— Anja, warum bist du so erstarrt?
Der Tee wird kalt, — Igor schob ihr die Tasse hin, als könnte das irgendetwas abmildern.
Sie setzte sich ruhig ihm gegenüber.
Auf dem Tisch lag seine Ledermappe, die er so sorgfältig hingelegt hatte, als wäre sie der wichtigste Gast an diesem Tisch.
Anja lächelte mit einem Mundwinkel.
— Du bist wirklich wie ein Zauberkünstler, — sagte sie.
— Gleich ziehst du ein Kaninchen aus dem Ärmel und sagst, dass alles nur zum Wohl aller ist.
— Ich bin ernsthaft gekommen, ohne Witze, — er klopfte mit dem Finger auf die Mappe.
— Lass uns das erwachsen regeln.
Ohne Hysterie, ohne Tränen.
Wir einigen uns und gehen auseinander wie normale Menschen.
— Ich bin ganz für „erwachsen“, — nickte sie.
— Ich habe sogar erwachsene Kekse gekauft, siehst du?
Nicht aus der Kinderabteilung.
— Hör zu, machen wir es so, — begann er geschäftsmäßig.
— Die Wohnung bleibt bei mir.
Und Tjoma ziehst du ja faktisch sowieso groß, er ist an dich gewöhnt.
Das ist doch logisch.
Er bleibt bei dir.
Anja trank langsam einen Schluck Tee.
Tjoma, Igors siebenjähriger Sohn aus erster Ehe, zeichnete in diesem Moment im Nebenzimmer Raumschiffe.
Er nannte sie beim Namen, aber er umarmte sie so, wie man den allernächsten Menschen umarmt.
— Du schlägst mir also einen Handel vor, — stellte sie sanft klar.
— Dir die Wände, mir das Kind.
Eine interessante Arithmetik.
— Normale Arithmetik, — brummte er.
— Ich bin doch kein Unmensch, ich denke an den Jungen.
Bei dir hat er es besser.
Und wohin soll ich mit ihm?
Ich habe ein Leben, Bewegung, Geschäfte.
— Wie fürsorglich du bist, — sie legte den Kopf schief.
— Direkt Vater des Jahres.
Schade, dass man solchen Leuten keine Medaillen verleiht.
— Sei nicht bissig, — er verzog das Gesicht.
— Ich bin im Guten gekommen.
Autorin: Wika Trel © 5075
— Igor, ich habe dich verstanden, — sagte sie geduldig.
— Nur lass uns etwas klarstellen.
Diese Wohnung hat mir meine Mutter geschenkt.
Per Schenkungsvertrag.
Noch bevor wir geheiratet haben.
Du weißt das, ich habe dir die Unterlagen gezeigt.
— Ja, ich erinnere mich an dein Papierchen, — winkte er ab.
— Aber wir haben hier zusammen gelebt.
Ich habe renoviert, Fliesen gelegt.
Bedeutet das etwa gar nichts?
— Die Fliesen sind wunderbar, — stimmte sie zu.
— Ich werde dir sogar für die Fliesen danken.
Aber Fliesen sind Fliesen, und Eigentumsrecht ist Eigentumsrecht.
Wünsche mit Fakten zu verwechseln ist der teuerste Fehler im Leben.
— Schon wieder diese Zitatchen von dir, — schnaubte er.
— Ich rede mit dir über das Leben, und du kommst mir mit irgendwelchen Schlauköpfen.
— Schlauköpfe sind manchmal nützlicher, als es scheint, — lächelte sie.
— Besonders bevor jemand „Papierchen“ unterschreibt.
— Anja, lass uns ohne dieses Theater, — er begann sich zu ärgern.
— Ich will das friedlich lösen.
Du nimmst den Jungen, ich nehme die Bude.
Alle sind zufrieden.
— Hast du Tjoma gefragt? — fragte sie leise.
— Weiß er überhaupt, dass sein Vater ihn offenbar gegen eine Wohnung eintauscht?
— Er ist klein, ihm ist alles egal, — schnitt Igor ab.
— Hauptsache, man füttert ihn und macht ihm Zeichentrickfilme an.
— Welch tiefes Verständnis der Kinderseele, — sie nickte mit gespieltem Respekt.
— Du solltest Vorträge halten.
Den Kurs könntest du nennen: „Wie man seinen Sohn in fünf einfachen Schritten gegen Quadratmeter eintauscht“.
— Genug, — er erhob die Stimme.
— Machst du dich über mich lustig?
— Das hoffe ich, — sagte sie ernst.
— Ich hoffe, dass du gerade einen Witz gemacht hast.
Dass ich dich einfach falsch verstanden habe und du jetzt sagst: „Anja, verzeih mir, ich habe Unsinn geredet“.
Er schwieg und sah zur Seite.
Und in diesem Schweigen lag mehr Antwort als in irgendwelchen Worten.
— Weißt du, — sie stand auf und sammelte die Tassen ein, — lass uns morgen an einem anderen Ort sprechen.
Auf neutralem Gebiet.
In einem Café, wo es weder deine Fliesen noch unsere alten Tapeten gibt.
— Wozu ein Café? — wurde er misstrauisch.
— Damit du vor Leuten eine Szene machst?
— Damit du dich vor Leuten anständig benimmst, — korrigierte sie ihn.
— Bei dir wirkt das manchmal.
Wie ein Maulkorb bei einem Hund — eigentlich nicht nötig, aber alle sind ruhiger.
— Sehr witzig, — presste er hervor.
— Ich gebe mir Mühe, — erwiderte sie.
— Morgen um zwölf.
Ich lade ein.
Die Kekse sind, wie du siehst, schon erwachsen.
*
Das Café war hell, mit runden Tischen und einer großen Uhr über der Theke.
Igor kam früher und nahm am äußersten Tisch in der Ecke Platz, mit dem Rücken zum Raum.
— Versteckst du dich? — Anja setzte sich ihm gegenüber.
— Oder schaust du einfach gern auf die Wand?
— Fang nicht an, — brummte er.
— Ich habe über unser Gespräch nachgedacht.
— Oh, das ist schon ein Fortschritt, — sie legte die Tasche auf ihre Knie.
— Denken ist nützlich.
Solange ein Mensch denkt, ist er noch nicht verloren.
— Ich habe mich hier mit ein paar Leuten beraten, — sagte er und beugte sich vor.
— Kompetente Leute.
Sie sagten, ich könne um die Wohnung kämpfen.
Dass mit deinem Schenkungsvertrag nicht alles so eindeutig sei.
— Kompetente Leute, — wiederholte Anja.
— Die aus der Raucherecke vor dem Hauseingang oder die, die unter Videos im Internet kommentieren?
— Unwichtig, — er spannte sich an.
— Wichtig ist, dass ich es kann.
— Natürlich kannst du, — sie zuckte mit den Schultern.
— Man kann gegen alles kämpfen.
Gegen den Wind, gegen den eigenen Schatten, gegen die Gesetze der Physik.
Nur ist das Ergebnis meistens dasselbe — blaue Flecken.
— Du unterschätzt mich, — zischte er.
— Ich schätze dich genau richtig ein, — sagte sie ruhig.
— Ohne Rabatt und ohne Aufschlag.
Wie Ware im Regal.
— Hör mir gut zu, — er begann schnell und wütend zu sprechen.
— Ich habe meine Seele in diese Wohnung gesteckt.
Ich habe dort gelebt, ich habe dort Tjoma großgezogen, während du in deinen Spielsachen herumgewühlt hast.
— In Dioramen, — korrigierte sie ihn.
— Kleine Welten aus Pappe und Farbe.
Übrigens haben uns diese „Spielsachen“ im letzten Jahr ernährt, während du dich „bewegt“ und „Geschäfte geregelt“ hast.
— Schon wieder zählst du Geld, — er verzog das Gesicht.
— Du bist kleinlich geworden.
— Ich bin nicht kleinlich, ich bin aufmerksam, — sie trank einen Schluck Wasser.
— Das sind verschiedene Charakterzüge.
Ein kleinlicher Mensch zählt das Fremde.
Ein aufmerksamer Mensch erinnert sich daran, wer den Strom bezahlt hat.
— Mir ist egal, wer bezahlt hat! — er erhob die Stimme, sah sich aber sofort im Raum um und senkte den Ton.
— Wichtig ist, dass ich dort gemeldet bin.
*
— Gemeldet, — nickte sie.
— Meldung und Eigentum sind, weißt du, wie Nachbar und Besitzer.
Der Nachbar kann laut Musik hören, aber das Haus gehört trotzdem nicht ihm.
— Hast du mich gerade Nachbar genannt? — seine Augen verengten sich.
— Ich habe dir eine Analogie gegeben, — lächelte sie.
— Wenn es weh tut, heißt das, ich habe getroffen.
— Anja, — er schlug mit der Faust auf den Tisch, sodass der Löffel klirrte.
— Hältst du mich für einen Idioten?
— Gott bewahre, — sie hob die Hände.
— Für einen Idioten habe ich dich nie gehalten.
Ein Idiot ist naiv, gutmütig.
Hier ist es etwas anderes.
— Was heißt „etwas anderes“? — er beugte sich vor.
— Wir reden im Park weiter, — sagte sie und stand auf.
— Tjoma wartet.
Ich habe ihm die Schaukeln versprochen.
Im Gegensatz zu manchen halte ich meine Versprechen.
— Du läufst schon wieder vor dem Gespräch davon! — warf er ihr hinterher.
— Ich laufe nicht davon, ich verlege es, — erwiderte sie über die Schulter.
— Spürst du den Unterschied?
Feiglinge laufen davon.
Ich schätze nur meinen Zeitplan.
Er holte sie am Ausgang ein und packte sie am Ellbogen.
Sie blieb stehen und sah so auf seine Hand, dass er sie von selbst losließ.
— Mach das nie wieder, — sagte sie leise.
— Ich meine es ernst.
Das ist meine einzige Bitte.
— Schon gut, schon gut, — er trat zurück.
— Warum bist du wie eine wilde Katze?
— Katzen sind übrigens sehr vernünftige Wesen, — bemerkte sie.
— Sie lassen sich nicht von irgendwem packen.
Lerne daraus.
*
Im Park schaukelte Tjoma quietschend auf der Schaukel, während sie etwas abseits auf einer Bank saßen.
— Siehst du, wie er sich freut? — sagte Anja leise.
— Ihm ist gerade völlig egal, wer zu wem gehört und was wem gehört.
Für ihn ist wichtig, dass man ihn höher anschubst.
— Dann schubs ihn eben, — brummte Igor.
— Du bist doch unsere Gute.
— Ich schubse, — nickte sie.
— Seit einem Jahr schubse ich.
Und wo warst du, als er um drei Uhr nachts Zahnschmerzen hatte?
— Ich habe gearbeitet, — fuhr er auf.
— Geld erscheint nicht von selbst.
— Geld nicht, — stimmte sie zu.
— Aber Schulden erscheinen aus irgendeinem Grund schon.
Ganz von selbst.
Eine Art Magie.
— Du schon wieder mit Geld! — er richtete sich halb auf.
— Was hast du nur mit diesem Geld?
— Nicht ich habe etwas damit, — antwortete sie ruhig.
— Du schuldest es jemandem.
Und es scheint, als wolltest du die Sache jetzt mit meiner Wohnung regeln.
Habe ich recht?
Er verstummte.
Er ruckte mit dem Kopf und wandte den Blick ab.
Tjoma rief von der Schaukel: „Anja, schau, wie hoch!“
— Sehr gut, Kätzchen! — rief sie und winkte.
Dann wandte sie sich Igor zu, und das Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht.
— Also habe ich recht?
— Das geht dich nichts an, — presste er hervor.
— Es geht mich an, — sagte sie.
— In dem Moment, in dem du beschlossen hast, mit etwas zu bezahlen, das dir nicht gehört.
— Anja, sei doch menschlich, — plötzlich änderte er den Ton und sprach fast zärtlich.
— Du bist doch gut.
Du liebst Tjoma.
Was bedeutet dir schon eine Wohnung?
Du bist jung, du verdienst dir noch eine.
Aber sie haben mich in die Enge getrieben, verstehst du?
Wirklich in die Enge getrieben.
— Jetzt bist du ehrlich, — nickte sie.
— Schon wärmer.
Sie haben dich in die Enge getrieben, und du hast beschlossen, dass es einen bequemen Ausweg gibt: mir das Kind zuschieben, die Wände nehmen und dein Loch stopfen.
— Und was ist daran so schlimm? — er breitete die Arme aus.
— Dir ist der Junge doch wichtiger als die Meter, das hast du selbst gesagt.
— Er ist mir wichtiger, — stimmte sie zu.
— Nur bedeutet das nicht, dass ich dir auch noch die Meter gebe und für deine Fehler bezahle.
Güte ist keine Dummheit.
Das sind verschiedene Dinge… ach, verzeih, ich sage es anders: Das sind vollkommen unähnliche Dinge.
— Du spielst schon wieder mit Worten, — er presste die Kiefer zusammen.
— Worte sind alles, was uns geblieben ist, — sie zuckte mit den Schultern.
— Dann werde ich wenigstens schön mit ihnen spielen.
— Weißt du, was mich rasend macht? — er spuckte es fast aus.
— Dass du hier so ruhig sitzt, als hättest du alles unter Kontrolle.
— Es ist unter Kontrolle, — sagte sie sanft.
— Du weißt es nur noch nicht.
— Ist das eine Drohung? — er spannte sich an.
— Das ist eine Wettervorhersage, — sie stand auf und rief: — Tjoma, wir gehen nach Hause, das Eis wird kalt!
Also, es schmilzt.
Kurz gesagt, wir müssen uns beeilen!
Der Junge sprang herunter und rannte zu ihr, schlang die Arme um ihr Bein.
Sie strich ihm über den Kopf, und in dieser Geste lag alles, was Igor seinem Sohn gegenüber nie gehabt hatte.
— Morgen reden wir weiter, — sagte sie zu ihm.
— Komm in die Werkstatt.
Ich zeige dir, wo ich meine „Spielsachen“ mache.
Dann verstehst du auch, wer von uns wirklich „herumgewühlt“ hat.
*
Die Werkstatt war vollgestellt mit winzigen Welten: Berge aus Pappmaché, Holzbrücken, Figuren so groß wie ein Fingernagel.
Igor trat ein und sah sich alles mit saurer Miene an.
— Dafür bezahlen Leute? — schnaubte er.
— Für Puppenhäuser?
— Für Geschichten, — korrigierte Anja, ohne sich vom Tisch zu lösen.
— Menschen kaufen keine Pappe, sondern das Gefühl, dass in dieser kleinen Welt alles an seinem Platz ist.
Das fehlt ihnen in der großen Welt.
— Philosophie für drei Kopeken, — schnaubte er.
— Dafür ist sie meine, — erwiderte sie.
— Und nicht geliehen.
*
— Ich habe noch einmal nachgedacht, — er ging zwischen den Regalen umher.
— Machen wir es so.
Du gibst mir die Wohnung, und ich… ich lasse dir Tjoma offiziell.
Ich unterschreibe die Papiere, alles ordentlich.
Du liebst ihn doch — dann hast du dein Glück.
Anja legte langsam den Pinsel beiseite.
— Lass mich raten, — sagte sie.
— Man hat dir versprochen, dass die Schuldenfrage erledigt wird, wenn es ein „Papier“ gibt.
Und der Junge ist in diesem Schema nur eine Last.
Ein Anhängsel.
— Du verdrehst alles, — runzelte er die Stirn.
— Ich stelle alles an seinen Platz, — korrigierte sie.
— Du nennst das Kind „Anhängsel“.
Ich wiederhole es nur laut, damit du dich selbst hörst.
*
— Häng dich nicht an Worten auf! — er begann sich aufzuregen.
— Ich mache dir ein menschliches Angebot!
— Menschlich ist, wenn es beiden gut geht, — sagte sie.
— Bei dir bedeutet „menschlich“, dass es dir gut geht, und ich auch noch Danke sagen soll.
— Was verstehst du überhaupt! — er schnitt mit der Hand durch die Luft.
— Man hat mich in die Ecke gedrängt, und du sitzt hier mit deinen Figürchen und atmest Farbe ein!
— Ich verstehe mehr, als du denkst, — antwortete sie ruhig.
— Zum Beispiel verstehe ich, dass ein Mensch in der Ecke entweder um Hilfe bittet oder anfängt zu beißen.
Du hast dich fürs Beißen entschieden.
Schade.
— Was soll ich denn sonst tun?! — er war fast am Schreien.
— Vor die Hunde gehen?!
— Für den Anfang deine Probleme nicht auf fremde Schultern laden, — sagte sie.
— Ein Schriftsteller hat einmal bemerkt: Ein Feigling sucht jemanden, mit dem er sein Loch stopfen kann, ein Mutiger stopft es mit sich selbst.
Du bist vorerst in der ersten Kategorie.
*
— Hast du mich Feigling genannt? — er trat näher.
— Ich habe zitiert, — sie bewegte sich nicht von der Stelle.
— Die Schlussfolgerungen ziehst du selbst.
Siehst du, wie praktisch das ist?
Ich bin nicht einmal schuld.
— Du bist ja richtig giftig, — er grinste böse.
— Früher warst du still.
Was ist passiert?
— Ich habe die Augen geöffnet, — sagte sie knapp.
— Das kommt vor.
Zuerst hält man aus, hofft, dass ein Mensch zur Vernunft kommt.
Dann versteht man, dass man bis zur Rente hoffen kann, und er trotzdem derselbe bleiben wird.
— Und jetzt? — er verschränkte die Arme.
— Jetzt habe ich aufgehört zu hoffen, — sie sah ihm direkt in die Augen.
— Und weißt du, plötzlich fiel mir das Atmen leichter.
Sogar mit Farbe.
*
— Also willst du es nicht im Guten, — er presste die Lippen zusammen.
— Ich wollte es sehr wohl im Guten, — sagte sie.
— Eine Woche lang wollte ich es im Guten.
Ich habe dir Tee eingeschenkt, erwachsene Kekse gekauft, dich ins Café geführt.
Und du hast beschlossen, dass meine Weichheit Schwäche ist.
Das ist dein teuerster Fehler.
— Ist das Drohung Nummer zwei? — spottete er.
— Das ist die letzte Warnung, — antwortete sie ruhig.
— Danach kommen keine Worte mehr.
Danach kommen Dokumente.
— Was für Dokumente? — wurde er wachsam.
— Morgen, — sie nahm wieder den Pinsel.
— Komm um sechs zum Hauseingang.
Und bring deine schöne Mappe mit.
Du wirst sie brauchen — dann hast du etwas, worin du deine Enttäuschung verstauen kannst.
*
Abend.
Der Eingang ihres Hauses.
Igor stand mit der Mappe unter dem Arm da und tippte mit dem Fuß.
Anja kam genau um sechs heraus und hielt eine dünne transparente Dokumentenhülle in den Händen.
— Na? — er trat ihr entgegen.
— Hast du mitgebracht, was du abgeben sollst?
— Habe ich, — nickte sie.
— Aber zuerst halten wir deine Version fest.
Damit es später kein „So etwas habe ich nie gesagt“ gibt.
— Wir waren uns doch einig: die Wohnung für mich, das Kind für dich, — erinnerte der Ex mit Nachdruck.
— So regeln wir das.
Anja nickte.
Und sie reichte ihm die Dokumente, in denen alles genau umgekehrt war.
*
— Was ist das? — er riss die Blätter an sich und jagte mit den Augen über die Zeilen.
— Das… das…
— Das ist eine Kopie des Schenkungsvertrags, — zählte sie ruhig auf.
— Genau dieses „Papierchen“.
Die Wohnung wurde von meiner Mutter lange vor uns auf mich überschrieben.
Du hast mit ihr nichts zu tun.
Weder die Fliesen noch die Meldung spielen hier eine Rolle.
— Und das? — er stach mit dem Finger auf das untere Blatt, und seine Stimme zitterte.
— Und das ist über Tjoma, — sagte sie.
— Er ist dein Sohn.
Biologisch.
Blutsverwandt.
Ich bin nicht mit ihm verwandt und rechtlich niemand.
Also bleibt der Junge bei seinem Vater.
Bei dir.
Nach allen Regeln.
— Warte… — er wurde blass.
— Aber du… du ziehst ihn groß, er ist an dich gewöhnt!
— Er ist an mich gewöhnt, — nickte sie.
— Darum ist das für mich am schwersten.
Aber du selbst hast die Arithmetik vorgeschlagen.
Ich habe nur nachgerechnet.
— So geht das nicht! — er erhob die Stimme.
— Wohin soll ich mit dem Jungen?!
Ich habe Schulden, ich habe Geschäfte!
— Siehst du, — sie legte den Kopf schief.
— Sobald das Kind nicht mehr ein „Anhängsel zur Wohnung“ war, sondern einfach dein Sohn ohne Bonus, wurde er sofort zum Problem.
Danke, dass du es laut bestätigt hast.
— Anja, was soll das! — er begann schnell und schmeichelnd zu reden.
— Lass uns menschlich sein!
Nimm Tjoma!
Du liebst ihn doch!
— Ich liebe ihn, — sagte sie leise.
— Und gerade deshalb lasse ich nicht zu, dass er mit dem Gedanken aufwächst, man könne ihn eintauschen.
Er braucht einen Vater, der eines Tages versteht, dass ein Sohn keine Last ist.
Vielleicht wirst du das sein.
Wenn du erwachsen wirst.
— Und die Wohnung?! — er verschluckte sich beinahe.
— Ich doch…
— Die Wohnung gehört mir, — schnitt sie ihm das Wort ab.
— Und sie gehörte immer mir.
Du hast sie nur vorübergehend bewohnt, wie man im Regen einen fremden Regenschirm nimmt und vergisst, ihn zurückzugeben.
*
— Du kannst mir das nicht antun! — er klammerte sich an die Haustür.
— Ich… ich bleibe ohne alles zurück!
— Du bleibst mit deinem Sohn zurück, — korrigierte sie ihn.
— Für einen normalen Menschen ist das nicht „ohne alles“.
Das ist „mit allem“.
— Was soll ich mit ihm machen?! — schrie er.
— Ihn lieben, — sagte sie schlicht.
— Ihn füttern.
Die Schaukel höher anschubsen, wenn er darum bittet.
Weißt du, das ist nicht so schwer, wie fremde Schulden zu begleichen.
Und viel billiger.
— Du… du hast das absichtlich eingefädelt! — er schüttelte die Blätter.
— Du hast alles vorher gewusst!
— Natürlich wusste ich es, — antwortete sie ruhig.
*
— Also so bist du, — zischte er.
— Und hast dich gut gestellt.
— Ich bin gut, — sie zuckte mit den Schultern.
— Nur heißt Güte ohne Grenzen anders.
Dummheit.
Und aus diesem Alter bin ich schon herausgewachsen.
— Und was soll ich jetzt tun?! — er setzte sich auf die Stufe und umklammerte die Mappe wie einen Rettungsring.
— Für den Anfang Tjoma abholen, — sagte sie.
— Er ist oben und packt seinen Rucksack.
Ich habe ihm gesagt, dass Papa ihn sehr vermisst hat.
Sorg nicht dafür, dass ich zur Lügnerin werde.
— Du verspottest mich, — atmete er aus.
— Ich gebe dir eine Chance, — korrigierte sie.
— Nicht deinetwegen.
Seinetwegen.
— Und meine Sachen? — er hob den Kopf.
— Sie sind in der Wohnung.
— Morgen packe ich alles in Kisten, — sagte sie ruhig.
— Sorgfältig, ich kann verpacken.
Berufliche Gewohnheit — kleine Welten in Kisten zu legen.
Deine Welt bekomme ich auch hinein.
Ich denke, sie passt in eine einzige.
— Du bist wirklich giftig, — er lächelte schief, schon ohne Wut, eher ergeben.
— Das habe ich von guten Lehrern, — erwiderte sie.
— Danke für den Kurs „Wie man aufhört, bequem zu sein“.
Er war teuer, aber er war es wert.
Von oben waren Schritte zu hören, und in der Tür erschien Tjoma mit einem Rucksack, aus dem Raumschiffe herausragten.
— Anja, gehen Papa und ich wirklich spazieren? — fragte er und sah zu ihr auf.
*
— Wirklich, Kätzchen, — sie ging vor ihm in die Hocke und richtete den Riemen.
— Papa wird jetzt viel mit dir spazieren gehen.
Und Schaukeln und Eis — alles geht auf ihn.
Abgemacht?
— Und du? — er runzelte die Stirn.
— Ich bin immer in der Nähe, — sagte sie.
— Wenn du den Weltraum zeichnen willst, komm in die Werkstatt.
Dort habe ich einen ganzen Planeten für dich aufgehoben.
Der Junge nickte, umarmte sie fest, ging dann zu seinem Vater und nahm seine Hand.
Igor stand verwirrt da und wusste nicht, was er mit der kleinen Hand in seiner tun sollte.
— Halt sie fester, — sagte Anja leise zu ihm.
— Lass sie nicht los.
Das ist das Einzige, was du wirklich hast.
— Anja, — er drehte sich schon am Ausgang um.
— Ist das wirklich das Ende?
— Das ist wirklich der Anfang, — korrigierte sie ihn.
— Deiner.
Mit deinem Sohn.
Ohne Schulden auf fremdem Rücken.
Ein Mensch hat geschrieben: Manchmal bedeutet dir das Überflüssige zu nehmen, dir das Wichtigste zurückzugeben.
— Schon wieder Zitate, — lächelte er schwach.
— Das letzte, versprochen, — lächelte sie.
— Ab jetzt denkst du selbst.
Ohne „kompetente Leute“ aus der Raucherecke.
Er ging hinaus und führte Tjoma an der Hand.
Anja schloss die Tür hinter ihnen und ging zu sich hinauf — in ihre Wände, in ihre kleine Welt, in der alles an seinem Platz war.
ENDE
