Das ist unsere Familiendatscha, wir grillen hier seit zwanzig Jahren Schaschlik“, — meine Schwägerin lief rot an, als ich vor allen das Dokument zeigte.
— Natascha, wirst du die Kartoffeln schälen, oder sitzt du weiter da wie eine feine Dame? — warf mir meine Schwägerin Larisa über den ganzen Tisch hinweg zu, ohne mich überhaupt anzusehen.
Ich saß auf einer Bank unter dem Apfelbaum.
Ich war gerade erst angekommen: zwei Stunden mit der Bahn, dann noch zwanzig Minuten zu Fuß vom Bahnhof, mit Taschen.
Fast dreißig Grad Hitze.
Ich hatte nicht einmal Zeit gehabt, Wasser zu trinken.
— Larisa, ich bin gerade erst angekommen.
Lass mich kurz Luft holen.
— Ach, „Luft holen“, — schnaubte Larisa.
— Wir schuften hier seit dem Morgen, jäten die Beete, bereiten den Schaschlik vor, und sie muss „Luft holen“.
Ein Stadtfräulein mit zarten Händchen.
Ich schwieg.
Auf dieser Datscha hatte ich immer geschwiegen.
Zwölf Jahre lang hatte ich geschwiegen.
Seit ich Dima geheiratet hatte.
Hier muss ich etwas erklären.
Ich heiße Natalia.
Ich bin sechsunddreißig Jahre alt.
Ich arbeite als Krankenschwester in einer Privatklinik: Seit vier Jahren bin ich Oberschwester und verdiene für unsere Stadt ziemlich gut.
Ich bin seit zwölf Jahren mit Dmitrij verheiratet, und unser Sohn Artjom ist elf.
Dima ist ein guter Mensch.
Ruhig, fleißig, Fernfahrer.
Aber Dima hat eine Familie.
Und seine Familie ist ein eigenes Universum, in dem ich zwölf Jahre lang eine Fremde war.
Die Schwiegermutter heißt Valentina Michajlowna.
Still, im Grunde nicht böse, aber völlig unter der Fuchtel ihrer Tochter.
Und die Tochter ist Larisa.
Meine Schwägerin.
Dimas ältere Schwester, fünfundvierzig Jahre alt, geschieden, mit zwei erwachsenen Kindern, die übrigens schon lange getrennt von ihr leben und ihre Mutter einmal im Jahr besuchen.
Larisa ist ein Mensch wie ein Kommandant.
In der Familie entscheidet sie alles.
Wer wohin fährt, wer was kauft, wer wie lebt.
Ihr Wort ist Gesetz.
Dima gehorcht ihr seit seiner Kindheit: Sie ist acht Jahre älter als er und war praktisch eine zweite Mutter für ihn.
Und diese Larisa mochte mich vom ersten Tag an nicht.
Ohne Grund.
Einfach, weil „der Bruder irgendeine angeschleppt hatte“.
Zwölf Jahre lang kleine Sticheleien, Befehlston, „die aus der Stadt“, „zarte Händchen“, „kam auf alles Fertige“.
Und dieses „Fertige“ war die Datscha.
Diese Datscha ist ein eigenes Thema.
Das Grundstück umfasst sechs Ar und liegt in einer Datschengenossenschaft außerhalb unserer Stadt.
Das Häuschen ist aus Holzstämmen gebaut, klein, aber stabil: zwei Zimmer und eine Veranda.
Ein Gewächshaus, Beete, Apfelbäume, Johannisbeersträucher.
Eine gute Datscha, gepflegt und in Ordnung.
Die ganze Familie von Dima betrachtete diese Datscha als „ihre Familiendatscha“.
Larisa kommandierte dort, als wäre es ihr eigenes Haus: Sie teilte die Beete ein, rückte im Häuschen die Möbel um und entschied, wer in welchem Zimmer schlafen sollte, wenn die ganze Familie zusammenkam.
Jedes Wochenende: Schaschlik.
Jeden Sommer: „Familientreffen“.
Larisa am Kopfende des Tisches, mit Trinksprüchen „auf unsere Familie, auf unser Haus“.
Mich ließ man auf diese Datscha wie eine Bedienstete.
Du bist angekommen: Wasch die Böden, schäl die Kartoffeln, spül das Geschirr, jäte die Beete.
„Du bist doch jung, das ist nicht schwer für dich.“
Und Larisa „leitete den Prozess“ vom Liegestuhl aus.
Ich ertrug das zwölf Jahre lang.
Weil Dima mich bat: „Natascha, streite dich bitte nicht mit Larka, sie ist eben so, man kann sie nicht ändern.
Hab Geduld.“
Ich hatte Geduld.
Bis zu diesem Sommer.
Und jetzt kommt das Interessanteste.
Wem diese Datscha in Wirklichkeit gehörte.
Diese Datscha hatte nie Dimas Familie gehört.
Nie.
Keinen einzigen Tag.
Diese Datscha gehörte meiner Großmutter.
Meiner.
Praskowja Stepanowna.
Jetzt erkläre ich, wie es dazu kam, denn das ist wichtig.
Als Dima und ich heirateten, hatten wir keine eigene Wohnung.
Wir wohnten zur Miete.
Meine Großmutter, die Mutter meiner Mutter, lebte allein in ihrer Wohnung in der Stadt, und genau diese Datscha in der Genossenschaft gehörte ihr.
Großmutter liebte die Datscha, aber in ihrem Alter, damals war sie schon über siebzig, konnte sie nicht mehr dorthin fahren.
Es war zu anstrengend für sie.
Und so sagte Großmutter vor zwölf Jahren, als wir gerade geheiratet hatten: „Nataschenka, fahr du mit Dima auf meine Datscha, nutzt sie, kümmert euch darum.
Es macht mich froh zu wissen, dass sie nicht zuwächst.“
Wir begannen hinzufahren.
Und da Dima ein Familienmensch ist, schleppte er seine ganze Verwandtschaft dorthin.
Seine Mutter, seine Schwester.
Und irgendwie verwandelte sich diese Datscha nach und nach, unmerklich, in zwölf Jahren in Larisas Kopf in „unsere Familiendatscha der Kusnezows“.
Obwohl Kusnezow Dimas Nachname ist.
Und die Datscha gehörte meiner Großmutter, Praskowja Stepanowna Kowaljowa.
Larisa wusste das natürlich.
Am Anfang.
Aber in zwölf Jahren hatte sie es entweder vergessen oder so getan, als hätte sie es vergessen.
Und sie benahm sich, als wäre die Datscha der Stammsitz ihrer Familie.
„Wir sind hier seit zwanzig Jahren…“ dabei, welche zwanzig Jahre denn, höchstens zwölf, und selbst dann nicht „wir“, sondern Dima und ich, dank der Güte meiner Großmutter.
Meine Großmutter, Praskowja Stepanowna, starb in diesem Frühjahr.
Still, im Schlaf, mit zweiundachtzig Jahren.
Ich liebte sie sehr: Im Grunde hatte sie mich großgezogen, weil meine Mutter viel arbeitete.
Bis heute weine ich manchmal um sie.
Nach dem Tod meiner Großmutter wurde die Erbschaft eröffnet.
Und dabei kam ein interessantes Detail ans Licht.
Großmutter hatte ein Testament hinterlassen.
Sie hatte es schon fünf Jahre zuvor aufgesetzt, ohne es jemandem zu sagen.
Und laut Testament gingen sowohl die Wohnung als auch die Datscha an mich über.
Nur an mich.
Nicht an meine Mutter, die übrigens nicht beleidigt war, weil sie ihre eigene Wohnung hat und selbst sagte: „Natascha, Großmutter liebte dich von allen am meisten, und das ist richtig so, du bist jede Woche zu ihr gefahren.“
Nicht an andere Enkel.
An mich.
Ich trat das Erbe an.
Ein halbes Jahr verging, ich regelte alle Unterlagen.
Großmutters Wohnung vermiete ich vorerst.
Und die Datscha ist jetzt vollständig, zu hundert Prozent, meine.
Natalias.
In den Dokumenten steht als Eigentümerin Kowaljowa… ach nein, ich bin ja verheiratet, also heiße ich nach meinem Mann Kusnezowa, aber es bin immer noch ich: Natalia.
Und dieses Detail, dass die Datscha nun rechtlich nur mir gehörte, ignorierte Dimas Familie irgendwie.
Genauer gesagt, Larisa ignorierte es.
Sie benahm sich weiter so, als hätte sich nichts geändert.
Als hätte Großmutter einfach „existiert“ und sei nun „nicht mehr da“, und die Datscha sei, wie sie „unsere Familiendatscha“ gewesen war, auch geblieben.
Und genau darin lag ihr Fehler.
Kehren wir zu jenem heißen Tag unter dem Apfelbaum zurück.
Ich saß da und ruhte mich aus.
Larisa stichelte wegen der Kartoffeln gegen mich.
Dima stand mit den Spießen am Grill.
Die Schwiegermutter, Valentina Michajlowna, verlas Johannisbeeren in einer Schüssel.
Und da sagte Larisa den Satz, der der letzte Tropfen war.
— Natascha, — sagte sie und stellte ihr Glas Kwas beiseite.
— Ich habe da nachgedacht.
Da deine Alte nun gestorben ist, Gott hab sie selig, muss man die Datscha ordentlich überschreiben.
So, wie es sich in der Familie gehört.
Ich habe mit Dimka gesprochen: Lass sie uns halb und halb überschreiben.
Die Hälfte an mich, die Hälfte an Dimka.
Und du bist Dimkas Frau, also hast du irgendwie auch etwas damit zu tun.
Der Gerechtigkeit wegen.
Ich drehte mich langsam zu ihr um.
— Larisa.
Wiederhole das bitte.
Was sollen wir halb und halb überschreiben?
— Die Datscha!
Bist du taub?
Die Datscha halb und halb.
Auf mich und auf Dimka.
Das ist doch Familiensache!
Ich schufte hier seit zwanzig Jahren, diese Beete sind meine, das Gewächshaus habe ich aufgestellt, die Johannisbeeren habe ich gepflanzt.
Aus welchem Grund sollte alles dir allein gehören?
Du bist hier doch praktisch erst seit gestern.
Ich sah Dima an.
Dima stand mit den Spießen da und blickte auf den Boden.
Eine vertraute Haltung.
In zwölf Jahren hatte ich sie gut kennengelernt.
— Dima, — sagte ich ruhig.
— Hast du mit Larisa darüber gesprochen?
— Natascha… na ja… Larka hat es vorgeschlagen… ich wollte ja nicht direkt…
— Also habt ihr gesprochen.
Dima schwieg.
— Verstehe, — sagte ich.
Ich stand auf.
Ich ging zu meiner Stofftasche, die am Gartentor hing.
Daraus zog ich ein vierfach gefaltetes Blatt Papier.
Einen aktuellen Auszug aus dem Immobilienregister: Ich hatte ihn eine Woche zuvor erhalten, gerade als ich die Erbschaft endgültig geregelt hatte.
Ich hatte ihn nicht absichtlich dabeigehabt: Die Unterlagen zur Datscha lagen einfach in der Tasche, weil ich bei der Genossenschaft wegen der Mitgliedsbeiträge vorbeigefahren war.
Ich faltete das Blatt auseinander.
Ich sah Larisa an.
— Larisa.
Du sagst, die Datscha sei eine Familiendatscha.
Deine und Dimas, je zur Hälfte.
Habe ich das richtig verstanden?
— Richtig! — Larisa lief bereits purpurrot an.
— Und es gibt hier nichts zu diskutieren!
— Gut.
Dann lese ich dir jetzt etwas vor.
Hört alle zu, auch Sie, Valentina Michajlowna.
Meine Schwiegermutter hob den Blick von den Johannisbeeren.
— Auszug aus dem Einheitlichen Staatlichen Immobilienregister.
Objekt: Ferienhaus und Grundstück Nummer siebenundvierzig im Gartenverein „Berjoska“.
Eigentümerin: Kusnezowa Natalia Sergejewna.
Eigentumsanteil: Alleineigentum.
Hundert Prozent.
Grundlage: Erbschein aufgrund des Testaments von Kowaljowa Praskowja Stepanowna.
Ich hob den Blick.
— Kusnezowa Natalia Sergejewna, das bin ich.
Falls es jemand vergessen hat.
Stille.
Nur der Grill knisterte.
— Larisa, — fuhr ich fort.
— Diese Datscha war nie eure Familiendatscha.
Diese Datscha gehörte meiner Großmutter, Praskowja Stepanowna.
Vor zwölf Jahren erlaubte sie mir und Dima, sie zu benutzen.
Aus Herzensgüte.
Und ihr alle habt euch hinterher selbst eingeladen.
Und aus irgendeinem Grund habt ihr in zwölf Jahren entschieden, dass das euer Familiennest sei.
— Aber ich… aber wir… — Larisa rang nach Luft.
— Und jetzt ist Großmutter gestorben.
Und laut ihrem Testament ging die Datscha an mich über.
Nur an mich.
Sie ist mein persönliches Eigentum.
Nicht familiär, nicht Dimas, nicht gemeinsam: meins.
Verstehst du den Unterschied?
— Das… das ist ungerecht! — Larisa sprang auf.
Der Liegestuhl unter ihr knarrte.
— Das ist unsere Datscha!
Wir grillen hier seit zwanzig Jahren Schaschlik!
Ich habe die Beete bepflanzt!
Ich habe das Gewächshaus aufgestellt!
— Zwölf, Larisa.
Zwölf Jahre, nicht zwanzig.
Und das Gewächshaus hat übrigens Großmutter aufgestellt, noch vor dir: Ich kann dir Fotos zeigen, es steht seit zweitausendfünf dort.
Und die Johannisbeeren, ja, du hast ein paar Büsche dazugepflanzt.
Danke dir dafür, wirklich.
Aber ein paar Johannisbeersträucher machen dich nicht zur Eigentümerin von sechs Ar mit Haus.
Larisa wurde so rot, dass ich mir sogar Sorgen um ihren Blutdruck machte.
— Du… für wen hältst du dich hier, für die Hausherrin?!
Auf wessen Eigentum hast du es eigentlich abgesehen?!
— Auf mein eigenes, Larisa.
Ich habe den Mund aufgemacht, genauer gesagt den Auszug, in Bezug auf mein eigenes Eigentum.
Auf die Datscha, die laut Dokumenten mir gehört.
Stell dir vor, das Gesetz erlaubt das.
Die Eigentümerin darf über ihr Eigentum verfügen.
— Dimka! — schrie Larisa und drehte sich zu ihrem Bruder um.
— Dimka, warum schweigst du?!
Sag ihr etwas!
Das gehört auch dir!
Du bist ihr Ehemann!
Dima räusperte sich.
— Natascha.
Na ja… irgendwie… wir sind doch Familie.
Vielleicht wirklich… irgendwie familiär…
Ich sah meinen Mann lange an.
Sehr lange.
— Dima.
Ich werde dir jetzt eine Frage stellen.
Vor allen.
Und antworte ehrlich.
— Welche Frage?
— Sag mir.
Als das Auto deiner Schwester vor zwei Jahren kaputtging und sie hunderttausend Rubel für die Reparatur brauchte, wer gab ihr das Geld?
Erinnerst du dich nicht?
Ich erinnere dich daran.
Niemand.
Weder du noch deine Mutter.
Ihr hattet es nicht.
Und wer gab es am Ende?
Ich gab es.
Von meinem eigenen Geld, von meinem Krankenschwesterngehalt.
Larisa hat es mir bis heute nicht vollständig zurückgezahlt: Übrigens sind noch siebzigtausend Schulden offen.
Larisa, erinnerst du dich an die siebzigtausend?
Larisa verstummte.
— Das… das ist etwas anderes…
— Das ist nichts anderes.
Es ist genau dasselbe.
Wenn mein Geld gebraucht wird, bin ich „Familie“.
Wenn es um meine Datscha geht, bin ich „das Stadtfräulein mit zarten Händchen, das den Mund nach fremdem Eigentum aufreißt“.
Ihr habt es euch bequem eingerichtet, nicht wahr?
— Natascha, warum machst du das so… — murmelte Dima.
— Und noch etwas, Dima.
Als deine Mutter, Valentina Michajlowna, im vergangenen Jahr eine Augenoperation brauchte, wer hat alles organisiert, wer hat sie über Kontakte in meiner Klinik untergebracht, wer hat die Hälfte bezahlt?
Ich.
Valentina Michajlowna, sage ich die Wahrheit?
Meine Schwiegermutter sagte leise:
— Die Wahrheit, Nataschenka.
Damals hast du mir sehr geholfen.
Ich erinnere mich.
— Danke, Valentina Michajlowna.
Wenigstens jemand erinnert sich.
Ich faltete den Auszug zusammen.
Ich legte ihn in die Tasche zurück.
Ich holte den Schlüsselbund für das Datschenhäuschen hervor: Ich hatte ihn aus dem Haus genommen, während die anderen bei den Beeten waren.
Ich steckte ihn in die Tasche.
— Nun zur Sache.
Ich überschreibe die Datscha auf niemanden.
Nicht zur Hälfte, nicht zu einem Viertel, zu keinem Anteil.
Das ist mein Erbe von meiner Großmutter, und ich werde es als Andenken an sie bewahren.
Das ist erstens.
Larisa öffnete den Mund.
— Unterbrich mich nicht, ich bin noch nicht fertig.
Zweitens.
Ihr dürft die Datscha nutzen, aber nach meinen Regeln.
Das bedeutet: Ihr kommt, wenn ich es erlaube, und ihr benehmt euch wie Gäste, nicht wie Eigentümer.
Die Beete: Ich entscheide selbst, was darauf gepflanzt wird.
Das Häuschen: Niemand stellt ohne meine Zustimmung etwas um.
Und vor allem: Niemand nennt mich je wieder „zarte Händchen“ und niemand schickt mich in Befehlston zum Kartoffelschälen.
Ich komme auf MEINE Datscha, um mich zu erholen.
Wenn ich Kartoffeln schälen will, schäle ich sie.
Wenn ich nicht will, dann nicht.
Ist das klar?
— Wie wagst du… — begann Larisa.
— Larisa.
Drittens.
Wenn dir meine Regeln nicht passen, kommst du nicht mehr auf diese Datscha.
Überhaupt nicht.
Du hast deine eigene Wohnung: Erhol dich dort, pflanz dort Johannisbeeren auf dem Balkon, brate Schaschlik in der Pfanne.
Hierher kommt man auf Einladung und nach den Regeln.
Der Hausherrin.
Also meinen.
Ich drehte mich zu meinem Mann um.
— Dima.
Und dir sage ich es gesondert.
Ich liebe dich, wir sind seit zwölf Jahren zusammen, wir haben einen Sohn.
Aber merk dir eines.
Heute, vor deiner Schwester, auf meiner Datscha, die ich von meiner Großmutter geerbt habe, die ich beerdigt habe und um die ich noch immer weine, hast du vorgeschlagen, sie „halb und halb zu überschreiben“.
Du hast deine Schwester gegen deine Frau unterstützt.
Das verzeihe ich dir jetzt.
Einmal.
Aber wenn du dich noch einmal auf Larisas Seite gegen mich stellst, werde ich anfangen zu überlegen, ob ich einen solchen Mann brauche, dem seine Schwester wichtiger ist als Frau und Sohn.
Denk darüber nach.
Dima wurde blass.
— Natascha… verzeih mir… ich war dumm… Larka hat mich dazu gebracht, ich habe nicht nachgedacht…
— „Larka hat mich dazu gebracht.“
Dima, du bist vierzig Jahre alt.
Deine Schwester bringt dich immer noch dazu, etwas zu tun, als wärst du fünf.
Vielleicht ist es Zeit, selbst zu denken.
An diesem Tag fuhr Larisa weg.
Von der Datscha.
Mit großem Getöse.
Sie sammelte ihre Badelatschen, ihr Sommerkleid und ihre Kränkung ein und ging zum Bahnhof, ohne auf den Schaschlik zu warten.
Sie schrie irgendetwas von „ihr werdet es alle noch bereuen“, „so nennt sich das Familie“, „ihr habt mir das Blut ausgesaugt“.
Ich lief ihr nicht hinterher.
Ich schenkte mir Kwas aus der Flasche ein, setzte mich unter den Apfelbaum, in genau den Liegestuhl, in dem Larisa gewöhnlich die feine Dame spielte, und fühlte mich zum ersten Mal seit zwölf Jahren auf dieser Datscha wie die Hausherrin.
Nicht wie die Bedienstete.
Wie die Hausherrin.
Meine Schwiegermutter, Valentina Michajlowna, setzte sich neben mich.
Sie schwieg eine Weile.
Dann sagte sie leise:
— Nataschenka.
Verzeih Lariska.
Sie… sie ist einfach unglücklich.
Sie hat sich scheiden lassen, die Kinder sind weggezogen, sie ist allein.
Darum klammert sie sich an alles, kommandiert, nur um sich wenigstens irgendwo als die Wichtigste zu fühlen.
— Valentina Michajlowna, — sagte ich.
— Ich vertreibe sie nicht.
Ich habe sie nur an ihren Platz verwiesen.
Unglücklichsein ist keine Diagnose und kein Freibrief.
Ich bin auch nicht immer glücklich.
Aber ich nehme anderen Menschen nicht ihr Eigentum weg und erniedrige sie nicht zwölf Jahre hintereinander.
— Das stimmt, — seufzte meine Schwiegermutter.
— Du hast recht, Nataschenka.
Zwölf Jahre lang habe ich geschwiegen, zugesehen, wie sie dich… und du hast mir leidgetan.
Nur ich… ich habe selbst ein bisschen Angst vor ihr.
Sie schreit ja auch mich an.
— Und das, Valentina Michajlowna, werden wir auch ändern.
Sie sind meine Schwiegermutter, ich respektiere Sie, Sie sind ein guter Mensch.
Wenn Sie möchten, kommen Sie jederzeit zu mir auf die Datscha.
Über Sie persönlich freue ich mich immer.
Und vor Larisa werde ich Sie ebenfalls schützen, wenn nötig.
Genug damit, Angst vor ihr zu haben.
Meine Schwiegermutter begann zu weinen.
Leise.
Und sie umarmte mich.
Zum ersten Mal seit zwölf Jahren.
Dima sprach danach lange mit mir.
Schon zu Hause, am Abend.
Er entschuldigte sich.
Ich erklärte ihm alles: ruhig, Punkt für Punkt.
Dass ich nicht gegen seine Familie bin.
Dass ich ihn liebe und Valentina Michajlowna schätze.
Aber dass ich zwölf Jahre lang die Rolle einer Dienstmagd ertragen hatte und das nicht länger tun würde.
Dass ich jetzt etwas Eigenes habe: Großmutters Wohnung, Großmutters Datscha.
Und dass das mir gehört und niemand es mir wegnehmen wird, weder „familiär“, noch „der Gerechtigkeit wegen“, noch „weil Larka es so entschieden hat“.
Dima verstand.
Nicht sofort, denn mein Mann ist etwas schwer von Begriff, aber er verstand.
Und überraschenderweise wurde er danach ein wenig erwachsener.
Er lief seltener zu seiner Schwester, „um sich beraten zu lassen“.
Er beriet sich häufiger mit mir.
Einmal sagte er sogar am Telefon zu Larisa: „Laris, das ist eine Angelegenheit meiner Familie, Natascha und ich entscheiden das selbst.“
Ich wäre fast vom Stuhl gefallen, als ich das hörte.
Zum ersten Mal seit zwölf Jahren.
Ein Jahr verging.
Larisa war etwa drei Monate lang beleidigt auf uns.
Sie rief nicht an, kam nicht vorbei.
Dann rief sie selbst an.
Trocken.
„Kann ich am Samstag zur Datscha kommen und Johannisbeeren pflücken?
Sie sind ja meine.“
Ich antwortete: „Larisa, komm.
Pflück Johannisbeeren, es ist mir nicht schade, bedien dich.
Aber kommandiere nicht im Häuschen herum und schreie mich nicht an.
Abgemacht?“
Sie schwieg kurz und sagte: „Abgemacht.“
Sie kam.
Sie pflückte Johannisbeeren.
Sie benahm sich ruhig.
Ungewöhnlich ruhig.
Sie sagte sogar danke, als sie ging.
Ich gab ihr noch ein Glas Himbeermarmelade nach Großmutters Rezept mit.
Larisa nahm es, sah mich seltsam an und sagte: „Danke, Natascha.“
Ohne Gift.
Zum ersten Mal seit dreizehn Jahren ohne Gift.
Die siebzigtausend zahlte sie mir übrigens nach einem halben Jahr zurück.
Von sich aus.
In Raten, aber sie zahlte sie zurück.
Ich hatte nicht darum gebeten: Sie tat es selbst.
Offenbar hatte nach jener Datscha-Geschichte etwas in ihrem Kopf Klick gemacht.
Sie begriff, dass die Gratiszeit vorbei war und dass ich kein „Stadtfräulein mit zarten Händchen war, das auf alles Fertige gekommen war“, sondern ein Mensch, der weiß, was ihm gehört, und es zu schützen weiß.
Ich brachte die Datscha auf meine Weise in Ordnung.
Ich pflanzte Großmutters Lieblings-Phlox entlang des Weges.
Auf der Veranda hängte ich ein altes Foto von Großmutter auf, auf dem sie jung ist, mit Kopftuch, neben genau diesem Apfelbaum.
Artjom, mein Sohn, fährt jetzt mit mir dorthin.
Wir beide jäten die Beete, pflücken Himbeeren und trinken abends Tee auf der Veranda.
Er hat Urgroßmutter Praskowja noch als kleines Kind erlebt, aber er erinnert sich an sie.
„Mama, ist das Urgroßmutters Datscha?“, fragt er.
„Jetzt ist sie unsere, mein Sohn“, antworte ich.
„Urgroßmutter hat sie uns hinterlassen.
Wir werden sie bewahren.“
Und das werden wir.
