„Hey du, versteck dich nicht.
Was machst du in unserem Eingang?“
Die Katze schaute schuldbewusst, bewegte schweigend ihre vor Kälte versteiften Pfoten am Rand der Pfütze, die vom
schmelzenden Eis auf ihrem Fell entstand.
Niemand erinnerte sich mehr daran, wann genau dieser zottelige Streuner im Hof aufgetaucht war.
Er lebte ruhig, fast unmerklich, wie ein Schatten.
Ein schöner, wenn auch schmutziger und abgemagerter Kater.
Erst im Frühling bemerkte man ihn zum ersten Mal.
Ein Mädchen fütterte ihn manchmal, so gut sie konnte, sorgte sich um ihn.
In der Kälte lehnte sie die Kellertür an, wenn sie nicht abgeschlossen war.
Sie legte alte Lappen für ihn hin.
Und einmal schmierte sie seine Pfote mit Jod ein, als sie eine Wunde entdeckte.
So lebte der Kater leise, vorsichtig, fast unsichtbar.
Eines Tages sah er, wie eben dieses Mädchen im weißen Kleid, mit Blumen im Haar, Hand in Hand mit einem festlich gekleideten Mann aus dem Eingang trat.
Ringsum Menschen, Lachen, Applaus.
Alle stiegen in mit Bändern geschmückte Autos und fuhren davon.
Seit diesem Tag war das liebevolle Mädchen nicht mehr zu sehen.
Der Kater blieb allein zurück.
Vor Hunger schlich er sich nachts zu den Müllcontainern.
In der Dunkelheit war es ruhiger, und man konnte es schaffen, etwas Essbares zu erwischen, bevor die streunenden Hunde zurückkamen.
Das Wichtigste war, diese bösartigen Hunde zu vermeiden.
So überlebte er.
Bis besonders strenge Fröste einsetzten und der neue Hausmeister ihn aus dem Keller vertrieb, indem er den Eingang fest verschloss.
Wohin sollte er gehen?
Völlig erstarrt versuchte er, in den Eingang zu gelangen.
Aber auch dort wartete niemand auf ihn.
Die einen jagten ihn einfach weg.
Andere traten ihn, schrien.
Niemand wollte das zitternde Tier hineinlassen.
In Verzweiflung kletterte er eines Abends in den Eingang eines fünfstöckigen Hauses am Stadtrand.
Er hatte keine Kraft mehr, weder Angst zu haben noch Hoffnung zu schöpfen.
Es war ihm egal – Hauptsache, er erfror in dieser Nacht nicht.
Als Erste bemerkte ihn Elizaveta Stepanowna, die alle Tante Lisa nannten.
Sie wohnte im zweiten Stock und wollte gerade ihren Briefkasten überprüfen – sie erwartete die Wohnungsabrechnung.
Eine strenge, aber gerechte Frau, die im Hof von allen respektiert wurde.
In jedem Streit konnte sie die Wahrheit direkt sagen, weshalb selbst der lokale Hausrat ein wenig Angst vor ihr hatte.
Der Kater, der mit jemandem zusammen hineingeschlüpft war, drückte sich in die Ecke des Treppenabsatzes neben der Heizung und atmete kaum.
Sein Fell war mit Reif bedeckt.
In seinen Augen standen Bitten und Erschöpfung.
„Ich sehe dich, versteck dich nicht.
Was hat dich hierhergeführt?
Erfroren, hungrig, ja?“ fragte Tante Lisa streng.
Der Kater hob schuldbewusst den Blick und bewegte kaum seine erstarrten Pfoten, unter denen langsam das Eis schmolz.
„Und was soll ich mit dir tun?
Warte.“
Sie wusste, was Hunger bedeutete.
Während der Blockade konnten ihre ausgemergelten Beine sie kaum tragen.
Doch sie ging in ihre Wohnung hinauf und kam zurück mit einer Schüssel Essen, Wasser und einem alten, von Motten zerfressenen Wollpullover.
„Na, iss.
Armer Kerl, hab keine Angst, ich nehme es dir nicht weg“, seufzte sie, während sie beobachtete, wie der Kater gierig den Buchweizen mit Leber verschlang.
Sie legte den Pullover unter ihn und ging dann fort, die Abrechnung vergessend.
Der Kater, der zum ersten Mal seit langer Zeit in der Wärme war, beschloss: Das ist sein Zuhause, und die strenge, aber gütige Frau ist seine Herrin.
Damit man ihn nicht wieder vertrieb, verhielt er sich ruhig und bescheiden, wie früher, als er noch ein Haustier gewesen war.
Tante Lisa gab ihm den Namen Masja.
Doch nicht allen Bewohnern gefiel der neue Nachbar.
Vom dritten Stock kamen die Pastuchows herunter.
Eduard Albertowitsch blieb vor Tante Lisa stehen und schaute missbilligend auf den Kater.
„Haben wir jetzt einen Zoo?“
Seine Frau, in einen teuren Pelzmantel gehüllt, hielt sich demonstrativ die Nase zu.
„Edik, er stinkt doch!“
„Schaff ihn raus!“ befahl der Mann.
Tante Lisa richtete sich auf.
„Warum denn?
Er stört niemanden.
Er geht nirgendwo hin.
Er sitzt hier.“
„Gut, ich rufe jetzt den Revierpolizisten, die Sanitätsbehörde.
Die holen ihn ab, und du bekommst eine Strafe.
Das ist ein öffentlicher Ort!“
„Ausgezeichnet.
Und ich schreibe an die Finanzaufsicht.
Sollen sie prüfen, wie ein gewöhnlicher Lagerist lebt wie ein Gutsbesitzer, indem er Knappware nach Hause schleppt.
Die Nachbarn werden es bestätigen.
Rühr nur den Kater an – du wirst es bereuen.“
Seitdem ließ man den Kater in Ruhe.
Selbst der Riesenschnauzer Goscha, sonst aggressiv, lief vorbei, als würde er ihn nicht bemerken.
Nach zwei Wochen hatten sich alle daran gewöhnt.
Doch Tante Lisa verstand: Für Masja blieb es trotzdem gefährlich.
Obwohl er näher bei ihr blieb, war er weiterhin heimatlos.
Die Frau überlegte, ihn zu sich zu nehmen, aber Masja mied Wohnungen, als fürchte er sie.
Es schien, als sei ihm etwas Schreckliches widerfahren.
Tante Lisa drängte ihn nicht und hoffte, dass er eines Tages von selbst hineingehen würde.
Und tatsächlich – jedes Mal, wenn die Frau die Tür schloss, folgte der Kater ihr verstohlen, lauschte, wagte jedoch nicht, weit hineinzugehen.
Im Februar, mitten in Schneestürmen, erwachte Elizaveta Stepanowna in Panik – sie konnte nicht atmen.
Ein Schmerz durchfuhr ihren Körper, sie konnte nicht einmal schreien.
Alles um sie herum schien im Nebel zu verschwimmen.
Die Nachbarn wurden durch Masjas verzweifeltes Miauen geweckt.
Er kratzte an der Tür, riss mit den Krallen das Kunstleder auf.
Die Leute liefen heraus und klopften, aber niemand antwortete.
Da kam Nina Silantjewna aus dem dritten Stock herunter.
„Ich habe einen Schlüssel.
Lisa und ich haben das so vereinbart.“
Man öffnete die Tür.
Ein Krankenwagen wurde gerufen.
Masja wich nicht von ihrer Seite – er saß unter dem Bett und miaute kläglich.
Elizaveta Stepanowna hatte keine Angehörigen.
Die Blockade hatte sie alle genommen.
Sie blieb allein.
Doch die Nachbarn besuchten sie im Krankenhaus, brachten Kleinigkeiten mit.
Und sie wiederholte nur:
„Passt auf Masja auf.
Füttert ihn, lasst ihn wieder rein.
Er hat mir das Leben gerettet.“
Drei Wochen später, an einem Märzmorgen, kam Tante Lisa nach Hause zurück.
Masja wartete bereits an der Tür, als hätte er es gewusst.
Die Frau streckte die Hände aus.
„Komm nach Hause, Masja.“
Und sie gingen gemeinsam hinein.
Am Abend nahm Tante Lisa ihn zum ersten Mal auf den Arm.
Der Kater schnurrte und schmiegte sich an seine Herrin.
„Schon gut, Masjka. Wir werden noch leben.“
