Doch es gab keinen Ort mehr, an den er zurückkehren konnte.
„Söhnchen, na, bist du schon gegangen?
Hat diese Furie geweint?
Ich warte auf dich, ich habe Piroggen gebacken.“
Ratsch.
Dieses scharfe, schneidende Geräusch des Reißverschlusses, der an einem riesigen Reisekoffer zugezogen wurde, zerriss die gewohnte abendliche Ruhe der Wohnung.
Igor schloss den Koffer mit theatralischem Schwung, als spiele er die Hauptrolle in einem dramatischen Stück, dessen einzige Zuschauerin seine Frau war.
Ksenia stand mit der Schulter an den Türrahmen des Schlafzimmers gelehnt und beobachtete diese Szene schweigend.
Sie trug Hauskleidung, das Haar achtlos im Nacken zusammengebunden, und an ihren Händen waren noch kaum sichtbare Spuren von Mehl zu sehen — eine halbe Stunde vor diesem grandiosen Skandal hatte sie Teig für einen Apfel-Zimt-Kuchen geknetet.
Backen war immer ihr wichtigstes Ventil gewesen.
Der Prozess der Arbeit mit Teig, seine Nachgiebigkeit, seine Wärme und das vorhersehbare, stets ausgezeichnete Ergebnis gaben ihr ein Gefühl der Kontrolle über ihr eigenes Leben.
Ein Leben, das in den letzten Jahren immer mehr einem chaotischen Hindernisparcours glich.
— Ich kann so nicht mehr, — sagte Igor und zog mit Mühe den Riemen am Koffer fest.
Seine Stimme zitterte vor sorgfältig einstudierter Kränkung.
— Du hörst mir überhaupt nicht zu.
Du respektierst meine Bedürfnisse nicht.
Ich lebe in ständigem Stress, und du kannst nicht einmal ein normales Abendessen zubereiten!
Das versalzene Fleisch war einfach der letzte Tropfen.
Das zeigt deine Einstellung zu mir!
Ksenia schloss müde die Augen.
Das Fleisch war nicht versalzen.
Es war ganz normal.
Der wahre Grund des Streits war ihre Weigerung gewesen, Igors nächste „geniale Geschäftsidee“ zu bezahlen — den Kauf einer Partie irgendwelcher zweifelhafter Massagegeräte zum Weiterverkauf.
Igor arbeitete seit acht Monaten nicht mehr.
Er hatte bei der Logistikfirma gekündigt, laut die Tür zugeschlagen und erklärt, dass man dort sein Führungstalent nicht zu schätzen wisse.
Seitdem befand er sich in einer „kreativen Suche“, die großzügig aus Ksenias Gehalt finanziert wurde.
Sie arbeitete als leitende Finanzprüferin und trug alle Nebenkosten, den Lebensmitteleinkauf, die Wartung des Autos und sogar die Taschenausgaben ihres Mannes allein.
— Ich brauche Freiraum, — fuhr Igor fort, während er seine Jacke anzog.
— Ich muss dort sein, wo man mich schätzt und versteht.
Ich fahre zu Mama.
Und wage es nicht, mich anzurufen, bis du begreifst, wie sehr du im Unrecht warst.
Bis du lernst, eine normale, unterstützende Ehefrau zu sein!
Er packte den Koffer, atmete schwer, um zu zeigen, welche Last er tragen musste, und ging, ohne sich umzudrehen, in den Flur.
Das Zuschlagen der Eingangstür klang wie ein Schuss.
Die Wohnung versank in einer tiefen, zähen Stille.
Ksenia lief ihm nicht hinterher.
Sie fiel nicht auf die Knie, begann nicht zu schluchzen und griff nicht nach dem Telefon.
Sie ging einfach in die Küche, wusch sich die Hände, trocknete sie mit einem Handtuch ab und schaltete den Ofen ein, damit er vorheizen konnte.
In ihr gab es weder Panik noch Angst vor Verlust.
Da war nur grenzenlose, alles verschlingende Müdigkeit.
Igor wandte diesen Trick nicht zum ersten Mal an.
In den sieben Jahren ihrer Ehe war er etwa fünfmal zu seiner Mutter, Galina Iwanowna, gegangen.
Das Szenario war immer identisch.
Er beleidigte sich wegen irgendeiner Kleinigkeit, packte seine Sachen, ging lautstark und wartete.
Er wartete drei oder vier Tage, genoss Mamas Borschtsch und ihre endlosen Klagen darüber, was für eine undankbare Frau er habe.
Und dann rief Ksenia, zermürbt von dem Schuldgefühl, das ihr von beiden Seiten virtuos eingeredet wurde, als Erste an.
Sie entschuldigte sich, bat ihn zurückzukommen, und Igor kehrte zurück — stolz, herablassend, großzügig seine Vergebung gewährend.
Diese Wohnung hatte Ksenia von ihrer Großmutter geerbt.
Eine geräumige Dreizimmerwohnung in einer guten Gegend, mit hohen Decken und großen Fenstern.
Ksenia hatte all ihre Ersparnisse bis zum letzten Cent in die Renovierung gesteckt und den alten, staubigen Raum in eine moderne, stilvolle und gemütliche Wohnung verwandelt.
Igor kam mit einem einzigen Koffer hierher, begann aber sehr schnell, sich so zu benehmen, als wäre es sein Familiensitz.
Er kritisierte die Farbe der Vorhänge, empörte sich darüber, dass Ksenia zu viele Regalböden im Schrank belegte, und lud ständig seine Freunde ein, ohne die Meinung der Eigentümerin einzuholen.
Auch Galina Iwanowna fühlte sich hier wie zu Hause.
Sie konnte unangekündigt kommen, mit dem Finger über die Regale fahren, um Staub zu suchen, in den Kühlschrank schauen und angewidert die Lippen zusammenpressen: „Schon wieder Fertiggerichte?
Mein armer Junge wird sich noch den Magen ruinieren.“
Ksenia stellte die Form mit dem Apfelkuchen in den Ofen und setzte sich an den Küchentisch, die Hände um eine Tasse erkalteten Tee gelegt.
Sie starrte auf einen Punkt und versuchte zu begreifen, in welchem genauen Moment ihr Leben falsch abgebogen war.
Wann hatte sie sich in einen bequemen Geldautomaten und Servicepersonal für einen erwachsenen, launischen Jungen verwandelt?
Ihre Gedanken wurden von einem kurzen Signalton unterbrochen.
Auf dem Küchentisch, neben der Obstschale, lag Igors Tablet.
Er hatte es in der Eile vergessen, als er seinen dramatischen Koffer packte.
Der Bildschirm leuchtete auf und zeigte eine Benachrichtigung aus dem Messenger.
Ksenia hatte nie das Telefon oder die sozialen Netzwerke ihres Mannes kontrolliert.
Sie hielt das für unter ihrer Würde und glaubte an die Unantastbarkeit persönlicher Grenzen.
Doch jetzt erschien die Nachricht direkt auf dem gesperrten Bildschirm, und die Buchstaben waren groß genug, um sie aus einem halben Meter Entfernung zu lesen.
„Söhnchen, na, bist du schon gegangen?
Hat diese Furie geweint?
Ich warte auf dich, ich habe Piroggen gebacken.“
Die Nachricht war von Galina Iwanowna.
In Ksenia riss etwas, und dann überrollte sie eine eisige Welle.
„Furie.“
Also so war das.
Sie streckte die Hand aus und berührte den Bildschirm.
Das Tablet war nicht mit einem Passwort gesperrt — Igor hatte immer geglaubt, er habe nichts zu verbergen, oder er war einfach zu selbstsicher.
Ksenia öffnete den Chat mit der Mutter ihres Mannes.
Ihre Augen liefen über die Zeilen, und mit jedem gelesenen Wort setzte sich das Bild ihrer Ehe, dieses komplizierte Lebensmosaik, zu einem völlig neuen, hässlichen Muster zusammen.
„Mama, ich fahre los.
Alles nach Plan.
Ich habe wegen des Abendessens einen Skandal gemacht.
Sie soll allein sitzen und über ihr Verhalten nachdenken.“
„Richtig, Igorek.
Halte die Haltung.
Lass sie zwei Wochen schmoren.
Das tut ihr gut.
Und wenn sie angekrochen kommt, um sich zu entschuldigen, stell eine Bedingung.“
„Ja, ich erinnere mich.
Ich sage, dass ich nur zurückkomme, wenn wir ihre Wohnung verkaufen und in das Reihenhaus investieren, von dem ich erzählt habe.“
„Genau!
Aber eintragen lassen wir es auf mich, wie wir es vereinbart haben.
Man weiß ja nie, so ist es sicherer.
Sonst reißt diese berechnende Person bei einer Scheidung noch die Hälfte an sich.
Du verdienst etwas Besseres.“
„Ich mache alles, Mama.
Das Wichtigste ist jetzt, sie emotional unter Druck zu setzen.“
Ksenia hörte auf zu atmen.
Sie planten, ihr die einzige Wohnung zu nehmen.
Ihr Mann und seine Mutter inszenierten kaltblütig, Schritt für Schritt, ein Schauspiel, um sie dazu zu bringen, die geerbte Wohnung zu verkaufen, eine neue Immobilie zu kaufen und sie auf die Schwiegermutter eintragen zu lassen.
Das war nicht einfach Infantilität.
Das war reine Berechnung.
Niederträchtig, grausam und zynisch.
Ksenias Hände zitterten, aber sie zwang sich, die Chatliste weiter nach unten zu scrollen.
Ihre Aufmerksamkeit wurde von einem Kontakt angezogen, der als „Viktoria Autowerkstatt“ gespeichert war.
Igor fuhr nie in diese Werkstatt, und sein Auto wurde beim offiziellen Händler gewartet.
Ksenia öffnete den Dialog.
Dutzende Nachrichten.
Fotos aus Restaurants.
Quittungen für teure Geschenke — genau jene goldenen Ohrringe, für die Igor angeblich „bei einem Freund geliehen“ hatte, weil er dringend eine alte Schuld zurückzahlen musste.
Und Sprachnachrichten.
Ksenia drückte auf Wiedergabe und drehte die Lautstärke herunter.
Aus dem Lautsprecher floss eine gurrende Frauenstimme:
„Kätzchen, wann ziehst du endlich zu mir?
Ich bin es leid, dich mit dieser Buchhalterin zu teilen.
Du hast doch versprochen, dass du, sobald du ihr das Geld für das Geschäft meines Bruders herausziehst, sofort die Scheidung einreichst.“
Igors Antwort war als Text geschrieben: „Hab Geduld, Kleine.
Sie hängt jetzt am Haken.
Ich bin zu meiner Mutter gegangen, ich beginne die letzte Phase der Bearbeitung.
Bald sind wir zusammen, und mit gutem Kapital.“
In der Küche klickte der Ofentimer.
Es war Zeit, den Kuchen herauszuholen.
Ksenia stand auf, zog die Topfhandschuhe an, nahm die Form vorsichtig heraus und stellte sie auf den Herd.
Der Duft von Äpfeln und Zimt erfüllte die Küche mit Gemütlichkeit, die ihr jetzt wie ein böser Spott vorkam.
Sie blickte auf die goldbraune Kruste des Kuchens, dann auf den leuchtenden Bildschirm des Tablets.
Es gab keine Tränen.
Es gab keine Hysterie, keinen Wunsch zu schreien, Geschirr zu zerschlagen oder sich die Haare zu raufen.
An die Stelle der Verwirrung trat eine kalte, berechnende, stahlbetonharte Klarheit.
Die Illusionen waren eingestürzt und hatten ein kristallklares Verständnis dessen hinterlassen, was zu tun war.
Igor wollte sie emotional unter Druck setzen?
Er wollte ihr das Zuhause nehmen?
Nun gut.
Dieses Spiel konnte man zu zweit spielen.
Und die Regeln würde von nun an nur sie festlegen.
Ksenia ging zum Küchenschrank und holte eine Rolle dicker schwarzer Müllsäcke mit hundertzwanzig Litern Fassungsvermögen heraus.
Jene robusten, die selbst bei schwerem Bauschutt nicht reißen.
Sie begann im Schlafzimmer.
Sie öffnete den Schrank und begann, methodisch und gnadenlos alle Sachen von Igor in die Säcke zu werfen.
Die teuren Anzüge, gekauft von ihrer Prämie.
Die Hemden, die sie jedes Wochenende gebügelt hatte.
Krawatten, Gürtel, Jeans.
Sie faltete sie nicht ordentlich, sondern knüllte sie einfach zusammen und warf sie auf den Boden der schwarzen Säcke.
Dann ging sie ins Arbeitszimmer.
In die Säcke flogen seine Spielkonsolen, Controller, die Sammlung teurer Spinnruten, Ordner mit irgendwelchen sinnlosen Ausdrucken seiner „Geschäftsprojekte“, Flakons mit teurem Parfum.
Sie sammelte alles ein.
Jede Kleinigkeit, jede Erinnerung an seine Anwesenheit in dieser Wohnung.
Bis Mitternacht hatte sich im Flur eine eindrucksvolle Barrikade aus fünfzehn fest zugeschnürten schwarzen Säcken gebildet.
Am nächsten Morgen nahm Ksenia sich auf eigene Kosten frei.
Sie musste blitzschnell handeln.
Als Erstes rief sie einen Transportdienst an.
— Guten Morgen.
Ich brauche einen Transporter, eine „Gazelle“, mit zwei kräftigen Möbelpackern.
Ja, heute.
Ja, dringend.
Es müssen fünfzehn Säcke mit Sachen transportiert werden.
Lieferadresse… — sie diktierte die Adresse von Galina Iwanowna.
— Bezahlung bar nach Ausführung.
Die Sachen einfach auf dem Treppenabsatz vor der Tür abstellen.
Klingeln ist nicht nötig.
Der zweite Punkt auf ihrer Liste war ein Schlosser.
Der Meister kam eine Stunde später und wechselte in vierzig Minuten vollständig die Schlösser an der Eingangstür aus.
Die neuen Schlüssel lagen angenehm schwer in ihrer Hand.
Doch Ksenia verstand, dass es nur eine halbe Maßnahme war, seine Sachen einfach hinauszustellen.
Igor würde versuchen zurückzukommen.
Er würde gegen die Tür hämmern, Szenen auf dem Treppenabsatz machen, seine Mutter einschalten, die anfangen würde, Ksenia am Hauseingang aufzulauern.
In dieser Wohnung zu bleiben, die von Verrat durchtränkt war, war unsicher und schlicht widerlich.
Ksenia öffnete ihr Telefonbuch und fand die Nummer ihrer alten Freundin Rita, die in einer großen Immobilienagentur arbeitete.
— Rita, hallo.
Ich brauche dringend deine Hilfe.
Ja, sehr dringend.
Ich will meine Wohnung vermieten.
— Vermieten?
— fragte Rita am anderen Ende der Leitung erstaunt nach.
— Deine perfekte Dreizimmerwohnung?
Und wohin geht ihr?
— Es gibt kein „wir“.
Ich werde woanders wohnen.
Rita, hör mir genau zu.
Ich brauche Mieter.
Und nicht einfach irgendwelche Mieter.
Ich brauche eine große, laute Familie.
Am liebsten mit Hund.
Leute, die die Wohnung langfristig mieten und die sehr, sehr schwer hinauszubekommen oder einzuschüchtern sind.
Hast du solche im Kopf?
Rita schwieg ein paar Sekunden, verarbeitete die Information und antwortete dann in professionellem Ton:
— Habe ich.
Eine Familie aus dem Norden, zum Arbeiten hergekommen.
Das Familienoberhaupt ist Bauvorarbeiter, ein zwei Meter hoher Schrank namens Boris.
Ehefrau, drei Kinder, Bulldogge.
Sie suchen eine geräumige Wohnung mit guter Renovierung und sind bereit, sechs Monate im Voraus zu zahlen.
Sie rufen mich seit dem Morgen ununterbrochen an, aber Eigentümer haben normalerweise Angst, solchen Großfamilien zu vermieten.
— Perfekt, — sagte Ksenia fest.
— Wir machen das heute noch.
Vertrag für elf Monate.
Am Abend desselben Tages war die Wohnung vermietet.
Boris, ein riesiger Mann mit Fäusten wie Hämmer und einem gutmütigen Lächeln, unterschrieb den Vertrag, überwies das Geld auf Ksenias Konto und schüttelte ihr kräftig die Hand.
Seine Frau stellte bereits geschäftig Kisten mit Geschirr in der Küche auf, während die Kinder kreischend durch den Flur rannten.
Ksenia selbst buchte sich eine schöne, helle Studiowohnung in einer neuen modernen Wohnanlage am anderen Ende der Metropole, näher an ihrer Arbeit.
Sie packte ihre persönlichen Sachen, nahm die Dokumente, ihre geliebte Kaffeemaschine und die Katze mit, die die ganze Zeit misstrauisch beobachtet hatte, was vor sich ging.
Als sie die Tür ihrer alten Wohnung hinter sich schloss, übergab sie Boris die Schlüssel.
— Boris, ich habe eine große Bitte an Sie, — sagte Ksenia.
— Es kann sein, dass mein Ex-Mann auftaucht.
Er könnte sich unangemessen verhalten und verlangen, dass man ihn hineinlässt.
Boris lachte leise und ließ die Kiefermuskeln spielen.
— Machen Sie sich keine Sorgen, Ksenia Nikolajewna.
Mein Zuhause ist meine Festung.
Wenn hier jemand reinplatzt, fliegt er schneller hinaus, als er blinzeln kann.
Leben Sie in Ruhe.
Unterdessen genoss Igor das Leben bei seiner Mutter.
Die ersten Tage waren wie ein Urlaub.
Galina Iwanowna bereitete ihm zum Frühstück seine geliebten Syrniki zu, wusch seine Sachen, streichelte ihm ständig den Kopf und sagte immer wieder: „Schon gut, Söhnchen, soll sie sich ein bisschen quälen.
Sie wird verstehen, wen sie verloren hat.“
Doch eine Woche verging.
Igors Telefon schwieg hartnäckig.
Keine Anrufe, keine Nachrichten, keine Bitte um Vergebung.
Igor wurde nervös.
Er prüfte mehrmals den Kontostand seiner Karte, die mit Ksenias Konto verbunden war, und stellte entsetzt fest, dass die Karte gesperrt war.
Zugang zum Geld seiner Frau hatte er nicht mehr.
Am zehnten Tag begann Galina Iwanowna, der Anwesenheit ihres erwachsenen Sohnes überdrüssig zu werden.
Ihre gemütliche kleine Welt, in der alles an seinem Platz lag, zerfiel wegen Igors herumliegender Socken, seiner langen Sitzungen im Bad und der leeren Behälter im Kühlschrank.
— Igorek, vielleicht solltest du sie doch selbst anrufen, — begann die Schwiegermutter vorsichtig beim Abendessen.
— Man muss die Wohnungsfrage ja irgendwie lösen.
Du wirst doch nicht ewig auf meinem Sofa schlafen…
— Mama, wir hatten das doch abgesprochen!
— antwortete Igor gereizt.
— Wenn ich zuerst anrufe, denkt sie, ich sei eingeknickt.
Wir müssen warten.
Aber er konnte nicht länger warten.
Auch Viktoria, seine Geliebte, begann, ihm unaufhörlich das Telefon heißlaufen zu lassen, forderte das versprochene Geld für das „Geschäft ihres Bruders“ und empörte sich darüber, dass Igor sie nicht mehr in Restaurants ausführte.
Die Situation geriet außer Kontrolle.
Am vierzehnten Tag fasste Igor einen Entschluss.
Es war Zeit zurückzukehren.
Er beschloss, eine wirkungsvolle Geste zu machen: einen kleinen Blumenstrauß zu kaufen, nach Hause zu fahren, die Tür mit seinem Schlüssel zu öffnen und etwas zu sagen wie: „Ich sehe, du hast deine Fehler eingesehen.
Ich gebe dir eine zweite Chance.“
Er kaufte drei jämmerliche Rosen an einem Kiosk bei der Metro und fuhr zu dem, was er für sein Zuhause hielt.
Als er im Aufzug in seine Etage fuhr, probte er im Kopf seine Rede.
Sie musste das richtige Verhältnis von Vorwürfen und Großmut enthalten.
Igor trat an die vertraute Tür.
Er steckte den Schlüssel ins Schloss.
Der Schlüssel ging zur Hälfte hinein und blieb stecken.
Igor runzelte die Stirn, zog daran und versuchte, ihn andersherum hineinzustecken.
Das Schloss gab nicht nach.
„Klemmt das Schloss etwa?
— dachte er gereizt.
— Wieder muss ich alles selbst machen.
Ohne mich kann sie nicht einmal eine Tür richtig öffnen.“
Er drückte auf die Klingel.
Hinter der Tür ertönte ein lautes Bellen, dann das Getrappel vieler Füße, und schließlich klickte das Schloss.
Die Tür sprang auf.
Igor hatte bereits den Mund geöffnet, um seinen majestätischen Satz zu sagen, doch die Worte blieben ihm im Hals stecken.
Auf der Schwelle stand ein Mann von unglaublichen Ausmaßen.
Er trug ein einfaches Unterhemd, das tätowierte Schultern freilegte, und eine Sporthose.
Der Mann sah Igor finster von oben herab an und hielt eine schwer atmende englische Bulldogge am Halsband.
— Was willst du?
— fragte der Mann mit Bassstimme.
Igor trat einen Schritt zurück und blinzelte.
Er sah auf die Wohnungsnummer.
Alles stimmte.
— Äh… Wer sind Sie?
Was machen Sie in meiner Wohnung?
Rufen Sie Ksenia!
— Igors Stimme kippte verräterisch.
Der Mann verschränkte die Arme vor seiner massiven Brust.
— Ich bin Boris.
Ich wohne hier.
Ich habe die Wohnung offiziell gemietet, mit Vertrag.
Und Ksenia Nikolajewna ist nicht hier.
Und sie wird auch nicht hier sein.
Sie ist vor zwei Wochen ausgezogen.
Und du bist, wie ich verstehe, der Ex-Mann?
— Wie gemietet?
Wie ausgezogen?!
— Igor wurde blass.
Die Rosen in seinen Händen sanken herab.
— Das ist meine Wohnung!
Ich wohne hier!
Ich rufe jetzt die Polizei!
Boris grinste, und dieses Grinsen verhieß Igor nichts Gutes.
— Ruf ruhig.
Den Vertrag habe ich in der Hand.
Und du hast an dieser Wohnfläche null Komma null Rechte.
Die Eigentümerin hat mich gewarnt, dass du auftauchen und hier den großen Mann spielen könntest.
Also hör jetzt gut zu, du armer Kerl.
Wenn du hier noch einmal auftauchst, schicke ich dich die Treppe hinunter.
Verstanden?
Boris machte einen Schritt nach vorn, und Igor sprang instinktiv zum Aufzug zurück.
Die Tür fiel ihm mit einem dumpfen Schlag vor der Nase zu und schnitt ihn von seinem früheren satten und bequemen Leben ab.
Mit zitternden Händen holte Igor sein Telefon heraus und wählte Ksenias Nummer.
Lange Freizeichen.
Er rief wieder und wieder an, bis er schließlich beim fünften Versuch ihre gleichmäßige, vollkommen ruhige Stimme hörte.
— Ich höre.
— Ksjuscha!
Was ist hier los?!
Da sind irgendwelche Leute in unserer Wohnung!
Irgendein Kerl mit einem Hund!
Wo bist du hin?!
— schrie Igor ins Telefon.
— Erstens nicht in unserer, sondern in meiner Wohnung, — antwortete Ksenia kühl.
Im Hintergrund lief leise, angenehme Musik, als säße sie in einem gemütlichen Café.
— Zweitens habe ich sie für ein Jahr vermietet.
Ich wohne an einer anderen Adresse, die du nicht kennen musst.
— Bist du verrückt geworden?!
Und wo soll ich wohnen?!
Wo sind meine Sachen?!
— schrie er panisch.
— Deine Sachen?
— Ksenia machte eine Pause.
— Ach ja.
Entschuldige, ich habe vergessen, dich zu informieren.
Deine Sachen, in fünfzehn Müllsäcke verpackt, wurden schon vor zwei Wochen per Kurier vor die Wohnungstür deiner Mutter geliefert.
Erstaunlich, dass du sie nicht bemerkt hast.
Offenbar hatte Galina Iwanowna Angst, es dir zu sagen, um dich nicht aufzuregen.
Igor erstarrte, als er sich daran erinnerte, wie seine Mutter in den letzten Tagen verdächtig nervös gewesen war und ihm verboten hatte, zum Rauchen auf den Treppenabsatz zu gehen.
— Ksjuscha, warte, lass uns normal reden!
Das ist irgendein Missverständnis!
Igor versuchte, seinen gewohnten manipulativen Ton einzuschalten.
— Ich wollte doch nur, dass wir unsere Fehler verstehen…
— Fehler?
— Ksenias Stimme wurde hart, unbeugsam wie Eisen.
— Dein größter Fehler, Igor, war, dein Tablet auf dem Küchentisch zu vergessen.
Grüß Galina Iwanowna von mir.
Ich hoffe, ihr werdet es bequem haben, gemeinsam Pläne zur Übernahme fremder Immobilien zu schmieden.
Und grüß auch Vika aus der Autowerkstatt.
Das Geld für das Geschäft ihres Bruders musst du jetzt selbst verdienen.
Die Scheidungspapiere schicke ich per Post an die Adresse deiner Mutter.
Leb wohl.
Im Hörer erklangen kurze Signaltöne.
Igor stand auf dem Treppenabsatz und umklammerte die billigen Rosen in seiner Hand.
Zu seiner Frau gab es keinen Ort mehr, an den er zurückkehren konnte.
Zu seiner Mutter zurückzukehren, wo fünfzehn Säcke voller Scham und der Zusammenbruch all seiner grandiosen Pläne auf ihn warteten, war unerträglich.
Ksenia saß derweil auf dem Balkon ihrer neuen Wohnung, trank heißen Kaffee und blickte auf die Lichter der abendlichen Stadt.
Morgen wollte sie neue Backformen kaufen und einen riesigen Kirschkuchen backen.
Das Leben begann gerade erst, und endlich herrschte darin vollständiger, durch nichts getrübter Frieden.
