„Wenn wir das Bett hier hinstellen, bleibt der Durchgang noch breit genug.
Nein, besser doch längs an die Wand …
Klawdija, hast du ein Maßband, das länger als drei Meter ist?“
Klawdija blieb in der Küchentür stehen und sah Sinaida Fjodorowna einige Sekunden schweigend an.
Die Schwiegermutter war am Sonntagnachmittag gekommen, diesmal ohne ihre übliche Tasche mit Mitbringseln, dafür aber mit einem kleinen Notizblock, einem Bleistift und einem Maßband.
Zuerst hatte sie den Flur von der Eingangstür bis zur Küche ausgemessen, dann die Breite der Türöffnung, und nun hockte sie neben dem Kühlschrank und schrieb sorgfältig Zahlen auf.
„Und wozu brauchen Sie die Maße?“
„Damit ich später nicht zehnmal hin- und herlaufen muss.“
„Wohin nicht hin- und herlaufen?“
Sinaida Fjodorowna zog das Maßband bis zur gegenüberliegenden Wand.
„Wenn mein Schrank hier nicht hineinpasst, lasse ich ihn stehen.
Er ist sowieso alt.
Aber die Kommode ist gut, um die wäre es schade.“
Klawdija runzelte die Stirn.
Der Vormittag war völlig gewöhnlich verlaufen.
Boris war losgefahren, um einem Bekannten mit dem Auto zu helfen, sie hatte die Einkäufe weggeräumt, die Waschmaschine angestellt und wollte den Rest des freien Tages ruhig zu Hause verbringen.
Dass seine Mutter kommen würde, hatte ihr Mann nicht einmal angekündigt.
Als Sinaida Fjodorowna an der Tür geklingelt hatte, dachte Klawdija, sie sei einfach auf dem Weg irgendwohin kurz vorbeigekommen.
Und nun maß die Schwiegermutter ihre Küche aus.
„Planen Sie eine Renovierung?“
„Ich?“
„In Ihrer Wohnung.
Tauschen Sie die Möbel aus?“
Sinaida Fjodorowna richtete sich auf.
„Wozu sollte ich dort jetzt noch etwas verändern?“
„Ich weiß es nicht.
Deshalb frage ich ja.“
„Ich ziehe doch um.“
Klawdija sah sie an.
„Wohin?“
Die Schwiegermutter lächelte, als würde die Schwiegertochter absichtlich ein völlig offensichtliches Gespräch hinauszögern.
„Natürlich hierher.“
Mit einem trockenen Klicken zog sich das Maßband zurück in das Gehäuse.
Klawdija lehnte sich langsam mit der Hüfte an den Küchenschrank.
„Noch einmal.
Sie ziehen hierher?“
„Hat Borja dir nichts gesagt?“
„Was genau hätte er mir sagen sollen?“
Mit einem solchen Anfang hatte Sinaida Fjodorowna offensichtlich nicht gerechnet.
„Wir haben doch schon am Freitag alles besprochen.“
„Sie und Boris?“
„Na ja.
Deshalb ist er doch zu mir gekommen.“
Am Freitag war Boris tatsächlich erst gegen elf Uhr abends nach Hause gekommen.
Er hatte gesagt, seine Mutter habe endlich einen Käufer für ihre Einzimmerwohnung gefunden und ihn gebeten, ihr mit den Unterlagen zu helfen.
Klawdija hatte sich damals noch gewundert, warum sich alles fast über den ganzen Abend hingezogen hatte, aber sie hatte nicht weiter nachgefragt.
Sinaida Fjodorowna hatte die Küche bereits verlassen und ging den Flur entlang.
„Das große Zimmer habe ich nur kurz angeschaut.
Ich muss noch die Wand neben dem Schrank ausmessen.“
Klawdija ging ihr nach.
„Sinaida Fjodorowna, warten Sie.“
Die Schwiegermutter blieb stehen.
„Ich verstehe nicht, was hier passiert.“
„Was gibt es denn daran nicht zu verstehen?“
„Alles.“
Sinaida Fjodorowna seufzte und schlug ihren Notizblock auf.
„Meine Wohnung wird gekauft.
Wir haben vorläufig vereinbart, dass ich sie schnell räume.
Borja hat sich mehrere Häuser außerhalb der Stadt angesehen.
Natürlich keine Paläste, einfach normale kleine Häuser.
Das Geld aus meiner Wohnung wird dafür verwendet.“
„Aus Ihrer Wohnung?“
„Woher denn sonst?“
„Und das Haus wird Ihnen gehören?“
„Wozu brauche ich allein ein Haus?“
Klawdija ahnte bereits, wie die Antwort ausfallen würde.
„Wem dann?“
„Borja.
Er wird sich um den Kauf kümmern.“
Die Schwiegermutter sagte das ganz ruhig.
„Und nachdem Sie Ihre Wohnung verkauft haben, wohnen Sie hier?“
„Bis mit dem Haus alles endgültig geklärt ist.
Vielleicht auch danach noch hier.
Ich habe noch nicht entschieden, ob ich wirklich ganz aufs Land ziehen will.“
Klawdija strich sich mit der Hand durchs Haar.
„Und wo wird Boris wohnen?“
„Hier natürlich.“
„Bei mir?“
In diesem Moment veränderte sich Sinaida Fjodorownas Gesicht.
Sie sah ihre Schwiegertochter genauer an, als hätte sie erst jetzt verstanden, dass ihr aus irgendeinem Grund ein wichtiger Punkt nicht mitgeteilt worden war.
„Na ja … Borja hat gesagt, dass er mit dir reden wird.“
„Worüber?“
Die Schwiegermutter schloss den Notizblock.
„Klawdija, machen wir bitte keine Szene daraus.“
„Ich stelle bisher nur Fragen.“
„Boris wird dir selbst alles erklären.“
„Nein.
Erklären Sie es jetzt.“
Sinaida Fjodorowna schob gereizt den Bleistift zwischen die Seiten.
„Was gibt es da groß zu erklären?
Ihr lebt schon lange zusammen, aber wirklich etwas daraus geworden ist trotzdem nicht.
Ihr habt keine Kinder, und einen richtigen gemeinsamen Haushalt auch nicht.
Du lebst dein eigenes Leben, Borja seines.“
Klawdija wusste im ersten Moment nicht einmal, was sie darauf antworten sollte.
„Wir haben keinen gemeinsamen Haushalt?“
„Ich meine ein normales Familienleben.“
„Und was ist ein normales Familienleben?“
„Häng dich nicht an einzelnen Worten auf.“
Sinaida Fjodorowna legte das Maßband auf die Kommode.
„Borja hätte das schon längst regeln müssen.
Er ist ein Mann.
Er braucht ein Haus, ein normales Leben, Platz.
Und nicht jahrelang in einer Wohnung zu sitzen.“
Jetzt begriff Klawdija, dass es längst nicht mehr nur um den Umzug der Schwiegermutter ging.
„Und wo komme ich in diesem Plan vor?“
Die Frage klang leise.
Sinaida Fjodorowna sah sie direkt an.
„Du hast drei Tage Zeit, aus der Wohnung meines Sohnes auszuziehen.“
Klawdija sagte nichts.
Ihr Gesicht wurde zunächst völlig regungslos, dann zuckte kaum merklich ein Mundwinkel.
Sie sah auf das Maßband in der Hand der Schwiegermutter.
Dann auf den Notizblock.
Dann wieder auf Sinaida Fjodorowna.
„Wiederholen Sie das.“
„Was?“
„Den letzten Satz.“
„Klawdija, ich verstehe nicht, warum …“
„Wiederholen Sie ihn bitte.“
Die Schwiegermutter hob das Kinn.
„Ich sagte: Du hast drei Tage Zeit, aus der Wohnung meines Sohnes auszuziehen.“
Klawdija nahm ihr Handy heraus.
Die Aufnahme hatte sie bereits nach dem ersten Satz gestartet.
Nicht, weil sie im Voraus irgendeinen cleveren Plan gehabt hätte.
Das Gehörte war einfach so absurd, dass sie die genauen Worte festhalten wollte, bevor Boris später anfangen würde zu erklären, seine Mutter habe alles missverstanden.
Sinaida Fjodorowna bemerkte es nicht.
„Borja unterhält dich sowieso schon viel zu lange“, fuhr sie fort.
„Die Wohnung ist groß, nach deinem Auszug wird genug Platz sein.
Ich nehme das große Zimmer, und er bleibt in seinem Schlafzimmer.
Und wenn er dann das Haus gekauft hat, sehen wir weiter.“
Klawdija hob den Blick.
„Boris unterhält mich?“
„Wer denn sonst?“
„Gut.
Ist auch egal.“
Sie hatte nicht vor, ihrer Schwiegermutter zu erklären, wer die Lebensmittel kaufte, die Nebenkosten bezahlte, Geräte bestellte und warum die Kosten des Lebens in dieser Wohnung überhaupt nichts mit ihrem Sohn zu tun hatten.
Viel interessanter war etwas anderes.
„Wann hat Boris Ihnen gesagt, dass die Wohnung ihm gehört?“
„Am Freitag.“
„Hat er das genau so gesagt?“
„Wie hätte ich es sonst verstehen sollen?“
„Ich brauche den genauen Wortlaut.“
Sinaida Fjodorowna runzelte die Stirn.
„Er sagte, die Wohnung gehöre faktisch ihm.
Dass bei euch nach der Hochzeit sowieso alles gemeinsam sei und er hier der Hausherr sei.“
Klawdija nickte.
Jetzt wurde vieles klarer.
„Und warum haben Sie beschlossen, Ihre Wohnung so schnell zu verkaufen?“
„Weil der Käufer gut ist.
Eine Nachbarin hat über Bekannte eine Frau gefunden, die genau in unserer Gegend sucht.
Sie ist bereit, den Kauf schnell abzuschließen.“
„Haben Sie schon einen Vertrag unterschrieben?“
„Nein.
Morgen wollte ich die Unterlagen einem Fachmann geben.“
Klawdija sagte nichts.
Sinaida Fjodorowna hatte eine ganz gewöhnliche Einzimmerwohnung in einem alten Backsteinhaus.
Sie lebte dort seit mehr als zwanzig Jahren und hatte noch im Winter kategorisch abgelehnt, auch nur über einen Umzug zu sprechen.
Und nun wollte sie die Wohnung plötzlich innerhalb weniger Tage verkaufen.
Also hatte Boris sich große Mühe gegeben.
„Zeigen Sie mir die Häuser, die er ausgesucht hat?“
„Wozu?“
„Nur aus Interesse.“
„Das kannst du dir später anschauen.“
„Er will ein Haus mit dem Geld aus Ihrer Wohnung kaufen?“
„Nicht nur damit.
Er legt sein eigenes Geld dazu.“
„Und das Haus auf seinen Namen eintragen?“
„Natürlich.
Er ist schließlich der Mann, er kümmert sich um alles.“
Die Schwiegermutter sagte das so selbstsicher, dass Klawdija sich nur mit Mühe ein spöttisches Lächeln verkneifen konnte.
„Und stört Sie nicht, dass Sie nach dem Verkauf Ihrer Wohnung ohne eigenes Zuhause dastehen?“
„Ich werde doch nicht ohne Zuhause dastehen.
Mein Sohn hat eine Wohnung.“
Da war es.
Klawdija drehte sich um und ging ins Schlafzimmer.
„Wo gehst du hin?“
„Unterlagen holen.“
„Was für Unterlagen denn noch?“
„Das sehen Sie gleich.“
Die Wohnung, aus der sie innerhalb von drei Tagen ausziehen sollte, hatte Klawdija schon lange vor Boris bekommen.
Ihre Großmutter, Tamara Jegorowna, hatte fast dreißig Jahre hier gelebt.
In den letzten Jahren erlaubte ihr die Gesundheit nicht mehr, allein zurechtzukommen, und Klawdija war fast jeden Tag vorbeigekommen, hatte Lebensmittel gekauft, sie zu Ärzten begleitet, Handwerker gerufen und sich um die Rechnungen gekümmert.
Nach dem Tod der Großmutter erbte Klawdija die Wohnung.
Das war vier Jahre vor ihrer Bekanntschaft mit Boris gewesen.
Zu diesem Zeitpunkt waren längst alle Unterlagen geregelt, und es hatte keinerlei Streit zwischen Verwandten gegeben.
Klawdija hatte eine kleine Renovierung gemacht, die Sanitäranlagen ausgetauscht, die Küche in Ordnung gebracht und weiterhin allein dort gelebt.
Boris hatte sie sieben Jahre zuvor auf der Geburtstagsfeier einer gemeinsamen Bekannten kennengelernt.
Er arbeitete damals als Meister in einem Produktionsbetrieb, Klawdija war im Einkauf einer kleinen Privatfirma tätig.
Sie waren zufällig ins Gespräch gekommen, weil beide auf den Balkon gegangen waren, um der zu lauten Musik zu entkommen und etwas Luft zu schnappen.
Neun Monate später zog Boris bei ihr ein.
Nicht sofort und nicht unter Zwang.
Bis dahin hatten sie sich an Wochenenden, nach anstrengenden Arbeitstagen, auf Reisen und im ganz normalen Alltagschaos gut genug kennengelernt.
Anderthalb Jahre nachdem sie zusammengezogen waren, heirateten sie standesamtlich.
Die Geschichte der Wohnung kannte Boris ganz genau.
Es hatte sogar eine Zeit gegeben, in der er selbst gesagt hatte, wie praktisch es sei, keine Miete zahlen zu müssen und in Ruhe für größere Anschaffungen sparen zu können.
Seine Meldeadresse änderte er nach der Hochzeit nicht.
Klawdija bestand nicht darauf, und Boris war es recht, weiterhin bei seiner Mutter gemeldet zu sein.
Probleme hatte ihnen das nie bereitet.
Bis heute.
Klawdija kam mit ihrem Handy aus dem Schlafzimmer zurück.
„Einen aktuellen Ausdruck habe ich gerade nicht zur Hand, aber elektronisch habe ich ihn.“
Sie öffnete das gespeicherte Dokument.
„Hier ist die Adresse.“
Sinaida Fjodorowna sah gereizt auf den Bildschirm.
„Die Adresse kenne ich.“
„Weiter unten.“
„Was ist weiter unten?“
„Die Eigentümerin.“
Die Schwiegermutter las.
Dann nahm sie das Handy mit zwei Fingern und hielt den Bildschirm näher ans Gesicht.
Sie las noch einmal.
In der Küche wurde es still.
„Ist das ein altes Dokument?“
„Nein.“
„Und Boris?“
„Was ist mit Boris?“
„Wo steht er hier?“
„Nirgends.“
Sinaida Fjodorowna hob den Blick.
„Er hat mir gesagt …“
„Ich habe schon gehört, was er Ihnen gesagt hat.“
„Vielleicht habt ihr es später umschreiben lassen?“
„Nein.“
„Nach der Hochzeit …“
„Nach der Hochzeit wurde eine Wohnung, die ich schon vor der Bekanntschaft mit Ihrem Sohn besaß, nicht plötzlich zu seinem Eigentum.“
Die Schwiegermutter sah wieder auf das Dokument.
Das Maßband lag inzwischen vergessen auf der Fensterbank.
„Aber er lebt doch schon so viele Jahre hier.“
„Ja.“
„Er bezahlt Nebenkosten.“
„Manchmal überweist er seinen Anteil an den Ausgaben.“
„Dann hat er doch investiert.“
Klawdija ließ sich nicht auf diese Diskussion ein.
„Sinaida Fjodorowna, es gibt nur eine Tatsache.
Boris ist nicht Eigentümer dieser Wohnung.“
Die Schwiegermutter wurde blass.
„Warte.“
Sie nahm ihr Handy heraus.
„Ich rufe ihn jetzt an.“
„Tun Sie das.“
Boris ging nicht sofort ran.
Sinaida Fjodorowna stellte auf Lautsprecher.
„Wo bist du?“
„Mama, ich bin beschäftigt.“
„Wie schnell kannst du kommen?“
„Wohin?“
„Nach Hause.“
Klawdija lächelte kaum merklich.
Selbst jetzt sagte die Schwiegermutter „nach Hause“ und meinte damit die Wohnung ihrer Schwiegertochter.
„Wozu?“
„Komm einfach.“
„Was ist passiert?“
„Ich sagte, komm.“
In der Stimme seiner Mutter lag genug Härte, dass Boris keine weiteren Fragen mehr stellte.
„In vierzig Minuten.“
Sinaida Fjodorowna legte auf.
Bis ihr Sohn kam, maß sie nichts mehr aus.
Sie setzte sich in die Küche, legte den Notizblock neben sich und wollte mehrmals etwas sagen, entschied sich aber jedes Mal anders.
Klawdija ging ihren Dingen nach.
Sie räumte die trockene Wäsche weg, verstaute die Einkäufe und wischte die Arbeitsplatte ab.
Demonstrativ der Schwiegermutter gegenüberzusitzen und auf ihren Mann zu warten, hatte sie nicht vor.
Als Boris schließlich mit seinem Schlüssel die Tür öffnete, war es draußen bereits dunkel.
Er kam schnell herein und hatte nicht einmal seine Jacke richtig geöffnet.
„Was ist passiert?“
Sinaida Fjodorowna stand auf.
„Wem gehört die Wohnung?“
Boris sah zuerst seine Mutter und dann seine Frau an.
Und verstand sofort alles.
„Mama …“
„Ich habe gefragt: Wem gehört die Wohnung?“
„Klawa.“
„Und was hast du mir erzählt?“
„Du hast mich falsch verstanden.“
Klawdija drehte den Kopf.
Allein für diesen Satz hatte es sich gelohnt, die Aufnahme zu speichern.
Sinaida Fjodorowna stand auf.
„Ich habe dich falsch verstanden?“
„Ich habe nicht gesagt, dass die Wohnung rechtlich mir gehört.“
„Du hast gesagt, sie gehört faktisch dir.“
„Faktisch wohne ich hier.“
„Und dass Klawdija nach eurem Familiengespräch ausziehen wird.“
Boris runzelte die Stirn.
„So habe ich das nicht gesagt.“
Klawdija nahm ihr Handy.
„Jetzt überprüfen wir, wie genau.“
„Was willst du überprüfen?“
Sie startete die Aufnahme.
Im Zimmer erklang Sinaida Fjodorownas Stimme:
„Du hast drei Tage Zeit, aus der Wohnung meines Sohnes auszuziehen.“
Dann ein zweites Mal beinahe derselbe Satz.
Danach die Worte darüber, dass Boris seine Frau schon lange unterhalte, dass nach ihrem Auszug genug Platz für Mutter und Sohn sein werde und dass die Wohnung faktisch Boris gehöre.
Klawdija stoppte die Aufnahme.
„Das ist mein Gespräch mit deiner Mutter.
Aber sie beruft sich mehrmals auf Dinge, die du gesagt hast.“
Boris zog gereizt seine Jacke aus.
„Ich bin nicht dafür verantwortlich, wie Mama etwas weitererzählt.“
„Sehr schön“, sagte Sinaida Fjodorowna.
„Dann erzähle ich es selbst.“
Sie wandte sich an ihren Sohn.
„Am Freitag hast du gesagt, die Wohnung gehöre faktisch dir, weil ihr schon lange verheiratet seid.
Du hast gesagt, Klawdija sei stur, aber du würdest das regeln.
Du hast gesagt, für mich würde das große Zimmer reichen.
Du hast gesagt, nach dem Verkauf meiner Wohnung würden wir schnell ein Haus finden.“
„Mama, wir haben einfach verschiedene Möglichkeiten besprochen.“
„Du hast mir die Telefonnummer der Käuferin gegeben!“
„Weil du deine Wohnung doch selbst verkaufen wolltest.“
„Ich wollte wissen, was sie wert ist!
Zum Verkauf habe ich erst nach deinen Worten zugestimmt.“
Boris fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
„Gut.
Dann haben eben alle einander falsch verstanden.“
Klawdija sah ihn an.
„Alle?“
„Klawa, fang jetzt nicht damit an.“
„Womit?“
„Mit diesem Verhör.“
„Ich sage doch fast gar nichts.“
Und tatsächlich sprachen den größten Teil der Zeit Mutter und Sohn.
Klawdija hörte zu.
Und je länger sie zuhörte, desto klarer wurde das Schema.
Sinaida Fjodorowna sollte ihre Wohnung verkaufen.
Das Geld wollte Boris für den Kauf eines Hauses außerhalb der Stadt verwenden.
Das Haus sollte auf seinen Namen eingetragen werden.
Seine Mutter sollte vorübergehend hier einziehen.
Und um Klawdija wollte man sich später kümmern.
„Zeig die Anzeigen“, sagte sie.
Boris sah sie scharf an.
„Welche?“
„Die Häuser.“
„Wozu?“
„Ich möchte sehen, wofür du beschlossen hast, fremdes Eigentum zu verteilen.“
„Niemand verteilt hier irgendetwas.“
Sinaida Fjodorowna mischte sich sofort ein.
„Zeig sie.“
Boris nahm sein Handy heraus.
Einige Sekunden scrollte er.
Dann öffnete er die gespeicherten Anzeigen.
Ein Haus lag etwa vierzig Kilometer außerhalb der Stadt.
Ein kleines Grundstück, zwei Etagen, eine Garage.
Das zweite lag näher, brauchte aber umfangreiche Renovierungen.
Das dritte sah am besten aus und war deutlich teurer.
Klawdija betrachtete die Fotos.
„Das Geld aus Mamas Wohnung reicht trotzdem nicht“, sagte sie.
Boris sah weg.
„Ich hätte etwas dazugelegt.“
„Wovon?“
„Von meinen Ersparnissen.“
„Trotzdem reicht es nicht.“
Er schwieg.
Klawdija gab ihm das Handy zurück.
Und da fiel ihr ein Satz wieder ein.
Vor einem Monat hatte Boris ganz beiläufig gefragt, ob sie ihre Stadtwohnung nicht langsam satthabe.
Damals hatte sie dem keine Bedeutung beigemessen.
Er hatte davon gesprochen, dass es außerhalb der Stadt ruhiger sei, die Luft besser, dass man eine Werkstatt bauen und ein Vordach fürs Auto aufstellen könne.
Eine Woche später hatte er gefragt, wie teuer Wohnungen in ihrer Gegend derzeit verkauft würden.
Klawdija hatte geantwortet, dass sie es nicht wisse.
Boris hatte damals gesagt:
„Nur aus Interesse.“
Jetzt war es überhaupt nicht mehr interessant.
„Du wolltest später auch diese Wohnung verkaufen?“
Er antwortete nicht sofort.
Sinaida Fjodorowna sah ihren Sohn an.
„Borja?“
„Ich hatte nichts Konkretes vor.“
„Lüg nicht“, sagte Klawdija.
Ihre Stimme blieb ruhig.
„Du hast im letzten Monat zweimal das Thema Verkauf angesprochen.“
„Weil die Idee mit dem Haus vernünftig ist.“
„Für wen?“
„Für uns.“
„Das Haus lässt du auf deinen Namen eintragen, das Geld deiner Mutter wird dort investiert und meine Wohnung verkaufen wir später.
Wo genau ist das ‚für uns‘?“
„Man hätte alles ordentlich regeln können.“
„Wie?“
„Mit Anteilen zum Beispiel.“
„Mit welchen Anteilen?“
Boris schwieg.
Klawdija wartete nicht weiter.
„Das reicht.
Ich weiß genug.“
„Was reicht dir?“
Sie sah ihn an.
„Die Informationen.“
Sinaida Fjodorowna setzte sich wieder.
Offenbar war ihr endlich klar geworden, dass sie selbst beinahe ohne Wohnung dagestanden hätte, nachdem sie deren gesamten Wert in das Eigentum ihres Sohnes investiert hätte.
Aber laut aussprechen konnte sie das noch nicht.
„Boris, du hast gesagt, das Haus würde später unser gemeinsames sein.“
„Mama, du hättest doch auch dort gewohnt.“
„Dort wohnen und Eigentümerin sein sind zwei verschiedene Dinge.“
Klawdija sah ihre Schwiegermutter an diesem Abend zum ersten Mal mit einer gewissen Überraschung an.
Erst als sie in dem Dokument einen fremden Namen gesehen hatte, hatte sie plötzlich das Wesentliche erstaunlich genau formuliert.
Boris wurde lauter.
„Was veranstaltet ihr beide hier eigentlich?
Ich wollte ein normales Haus schaffen.
Für alle.“
„Indem du ohne mein Wissen meine Wohnung verkaufst?“
„Niemand hat sie verkauft.“
„Weil ich heute zufällig zu Hause war, als deine Mutter gekommen ist, um die Zimmer auszumessen.“
„Mama war zu voreilig.“
Sinaida Fjodorowna drehte sich scharf zu ihm um.
„Ich war zu voreilig?“
„Ich habe dir doch gesagt, Klawa heute noch nicht rauszuwerfen.“
Klawdija erstarrte.
Nur für eine Sekunde.
Dann fragte sie langsam:
„Was hast du gesagt?“
Boris begriff, dass er sich verplappert hatte.
„Nichts.“
„Nein.
Wiederhol es.“
„Ich habe Mama gesagt, sie soll zuerst ruhig mit dir reden.“
Sinaida Fjodorowna sah ihren Sohn so an, dass Boris besser geschwiegen hätte.
„Du hast gesagt, du würdest am Abend selbst mit ihr reden.
Und dass ich kommen und schauen könne, was ich hierher mitnehmen soll.“
Jetzt gab es endgültig keinen Zweifel mehr.
Kein Missverständnis.
Keine Mutter, die sich etwas dazugedichtet hatte.
Kein Gespräch „über verschiedene Möglichkeiten“.
Es hatte einen Plan gegeben.
Boris hatte nur vorgehabt, ihn schrittweise umzusetzen: Erst verkauft die Mutter ihre Wohnung, dann zieht sie hier ein, danach erklärt man Klawdija, dass sich ohnehin nichts mehr ändern lässt.
Und danach kommt das Haus.
Klawdija sah auf die Uhr.
Es war Viertel vor sieben.
Sie ging zum Schrank im Flur, holte Boris’ Reisetasche heraus und stellte sie auf den Boden.
„Was machst du da?“, fragte er.
„Ich helfe dir, die Frist einzuhalten.“
„Welche Frist?“
Klawdija wandte sich an Sinaida Fjodorowna.
„Erinnern Sie ihn daran.“
Die Schwiegermutter schwieg.
„Drei Tage“, sagte Klawdija selbst.
„Heute hat man mir drei Tage gegeben, um auszuziehen.
Eine gute Frist.
Völlig angemessen.“
Boris grinste, aber es wirkte unsicher.
„Klawa, meinst du das gerade ernst?“
„Vollkommen.“
„Das ist auch mein Zuhause.“
„Nein.“
„Ich lebe seit sieben Jahren hier.“
„Du hast hier gelebt.“
„Wir sind verheiratet.“
„Noch.“
Sinaida Fjodorowna hob ruckartig den Kopf.
Boris trat näher.
„Willst du dich wegen eines einzigen Gesprächs scheiden lassen?“
Klawdija sah ihm ins Gesicht.
„Wegen eines einzigen Gesprächs habe ich erfahren, dass du deiner Mutter meine Wohnung versprochen hast, ihre Wohnung verkaufen wolltest, ein Haus auf deinen Namen kaufen und mich später dazu überreden wolltest, meine Wohnung ebenfalls zu verkaufen.“
„Du verdrehst gerade alles.“
„Dann nenne mir einen einzigen Punkt, den ich erfunden habe.“
Boris schwieg.
Klawdija schob die Tasche an die Wand.
„Packen wirst du selbst.“
„Ich gehe heute nirgendwohin.“
„Heute musst du auch nicht.
Du hast drei Tage.“
„Und wohin soll ich gehen?“
„Zu deiner Mutter.“
Sinaida Fjodorowna sah ihre Schwiegertochter missbilligend an.
„Und mich hast du gefragt?“
Klawdija sah sie an.
„Nein.“
Die Pause war beinahe komisch.
„Aber Sie haben Ihre eigene Wohnung.
Noch jedenfalls.“
Die Schwiegermutter atmete scharf aus und nahm die Tasche.
„Boris, wir fahren.“
„Mama, warte.“
„Nein.
Ich muss mit dir auch reden.“
„Ich bleibe hier.“
„Nein, das wirst du nicht.“
Nun sprach seine Mutter mit ihm in genau demselben Ton, in dem sie noch vor einer Stunde über Klawdijas Zimmer verfügt hatte.
Boris sah seine Frau an.
„Willst du das wirklich so beenden?“
„Nicht ich habe angefangen, fremde Quadratmeter zu verteilen.“
„Man hätte darüber reden können.“
„Ja, hätte man.
Bevor du sie ohne mich versprochen hast.“
Er blieb noch einige Sekunden stehen.
Dann nahm er seine Jacke vom Haken.
„Morgen reden wir.“
„Nicht nötig.“
„Klawa.“
„Morgen kannst du kommen und deine Sachen holen.“
„Ich habe Schlüssel.“
„Noch.“
Boris warf ihr einen schweren Blick zu, aber vor seiner Mutter wollte er nicht weiter streiten.
Sie gingen gemeinsam.
Als die Tür sich schloss, setzte Klawdija sich zum ersten Mal an diesem Abend hin.
Sie weinte nicht.
Sie rief keine Freundinnen an.
Sie lief nicht durch die Wohnung.
Sie sah einfach nur das Maßband an, das Sinaida Fjodorowna auf der Fensterbank vergessen hatte.
Dann nahm sie es und legte es in eine Schublade.
Am nächsten Tag kam Boris tatsächlich.
Nicht allein.
Mit seiner Mutter.
Sinaida Fjodorowna sah aus, als wäre sie über Nacht um mehrere Jahre gealtert.
Sie ging in die Küche, setzte sich und sagte sofort:
„Ich sage den Verkauf ab.“
Klawdija nickte.
„Gut.“
„Die Käuferin ist unzufrieden.“
„Verstehe.“
„Zum Glück haben wir noch nichts unterschrieben.“
„Glück gehabt.“
Die Schwiegermutter sah ihren Sohn an.
„Sehr viel Glück.“
Boris stand im Flur neben seiner Tasche.
Am Vorabend hatte er offensichtlich darauf gehofft, dass Klawdija sich wieder beruhigen würde.
Das hatte sie nicht.
„Ich nehme einen Teil meiner Sachen mit“, sagte er.
„Nimm alles mit, was du brauchst.“
„Den Rest später.“
„Bis Mittwoch.“
„Zählst du jetzt ernsthaft die Tage?“
„Ihr habt die Frist selbst gewählt.“
Sinaida Fjodorowna senkte den Blick.
Sie versuchte nicht mehr zu widersprechen.
Während Boris Kleidung, Unterlagen, Laptop und Werkzeug zusammenpackte, saß seine Mutter in der Küche.
Nach einer Weile fragte sie:
„Wusstest du schon länger, dass er nach Häusern schaut?“
„Nein.“
„Ich dachte, ihr hättet das gemeinsam entschieden.“
„Jetzt wissen Sie es besser.“
Sinaida Fjodorowna strich mehrmals mit den Fingern über den Griff ihrer Tasche.
„Er hat gesagt, dass du die Wohnung satthast.“
„Nein.“
„Dass du aufs Land willst.“
„Manchmal möchte ich aufs Land fahren.
Das ist nicht dasselbe.“
Die Schwiegermutter nickte.
Damit endete das Gespräch.
Eine Stunde später trug Boris die erste Tasche hinaus.
„Ich komme heute Abend noch einmal.“
Klawdija ging zur Tür.
„Lass den Schlüssel hier.“
Er erstarrte.
„Wozu?“
„Weil du hier nicht mehr wohnst.“
„Meine Sachen sind noch hier.“
„Schreib vorher, dann mache ich dir auf.“
„Klawa, das ist jetzt wirklich zu viel.“
Sie streckte die Hand aus.
Boris sah seine Mutter an.
Die sagte überraschend:
„Gib ihn ihr.“
Er nahm den Schlüssel abrupt vom Schlüsselring und legte ihn Klawdija in die Hand.
Am Abend rief sie einen Handwerker und ließ den Schließzylinder der Eingangstür austauschen.
Nicht, weil sie glaubte, Boris würde nachts einbrechen.
Nach allem, was passiert war, erschien es ihr einfach absurd, ihm weiterhin freien Zugang zur Wohnung zu lassen.
In den folgenden zwei Tagen kam Boris, um seine Sachen abzuholen.
Beim ersten Mal redete er viel.
Er versicherte, dass er nur das Beste gewollt habe.
Beim zweiten Mal schwieg er fast die ganze Zeit.
Klawdija kehrte nicht mehr zu den alten Gesprächen zurück.
Alles Wesentliche hatte er bereits gesagt.
Bis Mittwochabend waren im Schrank nur noch zwei alte Jacken von ihm und eine Kiste mit Kabeln übrig.
„Das nimmst du auch mit.“
„Die Kabel?“
„Ja.“
„Die Hälfte davon gehört zu deiner Technik.“
„Ich komme klar.“
Boris warf die Kiste in eine Tasche.
„Das war’s also?“
„Das war’s.“
Er sah sie an.
„Sieben Jahre.“
Klawdija öffnete die Tür.
„Umso seltsamer, dass du dir in sieben Jahren nicht merken konntest, wem die Wohnung gehört.“
Boris antwortete nichts.
Er ging.
Für die Scheidung musste Klawdija vor Gericht gehen, weil Boris einer Auflösung der Ehe zunächst nicht zustimmen wollte.
Die Wohnung zu teilen, versuchte er nur mündlich, doch es stellte sich schnell heraus, dass es keinerlei Grundlage gab, sie als gemeinsam erworbenes Eigentum anzusehen.
Klawdija verwandelte den Prozess nicht in einen endlosen Krieg.
Sie sammelte die Unterlagen, übergab alles einem Anwalt, erschien dort, wo sie erscheinen musste, und lebte ansonsten ihr Leben weiter.
Sinaida Fjodorowna gab den Verkauf ihrer Einzimmerwohnung endgültig auf.
Die Käuferin konnte noch vor Abschluss des Geschäfts gestoppt werden.
Ernsthafte finanzielle Folgen entstanden nicht, auch wenn die Schwiegermutter einige unangenehme Gespräche führen musste.
Boris zog zu seiner Mutter.
In den ersten Wochen hielt er das für eine vorübergehende Lösung.
Er sah sich weiterhin Anzeigen für Häuser außerhalb der Stadt an, schickte Bekannten verschiedene Angebote und fuhr einmal sogar los, um sich ein Grundstück anzusehen.
Doch ohne das Geld aus der Wohnung seiner Mutter zerfielen seine Pläne.
Sinaida Fjodorowna weigerte sich nun kategorisch, ihr einziges Zuhause irgendwo zu investieren.
„Kauf dir zuerst selbst etwas, dann reden wir weiter“, sagte sie eines Tages zu ihm.
Klawdija erfuhr davon zufällig durch eine gemeinsame Bekannte.
Sie musste sogar lächeln.
Im November kam Sinaida Fjodorowna vorbei, um einige Sachen von Boris abzuholen, die noch in der Abstellkammer gefunden worden waren.
Diesmal ohne Maßband.
Klawdija brachte die Kiste in den Flur.
Die Schwiegermutter nahm sie, ging aber nicht sofort.
„Darf ich etwas fragen?“
„Ja.“
„Hast du die Aufnahme immer noch?“
Klawdija wusste sofort, welche Aufnahme sie meinte.
„Ja.“
„Warum?“
Sie zuckte mit den Schultern.
„Soll sie eben bleiben.“
Sinaida Fjodorowna sah auf die Kiste.
„Ich habe damals zu viel gesagt.“
„Das haben Sie.“
„Boris hat mich überzeugt, dass längst alles entschieden sei.“
„Ich weiß.“
„Wenn ich die Wahrheit gekannt hätte, wäre ich nicht gekommen.“
Klawdija erinnerte sie nicht daran, dass ihre Schwiegermutter ihr selbst unter dieser falschen Annahme völlig ruhig drei Tage zum Ausziehen gegeben hatte.
Es änderte ohnehin nichts mehr.
„Auf Wiedersehen, Sinaida Fjodorowna.“
„Auf Wiedersehen.“
Sie ging.
Klawdija schloss die Tür und kehrte in die Küche zurück.
Das Maßband lag immer noch in der unteren Schublade, in die sie es an jenem Abend gelegt hatte.
Klawdija holte es heraus, drehte es in der Hand und lächelte spöttisch.
Dann legte sie es in die Werkzeugkiste.
Im Haushalt konnte man es gebrauchen.
Ein paar Minuten später vibrierte ihr Handy kurz.
Die Nachricht kam von Boris.
„Ich habe bei Mama einen alten Vertrag gefunden.
Vielleicht gehört er mir.
Schau später mal nach.“
Klawdija öffnete das Foto des Dokuments.
In der obersten Zeile stand der Name Sinaida Fjodorowna.
Sie tippte:
„Nicht deiner.“
Sie schickte die Nachricht ab.
Und legte das Handy weg.
