlich begriff ich, dass sich genau jetzt, in diesen Minuten, in seinem Kopf das Modell seines eigenen zukünftigen Lebens formte.
Er lernte, derselbe gehorsame, verängstigte, schweigende Sklave zu sein wie sein Vater.
Oder derselbe grausame Tyrann wie sein Großvater.
Und wenn ich jetzt schwieg, wenn ich nachgab, würde ich nicht nur mein eigenes Urteil unterschreiben, sondern auch das meines Sohnes.
Ich ging zum Tisch, nahm Kirill die Stoppuhr ab und steckte sie in die Tasche meines Hausmantels.
Unter dem Gewicht des Metalls hing der Stoff sichtbar nach unten.
— Nein, Kirjuscha, — sagte ich, und meine Stimme klang zum ersten Mal seit Tagen fest und klar.
— Opa hat hier nicht das Sagen.
Hier hat überhaupt niemand das Recht zu befehlen, außer uns.
Und Papa wird nicht mehr schweigen.
Denn wir sind bei uns zu Hause.
Ich nahm mein Telefon und öffnete die Sberbank-App.
Ich sah auf die Zahl — 350.000 Rubel auf dem Sparkonto.
Mein Projekt.
Meine Gesundheit.
Mein Leben.
Mit einer kurzen Bewegung des Fingers überwies ich die gesamte Summe auf ein anderes Konto, das für jegliche Überweisungen ohne persönlichen Bankbesuch mit Pass gesperrt war.
Dann wählte ich die Nummer, die ich schon vor drei Monaten in meinen Kontakten gespeichert hatte, als ich gerade die Unterlagen für das wissenschaftliche Stipendium vorbereitete.
— Dmitri Alexejewitsch, guten Tag, — sagte ich ins Telefon.
— Hier ist Marina Titowa.
Ich stimme dem vorzeitigen Kauf der hydrologischen Sonde für unser Projekt zu.
Ja, direkt heute.
Das Geld ist bereit, ich kann die Zahlung bestätigen.
Als ich das Telefon auf den Tisch legte, kam es mir vor, als sei die Luft in der Küche etwas kühler und sauberer geworden.
Der fünfte Tag unseres Familiendramas begann gerade erst.
Der fünfte Tag.
Am Freitag um drei Uhr nachmittags klingelte es an der Tür.
Das Klingeln war lang und ununterbrochen — so klingelt nur ein Mensch, der überzeugt ist, dass man ihm in derselben Sekunde öffnen muss.
Igor war zu Hause — er hatte sich früher von der Arbeit freigenommen, „um die Familienangelegenheit zu lösen“.
Er huschte nervös in den Flur und rückte dabei sein Hemd zurecht.
Ich ging hinter ihm hinaus und stützte mich schwer auf die Krücke.
Meine linke Hand lag in der Tasche des Hausmantels und tastete nach den kalten Kanten der Stoppuhr.
Auf der Schwelle stand Boris Semjonowitsch.
Er trug seine unveränderte Lederjacke, die nach Tabakrauch und billigem Kölnischwasser roch.
In den Händen hielt er eine Ledermappe für Dokumente.
Sein Gesicht zeigte die satte, selbstsichere Ruhe eines Menschen, der gekommen war, um sich das zu nehmen, was ihm seiner Meinung nach rechtmäßig zustand.
— Na, Familie? — mein Schwiegervater trat in den Flur, ohne auf eine Einladung zu warten, und warf die Mappe herrisch auf den Schuhschrank.
— Es ist vier Uhr.
Die Banken schließen in zwei Stunden.
Marinka, hast du das Geld abgehoben?
Gib es her, ich habe keine Zeit, mit euch herumzusitzen, Natashka sitzt dort auf Valerian.
Igor sah mich an, seine Augen huschten ängstlich umher.
— Marin… komm schon, zeig Vater den Beleg oder die Überweisung, — murmelte mein Mann und stieß mich mit der Schulter an.
Ich holte tief Luft.
Die Anspannung, die mich all diese Tage erstickt hatte, wich plötzlich einer klingenden, beinahe eisigen Leere.
Ich zog die linke Hand aus der Tasche, nahm die verchromte Stoppuhr heraus und drückte mit einem klaren Klicken auf den oberen Knopf.
Der Zeiger setzte sich in Bewegung und zählte die Sekunden.
— Es wird kein Geld geben, Boris Semjonowitsch, — sagte ich gleichmäßig und sehr leise.
Mein Schwiegervater erstarrte mitten im Wort.
Seine Augenbrauen wanderten nach oben, und auf seinem Gesicht erschien ein Ausdruck aufrichtiger Verwirrung.
Zuerst wurde er nicht einmal wütend — er glaubte seinen Ohren einfach nicht.
— Was hast du gesagt? — fragte er und machte einen Schritt auf mich zu.
— Wiederhol das.
— Es wird kein Geld geben, — wiederholte ich und sah ihm direkt auf die Nasenwurzel.
— Die dreihundertfünfzigtausend Rubel sind heute für die Bezahlung wissenschaftlicher Ausrüstung für mein Labor verwendet worden.
Das Konto ist geschlossen.
Die Schulden Ihrer Tochter sind die Schulden Ihrer Tochter.
Meine Gesundheit und meine Arbeit sind mehr wert als ihre Ambitionen.
— Du… was erlaubst du dir, Mädchen?! — Boris Semjonowitsch kam endlich zu sich.
Sein Gesicht lief sofort purpurrot an, die Adern an seinem Hals schwollen an.
Er holte mit der Hand im Lederhandschuh aus und machte einen Schritt nach vorne.
— Igor!
Siehst du, was dieses Biest tut?!
Sie lässt deine Schwester untergehen!
Dein eigenes Blut!
Nimm ihr sofort das Telefon weg, sie soll die Zahlung rückgängig machen!
Igor zuckte zu mir, sein Gesicht von Panik verzerrt.
— Marina, bist du verrückt geworden?!
Gib das Telefon her!
Vater hat doch…
— Zurück, — warf ich meinem Mann kurz zu.
Ich schrie nicht, aber in meiner Stimme lag so viel kalte, über Jahre angesammelte Kraft, dass Igor wie angewurzelt stehen blieb.
Ich wandte den Blick zu meinem Schwiegervater.
Der Zeiger der Stoppuhr in meiner Hand vollendete die erste Runde.
Genau sechzig Sekunden waren vergangen.
— Hören Sie mir gut zu, Boris Semjonowitsch, — sagte ich und machte auf meiner Krücke einen Schritt nach vorne.
— Vor fünf Tagen haben Sie mir die Stütze aus den Händen geschlagen und gelacht.
Sie haben entschieden, dass ich gebrochen bin, nur weil ich vorübergehend nicht laufen kann.
Aber Sie haben sich geirrt.
Diese Wohnung gehört mir.
Ich habe sie von meiner Großmutter geerbt, und Sie befinden sich hier ausschließlich wegen meiner Nachlässigkeit.
Jetzt drehen Sie sich um, nehmen Ihre Dokumente und gehen von hier weg.
Für immer.
Wenn Sie in zwei Minuten immer noch in meinem Flur stehen, drücke ich auf meinem Telefon einen Knopf, und eine Polizeistreife kommt hierher.
Die Anzeige wegen unerlaubten Eindringens in eine Wohnung und geringfügigen Rowdytums habe ich bereits elektronisch auf Gosuslugi vorbereitet.
Ihre Natashka wird bestimmt nicht genug Geld haben, um Sie dort herauszuholen.
Boris Semjonowitsch öffnete den Mund, um etwas zu schreien, aber die Worte schienen ihm im Hals stecken zu bleiben.
Er sah mich an — blass, mit verbundener Hand, auf die Krücke gestützt, aber gerade und regungslos stehend.
Dann sah er zu Igor, der sich in der Ecke am Kleiderständer zusammengeduckt hatte und das Gesicht mit den Händen bedeckte.
Die zur Schau gestellte Selbstsicherheit des Herrn über das Leben bröckelte von ihm ab wie alter Putz.
Plötzlich sackte er zusammen, seine Schultern fielen herab, und vor mir stand nur noch ein alter, böser und zutiefst unglücklicher Mann, der sein ganzes Leben lang nur durch Schreien und Gewalt mit Menschen hatte sprechen können.
— Nun gut… — murmelte der Schwiegervater dumpf, ohne mir in die Augen zu sehen.
— Wie du willst.
Ich werde mir das merken, Marina.
Igor, du bist nicht mehr mein Sohn, wenn du bei dieser…
Er riss seine Ledermappe vom Schrank, drehte sich um und stürmte ins Treppenhaus hinaus, ohne die Tür hinter sich zu schließen.
Ich drückte auf den Knopf der Stoppuhr.
Der Zeiger blieb stehen.
Eine Runde und fünfzehn Sekunden waren vergangen.
Nur fünfundsiebzig Sekunden hatten gereicht, um die jahrelange Illusion seiner absoluten Macht über unser Leben zu zerstören.
Igor ließ langsam die Hände sinken.
Er sah auf die sich schließende Tür, dann auf mich.
In seinen Augen lag keine Wut — dort war nur die wilde, klingende Verwirrung eines Menschen, dem man gerade den Herrn genommen hatte, der ihm sagte, wie er leben sollte.
— Warum hast du das getan, Marin… — sagte er leise, fast tonlos.
— Er ist doch mein Vater.
Wie sollen wir jetzt…
— Ich weiß es nicht, Igor, — antwortete ich und wandte ihm den Rücken zu.
— Entscheide selbst, zu wem du hältst — zu deinem Vater oder zu deiner Familie.
Und ich muss meine Übungen für das Bein machen.
Es ist Zeit.
Meine eigene Zeit.
Am Abend war es in der Wohnung erstaunlich still.
Kirill saß in seinem Zimmer und baute mit seinen Bausteinen, und von dort kam ein leises, friedliches Rascheln der Plastikteile.
Igor war vor einer Stunde gegangen — er hatte eine kleine Sporttasche mit Sachen gepackt, schweigend seine Schuhe angezogen und die Tür hinter sich geschlossen.
Er sagte nicht, wohin er ging — zu seinem Vater, zu seiner Schwester oder einfach nirgendwohin.
Ich fragte ihn nicht und versuchte nicht, ihn aufzuhalten.
In mir war weder Wut noch Triumph noch bittere Kränkung.
Nur eine enorme körperliche Erschöpfung und eine seltsame, ungewohnte Leichtigkeit, als hätte man mir endlich eine schwere Bauweste von den Schultern genommen, die ich aus irgendeinem Grund viele Jahre getragen hatte.
Ich saß auf dem Sofa und hatte das kranke Bein auf ein weiches Kissen gelegt.
Auf dem Couchtisch stand eine geöffnete Schachtel mit einem speziellen Gelenkgel, das mir der Arzt verschrieben hatte — ich hatte es heute in der Apotheke für zweitausenddreihundert Rubel gekauft, ohne noch auszurechnen, wie viele Kopeken auf unserer gemeinsamen Karte übrig bleiben würden.
Ich zog die verchromte Stoppuhr meines Schwiegervaters aus der Tasche des Hausmantels.
Ich legte sie in meine Handfläche.
Das Metall hatte sich bereits durch die Wärme meines Körpers erwärmt.
Morgen würde ich Igor bitten, dieses Ding seinem Vater zurückzugeben — ich hatte keinen Grund mehr, in die Vergangenheit zurückzukehren.
Ich wusste nicht, was weiter passieren würde — ob mein Mann zurückkommen würde, ob ich mein Bein bis zum Beginn der Herbstexpedition vollständig wiederherstellen könnte, wie wir das Budget aufteilen und wie wir weiter miteinander sprechen würden.
Und dieses völlige Fehlen fertiger Antworten machte mir zum ersten Mal in meinem Leben keine Angst.
Ich drehte einfach an der Aufzugskrone der Stoppuhr, drückte auf den Knopf und schloss die Augen, während ich hörte, wie in der absoluten Stille des Zimmers meine eigene Zeit klar und gleichmäßig schlug, die mir niemand gestohlen hatte.
Was denken Sie, hat eine Frau in einer kritischen Situation das Recht, gemeinsame Familienmittel ausschließlich für ihre eigene Gesundheit zu verwenden, selbst wenn dies zum Bruch mit den nahen Verwandten ihres Mannes führt?
