Er sah seinen Sohn an und ging – direkt aus der Klinik.
Und ich blieb allein zurück, in Tränen aufgelöst, mit dem Baby auf dem Arm.
Anfisa zählte die Minuten bis zur Entlassung.
Der Tag, auf den sie neun Monate lang gewartet hatte, war endlich gekommen.
Sie hatte das Baby gerade gestillt, den Rand der Decke im Tragebeutel zurechtgezupft und war, das Kind an die Brust gedrückt, ans Fenster getreten.
Draußen – Januar, klirrende Kälte, die Sonne blendete, und da sah sie ihn – Dmitri, ihren Mann, ihren Geliebten.
Er stand am Eingang mit einem riesigen Strauß weißer Chrysanthemen und einem riesigen Plüschbären.
Er winkte ihr und lächelte über das ganze Gesicht.
Alles war wie im Märchen.
Bis er den Sohn auf den Arm nahm.
Er sah das Kind an – und im selben Moment verzog sich sein Gesicht.
Das Lächeln verschwand, die Augen wurden dunkel, der Kiefer verkrampfte.
Er drückte ihr den Tragebeutel mit dem Baby zurück in die Hände, warf ihr einen Blick voller Wut und Verachtung zu… und drehte sich schweigend um.
Anfisa erstarrte.
Sie stand am Eingang, in weißen Filzstiefeln, mit dem Kind auf dem Arm.
Die Krankenschwestern tauschten Blicke, eine trat vorsichtig näher:
— Nehmen Sie es sich nicht so zu Herzen.
Aber er hat offenbar gedacht, dass es nicht sein Kind ist.
Das Baby ist hell, und ihr beide seid brünett.
Und auch seine Augen sind blau…
Anfisa traute ihren Ohren nicht.
Dmitri selbst hatte beim Ultraschall noch gelacht, als sie sagte, das Baby würde wohl hell werden.
„Etwa vom Postboten?“ – hatte er gescherzt.
Die Witze waren albern, und sie schenkte ihnen keine Bedeutung.
Doch jetzt brach alles zusammen.
Sie rief ihn an – er ging nicht ran.
Mit zitternden Fingern rief sie ein Taxi, in ihrer Brust brodelte der Schmerz.
Der Fahrer, ein grauhaariger Mann mit freundlichen Augen, sah schweigend die weinende junge Mutter an.
Dann sagte er plötzlich:
— Weine nicht, Liebes.
Die Milch wird versiegen.
Und er – ist jetzt deine Freude.
Gib nicht auf.
Es wird alles gut.
Du hast ihn.
Anfisa schluchzte, nickte und küsste ihren Sohn auf den Scheitel:
— Hörst du, Wanjuschka? Alles wird gut.
Ganz bestimmt.
Die Wohnung empfing sie mit Stille.
Dmitri war nicht gekommen.
Im Kinderzimmer, das für das große Heimkommen vorbereitet war, herrschte Leere und eine seltsame Stimmung.
Anfisa legte sich neben das Baby, drückte es an sich und ließ zum ersten Mal seit Langem ihren Tränen freien Lauf.
Nicht aus Angst.
Sondern aus Verrat.
Dmitri kam gegen Abend zurück.
Betrunken.
Sein Blick war glasig, er stank nach Alkohol.
Er sagte kein Wort.
Ging einfach zur Wiege, starrte das Kind an.
Anfisa folgte ihm, das Herz raste wie bei einem gehetzten Tier.
— Von wem ist es? — krächzte er.
— Von dir.
Mach einen Test – und verschwinde.
Ich brauche deine Demütigung nicht.
In ihrem Kopf tauchten Erinnerungen auf: wie sie zusammen den Schwangerschaftstest mit den zwei Strichen betrachteten, wie er ihren Bauch streichelte, wie er Strampler kaufte, wie sie sich über den Namen stritten.
Und jetzt… sieht er das Kind an, als wäre es ein fremdes.
— Er sieht einfach… nicht aus wie ich.
Wie vom Nachbarn.
— Ich hab gesagt – er ist deiner.
Anfisa begann, die Windel zu wechseln, als Dmitri plötzlich zuckte.
Sie erschrak – dachte, er würde ihr Wanja entreißen.
Doch er erstarrte, starrte auf das winzige Füßchen seines Sohnes.
— Ein Muttermal… Er hat dasselbe wie ich… Am gleichen Bein.
Genau dasselbe!
— Lass mich in Ruhe.
Schrei nicht, er schläft.
— Mein Gott… aber warum ist er so hell?
— Nach deinem Vater.
Du selbst hast gesagt – dein Opa war blond, mit blauen Augen.
Dmitri erstarrte.
Dann ließ er sich neben sie fallen, krümmte sich zusammen und flüsterte:
— Verzeih… Ich war ein Idiot… Anfisa, verzeih mir.
Sie antwortete nicht.
Konnte nicht – in ihr brannte alles.
In den ersten Tagen war sie kühl, nur ihrem Sohn zuliebe.
Die Beziehung hing am seidenen Faden, aber Dmitri bemühte sich.
Er badete das Baby, saß nachts bei ihm, bat hundertmal um Verzeihung.
Erst nach ein paar Wochen erlaubte sie sich, ihm zu vergeben.
Als Dmitris Verwandte zu Besuch kamen – Tanten, Onkel, Großmütter – riefen alle im Chor:
— Er sieht ja aus wie Opa Wassili! Genauso hell und kräftig.
Und die Augen – wie der Himmel!
Dmitri hielt seinen Sohn im Arm und sagte stolz immer wieder:
— Das ist mein Sohn! Mein Wanja! Mein Junge!
Und Anfisa sah sie an und verstand: Manchmal muss ein Vater sich im Dunkeln verirren, um sein Licht zu finden.
