Der zehnte Tag ohne Artem.
Die Luft im Haus war unbeweglich geworden, schwer, als bestünde sie aus Stille und Staubpartikeln, die im Licht der Herbstsonne erstarrt waren.
Mein Sohn Dmitrij hatte den Platz des Vaters am Kopfende des Tisches eingenommen, und in seiner Haltung, in jeder seiner Bewegungen war bereits eine neue, ungewohnte Verantwortung zu erkennen.
„Mama, bitte mach dir nicht so viele Sorgen.
Oja und ich werden immer in deiner Nähe sein.
Wir lassen dich nicht allein“, sagte er mit jener absichtlich etwas groben Wärme, über die er sich noch gestern lustig gemacht hatte, als sein Vater sie zeigte.
Olga, meine Tochter, nickte sofort und tupfte mit der Ecke eines Taschentuchs an ihre vollkommen trockenen Augen.
„Natürlich, Mama.
Du hast dich ihm völlig hingegeben, und er… hat so mit dir umgesprungen.
Er ist einfach gegangen.“
Sie sprach nicht weiter.
Es laut auszusprechen, was geschehen war, fühlte sich peinlich an, beinahe wie ein Sakrileg.
Doch ihre ganze Körperhaltung, der trauernde Neigungswinkel ihres Kopfes, schrie stumm: *„Du warst sein Schatten, und wir haben es gesehen und heimlich mit dir gelitten.“*
Margarita sah sie an.
Ihre erwachsenen, erfolgreichen Kinder, die sie seit ihrer Jugend mit gönnerhaftem Mitgefühl behandelt hatten.
Sie bemitleideten ihr leises Lachen, ihre schlichten Hauskleider, ihre Angewohnheit, lautlos in der Küche zu erscheinen, um Frühstück, Mittag- und Abendessen vorzubereiten.
Sie vergötterten Artem.
Sie hielten ihn für ein Genie des Tischlerhandwerks, einen von Gott begnadeten Meister, der allein die Familie und seine kleine, aber stolze Werkstatt auf seinen Schultern trug.
Und sie sahen in ihr nur eine Ergänzung, eine schweigende, treue Begleiterin.
Dmitrij und Olga hatten gedanklich längst einen Schlussstrich unter ihren Vater gezogen und diskutierten nun die wichtigste Frage: Wie sollte das zukünftige Leben der Mutter organisiert werden?
„Dmitrij, wir müssen über die Werkstatt nachdenken“, fuhr mein Sohn fort, und in seiner Stimme klangen geschäftliche, fast befehlende Töne mit.
„Er kommt eindeutig nicht zurück.
Ich finde, dass man die Räumlichkeiten und die Ausrüstung verkaufen muss.
Ohne Vater ist das alles nur nutzloser Kram.“
„Einverstanden“, fiel Olga sofort ein.
„Und das Geld wäre nicht überflüssig.
Du brauchst ja etwas zum Leben.
Er hat bestimmt irgendwelche Schulden oder Verpflichtungen hinterlassen.“
Margarita schwieg.
Sie hörte ihren ruhigen, selbstsicheren Stimmen zu, und in ihr war weder Verzweiflung noch jene Leere, die sie offenbar zu sehen erwartet hatten.
Da war nur Müdigkeit.
Nicht von der Trauer.
Von einem langen, zermürbenden Spiel.
„Bevor irgendetwas verkauft wird“, sagte sie mit einer untypisch festen, gleichmäßigen Stimme ohne ihre gewohnte Weichheit, „müssen erst alle Unterlagen durchgesehen und die Angelegenheiten geordnet werden.“
Dmitrij winkte ungeduldig ab.
„Mama, welche Unterlagen denn?
Alles liegt im Safe.
Ich habe schon jemanden beauftragt – morgen kommt ein Fachmann, der ihn öffnet.
Vater hat den Code nie jemandem anvertraut.“
Olga legte erschrocken die Hand an die Lippen.
„Den Safe aufbrechen… Das ist irgendwie falsch.
Nicht menschlich.
Er lebt doch vielleicht noch…“
„Er könnte zurückkommen?“ Dmitrij lächelte spöttisch.
„Oja, sei realistisch.
Es sind anderthalb Wochen vergangen.
Er hat sich entweder betrunken oder… etwas noch Schlimmeres ist passiert.
Wir müssen praktische Entscheidungen treffen.“
„Ihr braucht niemanden zu rufen“, sagte Margarita und erhob sich langsam vom Stuhl.
Die Kinder starrten sie überrascht an.
Sie ging zum alten Kommode in der Diele.
Öffnete die obere Schublade, in der zwischen bunten Fäden, Knöpfen und Stoffresten ihr altes, abgenutztes Nadelkissen in Form eines leuchtenden Pilzes lag.
Dmitrij stöhnte genervt.
„Mama, das ist jetzt nicht die Zeit für Handarbeit.“
Margarita antwortete nicht.
Sie tauchte ihre Finger in die weiche Füllung des Nadelkissens und zog nach einem Moment einen kleinen, unscheinbaren Schlüssel hervor.
„Was ist das?“ Olga beugte sich neugierig vor.
„Der Schlüssel zum Safe“, sagte Margarita einfach.
Sie ging an dem völlig verblüfften Dmitrij vorbei ins Arbeitszimmer ihres Mannes.
An jenen Ort, zu dem – so glaubten alle – ihr Zutritt streng verboten gewesen war.
*„Man darf den Meister nicht mit Kleinigkeiten stören.“*
Sie ging zur massiven Metalltür, die hinter einem großen Porträt von Artem in die Wand eingelassen war.
Steckte den Schlüssel hinein.
Drehte ihn.
Der Safe öffnete sich lautlos.
Dmitrij und Olga beugten sich über ihre Schulter.
Sie erwarteten Geldbündel, vielleicht Wertpapiere oder zumindest ein Testament.
Doch der Safe war bis oben hin mit Ordnern gefüllt.
Ordentlich gebunden, mit farbigen Etiketten versehen.
Es roch nach alter Pappe, Tinte und Ordnung.
Margarita nahm den ersten, dicksten Ordner aus blauem Karton heraus.
„Hier, Dmitrij.
Du wolltest die Werkstatt verkaufen.“
Sie schlug den Ordner auf.
Obenauf lag ein offizielles Formular:
Der Mietvertrag für die Räumlichkeiten.
In der Rubrik „Mieter“ stand: *Einzelunternehmerin Margarita Viktorowna Kowaljowa.*
Dmitrij blinzelte, fassungslos.
„Das… was bedeutet das?“
„Das ist der Mietvertrag.
Und hier“, sie blätterte einige Seiten weiter, „sind die technischen Pässe und Zertifikate für alle Maschinen.
Ebenfalls auf meinen Namen eingetragen.
Und hier – die Buchhaltungsberichte der letzten fünfzehn Jahre.“
Sie sprach ruhig, während sie die Unterlagen auf dem breiten Tisch ausbreitete.
„Ich verstehe nicht“, flüsterte Olga.
„Das muss ein Fehler sein.
Papa hat doch…“
„Euer Vater war ein hervorragender Schauspieler“, sagte Margarita und sah ihre Kinder mit einem offenen, klaren Blick an, der ihnen völlig fremd war und sie sogar ein wenig erschreckte.
„Er war das ‚öffentliche Gesicht‘.
Er liebte es, der Meister zu sein, der Virtuose.
Er liebte es, wenn man ihn bewunderte, wenn man jedes seiner Worte auffing.“
Sie nahm den nächsten Ordner, aus Leder, mit Prägung.
„Und das sind alle Verträge mit unseren Lieferanten.
Furnier aus Österreich.
Beschläge aus Finnland.
Und hier – unsere echte Kundenkartei.
Nicht die, die im Werkstattbüro hängt, sondern die vollständige.“
Dmitrij nahm einige Blätter in die Hand.
Eine lange Liste von Namen.
Beeindruckende Summen.
Beschreibungen komplizierter, teurer Projekte.
„Aber… er hat doch immer alles allein gemacht…“
Dmitrij brachte kaum ein Wort heraus.
Alles, woran er geglaubt hatte, sein ganzes Bild von der Familie und seinem Vater, zerbröckelte zu Staub.
„Er hat mit Holz gearbeitet.
Das hat er schön und talentiert gemacht, ja.
Aber wer hat all diese Kunden gefunden?
Wer hat die gesamte Finanzbuchhaltung geführt?
Wer hat damals die Lieferungen organisiert, als gute Materialien fast unmöglich zu bekommen waren?
Wer hat mit dem Finanzamt gesprochen, mit den Kontrolleuren?“
Sie sah ihrem Sohn fest in die Augen.
„Glaubtest du wirklich, dass ich vierzig Jahre lang nichts anderes getan habe, als Suppen zu kochen und Socken zu stopfen?“
Olga erbleichte, als hätte man sie geschlagen.
„Mama… warum?
Wieso…
Wir haben dich doch… wir haben dich immer so bemitleidet…“
Margarita lächelte bitter.
Ohne jede Spur von Freude.
„Ich habe vierzig Jahre lang die Rolle der stillen, fügsamen Frau gespielt.
Das war bequem.
Für euren Vater – damit er sich als der wichtigste und unersetzliche fühlen konnte.
Und für euch – damit ihr ein Objekt hattet, um das ihr euch kümmern und dabei edel fühlen konntet.“
Sie richtete sich auf.
In diesem Moment wirkte sie größer, bedeutender als zuvor.
„Und jetzt, meine lieben Kinder, setzt euch.
Ich werde euch erzählen, wie alles wirklich war.
Und wie es weitergehen wird.“
Dmitrij sank schwer in den Sessel.
Olga setzte sich mit einem verwirrten Blick auf den Rand des Sofas.
„Aber wie?“ Dmitrij hielt noch immer die Kundenliste in den Händen.
„Er hat doch immer gesagt, du würdest nicht gern mit Menschen sprechen.
Dass es dir schwerfällt, sogar einkaufen zu gehen.
Dass du schüchtern bist.“
„Euer Vater hat viel gesagt.
Er brauchte ein Gefolge.
Und das perfekte Gefolge sind diejenigen, die neben ihm grau und unbedeutend wirken.
Es war für ihn vorteilhaft, dass ich ‚schüchtern‘ war.
So stellte niemand unangenehme Fragen, warum bei wichtigen Treffen mit Auftraggebern er verhandelte und nicht ich, die Eigentümerin des Unternehmens.“
Margarita holte ein einfaches kariertes Schulheft aus dem hinteren Teil des Safes hervor.
„Und das hier ist die sogenannte ‚schwarze‘ Buchführung.
Das, was nicht über die offiziellen Kanäle lief.“
Olga japste und ihre Augen weiteten sich entsetzt.
„Mama!
Das kann nicht sein!“
„Was kann *nicht sein*?
Du wolltest letztes Jahr unbedingt dieses Auto, Oja?
Und du, Dmitrij, hast die Hypothek früher abbezahlt?
Woher glaubt ihr wohl, dass der ‚geniale Meister‘ das Geld hatte?
Vom Verkauf ein paar Hocker?“
Sie schlug das Heft auf.
Die Seiten waren dicht beschrieben – kleine, gleichmäßige Zahlen.
Daten.
Summen.
Namen.
Alles in ihrer Handschrift.
„Ich führe diese Aufzeichnungen seit 1998.
Euer Vater wusste nicht einmal, wo dieses Heft liegt.
Er bekam nur sein…“ sie stockte kurz, „… seinen sogenannten Fixlohn.
Für Repräsentationsausgaben.
Damit er gut aussah und mit Pathos über ‚handgefertigte Unikate‘ reden konnte.“
Dmitrij wurde rot.
Ein dichter, fleckiger Purpur trat auf seinen Wangen hervor.
„Also… das heißt… dass wir…“
„…von meinem Geld gelebt haben?“
Ja.
Ihr habt von dem gelebt, was ich verdient habe, während ich fleißig die fügsame und unscheinbare Hausmaus spielte.
„Aber das ist doch… das ist schrecklich!“, entfuhr es Olga.
„Du hast uns all die Jahre belogen!
Vater… er…“
„…wäre ohne mich niemand gewesen?“, beendete Margarita ihren Satz.
Ja.
Er war ein talentierter Ausführer.
Ein virtuoser Schnitzer.
Aber nicht mehr.
Er konnte keine Absprachen treffen, nicht mit Geld umgehen, keine langfristige Strategie entwickeln.
Er konnte nur Dinge aus Holz schaffen.
Und sich darüber beklagen, dass die Welt ihn nicht ausreichend würdigt.
Sie wandte den Blick der Tochter zu.
„Mitleid, Olga, ist ein sehr bequemes Gefühl für denjenigen, der es empfindet.
Es erhebt.
Ihr habt mich bemitleidet und euch dabei stark, gut und edelmütig gefühlt.
Und währenddessen habe ich einfach gearbeitet, um eure Edelmut und seine Genialität zu bezahlen.“
Dmitrij hob den Blick zur Mutter, voller Wut und Kränkung.
„Und du?
Hast du etwa Freude daran gehabt?
Hast du von oben herab zugesehen, wie wir uns erniedrigen, indem wir Mitleid mit dir zeigen?“
„Ich habe gearbeitet“, schnitt Margarita kalt ab.
Ich hatte weder Zeit noch das Verlangen, aus irgendetwas Vergnügen zu ziehen.
Ich habe das aufgebaut, was ihr jetzt habt.
Diese Wohnung.
Euren eigenen Wohnraum.
Eure Autos.
Eure Ausbildung.
Sie trat zum großen Fenster, das in den Hof hinausging.
Draußen spielten Kinder, ihr fröhliches Rufen drang durch das Glas.
„Artem war… sehr eitel.
Er brauchte es, dass alle um ihn herum, einschließlich seiner eigenen Kinder, ihn für den Wichtigsten, den Einzigen, den Unersetzlichen hielten.
Das war seine Hauptbedingung für unsere seltsame Partnerschaft.“
„Und du hast dem zugestimmt?“, flüsterte Olga.
„In seinem Schatten zu stehen?
Niemand zu sein?“
„Ich habe zugestimmt, alles zu sein.
Nur nicht sichtbar.
Das war mein Preis dafür, dass er sich nicht in meine Arbeit einmischte und das Geschäft nicht durch seinen Charakter zerstörte.
Damit er zufrieden war mit seiner Rolle als ‚Schöpfer‘.
Und ich — mit meiner Rolle als ‚Buchhalterin und Managerin‘.“
Sie drehte sich zu ihnen um.
Ihr Gesicht war ruhig und entschlossen.
„Ich gebe euch keine Schuld.
Ihr habt nur das Bild gesehen, das wir euch gezeigt haben.
Aber dieses Schauspiel ist vorbei.
Die Pause ist beendet.“
Dmitrij stand auf.
Er ging durch das Arbeitszimmer und strich mit der Hand über die Maschinen, die hier in dem großen Raum standen, der sowohl Werkstatt als auch Büro war.
„Und was jetzt?“, brachte er endlich die wichtigste Frage heraus.
„Willst du… willst du alles für dich behalten?“
Margarita erlaubte sich zum ersten Mal in diesem schweren Gespräch etwas, das entfernte Ähnlichkeit mit einem Lächeln hatte.
Ein schiefes, flüchtiges.
„Behalten — was denn, Dmitrij?
Das, was ohnehin immer mir gehört hat?
Mein Eigentum?
Mein Lebenswerk?“
Sie setzte sich wieder an den Tisch.
An ihren gewohnten Platz.
Artem thronte immer in seinem Ledersessel am Fenster.
Und sie saß an eben diesem Schreibtisch, überladen mit Papieren.
Die Kinder hatten dem nie Beachtung geschenkt.
„Jetzt sprechen wir darüber, wie ihr weiterleben werdet.“
Dmitrij und Olga sahen sich an.
In ihren Augen lag derselbe, kindliche, tierische Schrecken vor dem Unbekannten.
„Ihr seid ein bestimmtes Niveau des Lebens gewohnt“, sagte Margarita ruhig und klar, als hielte sie einen geschäftlichen Bericht.
„Und ihr erwartet aus alter Gewohnheit, dass ich euch weiter ‚bemitleide‘ und unterhalte, wie ich es all die vergangenen Jahre getan habe.“
„Mama, wie kannst du so etwas sagen!“, rief Olga und warf die Hände hoch.
„Wir sind doch deine Kinder!“
„Ihr seid erwachsene, selbstständige Menschen“, unterbrach Margarita sie unerbittlich.
„Du, Olga, bist neununddreißig.
Du präsentierst dich als ‚Interior-Designerin‘, aber im letzten Jahr hattest du nur zwei kleine Aufträge.
Dmitrij, du bist einundvierzig.
Du bist als ‚Projektmanager‘ in jener Firma angestellt, die, wie ich zuverlässig weiß, kurz vor der Insolvenz steht.“
Sie sah sie an, ohne jede Spur von Vorwurf, aber auch ohne die frühere mütterliche Milde.
Wie Geschäftspartner, denen man Bedingungen stellt.
„Also, zur Werkstatt.
Du hattest in einem Punkt recht, Dmitrij — ohne euren Vater ist sie tatsächlich nicht viel wert.
Aber du hast dich geirrt, als du dachtest, sie wäre mit ihm etwas wert gewesen.“
„Was?“, Dmitrij verstand nicht.
„Dein Vater hat die letzten sechs Jahre praktisch nicht mehr mit den Händen gearbeitet.
Ihm tat ständig etwas weh, er hatte ‚keine Inspiration‘, ‚kreative Krisen‘.
Er fuhr ans Meer, um ‚neue Ideen zu suchen‘.
Erinnerst du dich?
Nun, wahrscheinlich ist er auch jetzt in solchen ‚Suchexpeditionen‘.“
Dmitrij nickte schweigend.
„Diese ‚kreativen Dienstreisen‘ habe ich bezahlt.
Damit er einfach nicht im Weg war und durch seine Launen nicht unsere besten Kunden verärgerte.“
„Und wer… wer hat dann die Aufträge ausgeführt?“, flüsterte Olga.
„Sergej.
Und Wladimir.
Die Jungs, die ihr mit gönnerhafter Überheblichkeit ‚Lehrlinge‘ genannt habt.
Sie sind die wahren Meister.
Ich habe ihnen aus den Mitteln jener karierten Kladde ein würdiges Gehalt gezahlt.
Sie haben die Hauptarbeit gemacht.
Und euer Vater hat, wenn er aus dem Urlaub zurückkam, ein fertiges Stück ein wenig abgeschliffen, es lackiert und mit majestätischem Gesichtsausdruck die Bewunderung der Kunden entgegengenommen.“
In den Gesichtern der Kinder lag kein Schock mehr.
Nur starre Lähmung.
„Die Werkstatt werde ich nicht verkaufen, Dmitrij.
Ich habe längst einen neuen, größeren Raum auf der anderen Seite der Stadt ins Auge gefasst.
Wir erweitern uns.
Und ich bin sicher, dass unser Geschäft ohne einen ‚Genie‘ an der Spitze nur wachsen wird.“
„Wir?“, krächzte Dmitrij.
„Ich.
Und meine Mitarbeiter.“
Sie sah ihren Sohn an.
„Du hast gesagt, du wolltest die Maschinen verkaufen.
Sag mir, kennst du dich überhaupt ein wenig damit aus?“
„Nun… ich habe Vater geholfen… war hier…“
„Du warst hier und hast mit deinem Vater Tee getrunken, während Sergej und Wladimir gearbeitet haben.
Ich weiß alles.
Aber du hast wenigstens gesehen, wie alles aufgebaut ist.
Also brauche ich jemanden als Betriebsleiter.
Einen Hausmeister.
Derjenige, der für Ordnung sorgt, für den Materialverbrauch, für den Arbeitsplan der Maschinen.“
Sie nannte ihm das Gehalt.
Dmitrijs Augen weiteten sich.
Es war deutlich weniger, als er in seiner aktuellen, wackeligen Position verdiente.
„Das… das ist lächerlich, Mama.
Ich bin dein Sohn!
Du kannst mir solche Bedingungen nicht anbieten!“
„Gerade weil du mein Sohn bist, biete ich dir Arbeit an und setze dich nicht vor die Tür.
Das ist ein offizielles Gehalt, mit voller Sozialleistung.
Wenn du gute Arbeit leistest — gibt es Prämien.
Wenn nicht — finde ich jemand anderen.
In diesem Geschäft gibt es keinen Platz für Vetternwirtschaft.“
„Du würdest mich feuern?“, lachte Dmitrij nervös.
„Deinen eigenen Sohn?“
„Ja.
Ohne Zweifel.
Ich habe bereits einen Kandidaten für deine Position.
Ein junger Mann bittet schon lange darum.“
Sie wandte sich Olga zu.
„Bei dir, meine Tochter, ist die Situation etwas anders.“
„Ich werde nicht deine Hausmeisterin sein!“, schrie Olga und sprang auf.
„Natürlich nicht.
Du bist ja ‚Designerin‘.
Und ich bin, wie du mir mehrmals gesagt hast, ‚ein Mensch ohne besonderen Geschmack‘.
Du hast dein ganzes Leben versucht, mich zu belehren: wie man sich ‚richtig‘ kleidet, wie man die Möbel ‚modern‘ stellt.“
Margarita holte aus einer Schublade einen kleinen Stapel strenger, schlichter Visitenkarten hervor.
„Kowaljowa M.W.
Design und autorenfertige Möbel.
Individuelle Projekte.“
„Alle Entwürfe, nach denen die Werkstatt gearbeitet hat, habe immer ich gezeichnet.
Die Kunden zahlten viel Geld genau für meine Projekte.
Euer Vater hat lediglich… manchmal ein wenig an der Umsetzung teilgenommen.“
„Du… du hast gezeichnet?“, Olga nahm eine Visitenkarte, als wäre es ein Beweisstück.
„Aber… du hattest doch nie Geschmack…
Du hast doch immer diese…“
„Ich trug das, was für die Rolle der ‚bescheidenen Meistergattin‘ praktisch war.
Unmoderne Pullover.
Einfache Röcke.
Das war mein Arbeitskostüm für das Bild, das allen gefiel.“
„Also, Olga.
Ich brauche eine verantwortliche Mitarbeiterin für Telefon und E-Mail.
Jemanden, der mit Kunden kommuniziert, den Auftragskalender führt, erste Kostenschätzungen nach meinen Entwürfen erstellt.
Vollzeit im Büro.“
Sie nannte die Summe.
Die gleiche wie bei Dmitrij.
„Du… du…“, Olga rang nach Luft vor Empörung.
„Du willst uns einfach bestrafen!
Uns erniedrigen!
Uns an unseren Platz verweisen!
Du machst uns zu deinen Sklaven!“
„Ich biete euch eine reale Arbeit an“, wiederholte Margarita ruhig, fast monoton.
„Ich habe vierzig Jahre lang euer sorgenfreies, komfortables Leben finanziert.
Jetzt ist meine Aufgabe, die Zukunft meines Unternehmens zu sichern.
Und ihr müsst ab jetzt für euch selbst sorgen.“
Sie sah sie an – ihre verwirrten, verärgerten, verängstigten erwachsenen Kinder.
Ich gebe euch drei Tage.
Entscheidet, ob ihr bereit seid, mein Angebot anzunehmen oder ob ihr lieber euren eigenen Weg suchen wollt.
Und noch etwas.
Sie holte aus dem Safe die letzte, dünne Mappe hervor.
Das sind Schenkungsurkunden.
Für eure Wohnungen.
Auch sie waren auf meinen Namen eingetragen.
Euer Vater hat euch nur mit viel Pomp die Schlüssel auf euren Hochzeiten überreicht und damit den Anschein eines großzügigen Geschenks erweckt.
Sie legte die Mappen vor ihnen auf den Tisch.
Das ist euer Geschenk.
Von der „schwachen und fügsamen“ Frau, für die ihr mich gehalten habt.
Ihr könnt mit diesem Eigentum machen, was ihr wollt.
Jetzt seid ihr frei und vollkommen selbstständig.
Zwei Tage lang herrschte im Haus völlige Stille.
Die Telefone schwiegen.
Margarita wusste, dass ihre Kinder Zeit brauchten.
Um zu begreifen.
Um sie zu verfluchen.
Um alle Phasen der Verleugnung und der Wut zu durchlaufen.
Und dann – sich hinzusetzen und ihre Finanzen kühl durchzurechnen.
Sie verlor keine Zeit.
Während Dmitri und Olga ihre Krisen durchlebten, arbeitete Margarita Viktorowna aktiv weiter.
Sie bestellte einen Lastwagen und Möbelpacker.
Allein.
Ohne sich mit jemandem zu beraten.
Als die kräftigen Männer begannen, die Maschinen aus der ehemaligen „heiligen Werkstatt der Kreativität“ von Artem hinauszutragen, erschienen Dmitri und Olga wie auf ein Signal hin in der Tür.
Offenbar hatten sie sich irgendwo in der Nähe beraten.
Mama!
Was passiert hier?
Dmitri war blass, seine Augen glänzten fiebrig.
Wir ziehen um.
Margarita machte eine Notiz in ihrem Notizbuch.
Maschine Nummer zwei bitte vorsichtig – sie erfordert besonders behutsamen Transport.
Du… du hast alles ohne uns entschieden?
Du wirfst uns einfach aus deinem Leben, und selbst…
Ich habe euch drei Tage zum Nachdenken gegeben.
Es sind erst zwei vergangen.
Ich warte auf eure endgültige Entscheidung.
Doch das Geschäft kann nicht warten.
Es gibt Aufträge, die Fristen drängen.
Olga beobachtete, wie die Arbeiter ihren geliebten Bücherschrank hinaustrugen, den – wie sie immer geglaubt hatte – ihr Vater mit seinen eigenen Händen für sie gemacht hatte, inspiriert von ihrer Liebe zum Lesen.
Das ist doch… Vaters Arbeit!
Olga stürzte auf die Möbelpacker zu.
Halt!
Olga.
Die ruhige, gleichmäßige Stimme ihrer Mutter stoppte sie wie eine Wand.
Diesen Schrank habe ich für einen Anwalt entworfen, aber er hat es sich dann anders überlegt.
Dein Vater hat ihn nur zusammengebaut – und noch dazu schief.
Wenn du willst, kannst du ihn behalten.
Im neuen Büro ist kein Platz dafür.
Dort wird es andere Möbel geben, in einem anderen Stil.
Olga wich zurück, als hätte sie sich verbrannt.
Dmitri sah seine Mutter an.
Wie sie den Prozess selbstbewusst leitete, Listen überprüfte und Anweisungen gab, was wohin verladen werden sollte.
Von der zerbrechlichen, ständig mit Haushaltssorgen beschäftigten Frau, die er sein Leben lang gekannt hatte, war keine Spur geblieben.
Du… du hast wirklich die ganze Zeit alles… allein geführt?
Fragte er mit kaum geöffneten Lippen.
Nicht allein.
Mit meinen Mitarbeitern.
Sergej und Wladimir sind schon am neuen Standort und warten auf diese Maschinen, um weiterzuarbeiten.
Dmitri schluckte den Kloß in seinem Hals herunter.
Er trat näher.
Die Schenkungsurkunde für seine Wohnung lag noch unberührt auf der Kommode.
Er hatte sie nicht einmal geöffnet.
Ich… ich kann das nicht verstehen…
Begann Olga, und in ihrer Stimme klangen erneut die vertrauten, tränenerstickten Töne.
Mama, warum denn so hart…
Wir sind doch eine Familie…
Margarita drehte sich ganz zu ihr um.
Familie bedeutet nicht, dass einer eine Rolle spielt und die anderen ihm darin sekundieren, indem sie Mitleid empfinden.
Familie bedeutet, dass alle ehrlich miteinander sind und gemeinsam die Last tragen.
Du hast das leider nie verstanden.
Sie wandte sich Dmitri zu.
Ich warte auf deine Entscheidung bis zum Ende des heutigen Tages, Dmitri.
Die Stelle des Geschäftsführers ist noch frei.
Und… und Olga?
Er deutete auf die Schwester, die leise schluchzend im Türrahmen stand.
Ich warte auch auf sie.
Wenn sie natürlich versteht, dass Arbeit nicht nur bedeutet, sich in eine Schulter auszuweinen, sondern auch rechtzeitig E-Mails zu versenden und Verhandlungen zu führen.
Margarita nahm ihre schlichte Ledertasche.
Ich fahre los.
Ich muss die Lieferung im neuen Lager entgegennehmen.
Und sie ging, ließ die beiden in der halbleeren, hallenden Wohnung zurück.
Dmitri und Olga blieben allein zwischen Kisten und leeren Stellen auf dem staubigen Boden.
Sie… sie ist zu einem Monster geworden, flüsterte Olga und wischte sich die Wange.
Zu einer berechnenden, kalten Business-Frau.
Dmitri schwieg.
Er sah auf die Schenkungsurkunde.
Dann griff er in seine Tasche.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht seines aktuellen Arbeitgebers war eingetroffen.
„Dmitri, die Firma schließt.
Komm morgen vorbei, um abzurechnen und deine Papiere abzuholen.“
Das kam nicht überraschend.
Die Firma hatte seit einem halben Jahr gewackelt.
Aber er hatte bis zuletzt auf ein Wunder gehofft.
Und genauso wie er es gewohnt war, seine Mutter zu bemitleiden, bemitleidete er auch sich selbst.
Dmitri hob langsam den Blick zu seiner Schwester.
Weißt du, Olga… sagte er heiser.
Ich glaube, ich fahre hin.
Ich sehe mir diesen sogenannten ‚neuen Betrieb‘ einmal an.
Olga starrte ihn wortlos an, voller Vorwurf.
Du… du verrätst das Andenken unseres Vaters!
Du gehst ihr zu Diensten?
Ich, Olga, gehe zum ersten Mal in meinem Leben einer echten Erwachsenenarbeit nach, antwortete Dmitri.
Und du mach, was du willst.
Er zog die Jacke an und ging, ohne sich umzudrehen.
Olga blieb allein zurück.
Sie sank mitten im leeren Wohnzimmer auf den Boden.
Die Tränen kamen nicht.
Das Mitleid, das sie so großzügig ihrer Mutter entgegengebracht hatte, wurde jetzt nicht mehr gebraucht.
Und das Mitleid mit sich selbst erschien ihr erbärmlich, nichtig und sinnlos.
Sie saß lange so.
Dann stand sie auf, klopfte den Staub ab, ging zur Kommode.
Sie nahm eine der Visitenkarten: „Kowaljowa M.W. – Autorische Möbel und Design“.
Und holte ihr Telefon hervor.
**Epilog. Zwei Jahre später.**
Das geräumige, helle Büro von „Margarita Design“.
Die Luft war nicht vom Geruch von Lack oder Spänen erfüllt, sondern vom Duft edlen Holzes und frisch gebrühten Kaffees.
Margarita Viktorowna saß am Kopfende eines langen Tisches aus Moor-Eiche, der hier nach ihren eigenen Entwürfen gefertigt worden war.
Sie trug einen eleganten Hosenanzug in tiefem Burgunderrot.
Keine ausgewaschenen Hausmäntel mehr.
Die wöchentliche Arbeitssitzung war im Gange.
Dmitri, wie steht es mit der Lieferung der spanischen Eiche?
Dmitri, abgemagert, durchtrainiert, mit neuem, geschäftsmäßigem Haarschnitt, blätterte schnell die Daten auf seinem Tablet durch.
Der Wagen hat den Zoll passiert.
Bis Donnerstag wird das Material auf Lager sein.
Sergej und Wladimir sind informiert, die Werkstatt ist bereit.
Er sprach klar und sachlich.
Er nannte sie nicht mehr „Mama“, sondern nur noch „Margarita Viktorowna“.
Alles unter Kontrolle.
Ausgezeichnet.
Olga?
Olga, deren Haare streng zu einem Knoten gebunden waren, hob den Blick vom Laptop.
Der Kunde des Projekts „Landhaus“ hat das Abnahmeprotokoll unterschrieben.
Die vollständige Zahlung ist eingegangen.
Der neue Auftrag für die komplette Gestaltung eines Restaurants ist bereits in Arbeit.
Morgen sende ich Ihnen die Entwürfe zur Genehmigung.
Gute Arbeit, nickte Margarita.
Für heute war’s das…
Die Tür zum Vorzimmer öffnete sich abrupt.
Leise, aber bestimmt.
Die neue Sekretärin, Anastasia, schaute vorsichtig in den Besprechungsraum.
Ihr Gesicht zeigte reine Verwirrung.
Margarita Viktorowna… entschuldigen Sie die Störung, aber hier ist jemand… für Sie…
Olga seufzte leicht genervt.
Nastja, wir hatten doch vereinbart, dass die Besprechung nicht unterbrochen wird.
Ich weiß, Olga Viktorowna, Dmitri Viktorowitsch… aber dieser Mann… er besteht darauf… er sagt, er sei…
Die Tür schlug ganz auf.
Auf der Schwelle stand Artem.
Er sah abgemagert und stark gebräunt aus, als sei er gerade aus dem Süden zurückgekehrt.
Er trug seine geliebte, abgenutzte Cordjacke, die jetzt wie ein Sack an ihm hing.
In der Hand hielt er den Griff eines alten, abgeschabten Reisekoffers.
Olga ließ ihren teuren Stift fallen.
Er schlug dumpf auf die Eichenplatte.
Dmitri erstarrte, als er den Mann sah, den sie alle innerlich längst begraben hatten.
Er stand langsam auf, stieß dabei seinen Stuhl zurück.
Artem ließ seinen Blick durch das luxuriöse Büro gleiten.
Er glitt über den Sohn, der jetzt wie ein selbstbewusster Manager aussah und nicht wie ein „gescheiterter Angestellter“.
Über die Tochter, die sich von einem launischen Mädchen in eine strenge Geschäftsfrau verwandelt hatte.
Und schließlich blieb sein Blick an seiner Frau hängen.
Margarita Viktorowna saß vollkommen reglos da.
Sie schrie nicht auf.
Sie ließ kein Blatt Papier fallen.
Sie sah ihn genauso an wie damals am offenen Safe.
Ruhig.
Kalt.
Abwägend.
Na, hallo, Margo, sagte Artem und verzog die Lippen zu seinem berühmten „charmanten“ Lächeln, das früher immer gewirkt hatte.
Ich sehe, ihr hattet ohne mich… keine Langeweile.
Er trat einen Schritt hinein.
Papa? flüsterte Olga.
Das war keine freudige Frage, sondern der Klang einer reißenden Saite.
Artem richtete den Blick wieder auf seine Frau.
Ich nehme an… er nickte auf den leeren Stuhl an Margaritas rechter Seite… die Stelle des „Gesichts der Firma“ ist noch frei?
Margarita verschränkte langsam die Finger auf dem Tisch.
Ich dachte, dieses Schauspiel sei vor zwei Jahren zu Ende gegangen.
Oh nein, meine Liebe, lächelte Artem.
Wie es aussieht, war das nur ein langer Zwischenakt.
Und jetzt, denke ich, wird es Zeit, den zweiten Akt zu beginnen.
