„Deine Schwester hat mich bestohlen.“
Für ein paar Sekunden füllte eine dichte, schwere Stille die Leitung, in der nur das Hintergrundrauschen eines fremden Büros zu hören war.
Dann erklang Maxims unsichere Stimme, verzerrt durch den Lautsprecher des Telefons.
„Olya, vielleicht irrst du dich? Wovon redest du überhaupt?“
Olga stand mitten im Schlafzimmer, überflutet vom gleichgültigen Morgenlicht.
Ihr Blick war auf das offene Schmuckkästchen auf dem Schminktisch gerichtet.
Geschnitztes dunkles Holz – Maxims Geschenk zu ihrem ersten Hochzeitstag.
Der rote Samt im Inneren war in den beiden Hauptfächern erbarmungslos leer.
Dort, wo noch gestern Morgen eine feine Goldkette mit einem tropfenförmigen Anhänger und kleine Ohrstecker gelegen hatten, klafften nun zwei matte, einsame Vertiefungen.
Sie irrte sich nicht.
Diese Ohrringe hatte sie fast ununterbrochen getragen; gestern, zum ersten Mal seit einem Monat, hatte sie sie in das Kästchen gelegt, um andere anzulegen.
Es war fast ein Ritual gewesen, und sie erinnerte sich an jedes Detail.
„Ich irre mich nicht“, ihre Stimme klang ruhig und kalt wie Metall.
Keine Panik lag darin, nur gemessene, eisige Wut.
„Meine Goldkette ist weg.
Und die Ohrringe.
Die, die deine Mutter uns zur Hochzeit geschenkt hat.“
„Warte, vielleicht hast du sie woanders hingelegt? Du weißt doch, ganz automatisch …“
„Nein, Maxim“, unterbrach sie ihn und ließ ihn diesen absurden Entschuldigungsversuch nicht beenden.
Ihre Finger krampften sich um das Telefon.
„Ich habe sie nicht bewegt.
Und das ist noch nicht alles.
Erinnerst du dich an die neue Chanel-Flasche, die du mir von deiner Dienstreise mitgebracht hast? Die ist auch weg.
Ich habe erst gestern die Plastikfolie entfernt.
Und das Sahnehäubchen – aus meinem Portemonnaie im Flur sind fünftausend verschwunden.
Genau ein Schein.
Gestern gab es in diesem Haus nur einen einzigen Gast.
Deine Schwester.“
Nun ging sie durch die Wohnung, und jeder Schritt war wie ein Hammerschlag, der Nägel in den Sarg ihres friedlichen Lebens trieb.
Sie ging in den Flur, öffnete ihre Tasche, zog das Portemonnaie heraus.
Öffnete es, als würde sie ein forensisches Experiment durchführen.
Ja, genau so.
Kleingeld, Bankkarten und ein leeres Fach, in dem noch gestern Abend ein neuer, knackiger Fünftausend-Rubel-Schein gelegen hatte – der, den sie für das Wochenende am Geldautomaten abgehoben hatte.
Sie erinnerte sich daran, wie Lera, als sie am Sideboard vorbeiging, einen flüchtigen Blick auf ihre Tasche geworfen hatte.
Damals hatte es wie gewöhnliche Neugier gewirkt.
Jetzt bekam dieser Blick eine finstere, räuberische Bedeutung.
„Lera? Olya, komm schon, das ist unmöglich.
Klar, sie ist flatterhaft und plappert manchmal ohne nachzudenken, aber stehlen … das ist zu viel.
Bist du sicher, dass—“
„Sie konnte es, Maxim.
Und sie hat es getan“, Olga schrie nicht, aber ihre Stimme stieg zu einer schrillen, ohrenzerschneidenden Höhe an.
Es war unerträglich.
Er glaubte ihr nicht.
Er zweifelte an ihren Worten, versuchte, seine Schwester zu schützen, sie reinzuwaschen.
In seinem Ton hörte sie nicht den Wunsch, der Sache auf den Grund zu gehen, sondern den Instinkt, den Skandal zu glätten, so zu tun, als sei nichts geschehen.
„Sie saß hier, trank meinen Tee, lächelte mir ins Gesicht und erkundete dabei, was sie einstecken konnte.
Sie wusste, dass ich sie in meinem eigenen Haus nicht auf Schritt und Tritt kontrollieren würde!“
Sie blieb am Fenster stehen und blickte hinunter auf das geschäftige Leben der Stadt.
Die Menschen eilten ihren Geschäften nach, ohne zu ahnen, dass in genau dieser Wohnung gerade eine ganze Welt zusammenbrach.
Es ging nicht um das Geld.
Nicht einmal um das Gold oder das Parfum.
Es war ein dreistes, zynisches Eindringen in ihr Territorium, ein Schlag ins Gesicht ihres Vertrauens.
Und nun wurde ihr Mann, der ihr nächster Mensch, faktisch zum Komplizen dieses Schlages, indem er sich weigerte, das Offensichtliche zu glauben.
„Ich rufe sie jetzt an, rede mit ihr …“, murmelte er hilflos.
„Es ist mir egal, was du tust“, schnitt Olga ihm das Wort ab.
Die Kälte kehrte in ihre Stimme zurück und verdrängte den kurzen Wutausbruch.
Nun war sie vollkommen ruhig, denn sie hatte eine Entscheidung getroffen.
„Ich brauche weder dein Gerede noch ihre verlogenen Ausreden.
Es ist mir egal, wie du es anstellst.
Entweder du holst alles von ihr zurück, oder du gehst und kaufst alles neu – bis auf den letzten Kopeken.
Aber wenn meine Sachen heute, wenn du nach Hause kommst, nicht wieder an ihrem Platz sind, komm nicht einmal mehr hoch in die Wohnung.
Dreh um und geh zu deiner Diebin.
Die Wahl liegt bei dir.“
Sie wartete nicht auf eine Antwort.
Sie drückte einfach auf die Beenden-Taste, und das Summen des fremden Büros verstummte.
Die Wohnung wurde still.
Aber es war nicht die Stille eines leeren Hauses.
Es war die Stille einer straff gespannten Saite.
Olga legte das Telefon auf die Fensterbank.
Sie würde nicht weinen oder Geschirr zerschlagen.
Sie würde einfach warten.
Warten, wessen Seite er wählen würde.
Wessen Wahrheit.
Ihre – oder die seiner Schwester.
Maxim schleuderte das Telefon so heftig auf den Beifahrersitz, dass es zurücksprang und gegen die Tür schlug.
Er saß in seinem Auto auf dem Firmenparkplatz, und für einen Moment verlor die Welt hinter der Windschutzscheibe ihren Fokus.
Olgas Stimme, kalt und klar, hallte weiter in seinem Kopf und wiederholte den letzten Satz immer wieder.
„Die Wahl liegt bei dir.“
Es war nicht nur ein Ultimatum.
Es war ein tödlicher Schuss.
Er startete den Motor, und das Auto setzte sich zu ruckartig in Bewegung.
Er fuhr nicht nach Hause.
Er fuhr zu seiner Schwester.
Gedanken flatterten in seinem Kopf wie ein aufgescheuchter Vogelschwarm.
Lera.
Eine Diebin? Der Gedanke erschien wild, absurd.
Seine kleine Schwester – impulsiv, ständig in Schwierigkeiten, lebte von Gehalt zu Gehalt – aber … stehlen? Von ihnen?
Er versuchte, eine andere, logische Erklärung zu finden.
Olga irrte sich.
Sie hatte den Schmuck in ein anderes Kästchen gelegt.
Sie hatte das Geld ausgegeben und es vergessen.
Das Parfum … vielleicht war die Flasche zerbrochen, und sie wollte es einfach nicht zugeben?
Aber er kannte seine Frau.
Olga war pedantisch bis ins Mark.
Wenn sie sagte, dass etwas fehlte, dann war es wirklich nicht mehr da.
